النص الرقمي لـ Lإلى vengإلىnzإلى en el sepulcro

Don Juan Tenorio

Colchón, gracioso

El marqués de la Mota

Don Gonzalo de Ulloa

El Asistente

Un alcaide

Un alguacil

Doña Ana, dama

Inés, criada

Dos criados

Acompañamiento

Músicos

Detén, deidad hermosa,

para no ser cruel, más cariñosa

el curso acelerado,

no revoques la dicha de mi estado;

vuelve, vuelve a la fuente,

que en el puro cristal de su corriente

prodigio te traslada,

bien que ofendida por no bien pintada,

no de su culpa tu esplendor cobrado

de tu luz matizado,

mejor que de sus flores,

pues son los que matices resplandores,

tu beldad soberana,

cuyos rayos lucientes la mañana

toda la hacen aurora, toda oriente.

Más propicio me escuche, ¡ay, Dios!, detente,

que aun solo imaginada

ya me mata tu ausencia, o cuando airada

se opone a mi quietud y a tu desvío,

dueño de mi albedrío,

cuánto me cuesta ya, que no es amante

el que ausente viviere un solo instante.

No permitas, oh asombro de ti propia,

traslado de tu copia,

tormentos de mi idea,

si no has de dar lugar a que te vea,

si no has de ser piadosa;

¿quién creyera que hermosa

me pudieras matar, o quién creyera

entrañas de una fiera

en pecho de una diosa?

No me mates, cruel, bástate hermosa.

¿Por qué mis pasos sigues?

¿Quién eres, di, que a una mujer persigues,

pródiga de temor y sentimiento?

¿Quién te provoca a tan extraño intento?

Déxame, hombre, o fiera,

déxame, no me sigas.

Oye, espera.

No puedo.

De estos riscos

precipicio seré, porque obeliscos

queden aquí a los dos sepultura,

si no me escuchas.

Abreviar procura.

Di quién eres, prosigue, di quién eres,

porque después me digas que me quieres.

Por eso empezaré, que es lo primero

ha de ser el que sepas que te quiero.

Pero escucha y sabrás a quién venciste,

y por que admires en mí lo que supiste,

sabrás, prodigio de luz,

milagro opuesto a la alteza

de los rayos en que Febo

da espíritu a las estrellas,

que fue Sevilla mi patria,

si esto por nacer en ella,

que el mundo, patria común,

lo es ya por gusto o por fuerza.

Don Juan Tenorio me llamo,

por el nombre o por las señas

pienso que ya me conoces,

pero por si no te acuerdas,

don Pedro Tenorio, aquel

que vio sin menguarse llena

por tantos años la luna

de su privanza y grandeza,

fue mi padre, bien lo sabes.

No ha tanto que yace muerta

su fama. El rey de Castilla,

que Dios guarde, a su llaneza

fio del gobierno el peso;

que los reyes, aunque reinan,

cuando privados admiten

no parece que gobiernan.

Murió, en fin, como es notorio,

mucho antes que muriera,

dejando su casa, y yo,

de tres o cuatro, aun no apenas,

destierro fue el resolverme,

se creyó tuvo de estrella,

pues ser hijo de privado

no pudo estorbar mi ausencia.

Partí, en fin, dejé la casa

de mis padres, la grandeza,

el regalo, la lisonja,

el lugar, la preeminencia,

la futura sucesión

de la privanza, pues fuera,

por industria de mi padre,

segura en mí; ¡oh, cuánto yerra

el consejo en poca edad,

si consigo se aconseja

el que, cual yo, se resuelve

por elección o por tema!

Con un criado, que solo

y que leal no me deja,

partí, como digo, habrá

otras tres lunas, que ciega

obra la razón, en tanto

que el apetito no enfrena.

Fue mi destino ver mundo;

no sé si el mundo se pesa

de que le viese, o a mí

de haberle visto, resuelva.

esta duda, lo que oirás,

porque me escuches atenta.

Caminé a Toledo, y antes

de llegar una o dos leguas

está un lugar donde había

una boda, cuya fiesta

rústicamente ostentaban

banquetes, bailes y ofrendas.

Parecióme bien la novia,

acerquéme con sospechas

del novio que me atendía

ya celoso; que cautela

no apreviene un villano

aun antes que tenga fuerza

en la intención, y en efeto,

su malicia o su experiencia

dio luego con mi cuidado.

Tan mal sufrido, que arriesga

en una resolución

las vidas de a cincuenta

que me acometen furiosos

con chuzos, dardos y piedras.

Resistíles animoso,

que aun para llevar las nuevas

no salve siquiera alguno

de tantos, o cuanto es fea

acción el huir, pues quita

la victoria que pusiera

ser mayor en los que huyen

que en los que muriendo dejan

opinión. Paso adelante,

que aquesto es nada; la arena

piso del dorado Tajo

y habitando sus riberas,

porque el suceso pasado

no me aseguraba, un tema

con cierto hidalgo de allí

tuve un día, que si es necia

la porfía, porque causa

no lo es menos, porque della

se ocasionan mil disgustos

que paran siempre en pendencias.

Fuime a un mesón, do luego

un bofetón me despuerta;

acudí a mi obligación,

sacó la espada, saquéla;

amotinóse el vulgo

una tropa que me cerca,

a tiempo que ya apretado

una punta me endereza

de darla, y por el hilo

de su espada, tan derecha

corrió a su pecho la mía,

que cuando el reparo entra,

ya es envainada en su pecho

mi espada, que la pendencia

la ha de acabar una herida

si es de buen pulso, o si es diestra.

Cayó muerto, al tiempo mismo

que aun esgrimiendo sangrienta

venganza de tanta ruina,

como me acomete y cerca,

con mi ofensa me defiendo;

éste muere, aquél pelea,

uno huye, otro se ahoga,

pero todos escarmientan.

Cuando, dejándome el campo,

fueron esmaltar su yerva,

no de la sangre que corre

ni del miedo que la yela;

mas paso paso adelante,

que aquesto es nada. La sierra

fue forzoso que habitase,

porque del sitio la cueva

me amparase contra un mundo

que me sigue; estuve en ella

muchos días disimulando

espías y centinelas,

salí una mañana al valle

donde una serrana bella

me sale al paso, rindióme.

Y esta fue la vez primera

que tuve amor, pero no,

no fue amor, que es fuego y tienta,

gozarla, apetito fue,

que quien la dicha no espera

sabiendo obligar no ama,

apetece, y desea

para ser la posesión

olvido de tanta deuda.

Era hermosa la serrana,

y aunque serrana discreta,

miróme como ofendida,

escuchó menos severa,

y neutral en las acciones,

entre el agrado y vergüenza

me dijo: Pues que a vivir

señor como yo estas selvas,

no será el por otro día

que nos veamos. Quisiera

detenerla yo, mas viendo

asomar por una cuesta

una tropa de caballos,

recelé, recatóse ella.

Fuese, y embosquéme yo,

pensión de que agravia, pena

del delito, que no importa

que el castigo no se tema,

si es la conciencia el ympulso

cuando el ánimo se altera.

Apenas pues otro día

comenzava su carrera

el dorado febo, cuando

yo en el valle, y en las selvas

ya estaba logrando auroras,

pues a un tiempo en competencia

Celia y la mañana salen,

pero más hermosa Celia,

catéla en fin, mal ay cielo

que aunque la halle, no era ella,

porque una injusta mudanza

me hizo dudar de las señas.

Un príncipe, dueño Aldino

de aquel distrito, a la sierra

salió a cazar ese día,

y siguiendo en la maleza

del monte un corzo ligero

al corzo dejó por Celia.

Viola el príncipe (¡ay de mí!),

viola, enamoróse de ella,

hablóla amante, rindióse;

pues en sus brazos quisiera

que repetido este agravio,

como allí en tu presencia

me vieras lograr venganza.

Tan honrado, que dijeras:

no es quien obra aquí la fuerza,

la sangre sí, por ser buena,

que de un poderoso nadie

se satisface o se venga,

sino en obra de valor

donde la sangre se prueba.

Vila en sus brazos en fin

y con la daga, aun cerca

de mi enemigo, me arrojo,

que se murió sin que sepa

si fui yo quien le dio muerte,

pues no a bolver la cabeza

le dio lugar el aliento,

y a cadáver y a tragedia,

el cuerpo, pues al amago

sobró el golpe de manera

que cuando el alma lo siente

ya estaba el cuerpo sin ella.

Mas paso a paso adelante,

que aquesto es nada, fue fuerza

dejar la tierra, huí a Cádiz

adonde en una galera

me embarqué, surqué los mares,

precipicios de mi estrella

que me despeña atrevida,

que me provoca soberbia;

siguiendo siempre y en fin

en un navío en que trueca

la galera mi viaje,

atravesé a Inglaterra

y después a Flandes donde

serví con una jineta,

y sabiendo que una noche

desembarcaban en tierra

cuatrocientos enemigos

que en dos barcas landesas

vinieron a nuestro campo,

les embaracé la empresa.

Dos cabos de nuestro campo

envidiosos de mi estrella

no quiero decir que fueron

cobardes, pues no es flaqueza

acometerme dos juntos.

Temeridad sé que fuera

presumir uno de sí

lo que un escuadrón no piensa.

Desafiáronme al campo,

matélos y di la vuelta

a España, y porque en Sevilla

mi patria, solo por nuevas

mi valor se sabe, quiero

se sepa por experiencia,

siendo horror, causando espanto,

asombro, temor y pena

a los hombres, a los brutos,

a los montes y a las fieras.

Hoy a tus murallas llego

y hallándote fuera de ellas

en el cristal de esta fuente

te vi primero, tan bella,

tan señora, tan bizarra,

tan airosa y tan honesta,

que di primero a tus mañas

que a ti misma la obediencia.

Tuyo soy y de ser sirvo,

no a disgusto, no por fuerza,

sabiendo obligarte, sí,

dime quién eres, no temas

acción que sea descortés

ni palabra que te ofenda.

Rendida señora,

el de que escuchaste atenta

alma de toda la ira,

rayo de toda la fiereza,

tienes a tus pies postrado

mi rendimiento, esta deuda

no me pagues mal, repara

en mi natural llaneza,

que no te he de ganar por miedo

lo que por amor empieza.

Tuya es la victoria, baste

que postrado la confiesa

en el más valiente pecho

la más rendida fineza.

Admite pues la disculpa

porque olvidada la queja

a tu gusto, a tu albedrío,

a tu gracia, a tu clemencia,

viva si quieres que viva,

muera si quieres que muera.

Viose mayor confusión

que la mía en riesgo tal

que una mujer principal

se vea en esta ocasión

o nunca al campo saliera

mas válgame aquí un engaño

con que remediando el daño

me libre de aquella fiera

ya de vuestra suspensión

mi rendimiento agraviado

teme que por despreciado

no hacéis de él estimación

no has visto un arroyuelo

que con plantas de hielo

huye de la montaña

entre juncia escondido y espadaña

o en remanso que explayó licores

se aloja entre las flores

haciendo una represa

con que parece que su curso cesa

hasta que más seguro se dilata

vertiendo perlas y sembrando plata

pues yo en el campo así, yo en este monte

pirámide inmortal de su horizonte

de tu presencia huyendo

horrible entonces porque presumiendo

hallar donde esconderme procuraba

ya el curso aceleraba

ya detenerle intento

recogida la voz, torpe el aliento

con paso desairado

con desaire alentado

con aliento medroso

fingiendo lo animoso

tan dentro del aprieto

monstruo te presumí, temí en efeto

mas ya que humano veo

el que temí trofeo

al arroyuelo seguro que desata

en corriente veloz hilos de plata

el ánimo sosiego

amante te escuché, mirote ciego

eres valiente cuando amante eres

triunfar de fieras y ofender mujeres

no es acción de valor, pues no consiste

ser a un tiempo cobarde y ser valiente

tu amor me has dicho, ya te he escuchado

y baste saber que estás enamorado

déjame lo demás, no te apresures

ni más que haberlo dicho aquí procures

no has visto pajarillo aprisionado

que atento a su cuidado

y al son de contrapunto y primores

lamenta de una jaula los rigores

ya ensaya libertades

con las alas, ya entona suavidades

y ya del contrapunto

para dulces gemidos toma asunto

ya intratable, ya triste, ya halagüeño

cuando viniendo el dueño

a darle de comer, suelta un palillo

por donde el pajarillo

la prisión desocupa

el vuelo esgrime y otro sitio ocupa

tan lozano y alegre que publica

su libertad y canta y se salpica

este pues pajarillo aprisionado

en mi gusto eres tú y en mi cuidado

yo te doy libertad, sea el palillo

por donde el pajarillo

dejándome engañado

mis esperanzas burle y mi cuidado

Don Gonzalo de Ulloa, un caballero

a quien debe su acero

más triunfos y victorias

que a aquellos nueve de la fama glorias

de los bronces y plumas

es mi padre, y agora no presumas

puesto que ya mi calidad has visto

que a tu amor me desisto

no agradecida, pero ser liviana

cómo es posible que lo sea doña Ana

de Ulloa, aquí te baste.

Si fácil me juzgaste

de Sevilla esta tarde me he alejado

para coger de esa fuente en este prado

las perlas que salpica

de su cristal el acacia rica

que matizando flora

milagro despide cada aurora

halléte a ti donde busqué el recreo

ni lo extraño ni creo

que admirar ni creer a la fortuna

es de necios sin experiencia alguna

empeño de un acaso

este accidente fue, vamos al caso

en Sevilla es mi casa patria tuya

con esto es bien concluya

que en decirte mi casta, así le engaño

verás, suceso extraño

lo que he de hacer por ti, mas tú lo piensa

que en decírtelo yo me hago ofensa

adiós don Juan, adiós que ya el ocaso

desnudándose el sol me impide el paso

Pues cómo, ¿así te vas, así me dejas?

Injustas son tus quejas

pues me quedo contigo

cuando me ausento, de temor lo digo

Que no me engañas.

No.

Jurarlo tienes.

Por ti.

Qué mayor dicha.

Inés no viene.

¿Quién es aquella Inés?

Una criada

que allí entre aquellos sauces retirada

me espera. Adiós, don Juan.

Detente un poco.

No puedo, ven Inés.

Dejasme loco.

¿Qué has pescado?

La hermosura

flor a flor en un jardín

un ángel un serafín

y en fin la mayor ventura

Pensabas que del anzuelo

ya cuelga alguna lamprea

y será algún tollo.

Sea.

Que te has de engañar recelo.

Colchón, qué mujer, qué dama

fue posible que engañase

que manchada no quedase

en la opinión de la fama

malicia es tuya, no mía

que aquella rara belleza

es efeto de nobleza

como de la luz el día

es hija de don Gonzalo

de Ulloa, conócesle bien

y su calidad también

que estás que aun yo no le igualo

mira pues si puede ser

que mujer de tan gran fama

me enamore como dama

y engañe como mujer

Sí puede ser

porque nacer principal

no es haber mudado el ser

y es el engaño mujer

según regla general

Todas engañan, Colchón.

Todas engañan, don Juan.

A mí no me engañarán.

De la mujer y el melón

cierto discreto decía

que antes que se calabasen,

se probasen o catasen,

y nadie se engañaría.

Mas di, si en la relación

que de tu vida la hiciste

tan tremendo discurriste

que te pintaste un león,

¿cómo, con ceder, se pudo

sobornarte su favor?

Si en vez de tenerte amor,

es fuerza te tenga miedo.

¿Cómo, si aquí no estuviste,

lo que la dije has sabido?

Como aplicando el oído

escuché cuanto dijiste.

¿Pudo, pues, desagradarla,

al pintarme tan león,

la rendida adoración

con que procuré obligarla?

A lo crudo y a lo hampón

se inclina su voluntad,

ganó tu temeridad

y venció tu condición.

Pero téngolo contrario

por más conforme a una dama,

y que ninguna que ama

se inclina a lo temerario.

La prueba de amor mejor,

aun a lo culto y racional,

es vencer el natural

por cariño o por amor;

luego a mí que de una fiera

lo duro y áspero imito,

el favor que solicito,

por rendido se debiera;

mas al tiempo, lo dejemos,

y dime cómo te fue

con la criada.

Se fue.

¿Y no hubo más?

Dos extremos:

uno en ella de pedir,

y en mí otro de no dar,

con que se quiso enojar,

y yo me quise reír,

llamola en esto su ama,

fuese, y dejome contigo,

que eres mejor para amigo

que no ella para dama.

¿Con poco acompañamiento

salió al campo?

Una criada,

un coche y una emboscada

de gentileshombres, que a ciento

llegaran en poco.

No

son tantos.

No te asombres,

que solo en un gentilhombre

se me midió, en fin, salió

en coche y como te digo,

y por la fe de español,

que si tiene coche el Sol,

que no eres tú su enemigo.

Ea, vamos, acertaré

dónde es mi casa en Sevilla,

y no será maravilla,

si ha tanto que la dejé.

Mi madre bien sé que vive,

como que murió mi padre,

si me estima como madre,

veré en cómo me recibe.

¿Y no me has de dar hallazgo?

¿De lo que he perdido?

No,

de lo que has hallado.

Yo

heredar el mayorazgo

de mi casa no es hallar.

Dios le perdone a mi padre.

Como también a tu madre,

si no quieres te arrugar.

Cuántas dichas me aguardan.

ministerios de la fortuna.

Como son llenos de luna

poco sus menguantes tardan.

En esa filosofía

quién te mete.

Mi experiencia.

Déjame, que mi conciencia

es bastante profecía.

Vamos, mas oye, que agora

me acuerdo que la criada

me dijo que va tratada

de casarse su señora.

¿Con quién?

No sé más, espera,

¿no hay un marqués de la Mota

en Sevilla?

¿De la Mota?

Sí hay.

Ese es.

Muera.

Si se me opone el marqués,

hoy penetraré su intento,

le estorbaré el casamiento,

y le verás a mis pies.

Pero nos echan ya de ver,

pues doña Ana principal.

Yo os lo doy natural

por lo que mira a mujer.

Señor marqués de la Mota,

saber deseo qué día

resuelve Vueseñoría

casarse por sí, y nota

el que antes de casarse

me haga aqueste favor

con su visita.

Señor,

lo que siento el dilatarme

sabe Amor.

Pero no creo

que toma resolución.

En tan justa prevención

padecer tiene el deseo,

es un siglo cada instante,

y una edad cada momento;

mas tantos apercibimientos

me detienen en tanto amante,

para de aquí a quince días

tengo resuelta la boda.

Algo me da a la moda,

mas como sus bizarrías

conozco por experiencia,

no es mucho tiempo el que pide,

mas advierta que le impide

las visitas mi licencia.

Padre y señor.

Mi doña Ana.

¿Cómo ayer tarde te fue

en el campo?

Bien logré

la tarde, y aun la mañana

en la tarde, pues es vana

sin el campo aquella hora

que dijeran que la aurora.

Entonces le saludara,

perdone Vueseñoría

que me llene de afecto

de mi padre.

Ese respeto

a sus canas se debía

siempre en vos tan cortesana,

y persuadís tan discreta,

que os conocen por perfecta,

de modo, que por doña Ana...

Eso será por favor

que se deba a vuestro afecto,

siendo mayor el objeto

donde es el mérito menor.

A ser mayor es así,

donde no hay merecimiento;

aquí de vuestro argumento

me he de valer para mí.

Para entrar un forastero

pidiendo licencia está.

Entre luego, ¿quién será?

Yo, señor, aquel caballero...

¡Ay de mí, perdida soy!

Dejad que entre.

Yo voy.

Turbada doña Ana.

Y Inés.

Con un forastero ayer

que habló en el campo, me dijo

su criada y lo escribo.

De esto turbarte, y perder

el color oyendo, ¡cielos!

que entran celos y amor,

dad oídos al temor

para ser amor y celos.

Ya, Colchón, vengo informado

de los dos, que el uno es

don Gonzalo y el Marqués

el otro.

Pues ten cuidado.

Que le tendré, cosa es llana;

pues que solo es mi intención

el buscar aquí ocasión

de ver o hablar a doña Ana.

Dadme, señor don Gonzalo,

los brazos a vuestros pies,

y deme el señor Marqués

la mano.

No va esto malo.

A un caballero a quien

he de dar los brazos quiero...

Yo también.

A un caballero

que puede a los dos también

preguntar.

No prosigáis,

que no es mi intento ofenderos,

los dos somos caballeros,

puesto que en ello os fundáis.

Llegad, llegad a mis brazos,

y a los del Marqués después;

que aunque es primero el Marqués,

no lo han de ser sus abrazos,

y ahora pues el corazón

conozcamos la persona

porque el valor que la abona

no pierda en la estimación.

De don Pedro, que murió

en la privanza del Rey,

soy hijo.

Y por justa ley

a quien más estimé yo.

¿Sois don Juan Tenorio?

Sí.

Volved, volved a mis brazos,

porque en más estrechos lazos

conozcáis mi amor aquí;

don Juan Tenorio, el contento

siento que me ha de matar;

que bien que supo premiar

vuestro padre, con que siento

la privanza y la ambición.

A sultana, nunca vi

se desvaneciese, y fui

quien tuvo su corazón

en las manos, que un prudente

nunca sin aconsejarse

de quien llega a consultarse

en la ejecución consiente...

en fin él solo privó

sin mudanza de fortuna,

que logra llenos de luna

quien sin ambición subió.

Lo mismo decir podré:

no tuve amigo mayor.

Tuvo del Rey el favor,

púdolo ser, y grave

por vos cuanto pueda.

Vos...

Yo pues...

Notable locura.

Mucho este hombre me apura

la paciencia, y bien se ve

que si me enfado...

Es posible...

Es posible que hoy siquiera

no dejarás de ser fiera,

¡qué condición tan terrible!

¿No es este de quien consorte

doña Ana ha de ser?

Tratado está.

Ya he provocado,

¿quieres que aquí me reporte?

Con vuestra licencia quiero

despachar con un recado

a un amigo este criado.

Vuestro gusto es lo primero.

Temerario es el mozo.

Con tal cuenta de la fama

que a don Juan...

Aquesta llama

no se reporta.

A destrozos.

Como a sirviente, que toquen

sería bien donde estuvieres,

pues no hay hombres y mujeres

seguros.

No me provoquen,

y lo estarán, mas de quien

saber podrás si doña Ana

está en casa, o si tirana

me olvida.

Como me den

entrada en su cuarto, yo

lo sabré, y aun la diré

lo que padeces.

Y que

se acuerde de que me dio

la palabra de ser mía;

la di también, y después,

como sepa que el marqués

me ofende con su porfía,

que me excuse estos desvelos

y no me dé estos enojos,

sino que por sus ojos

jura de vengar mis celos.

Ruegue a Dios que no elija

por respuesta algunos palos,

que vio muchos Gonzalos,

y este Gonzalo en la tela.

Fuera perderme el respeto,

y no lo llevara bien.

Para mí el que me los den

es de este lance el aprieto,

mas yo voy.

Poco estimara,

señor, lo que os debo agora,

no siendo hoy el primero

que en Sevilla os sirviera;

vengo a veros y a pediros

me dejéis para ocuparme,

pues sois quien ha de mandarme,

y yo quien ha de serviros.

De esta suerte le entretengo

por si doña Ana a esta pieza

sale, que es poca fineza

no sepa que a verla vengo.

También yo os he deseado

de veros, señor don Juan,

que llego a creer que están

mis sentidos sin sentido,

que aquesto puede un contento,

como tal vez un pesar,

puesto que suele matar

un gozo como un tormento.

No permite estos excesos

voluntad tan bien pagada.

¿Cómo de vuestra jornada

no me decís los sucesos?

Son muy largos.

Mi atención

no se cansará de oíllos.

Es obediencia el decillos,

yo buscaré otra ocasión.

Mucho el silencio me estrecha,

mucho crece, ¡oh cómo son

verdugos del corazón

cuidados de una sospecha!

Que somos uno los dos,

advertid.

¡Fieros tormentos!

Mas yo sabré sus intentos.

Señor don Gonzalo, a Dios.

A Dios, señor don Gonzalo.

Id, caballeros, con Dios,

no diferencio a los dos,

pues en mi amor los igualo.

Yo he de hablar con el Marqués

claramente.

Con don Juan

me declararé.

Un volcán

es mi pecho.

Aquesto es

lo mejor.

Mal se reporta,

viendo que aquesto pasa.

¿Que me olvide?

¿Que se case?

Al remedio, pues importa.

¡Qué desdichada que soy!

Nunca saliera ayer

al campo, pues llego a ver

los riesgos de ayer y hoy.

Ayer de mi honor temí

la mancha sin culpa mía

y hoy aquí, qué triste día,

que vacilando le vi.

Pues mi susto y turbación

al entrar don Juan a hablar

dieron ensayos de mostrar

huidas sin disculpación.

Señales de que se infieren

culpas con tal evidencia,

que hay muchos con inocencia

que de aqueste achaque mueren.

Luego yo, que me turbé

tan a vista del indicio,

que no hiciese allí su oficio

el castigo, mucho fue.

Mudemos, pues, el intento

y oigamos al desengaño,

que se experimenta el daño

para los escarmientos.

Mas mi padre viene, ¡ay Dios!

De mi turbación acaso

reparó que tuve caso.

¿Hay alguien aquí con vos?

Sola estoy. Sin duda es esto.

Pues si estáis sola...

¡Ay de mí!

Quiero que sepáis aquí,

serán vuestras bodas presto

con el marqués de la Mota.

Ya respira el corazón.

Sin duda mi turbación

pasó, sin que diese nota.

Qué vergonzosa, desde hoy

en quince días os casáis.

Bien será que os prevengáis.

Y a Dios, que a un negocio voy,

y si vuelvo tarde, la puerta

esté cerrada temprano,

que pues traigo llave, en vano

será el tenérmela abierta.

Siempre que mi padre vuelve

tarde de noche, recelo

algún mal suceso, el cielo

le guarde, y pues se resuelve

casarme, no me ha de ver

el Marqués, porque el favor

se le ha de negar mejor

al que marido ha de ser.

¡Inés!

Señora.

¿Qué hacías?

Estaba...

No estaba, hablaba

en un colchón que buscaba

para su cama.

Podrías

con más recato

a entender...

la culpa tuvo el colchón

por llegar en ocasión

que Inés le había menester,

díjome a mí concertarle,

mas el colchón que lo oiga

la dijo señora mía

para su cama de balde.

Id con Dios.

¿Me despedís

sin preguntarme quién soy,

dónde vengo, o dónde voy,

o a quién sirvo?

¿A quién servís?

De don Juan el temerario,

lacayo he sido hasta ahora,

pero después que te adora

me ha hecho su secretario;

y en fin yo soy enviado

de mi amo a que te diga

el empeño a que te obliga

la palabra que le has dado,

que te adora, y que por ti

se muere.

No prosigáis.

Que los celos...

No calláis.

Del marqués...

Idos de aquí.

Le han inquietado de modo...

Qué es esto.

Que pueden...

Baste.

Dar...

Qué.

Con su amor al traste,

y en esto lo he dicho todo.

Diréis, pues, a vuestro amo,

puesto que a mí os envió,

que se acuerde que soy yo

doña Ana, y que Ulloa me llamo;

y que escuche, ¿no escucháis?

Sin perder punto.

La nota

que ha dado, y que el de la Mota

es mi dueño, y no volváis

vos aquí, que haré que den,

y no lo dudéis, la muerte,

y decidlo de esta suerte

a vuestro amo también.

Pues, por Dios, de una Lucrecia

que, según lo que imagino,

que habéis hallado un Tarquino

que os deje burlada y necia.

Celoso y desesperado

vengo donde amar solía

sin celos; mas en un día,

qué cosa no se ha mudado;

triste sí, nunca enojado,

de bien querido, envidiado,

pero, ¿quién fue desdichado

sin ser primero dichoso?

Que habló doña Ana he sabido

con don Juan ayer, y sé

que hoy se sirvió, y se fue,

que él tan ruin la causa ha sido;

salió conmigo de allí

qué altivo y vano don Juan,

para decirme que están

concertados, ¡ay de mí!,

de casarse; ¡qué rigor!,

tan conformes; ¡qué tormento!,

que será su casamiento

tan presto; ¡qué falso amor!,

que no ha de pasar, ¡ay, cielos!,

de esta noche, y de que sea

suya doña Ana; ¡mate, ah!,

igual si mi amor, y mis celos

serán muerte del dolor;

mas cuando el dolor es tan fuerte

fue medicina la muerte

para que cese el rigor;

esto desde ayer me tiene

en un tormento mortal,

mas cuando del bien y el mal

a las espaldas no viene

que se casa, que con gala

con él me dijo, y mi espada

él a mí el propio bocado

doblo, para aquilarla

decoro a mí, el reportarme

fue de doña Ana, y su casa

de amor como se casa.

Sin vencerme aquí a matarme,

aquí le pienso esperar,

para dejarle advertido

con ofensa de marido,

la que me resuelvo a vengar,

que un casamiento aceptado

posesión es ya que obliga

a la defensa; no diga

lo contrario el que es honrado.

Aquí, pues, le aguardaré,

donde con tanta razón

tomaré satisfacción,

y mis celos vengaré.

Esta es la calle y la casa

de quien puede uno matarme.

Más bien será retirarme,

mientras esta gente pasa.

¿Doña Ana te dijo eso?

Esto me dijo doña Ana,

y que ansí te lo dijese.

Mis celos no me bastaban,

pues vive Dios que he de ver

cómo lo dice mañana;

gozarla tengo esta noche,

que quiebra uno mi palabra

cumpliéndole yo al Marqués,

pues le dije se casara

conmigo esta noche; entremos,

mas la puerta está cerrada,

y un hombre en aquella esquina.

Otro por la calle pasa.

Pues a qué pasa aguardemos,

que aun otra industria me falta,

mas parece que una llave

se hace; la puerta franca

de casa debe de ser.

¡Ah del mi colchón,

qué brazos!

Pues a qué pasa, aguardemos;

entran con seña abriendo,

matarle luego, y la casa

saquearle, muerte a muerte,

porque quede cosa humana

que no muera en ella, pues

mi sed, mi rencor, mi rabia

solo es ya de beber sangre,

hasta verme con doña Ana.

Llega, pues no cierre.

Hidalgo,

el que otra puerta le abra

donde uno se encierra, es justo

alabarnos todos.

Falta

saber, si quiero yo.

Desnudo va a la espada

sin ira; poco buen viejo

al ser vos la barba cana

para no ofender la fuerza

del castillo, y de una ingrata.

Don Juan Tenorio parece.

Don Gonzalo es con quien hablas.

Ya le conocí y me pesa

de matarle.

Dad la causa

de un atrevimiento iguala.

Yo he de entrar en vuestra casa

porque en ella vuestra hija

o me cumpla una palabra

o me dé la posesión

de su hermosura que es tan rara.

Primero os haré pedazos.

De que ya no estéis sin habla

me admiro, mas es valiente,

no hay sangre fría en sus canas.

Discurrir en lo que hace

fuera oscurecer mi fama

cuando el matarse dos hombres

puede aquí estorvar mi espada

a caballeros.

Jesús, confesión.

Qué gran desgracia.

Esto es hecho, lo demás

es menester que se haga,

pero sin matar a este hombre

no es posible.

¡Cuchilladas

en la calle!

La justicia.

¡Qué estorbo! Ya mi esperanza

se perdió, pero estar preso

es peor; Colchón, ¿qué aguardas?

Sígueme.

Por esta calle.

Den, caballeros, las armas.

Yo a ninguno doy las mías.

¿Cómo? ¿No prenderle?

Aguarda.

Llegad luz. Señor marqués...

¿Qué es esto que por mí pasa?

No excusa vuestra prisión,

ya lo veis.

Es excusada,

pues que solo ponía paz

por remediar tal desgracia.

Pues, ¿quién ha muerto a aquel hombre?

Ya quien le mató se escapa

por esta calle.

Mirad,

llegad la luz a la cara

del muerto; ¡válgame el cielo!

Don Gonzalo es este, y clara

ya contra el marqués la culpa.

A don Gonzalo alzad,

luego entre todos llevad.

¡Vive Dios, que en su venganza...!

Señor marqués, a esta parte

me escuchad una palabra.

A don Juan Tenorio el cielo

vuelva hoy aquí por mi causa.

A doña Ana pretendéis,

y a la puerta de su casa

os hallo cuando a su padre

muerto aquí de una estocada;

la espada os hallé desnuda,

que no es poca circunstancia.

Sabe el cielo que quisiera,

y sabe Dios si me holgara

de no hallaros en la calle

cuando ha sido esta desgracia.

Cumplir yo con la justicia,

y conmigo en esta causa,

dificultoso parece

sin vuestra prisión.

Me agravia

en esta resolución,

que si me dan a dos causas

para matar, no las niego,

por excusarme la infamia

de vengarme sin valor;

que es cobarde la venganza

que no publica el castigo

donde agravios desagravia.

Como administro justicia,

de consecuencia tan clara

es fuerza que me desvíe.

Averiguar lo que pasa

le toca a vueseñoría.

Y, ¿cómo lo averiguara

sin sustanciar este indicio?

Diciéndolo yo.

No basta,

que causas tan criminales

por lo escrito se sustancian,

que verbalmente no pueden.

Cuando esta es la circunstancia

de mi persona, se puede.

¡Hola! Ya esto me cansa.

Vaya el marqués a una torre.

Señor Asistente...

Basta.

Que he de pasar por aquesto

por no infamar a doña Ana.

Preso voy, vayan delante.

Si el Asistente lo manda.

Hombres como yo...

No hacen delitos.

Por esta vara.

Y sin ella, mal me valga.

que en empeños de palabras

nunca fueron para jueces

puestas a lides las armas,

perdiendo por imprudentes

lo que por cuerdos ganaran.

El pésame vengo a daros

tan triste por lo que siento,

que consuelo mi tormento

si pretendo consolaros.

Y vive Dios, que al marqués,

a no estar en la prisión,

le sacara el corazón,

comiéndomele después.

Ved, pues, lo que me mandáis,

que, como me lo encarguéis,

vos veréis como os vengáis.

Goza, Inés, de la ocasión,

a esta parte te retira.

Su desenfado me admira.

Yo extraño tu condición.

Mi peligro es el que evito.

Pues, ¿qué defiendes?

Mi honor.

A falla que no es amor.

A traidor que es apetito.

Hallólos, o si al desdén

atribuya el suspenderos,

no resuelvo.

Agradeceros

vuestro sentimiento es bien,

y estimaros la venganza

que me ofrecéis, pero no,

no la acepto, porque yo

no he perdido la esperanza

de vengarme, viva estoy,

tengo valor, tengo brío

y sangre tal que fío,

pero quien sepa quien soy

nada de esto dudará;

y cuando se dude de ello,

soy yo, sí, quien ha de hacello,

y el tiempo quien lo dirá.

Tanto valor, o me engaño

o el blanco de su amenaza

he sido.

Qué infame traza.

¡Qué alevosía, qué engaño!

En ver si habla, y me mira

vengativa en el semblante.

Ofender el que es amante

puede; es engaño, es mentira;

luego el Marqués no, no ha sido

quien mató a mi padre, no;

luego don Juan le mató.

¡Aleve y cruel vellido!

¿Tan divertida?

No hay duda.

¿Me escucháis?

¡Qué falso amor!

¿Qué me ofendéis?

¡Ah, traidor!

Pero si el cielo me ayuda...

¿Antes el sentimiento

tan justo...?

... de mi venganza.

Pensaba...

... tengo esperanza.

Que es otro ya vuestro intento.

En el campo, o me engañasteis,

ser mía me prometisteis;

pero cuando en casa os vistes

vuestra palabra negasteis.

Señor hacéis del honor

prevenciones de marido,

que teme, y ve el que ha perdido,

porque se rindió el valor.

Soy mujer, donde el honor

es vidrio tan quebradizo

que al soplo con que se hizo

se suele tal vez quebrar.

Aunque se pueda enmendar

puesto que ya se deshizo;

luego yo, que soy mujer,

luego yo, que tengo honor,

soy vidrio que en vuestro amor

puedo quebrarme o perderme.

No queráis, pues, deshacer,

señor, con vuestra porfía,

la luz con que alumbra el día,

pues tenéis en su claridad

menor en mi calidad

como mi fama en ser mía.

Pues mirad, ¿cómo ha de ser

que dejar mi pretensión

no es posible, ni es razón?

Me dejé en esto vencer,

ya como a propia mujer

os miro, y os galanteo.

No soy dueño del deseo

porque tiene mal de dueño;

y no volverá a ser mío

en tanto que no os poseo.

¿Hacer mi esposo aspiráis?

Todo estaba en mi favor

pues me obligáis con amor,

cuando marido me honráis.

En el silencio os culpáis,

pues entonces como aquí

no os declarasteis allí.

¡Oh, cuánto en un pensamiento

facilita un casamiento!

Vuestra soy, vuestra nací,

si supiera que se engañó

segunda vez...

No lo creo,

por lo que duda el deseo

hasta ver el desengaño.

Solo un día.

Será un año.

Os pido.

Acortad el día.

De plazo.

Para ser mío.

¿Quién lo duda? Y con mi muerte.

Loco estoy; que de otra suerte

no cumpliera mi alegría.

Hoy entrando en la prisión,

disfrazada del Marqués,

sabré el intento, y después

tomaré resolución.

¿Qué, os volvéis a suspender?

¿Ya arrepentida parece...?

Como en mí se fortalece,

es mi palabra, mi ser.

Eso me hace creer

que no es mi esperanza vana.

No hay mucho de aquí a mañana.

Mis deseos lo dirán.

Válgate Dios por don Juan.

Válgate Dios por doña Ana.

Adiós, y a más ver Colchón.

¿Oyes?

Vete presto.

Inés,

yo te lo diré después.

¡Qué taimado socarrón!

Vuelve, ¿el qué decías?

Yo he de gozar a doña Ana

antes que llegue mañana,

matando suegras y tías.

Qué querer yo no sabía,

qué era amor, ni qué hermosura,

solo en condición tan dura

predominó valentía,

desgarro, venganza, guerra,

para las cosas de amor

siendo un yelo y un furor,

otro azote de la tierra.

Mas no sé, Colchón, no sé

qué encanto tiene, qué hechizo

esta mujer que deshizo

este rayo que vibré.

Pues en este brazo el cielo

parece puso la injuria

de su enojo, y de mi furia

para castigo del suelo.

Y ciego, tirano Cupido,

ni es rayo, furia, ni enojo,

sino un rendido despojo

a un ángel que me ha vencido.

Tú te ablandas con ficción.

Sí, sin perjuicio del brío,

que mi valor siempre es mío.

Con una resolución,

¡y ay Colchón!, ¡y ay de doña Ana!,

si me da con el Marqués

celos, y ay de ella pues,

si no es mía de aquí a mañana.

¿De aquí a mañana?

Sí,

porque palabra me dio

de serlo.

Pues de otra yo

te quiero informar aquí

si me escuchas.

¿Qué te dijo?

Que te diese recado,

digo, el que ella me ha dado

para ti, de que colijo

que al instante que te vio

la enamoraste.

¿Al instante?

Es de repente un amante.

No por los ojos entró.

Dejome, en fin, te dijese,

había en Sevilla una dama

que te adora.

¿Y qué se llama?

¿Cómo?

Eso quiso que fuese

desvelo de tu cuidado,

adónde vive y quién es.

Mas yo lo sabré después,

volveré.

Es excusado.

Déjame saber quién es.

De lo que dices se dijo,

lo que puede ser, colijo.

Doña Ana es mi dueño, pues,

mi esposa, espero que sea

tan amante de mi esposa

que ella fea fuera hermosa

y esta hermosa fuera fea.

Ni es posible sea verdad

un amor tan repentino.

Pues, ¿qué ha de ser?

Descamino

de alguna facilidad.

Vamos, que voy al Marqués

en la prisión de ser mío.

Toma del gusto el camino.

y deja esos desgravios,

y en el porque a verte voy,

y menos de honor te precia;

pues no puede ser Lucrecia

quien se esconde porque doy

La prisión que padezco

fiel afecto la siente como injusta,

contento la obedezco

por si Doña Ana gusta

que a su rigor padezca, entonces justa

mi queja, no es primero;

que Doña Ana, si gusto suyo ha sido

que se casa con ella, o caso fiero

de Don Juan he sabido,

mas no puede Don Juan haber mentido.

Sí puede; pues detente

resolución, que ofendes a aquel cielo

que padece y no siente.

Mas ay, que no es consuelo

ser opinión la culpa, y no el desvelo,

en tan fuerte mudanza

que no me olvide pido.

Falsa proposición de la esperanza,

pues posible no ha sido

haber mudanza sin haber olvido.

Don Gonzalo de Ulloa

vivo yace en su fama; pues ya muerto

se eterniza en su loa.

Y a mí, que desconcierto

me deja infame en la traición que advierto

de la leve homicida,

pago la culpa en la opinión que pierdo.

Déxeme pues la vida

con solo aquel mal cuerdo,

que apetecer la infame es desacuerdo.

Mas no me deje viva,

que morir sin morir es gran tormento,

y si en vivir esquiva

jamás el sentimiento,

en la muerte me quite el vencimiento.

Grillos de delincuente,

si cadenas de amante me aprisionan,

de vos no afrenten

mi sangre ni los triunfos que me abonan.

Mas ay, que ya en la voz no me perdonan,

Don Juan Tenorio, ay triste.

Con indicios me ofendes, con desvelos

juzgando que consiste

en mi muerte, en mis celos,

mi culpa en su traición; valedme, cielos.

Doña Ana me persigue,

si es cierto el ser mudable, el ser tirana.

Sin esperar mitigue

su fiereza inhumana,

que esto es estar celoso de Doña Ana.

Sáquese mi nombre fuera,

que entraba en buena ocasión

a veros en la prisión,

señor Marqués, defendiera.

Mas sin que Doña Ana sea,

que esta piedad me debáis

quiero, y que me permitáis

el que aquí tapada os vea.

Lo que os mueve mereced

a verme con tal piedad.

Si creéis que es voluntad

no recelaréis que ardid.

Con tal agradecimiento

os estimo la visita,

que los recelos me quita

y me pone al vencimiento.

¿Para qué?

Para pediros

que os descubráis.

No es posible.

Pero será convenible

para que pueda serviros.

No quiero me agradezcáis

lo que solo es piedad mía,

o que por cualquiera haría

puesto como vos estáis.

Mas decidme, ¿queréis mucho

a esa dama, a esa Doña Ana

que nombrasteis?

Soberana

es su belleza.

¿Qué escucho?

Y an esfuerza que la quiera,

que la estime, que la adore,

y que sus mudanzas llore.

Sus mudanzas, ¿a qué espera

mi sufrimiento? ¿Mudable

es la dama o corresponde?

Mudable.

¿O por quién, o dónde?

Que en aquesto no le hable.

Favor me haced.

Pues, ¿por qué?

Por ser justo este decoro.

Justo.

Sí, porque la adoro

con alma, con vida y fe.

¿Y cómo se compadece

ofenderla y adorarla?

Pues, ¿en qué puedo agraviarla?

¿Qué otro título merece

matar a su padre? Digo

si esta Doña Ana es su hija

de Don Gonzalo.

Corrija,

hablando en esto conmigo,

las palabras vuestra lengua,

vuestro pecho la intención;

porque en mí fuera traición,

fuera infamia, fuera mengua,

no ser pública venganza

su muerte. Si me ofendiera,

Yo de ella fuera, os dejara,

mas en lo de su mudanza,

¿cómo quedamos?

A vos,

¿qué os importa?

Defender

el crédito de mujer.

Esto para entre los dos

ha de ser, cuando la vea.

Pues decírselo podéis,

que aquí a Doña Ana tenéis,

y no es bien que ante mí sea

ofender su opinión.

Señor Marqués, sino aquí

para que vuelva por sí,

desmintiendo esa opinión.

Del murmurio digo, pues

con deciros que yo soy,

pruebo qué segura estoy

en mí misma, en que, pues el

mi valor bastante mira

para defender mi honor,

que donde hubiere valor

estará el honor seguro.

No es deshonor la mudanza

que fuere arrepentimiento,

o por otro casamiento

u diferente esperanza.

Señor Marqués, yo os he dado

palabra de esposa, luego

mis obligaciones niego,

si de intención he mudado.

Según eso, no me estáis

en ser mi esposa.

Y tan firme,

que mi mano lo confirme,

puesto que vos lo dudáis.

Mas esto sea de entender,

porque con mi sangre cuadre,

no habiendo muerto a mi padre.

Eso es quererme ofender.

Don Juan Tenorio.

¡Ay de mí!

Echad el manto antes que entre.

Ruego al cielo que no encuentre

con otros celos aquí.

Sin su favor mi pena

no podré, si no creéis.

Mas, ¿así os entretenéis?

Tendréis la prisión por buena,

¿qué decís de estas mujeres

que me han puesto en mil cuidados?

Los indicios son fundados,

sospecha lo que quisieres.

Descubrirlas es el modo

de averiguar la verdad.

Como sea temeridad,

tuve a enojaros a todo.

Señor don Juan, la visita

os estimo como es justo.

Pruebe, marqués, mi disgusto

la pena que le acredita

el sentir vuestra prisión,

de que solo vengo a daros

el pésame, y a envidiaros

la padezcáis sin razón.

Pero lo que fuera en vos

o en otro curiosidad,

es en mí temeridad:

no puedo más. Juro a Dios,

saber quién son las tapadas

pretendo.

Perderos fuera.

Como razón os quisiera.

Son mucho las emboscadas.

Eso es bueno para mí;

cuando obro de tal suerte

que el rayo que es lo más fuerte

puede más.

No es para aquí.

Si pide su ejecución

aquí el rayo, aquí se espere.

Si yo no lo defendiere...

Tomaré resolución.

¡Qué hombre tan temerario!

¡Perdidas somos, Inés!

Escusad, señor marqués,

el tenerme por contrario,

pues sabéis mi condición.

¿Qué os obliga?

Una sospecha.

Presto la veréis deshecha.

¿Dónde?

En mi satisfacción.

¿No es mejor que ellas lo digan?

¿Cómo?

Descubiertas.

No,

porque estoy presente yo

y a su defensa me obligan.

Estáis preso.

No lo estoy

para lo que a mí me toca.

Pensaréis que no me atrevo.

Entenderéis que hoy lo soy.

Pues vive Dios que a de ser.

Ya es esta mucha desorden,

señor marqués, y a la orden

que tengo no se a de hacer

violencia vuestra porfía;

sabe que no puede hablar

con nadie, ni aquí a de entrar

mujer ni hombre.

Este día

fue el postrero de mi honor,

séalo también de mi vida.

Señor alcaide, perdida

la libertad, el valor

suele obrar desesperado;

y en esto mucho apretar

un ardid me a de sacar

del lance tan apretado.

Valedme de vos aquí:

no escuche el señor don Juan;

estas mujeres están

a gran peligro por mí,

mujer y criada son

del alcaide que fingiendo

salir fuera...

Ya os entiendo,

de harto riesgo es la ocasión,

mas remediarlo os prometo:

sin que lo repare agora,

despedid a esa señora,

yo le entretendré.

¡Qué aprieto!

Eso habéis de hacer por mí.

Perdidas somos, Inés.

Yo le agravaré al marqués

la prisión.

Vete de aquí,

porque aguardes en la calle

estas mujeres que quedo

sospechoso.

Y ofendido.

¿Qué he de hacer?

Desenredalle,

siguiéndolas hasta que

sepas su casta y quién son.

Y no me dan tras cantón.

No eres tú tan lerdo, Ce.

A mujeres, no te metas,

es apurar su embeleco,

tres años ha que no peco

por no meterme con ellas.

Señora, que al punto os vais,

por esta parte conviene,

mientras don Juan se entretiene

con el Alcaide.

Quedáis

seguro de mí.

Y vos,

no lo estáis de mí.

También.

Pues adiós, apriesa.

Bien.

En fin, como os digo...

Adiós.

...lo malquisto se ocasiona

de devolver por oficio

distinguir del ejercicio

ésta, de aquella persona;

diferencia ha de tener

el que es noble, del vulgar,

y el hombre particular

del que tiene gran poder;

aun en astros e influencias,

en cielos y en jerarquías,

se ven estas mayorías,

porque hay estas diferencias.

Y del señor Almirante

hay la horden que sabéis

de mí, ¿por qué os ofendéis?

Es horden ya impertinente.

No puedo más.

¿Qué podéis?

O que no, vuestro ejercicio

es ese, haced vuestro oficio.

Yo haré...

¿Qué?

...lo que mandáis.

¡Oh prolijos cumplimientos!

Permitiera la amistad

cuando aquí mi voluntad

os rinde agradecimientos,

con voluntad y razones

os reconociera aquí

lo que habéis hecho por mí.

Marqués, buscad ocasiones

en que me hayáis menester,

en riesgos, penas o gustos,

pero de celos insultos,

os desculpad.

Responder

a esa proposición

quiero, escuchadme.

Marqués,

yo soy vuestro y vuestro es

no darme tal ocasión;

para sacaros de aquí

la prisión podré romper,

mas sufrir no he de poder

vuestros celos.

¡Ay de mí!

A doña Ana quiero bien,

será mi esposa doña Ana;

de que habéis de ser mañana,

que me dan el parabién,

vuelvo otra vez a deciros,

no me deis celos, mirad

que perderéis mi amistad;

no tengo más que advertirvos.

¿Qué es lo que pasa por mí?

¿Habrá quien pueda creerlo?

Si dudarlo a padecerlo

me sucede a un tiempo aquí.

Don Juan por mí se ha empeñado,

dejándome en el empeño;

otra vez parece sueño,

y otra vez me ha despertado.

Don Juan me quiso matar

con ardidoso fingir,

quiero a Doña Ana escribir,

pues que no la puedo hablar.

Diréla cuánto ha pasado

con Don Juan aquí, y diré

cuánto le debe a mi fe,

pues no creyó, ha dudado.

Esto es en cuanto a Doña Ana,

que en cuanto a Don Juan saldré

de la prisión, y veré

si con ambición tan vana,

en el campo o en la calle,

hace y dice como aquí,

que se me atreviese así,

vive Dios, que he de buscarle,

que no ha de ser mi prisión

eterna, y salir espero,

volver a ceñir mi acero

y restaurar mi opinión.

Desta prisión tan tirana

déjame el cielo vengar,

o máteme luego en entrar,

quiero a escribir a Doña Ana.

Despéname, di, Colchón,

qué averiguaste.

La iglesia

donde se entraron.

¡Oh, perla!

Déjame hacer relación,

digo que apenas dejaron

la cárcel, cuando las dos,

a dar mil gracias a Dios,

en esta iglesia se entraron,

de lo cual es bien que arguyas

que el socorro soberano

las tuvo tan de su mano

que las libró de las tuyas.

Entré en la iglesia, busquélas,

encontré con una tuerta,

púseme en fin a la puerta,

no salieron y dejélas.

Esta es la relación

de las busconas buscadas,

y si ellas son tantas y nadas,

qué culpa tendrá Colchón.

Ven, que por la iglesia quiero

buscarlas.

Es por demás,

pues mil tapadas verás

que habían entrado primero,

y el hacer una experiencia,

que por locura tendré.

La dificultad se ve,

pero a ver mi diligencia.

Alto, pues, a visitar

las capillas empecemos.

Esta tiene mil extremos

que son dignos de admirar,

qué fábrica, qué hermosura,

no miras en cada parte

un prodigio por el arte

y un primor por la moldura.

Y desta, ¿qué se parece?

No es al discurso posible.

Y esta.

Tiene lo imposible

que su admiración merece.

Pues aquí bien hay que ver.

Sí, despacio lo veamos,

y este letrero leamos.

Yo no le acierto a leer.

Aguarda, aquí de un traidor

que Dios venganza me dé,

desta sentencia apelé,

cuando fui el ejecutor

de vuestra muerte, buen cielo,

Don Gonzalo, es el que miras.

De Ulloa.

¿Y qué te admiras?

De que tú en aquel espejo

no te miras.

Me predicas.

Los dientes me hace crujir

el letrero.

A mí reír,

que cosas tiene tan ricas

la capilla.

Y del sepulcro,

¿qué dices?

Que es cosa rara.

Un crítico le achacara,

para allanarle lo pulcro.

Eh, señor don Gonzalo,

aguardáis que os vengue Dios,

hoy es mejor vengaros vos,

yo desde luego os señalo

por campo mi casa; en ella,

esta noche a pelear

os espero, y a cenar.

Lo que el valor le aprovecha.

A un muerto un vivo convida.

Y le prometo regalar

como lo quiera aceptar.

Señor muerto, por su vida,

que no lo acepte. Mas ya

parece que lo aceptó,

que la cabeza bajó.

Vamos pues, donde estaba

la tapada.

Aun no os pensáis

en ello.

Se habrá ido.

Ya señor tendrás sabido

lo del perro, porque pienso

que se entró en la iglesia.

Entró por hallarla abierta.

Bien,

pues por estarlo también,

la tapada se salió.

A mí así me lo parece,

y hace sereno temprano

estas noches de verano.

Pues a cenar que anochece.

A cenar me voy. Venid

y no me hagáis esperar.

Con un muerto has de cenar,

vive Dios, que eres un Cid.

¡Qué fiereza para conmigo!

¿no ves que es poco blasón

para ser comparación

de mi valor?

Ello digo.

Pero por este refrán,

algún demonio fue padre

y alguna demonia madre,

sin duda, de este don Juan.

Don Juan, mi señor, envía

a decir que viene luego

a cenar, pongan recado.

La mesa falta.

Pues presto,

pedid manteles y plata.

Ya lo ha dado el repostero.

Pues mientras pongo la mesa

poned a enfriar.

Ya tengo

en dos sepulcros de nieve

dos cantimploras.

Haremos

colación con agua fría.

¿No es mejor con vino añejo?

No, que hace gran calor.

Un fuego saca otro fuego.

El aparador nos falta.

Puesto le dejo allá dentro.

Alto pues, traigan la cena

que viene mi amo.

Bueno.

¿No quitáis capa y espada?

La espada no, el sombrero

toma. ¿No hay músicos?

Sí.

Pues que canten allá dentro,

que la música me suena

mucho mejor algo lejos.

¿Las cantimploras no oygo?

Frescos beberéis.

que es fresco,

tan frío ha de ser que sea

toda la despensa de yelo.

Pongan otro asiento aquí,

porque un convidado espero.

Traerán la cena.

Esperad,

que es persona de respeto.

El convidado, señor,

tienes ya en casa.

Hacedle...

dejadme.

Voy por la cena.

Sin respiración aliento.

Tanto ha obrado mi temor,

aun antes de entrar el muerto,

que parece que he tomado

unción de ruibarbo a un ciento.

Mira, Colchón, si se abren.

¿Para qué, si ya él está dentro

sin llamar ni abrirle?

¿Temes?

Pero, ¿qué desmayo siento?

¡Válgame aquí mi valor!

Yo no tengo para esto

ánimo; déxame ir.

¿Qué es irte? ¡Viven los cielos,

que si te desvías un punto

te he de enviar a cenar

mientras con el muerto ceno!

¡Que te obliguen los graciosos

de las comedias a esto,

siendo tan gran disparate

pensar que puede ser cierto

que al lado de un muerto un vivo

tenga humor para ser gracioso!

No me deja un sudor frío.

Ea, sentaos, porque cenemos;

bien cumplís vuestra palabra.

¡Válgame el cielo!

¿Qué es esto?

Que con la cena

ha dado el miedo en el suelo;

no quedó paje, señor,

que tropezando en su miedo

no cayese, y que rodando

no se volviese allá dentro.

Pues sirve la cena tú,

y de beber.

Temblando llego.

No temas. Y en otra copa

le da al convidado.

Espero

a que lo pida.

Sirve, ¿caes?

Soy yo muy gran palaciego;

pero no come bocado.

Canten.

Que canten mi miedo.

Los placeres de esta vida

son engaño,

si se mira el desengaño

en su medida;

pues en la edad más florida,

la juventud más lozana,

es alba de la mañana

que muere de su venida.

No prosigáis, porque en mí

no están al tiempo sujetos

los placeres ni la vida:

todo dura lo que quiero,

todo se sujeta a mí,

y nada obedece al tiempo.

¡Blasfemáis!

Dad de beber.

Cantad, y no sea lo mesmo.

Brindo, señor don Gonzalo,

a vuestra victoria, puesto

que en levantando la mesa

es fuerza que peleemos.

Primero que la ración

haga, que pruebe le ruego

este jamón, en crudo...

que se le come en el cielo,

será este manjar, pues todos

son allá cristianos viejos.

No cantáis.

Mientras que cantan,

por esta parte me entro,

porque ya no puedo más.

Juro a Cristo aunque me esfuerzo...

Colchón, donde yo te vea...

Penetróme el pensamiento.

Qué loca la confianza

de este mundo;

bien ser tan caduco fundo

lo que alcanza.

No hay sin tormenta bonanza,

mas aquí todo es tormenta,

sin bonanza, porque mienta

la más segura esperanza.

Músicos impertinentes

y predicadores necios,

que veis provocar impaciencia

con bárbaros documentos,

si el mundo me teme a mí,

y yo al mundo no temo,

caducas mis esperanzas

y apresumís en sus riesgos,

no cantéis más, no.

Por señal

que la mesa levantemos

parece que dice.

Sí.

Yo la quito.

Ya os entiendo.

Que quedemos solos, dice.

Pues yo me voy.

Vete luego.

Si me voy de buena gana,

vea si quiere lo que quiero.

Echad la llave a la puerta.

Ya lo hice y os la entrego.

Cumpliréis me una palabra.

De mi palabra me preciáis,

porque sé mi obligación.

Ya sé que sois caballero,

dadme la mano también

y no temáis.

¿No temo

a mil enemigos vivos,

como a uno y este muerto,

podré temer?

A esta hora,

en mi capilla os espero

mañana a cenar conmigo,

no dejéis de ir, porque de esto

me dais la mano y palabra.

Y a darla de nuevo vuelvo.

De cumplirlo.

De cumplirlo.

Pues adiós.

Y nuestro duelo,

¿adónde ha de ser?

Allá.

También para allá le acepto.

Gran valor.

Siempre le tuve.

Quedad.

A abriros intento.

Aunque me abriesen, entré.

Haced ahora lo mismo.

Yo me voy por esta parte.

Y yo por esta me entro.

En fin, mañana os aguardo.

Y en fin, allá nos veremos.

No el Asistente, un amigo

que os habla, señor don Juan,

me creed, y no, no es bien

que el escándalo seáis

de Sevilla, todo en quejas,

todo agravios, sin que ya

como administro justicia

lo pueda disimular.

Corregid vuestras acciones,

del natural enmendad,

que el sabio y el noble deben

los astros predominar

cuando tuercen las costumbres

por vicio o por natural.

Vuestros consejos estimo,

porque déboos respetar,

que por lo demás, tal sufro.

Todo eso es por demás.

Esto como amigo os dije,

sabré como juez obrar.

Por vida del rey, si vos

no os reducís y enmendáis.

Doña Ana a llamar me envía,

que pienso que delatar

quiere con Israel, que en duda

de que en la muerte será

de su padre, o por indicios

o porque ella lo sabrá.

Don Juan, adiós, pues, ¿qué hacéis?

Con vos he de ir.

Quedad.

Dadme licencia.

Después

nos veamos, no me vais,

que no pasaré de aquí.

Quedarme quiero.

Mirad

que me veáis, su prisión

pienso esta noche trazar.

que es una muerte el indicio

y su vida un generar

escándalo, esto ha de ser.

Aunque se os hace mal,

por dos veces que se vea

me ha dicho, cuando me da

en lo que habla Ana entre sí

no poco que sospechar.

Qué te suspendes, qué tienes?

Mataréle.

Dónde vas con tu discurso?

Ea, muera,

muera el asistente.

Ya

de tu suspensión me ofendo;

en mí no sueles hallar

sordos consejos de estado

y guerra, pues dónde van

tus cuidados por salida

se los, quien te la ha de dar.

De matar al asistente

trato.

Si le has de tomar,

daréte un consejo.

Y es?

Que vayas sin mí.

Qué más

se esperara de un gallina?

Por qué le quieres matar?

Porque imagino que trata

de prenderme, y no tendrán

por grande hazaña el matarle

los que me conocen.

Das

venganza a tus enemigos.

Muy poco les durará

pues retirarme al principio

es cuanto me ha de costar.

Y dónde matarle intentas?

En resistencia será,

porque su mucha ventaja

me pueda a mí disculpar.

La justicia no disculpa

Luego los jueces no están

en las pendencias también

obligados a s'igualar?

Di que el rey y la justicia

nunca se han de aventurar

para vencer, luego en ellos

no hay ventaja desigual.

Traiga, pues, el asistente

consigo al mundo y verá

que cuando el mundo le ayuda

vencer no puede a Don Juan.

Con que la mano me espera

de doña Ana, bien será

testigo de tanta dicha.

Pues si lo cumplirá?

Pues no ves si da la palabra

dos veces me ha dado?

Dan

palabra a sí las mujeres

con mucha facilidad.

Mas dime, cómo ha de ser

ir con el muerto a cenar

esta noche, y esta noche

desposarte?

Ya estabas descuidado

tratando de apretado

primero me he de casar

cenar después con el muerto

con lo que pasare más

y volverme luego.

Dónde?

Con mi mujer.

Cenarás

con la novia, es mandamiento

de las bodas.

Muchas hay

donde no se cena, y caso

que obligue la cena, hay más

que cenar dos veces?

Yo

como asno te haga amar

tengo en ello, mas escucha

que otra dificultad me queda.

Y es...

Isabela.

¿Qué Isabela?

La que está muerta por ti,

muerta por ti, no te he dicho;

hay en aquesta ciudad

una dama que te adora,

cuyo estado y calidad,

casa y nombre no has sabido.

Pues de la repulsa gran

me quejaré, que por marido

ya doña Ana no querrá.

Y Isabela por su dama.

¿Y Isabela?

Es principal.

Pues ¿qué importa que lo sea,

si tiene facilidad?

Y he yo de agradecer

lo que con todos hará.

Un vestido y cien escudos

señor, como de salvas

me quitas.

Para alcahuete

no es mucha tu habilidad.

Pues ¿qué quieres? ¿Que la engañe

diciendo que a verla vas

y que le coja el vestido?

Eso digo.

Y se me dan

mitad de alcahuete.

Den,

pues el llegar a buscar

por ese camino es premio.

Sí, pero no es dignidad.

Mas en fin, ¿qué la diré?

Pues ¿la has vuelto a hablar?

Muchas veces, pretendiendo

que a verla vayas.

Dila

que allá después de mis bodas

quizá la veré.

¿Quizá?

De esta respuesta, mujeres,

aprended a no rogar,

que se pierde estimación

cuando no se gana un dar.

Gran dicha, Inés, es librarnos

en la cárcel de don Juan,

tan resuelto a enojarnos.

Él es el mar, que es muy sagaz.

Es crisol de la prudencia

el riesgo.

Remediar

no se pudo de otra suerte.

Ni más bien.

Tomar iglesia

por sí fue curiosidad.

El seguirnos no fue malo.

Todo debió de importar;

al asistente he llamado,

con que pienso encaminar

la libertad del Marqués.

¿Cómo, Marqués le llamaste?

Inés, responde, si fuese

el asistente...

Llamar

después que llaman, juzgo

por el cuidado; mirad

cuánto me precio de ser

dueño de esta casa ya.

Don Juan es, grande desdicha.

Dueño dijo, ¡qué pesar!

Contando atento las horas

he ido tan puntual,

pasóse el día.

Yo muero.

¿En qué decís reparáis?

Que me deis la mano aguardo.

¿Quién tuvo congoja igual?

Cielos, ¿qué mudanza es esta?

¿Para hoy no acordáis,

tenéis resuelto el desposarme?

¿Qué respondéis?

Que es verdad,

pero quisiera que un día

más determino...

Perdonad,

un año siempre...

un delfín cortando el mar,

un caballo en la carrera,

de una creciente el raudal;

que todo aquesto es más fácil

que vuelva en su curso atrás,

que yo en mi intento, que yo

ni sufrido ni galán,

ni cortés ni enamorado,

use con vos de piedad.

Llego aquí.

¡Grande aprieto!

Llego, digo.

Esperad.

La mano.

Terrible riesgo.

Oíd primero a qué mar

llegó el extremo del mío.

¿Qué tengo más que esperar?

Digo, ¡ay de mí!, que primero

me habéis, señor, de vengar.

Tened, decidme de quién,

decidlo presto, acabad,

que de mí mismo, si fuera

de quien agraviada estáis,

os vengara con mi muerte.

Yo lo acepto.

Pues hablad.

Decidme quién es, decidlo.

Es...

¿Quién?

Don Juan.

¿Qué don Juan?

Tenorio.

¿En qué os ofendió?

Mató a mi padre.

Mas

reparo ahora contraer

cosa de tanta gravedad.

Cielos, que es grande empeño,

la palabra de vengar

su ofensa aún de mí la he dado,

cuando soy en la crueldad

del delito, solo el reo;

y es también condición dar

que la he de vengar primero

que me dé la mano. ¡Gran

confusión! Pero la industria

cuando no ha podido más,

¿qué tengo? Si pues doña Ana

me ha pretendido engañar,

que yo la engañe también

es justo, y aun forzoso. Vaya

el engaño y la cautela

corriendo a la par e igual.

Suspenso ha quedado.

¿En qué

decís, señora, fundáis

el recelo, o quién dio la muerte

a vuestro padre?

De entrar

en mi casa aquella noche

que le mataron.

No más.

Tratáis de él, mal, qué penas

defiendo.

Lo demás

obré yo. Saqué la espada

cuando él con valor igual

la envidada se defendía.

Peleamos, metió paz

el Marqués, pero no a tiempo

que le pude, en fin, matar.

Llegó el asistente a punto,

que de otra temeridad

se libró el Marqués, pues quise

matarle; mas por no dar

lugar a que me prendiesen,

me ausenté. Ahora escuchad

lo que en orden a vengaros

intento; no ha de faltar

mi palabra, yo os la di

de vengaros, que cumpláis

de vuestra parte es forzoso.

Dadme esa mano y lugar

dando a la venganza, ea,

¿qué os detenéis? Pues pensad

que yo de mí...

no hay quien os pueda vengar.

mayor aprieto es aquel ve...

qué intentaba.

rematarle,

seguiréle a mi amo.

los cielos

me den socorro.

en agraz

el racimo de la vida

no cortes, deja lograr

en tu juventud lozana

lo florido de tu edad,

no desesperes, espera,

y has de desesperar,

ahorca, le dije, no cuchillo.

pues dos.

el Asilvense.

el Asilvense.

vendrá

a que te mate también.

todo lo has de matar,

matador de por San Lucas,

pues del ser sino a tal

barca que riega gargantas

sin excepción al segar.

a saber, tenéis visita,

no entrara, bien que llamado

de vos he sido.

un cuidado vuestra...

vuestra venida me quita

cuando me libraba un bien

por vana pretensión

de un fuego, en una traición.

traición y fuego ¿con quién

le habéis tenido?

señor,

a este tirano aquí,

el preguntároslo a mí

es escusado.

¿queréis

decirme?, pues no hay lugar

de escusar lo que sentís,

desta muerte ¿qué decís?

después podré declarar.

decidme a mí brevemente,

si a conjurar se porfía.

contra don Juan.

¿no es él, jura,

no más clara y evidente

prueba de que en él se inflama?

él aquí lo ha confesado,

o ya de celos pesada,

o ya de muy arrogante.

y aquí con vos ¿qué ha tenido?,

¿ha de ser impuesto?

y tantos,

que estorba el dolor al llanto

por privarme del sentido.

¿yo padezco aquí?

señor don Juan,

por libre vos os he puesto,

¿hacéis con mujeres esto?

justamente entenderán

que vuestras hazañas son

fingidas, pues como aquí

os descomponéis así,

no escuso vuestra prisión.

pague don Juan su delito.

ahora que se parece.

que se venga y favorece.

sobre todo por escrito

mañana declararéis.

y aquí con él me dejáis,

señor.

eso llevaréis,

que aquí se prende veréis,

y hoy también de la prisión

salgo al marqués porque luego

os dé la mano.

no niego,

señor, esa mi pretensión,

mas ruego, como a dueño,

y le amo, y como a esposo.

noto que es más dichoso,

pero ya es mío el empeño,

lo que hago por vos veréis,

a que conmigo os vengáis

y aguardo.

pues aguardad

lo que no conseguiréis.

Y vos, porque lo intentáis,

conque sois el asistente,

y traéis toda esa gente,

veréis cuán poco duráis;

porque si saco la espada,

porque si la capa tercio,

un escuadrón todo entero

para resistirme es nada.

Y dos pies, y dos, agora

que aún no me llegue a enojar,

porque quiero perdonar

por vos y aquesta señora.

Dejaos; no he de ceder,

haceros espero...

Rendíos a los aceros,

el remedio ahora ha de ser...

Matalde.

¡De espada fría!

Soy muy poco diestro, dame

un broquel.

Canalla, infame,

todos moriréis.

Rabio.

Será mejor escurrir.

No te aventures, Colchón.

No haré, que mi salvación

la fundo, Inés, en huir.

Todos huyen, ¿de qué furia

se creyera tal destrozo?

Lo valiente de este mozo

me enamora.

De mi injuria

tomaré venganza en él.

Persiguiendo su malicia,

que es piadosa la justicia

que castiga lo cruel.

Él procura con su amor

mi agravio, y mi ofensa, pues

dio muerte a mi padre y es

por quien padece mi honor;

que una fama en opiniones

nunca fue segura fama,

resuelta voz que la infama

el que es de ruines intenciones.

Luego es justa la venganza

a que aspiro, luego debo

al valor por quien me muevo

dar lo que amo esperanza.

Ciega, Inés, muera don Juan,

para que viva mi honor;

pues a su luz deste sol

que está sin mancha verán.

Y un papel que del Marqués

he recibido en esta hora

que responda; y Inés.

Señora.

Que pongas recado anda

para escribir.

Ahora dentro.

Id.

Yo voy.

Que amor ciega

mientras al centro no llega

lo que anhela por incendio;

esta fuerza, esta violencia

padece mi alma, pues

como es su centro el Marqués,

no se goza por la ausencia;

mas a pesar del rigor,

y de don Juan a pesar,

y a mi centro a parar,

impedida de mi amor,

al Marqués cuanto ha pasado

con don Juan escribiré,

y de mi padre diré

que la muerte ha confesado;

siendo mi alivio correo

que despache el corazón,

alivio de la pasión,

cuidando de mi deseo.

¡Qué ay de mí! Me volveré,

a doña Ana, el vivir rendido he de;

pues ya se pasa el día y no ha venido,

matarame su olvido.

Lloraré su mudanza;

qué loca es de un amante la esperanza;

el que parece altivo, medrosito,

llora y no ceja...

lo posible me engaña

la libertad me daña

la prisión me divierte

ya rehúso la muerte

y a la vida me cansa,

y en lo que solo el corazón descansa

y en lo que padece,

quizá porque obedece

a doña Ana en prisión tan triste y dura,

mas pudo haber prisión de mal ventura,

pues desta la mesma memoria

me está acordando siempre la que es gloria

de haber sido primero

de un ángel prisionero.

¡Oh, suave prisión, no aquí justa y dura,

pues pudiese ser gozo y hermosura,

por memoria gloriosa

de la prisión más dulce y más hermosa!

Mas ya doña Ana tarda. ¡Oh, si viniese!

Que el celo por servirte,

doña Ana me ha mandado.

No sé por Dios, Inés, lo que has tardado,

más que causa alivio,

de que ella no viniese.

No ha podido,

por haberlo estorbado un accidente.

¡Oh, cuán a prisa está el que vive ausente!

Leer el papel quiero,

con que sin culpa por doña Ana muero.

De albricias me prometo

una villa a lo menos en secreto,

liberal el marqués, pues tales nuevas

no se escuchan sin pruebas

de lo más liberal y generoso,

que es lo que toca al ser más dichoso.

Es verdad, ven acá; mas no, que sueño.

Sin duda, Inés, que veré a mi dueño.

Teniendo libertad, no, no lo creo,

tan grande es mi deseo,

que sin duda ha podido,

que en fin don Juan ha sido

quien mató a don Gonzalo; mis recelos

ciertos han sido, pero no mis celos.

¡Oh, crisol invencible del decoro!

Doña Ana en fin de Ulloa, a quien adoro.

Porcia no fue más casta, ni matrona.

De la Sevilla, pues, otra corona,

que con tal desengaño,

de don Juan el engaño,

se supo, el Asistente

pretende estando a todo...

Y tan presente

que escuchó de doña Ana

quejas contra don Juan, cosa es bien llana,

como también lo es, yo fui testigo,

fomentó su prisión para el castigo.

Pues, Inés, ¿qué detiene aqueste estado?

Ya no soy desdichado.

¿Doña Ana dirás, no, que me vea?

Dirásla por que crea

que el papel he leído,

esperaré sufrido

a tener libertad para ir a verla,

solo en fe de adorarla y de creerla.

Su culpa es ya forzoso se deshaga

con que podrás, señor...

Amor lo haga.

En su casa gozar de sus caricias.

No por paga de Inés por las albricias,

este bolsillo, Inés, dad a quien llora,

que le piensas decir a tu señora.

Yo nada.

Pues ¿de quién?

Estos escudos,

habladores al paso, que son mudos.

Ésta es la iglesia, Colchón,

adonde estoy convidado

a cenar, y este el sagrado

que me libra de prisión.

No sé si te ha de valer,

la iglesia por desvergüenza.

Tendremos otra pendencia,

aunque hubiese más que ver.

que son muchos los heridos

y muchos los muertos,

cojos, mancos, ciegos, tuertos,

corcovados y tullidos;

mas dime, cuando de ti

en ti mismo la venganza,

a doña Ana, ¿qué intentabas?

¿qué querías hacer allí?

Que la engañaba es muy llano

cuando vengarla creyese,

pues solo intenté me diese

con aquel ardid la mano.

Allí no se creyó.

¿Qué?

Que matar te querías.

¿Hay quien crea boberías?

¿Tendré yo la culpa?

No.

En fin, Colchón, se desvela

doña Ana, en fin me aborrece.

¿Qué importa, si esto entristece,

cuando te adora Isabela?

Importa no dar lugar

algún secreto de estrella

a poder aborrecella

para poderla olvidar.

Entremos en la capilla,

que ya parece que espera

don Gonzalo; la postrera

noche será de Sevilla.

Cerca de la sepultura

no tiene esto buen sentido;

siempre esta cena he temido.

Pues divertirme procura

de ese presagio, Colchón;

no sé qué accidente siento,

que respiro sin aliento

y se estrecha el corazón.

Aquí bien podréis pasar

sin mí.

Dondequiera puedo,

mas quiero pierdas el miedo

a mi lado.

Por cenar

a no temer me acomodo,

en peligro tan urgente,

que es el hambre tan valiente

que pierde el temor a todo;