النص الرقمي لـ Lإلى verdإلىd y el tiempo en tiempo

Discretas soledades,

que amantes de verdades,

mi retiro advertís,

venid a ver llorar,

venid a ver reír.

Suaves ruiseñores,

que alternando primores,

de un métrico sentir,

venid a ver llorar, etc.

Clavellinas hermosas,

que en fuentes bulliciosas

matices repartís,

venid a ver llorar, etc.

Y pues vivo contenta,

y el alma se alimenta

en un quieto vivir,

venid a ver llorar, etc.

¿Quién con acento tan dulce

las esferas del aire puebla

y con cláusulas sonoras

el oído lisonjea?

¿Quién es quien canta?

Yo soy,

que ¿quién sino yo pudiera

sin engaños ni lisonjas

divertirte?

Aunque quien seas

ignoro, porque al mirarte

tan pobre y tan macilenta,

sin adorno, ni esplendor

que autoricen su belleza,

tan sola, y sin ningún fausto,

sin séquito, ni las señas

que hoy dan de dónde eres muestra,

el desconocerte es fuerza;

aunque no conoce, y aspan

a quien no gasta estas señas,

pide decir verdad,

aunque te vuelvo la idea,

juzgo que nunca te he visto.

Esa es mi mayor pena,

que viva tan ignorada

donde fue mi patria misma,

y donde fui tan bien quista.

Di, ¿quién eres?

Por las señas,

¿no me conoces?

Sí y no,

porque si reparo en ellas,

las voces son de advertida,

y el traje de poco atenta;

por lo pobre malbatida,

ajada de humildeza.

¿Señas de humilde mal te pesan?

Sí, supuesto acobardeza,

dime quién eres y acaba.

Sí haré, aunque con harta

de verte como te veo;

pues harto mejor pudiera

extrañar las señas tuyas

que tú las mías, pues fuera

más presto errar en dudarte,

siendo España, cuando llego

a tanto tu menosprecio,

tu delirio y tu indecencia,

que olvidada de ti misma,

y olvidando tu modestia

(aunque te imita bizarra

en manía indiscreta)

vistas el ajeno traje,

imitando a la corneja

que ajenas plumas la adornan

y el falso engaño la alienta.

Ya la imitas, y aun la excedes

de la nación francesa,

pues es ultraje que traiga

modas para ti inmodestas;

que si te miraras bien,

llena de oropel y telas

arrastrando el pundonor

en esa falda que llevas,

más erizada de encajes

que los crespos que te afean,

con jubones tan de adorno,

sino tormentos que aprietan

alma y cuerpo, pues se hacen

con tan indigna inmodestia

que habiendo dado a la culpa

por castigo, que trajera

cubierto el cuerpo, le traes

descubierto, de manera

que aun la más noble española

hace gala de pechera.

Con ballenas de dos caras,

siendo ya por las ballenas

un Jano cada mujer,

pues dos fachadas nos muestra.

Eso es decirme mi traje,

no tu nombre, y si no fuera

por no ajar mi vanidad,

con brevedad conocieras

que a mi esplendor no se dicen

razones tan desatentas;

pero por pobre te dejo.

Haces bien, que es cosa cierta

que eres rica, y bien se ve

el colmo de tus riquezas

en los erarios que guardas,

pues ellos solo pudieran

mantener tantas armadas,

tantas escuadras diversas

como a costa de tu olvido

logran huestes extranjeras;

y que por pobre me dejes

no me admira en tu soberbia,

pero es soberbia sin manos

toda cifrada en la lengua.

Y es verdad que en tu oído

mi nombre tanto disuena

que aun sin decirle has mostrado

tu enojo.

Porque las señas

nada me han dicho y así

o vete o más no te tengas.

decía tu nombre.

Pues con displicencia no sea

necia en contribuir

mi afecto con mi obediencia.

Soy la Verdad.

¡Ay de mí!

que solo de oírlo tiembla

el corazón, y aun pasma

un yelo, un pasmo, una pena,

un delirio, un frenesí,

y un desmayo, que me alteran

las potencias y sentidos

que con el asombro quedan

sin voz, aliento, ni vida;

los sentidos y potencias

y el corazón a latidos

parece que sale fuera

del pecho como quien dice

busquemos presto otra esfera,

¡ay infeliz de mí!

pero yo al rendirme (como)

cobre el corazón su fuerza.

Pues, ¿qué sientes?

No seas necia,

si digo que al corazón

ha llegado tanta pena,

y es el corazón España.

La Corte no es cosa cierta,

que en oyendo la Verdad

desmayan todas sus fuerzas.

Pues se fundan en lisonjas

y la Verdad las destierra.

Si lealtad, si no traición

ese corazón tuviera,

fuera aliento y no desmayo

el que a mis voces debiera,

que es píctima la Verdad

pues el corazón preserva,

mas sea de advertir también

que es con esta diferencia,

que en un todo está dañado,

antídotos no aprovechan.

Bueno es que hable de ese modo

hallándose en mi presencia.

No puedo hablar.

No podrás,

porque un decreto

¿Qué pena?

Sabrá quitar.

¿Qué dolor?

Los acentos a tu lengua,

anda, quítate de ahí,

mis ojos más no te vean,

que me cansan presumidas

discursivas advertencias.

En fin, ¿me abandonas?

Sí.

Pues teme...

Nada hay que tema.

El que has de llorar tu ruina,

si de una vez me destierras.

Cuando lo que enalteza

hermosa España, su garbo,

cuando tan linda y compuesta

llena de adornos y galas

en mí misma te recreas,

sin acordarme de más

que el adorno de mí misma,

pues ni en tiempo no dudo,

tú, Monarquía, que hoy, que hoy renuevas,

de mirarte tan bizarra,

¿quién se atreve a darte pena?

Es esa necia Verdad,

pudiera excusar lo necia,

pues con pronunciar su nombre

descifraba cuán molestas

son en mi oído sus voces,

y porque mejor lo adviertas,

los trajes me reprehende.

Corriente bueno fuera

que hoy se redujera España

a ninguna cosa cuerda;

pues aunque corren Castilla

por ser noble, por ser vieja,

no consiento en mi memoria...

ni una toca en mi cabeza,

pues en los más regios solios

que este hemisferio encierra

verás mil hermafroditas,

y no verás una dueña;

y para adornarme yo

a tu imitación atenta,

he mezclado con primor

alhajas tan contrapuestas

que las halla la locura,

y no las nombra la lengua;

y si quieren nombrarme

por mi nombre, es cosa cierta

que al ir a decir Castilla

han de pronunciar Ginebra.

Y así deja sentimientos,

gocemos de esta era

que hoy mando yo, y pues lo mando

en el gobierno y conciencia

del Rey, ¿qué puede temer,

ni qué habrá de que yo tema?

Con tu dominio me animo.

Que un bando y hielo casi está.

Como ahora me domine,

después más que tapicadas,

dase y queda a la pared

que acuitado y retasado al

paño.

¡Ay, infeliz de mí!

¿de qué ha servido a mi lengua

el incensar las verdades

que en mi leal pecho se encierran,

si lisonjas y mentiras

a Castilla señorean,

y ella manda ciega a España,

y España vive aún más ciega,

pues no sabe su caída

y yugo que tanto la aprieta,

y deja a nuestro monarca

a gusto de la tormenta?

Pero pues nada remedio,

esperemos en la idea

soberana, poderosa,

que aclara la cabeza

como en un punto amanezca,

y pues que nada remedio,

mi dolor, saquemos pies.

Oh, qué instrumento que sea

entre música y dolor,

ni bien música ni queja,

diciendo en voces acordes

al compás de tristes cuerdas.

¡Ay de ti, Castilla!

cuando mande el Padre Manilla.

¡Ay, infelices pueblos!

¡Ay, infeliz corona!

¡Ay, comercio abatido!

¡Ay, quejas lastimosas!

de soldados caídos,

de viudas que lloran,

de huérfanos sin padres

que hacia el cielo pregonan,

sin pan ni otro sustento,

desnudos que ocasionan

sus llantos y sus lamentos

escuchar sus congojas,

y penetran el cielo

estas jaculatorias

que dicen sin aliento

que apenas las refirman.

¡Ay de ti, Castilla!

cuando manda el Padre Manilla.

¡Ay, infeliz España!

pues el Padre Núñez tu guadaña.

¡Oh, verdad infeliz,

que despreciada te quejas,

y logras por desvalida

un sueño que no aprovecha!

No en suspensión mi tardanza

a esta soledad te venga,

que si dejara a los tiranos

libre el campo a sus empresas,

el Tiempo soy, que aunque pase,

yo no paso, pues me quedan.

para muchos escarmientos,

para algunos experiencia.

No culpes al gran monarca,

ni culpes, respeto a vella,

pues desear lo mejor,

y yerran sin experiencia.

Culpa a aquel que, cauteloso,

gobierna mal su conciencia,

y a un Rey que es todo piedades

en solo crueldades le emplean.

Solo ellos son los tiranos;

no hay del monarca más quejas

que le aplican nuevos Ulises

al oído mucha cera.

Las sirenas, al revés,

son las que hoy no le dejan

allí encantaba escucharlas,

aquí con quejos ajaquexas.

Para disculpar sus robos,

los pretextan con la Reina,

y la ceban con migajas

de los tesoros que encierran.

Y un tirano por broquel

puso el confesor que hiciera

espaldas a Pedro Núñez

y al Almirante rodela.

Los cuentos de laberinto

les importa porque tenga

el pueblo asunto que hablar

y olviden su insolencia.

Los presidentes se ponen

con tan mañosa cautela,

que antes bajan las consultas

que memoriales se lean.

Las órdenes militares

que empleaban en nobleza,

y en soldados solicitaban

en pavés, cruces y pruebas;

si Montalto por su sangre

sube a aquella presidencia

que llaman del Nuevo Mundo,

y enjuaque hacen con ella,

pasada por Monte Llano,

como por agua la entregan

a Pedro Núñez, porque...

Las Indias también se pierdan

Monsalto poco advertido

olvidando a su entereza

en casa de Pedro Núñez

a darle la enhorabuena.

Al tiempo de esto no culpen

porque esa inútil queja

no hace el tiempo lo que hace

la falsa desvergüenza.

Con esto don Pedro Núñez

tan desvanecido queda,

que a dos hermanos poniendo

oficios de consecuencia,

pobres, oscuros y humildes,

no han servido, y los emplea

en Almadén y Toledo

a que hagan experiencias.

Bastones y virreinatos,

gobiernos y togas quedan

con ignominia empleadas

al pregón de una almoneda.

Los parientes que esta infamia

hoy por su sangre pudieran

atajar hablando al rey

le callan al rey tal mengua.

Este silencio traidor

otro daño dentro encierra,

pues que por desfrutar parte,

dejan que todo se pierda.

Si es tan muda la verdad,

señora, digan, ¿qué esperan?

que sacudan oprimidos

el yugo, plebe y nobleza.

Si el remediarlo es posible,

y todo el remedio dejan,

o a milagro o a castigo,

es contingente experiencia.

¿No se acuerdan de la noche,

que en misteriosa advertencia

el ciego de Carlos pudo

cantar la última miseria?

¡Oh, qué bien dijo el que dijo

en elocuencia discreta

que chapitel y cimientos

fueron una cosa misma!

Despertad, prócere grande,

no con la verdad se duerman

vuestros pechos, que si tardan,

será inútil la advertencia.

Lo que un lenitivo no alcanza,

suele medicina diestra

poner cauterios, y si no,

con el fuego se remedia.

Aplicad fuego a este cáncer;

viva Carlos, porque sea

rey como debe, y no manden

tiranas libres violencias.

Tú, Verdad apacible,

prosigue tu advertencia,

que a tus voces fío solo

lo que alcanzó mi experiencia.

¡Válgame Dios, si soñaba!

Claro está, sería sueño,

pues me pareció escuchaba

mil advertencias del Tiempo.

De cosas tan no sufribles,

en la Justicia del Cielo,

que a ser verdad se cayeran

los ejes del firmamento.

Y en defensa de esta pobre

engañada España, a un tiempo

esgrimiera el mundo espadas

y rayos esgrimiera el Cielo.

Mas ¿cómo en estos discursos

tan inútil me detengo?

Busquemos modo que a Carlos

lleguen de mi voz los ecos.

Saquémosle de una vez

de tan bajo cautiverio,

que a sus leales ilustres

conocerán que el Tiempo

logrará nuestro principio.

No se ignora vuestro aprecio,

de un pueblo aburrido,

de los más leales pechos,

pues el crisol de la injuria

se aquilata de nuestro precio.

Acudid a socorrer

al rey en el vil cautiverio,

con grillos de adulaciones

le tiene palacio preso.

Sacadle, quiera o no quiera,

que un vasallo puede hacerlo

sin obrar inobediente

contra su mismo respeto.

Ya sabéis que en Portugal

pudo el valor de Hernán Tello

poner a riesgo su vida

por dejar libre el gobierno.

Intentad su bien por bien,

y no logrando el intento

librad a Carlos, leales,

aunque sea a sangre y fuego.

¡Ay de mí, divina,

que amarme tanto ha de ser mi ruina!

¿Quién pudiera olvidarte?

Pero es caso imposible, con lograrte.

Tomando esta corona,

y tantas sinrazones eslabona

la ambición de mandarla,

que un día me ha de acabar el no gozarla.

Disimulo, no me vean

los que por su ambición necios se emplean

en aplaudir vanos extremos míos,

que causa algún cuidado mi desvío.

¿Qué hay, vasallos?

¿Qué hay, Jurado?

El veros divertido, con cuidado,

gran señor, me ha tenido.

¿Cuándo está el Almirante divertido?

Discurrir atina

en la tarea de esta monarquía

que a su discurso no le viene grande.

Y quiera el Cielo, que mil años mande,

pues que nuevo Alejandro sin segundo,

se le hace estrecho el ámbito del mundo.

¿Queréis, señor, que canten siquiera

para entretener la música, y que sea,

digo otra vez al mundo,

que el Almirante más jamás tuvo segundo?

Canten, y sea la letra

esa que mis pasiones interpreta.

Déjenme por Dios,

déjenme por Dios,

siquiera esta pobre

imaginación,

déjenme por Dios.

Jamás turba mis sentidos

nada, que no sea ambición;

mas el llegar todo el mundo,

me lo estorba la razón,

déjenme por Dios.

Que haya dinero o el escudo

de a dinero la confesión,

y con veintidós verdugos

cautive mi corazón,

déjenme por Dios.

Si porque en casa no vino

solo a palacio me voy,

y de reales objetos

ha de ser mi deliberación,

déjenme por Dios.

A embarazar nuevos vanos,

la cámara nació;

porque es boba, y aun traidora,

quitan los que bobos son.

Déjenme por Dios.

Que han de ser un hombre entre infinita

personas que no lo son,

y por grandes, y fantasmas

tiene la colocación,

déjenme por Dios.

En fin, dejo todo el mundo,

para que hallen en razón,

y a mandar mil disparates,

no me dejan mansión.

Déjenme por Dios,

que era bueno para rey,

dijo madama, y su voz

pudo alentar mi altivez

a lo que callando estoy.

Déjenme por Dios,

que del rey no esté en la gracia,

qué importa si tengo yo

los Guisas y a madama,

Aneta la condesa.

Déjenme por Dios,

déjenme por Dios,

siquiera esta pobre

imaginación.

No cantéis más, ¿qué os parece

don Juan de Andlos

el sentido de este canto?

A esa pregunta, señor,

no me toca responder.

Hable del mundo la voz,

que por claustros o religión

de todo el mundo, señor,

diga que no le exceden,

esta vez, concluiréis,

se ha venido a vuestras manos.

Es verdad, pero el rigor

de mi estrella me embaraza

lograr la dicha mayor

libremente.

¿Por qué causa?

¿Hay quien se atreva a oponerse

a vuestro gusto?

A lo descubierto no,

pero en secreto me doran

y se aúnan. (¡Tan que son!)

Ya a ti que te conozco,

y conozco que de hoy

azotarles con la vaina

quejas de imbeles son,

tan sin fruto, que no tienen

otro alivio que la voz.

Porque madama, que pudo

con arte e industria (¡oh primor!)

obligada a hacerme

caballerizo mayor,

que pudo dar a mi arbitrio...

presidencias, que son

de esta monarquía polos

(pues Indias y hacienda hoy

tiranizan el caudal),

sabrán mantenerme, y yo

podré destruir en dos años

el cebo de su ambición

a que vengan a su mano

por medio de la Junta, y doy

desde la perla más clara

al más oculto doblón.

Al de Castilla, que fuera

(quien en tan ardua ocasión

hablando verdad al rey)

destruirme, supe yo

poner a quien no pudiese

usar la jurisdicción,

rectitud e industria,

con que ya sin valer, son

las quejas de mal obrar,

pues por su contemplación

viniera aquel que subjeto

al arbitrio de mi voz.

Los grandes (cosa de risa)

parece se diga que

grandes, cuando todos tienen

tan enano el corazón.

Estos no hablarán palabra,

y al que hablare, sabré yo

por medio de la burla

disponer su distracción.

Por esa corte esparcidos

tengo con arte y primor

vanidades andantes

disfrazados, por quien yo

cambio mitras, bastones

y cuanto el mundo estimó,

o por premio, o por codicia

de damas, vana ambición,

no me declaro valido,

porque así logro mejor

en confusión continuada

el robo y la perdición.

Si alguno quisiere hablar

la verdad, dispondré yo

que le corte las orejas.

Y si otras de más sangre

dieren aliento a su voz

emboscando un desacato,

tirado con atención

a darme gusto sabrá

aplicando a su valor

un tercio más como suyo

(quitan la voz a su voz)

que es de Sevilla hembra

para esto y jurisdicción,

que en hablar y acuchillarse

no apostaré de quien mejor

se pueda fiar el logro

de tan ilustre facción.

Otras sabandijas tengo,

porque no es impropia acción

introducir tales bastos,

que en todo tiempo se halló

para lograr la esperanza

por el resquicio menor.

Entran unos mequetrefes,

polillas de la ambición,

de la enfermedad del Rey,

que tantos cuidados dio

a mi ambición; tengo ya

sosegado el corazón.

Pues la mandará hacer

a mi arbitrio, dudo yo,

se hiciera tan vil, siendo

un achaque que impidió

el que Rey mande por él,

no en mandar yo por su voz.

Con que ni miedos ni bríos

se mantienen con la acción

de sirvientes, asaz el daño,

y para la enmienda no

los ministros y consejos

están sin suposición;

pues si enmiendo, los reforme,

tan contemplativos son

que no votan su sentir;

y así los conozco yo.

Porque aunque mi absoluto

me fastidia su temor,

que son como los traidores,

que el que de ellos se valió,

aunque la traición le importe,

siempre aborrece al traidor.

El Cardenal que pudiera

ser freno en esta ocasión

impidiendo a este peligro

tan intrépido furor,

me deja, porque le delatan

los que alentaron su voz,

que en aquel ruido habló el miedo.

Larra calló a aquel temor,

y contento con comer

la salada maldición

del consejero de estado,

del Cardenal y pastor,

a gusto de malbedrío,

de la Reina a la ambición,

a la crueldad de Adanero,

soberbia del confesor.

Y los clamores de todos

no avivan su corazón,

a mirar por un mediano

sin mayoral y pastor,

con que el buque parecía

escollo, en que naufragó

la nave, de quien me miro

más diestro piloto, estoy

al Puerto donde da fondo,

y soy Dueño del timón

que alta providencia puso

en mis manos, y yo

pirata a la Majestad,

sin lealtad ni religión,

Maquiavelo oculto, sigo

tan esta dura opinión,

solo es mi gusto ley,

tropiece o no en la Razón;

y aunque pudiera callar

los fondos de mi invención,

fío a vuestro pecho todo

lo oculto del corazón,

porque ambos me ayudéis

con lealtad y discreción

al mayor logro y poder,

entenderle, sin mi voz,

estos papeles impresos,

que sirven de diversión,

les permito porque tenga

algún descanso el dolor,

y como a un perro que rabia

Se le echan, ingrato amigo,

para verdad bastantes

estos papeles los dos,

el de Nápoles a no dar,

es mi máxima mayor;

porque la razón sin fuerzas

nunca parece razón.

El confesor capuchino

es la disculpa que doy

al vulgo ignorante, como

si esta fuera razón

que él no pudiera mandar.

Al no mandar antes yo,

ni han de a no conservarnos

máximas del confesor,

que como plantilla viva

sirve a mi dictamen, yo

¿quién me podrá desviar?

La Verdad

Válgame Dios,

qué acaso tan no pensado

ha respondido a mi voz.

La Verdad pide licencia

para hablarte.

Di que no

doy audiencia, me vendrá

con quejas; como no

quisiera oír argumentos

sobre lo que obrando estoy.

¿Qué os parece mi dictamen?

Lo que yo siento es, señor,

que es en todo inimitable.

Lo contrario siento yo,

y nadie, señor, desea

más vuestro acierto que yo;

mas para que dure el logro

del gobierno que intento,

el caudal de vuestro ingenio

se ha de excusar el clamor

de las quejas, porque han sido

lima sorda que labró,

continuadas cada día,

el más duro corazón.

Y así mezclando tal vez

entre cariño y vigor,

y amados y atributos

Podréis corregir mejor

sin claridad descuidado

del dueño la permisión.

Pero ¿qué florida escuadra

de bellezas donde estoy

ha entrado?

Parece España,

o su significación

en lo bizarra y garbosa;

pues adornándose hoy

con ella como Castilla,

se equivoca la nación

con otras muchas del mundo.

¿España? ¡Qué dulce voz!

Solo el nombrarla le quita

el frío al corazón,

y late, como violento

de no lograr la extensión.

Divina España.

Señor.

A no venir a alentarme,

hubiera buscado yo,

que no tuve tal aliento

sin que le aliente tu voz;

y aunque logre tus favores

tan desconfiado voy,

que me asusta verme amante

como su dueño no soy.

De los principios que dan,

cuando mis damas y yo

venimos a divertiros

y haceros en gran primor

un rato en que conmigo

dancéis, porque mi atención

solo hoy previene festejos.

El de adentro, señor,

pide licencia de entrar.

A muy buen tiempo llegó.

Pues con fidencia se podrá

danzar, que en esta ocasión

no hay fiesta sin don Núñez.

A tus plantas, gran señor,

está el conde de Adanero,

eco humilde de tu voz.

Señor conde de Adanero,

venga enhorabuena vos

a ayudarnos; como apenas

del festejo a la función

España, y yo, con sus damas,

con Tirado y con Trullos,

en aplauso de mis dichas

un festejo hacemos hoy,

quiero que entre en el sarao.

No murmure la ambición

que a los tizones le busque

y que a los de linaje no.

Tome su puesto cada uno,

lo mismo España y yo,

los primeros; y al compás

de la música, el primor

del lazo y de compases

oigan con acorde voz.

Por vos, España divina,

con fe, a todo el mundo pierdo.

Es verdad que soy en deudo

por mi vuestro nacimiento.

De caballero almirante,

soy tirano caballero.

Yo, por solo obedecer,

en festejo que no entiendo,

al son que me mandan danzo,

y con tiranos ando inmenso.

En la plaza de Madrid,

sus tesoros te saqueo.

Un bufón que ejecuta,

con engaños o fuero,

el desposeer a España

de sus riquezas.

A ver,

que ni tesoros y joyas

se han librado de este fuego;

pero déjame a mí obrar,

¡a lo que se tarda, digo!

Porque yo, que en mi patria

tan desconocida vengo

a vella, Flamenca,

¿que pareces a los príncipes

del bosque llamarle abuelos?

Dama, ¿no me das un favor?

Esta flor que significa

la gloria de mi valimiento.

Y a mi señora doncella,

siquiera de cumplimiento,

¿no me daréis por mi amo

por favor este lienzo?

Sí, daré, pero me queda

de vos el conocimiento;

esta Flamenca,

ya como no ve a miralla,

al punto su intención al viento.

Española hermosa, ¿qué es esto?

Infeliz presagio.

No es de caer mucho,

ha caído grande hostia.

Qué poco duró el suceso.

¡Ay de mí!, cómo he quedado

con solo el conocimiento

de que todo ha sido engaño,

y solo lo que hallo cierto

es el robarme mi joya

por manos del de Flandes.

¿Qué es eso, Conde?

No sé,

yo de esta culpa no tengo,

que no tengo qué perder.

Y saco del efeto

el verme en lo que llamas

aun no imaginó el deseo.

Pues yo, a no tocar ni un manto,

no se rinda a los modernos

del valor que ya faltó,

a mi posada me vuelvo.

¡Ay de mí! ¿Cómo he quedado?

Si cuantos discursos ensayo

si he caído, o si dormía,

todo viene a ser lo mismo.

Pero parece que aquí,

que de confiado sospecho,

la Verdad, que nos escuche,

que así se mudan los tiempos.

Almirante, la Verdad soy,

y la Verdad y el Tiempo

te advierten que, aunque discurro

caminar tus desafueros,

advierte, ten advertencias;

y si no mudas de intento,

para la segunda parte

de tu bélico suceso,

perdonando nuestras faltas

convidamos los discretos,

porque aquí solo se ve

la Verdad y el Tiempo en tiempo.