النص الرقمي لـ El grإلىn cإلىrdenإلىl de Espإلىñإلى, frإلىy Frإلىncisco Jiménez de Cisneros (segundإلى pإلىrte)

Ya al nuevo gobernador

tenemos, don Luis, muy cerca.

Venga el conde de Alcaudete

a Orán muy enhorabuena,

que esta plaza necesita

bien de un hombre de sus prendas,

de su experiencia y valor,

para que a ella no se atrevan

los moros de Tremecén,

que cada día nos cercan

ayudados del poder

de Barbarroja.

Más llevan

que contar siempre que vienen

con ser cortas nuestras fuerzas;

mas las muchas oraciones,

Y continuas asistencias

de fray Francisco Jiménez

esta plaza nos consuelan.

Mas, ¿no ves ya desde aquí

la gente que se despuebla

a ver la entrada del conde?

Es que todos le desean

por tener tantas noticias

de sus generosas prendas.

¿Y cómo intentas portarte

con él?

De la suerte mesma

que con todos los demás

gobernadores que esta

plaza ha tenido.

Por Dios,

si es de la propia manera,

que presto andaréis de mala.

¿Por qué, Calahorra?

Buena

pregunta. Pues ven acá,

hablemos, don Luis, de veras;

¿ha habido gobernador

que tus inquietudes pueda

tolerar?

Ya estás borracho.

No he hecho, porque en mi conciencia,

a fe de pobre sargento,

sino es que ahora lo creas,

porque hablo verdades puras.

¿Verdades llamas a esas?

¿Qué inquietudes son las mías,

di, loco?

¿Quieres saberlas?

No, si acaso no pretendes

que te rompa la cabeza.

Tu condición solo yo

tolerarte la pudiera

no haciendo caso de ti.

Bien me pagas la fineza

de no haberse hecho quitar

en ocasiones diversas

la alabarda que te dio

en mi compañía mesma

el conde Pedro Navarro,

cuando se partió a la guerra

de Italia.

Señor don Luis

de Cárdenas, valga flema,

pues ¿por qué quería usted

quitármela?

Buena en esta

por gallina.

¿Por gallina?

Si es que otro me lo dijera,

por vida de los demonios

que oyera de mí.

¿Qué oyera?

Que mejor es ser gallina

que capón en mi conciencia;

mas si no fuera por mí

no estás ya mascando tierra,

pues te tenían los moros

por tu condición perversa,

sentenciado ya a colgar,

como si tu día fuera.

A fray Francisco Jiménez

(blasón de España) la deuda

de mi libertad y vida

es a quien solo confiesa

mi noble agradecimiento,

pues es cosa verdadera

que si aquel día no logran

sus oraciones la empresa

de Orán, que muero al rigor

de aquella canalla fiera;

pero a su Eminencia yo

recompenso la fineza

Pues por el de guarnición

me quedé en Orán, con esta

insignia de Capitán,

olvidando mi entereza,

patria, y padres, por pagar

con mi valor tanta deuda.

Mas fue por doña Ana, hija

de don Fernando, o Zulema,

en cuyo poder te hallabas

cautivo, y tu amor lo era

más de su beldad, con ser

entonces mora profesa.

Prométote, Calahorra,

que a su divina belleza

tan obligado me hallaba,

que si entonces pretendiera

tirana mi libertad

sacudía las dulces flechas,

de quien mi pecho hizo aduana

el amor, que no pudiera,

por más que con mi albedrío

lidiar la razón quisiera.

Mira qué harán mis afectos

ahora, que a su firmeza

debe mi amor, que al asombro,

o, maravilla suprema

de ver detenerse el sol

milagroso en su carrera.

El carácter del bautismo

doña Ana pidió, y con ella

su padre, y hermano, y tantas

familias como confiesan

nuestra fe, a quien Fray Francisco

Jiménez, con ansias tiernas,

concedió que se quedasen

en Orán con sus haciendas,

y blasones de sus casas,

siendo la demás nobleza

la de don Fernando Maza,

a quien con mayores muestras

de cariño, Fray Francisco

honra, viendo que se esmera

más que todos en el culto

de nuestra fe, y en defensa

de esta playa.

¿Luego crees

que es don Fernando de veras

cristiano?

Pues, ¿eso dudas?

¿Si lo dudo? Buena es esa.

Como el alma de Mahoma

es cristiano.

Chanzas deja.

¿Qué son chanzas? Vive Dios

que no es posible lo sea,

pues hace al tocino ascos,

y el vino le da jaquecas.

Del Rey de Marruecos es

descendiente.

Mejor fuera

serlo del de Tetuán,

y que sus monas cogiera.

Mas nuestro Gobernador

tarda en llegar.

Mientras llega

ven conmigo, Calahorra,

que quiero ver si a esta vega

doña Ana ha bajado, a ver

entrar el Conde.

No fuera

necedad no haber salido.

Como su padre recela

que la galanteo, ha dado

en guardarla.

Pues, ¿es fiesta

doña Ana para guardarla?

Mas si voy contigo, es fuerza

que la halles, que soy tahúr

de fortuna tan adversa,

que me vienen sotas cuando

sietes busco a la primera.

Mas vino.

¿Quién ha venido,

loco?

Quien quieres que venga,

mi azar. ¿No la ves las patas?

Inesilla.

¿Hablas de veras?

¿No la ves?

Señor don Luis.

Inés mía, ¿dónde dejas

a tu ama?

Con Isabel

Cegrí ya a este sitio llega;

mas viéndose, me mandó,

don Luis, que te previniera

que por Isabel se excuse

de hablarla.

Pues, ¿qué se arriesga?

Muchísimo.

Dime en qué.

No será la tal tercera...

No es eso.

Pues, di, ¿qué es?

Nadie pierde por mi lengua.

Difícil será en mi afecto

no hablarla.

Hártate de verla,

que lo demás es querer

que don Juan, su hermano, sepa

que la has hablado.

Soltóse.

Di que se ha soltado. ¿Vesla?

La canilla del secreto

Mas yo me aparto, don Luis,

porque las dos aquí llegan.

Dejar de hablar a doña Ana

no es posible.

Si la arriesgas,

¿no es temeridad?

No, pues

hablando a Isabel, con ella

hablaré.

Lo mismo es eso

que a ti se lo digo, hijuela.

¿Preveníssele a don Luis?

Ya hice esa diligencia.

Pues no te apartes, Inés,

que hacia nosotras se acerca.

En vano puede un rendido

corazón enamorado

estar solo bien hallado,

con la gloria de un sentido;

y así, aunque más prevenido

esté de vuestro vigor,

que no os hable aquí, en mi amor

mal os pude obedecer,

pues no hablaros fuera hacer

insufrible tanto ardor.

Severo en vuestros enojos,

mas si culpáis mis arrojos

vuestra hermosura culpad,

pues en esta ceguedad

de violar vuestro precepto

la disculpa de mi afecto

me la da vuestra beldad.

Ya entiendo lo que decís.

¿Qué me entendéis?

Ya os entiendo.

Pues que lo logre pretendo

quien amó.

Señor don Luis,

con vuestro intento advertís

a quien lo pueda entender.

¿Qué es esto, señora?

Ser

don Luis aleve, y traidor.

¿Si habla contigo su amor?

Que eso llegues a creer.

Y muy disculpada está

vuestra amorosa pasión,

y en vez de la indignación

a la esfera donde va

agrados merecerá

no castigos vuestra fe.

Que mi sufrimiento esté

disimulando por mí.

¿No es esto, doña Ana, así?

Lo que me dices no sé.

¡Si me entendiera, doña Ana!

¿Qué más quieres que te entienda?,

un niño de la doctrina

entender esto pudiera.

Siguiendo a Isabel venía,

pero a mi hermana y a ella

entre el tropel de la gente

las perdió mi inadvertencia;

mas, ¿qué veo?, con don Luis

están. Mi cólera ciega

halló ocasión de vengar

los disgustos que me cuesta

este hombre, si a mi hermana

su osadía galantea;

mas quien con él está hablando

es Isabel, por cualquiera

de las dos, tiene el valor

satisfacer esta ofensa;

desengañarme pretendo

por quien el duelo hacer deba

por sí mi honor, o mis celos

sabiendo a la que festeja.

Mal reprimirse un ardor

puede; pues quien más intenta

ocultar de amor la llama

da de su incendio más señas;

pues lo que la voz no dice

los ojos lo manifiestan.

Decís muy bien, y no sé

por qué razón amor deba

dar más mérito al silencio

que dársele a la elocuencia.

del que su pasión explica.

¿Es posible que consientas

a tus ojos este agravio?

Darme por sentida fuera

decir que don Luis me quiso,

y basta, Inés, que él me ofenda

sin que yo misma ofender

mis presunciones pretenda.

Cuerdísima estás.

Mis celos

ya se hicieron evidencias;

pues a Isabel solo habla,

y aunque mi afecto lo sienta,

le está mejor a mi fama,

que de mi venganza sean

motivo solo mis celos.

Mas mi valor ¿a qué espera,

cuando en la omisión está

desairada mi impaciencia?

Tu hermano don Juan.

¿Qué veo?

¡Mi hermano, terrible pena!

Don Luis, vuestras osadías

excusaros bien pudieran

la libertad de llegar,

a tomaros la licencia

de hablar a estas damas, cuando

hay en mí quien por cualquiera

de las dos sabrá dejar

castigada la indecencia.

Yo creí, que la una sola

tocaros a vos pudiera;

mas si os importan entrambas

mataros por una es fuerza,

elegid vos de las dos

la que quisiereis que sea,

y si no será preciso

que os dé muerte por cualquiera.

El decoro de doña Ana

este respeto me deba

de no decirle más claro,

que la que me importa es ella.

Miren si lo echa a perder,

y a él dejará defenderla.

Por las dos sabré mataros.

Dificultosa es la empresa.

De esta suerte lo sabré.

Tened; que si esta ofensa

ya sea de honor, o celos

queréis dejar satisfecha

no es apropósito el sitio.

Decís bien, guiad.

Ya truena,

tempestad ha de haber.

Don Luis, deteneos.

Don Juan, mira.

Aparta.

Suelta.

¿Qué es esto?

Cielos, mi padre.

Ya escampa, y llueven culebras.

Mi padre, disimular

conviene.

Callar es fuerza,

por don Fernando.

¿No habláis?

Nada, en cuya presencia.

¿Cómo no? Mas, ¿qué pregunto,

cuando viendo mi ofensa

aquí a don Luis, y a mi hija,

sin duda ha sido por ella

este empeño de don Juan?

Ya son ciertas mis sospechas,

y vive Dios, que mis iras

han de castigar; mas esta

no es ocasión, pues el conde

de Alcaudete está tan cerca,

que las cajas, y clarines,

avisan de que ya llega;

y pues ellos disimulan

disimule mi impaciencia,

hasta saber de mi hijo,

si es lo que mi honor recela;

que entonces sabrá mi saña

dar castigo a la soberbia

de un hombre a quien aborrezco,

y que ayer mi criado era.

Mascando encías está el viejo,

y no masca cosa buena.

Doña Ana, vuélvase a casa.

Ya lo hace mi obediencia.

¿Vienes, Isabel?

Sí, amiga;

Sin alma voy.

Yo voy muerta.

Don Juan, ¿ha de presumir +

que don Luis me galantea?

¡Que esto acontezca a mi amor!

¡Que esto a mis celos suceda!

Una entrada a ver venimos,

y esta entrada ha sido buena.

Buenos quedan todos tres;

mas sin duda el conde llega,

pues le hace la artillería

salva real.

A su excelencia

lleguemos a recibir.

De su carroza se apea

generoso alarde haciendo

de sus atenciones.

Sea

vuecelencia, bien venido

a ser valiente defensa

de esta plaza, y reconozca

con rendidas obediencias,

en mí a don Fernando Maza,

y a mi hijo don Juan, que besan

él, y yo su heroica mano.

Don Luis de Cárdenas llega

a hacer lo mismo, señor,

y a daros la enhorabuena.

Tómela, doy a mí propio,

de que los primeros sean,

que a recibirme han llegado +

los primeros han de ser.

Como dirá la experiencia

pues para vos, don Fernando,

traigo de la corte, inmensas

recomendaciones, todas

muy dignas de vuestras prendas,

cuando para vos, don Luis,

traigo muchísimas quejas.

¿Quejas de mí?

De vos, +

y agora os las diré, paciencia.

haced, porque os cueste algo

la fortuna de saberlas.

¿De quién serán?

Don Fernando,

de quien os trae mi obediencia

tantas recomendaciones,

es, señor, de su Eminencia

don fray Francisco Jiménez

de Cisneros, que con muestras

de afecto, vuestra persona

estima de tal manera

que casi, casi os está

envidiosa mi grandeza;

pero de vuestra amistad

muy desconfiado queda;

pues dice que le faltáis

siempre a su correspondencia

no escribiéndole.

No es culpa,

la que en mí solo error sería

sino querer con mis cartas,

no siendo de consecuencia,

embarazar su atención;

mas es por no dar respuesta

a tantas exhortaciones

con que siempre me amonesta

que viva en la fe constante,

cuando mis dudas recelan,

si errado voy en haber

a mi religión primera

faltado.

Yo, don Luis,

escribiré a su Eminencia

dándole vuestra disculpa,

que sé que ha de agradecerla:

las quejas, señor don Luis,

aunque este sonido tengan,

debéis estimarlas mucho,

pues son amorosas quejas

de vuestro padre don Diego

de Cárdenas, que desea

veros al paso, que vos

habéis con tanta extrañeza

olvidado sus cariños,

y lo que su amor recela

es, que sin duda tenéis

en Orán, quien os detenga,

y yo también lo presumo.

Y a don Fernando le pesa;

Vuestro padre es deudo mío;

y aunque por mi puesto sienta,

que me haga falta un soldado

como vos, daros licencia

ya es fuerza.

Pues excusadla,

porque hasta que en recompensa

de la libertad y vida

que mi obligación confiesa

a fray Francisco Jiménez

alguna hazaña no emprenda

mi valor, con que volver

victorioso a su presencia,

ha de perdonar mi padre.

Cumplís con vuestra nobleza,

mas presto, señor don Luis,

habrá ocasión de comprenderla.

Muy presto, que a Barbarroja

mis confianzas esperan.

Pues vueselencia, se acuerde

de mí, si acaso hay empresa.

¿Quién sois?

¿Quién soy? Calahorra.

Si de vos no dais más señas,

no es posible que os conozca.

Pues conózcame vuelencia

por matarlo todo.

Aparta.

Decidnos, señor invicto,

cómo queda Su Eminencia.

Tercera vez gobernando

a España, con tal prudencia,

tal valor, que más parece

milagrosa providencia

del cielo, que natural

causa, que en sus hombros pueda

el infatigable peso

de una Monarquía entera

sustentar, sin que en su edad

dé de sus fatigas señas.

Mas sus acciones son todas

milagrosas de manera

que cada suceso suyo

por un prodigio se cuenta.

Y si no, dígalo el mundo

de los que admiró en ideas

fielmente representados

hasta la gloriosa empresa

de Orán, de que el sol fue

coronista, que con bellas

luces los recopiló,

parándose a la obediencia,

de fray Francisco Jiménez

en su luciente carrera;

+ más de los que no escribió

coronista mi voz sea

pues conquistada ya a Orán

ganó con sus huestes mesmas

a Bujías, y a Trípol,

consiguiendo sus proezas

arrancadas las raíces

de la Mahometana seta

en el África plantar

la fe Católica nuestra

pasando después a España

(por la muerte de la Reyna

Católica) gobernó

la Monarquía, en ausencia

del Católico Fernando,

hasta que en sus manos mesmas

juró Phelipe primero,

a quien la parca severa

cortó el estambre vital

tan presto, que en su grandeza

le logró apenas España,

cuando perderle fue apenas.

En él cumpliéndose toda

la profecía de aquella

anciana mujer, que dijo

mirándole, que más tierra

difunto caminaría.

que no vivo; pues la Reyna

Doña Juana enamorada

aun de sus cenizas yertas

en una caja le trajo

atribuyendo a clemencia

el pueblo su amor, que aun no

están las personas viejas

libres, de que nuestra atención

del vicio parezca.

Por la Reina doña Juana

fray Francisco a la eminencia

volvió del gobierno, hasta

que intitulándose en ella

Carlos Rey de nuestra España

con poderes de su Alteza,

y común aclamación

hoy a Castilla gobierna

con tal gloria, tal aplauso,

tal acierto, y providencia

que por él se ve ilustrada

toda España, la nobleza

gustosa, la común plebe

en sus alivios contenta,

y en sus mayores tumultos,

(que es lo más) Castilla quieta,

sus tributos minorados

desempeñada la hacienda

Real, y todos confesando,

que Dios su vida conserva,

pues no vive para sí,

sino es para conveniencia

de España, y de sus vasallos,

pues magnánimo remedia

en su miseria al que es pobre,

al enfermo en su dolencia,

a la viuda en su dolor,

a la huérfana doncella

en su desamparo, siendo

admiración que su atenta

vigilancia, sin faltar

a la continua tarea

del político gobierno

asistir a todo pueda,

pues haciendo cada día

estas fundaciones nuevas

de conventos, de hospitales,

añadiéndoles más rentas

a los ya fundados, dando

más riquezas a sus Iglesias,

y sirviendo para todos

(como antes dije) no deja

de servir para sí mismo,

pues tantas las penitencias

son, que hace, y tan notorias,

que sabiendo la aspereza

de su rigurosa vida

el gran pastor de la Iglesia

León Décimo, le ha mandado

pena de santa obediencia,

que en sus mortificaciones

cese, y que no se abstenga

de manjares regalados,

porque su mucha edad pueda

mantener, pues hasta aquí

siempre comió de abstinencia

observando religioso

los preceptos de su regla,

y de suerte, que no hay cosa

que ame más que la pobreza,

Con tanto desasimiento,

que en sus mayores grandezas

nada para sí codicia,

nada ama, nada desea;

mas solo al partir me dijo,

que si a alguna cosa, en esta

vida, tenía cariño,

era a Orán, pues con certeza

sabía que la fe nunca

podía faltar en ella.

Bien a su eminencia paga

Orán tan grande fineza,

pues vive en los corazones

de todos, de tal manera

que no hay quien copia o retrato

de su persona no tenga,

en su casa, porque sirva

de estar viendo al que respetan,

y yo a mi pesar le tengo.

Mucho mi afecto se alegra

que le tengan tal respeto.

Vuestra excelencia, señor, venga

a Orán, porque de la plaza

se le haga luego la entrega.

Pues a palacio guiad.

Hoy ha de honrar vuestra excelencia

mi casa, pues la ciudad,

no juzgando tan apriesa

que vuestra excelencia vendría,

se le está con diligencia

previniendo.

Mucho estimo,

que adelantado se hubiera

mi viaje, don Fernando,

para que mi afecto tenga

tan presto qué agradeceros.

Tomo hoy la enhorabuena

de que halle mi rendimiento

en que le honre vuestra excelencia.

Vamos, señores.

Don Luis.

Don Juan.

¿Qué me ordenáis?

Ve adelante acompañando.

Que avisarle no pudiera.

Hablarme quiso don Juan,

pero ya entendido queda.

De don Juan me informaré,

porque ha sido la pendencia,

porque si no es por su hermana

daré al conde al punto cuenta.

Que es cualquier desazón, mucho

embarazarme pudiera,

cuando estoy con Barbarroja

tratando mis confidencias.

Esperen, que ya saldrá

su eminencia a dar audiencia.

Tarda, cansa la paciencia.

Pues ¿qué hace, que no se va?

Porque le tengo que dar

este memorial por mí.

Pues ¿piensa que no hay aquí

más que llegar y besar?

No puedo acabar conmigo,

esperar, que soy soldado.

Con eso no habrá esperado

con su vida al enemigo.

Sí, he esperado, y con respeto.

Muy bien lo sé, que en Orán

le conocí capitán,

pero ya es soldado viejo.

Allí hizo notables rizas

el hermano Ventura.

Como que

en dos horas despaché

más moros que longanizas.

Allí mi esposo murió,

¿Y por eso a pretender

viene, hermana?

¿Qué he de hacer,

si tan pobre me dejó?

Sí, cuanto a pique de ser

ha llegado a merecer.

que tiene que pretender

quien ha llegado a enviudar.

quedar sin marido, crea

que no es fortuna.

Que yo

no vi mujer jamás

que lo mismo no desea.

pero su eminencia sale

a dar audiencia en esta sala.

Hermano Ventura.

Padre.

Diga que llegando vayan

los pretendientes, señor;

ya en vano pueden mis flacas

fuerzas resistir el peso

que sobre mis hombros carga

la causa que me obligó

a que el gobierno aceptara

tercera vez; fue, Dios mío,

la gloria que os resultara

a vos mismo, en que estos reinos,

donde vuestra fe ensalzada

tanto se mira, hubieran

en tan deshecha borrasca

quien alumbrado de vos

inquietos los gobernara.

por vos, Dios mío, lo hice

no por ambición humana;

pues razón será, Señor,

que me aliviéis de esta carga

permitiendo ya, que Carlos

a gobernar venga a España:

¿No llegan, hermano?

¿Cómo

han de llegar si se para

usencia a los varios altos

desde los bajos con tanta

admiración?

Lleguen, pues.

Veneración verle causa.

Cincuenta años ha, señor,

que sirviendo al Rey se halla

mi persona, y ya cargado

de enfermedades y canas,

para retirarme pido

que su Majestad me haga

alguna merced, con que

pueda volverme a mi casa,

relación de mis servicios

este memorial os haga.

Demás, deja el memorial,

que tengo noticias hartas,

señor, de vuestros servicios,

Ya sé que habéis en Italia,

en Granada y en Orán

servido con mucha fama;

por señas, que os di yo mismo

(cuando se ganó la plaza

de Orán) una compañía

de las que dejé formadas

para su defensa.

Y es cierto

de que os vuelvo a dar las gracias.

¿Cuánto ha que de Orán salistes?

Solo ha, señor, seis semanas.

¿En fin queda Barbarroja

en inquietarnos la playa?

Cada día con su gente

anda en hacer entradas,

y temo...

Nada temáis,

que Dios es quien a Orán guarda.

Vueselencia allá me envíe,

que mi valor solo basta

para hacer a Barbarroja

en dos días barba cana.

Dadme el memorial, y aquí

esperad un poco, Herrada.

El capitán Diego Osuna,

mi marido en una entrada,

que en Orán hizo el alarbe,

murió quedando mi herman a, tan postrada,

enferma, viuda y pobre

sin más remedio en sus ansias

que la real merced que espera

que su Majestad le haga

viendo su necesidad.

Bien entona la plegaria.

En tanto, que se consigna

alguna cosa en las arcas

reales, la socorreré

de mi hacienda, porque basta

que le falte su marido

sin que todo le haga falta.

Llame, hermano, al limosnero.

A llamarle voy.

Son tantas

las limosnas que hoy se han dado,

que a sentir cierto llegara

no tener, que poder dar,

pues se me enternece el alma

en viendo un pobre.

A mi padre

Don Juan Álvarez de Ayala

le hizo su Majestad

por sus servicios y hazañas

la merced de una encomienda,

murió casi sin gozarla,

y por sus servicios pido,

que su Majestad me haga

la propia merced a mí.

Ya está esta encomienda dada.

¿La encomienda, señor?

Sí.

Si de morir ahora acaba

mi padre, ¿cómo es posible?

Como el capitán Herrada

ha que la está mereciendo

cincuenta años en campaña.

Mirad, si Su Majestad

se la podrá tener dada.

Los hábitos y encomiendas

se hicieron con justa causa

para los que contra infieles

las merecen con la espada.

Merecedla vos, señor,

sirviendo con vuestras armas,

porque se os dé de justicia

lo que ahora pedís de gracia.

Quedo, señor, advertido,

y yo haré que mis hazañas

la merezcan.

Entre tanto,

ponga a calentar el agua.

Corrido voy.

¡Qué justicia!

Todo es aciertos.

Proveída,

de esta encomienda Su Alteza

os hace merced, mañana

id a la secretaría

donde hallaréis despachada

la cédula en toda forma.

Beso, señor, vuestras plantas.

Al Rey las gracias le dad,

que yo en esto no hago nada,

pero encomendadme a Dios.

Yo os doy, señor, la palabra,

de hacerlo toda mi vida.

¿Y el limosnero?

¿Qué manda

Vuestra Eminencia?

Decidme,

¿acaso tendréis en casa

con qué poder socorrer,

temiendo estoy no lo haya,

la necesidad de una

pobre viuda?

Aunque son tantas

las limosnas que habéis hecho

ahora, señor, fui a las arcas

donde tengo vuestras rentas,

e imaginando encontrarlas

sin ningún dinero, llenas

las hallé todas de plata.

¿De plata? La flota vino.

¡Qué maravilla tan rara!

Con que así librar bien puede,

vuestra Eminencia con grata

caridad cuanto gustase,

pues la providencia sacra

de Dios no solo se aumenta

sus rentas, con tan extraña

ventura; pero le da

con liberal mano franca

para que al pobre socorra.

¿Qué decís? Rendidas gracias

por tanto favor, Dios mío,

os da mi humildad postrada.

Dadla doscientos ducados.

Deja que bese tus plantas,

varón justo.

Al cielo solo

agradezca merced tanta.

No los gaste en perendengues.

Soy viuda.

Por esta causa

los gastaba, que las viudas

ya se usan arreboladas.

La devota cofradía,

señor, de la Inmaculada

María, Señora nuestra,

en su ser puro de gracia,

de quien sois el fundador,

por este os pide que vaya

vuestra eminencia esta noche

a la junta, donde aguarda

la deis sus constituciones.

Iré de muy buena gana;

hermano Ventura...

Padre.

Benedícite, ¿qué manda?

A prevenir vaya al punto

una carroza, en que salga,

que, aunque me quedan que ver

tantos memoriales, tantas

consultas, el breve tiempo

que mis fervorosas ansias

emplearen en la junta,

será preciso que haya

de quitársele al descanso

esta noche.

Buena gracia,

diga, padre, ¿cuánto duerme?

Harto, hermano, en tanta carga.

Más duermo yo en una hora

que usencia en cuatro semanas.

Vaya, que anochece ya.

¿Y digo, da limonada

la cofradía?

No sea ignorante.

¿Y da horchata

de Esquivias?

Vaya por Dios.

Pues no voy, si no regalan.

Soberana María,

a vuestra gran pureza

consagro mi terneza;

aquesta cofradía

y a vuestra concepción, mi fe constante

en corazón consagro el más amante

A el misterio sagrado

de vuestra limpia y pura

preservación, procura

mi afecto enamorado

que en él la devoción más se acreciente,

y más cultos le rinda la fe ardiente,

para que yo le pueda

conseguir aliviado.

De este afán y cuidado

vuestro ruego interceda,

como de amado hijo, y Dios eterno

me alivie de la carga del gobierno.

Incapaz ya me veo

del peso, y cada día

mi aliento desconfía

de mí mismo, pues creo

que nada acierto, y todo soy temores,

dudas, fatigas, ansias, y dolores.

Y así, Virgen, pues puede

Conmovióselo tanto

vuestro ruego, pues cuanto

le pedís os concede,

por mí pedid, que inútil me confieso,

que me ayude a llevar tan grave peso.

Fía, fray Francisco, fía

en María soberana,

que es en tus tribulaciones

para con Dios tu abogada.

Que si el peso no pueden

llevar tus amantes ansias,

a su propio hijo el gobierno

por ti su piedad encarga.

Fía y descansa,

que ya por cuenta corren

de Dios tus ansias.

¿Qué es lo que mis ojos ven?

¡Qué gloria tan soberana!

Francisco.

Señora mía.

El amor con que me amas,

y al puro misterio tienes

de mi concepción sagrada,

te viene a premiar mi amor.

Por ti, y a mi inmaculada

pureza logra en obsequios

fervorosas alabanzas,

y así a mi hijo por ti

de tus ruegos obligada

le han pedido mis afectos

te ayude a llevar la carga

de este gobierno, confía

que cuando más fatigadas

se hallen tus fuerzas, verás

tus fatigas aliviadas.

¿Cómo a un humilde gusano

hacéis mercedes tan altas?

Porque es digna tu humildad

de honras tan soberanas.

Fía y descansa,

que ya por cuenta corren

de Dios tus ansias.

Aguarda, espera, divina

Aurora.

Padre, ¿a quién llamas?

Al alba que se ausentó.

Pues el coche ya le aguarda,

ofrézcasele, y verás

cómo a oír coche se para.

Sin mí estoy, vamos, hermano.

Ello voy de mala gana

a una cofadría, donde

los cofadres no dan nada.

Solo, don Luis, fiara a vuestro aliento

mi obligación, mi saña y mi ardimiento,

la empresa a que os envío,

pues conozco vuestro mucho brío

salir a castigar de Barbarroja

la altiva presunción, con que se arroja

a dar vista a esta plaza, no advirtiendo,

que soy yo quien atento la defiendo.

Mucho estimo, señor, a Vueselencia

que haga de mis alientos experiencia,

ya Barbarroja espero

traérsele a sus plantas prisionero,

donde tenga el castigo merecido,

de que estando aquí vos, se haya atrevido

tan presto con su gente,

a inquietarnos a Orán.

Tan insolente

es, señor, que con nadie no se ahorra,

mas allá va el sargento Calahorra

y de un Barbarroja he de traerle,

(harto diera mi miedo por no verle.)

En nombre del Rey os hago

merced, don Luis, de este tercio

para que a esta facción

salgáis por mí con tal puesto.

Beso, señor, vuestras plantas.

¿Conque reformado quedo,

y no soy sargento vuestro?

Mas lo que os pido es que luego

marchéis; pues ya prevenida

la gente estará.

Al momento

me partiré.

A don Fernando

le debéis mucho, pues viendo,

que yo salir no podía

(siendo tan mío el empeño)

por causas, que hasta averiguarlas

hacer públicas no puedo,

al instante me propuso

vuestra persona, atendiendo

a vuestro mucho valor.

Yo, señor, se lo agradezco.

No es muy buena su intención,

mas ya cumple con ser suegro.

Y mirad, don Luis, que yo

tomé la mano en el duelo,

que tuvisteis con don Juan

su hijo.

Ya estoy en ello,

señor.

Pues a preveniros

id al punto, que yo espero,

que habéis de volver triunfante.

O no volveré, es muy cierto,

si a Barbarroja no os traigo.

Pues, ¿adónde vais?

Cumpliendo

con la obligación, señor,

de acompañaros mi afecto.

La casa de don Fernando

tengo aún por alojamiento,

y ya dentro de ella estoy.

Adiós, pues.

Ya os obedezco.

¿Calahorra?

¿Qué me mandas?

¿Cómo pudiera mi afecto

despedirse de doña Ana?

Como entrándose allá dentro,

puesto está en casa de su padre;

mas a este recibimiento

ella sale.

Soy dichoso.

Conforme quisiere el viejo.

pues se huele de cien leguas,

que aun el olfato es de perro.

Hermosa doña Ana mía,

ya de mis injustos celos

creo que a mis persuasiones

se acusa de amor satisfecho,

pues lo que a Isabel hablaba

contigo hablaba mi afecto.

Aunque le está a mi altivez

también, don Luis, el creeros

de parte de mi pasión,

persuadirme en vano puedo;

pues cuando se satisfacen

en mí estos leves recelos,

tantas las desconfianzas

con que me están desmintiendo

vuestra fe, que a persuadir

a mis temores no acierto

si son falsas las sospechas

o es vuestro amor verdadero.

¿Desconfianzas de mí?

Sí, don Luis.

Otra tenemos;

¿cuándo hay gusto en los amantes,

si siempre han de andar riñendo?

Ahora sabes, Inesilla,

que el amor en sus empleos

por un instante de gloria

da muchísimos de infierno.

Declárate, que en la duda

se apuran mis sufrimientos.

Inés.

Señora.

Ten cuenta

si viene mi padre.

Harélo.

¿De qué nacen, dueño mío,

tus desconfianzas, viendo

que te adoro tan rendido?

De que mientras tus afectos

más me acercan a ser tuya,

estoy de serlo más lejos.

¿Más lejos, doña Ana mía?

Sí, don Luis; pues con el duelo,

que tuviste con mi hermano,

aunque se está persuadiendo

mi padre, no fue por mí,

son mayores sus desvelos.

¿Qué puedo hacer yo?

¿Qué puedes

hacer, amante y resuelto,

pidiéndole ya mi mano?

Si licencia para hacerlo

jamás me has dado, no culpes

por tibiezas los respetos.

¿Me la has pedido tú?

No.

Pues si ni amoroso ruego

no me la pidió, no digas

que no te la dio mi afecto.

Digo que tienes razón,

y por ahora la tengo,

yo te ofrezco de mi parte

buscar tan presto los medios,

que a no estar mi marcha ya

dispuesta que fuera luego.

¿Tu marcha? Pues, ¿dónde vas?

A castigar va mi aliento

de Barbarroja el orgullo.

¿Qué dices? ¡Válgame el cielo!

El conde de mí ha fiado

esta empresa, de que debo

estarle reconocido;

¿más de qué te asustas?

¿Puedo,

dejar, don Luis, de asustarme,

viéndote salir a un riesgo?

¿De mi valor desconfías?

No desconfío; mas temo

de parte de mi desgracia,

no de parte de tu esfuerzo.

No temas, que tu hermosura

me asegura el vencimiento,

pues que te llevo conmigo.

Todos son sustos mi afecto.

Señora.

Don Luis.

Tu padre.

Don Fernando.

Di, ¿qué haremos?

Retirarme, don Luis, yo,

que tú puedes tus recelos

asegurar, con que sales

de hablar al conde.

Se apresta.

Mas no te vayas, si acaso

se entra a tu cuarto, que quedo

oculta de estos canceles.

Estoy, doña Ana, en hacerlo.

Ya el odio, que a don Luis

por tantas razones tengo,

me vengará Barbarroja.

pues al conde le he propuesto

para esta facción, por ser

tan evidente su riesgo,

seguro puedo ya estar

que no he de volver a verlo.

Mas ¿no es él?

Miren qué cara

de renegado le ha puesto.

Don Luis, si al gobernador

tenéis que hablar, os prevengo

que a la plaza de armas sale;

buscadle en ella, advirtiendo

que no gusto que mi casa

frecuentéis con ese intento.

No busco al gobernador.

Pues, ¿a quién?

A vos os vengo

a buscar.

¿A mí?

¿Qué mucho?

Vea doña Ana si puedo

hacer de mi parte más.

¿Qué intentará, don Luis, cielo!

¿Qué me queréis?

Calahorra,

ve allá fuera.

Obedezco.

Ya estamos solos, decid.

No dudo que a atrevimiento

tendréis, señor don Fernando,

que yo llegue a proponeros

Por mí mismo una materia

en que siempre busca el ruego

para excusar el desaire

la autoridad de un tercero,

pero siendo como sois

tan ilustre caballero

no podréis desestimar

cuando yo no desmerezco

por mi sangre y calidad

nada, que sea yo mesmo

quien tercero de mi amor

hoy haga a mi rendimiento.

¿Dónde irá esto a parar?

su osadía estoy temiendo.

Vuestra hija, y mi señora

Doña Ana.

¡Ay, tan gran despecho!

no paséis más adelante:

no eran falsos mis recelos

mas como quiere a Isabel;

pero no es del caso esto.

Temiendo estoy su respuesta.

La ira estoy reprimiendo:

muy buena elección, D. Luis,

vuestro amor hubiera hecho,

si yo intentara casar

a mi hija; mas no tengo

intento ahora; y así

borradlo del pensamiento.

¿Cuándo ahora desmerecí

que me deis señor, os ruego

esperanza.

¿Qué llamáis

esperanza? Vive el cielo

que la paciencia me falta.

Vais hacer de mí desprecio,

y merezco, vive Dios.

Lo que merecéis; supuesto

que me apuráis, he deciros,

que no gusto de ello,

y así en esto no me habléis.

Que haya tenido paciencia

para oír tantos despegos

que a darme muerte no baste

en mí tan gran sentimiento.

Ya has visto, que de mi parte,

hermosa Doña Ana, he hecho

cuanto he podido.

Don Luis.

Ya ves lo que te debo,

y que nací desdichada.

No digas que puede serlo,

cuando sabes que te adoro

con tan constantes extremos,

que aunque tu padre lo impida,

aunque el mundo sea mi opuesto,

o has de ser, Doña Ana mía,

o aqueste vital aliento,

que a merced de tu hermosura

está animando mi pecho,

han de perder mis porfías,

mis ansias, y mis despechos.

Agradecida a tu amor

lo mismo, Don Luis, te ofrezco.

pues mi vida ha de ser tuya,

o, no, ha de ser mía; pero

qué es esto?

Que ya a marchar,

me están llamando los ecos

de la caja.

Qué desdicha!

Qué ansia!

Qué desconsuelo!

En fin, don Luis, que te vas?

Faltar, doña Ana, no puedo

a mi obligación.

Qué pena!

Válgate con bien el cielo.

Adiós, mi bien; pero, lloras?

No he de llorar, si te veo

salir a un peligro, cuando,

con tantos pesares quedo?

No temas, doña Ana, el mío,

pues ya te he dicho que llevo

por adalid tu hermosura,

y ningún peligro temo;

pero la caja otra vez

está llamando mi esfuerzo.

Don Luis, a marchar.

Doña Ana,

a lograrse el vencimiento.

Darse, don Luis, a campaña,

que, en tanto que a verte vuelvo,

serán dos mares mis ojos

donde se cobre mi aliento.

No enternezcas con tu llanto,

más mis ansias, cuando el pecho

para no sentir tu ausencia

quisiera tener de acero!

Adiós, pues esto es forzoso.

Adiós, pues es fuerza esto.

Oh, mortal ser, que rendido

de poco cansancio al ceño

te acuerda la muerte el sueño,

se acerca el sueño al olvido:

comúnmente parecido

llaman el sueño a la muerte;

mas si la razón advierte,

todos los comunes modos,

la muerte que aduerme a todos

sea la que me despierte.

Espejo del desengaño,

cuya limpia claridad

muestra viva la verdad,

y cadáver el engaño.

Copíame, y mi sueño extraño

quede en ti desvanecido,

mas por qué necio te pido,

siendo el espejo más cierto,

que tú me copias despierto,

si me miro en ti dormido.

No me puedo resistir

al sueño, y no decretados

los negocios señalados

tengo de hoy podré decir

en disculpa de dormir,

una vez que fue concierto

de las que no dormí, es cierto

pero podrán responderme,

que aquel por quien el Rey duerme

debe estar siempre despierto

diré que lidié, aunque en vano

con el sueño pues venció,

y que no es mucho que yo

siendo un humilde gusano

pague los feudos de humano,

pues me rindo esto diré,

pero antes suspenderé

este reloj transparente

porque las horas no cuente

que a mi obligación falté.

y a vos Jesús mío os pido,

que pues estamos los dos

vos despierto siempre Dios

hombre yo siempre dormido

que no quede suspendido

por mí el despacho y pues es

todo divino interés,

la Justicia que os dispongo

estos memoriales pongo.

Jesús mío a vuestros pies.

Y pues que eres verdadera

Imagen del ser humano,

desde que perdiste el vano

verdor de tu primavera

sírveme de cabecera

para que aprisa despierte

en tu memoria con verte

mi sueño, y contento horror

será mi despertador

la memoria de la muerte.

Duerme, duerme

porque tal vez descanse,

quien vela siempre.

Duerme, varón insigne

que Dios, que veas quiere

que te premia dormido

el tiempo que no duermes

En tu dura fatiga

tener Dios por ti ofrece

esta vez el cuidado

que tú por Dios tuviste tantas veces.

Y así los memoriales

que hoy a sus pies previenes

hallarás decretados

con los mismos decretos de tu mente.

Pues cuando Dios, Francisco,

tu corazón no viese

siempre Dios decretara

como el que la Justicia nunca tuerce.

Duerme, duerme,

porque una vez descanse, que vela siempre.

No acabo de despertar

Que estos tontos pretendientes

no se quieran persuadir

a que son hombres los jueces,

y a que han de tener sus horas

de descanso; impertinentes,

¿cómo esperan buen despacho

del que están moliendo siempre

no dejándole comer

ni dormir? Y ¿hay quien desee

estos puestos en el mundo?

Pues yo, si fraile no fuese,

antes que soldán de Egipto

fuera mozo de cordeles.

Dormido está nuestro Padre

al afán de los papeles,

no le quiero despertar.

Una sola vez que duerme,

mas siendo hora del despacho

que aguardan los pretendientes

ha de sentirlo, pues nadie

mayor agrado le debe

que el que le dispone a que

los negocios no le esperen.

Y así, yo le llamo: Padre.

¿Qué es, hermano, lo que quiere?

Decirle, Padre, que es hora.

¡Pobre de mí!

Y qué de gente

está la secretaría

llena ya.

¡Oh, ladrón dos veces,

sueño, que robas la vida

y la obligación suspendes!

Aguarde un instante, hermano,

porque despachados queden

estos memoriales; pero,

¿qué nuevo favor es este?

Todos están decretados.

Mas ¿por qué admirarme debe,

que lo que a Dios le encargué,

este despacho hubiese,

y aunque yo duerma, por mí

está Dios despierto siempre?

Gracias, oh sumo Señor,

a vos por tantas mercedes

como hacéis a mi humildad;

felices los pretendientes

que de la recta Justicia

de Dios su despacho tienen.

Llame aprisa al secretario.

El Padre pienso que viene

con un pliego.

Que entre,

dígale, hermano, que llegue.

Vuestra Eminencia, señor,

me dé los pies.

¡Gran bonete!

¿Y con qué andará después?

Dígame, ¿qué pliego es ese?

Señor, del pesquisidor

que Vuestra Eminencia tiene

en Talavera.

Ya sé,

porque es justo que me acuerde,

que contra mi persona fue.

de mi enviado, a que viese

y averiguase si culpa

tiene, y contra él procediese

Don Sancho de Villarroel

mi primo en hacer las leyes

de la justicia, según

los que se quejan pretenden.

Señor, el señor don Sancho

obrará como quien tiene

sangre de vuestra eminencia.

Deme el pliego, y eso deje,

que si bien hubiere obrado

habrá sido mi pariente

y yo habré acertado en darle

la alcaidía que posee,

y si hubiese obrado mal

ni mi sangre ha de valerle,

ni yo en darle habré acertado

aquello que no merece.

Cumpliendo con mi obligación, y atendiendo al celo, con que

vuestra eminencia mira las materias, que pertenecen

a la justicia, he sustanciado el proceso, contra el señor

don Sancho de Villarroel primo de vuestra eminencia

alcaide de la fortaleza de Talavera, casas arzobispa-

les, y juez en la jurisdicción temporal, y hallando justi-

ficadas las querellas, de los que de su injusticia a vues-

tra eminencia se quejaron; me ha parecido no resolver

nada, antes de representar a vuestra eminencia los muchos

servicios de este caballero, y la calidad de su persona,

y autoridad de su parentado; pues aunque las leyes

se hicieron iguales para todos en semejantes casos las suele

desigualar la buena política.

Y fuera bueno que yo

el estilo permitiese

de que a la justicia venzan

políticos intereses:

Antes, señor,

que vuestra eminencia intente

resolver de que don Sancho

es primo suyo se acuerde.

Yo soy juez, y el que ha de dar

lo que a la justicia debe

de las humanas pasiones

ha de estar desnudo siempre.

Pariente don Sancho es

de fray Francisco Jiménez,

y aunque fray Francisco sienta

su castigo, no le siente

de Toledo el arzobispo,

que es a quien le pertenece

castigar este delito,

que solo son de los jueces

la justicia, y la razón,

los inmediatos parientes.

Sirva, de que los que vean

que supe castigar a este

porque faltó a la justicia,

viendo que a otros mantiene

mi dignidad en los puestos,

que ellos por sí se merecen,

aunque mis parientes son

dirán que no los defiende.

mi pasión sino sus obras,

pues que castigado viene

a uno porque no obró bien.

Conocerá si es prudente

en los que viere premiados

que cumplen con lo que deben.

Y así el juez pesquisidor

le responderá que deje

desposeído a don Sancho

de los honores que tiene,

por definitivo fallo,

para ahora, y para siempre,

sin que mi sangre le indulte,

pues la justicia lo quiere,

que es lo que solo le encargo;

y más que si mereciere

en la persona castigo

proceda según las leyes.

No se ahorraba con su padre.

Señor.

No hay que detenerse,

que esos puestos, que don Sancho

trató con juicio imprudente,

me están dando mucha prisa

de que mejor los emplee.

Voy al punto.

Tome, y antes

estos memoriales lleve

a que los aguardan, y mire

aunque disgustados queden

de estos que yo decreté

con razón los pretendientes.

si de esto no se disgustan

dígales, que no merecen

nada más de los que llevan,

y que contentarse deben,

porque estos los decretó

quien engañarse no puede.

Sí haré; misterio hay en esto.

Ahora entro yo lindamente:

¿había, padre mío, acaso

para un nuevo pretendiente

una audiencia desechada?

¿Pues el hermano pretende?

Sí, padre.

Sus pretensiones

todas de gracia ser suelen,

y yo solo hago justicia.

A la Reina de mí apele,

que en Tordesillas está,

por quien el Gobierno tiene

de España mi obligación,

en tanto que a España llegue

el mancebo Carlos Quinto.

que dilatarse no puede,

pues ya al mar bruman los hombros

los deseados bajeles;

Dios mío, facilitad su llegada,

porque de este

peso del gobierno pueda

sacudir mi espalda senil,

que es mucha carga, Señor,

para quien fuerza no tiene

y para quien cuidadoso

aunque llorar bien pretende,

reparar en lo que hace,

que no hace lo que debe.

Justicia era, Padre mío,

lo que pido, si quisiere

escucharme.

Diga, hermano.

Escúcheme.

Diga.

Que mande que se destierren

estos sombrerazos

grandes

con que los hombres pa-

recen

lanzas con una cabeza.

Que mande que se destierren

estos sombrerazos grandes

con que los hombres parecen

lanzas con una cabeza

cada una de Holofernes;

pues luego que son baratos,

pues luego si se humedecen,

que sí parecen aletas

de pollino cuando llueve;

pues luego que huelen bien.

Sombrilla luego al punto

con que las damas parecen

por lo hueco y lo viudo

el velo sobresaliente;

llevar un aire sereno

que le cerca o lo guarnece,

donde sirve encuentra un vaivén

espumilla que no quiebra.

Esos disparates deje,

y dígame qué ha sabido

de Orán.

Calahorrilla suele

escribirme, Padre mío,

que les va famosamente,

y que está la ciudad rica

con los socorros que deben

a vuestra eminencia todos.

Dios es quien los favorece,

acrecentándome a mí,

amoroso y providente,

las rentas, para que acuda

a lo que servirse puede.

Y aunque ahora Barbarroja

por tierra y por mar intente

ganar a Orán, no podrá,

porque Dios a Orán defiende;

y aun puede ser que la vida

el vano intento le cueste.

Mas ¿qué dice don Luis de Cárdenas?

Que la peste

no es tan mala, aunque tan noble,

tan soldado y gran valiente.

Dios le haga bueno.

Del vicio,

don Fernando dice a veces,

que con enjundias de pollas

encarga que le lardeen

lo que se asa para él.

¿Y qué en eso decir quiere?

Que tiene asco del tocino,

y esto, Padre, les sucede

a los que la ley profesan

que profesó Muley Hueque.

Prevéngame al limosnero.

Voy, Padre.

Cuidado debe

costarme que don Fernando

tampoco de mí se acuerde,

que no me escriba, debiendo

temer que pesarle puede

en haberle hecho cristiano;

o ¡válgame Dios si fuere

este olvido suyo, en odio

de seguir la ley que debe.

Sí.

¿Qué escucho? ¿Será aviso

este que acaso parece?

Sí.

Si yo de creer hubiese

aviso lo que fue acaso,

yo me obligaba dos veces,

pero aunque cuerdo no deba

creer estos accidentes,

no los debo despreciar,

cuerdo, y para salir deste

temor, tengo de escribir,

o al conde de Alcaudete,

y si sobre la materia

en duda me respondiere,

tengo de volver a Orán

otra vez, y otras mil veces,

porque no se pierda un alma

que conocimiento tiene

ya de Dios, y del bautismo

la gracia desaproveche;

pero ¿qué ofrezco, si ya

los penosos accidentes

de mi vejez a la puerta

llamando están de la muerte,

fuera de que si no olvido

el aviso que a Dios debe,

mi fin muy cercano está...

el plazo, que Dios me advierte;

malo me siento, Señor...

no que mi vida se augmente

pido, sino que el difícil

acto de morir acierte.

Volvió don Luis victorioso,

y con tan dichosa suerte

que dio a Barbarroja muerte.

Es el Luisillo famoso.

Cumplirá con su nobleza

don Luis.

También ha cumplido

que al general le ha traído

del pirata la cabeza.

¿Parece que te ha alegrado

su buena suerte?

En rigor

las acciones de valor

se oyen siempre con agrado.

¿Pésate a ti?

Mis recelos

se augmentan con su alegría

no me pesa, Isabel mía.

Esto huele un poco a celos.

Ni desesperarme, pues

desear fama he debido

a hombre que mi esclavo ha sido.

Y no dices que lo es.

Libróle de la prisión

como todos.

Sé bien esto,

y también que quedó presto

su albedrío en tu pasión.

¿Mucho sabes?

Mucho no,

pues sé por comunes modos

lo que saben todos.

¿Todos?

Pues más que todos sé yo.

¿Qué?

Que quedase en Orán,

no pienso que fue por mí.

Pues ¿por qué, doña Ana, di?

Mas si estas se averiguaran...

No puedo decirlo.

No,

poco mi amistad obliga.

¿Por qué?

De quien lo digo,

sabrás tanto como yo;

ni pienso que has menester

que mi Luis te lo diga,

porque si mi aviso, amiga,

te pudiera pesar...

Revientes.

Y que a don Juan

estime tu hermano, sé,

por qué se quedó en Orán

don Luis; y mira...

No, no,

que no se quedó por mí.

¿Eso piensas? Pues por ti

lo haría de dos ojos.

¡Ah, taimada!

Sé que quieres

a mi hermano, y él a ti.

Pues sabe que no nací

de las comunes mujeres

que en estilo sin asiento

hacen varios los semblantes,

queriendo a muchos amantes,

y no queriendo a ninguno.

¿Te has enojado?

No sé.

Mira que me das pesar,

Dame licencia, que quiero

bañarme.

Con mi hermano

logre la dicha de verte,

servirte.

Dame, Inés, el manto.

No se le des, por mi vida,

que te has de estar otro rato,

y por vida de don Juan...

Ya después de muerto el asno,

le asientan la cebada;

¿adónde dice el adagio?

Perdóname, Isabel mía,

y sabe que es tan tirano

de amor el imperio altivo,

que hace esgrimir los aceros;

mas ya debes de saberlo,

pues amas, y mira que amo,

y que los celos están

siempre al amor acechando;

tú eres bella, y de don Luis

está celoso mi hermano;

cuadra a don Luis, disculpa

mi temor en este caso.

Muy bien llamarse pudiera

esta confesión de plano.

Presumes que no entendí

los equívocos de cuando

te hablaba, hablando conmigo;

plática que hizo mi hermano

arrancó la mentira del suelo.

que hasta hoy ha conservado

en ofensa de mi amor.

De ahí nacieron mis reparos,

y de ser amante mucho,

ser escrupulosa tanto.

Pues engañástete en todo.

Ya ves, amiga, mi engaño.

¿Traeré el manto?

No le traigas.

No se irá, que aún es temprano.

Cuéntame ahora por tu vida

lo que oíste en los aplausos

de don Luis.

Que victorioso

del ejército africano

volvió a Orán, y que de todos

su valor ha acompañado.

Con la truncada cabeza

de Barbarroja a Palacio

se encaminó, y esto digo

en paga de haber fiado

a mi amistad tu secreto,

pues tuve determinado

que ni blasones ni ultrajes

oyeses más en mis labios

de don Luis, por impedir

tus melindrosos cuidados.

¿Melindres llamas de amor

a los efectos tiranos?

¡Ay, don Luis, qué de fatigas,

qué de ansias y sobresaltos

me cuesta tu ausencia!

Pero,

señora, no haber enviado

a Calahorra, parece

descuido.

No hay reparo;

despierte, si está dormido,

el temor de mi cuidado.

Y el embustero bufón,

sin licencia de su amo,

no pudiera adelantarse.

Es Calahorrilla un menguado

que es un...

Ya Inesilla me honra;

a lindo tiempo he llegado;

pero aquí doña Isabel,

presumo que no he acertado

en entrar por el secreto

de este amor tan recatado,

que nadie le sabe, y pienso

que le cantan los muchachos;

mas yo lo remediaré,

señoras, desalumbrado

entré aquí pensando que era

la casa de más abajo;

perdonadme, y guarde os Dios.

Aguarda, que ese reparo

no tienes ahora que hacerle,

pues nada a Isabel recato.

¿Luego puedo hablar?

Bien puedes.

Pues de parte de mi amo

vengo a besaros los pies;

dame el que esté más a mano,

y perdona que las plantas,

no dije mal cortesano,

pues las que flores producen,

siempre plantas se llamaron.

Oigan, qué discreto viene.

Seas muy bien llegado,

¿cómo viene mi señor?

Hecho un Marte castellano,

tan harto de matar moros

como yo, que ya me llamo

Calahorra matamoros

por los que he despabilado.

¿A qué te envía?

A decirte

que, habiendo visto en palacio

a tu hermano y a tu padre,

amante ha determinado

que sepas de él por mi aviso

seguro de que embarazo

no tendría su llegada

a tu presencia, entre tanto

que en palacio detenidos

están tu padre y tu hermano.

Y así licencia te pide si le das licencia, ahora

de verse con el recato

de otras noches, esta noche;

responde, no sea el diablo

que

que acabando su consejo

los que en palacio quedaron

vengan hallándome aquí

a estorbarme los pasos.

¡Oh, matamoros!

Inés,

a los moros declarados

no les tengo miedo yo,

pero temo a los cristianos

en duda.

Dile a don Luis

que mi amor es fino tanto

que, en riesgo de honor y vida

no haciendo ningún reparo,

si mi licencia le puede

asegurar que le aguardo,

y que entre dos luces puede

venir sin que sea notado.

Diréle que en tu entrecelo

venga como lo has mandado,

que venir entre dos luces

es venir entre dos astros.

¿Conceptos, Calahorrilla?

Tal hambre halla, se ha parado.

Vete aprisa, y me perdona.

Porque hayas asegurado

de mi amistad tus temores,

perdona, doña Ana, el rato

que he estado sin ti.

¡Ay, señora!

¿Qué sientes, Inés?

Miedos, amor.

¿Podré salir?

No es posible.

¡Infeliz de mí!

Cuidado

no tengas, que pues la noche

viene, doña Ana, bajando,

y es preciso que a esta hora

me acompañen, no rehusando

yo su cortesía, queda

el paso desocupado

y podrá ese hombre salir.

Bien dices, y tú entre tanto

retírate a ese cancel.

A prisa que van entrando,

aprisa.

No más mensajes,

si de este sin leña escapo.

Sin mí vengo de pesar

que a Barbarroja ayudado

la muerte don Luis, y él vuelva

vivo a crecer mis cuidados.

Disgustado está mi padre.

Hoy que había deseado,

señor, que a casa volviésedes,

¿más aprisa has dilatado

más su venida?

Dudé

que fuese dichoso tanto,

que tal huéspeda la honrase.

Yo me honro con visitaros,

y a mi señora doña Ana.

Por cariños heredados

los Zegríes, y los Mazas

siempre amistad profesaron.

No hablas a doña Isabel,

don Juan.

Si en mí pudiera ser nuevo

sacrificar al aplauso

de su deidad rendimientos

muchas veces explicados,

pudieras culparme, hermana,

haber esta vez faltado

a la obligación de atento,

y a la ley de cortesano;

pero debes advertir

que no viendo aprovechado

mi afecto con explicarle

para merecer tu agrado,

a mi silencio encargué

el oficio de mis labios,

y lo que erré con acentos

quise enmendar con recatos.

Divierte a tu padre mientras

yo le respondo a tu hermano.

Sí haré, pero date prisa

y mira, que estoy temblando.

Un diablo de un estornudo

me ha tenido reventando,

y aun me tiene, y si me oyen

saldré de aquí muerto a palos.

¡Por Dios que aprieta, Inesilla!

No hagas ruido, mentecato.

Hayle menester, porque yo quiero

estornudar.

¡Ay tal asno!

Allá va, Inesilla.

Venga

con más de trescientos diablos.

¿Quién hizo, Inés, ese ruido?

Yo, señor, que he estornudado,

maldito seas.

¡Que haya

quien se esconda con catarro!

Sí, fuerza es acompañarla.

Bien, don Juan, desengañaros

pudiera, a no ser quien soy,

de este concepto bastardo.

en que tenéis mi fineza;

mas no puedo declararos

más de que no era conmigo,

con quien don Luis habló.

Y dado

que con vos no hablase, ¿quién

le respondía?

Negaros

no puedo que yo, mas no era

yo, por quien, si más declaro

a doña Ana, arriesgo mucho

y no poco a mí me falto.

Pues, ¿por quién?

Decid no puedo

más de que mi amor no ha dado

motivo a vuestro recelo.

¿Y lo que yo vi?

Fue engaño.

Mis ojos y mis oídos

¿se engañaron?

Se engañaron,

y que yo lo diga, sobra.

Mas no basta, porque...

Muchacho, ¿qué es esto?

El señor don Juan

que porfía cortesano

en acompañarme, y yo

que lo excuso reparando

cuánto dará que decir

ver a un galán tan bizarro

acompañando a una dama

de mi calidad y estado.

Esto era, señor.

Pues yo

promediaré en este caso

de modo que don Juan vaya

y que nadie murmurarlo

pueda, yendo con él,

sirviendo y acompañando.

De ese modo no replico.

¿Ella lo había pensado?

Es discreta.

A fe, Belisa,

que no os emendé yo tanto.

Mis criadas llama, Inés.

Ya están, señora, aguardando.

Yo a que me deis licencia.

Guarde os Dios muchos años

por la merced que me has hecho.

En cuanto por ti haya obrado,

cumplí con mi obligación,

pues tu amiga, bien mirado,

no tienes culpa de que

sea mi amor desgraciado.

Venid.

¿No venís, don Juan?

Sí, señora.

Vamos.

Vamos.

Venid, y veréis que presto

os dejo desengañado

de todos vuestros temores,

pues ya remedio he encontrado

para que sin hablar yo

halléis vuestro desengaño.

Quiéralo amor.

A don Luis

haré que oiga recatado.

¿Fueronse?

Sí, ya se han ido.

Hecha la lengua pedazos

tengo a puras mordeduras

por no estornudar.

Menguado,

Notable susto me diste;

pero no nos detengamos.

Ve presto, y dile a don Luis,

Don Luis, que estaba esperando.

a saber, querido dueño,

llena el alma de cuidados

de esta dilación la causa,

la ocasión aprovechando

dichosa de ver salir

a mi padre y a mi hermano;

no ha menester que le digan

nada, pues dichoso en tanto,

que cuando a tu casa llega,

oye su nombre en tus labios.

Si más esperaras, más

oyeras de mi abrasado

corazón.

¿Qué más oyera?

Que más la voz se ha pasmado

de la alegría de verte.

Intérpretes serán claros

tus ojos de mis venturas.

Y también, don Luis, mis brazos.

¿Este sí es recibimiento?

Pues ¿qué quería el pazguato?

Que me abrazaras.

¿Yo, a un

gallina?

Es muy buen reparo,

porque tú, Inesilla, pienso,

que no abrazas sino gallos.

Inés, saldráste allá fuera

porque puedas avisarnos.

Él me espera en la calle.

Como yo no esté encerrado,

venga el mundo, que de todo

el mundo no haré yo caso.

Pues ¿en qué se fía?

En

las suelas de mis zapatos.

¿Cómo en mi ausencia se ha ido?

Ofensa haces a mi amor.

¿Hasme olvidado, señor?

Pues ¿cabe en mi amor olvido?

Si eso de mí has presumido,

súfreme, doña Ana, a mí

que solo piense de sí,

porque sin hacerte ofensa

nadie de otro amante piensa

lo que no sabe de sí.

No lo piense ni porfía.

Pues no injuries mi firmeza.

Creo, don Luis, tu fineza,

porque tú creas la mía;

A esto debe mi alegría

dejar el temor vencido,

pues aunque se haya creído

lo contrario a mi entender,

no puede nadie querer

si no sabe que es querido.

Amor es correspondencia.

Ya mi señor ha llegado;

retírese allí don Luis

que en metiéndose en su cuarto

podrá salir; pero ¡ay!

¿Qué, Inés?

Que viene cerrando

todas las puertas.

¡Ay triste!

Si te vio entrar.

El cuidado

pierde, que para salir

tengo aquí quien me abra el paso.

¿Mi vida?

Pues yo había

de ponerme sin ti en salvo:

¿qué se hizo Calahorra?

Echó a correr como un gamo.

Hizo bien.

Sí, que un gallina

solo sirve de embarazo.

Don Luis, no debe el suceso

de ser como le pensamos,

pues mi padre viene solo,

y, recogido, a mi hermano

deja en su cuarto; y si fuera

haberse visto, es muy llano

que de sí no le apartara.

Sea lo que fuere, el caso

me hallará dispuesto a todo.

Retírate, que llegando

viene ya.

Desde aquí atento

seré de tu vida Argos.

Esta noche no ha de darme

el señor don Luis cuidado.

Cerradas dejo las puertas

para dormir con descanso,

aunque mis discursos quieren

que esté siempre desvelado.

Ya queda doña Isabel

en su casa, y yo cansado

estoy; recógete, hija,

y prevén tú a los criados,

que si fuere menester

abrir las puertas acaso,

yo

yo tengo todas las llaves

que me asisten en mi cuarto,

pues desde hoy soy el portero

de mi casa.

Ya es el caso

distinto del que pensé.

Vivamos, señor, vivamos,

que esto no es lo que creí;

preciso es, que este reparo,

nuevo, me obligue a pensar,

señor, que procede de algo

que te da disgusto.

Hija,

procede de dos cuidados.

Don Luis, sin duda es el uno,

¿cuál será el otro? Ya he dado

en él; fue el hombre buen mozo,

y no será buen cristiano.

Recógete, hija, y el tiempo

llegue de mi desengaño.

¿Ves, bien mío, cómo fueron

todos tus recelos vanos?

Pero veo que no tienes

por donde salir.

Gran daño,

por cierto, queriéndoos bien,

es haberos encerrado,

pero por lindo camino

fue Margaritón, mi amo.

¿Qué dices, Inés?, ¿no puedes

pasar, don Luis, a tu cuarto?

No, señora, que la puerta

del suyo abierta ha dejado

tu padre, y es fácil verle

estando la puerta al paso.

Ya habiendo visto

que tienen estos reparos

más señas de ingratitudes

en ti, que no de recatos;

yo, doña Ana, dejaré

tus tibiezas sin cuidado

arrojándome por esta

ventana.

No hagas tal, amo.

Arrójate; pero no

te arrojes; mas como falto

a mi decoro, ¿qué aguardas?

Antes a saber aguardo

si a perderme te resuelves.

No, don Luis.

Pues ya he notado

que arrojarme no es posible.

Di, ¿por qué?

Porque si cuando

me arrojare hay quien me vea,

debiendo yo ir recatado,

o, viéndome desde lejos,

sabrá que un hombre ha bajado

por tu ventana, mas no

que soy yo, y este reparo

te hará, doña Ana, perderse;

pues aunque yo asegurado

esté de que huyo, puede

el que lo viere, no estarlo.

¡Pues ay infeliz!

Prosigue.

Ya que a otro remedio no hallo

a este forzoso apelar,

¿En qué suspendes el labio?

¿Darme palabra?

¿Esto dudas?

¿De ser mi esposo?

Un esclavo.

¿Y darásela a alguno que yo te diga?

A todo me allano,

porque de mi fe no dudes.

Pues dásela a este retrato

de fray Francisco Jiménez,

porque quedes obligado

a cumplirla, que yo fío

tanto de él, que retratado

para mi seguridad

dejo mi deuda a su cargo.

Sí haré; copia de aquel hombre

prodigioso, varón santo,

a quien ve el respeto vivo,

y todos ven copiado,

yo la palabra te doy

de que le daré la mano.

a doña Ana, y desde hoy quedo

a ser su esposo obligado.

Y yo la tomo, don Luis.

Parece que habló el retrato.

Todos los retratos buenos

parece que están hablando.

¿Estás ya segura?

Ya,

soy tu esposa, y el reparo

está siendo lo sentido

de que quedes en mi cuarto.

Pues vamos a contar cuentos,

lo que hay de aquí al día.

Vamos,

esposa adorada.

Ya,

holgúese nombre, te encargo.

Y ahora yo.

Y yo, feliz.

Miren lo que trajo el diablo,

y por dónde sin pensar

se hallan estos dos casados.

Déjenme hartar de llorar

los kyries, y aun será poco.

Jesús, hermano, ¿está loco?

¿Para qué es Jesusear?

Si este bendito varón

dice que hoy se ha de morir,

es cosa para reír

oír el kyrie eleison.

Que a Roa un tan grande hombre

se venga a morir, a Roa,

lugar de tan poca loa,

que nadie sabe su nombre.

En Roa nada divierte,

secretario, mi mancilla;

muere un hombre que a Sevilla

pudiera honrar con su muerte,

que es a Sevilla, a Lisboa,

a Nápoles, y aun a Huete,

miren, yo soy un pobrete,

y no me muriera en Roa.

A recibir de Madrid

salió al glorioso mancebo

Carlos; pero tan cansado,

tan anciano y tan enfermo,

que muere en Roa, sin que

conseguir pueda el deseo

de ver al Rey.

Mucha pena

me diera a mí, hermano, esto,

mas verme morir en Roa

fuera cosa sin consuelo.

En Roa; mas entre a verle

y a pedirle por lo menos

que, si lo puede excusar,

no muera en Roa.

El intento

logrará de verle aquí;

pues ya le quedan vistiendo

y ha mandado que a esta pieza

le saquen.

Tendrá misterio

vestirse para morir,

mas ¿qué vestido le han puesto?

Con el que manda enterrarse.

Ya le traen sus compañeros.

Religiosos. ¿Llora, hermano?

¿A qué corazón de acero

no le enternecerá su muerte?

A punto el home, lloremos.

No lloréis, hijos míos,

sino es que lloren, temiendo

mi salvación, por mi mala

vida, y el no buen ejemplo

que les di con relajar

a los puestos, atendiendo

de mi padre San Francisco

la regla, y aunque sea esto,

no lloren.

Yo,

pues que yo la culpa tengo.

Tu muerte lloramos, padre.

Siéntanme, veré si puedo

responderles, que este humano

edificio al grave peso

de la edad, y los achaques

se venció por los cimientos.

¡Oh, Virgen llena de gracia!

para este trance severo

os solicito devoto.

Valedme en él, pues ya ves

cumplido el plazo, señora,

de esta deuda, que a Dios debo.

Él se muere, ¡ay padre mío!

cuánto en su vida perdemos.

¿No nos deja nada?

Sí,

esta advertencia les dejo:

es, hijos, la vida humana,

si es algo, un caduco instante,

es una hora inconstante,

y una abreviada mañana,

una pequeña semana,

un mes corto, y si se advierte,

la que más tiempo divierte

más está a la muerte unida,

que no da paso la vida

con que no alcance la muerte;

y siendo la vida nada,

no hay razón de que lloremos

aquello en que no se pierde

nada; sea el llanto nuestro

no aprovechar el instante,

la hora, el día pequeño,

la breve semana, el mes,

y el año, de aquel estrecho

término, que hay en el hombre

desde estar vivo a estar muerto.

Ochenta y un años tuve

de vida; no pocos fueron,

si fueran aprovechados,

mas ninguno contar debo,

que años en que no se supo

valer el conocimiento

son en el número muchos,

y ningunos en el provecho.

En Uceda fui arcipreste,

arzobispo fui en Toledo,

inquisidor general

en España, en el Colegio

de Roma cardenal fui,

goberné a España los reinos

tres veces, como yo supe,

y de todos estos puestos,

y estas dignidades, solo

a la sepultura llevo

este saco que aprecié

más que todos los empleos,

pues ¿qué caso hay, hijos míos,

que hacer de la vida? premios

temporales solo sirven

al dejarlos de escarmientos.

Todo con la vida acaba

y solo no acaba aquello

que se obra bien en la vida;

pues sobre dejar el cuerpo

honrado en la sepultura,

las buenas obras sabemos

que son las sendas derechas

por donde va el alma al cielo.

Por la infinita bondad

de Dios no sé que haya hecho

a nadie injusticia, aunque

muy bien recelarlo debo

de mi capacidad corta,

pero aseguro y prevengo

que fue ignorancia invencible

la sinrazón que haya hecho.

Nunca he tenido aversión

a nadie; cuantos los puestos

me han dado he distribuido

en católicos empleos,

y lo que ha sobrado, pido

que se despenda en lo mesmo.

Padre Guardián de Alcalá,

secretario, compañero,

hermano Ventura.

Padre.

¡Qué forzoso sentimiento!

¿Saben que tenga algún cargo

que no deje satisfecho?

Uno sé yo.

Diga aprisa.

Ves que un hombre de seso

a morir a Roa.

Aquí

es donde Dios lo ha dispuesto.

Écheme su bendición.

Dadnos, padre.

El supremo

Señor, los bendiga, hijos.

A mí, porque me voy luego

a Orán.

Véame morir,

Ventura hermano, primero,

y después vaya en buen hora.

Lindo convite por cierto,

verle morir, padre mío,

y en Roa.

Dos desconsuelos

llevo, Señor, de esta vida,

y entrambos os los ofrezco;

no haber visto al rey el uno,

y otro el forzoso recelo

de que don Fernando olvide

la verdad del Evangelio;

y en los dos, Señor, os pido

para Carlos los aciertos,

para don Fernando luces

de uso, conocimiento.

¡Oh, soberana María,

ahora, señora, es tiempo!

¡Qué sentimiento!

¡Qué angustia!

¡Qué pena!

¡Qué desconsuelo!

¡Ay, que en efecto se muere,

y muere en Roa en efecto!

Nací, Señor, y siendo del pecado

por tu preciosa sangre redimido;

viví de aquella mancha tan teñido

como si no la hubieras ni lavado.

si en descuido del hombre, fue el cuidado

de mi amante pasión, si un solo olvido

una vez a la cruz me tuvo asido,

que de ella te asiré yo crucificado.

Muchas; pero mi culpa no me asombre

si halla el dolor en mí, que me ocasiona

ver ofendido de mi horror mi nombre.

Llore yo, y crezca, pues mi fe lo abona,

que peca siempre el hombre como hombre,

y que Dios, como Dios, siempre perdona.

Mi Hijo te aguarda, Francisco,

pierde el temor, que mis ruegos

por ti abogarán, pues tanto

de ti obligada me veo.

¡Oh, Abogada de los hombres!

Pero, ya, Señora, muero;

en tus manos, Señor mío,

el espíritu encomiendo.

Te Deum laudamus,

te Dominum confitemur.

¡Qué celestial armonía!

¡Qué soberano consuelo!

Oyen ustedes, señores:

aunque el alma se fue al cielo,

sepan que no se acabó la comedia.

Perdió el Reino

de España un varón insigne.

Con España lloraremos

una pérdida tan grande.

Lloren, que yo solo siento,

no que haya muerto, sino

ver que en Roa se haya muerto.

Mientras escribe un papel

a don Luis, que la desvela,

mi ama, de centinela

vengo a estar. ¿Y cuál es él?

Ya pienso yo que en el olvido

todo el cariño trocó,

mas ¿qué mucho, si llegó

a hallarse de arrepentido?

¿Qué hace tu señora?

Está

escribiéndote un papel.

Di, que yo vengo por él.

¿Pues así te entras acá?

¿Qué importa que se entre?

Nada.

A mí me trae a su lado.

Cierto que vendrá fiado

en una muy buena espada.

Avisa a doña Ana.

Mira

que es muy posible que vuelvan

tu padre, o su hermano a casa,

y que a mi señora arriesgas,

porque te aborrecen tanto,

que primero se la dieran

a Santiaguillo que a ti,

aunque un lado les comiera.

Yo, Inés, no puedo sufrir

que a doña Ana le parezcan

tibiezas mis atenciones,

ni descuidos mis finezas,

Y así, aunque todo se arriesgue

como peligro no ponga

el crédito de mi amor

en los temores que muestra

a nada quiero atender

más que a que doña Ana sepa

que le adoro tan rendido,

tan fiel.

Si yo lo creyera

ni el discurso fatigara

ni parcial de mis sospechas

me vieran mis sentimientos

puesta al lado de mis penas,

pues aunque

lo que mi temor recela

dime lo que quieres.

Mucho.

Y que mi descuido veas

en que insufrible de amante

hoy apele a la postrera

esperanza de mi amor

pues viendo, que no me queda

ya por donde suavizar

de mi padre la dureza

al Gobernador pedí

que con él intercediera

Si fuera yo tan dichosa

don Luis que creerse pudiera,

acusando mis temores

diera al olvido mis penas.

Bastará para creerme

que el efecto, mi bien, veas

¿hoy?

¿hoy?

Y ahora que el Conde

tanto en honrarme se empeña,

que no tardará en venir,

a tratar esta materia

Una intercesión tan grande

preciso es que logros tenga.

mis desconfianzas, cuando

en esperanzas las truecas.

Dame ese papel ahora.

Por mi vida, que no leas

temores de amor y honor.

¿Quién te ha dicho que no suenan

a los amantes oídos,

doña Ana, las asperezas

que se ve que de amor nacen

como si favores fueran?

¿Quién sabe, que no hay papel

discreto fuera de aquella

ocasión en que se escribe?

Digo que no hay que pueda

moverlo.

Tómale, pues,

y léele con mucha flema.

Vendrán mis amos.

Parto yo;

no me escondas aunque vengan,

que me dura aún el catarro.

Mudismo se llama en las bestias.

Lee, Luis.

Si intentases ser ingrata,

Ana, tú te vales de ingrato;

porque el cardenal murió;

faltando a tu amante trato,

sabe que aunque él falleció

queda vivo su retrato.

Nunca en mi memoria puede

morir, pues extraño fuera,

cuando en las de todos vive,

que en mi memoria muriera.

Si tú en pensar bien hiciste

que yo faltar puedo a deuda

que,

que, sobre ser tuya, fue

con la vida en la presencia

de un retrato, a quien miro

con la propia reverencia

que al original miraba,

que en los retratos se aprecia

no el primor que les da el arte,

sino lo que representan.

Cata que en esto, señora,

siento ruido en la escalera.

Pese a mi alma; mas, señor,

el conde es.

Cuánto me pesa

de que aquí se halle.

Doña Ana,

de este modo se remedia

tu cuidado; entra conmigo,