testo digitale di Dar bien por mal

Don Diego

Castaño gracioso

Don Luis viejo

Clara criada

Don Juan

Don Pedro

Doña Ana

Feliciana

Félix sacerdote

La Justicia

Un alcalde villano

Bras villano

Toribio villano

Esta es mi patria, Toledo.

Gracias a Dios que has llegado.

Con el tiempo que ha pasado,

ya perdí, Castaño, el miedo;

pues en dos años de ausencia,

dime, ¿quién se ha de acordar

de mí, para procurar

venganzas con más violencia?

Desto vivo confiado,

después que de él me partí,

y de mis delitos volví,

atrevido, no enmendado.

Mi padre, caduco y viejo,

con su consejo

mudo, con locos dejé

después que Dios es Dios,

y mi gallo tordigo,

hasta ser Padre Adán

un hombre debe vivir.

Luego, ¿tú quieres no morir,

o no te has de casar jamás?

¡Casarme! Soy más dichoso.

¿Cómo dices eso, si andas

en cien delitos manchado?

¿Qué quiero? Que me divierta

y viva; y por más castigo

que le darán a un amigo

disfrazado de mujer.

¿Ves en esto cosa linda?

Como amar y desear,

que es penar y que es gozar,

que uno es muerte, y otro es vida.

Del vivir de soltero

te hallo tan enfadado,

que el hombre más animoso

temería el casamiento.

Esta ley es buena,

que es un oficio divino.

¿Cómo se trata de lejos,

o la condición le rinde?

Huya un hombre un rigor

y váyase por el mundo,

sea un Lucifer segundo

el que nació con valor.

Y tú decías el jugar

en fiestas y mascarillas,

hace al alma cosquillas,

y así ese blando manjar.

Y no una sola mujer,

que yo soy a lo soltero;

tantas veo, cuantas quiero,

o de más es menester.

Que haya bastado contento

con vivir enamorado,

una mujer deseando

por horas su casamiento.

En dos delitos, por Dios,

peca este amante maldito:

querer una es un delito;

casarse con ella, dos.

Yo amé a una vieja dos años,

y me casara con ella

a no hacérseme doncella,

que son daños sobre daños.

¿Qué tal intento has tenido

hoy para aborrecerte?

¡Cómo me holgara de verte

en posesión de marido!

¿Sabes en qué me entretengo

cuando estoy apasionado,

y en algún dolor pesado,

divertido me detengo?

En tiempos de velaciones

a mi parroquia me voy,

donde viendo alegre estoy

entrar maridos visiones.

Que es ver un rubio marido

con una moza de quince,

obligándose a ser lince

de un ciego no nacido.

Que es ver entonar un barbado

muy lleno de cadenillas,

que con bellas joycillas

lleva el bigote disfrazado.

Muy mozo va, y muy corrido

por marido novel;

lleva apuntando el papel

uno tan anexo marido.

Y el simplón enamorado,

al mentiroso placer,

lleva un punzón por mujer

sobre un vestido clavado.

Deja pesadas quimeras.

Pues ya a miedos llegamos,

¿por qué las mulas dejamos,

mientras tan alegre esperas?

Por ser menos conocido

y llegar más disfrazado.

Ni te revelas casado,

ni tal intento has tenido.

Siendo así, no es importante.

Es verdad, pero es mi gusto.

Conmigo el tuyo es tan justo,

que te obedece constante.

Poco a poco hemos llegado

a la casa de mi padre.

La memoria de mi madre

me tiene desconsolado.

Si viviera, ¡qué contenta

con sus brazos me llamara!

¿Llorara por ti?

Llorara

por mí, y por otros cuarenta.

Túvome amor con exceso,

a toda ley, tener madre;

¿quién, fue Castaño tu padre?

Opinión que hay en eso.

Espera.

¿Qué gente sale?

Si no me engaña la ausencia...

No pensé ver su presencia.

No hay gusto que al verle iguale.

No en mí, que siempre he vivido

aborreciendo su nombre.

Harás por Dios que me asombre;

cánsame el ser comedido.

¿Quién es?

Quien vuelve obediente

para avisarte lo que es,

¿qué miras? Tu hijo es,

y yo Castaño su asistente.

¿Eres don Diego?

Sí.

De aquesta puerta

no ha de pasar quien arrogante entiende

hacer injuria a la vejez yerta;

quien tan soberbio mi valor ofende,

quien tan altivo mi pesar concierta,

quien arrojado, deshonor pretende,

y quien inflexible a mi despecho

la sangre ofende que le dio mi pecho.

¿Tú eres pedazo de este viejo noble?

¿Parte eres tú de aquestas blancas canas,

que vives inclinado a bulto doble?

Mentira fue, pues que mi honor profanas;

hijo, en montaña de un silvestre roble

naciste al mundo en presunciones vanas;

si no, en este que miras horizonte,

parto de alguna fiera de algún monte.

¿A mi presencia vuelves atrevido?

¿A ver mis canas llegas arrojado?

¿Cuando te imaginaba entretenido,

sirviendo al rey, en el flamenco estado,

tú en comunes acciones divertido

vives, del honor, sin premios, olvidado?

¿Tú vuelves sin traer a tu despecho

escritas tus hazañas en tu pecho?

Afrenta de tu patria, tú de aqueste

muro del cielo, toledano Atlante,

porque la vida y el honor me cueste,

¿vuelves a mis ojos arrogante?

¿De qué morisca contra España hueste

con mil despojos veniste triunfante,

para que tierno (añadiendo lazos)

hijo segunda vez de aquestos brazos?

Muestra esa espada, aqueste palo toma,

arrímate, caduco, en edad tierna,

que, aunque mi brío el largo tiempo doma,

verás que aqueste brazo la gobierna.

Hasta el Sol, que por la cumbre asoma,

de este viejo figura fama eterna;

y si fue en esta mano la cuchilla

la mejor de las huestes de Castilla,

vendrás a ver las mujercillas locas

con quien mi hacienda alegre desperdicias,

a enredarte vendrás en blancas tocas...

donde desprecios del valor codicias

¡oh, qué bien a imitarme te provocas!,

mereces que te dé mi pecho albricias.

Cierto que eres bizarro; a un tan valiente

eterno nombre te dará la gente.

No soy tu padre ya, si tu enemigo,

no me llames jamás con ese nombre,

mientras que soy de tu inquietud testigo;

vuelve por tu opinión, busca renombre,

que el ofendido ha de ser mi amigo.

Fiera te miro aquí, que no eres hombre;

no te imagines parte de mi pecho

mientras no me dejares satisfecho.

Tales desprecios de mi honor escucho.

De enojo estoy temblando, ¡vive el cielo!,

precipitado voy con ansia, ciego,

que me derriban a un mortal desvelo.

Si mi padre no fueras, ¡qué de mucho

que este nombre, que le tengo recelo,

y no es justo las manos ensuciara

en las venas de un hombre soberano.

Ciego estoy, reportarme es imposible;

llevarme de pasión tan ciega

no puede más mi condición terrible,

que ya en diluvios de rigor se anega;

¿tú eres mi padre, di?, ¿será posible,

posible fue que si a mirar se llega, que

quien vive tan altivo y arrojado,

de condición tan fiera, fue engendrado?

¿Qué son los abrazos que mi pecho

del tuyo aguarda, aquellos donde un padre

los lazos de la paz, con amor estrecho?

Tigre cruel debió de ser tu madre,

criado al fin en la breña más áspera;

no tengo culpa, que a quien hoy le cuadre

mirarte a ti, que me engendraste altivo,

que por tu causa inobediente vivo.

Tú, mereces de pasiones ciegas,

cuando te pensé amoroso, desabrido;

tú, cuando humilde a un amoroso ruego

te muestras más que todos ofendido,

a estas canas que te presumes ciego

opusiste al ser padre eterno olvido,

yo no te ofendí (aunque en rigor te cuadre)

quien el nombre merece de mi padre.

De desperado voy de tu presencia;

no tocarás jamás los tiernos lazos

de un hijo que engendra la desobediencia,

si no llega a tus pies hecho pedazos;

no te pido al partirme más licencia,

ni quiero que me obligues con tus brazos,

porque el favor que más he de hacerte

es partirme de ti para no verte.

¡Plegue a Dios que tus iras levantadas,

que calma el hado con cristales puros,

se vean de mi sangre salpicadas!

Cierto fin de mis celos, malos agüeros,

allí mis enemigos agraviados

metal ardiente, en los enojos duros,

arrojen a mi pecho, y muera luego

templando con mi sangre el plomo y fuego.

Entonces sí que vivirás contento,

brío alentando a tus soberbias canas;

quédate a Dios, hasta que falte aliento

en nobles fuerzas, que imaginas vanas,

y agradece a quien soy, el sufrimiento

cuando soberbio mi valor profanas;

que a no tenerle, ya midiera el suelo

ese que vive en ti, loco desvelo.

Espera, vuelve, hijo, no te ausentes,

que ya advertido por extraños daños,

no son enojos los que ves aparentes,

consejos son para tus verdes años;

advierte en estos ojos dos corrientes,

rocían tu afeto sanos baños;

toma mis brazos, que si te he ofendido,

aunque tu padre, tu perdón te pido.

La cara muestras y inclinado,

a tus pies, verás del alma mía

de nuevo amor, el paternal cuidado;

Vencióme, (aunque enojado) tu porfía

terrible, estás en el caduco estado.

Si aspereza mostré, solo sería,

por verte reportado en tus acciones;

ya te pido, señor, que me perdones.

Hasta que os he visto en paz,

a llegar no me he atrevido;

mas ya que los dos, te pido

(si no es que estás pertinaz)

conmigo también las manos

horro de severidad.

Llaneza, amor, amistad,

con términos más humanos.

¿Vienes bueno?

De Sevilla

vengo, señor, mareado,

por el mayor desvelado

que se conoce en Castilla.

¡Hola, Clarilla!

Señor.

Pon en esa cuadra asiento;

pues ha dado a mis contentos

la puerta franca el temor.

Mi señor don Diego vino,

deme mil veces los brazos.

¡Oh, Clara!

En aquestos lazos

doblado el gusto imagino.

A llamar a tus amigos

voy, que quiero que te vean

porque todos juntos sean

de tanto placer testigos.

¿El vellacón de Castaño

vino también?

¿No le ves

aguardando que le des

los brazos?

Lindo tacaño.

¡Qué donosa Marcelina!

Por lo agudo, toledana;

diré mejor, segoviana

por lo que tiene de fina.

¿Andas de inquietos ojuelos

después que yo me partí?

¿Cuántos di, Clarilla, di,

amas lacayos mozuelos?

¿Cuántos pajes que, de crudos,

cuando vas a la oración,

por aceite o por carbón,

siguen tus pasos menudos?

¿Cuántos libran desnudos

las míseras faltriqueras,

a puras libras de peras,

de las ninfas del fregado

ordinaria colación?

¿Y cuántos has despedido?

Que los que te han merecido

yo sé que infinitos son.

¡Oh, qué bribón! A mi brío

no se le atreven lacayos;

tres jetudos mozos bayos

desvanecen el amor mío;

tres poetas mendicantes

me conquistan a sonetos,

y otros tres vicediscretos

pretenden ser mis amantes;

tres mocitos de guedejas

por hablarme se deshacen,

de estos que guedejos hacen

cárceles de sus orejas;

tres de faldudo cabello

por delante y por detrás

que andan muriendo, verás,

por ver este rostro bello.

Y, como ausente has estado,

con todos me he divertido,

pero agora que has venido,

en ti pondré mi cuidado,

que quiero (así yo me goce)

solo a ti si estás presente,

pero cuando estás ausente

no me contento con doce.

¡Qué condición de mujer,

tan al vivo retratada!

¿Mi hermana está levantada?

¿Cómo no me sale a ver?

Toma, señor, el llavero.

¿Y salió muy de mañana

fuera?

Fue con Aldana,

que la sirve de escudero.

Dime, ¿el buen Aldana...

Sí.

...con su ordinaria jaqueca,

ha sido tu amante?

Peca

en viejo, aunque para mí

hallo los mismos aceros

en un viejo adinerado

que en un mozo almidonado

que tiene pocos dineros.

¿Y la bella Feliciana?

Está como el mismo Mayo,

de sus ojos hace un rayo

más alegre la mañana.

Tiene dos mil mocecitos

por sus locos pretendientes,

destos sin barba valientes,

pocas obras, muchos gritos.

Yo pensé que se casara

con Félix.

Ya se ordenó.

Ha un mes que misa canta,

si bien de su buena cara

olvidarse es imposible,

sus padres no le dejaron

casar, y al fin le forzaron

que se ordenase.

¿Es posible?

Mas si va a decir verdad,

él muere por Feliciana.

Será su intención liviana,

mas mudará voluntad.

Trae su media sotanilla

con balconcillo brillante,

liga con oro galante,

rico, bravo, y que de chilla

porque a lo galán pretende

y con lastimosas quejas

no deja al mozo estas rejas.

¿De liviano amor se enciende?

Yo haré que mude de intento.

Es clérigo muy pulido,

de todo mozo admitido,

porque en la misa es un viento,

abrevia en las oraciones,

y afana con desenfado

y vive el más celebrado

de todos los dormilones.

Seas, Don Diego, bienvenido.

Dadme mil veces los brazos.

Don Juan, entre aquestos lazos

vuelvo a ser enredado.

¿Cómo estáis?

¡Cómo, Diego, venís!

Que como estoy, me decís

cuando favores me dais.

Si puede participar

Castaño de tanta dicha.

Será menor su desdicha.

Llega, bien puedes llegar.

Danos a todos los brazos.

No hay en Castilla tal conde,

ese merecido nombre

gana dicha en estos lazos.

¿Cómo habéis estado ausente?

En Sevilla divertido,

que es el lugar más lucido

por lo rico y lo valiente.

¿Buenas mozas?

Limpias son.

No digáis más alabanza,

prolijas en la esperanza,

no falta la posesión.

Como no falte dinero,

lo mismo veréis acá.

Doña Clara, ¿cómo está?

Tiene dueña y escudero.

¿Esta moza?

Lo parece,

aunque la edad desengaña.

¿Tiene visitas?

Y araña,

al que no la da, perece.

¿Qué se hizo la morena?

Por airosa celebrada,

y está de opinión quebrada.

¿Está mala?

No está buena.

¿Qué se hizo la bobilla

de don Juan, bello sujeto?

Casóse con un discreto,

que la sustenta y que la abriga.

¿Está buena?

Hace una falta:

tres dientes, si bien airosa,

habla, medio acezosa.

Eso la belleza esmalta.

Como la faltan tres dientes,

si la hablan de su marido,

por Dios, que los ha vendido,

por agüero los presentes.

¿Habéis estado en Madrid?

En estas fiestas pasadas

estuve, y hay dos casadas

niñas.

¡Vive Dios! ¿Decid?

Mas tienen mil fullerías,

todas huérfanas de padre,

pero ninguna de madre,

ni de pedigüeñas tías.

¿Hay estadas de juego?

¡A tahúres!

nadie se escapa.

¿Fulleros?

De buena capa.

¿Embustidores?

Aquí

los hallaréis a millares

en cualquier conversación.

¿Hay valientes?

Pocos son

los que vengan sus pesares;

anda la de Guadalupe

ayudada en las pendencias.

¿Amigos?

Malas ausencias

que tienen algunos, suple.

¿Bajan damas a la vega?

Dos mil niñas madrugonas.

¿Pedigüeñas?

A pasto,

cuando la noche se llega.

¿Hay meriendas?

Las sencillas

de banquetes ocupadas.

Vamos a ver tapadas,

tachonadas chinelinas;

veréis que llevan los ojos

del más tibio corazón.

Vamos a ver las que son

dulce fin de mis enojos.

¿Quedaste, Castaño?

Sí.

¿No vas a ver las fregonas?

Tú entre todas te coronas,

por eso me quedo aquí.

¿Has sido firme?

Y ausente.

Que no es poca maravilla.

¿Fuiste rufián en Sevilla?

Fui por parecer valiente.

¿Tendré celos?

¡Tuyo soy!

Habrá furia.

Será en vano.

Doyte de amiga la mano,

y a la cocina me voy.

No poco me he divertido,

¡oh, la vega, Feliciana!

Mira, amiga, que mañana

has de tener prevenido

el coche.

Ya te he pedido

a don Juan. ¿Será cierto?

Lo que me importa le advierto.

Segura dél estarás.

Porfía en su amor.

Jamás

vivió en los dos más despierto.

El que te tuvo mi hermano

olvidaste con violencia.

La mujer en viendo ausencia,

olvidar luego es tan llano.

Y Félix cánsase en vano,

que es sacerdote, y no quiero

que llegue su amor grosero

hasta ofender mi honor,

cuando a pesar de su amor

casarme, doña Ana, espero.

A mi casa hemos llegado;

cansada vienes, aquí

serás servida de mí.

De nuevo me has obligado,

pero estará con cuidado

mi padre.

Félix es este.

Plegue a Dios que no le cueste

ser porfiado la vida.

Para alcanzar mi homicida

sus alas Amor me preste.

Háblale resueltamente,

declárale tu intención,

que hará eterna tu afición

hablando secretamente.

Feliciana hermosa, advierte,

para que pueda obligarte

darte de mis penas parte,

que después que llegue a hablarte,

si no es llegando mi muerte,

será imposible olvidarte.

Procura, pues, divertirte

con otro sujeto hermoso,

pues el estado tan dichoso

no ha podido persuadirte.

Advierte a desdecirte,

que si antes fuiste querido,

de mi sentido el olvido

y rigor mostrando van,

porque no ha de ser galán

quien no puede ser marido.

Yo confieso que estimé

en otro estado tu amor,

pero ya volví en rigor

lo que antes favor juzgué.

Quien porfía, cuando ve

(porque honor estimo y precio)

de su inquietud el desprecio,

Solo pudiera, arrogante,

de poca edad, un amante

con obligación de necio.

Puede la vida quitarme

un hermano con valor,

tengo honor y tengo amor,

y los dos han de matarme.

Y el cielo podrá vengarme

de ti; librarte conviene;

mira que tu fin previene

en la locura que das,

que, si enamorado estás,

matarante mis desdenes.

Yo confieso que te adoro,

y, en el estado que ves,

juzgo burlado el deseo,

perdiendo al cielo el decoro.

Y, como tórtola al compás,

los juncos servir verás

de lenguas en este río,

diciendo al desvelo mío:

si prosigues, perderás.

¿No has visto mano homicida

de un inocente que, al viento,

luego arroja el instrumento

para no ser conocida?

Pues yo, primero advertida,

que no me obligue el tormento

del fuego de amor que siento;

arrojar quiero tu amor,

si para perder mi honor

ha de ser el instrumento.

Si con astutas razones

piensas que olvidarte puedo,

engañaste, Feliciano,

que antes crecen los deseos

a quien has querido tanto;

por la dignidad que tengo,

llevada de ser mujer,

¿quién se olvidará primero?

Bien puede ser de tu parte,

mas de la mía no pienso

que dejarán de crecer,

contigo viven mis desvelos.

Si quieres que olvide amando,

será imposible el hacerlo,

como es imposible al sol

alumbrar a un mismo tiempo

todo el mundo, siendo fuerza

repartir los rayos bellos;

como imposible un arroyo

dejar de mostrar imperio

cuando las nieves de octubre

le dan cristales de hielos.

Como imposible, aun cobarde,

confesar que tuvo miedo,

y como el dar de ser

agradecido, indiscreto,

pides a Amor que me mate;

vive tú, mas yo le ruego

no que me mate, que viva,

porque si a tus manos muero

tendré, después de matarme,

corto bien, fácil tormento.

Viví para verte amante,

tu marido estimo y quiero

para vivir y morir

entre batallas de celos,

que con verte haré mayor

el disgusto y el tormento.

Dícesme que temes, cuando

ese temor considero

bien haces, teme el delito;

mas no prevengas con eso

que yo turbe a Amor vencido,

siendo imposible el remedio.

No te desvanezcas tanto;

esos aires que advirtieron

entre los juncos palabras

que te mentirán los ecos,

que si los jurados mudos

a lo que te adoro, ¡oh celos!

pensaran ofensas cuyas

vive Amor que en el incendio

de tu amor los abrasara,

o quedara por lo menos

ahilado de sangrar,

perdido el vital aliento.

No prodigas en matarme

los dichos encarecimientos

del homicida que deja,

temiendo ser descubierto,

el acero que manchó

en el inocente pecho,

pensando acobardarme a mí

como a villano instrumento,

que yo no podré olvidarte

aunque, en mis amores ciego,

burlara la divina merced

la dignidad de San Pedro.

Que aunque es verdad que esos gustos

se detienen poco tiempo

y los fines peligrosos

hallan rigurosos premios,

mientras doy logros al gusto

de los fines no me acuerdo;

¿Qué importa que despeñado

de la región de los vientos

Ícaro rompa cristales

al violento golpe opuestos,

si atrevido se levanta

del cretense muro al cielo

y donde dé luz a sus

logrados desvanecimientos?

Fijo de mi amor llevado

a imitación de este ejemplo,

llego a la luz de ese sol

a tocar tus rayos bellos,

donde me ofrezcas amable

favores de glorias llenos;

por quien a pesar del mundo

entretenido y suspenso

pase mi vida adorando,

viva mi amor mereciendo,

goce fragancias de olores

de esos dos claveles tiernos,

de quien para enamorar

hurtan los aires alientos.

Y aunque aborrecido viva,

Feliciana, me contento

con ver esos bellos ojos,

si no acariciado en ellos,

siendo por amante firme

milagro de aquestos tiempos.

Después de logrado el gusto,

llegue, atraído el desprecio,

mas no llegue, no me cobres

la palabra, que aborreces;

fabulosos desengaños,

mentidas historias cuento;

no olvides, no me despeñes,

pues sabes que no merezco

violenta furia de quien

vive adorada de mi genio,

en no poder ser tu esposo,

no soy culpado, ni pienso

seguir de Pedro el camino

cuando tus favores pierdo;

no quieras precipitarme

porque con golpe violento

cobres a traición el gusto

y agravias lo que te quiero.

Confiesa que me quisiste

y en el mismo sentimiento

ejecutas tus rigores.

Mujer, en fin; donde anhelo

igual viviendo el olvido

del amor rapaz, grosero,

si de la cumbre de un monte

precipitado hasta el suelo

vieras un hombre arrojado,

¿no te lastimara el verlo?

Sí, pues, ¿por qué, rigurosa,

desde la cumbre del cielo

donde admiraban favores

precipitas mis deseos?

esta condición esquiva

es rayo, que rompe el viento,

es corriente despeñada,

es volcán que arroja el fuego,

es áspid entre las flores,

es tigre manchada a trechos,

es toro celoso herido,

es lobo ladrón sangriento,

es un león desatado,

es mujer propia con celos.

Yo no puedo más;

mi honor, contrario soberbio,

vuelve el amor que te tuve

en libre aborrecimiento;

vive Dios, que no han podido

obligarte mis afectos,

que he de forzar de tu honor

valor, que le disimulas,

mentida fuerza le has dado,

porque has mudado de intento.

Félix, en la calle estamos;

no des lugar que el respeto

se pierda a quien no merece

villanos atrevimientos.

Don Juan viene aquí.

Y mi hermano.

Si no me engaña el deseo,

cobarde amor, no desmayes,

cuando en mis brazos te llevo.

Feliciana es la que veo,

y doña Ana.

¿Aquel mancebo

no es Félix? Sí, que mi honor

no me da lugar al verlo

para poder reportarme;

buscándote, hermana, vengo.

Dame mil veces los brazos.

Mil glorias me das con verlos;

a ver tus cielos doraba

afrenta del dios de Delo;

llego, si bien temeroso

de sus luces, porque tiemblo.

un tiempo del que ha llegado,

y en fin sus mudanzas temo.

¿No se acordará de mí?

¿No te asombras desta angustia?

Doña Ana, dame los brazos,

mi amor, con favores nuevos,

nace mirando tus ojos.

¿No pudo de ausencia el tiempo

borrar tu memoria?

No,

que te he llevado en mi pecho.

¡Vive Dios, que estoy corrido!

Porque para cumplimiento

del extremo de doña Ana

me ha dado ocasión a celos

que fue Diego su galán,

y a su mudanza veo.

Hermano, tarde parece,

mas despacio nos veremos

en casa, porque mi padre

que esté con cuidado temo.

Esta es mi casa. Si acaso

dura el amoroso incendio

todavía, amor enciende

la antigua llama en mi pecho.

En mí vive la memoria.

Y en mí el agradecimiento.

A don Juan dejas celoso.

Este amor nació primero.

A don Diego quiero hablar

para asegurar recelos.

Félix, deteneos un poco,

que hablaros a solas quiero,

que presumo que voláis

de mi honor al claro cielo,

y antes que voléis más alto

aconsejaros pretendo.

Don Juan está aquí; si acaso

os está bien el silencio,

apartémonos los dos.

Bien decís. Don Juan, ya vuelvo;

aguardad, mientras castigo

la arrogancia deste necio.

Este mozo, este mancebo

tiene perdido el respeto

al cielo, pues a su padre

no fue posible tenerlo.

Pedísele como amigo

no intente cortarle el vuelo

a mi amor, pues ha dos años

Yo tomo satisfacción

desta suerte de mi agravio.

¡Don Diego!...

A los que arrogantes son

doy semejante castigo.

Vuelve, Diego; vuelve, amigo;

con la injuria que blasonas

me engrandeces, me coronas,

y a obedecerte me obligo.

En la mejilla siniestra

tu airada mano pusiste,

pero es la que tú ofendiste

la que agraviada se muestra;

mira que aguarda la diestra

el honor que estimo y gano,

agora, si estás tirano,

y yo avergonzado y triste,

pues honrarme no quisiste

segunda vez de tu mano.

Yo confieso que he vivido

en el estado presente,

soberbio, altivo, inclemente,

inobediente, atrevido;

pero de ti he recibido

el bofetón que me has dado,

con haberte perdonado

pidiéndote otro, recelo

que me levante hasta el cielo

porque a tus pies me he humillado.

¡Qué necias bachillerías!

A los mozuelos llorones

no se han de llamar varones

con tantas doncellerías.

Si por humillarte fías

la gloria, Dios te la dé;

yo, por lo menos, vengué

mi agravio en el bofetón;

si para ti premios son,

cuantos pidas te daré.

Pero no quiero, no, darte

el que tú agora me pides,

porque, si el golpe no impides,

pienso que no he de agraviarte.

El que allí acabé de darte

agraviado te dejó,

pues sin voluntad te halló.

de querelle reñir;

y el que vienes a pedir

no quiero dártele yo.

Digo, ya parto obligado,

y quedo más atrevido.

yo voy de ti agradecido,

yo quedo de ti vengado.

y un amigo has ganado.

de tu amistad desconfío.

verás que en serlo porfío.

has mostrado poco aliento.

Dar bien por mal, es mi intento.

dar mal por bien es el mío.

De mis agravios llevado,

de Félix enternecido,

aunque a hablarle he pretendido,

con el dolor me he turbado.

¿De qué tienes demudado el rostro?

Ocasión me das.

Habla, ¡conmigo estás!

Que aliento me falta, siento.

Pues vete a cobrar aliento

y luego hablarme podrás.

Esto pasa.

¡Vive Dios,

que no le dieras la muerte!

Que tiempo no falte, advierte,

para vengarnos los dos.

Yo, si no fuera por vos,

hubiera sido homicida

de su sangre, que atrevida

quiere a todos sujetarnos,

y es vileza no vengarnos,

atropellando su vida.

El otro día en la casa

del juego, de enojo llano,

le dio principio a un agravio,

ya la cólera me abrasa,

dijo que en Toledo pasa

con opinión de valiente

don Pedro, y por tal se cuente,

darle valor a sus manos,

y es falta de Toledanos;

pues él se ha de desmentir.

—El enojo me molesta

tanto, que aun siento el agravio

desde la garganta al labio,

se me olvidó la respuesta.

Con esta daga, con esta,

quise la lengua atrevida

cortarle, mas reducida

quedó a otro la elección.

que no faltará ocasión

para quitarle la vida.

Lo que con Félix pasó

por lo que he sido su amigo

he de vengar, que el castigo

a mí solo me tocó.

Quien tan soberbio nació

que a su padre no obedece,

desdichado fin merece;

deja, que llegue a mis manos,

sabrá, si entre toledanos

lo que valgo, desmerece.

En este sitio que ves,

enfrente de aquella casa

donde mi pecho se abrasa,

pidió Félix a sus pies

otro agravio, pero es

tan cruel, que aunque debía

que más dichoso le haría

en darle otra bofetada,

por no darle gusto en nada

no le dio lo que pedía.

Vete, que doña Ana viene,

si no me engaño, a su casa,

y el recelo que me abrasa

declarar mi amor previene,

porque si afición le tiene,

vive Dios que he de matarle.

Esta noche he de buscarle,

porque la lengua y el labio

te he de cortar, que mi agravio

es imposible olvidarle.

Fuese Feliciana a casa,

y sola a la mía vengo.

Por hablarte me detengo,

doña Ana.

Adelante pasa.

Tanto mi pecho se abrasa,

que de llama encendida

temo que salga atrevida

a abrasar una mujer

que tan loca viene a ser

que a un tiempo adora y olvida.

No llegues tan arrogante,

don Juan, a pedirme celos.

Perdiéronte mis recelos

el respeto; no te espante,

en dos días, tierno amante,

en dos días, tanto olvido;

a quien tanto te ha querido,

quíteme el cielo la vida

por no ver aborrecida

alma que tan tuya ha sido.

No tengo ya qué pedir

al cielo tanto rigor,

que basta hacerte favor

para llegar a morir;

mas ya que llego a sentir

tanto, doña Ana, el desprecio,

Yo haré que tu amante necio

pierda la vida a mis manos,

que favores soberanos

no piden menor el precio.

Ese arrogante mozuelo

le verás presto abatido,

pues llegará pretendido,

bizarro y loco hasta el cielo;

que no menos su desvelo,

que este castigo merece,

que llega a tu sol parece.

Pero verásle caer,

que el fuego que siento arder

ya sus alas enternece.

Y quisiera verle aquí

para mostrar mi violencia,

que matarle en tu presencia

será gloria para mí.

Nunca, doña Ana, sentí,

con afectos tan extraños,

dar a un hombre desengaños

de prendas como las mías.

Renació en esos dos días

el amor de tantos años,

propuse poner en ti

los ojos y, aunque me hallo

ausente y en mi retorno

a encender la llama en mí,

pensé olvidarle sin ti,

contigo, amor, y atrevido

se muestra más encendido.

Porque en materia de amar

es el pensar olvidar

despertar más el cuidado;

yo vuelvo a querelle bien,

porque no pudo su ausencia

tanto, que al ver su presencia

no vuelva a amarle tan bien.

¿Cómo sufría un desdén

quien se juzga enamorado?

Olvidar tuvo por pasado.

Aunque quise, no he podido.

Pues júzgate aborrecido

y saldrás de ese cuidado.

Poco sosiega quien ama,

todo le causa inquietud,

poco estima su salud,

todo lo vence su llama.

Aquí, doña Ana, mi dama,

es dueño de mi albedrío,

ni celos ni desconfío,

ni envidio suerte más buena,

dicen, no hay amor sin pena,

siendo así, no lo es el mío.

Ese discurso condeno.

¿Que no celas?

No, Castaño.

¿Ni estorbas?

No temo engaño.

Para mí, ando más bueno,

anda amor de engaños lleno.

en la mujeril flaqueza,

y tú con tanta simpleza

vives con satisfacción;

tú serás de esa opinión,

mas guarde Dios mi cabeza.

¿Que no temes?

Ni recelo.

Luego, ¿vives confiado?

De que no seré olvidado.

¿Amarás cosa del cielo?

Al cielo adoro en el suelo,

pompas de rosas y jazmines.

Pésame que te imagines

amado, y no respondido,

cuando tu desvelo ha sido

un serafín en chapines.

No puede haber en amor

olvido, engaño y desprecio;

no hay en dos amantes precio

como sustentar su ardor.

Aquí a doña Ana, señor,

y a don Juan tienes presentes.

De celos siento accidentes.

Verás agora tu error;

pues con ansia y con rigor

el verla con otro sientes.

Quien vive tan confiado,

para su locura en esto,

es mujer, mira que presto,

don Diego, te la ha pegado.

Huélgome de haberte hallado.

Este es Diego, soy perdida.

Aquí de un alma ofendida

verás impulsos ardientes.

En mi presencia no intentes

acción tan descomedida;

dame este gusto, don Juan,

por lo bien que me has querido.

¿No ves que estoy ofendido?

Mas en mí, ¿qué no podrán

tus ruegos?

Hoy se verán

tus pasiones en el viento,

pues con loco pensamiento

a mi amistad correspondes,

si no es que ya me respondes

que no has cobrado tu aliento.

Delante de lo que adoras

fuerza ha de ser alentarte;

aquí estoy, ven a vengarte,

porque tu valor desdoras;

advierte, si es que lo ignoras,

que no hay disculpas que aguarde

quien no hace valiente alarde

delante de lo que quiere;

y el que tímido lo hiciere

será dos veces cobarde.

Aquí se ofendió mi amor,

y aquí puso un disfavor

fin a tu esperanza vana.

Ahora aquí verá doña Ana

quién la merece mejor.

Vete, Castaño, que a mí

nadie me ha de acompañar;

yo solo le he de matar.

Para obedecer nací.

Este no es miedo.

Este sí.

Aquí te daré a entender

si es valor o si es temor.

Vete, pues, que a Livia mandólo así.

Estoylo yo deseando.

Aquí quiero yo que sea

la venganza que buscaste.

Eso es perderme el respeto.

Quiero que tú estés delante;

desvíate, no aventures

el valor que quiso darme

el cielo.

No me respetas.

No he respetado a mi padre,

¿y quieres tú, qué locura,

que a ti respeto te guarde?

Deja ese loco, doña Ana,

porque pise los umbrales

de la puerta de la muerte,

siendo mi espada la llave.

Pues vive Dios, pues llegáis

los dos a no respetarme,

de no veros en mi poder

de no hallaros en balde

favor que eleva al cielo

a quien es tan fiel amante;

de noche rondáis mi casa,

de día pasáis mi calle,

vosotros, locos mancebos,

buscáis por tercero a Marte.

¡Qué rebelde galanteo!

¡Qué descorteses galanes!

Esto de sacar cuchillas

que admiren al sol y al aire

en la guerra luce bien,

que en enamorosas paces

elija la dama el joven,

y al que despreciado hallare,

aquel desvelo nacido

sin voluntad de las partes,

desista de la locura

de que el otro se enlace

como la amorosa yedra

trepando riscos de jaspe

en la añudada encina,

sino como flor fragante

siempre cercada de espinas,

que si la adornan la guarden,

porque hieran estas a aqueste,

porque tú a aquestos acobardes.

Hallas en este mi gusto,

hallasme en aqueste afable,

la elección consiste en mí,

si yo nombro el que me agrade,

¿qué importa que tú le mates,

si muere el que adoro yo,

si vive el que despreciare,

tan muerto como el que dejo,

y el que yo aborrezco yace?

Esto supuesto, decid,

¿de qué sirve que arrogantes

midáis los dos los aceros

si ha de ser la suerte igual?,

pero pues no respondéis

mostrando airado el semblante

y los dos como enemigos

queréis que la empresa acaben

los temerarios impulsos

que engendraron arrogantes

el valimiento del uno

y del otro las crueldades.

¡Vive Dios, tanto me ofenden!,

que he de ser de aquí adelante

roca opuesta al golpe de agua

que en batiendo se deshace;

y si al uno aborrecí

y al otro propuse amarle,

pues no he de querer ninguno,

esta vez os dejo iguales.

Y tened agora atención,

que quiero ver cómo sale

por el golpe de la herida

caliente humor en corales,

pero no, no quiero daros

el gusto de estar delante;

que por mujer soy piadosa,

y no quiero yo obligar

a la piedad de los celos

cuando despidáis raudales.

Mataos sin que yo lo vea,

y estad atentos, escuchadme,

que aunque los dos tengáis vida

después del valiente trance,

ninguno de mis favores

ha de poder alabarse.

Castigo que merecéis

por las que usáis necedades,

tú, por porfiado amante,

tú, por lo suyo arrogante;

ninguno de aquestas puertas

para pretenderme pase,

ni en la calle, si es posible,

que si le veo en la calle,

sabré atravesar su pecho,

sabré una flecha tirarle;

que una mujer ofendida

es rayo, es veneno, es áspid.

escondido entre las rosas

fingidas que el rostro trae,

adonde hallará prisiones

quien piensa hallar libertad.

Diego, si quieres venir,

aquí me tienes constante;

mas a quien te da favores

no es razón darle pesares.

Remitámonos el disgusto,

al campo allí se declare

con la ventura del uno,

dicha en el otro mudable.

Donde recibo el agravio

allí pretendo vengarme;

nunca salgo a desafíos

al campo, que puede helarse

la sangre que es del enojo;

¿adónde vas a vengarte?

aquí matarte pretendo,

o aquí quiero que me mates,

que jamás he despreciado

a mi enemigo arrogante,

soberbia que suele ser

verdugo en la propia sangre.

En efeto, ¿no hay remedio?

Aunque el cielo lo mandase.

¡Ah, soberbio!

¡Vive Dios!

Él me valga.

Tropezaste,

ya soy dueño de tu vida.

Tente, por Dios, no le mates.

No haré, pues eres testigo,

Félix, que puedo matarle.

Pese a la infamia,

déjame que me levante,

vuélveme mis aceros

para que le quite alardes.

Vete, don Juan, no le ofendas,

hazlo, por Dios, por su madre.

Por ti, Félix, le perdono,

sus armas he de llevarme,

serán en nombre valiente,

si lo fueron de un cobarde.

Das las armas a don Diego,

que eso es, don Juan, afrentarme,

y advierte que no es razón

que tú cobarde le llames;

soberbio quiso ofenderte,

y tuvo fatal ventaja,

y tropezando en las piedras...

tendido a tus plantas yace,

que bien sabes tú que Diego

no es cobarde, no te alabes,

que este no fue rendimiento

sino desdicha notable;

el honor suyo es el mío.

Las armas puedes darle,

aunque darle bien por mal

ni lo agradezca ni pague.

Estas son tus armas, Diego;

afligirte es disparate,

ya conocen tu valor,

y a lo que tú puedes saben;

esta es desdicha, y advierte

que tú propio la causaste.

Mira que se cansa el cielo,

pon freno a tus libertades,

teme desgraciada muerte,

y sé obediente a tu padre,

que el sucederte desdichas

de tu inobediencia nacen.

Después de haberme ofendido,

te pones a predicarme.

Vete de aquí, no te vea,

que desde el primer instante

que te vi me han sucedido

mil desdichas, mil pesares.

Lleva esas armas contigo,

que espada que tú tomaste

quién duda que ya tendrá

con los aceros cobardes.

Mira, Diego, lo que dices,

mira que a Dios enojaste,

mira que yo soy tu amigo,

desde aquel primer instante

que tu mano coronó

mi mejilla de granates;

cíñete la espada, Diego,

que no vuelve a ti cobarde.

¿Quieres que pierda el respeto

al cielo? No quiero dejarme.

No, amigo, a tus pies la pongo,

y advierte que el ampararte,

que tu agravio en mi mejilla

es corona de diamantes.

No sé por dónde comience

a declarar mis pesares.

Haré pedazos mi pecho,

manchará el suelo mi sangre,

sí, que tan infame aliento

no es bien que mis venas guarde.

Yo he de vivir afrentado,

antes la tierra me trague,

levántense pardas nubes

de cuyos densos volantes

arrojen partos de fuego

que me quemen, que me abrasen;

todo es azar en Toledo

desde que vi los umbrales

de sus puertas; desde entonces

parece que el fuego, el aire,

la tierra, el agua, las fieras

me persiguen, me combaten;

pero ¿yo temo prodigios,

ni yo doy crédito a azares?

Y así, desde que nací,

inobediente a mis padres,

sin respeto, sin temor,

atrevido, ¿a amedrentarme

puedo? Ni yo doy lugar

que un tropiezo me acobarde.

Mataré a don Juan; seré

fiera segur que la estambre

de su vida corte al viento;

morirán cuantos tomaren

por su cuenta el defenderle;

yo no soy hombre, soy áspid.

Vuelve tu acero a ceñirme,

que lo que la suerte hace

no puede culparse en ti.

Hijo soy destos gigantes

riscos que a Toledo ostentan

y alfombras visten de nácares;

valor tengo, no he perdido

aquel aliento admirable

con que a pesar de enemigos

amago vivo de Marte,

no es ofensa del valor

tropezar, que el aflojarme,

ciego, causó mi desdicha,

azar que previne antes;

mas yo volveré por mí,

que pretendo levantarme

al cielo, porque su aliento

me dé Marte para airarme;

que para que yo me asiente

no es mucho que él se levante.

De visitar su fregona

vendrá agora el buen Castaño.

No, Clarilla, no te engaño,

mi buen término me abona.

Habrá habido su requiebro

al uso de amante fino,

será la pícara fina

y darále algún quiebro.

Vendió fineza la tal,

hubo acaso de moquete,

y voces de un acá y vete,

que estoy de celos mortal.

Pensará que yo me fino

por sus necias travesuras.

Pienso que mi amor procuras.

¡Oh, qué lindo desatino!

De donde cuenta prosiga,

Castaño, el jardín pasea.

Como agradarle deseo,

haces que verdad le diga.

Fuimos a Zocodover

y dionos la bienvenida

una hermosa y lucida

que andaba a escuras ayer.

Bajámonos a la vega,

hubo paseo galante

y vámonos delante,

pero mi brío las ciega.

¿Qué hago? pues llego estirado

haciendo de lo garboso,

salió un toro luego al coso,

su marido disfrazado.

Llegó haciendo del dormido

y reconoció el pelaje,

viome en figura de paje

y halló sin pájaro el nido.

Tripuló mi galanteo,

llegó con los labios mudos,

vino derramando escudos,

y agradable a su deseo,

el marido se durmió,

la moza tomó el dinero,

vino luego el enfermero

y al hospital me llevó.

¿Qué hospital?

Hay en Toledo

un hospital donde cura

amante toda locura.

Es como tuyo el enredo.

Ese modillo de amantes

para mí no hace cosquillas,

por traer en las toquillas

embelecos semejantes.

Yo conozco un mozalvillo

que a una niña que adoró

un mal tan grande le dio

que el accidente maldito

los dientes le echó de fuera,

cuando el fatigado amante

los recogió en un instante,

luego en la fiesta primera,

saliendo galán al uso,

por pensar mejor lucilla

en la flor de la toquilla

con este letrero los puso:

"Por estos que veis, mi dama,

la boca hermosa tenía,

mas ya la tiene vacía".

Quitole el necio la fama

porque algunos pensarían...

que por viejos perdí.

¿Dónde dicen que quedó

el viejo?

Que así porfían

los impulsos temerarios

deste rapaz a matarme,

si para más penas darme

no le matan sus contrarios,

agora que el sol se acuesta

como no vuelva a su casa

tanto por otras se abrasa

y tanto se entibia en esta.

¿Dónde queda la impiedad

de Diego?

Yo le dejé

en misa en Santo Tomé.

¿Ahora en misa?

Es verdad,

que para misa es muy tarde,

que ya sus rayos el sol

baña en el mar español;

mas quedó, así Dios me guarde,

con unas monjas hablando,

en Zocodover.

¿Qué dices?

Mis hados son infelices.

Llego a mi casa llamando:

Castaño, dame un broquel,

toma esta daga, otra capa,

si de mi furia se escapa

y va al infierno tras él.

¿Que yo soy de aqueste padre?

¡Oh, qué bien, alma, dudáis!

Por Dios, que si lo negáis

que queda afrentada su madre.

¿Qué tienes?

No tengo nada.

¿Tienes pendencia?

Tampoco.

¿Cómo vienes?

Vengo loco.

Descansa, pues.

No me agrada.

Habla conmigo.

No puedo.

¿Por qué?

Porque falta gusto.

Pues, ¿qué te obliga?

Un disgusto.

¿De qué?

De que muerto quedo.

¿Puedo remediarlo?

No.

¿Ni ayudarte puedo?

¿A mí?

¿Busco tu provecho?

Sí.

¿Quién fue el agraviado?

Yo.

¿Toca a tu honor?

Es mi afrenta.

¿Tócame a mí?

no te toca

habla pues

soy una roca

sosiega

como tormenta

declárate más

no quiero

así me respondes

sí

ten temor

temor en mí

y el castigo

no le espero

dímelo

qué necedad

hágaslo por mí

por vos

dejadnos solos los dos

que yo sabré la verdad

no he de escuchar, vive Dios

qué importa que tú no quieras

no soy yo tu padre

sí

no eres mi hijo

quisiera

no serlo

soberbio estás

por poder soltar la rienda

a mi inclinación altiva

prosigue pues, qué hicieras

dejadme padre por Dios

no apuréis mi inobediencia

no has de salir esta noche

no me obliguéis a que os pierda

el respeto

ingrato joven

aun creyendo que no fuera

tu padre por estas canas

debes tenerme obediencia

a dónde piensas tan libre

llegar, dime, dónde piensas

esos altivos impulsos

poner, dónde te aconsejas

que subas, loco mozuelo

si han de humillar tu soberbia

advierte que los soberbios

son como las pardas nieblas

que se levantan pomposas

de los hombros de la tierra

y antes que el sol en su oriente

descoja las rubias trenzas

el oscuro pabellón

sobre todos señorea

pero llega la mañana

abre el aurora las puertas

sale el sol y el denso velo

vencido a su sol cesa

y aunque sucede mil veces

desde que nace y se asienta

Mas si airas, que no te ciegas,

tanto el enojo, que llega

a que a mí no me obedezcas,

¿qué me vuelves a mirar?

¿Qué acciones, dime, son estas?

¡Inobediente, atrevido!

¿La daga cobarde tientas?

¿Yo te engendré? No es posible.

Hijo eres de una fiera,

de que has perdido el color.

El rostro airado no vuelvas.

¡Plegue a Dios! ¿Que me amenazas?

¡Llega, ejecuta la fiera

saña que de oírme tienes

en estas canas, en estas!

Pon esas manos traidoras,

que quien con tanta soberbia

en las de Cristo las puso,

que lo mismo representa

un sacerdote, no es mucho

que a mí el respeto me pierda.

¿Otra vez la daga empuñas?

¡Suelta, pues, soberbio, suelta!

Muestra la espada y la daga,

¿Qué me miras, no me tiemblas?

Así sé yo castigarte,

así quiero yo que entiendas

que soy tu padre y que estás

obligado, aunque no quieras,

a obedecerme, y la capa

he de llevarme, si intentas

salir de casa esta noche;

sal sin armas, sal sin ella,

a lo sordo y no obediente,

pues no de grado, por fuerza

con los rigores que miras

he de hacer que me obedezcas.

No sé cómo le he sufrido;

alguna deidad secreta

me tuvo atadas las manos.

¿Salimos fuera?

¿Qué es de la capa y la espada?

Entra allá dentro por ella.

¿Quién se la lleva?

Mi padre.

¿Fue de voluntad?

Por fuerza.

¿Y se lo sufriste?

Sí.

¿Que has tenido tal paciencia?

¡El mundo quiere acabarse,

pues tú obediente te muestras!

Tráemela, pues.

¿Cómo puedo,

si tu padre se la lleva?

Entra por ella, acabemos.

Aguarda, que ya se acuesta;

encima del bufetillo

lo puso, conmigo sea

un Nerón.

No hagas ruido,

porque el viejo no te sienta;

saldré, si lo estorba el mundo,

aunque sin espada fuera.

¿Oyes?

¿Qué hay?

Más acertado

me parece en mi conciencia

aguardar, pues que no es tarde,

a que el viejo se durmiera;

que tiene junto a la cama

un palo, y pienso que apenas

he de llegar por la espada,

cuando me dé en la cabeza

cuatro palos; que los viejos,

que tú sin fuerzas contemplas,

son cuchillos que no cortan.

que si bien lo consideras,

para acertar tienen filos

y los viejos tienen fuerzas.

Vuelve, cobarde, no dudes,

aquí estoy yo. ¿Qué recelas?

Si adentro me dan de palos,

aquí fuera, ¿qué aprovechas?

Ya se ha metido en la cama.

Ahora en Dios y en hora buena,

voy. Está aquel bufetillo

pegado a su cabecera,

y tu espada y capa encima,

y sus vestidos sobre ella.

Y el viejo tiene tanto ojo

abierto; si yo pudiera

quitarle primero el palo,

fuera gran cosa.

Y no es fuerza

que esté dormido.

Tan presto.

Si ahora marido fuera,

no fuera mucho, mas ya...

Calla, borracho.

Paciencia.

Dios ponga alas en mis pies.

Diego, una salve me reza.

No me acuerdo haber tenido

con mi padre más paciencia.

Del disgusto que he tomado

tanto el enojo me ciega.

Lindamente lo he sacado.

Tu espada y tu capa es esta.

¿Qué es eso que se cayó?

Levanta, pues no se pierda.

Una balona del padre,

que vino revuelto en ella;

una media, un escarpín

y aqueste par de calcetas.

Como puso los vestidos

encima, yo con presteza

agarré tu espada y capa,

saquélo todo acá fuera.

Pues vuélvelo adentro y vamos.

Belcebú que allá volviera

a ahogarlo desde la puerta.

La primera vez entré

con más miedo que vergüenza,

y no es el sueño del viejo

para hacer segunda prueba,

que yo soy poco dichoso

y hay palo a la cabeza.

La noche es acomodada.

Callar, Castaño, procura,

y seguirme.

Tan oscura

y de nubes tan cerrada,

no la vi jamás.

Aquí

he de vengarme, Castaño.

¿Y de quién?

No seas extraño;

seguirme te toca a ti.

¿Soy yo de alguna importancia

para tu venganza?

No.

Pues vuélvome.

Quiero yo

que de la loca arrogancia

de mi enemigo a mis pies

seas, Castaño, testigo.

Yo diré que tu enemigo

cayó a tus plantas después

de darle mil bofetadas,

sin que lo vea, señor,

que se me acaba el valor

pensando en las cuchilladas.

¿He de reñir yo?

Tú no.

¡Qué necio le pregunté

cosa que tan bien la sé!

En este puesto sé yo

que he de hallar a mi enemigo.

No parece por aquí

una sombra, ¡pese a mí!

que a ser testigo me obligó

destos casos.

Siéntate.

¿No llamas a la ventana

de tu requiebro a doña Ana?

Hasta que vengado esté

no he de comer ni dormir.

Ni yo tampoco, calambre

me da en el vientre y de hambre

voy empezando a morir.

¡Plegue a Dios que venga presto

este que hemos de matar!

Que ya estoy para espirar,

mira qué flaco me he puesto;

¿si no, podré recostarme

hasta que venga, señor?

Hasta que venga tu humor,

Castaño, de consolarme.

Pues, ¿qué humor he de tener

si me llegas a decir

que ni comer ni dormir?

Tan imposible ha de ser

hasta que tú estés vengado.

Dios nos saque de este empeño,

con estorbármelo el sueño.

Parece que me ha llamado

ahora no más de tantico,

con tu licencia me arrimo

a esta piedra.

Más estimo

verme de venganzas rico,

que si me diera en el cielo

Apolo su carro de oro,

aquí honoro a quien adoro,

y de remontar el vuelo

en este mismo lugar.

¡Día feliz el bofetón!

Y aquí para más blasón,

a don Juan he de matar

por hacer deste penso,

que le tuviera respeto,

el que me ofende, sujeto

a que le agravie, quedo.

No vuelva, pues ya lo ha visto,

a darme nuevo pesar,

que otra vez le he de afrentar

aunque se presente a Cristo.

Parece que se le dio,

según se sonó en la calle.

¡Despierta, Castaño!

¡Despierta, Castaño!

¡Dalle!

Aún apenas me dormí,

y ya me llamas, ¿nos vamos?

A comer y a dormir.

No.

Pues, pese a quien me parió,

si no comemos, durmamos.

No te duermas, ¿escuchaste

una bofetada aquí,

o estabas durmiendo? Di.

¿Qué bofetada soñaste?

Qué preguntas tan cansadas.

Pero ya sé lo que fue:

dormido estaba y soñé

que daba de bofetadas

a un león, y aunque dormía,

tal cólera hubo en mí,

que con mis manos me di,

y este el bofetón sería.

¿Es eso cierto?

Sí, es cierto,

¿quieres que lo diga yo?

Pues, cobarde, ¿por qué no?

Porque no estaba despierto.

El león no hay que dudar,

con él fue cierto el reñir;

déjame otra vez dormir,

le acabaré de matar.

Cuando esto no sea el sueño

que este ignorante decía,

no es demostrar cobardía,

así mi valor enseño;

no hay agüeros para mí,

vana ilusión no me admira,

lo que no veo es mentira.

Si yo el respeto perdí,

no sé, clérigo cobarde,

si el mi deshonor busco,

justo castigo llevo,

y segunda vez le aguarde.

Otra vez, no es esto sueño.

¡Castaño!

¡Tanto Castaño!

¿Qué me quieres?

Nuevo engaño.

Si no es prodigio, le enseño.

El león, dime, porfía...

Amigos somos los dos,

porque ahora juro a Dios

que soñaba que bebía.

Pues tercera vez, vamos,

no me burlan si es engaño,

porque mi espada castiga,

universal Sevillano soy,

si alguno quiere engañarme

vive necio y engañado,

que no temo y voy a decir:

¡perdonadme, hermosos Rayos!

que sobre ese raso azul

servís de lucientes clavos,

que a perderos el respeto

iba el furor arrojado,

porque cuantos viven hoy

sobre la tierra amarrados

los contemplo átomos viles,

tejiendo invisibles lazos.

¡aquí de Dios! si me ofende

Félix, y quiso, olvidando

la dignidad de San Pedro,

violar el honor más claro

que el padre hermoso del día,

¿por qué, por qué con mis manos

no he de sellar en sus rostros

el intento temerario,

porque otra vez no se atreva

y viva siempre enredado?

ea, que no me arrepiento;

¿qué esto escucho?

despierta, Castaño.

guarda, Pablo,

juro a Dios que va de veras,

y que mis costillos guardo.

¿otra vez? pues, ¡vive Dios!

sombra, ¿quién eres? si saco

la espada, mal me reporto

cuando me siento enojado.

aquí estoy, sombra, ¿qué aguardas?

llega, que estoy esperando.

mira que no soy la sombra,

búscala por otro lado;

hago testigos que yo

no soy la sombra.

ya aguardo,

¿eres tú? sin armas vienes.

llega, verás si te enlazo

de suerte... ¡válgame Dios,

que me matan!

¡Santiago!

San Gil, San Blas, San Tadeo,

San Quílez y San Torcato,

san cuantos hay en el cielo

aquí sean en mi amparo.

está borracho este mozo;

un poco más de temblando

estoy.

¿que ya me dejaste?

no me matarán tus brazos.

¿eres tú?

No sé.

Tú eres,

vuelve a abrazarme, veamos

el que sale vencedor.

Señor.

¿Quién eres?

El diablo,

que me trujo aquí aquesta noche

a morir medio ahogado.

¿Eres Castaño?

No soy,

sino encina, y a porrazos

no me has dejado bellota.

Luego contigo he luchado.

Con el diablo que me lleve.

Un pujamiento me ha dado

de vino como apretaste

los gaznates desdichados.

Imaginación ha sido,

ni temo yo sombra vana,

estoy, que me quiere el cielo,

si es el corazón de mármol.

Irémonos a dormir.

No es tiempo.

No es tiempo, ¿cuándo

ha de ser tiempo? Si ya

viene el alba retirando

sombras, y adorna sus luces

las puntas de esos peñascos,

ya las hermosas flores

se esperezan en los campos;

la mitad de aquella nube

vuelve su volante pardo,

viendo la cara del sol,

rubí encendido a sus rayos,

porque hagan maridaje

un rubí con un topacio.

Gente parece que suena.

Gente suena aquí, fue el diablo

en lugar de Troya.

Espera,

que estos dos son mis contrarios;

dos vienen, esto es peor;

esta vez quedo obligado

a morir, dame licencia,

ya vuelvo, pues hay espacio

de ir a tomar dos raciones.

En casa de aquel mulato

que vive a Santo Tomé,

que es muy diestro, y, entre tanto,

entreténlos con palabras,

trayré estudiados dos tajos.

Parece que ya los veo.

Con que caminen entrambos

al infierno. Miedo tengo.

Este es.

¡Qué lindos hombrazos!

Y qué talles, ellos son

dos, pero vienen tan bravos

que, a mi miedo, han parecido

cuatrocientos de a caballo.

Llegaremos bueno a bueno.

No hay respeto si hay agravio.

Ya os conozco, pocos sois,

siendo gallinas entrambos.

¡Ah, cobardes!

¡Retiraos,

hombres, que quiero embestir!

Muerto soy.

Con intentarlo...

Señal es, si esta justicia

la que nos viene cercando.

¡Ténganse al rey!

Obedezco.

Yo no.

¿Quién eres?

Soy hidalgo.

¡Mataldo si no se diere!

Si pudiéredes, villanos.

Qué nuevas se lleva el viejo,

pero si él es temerario,

tómese lo que le viene

y guarde el cielo mis cascos.

¿De qué sirve prohijar?

Cásese la moza luego.

Yo, que no se case, os ruego.

Casaré todo el lugar,

si dais en irme a la mano.

Yo no so casado,

Sí.

Pues yo lo so, pese a mí;

cásese todo cristiano.

No ha de quedar un mancebo

por casar.

Callad, Alcalde.

Ved que es un tonto de balde;

yo sé muy bien lo que debo.

Y veredes que tengo la vara,

Los casamientos a vos

no os tocan.

Pues, ¡juro a Dios,

que ha de casarse!

Repara

que dirán mil desatinos.

Yo sé que en casarla acierto,

¿no miráis que el novio es tuerto

y ella tiene dos divinos?

Pues por eso ha de casarse.

¡Juro a Dios, no seáis prolijos!

Que quiero ver si en sus hijos

puede esta falta enmendarse.

¿No veis que es tuerto?

No es falta,

porque es hijo de buen padre.

La novia no tiene madre...

Sí, morena, seca y alta.

Muera la vieja en un potro,

concertado está con padre

el tuerto, y ella con madre;

váyase uno por otro.

Huyendo vengo de la vil canalla

que ofensas mías con rigor procura,

dando ocasión que el Tajo a nado pasalla,

media legua he corrido hasta dejalla.

¡Quién se ascondiera aquí! Mas es locura

mientras que el sol en su carrera abrase,

que hoy parece a mis penas ha salido

por seguirme también más encendido.

Gente hay aquí; si es el alcalde aqueste

desta aldea, no importa, estoy cansado,

seguiránme si dellos me retiro.

Para engañallos, la ocasión me preste

sutil cabello que al valor turbado

aliento ofrezca, pues con él le admiro,

que engañarle esta vez será importante,

pues no es posible, ¡ay, Dios!, pasar delante.

¿Adónde vais, buen hombre?

(Yo le engaño;

si me turbo al hablarle, soy perdido.)

¿Cuántos días estuvieron en remojo?

En este tiempo no es muy grande el daño,

que anda el sol enojado y encendido.

Yo finjo, esta ofensa es un despojo

de lo que esta desdichada suerte,

a quien nació infeliz, escucha, advierte:

una hermana, ¡ay de mí!, qué duras penas,

no quisiera, aunque importa, referillas,

que me lastiman al través el pecho,

tan grandes son, que si las viera ajenas,

forzoso era llorallas y sentillas,

hasta quedar su dueño satisfecho.

De un rico viejo, viuda, ser esposa

desdicha fue, mas no naciera hermosa.

Esta, en fin, de un mancebo enamorada,

su honor malogra, su amistad procura,

por gozar de sus años juveniles;

ausentose su esposo, y ella, amada,

en sus brazos se goza bien segura

de la violencia de setenta abriles.

¡Ay, amor conquistado en la presencia...!

Y de olvidado, a la menor ausencia,

volvió su esposo y engendró mudanzas,

y en el alma el indio con mil suspiros

rigor en su marido, recelando

por ciertas del amor locas venganzas.

Siempre trae de oro y en los ardientes tiros,

de oro y de plomo el pasador mezclando;

pues al compás que amante se encendía,

tanto al mozo después aborrecía.

Viéndose pues el mozo despreciado

por el caduco, las paredes salta;

dala la muerte, y yo que agravios siento,

siguiéndole este río paso a nado,

y paro aquí porque el valor me falta,

hasta cobrar el ya perdido aliento,

para alcanzar el vengativo amante

que el tronco derribó de flor fragante.

Si por aquí pasare el homicida,

prendelde, alcalde, que premiaros toca

a quien sigue sus pasos atrevidos;

que fue segur de una valiente vida,

al tiempo en tierna edad opuesta o loca,

como pusiera en años tan floridos.

Dándome a mí mientras el sol se pasa,

dichoso albergue en más segura casa.

Habéisme dado dolor,

pero sabéis que he notado

que para venir cansado

sois grandísimo hablador.

Ahora bien, la cosa será

que en mi casa descanséis,

y si le veo, le veréis;

si le prendo, aquí os entra.

Que es mi casa. ¡Marina!

Sal, da a este mancebo al lado,

que coma y, pues va mojado,

alojalde en la cocina.

Entre su merced.

Alcalde,

si preguntaren por mí,

que no me vistes, decid.

Yo le prenderé de balde.

Yo voy con vuestra licencia

a descansar.

Bien podéis.

Mirad que no os descuidéis

de hacer esta diligencia.

Perded cuidado.

Yo voy.

Pasé a la orilla de esta parte

del río; a nado me eché;

aquí bien seguro estoy

en casa del mismo alcalde.

En vano el temor resisto;

no digáis que me habéis visto.

Yo os le prenderé de balde.

Hombre honrado me parece y brioso,

aunque este llega ahogado.

Por las señas que me han dado,

Aquí ha de estar,

o se ofrece.

nuevos peligros mi honor.

Cansado vendréis, buen viejo,

descansad, que yo el espejo

en quien os miráis mejor

buscaré; lleva, Castaño,

esas mulas al mesón.

¿Estos labradores son?

Soy el alcalde de hogaño.

Díganme cuál de los tres

dio muerte a un viejo, que importa

para prenderle.

¿Qué le porta?

La cólera no nos des-

que no somos homicidas;

todos la quietud profesan.

Por Dios, que si lo confiesan,

que corren riesgo sus vidas.

¿Qué mandan en nuesa aldea?

¿Habéis visto por aquí

un hombre?

Pienso que sí;

si a un hombre desea

vuelva su merced contento,

pues nos ha visto a los tres.

¡Qué dudo, alcalde, después

que aquí llegastes jumento!

¿Visteis un hombre pasar?

Vos el jumento llegastes,

y mirad bien cómo hablastes.

Las señas me pueden dar.

Pálido el rostro, unos...

Pabilo

dicen que en el rostro tiene.

pues no es él.

Callar conviene,

que no entendéis ese estilo.

Ese mozo espabilado

no ha pasado por aquí,

¿es algo moreno?

Sí,

y tiene el color quebrado

del rostro.

Pues este entero

tiene el rostro, no le he visto.

Mal el cansancio resisto.

Allí vive el mesonero,

váyase y descanse.

Vamos,

que yo iré a buscalle.

¿Habrá

qué comer?

No faltará

paja y cebada.

Llegamos

a buen puerto.

Si llego a verle,

si con la espada ni el labio

me vengo, que con mi agravio

soy su amigo hasta la muerte.

Vení acá, bien encarado.

somos los dos parecidos

a que sois aquí venidos

a buscar un desbocado

mozo hijo de aquel viejo

a quien mil agravios cuesta

pensamos hallarle en esta

aldea porque el pellejo

dejará en todo de ver

presto si de aquí no escapa

que tiene ofendido al papa

porque le dio a su placer

a este que se fue de aquí

que es clérigo un bofetón

de tan mala digestión

es el dicho yo le vi

matar él solo a una aldea

de cuatrocientos vecinos

los ochocientos desatinos

por quien prenderle desea

si le halla el corregidor

si pasare por aquí

porque le dejen así

quiero ponelle este temor

de Toledo se escapó

matando con un cuchillo

diez corchetes y un chiquillo

que al verlos matallos lloro

si le vieren por aquí

déjenle libre pasar

esto sirve de avisar

que Dios me lo manda así

miren que es la misma muerte

no le ascondan en su casa

porque todas las abrasa

no vi condición más fuerte

y otro ítem más no hay mujer

que si la ve esté segura

todas gozarlas procura

las señas quiero saber

por si pasa por aquí

que guardemos nuestras casas

y mujeres

ya te abrasas

por saberlo escucha

di

es un mozo bien vestido

y ha de venir bien enojado

que es el leopardo airado

y a mi mujer ha caído

digo que os guardéis alcalde

adiós y avisa a la aldea

y a vuestra mujer

es fea

no la querrá ni aun de balde

salidle vos al encuentro

y a vuestra mujer guarda

ya de nada servirá

que ha rato que está allá dentro

¿Habéis visto tal maldad?

Luego dice que es ligero,

¡qué hombre tan gran hablador!

No me trataba verdad.

¿Está aquí el alcalde?

Aquí,

de aquel tamaño que so.

¿Qué queréis, pues que aquí está?

Un mandamiento.

Decí.

Del señor corregidor

de Toledo.

Es importante.

Manda que estéis vigilante.

¿Las vecillas con temor

que las guardemos nos manda?

Tráigalas pues, ¿quién le mete

con las vecillas?

Respete

al corregidor que anda

demasiado.

No ando tal; vos conocéis que soy

demasiado; si veis pasar, os libre Dios,

el huésped que está en mi casa,

si a mi mujer hace mal.

¿Habéis tenido cuidado

si ha pasado por aquí

un mozo?

Decid de él,

¿con algún diablo he topado?

Decid, ¿un mozo lampiño

este río pasó a nado?

Ese mismo.

Él me ha engañado,

como si fuera algún niño,

yo os le prenderé, que estoy

enojado con él.

Basta,

dicen que es de buena casta,

porque mi mujer no miro,

que no la goce aquel día.

Engaño, por Dios, extraño.

Si es engaño o no es engaño,

cuidado me da la mía.

Este se fue por delitos

de Toledo, y yo que soy

deudo del alcalde, voy

a prenderle.

De infinitos

hombres, diz que fue homicida.

Es un gallina.

Por Dios,

pues yo a prenderle voy,

mi persona es conocida,

y en bien ruin red ha caído.

Él es gallina en efeto.

Sí, alcalde.

Pues yo os prometo

que esta vez no ha de librarse.

En la posada os espero.

¿Estáis cierto que es gallina?

O, ¿que vos lo sois?

Camina,

que te valdrá buen dinero.

Sea el demonio del gato;

si él topó con mi mujer,

juro a Dios que ha de saber

que es hombre en estado el alcalde.

Apenas tengo seguro

el corazón, aunque aquí

ver puedo más. ¡Ay de mí!

Parece que ya procuro

sosegar en el empeño

del sueño, que si el cuidado

atrevido se ha quitado

la jurisdicción al sueño.

En fin, fingidas apariencias,

como buen descuidado,

no como en cama de estado,

duermen bien malas conciencias.

Yo en este suelo,

como en delitos advierto,

estoy dormido despierto,

y estoy despierto dormido.

Imaginación pesada,

vete, descansa, que el día

que el valor te desconfía

estando al lado mi espada,

de almohada servirás,

descansaré sobre ti,

parece que me rendí.

Pasitico, que, ¡par Dios!,

que esta vez preso se vea.

Mirad que somos vendidos

si antes de llegar despierta.

Llegad, alcalde, y prendelde.

Llegad vos primero.

¡Bestia!

¿No veis que sois el alcalde,

que la prisión es para vos?

Ahora bien, yo voy.

¿Habéis oído en la iglesia

si ha habido algún santo alcalde?

Porque agora me parece

Andad, cobarde.

¿Sois vos?

muy valiente bien él os sustenta

ahora Dios vaya conmigo

no son buenas armas estas

acabad

ya llego Bras

pero mirad no quisiera

que me volviese un revés

que me quebrase las muelas

decid deténgase al Rey

y eso basta

y sobra

ea

yo llego téngase al Rey

parece que me respeta

que ya descansan mis sentidos

válgame Santa Quiteria

quién le tiene a su merced

qué queréis Alcalde

duerma

su merced que esto no es nada

dónde vais de esa manera

señor vamos a prender

al que mató al Visorrey

sea en buena hora y yo también

iré con vos vamos fuera

no su merced se sosiegue

que haremos la diligencia

como verá

yo presumo

que me engañáis

y lo acierta

que venimos a prendelle

a prenderme

en mi conciencia

a prenderme y si no quiero

nadie habrá que le haga fuerza

tened valor y pese a tal

decilde vos que se tenga

el valor en mí que yo

quedo estoy si no me deja

ahora déjese prender

si a bien su merced lo lleva

no os he dicho que no quiero

decilde que al Rey se tenga

pues téngase al Rey

sí haré

mal se hará de esta manera

aquí del Rey que me matan

Toribio cierra las puertas

Que las cierre Barrabás.

como un rayo salió fuera

síganle todos Alcalde

no quede mozo en la aldea

que no vaya

vayan todos

y decid que al Rey se tenga

¿estáis herido?

no sé

que no me llegué tan cerca

que me pudiese alcanzar

solo siento en las caderas que pase

a mí me ha dicho Alcalde amigo

que la prisión está hecha

engañóse el que lo dijo

no quiso que le prendieran

y se defendió al Rey

y como si le dijera:

"¡Corred por él, fieras!",

se fue por aquesas sierras.

¡Qué lindos bríos de alcalde!

Siguiéndole va el aldea.

Cerquémosle en ese monte,

dadme, alcalde, una escopeta;

si no quiere bien a buenas,

le hemos de prender por fuerza.

No es menester tantas armas,

que el mozo tiene obediencia.

Dígale "teneos al Rey",

verá cómo las aprieta.

Cercado me ven en el monte,

y por estas asperezas,

aunque pretendo escaparme,

los villanos no me dejan.

Aquél es, cercad el monte.

A parar, gigante peña,

estos pasos destos riscos

que el corazón me gobiernan.

Cara a cara he de aguardarte,

aunque mil hombres trujeras,

porque todos son gallinas

como tú en estas bregas.

Aguarda,

pues apuntas la escopeta;

déjate de rogar,

villano, a que vengas

a las manos hoy. Dispara,

y mira bien que si yerras

te he de hacer pedazos

este pecho.