Texte numérique de No hày instànte sin engàño

Don Enrique de Toledo

Don Diego de Contreras

Don Antonio Galán

Chapín gracioso

Juana criada

Don Fernando Vigo

Blanca su hija

Beatriz dama

Isabel criada

Naranjo criado

Una ronda

Acompañamiento

ropa, maletas, y bestias

dejamos, cuando tomando,

en vez de cama, y escote,

espada, capa, y un trote

que me trae agonizando,

diciéndome con los ojos

de que siga tus pisadas,

por calles tan excusadas

me traes? que mil enojos

por más que hacen en tal lid

por saber adónde estoy

ni yo sé, por dónde voy

con ser hijo de Madrid

ni por qué de mí se esconde

dónde vamos de este modo;

para mí es un caos todo,

pues teniendo casa donde

puedes irte a aposentar,

a una posada te vienes,

y este paseo previenes

sin dormir, y sin cenar.

Chapín no es esta ocasión

calla, y anda, y ven tras mí.

callo, y ando, y voy tras ti,

que mejor fuera al Japón.

no es esta gracia!

desgracia

es la de un triste criado,

pues va contigo en pecado

estando contigo en gracia.

más mi locura te jura

si no dices dónde vas

que no den mis plantas, más

pasos tras de tu locura:

no sabes que a Blanca adoro?

sé que la tienes amor.

sabes que la muerte di

a un caballero, porque

fuerza el absentarme fue?

todo señor lo sé así

porque una noche le viste

hablando con Blanca bella

sin saber bien si era ella;

fiero la muerte le diste:

quién en su reja pudiera

a no ser Blanca tirana?

pudo ser Inés su hermana.

solo esa disculpa fiera

dio después a mis desvelos.

su aleve y cruel mudanza;

pero a mi desconfianza

aumentó más los recelos.

posible es, que fuese Inés

a averiguar eso, todo

vengo Chapín de este modo.

eso fuera bien, después

(para alivio de tal daño)

y de camino tan fiero

de comer un mes entero

y de haber dormido un año.

Todo tu ser se previene

en gula, sueño y bebida.

Pues y diga usted, la vida

¿de qué modo la mantiene?

Mas dejando estos anhelos,

es aquí en gracia, señor,

¿dónde previene tu amor

desengañar a tus celos?

Cauto y prevenido espero

averiguarlo esta noche.

¿Conoces de Blanca el coche?

Coche conozco, y cochero,

ejes, ruedas y estampido,

mulas, ruido, cielo y lanza,

bien que de esto nos alcanza

a ti el cielo, y a mí el ruido.

Mas de este conocimiento,

¿qué advierte tu presunción?

Don Antonio de Aragón,

amigo fiel y de asiento,

a quien encargó mi vida

que sagaz, cauto y experto

(de mi amor) Argos despierto

fuese en mi ausencia dormida,

me avisó por el correo,

que Blanca (¡fiero dolor!)

olvidada de mi amor,

se entregaba a nuevo empleo,

y que falsa e inconstante

las más de las noches viene

a este sitio, donde tiene

prevenido ya a su amante.

Quien (¡ay Dios!) desvanecido

sus favores goza ufano,

ofreciéndole la mano

galán, esposo, y marido.

Esto vengo a averiguar

recatado, y encubierto, y vive Dios que si es cierto,

la vida le ha de costar.

Mal despique Amor te inflama

para tan celoso abismo.

¿Qué he de hacer?

Hacer lo mismo

que ellas: buscar otra dama.

Y otras mil; pues que la flecha

te hiere del Dios vendado,

que a él gracias, que de esto ha dado

tan abundante cosecha.

Un pecho que firme ama

y de constante blasona

nunca una dama abandona

por elegir otra dama.

Buena fuera esa conciencia

si el caso admite este nombre

siempre que encontrase un hombre

otra tal correspondencia;

pero el diablo se las lleve.

ya que fiare en ninguna:

espera, porque la luna

ya con luz trémula y breve

ausente a délfico coche

con luciente sucesión

tomando va posesión

del imperio de la noche:

y a la negra Proserpina

nos da con su rostro en cara:

aquí, Chapín...

¡para, para!

Señor, advierte y magina

que dos mujeres se apean

de un coche allí, y que dos hombres

con ellas (aunque te asombres)

hacia este sitio se emplean.

Sin duda que es Blanca

el coche, sin testimonio,

es el suyo.

Don Antonio,

bien aseguro mis celos.

¿Y los míos son postema?

Pues la que con ellos viene

es Juanilla; y la previene

mi cólera, aquí una flema:

retírate aquí conmigo

si el furor me da lugar

para poder escuchar

y previene su castigo.

Y yo; si en tales andanzas,

y Juanilla es falsa, por Dios

que de tomar de los dos

de un castigo dos venganzas.

No en vano, la noche bella

va poniendo, a lo que infiero,

un sol, en cada lucero

y una flor en cada estrella:

jamás entre las sombras, ella

se vio más clara que agora

pero ¿qué mucho, señora,

que tanta luz desabroche,

si en vos consigue esta noche

que la florezca la aurora?

Corred el oscuro velo

a la luz de vuestros ojos

aunque le causéis enojos

a las estrellas, y al cielo.

Pero ¿si es cauto desvelo

de vuestra beldad piadosa

porque de su llama hermosa

no me abrase el resplandor?

Corredlos que en tu esplendor

fénix seré, y mariposa.

Que esas lisonjas os sobran

de la dama que adoráis

bien en ellas lo mostráis

pues como lisonjas obran,

pero mis celos las cobran

por engañar mi esperanza,

que a quien este fuego alcanza

tal vez con una ficción

entretiene su pasión

por estorbar la venganza.

Miren los cielos, señora,

que mi afecto girasol

de vuestro divino sol

solos los rayos adora.

Señor don Diego, no ignora

el corazón los desvelos,

suspiros, fatigas, celos

que os causa hermosura ajena.

¡Chacón, yo muero de pena!

¡Yo rabio, señor, de celos!

Y vos, señora embozada,

en esa nube tejida

que asomes dos de escondida

en figura de tapada:

corred las velas, llamada

de esos ojos al cacique,

que aunque el aire me repique

de la mar bravío y hondo,

si acaso me echare a fondo

yo me iré, quitos, a pique.

Bien cubierta de barniz

vienes hoy fiera amarga;

buena está para dar largas

a la dama fregatriz

que adora tan de raíz.

Por cebo de esa dulzura

que a quererme tu hermosura

fuese, me caería miel.

Todo esto es echar una hiel.

Y yo toda una amargura.

Vuelve, Chacón, a escuchar,

aunque me mate el veneno.

Vuelvo, así, aunque el sorno

aquí me haga estornudar.

Como el sol muere en el mar,

así muera mi deseo

si más que el dichoso empleo

mi fe de tus ojos ama.

Mas que si os digo la dama

negaréis su galanteo.

Nombradla, por vuestra vida.

Pues es... pero callaré

su nombre; y solo os daré

una seña conocida.

¡Ay, más cruel homicida!

Ya la espero, deseoso.

Mal caballero engañoso,

te acuerdas cuando le diste

un diamante, y al engaste

tierno afecto, y amoroso

jeroglífico; el brillante

esta piedra muda y bella

de mi amor, pues como ella

callaste y amas constante.

¡Ay desdicha semejante!

decid, no pasó esto así?

qué he de responderla aquí?

no diréis, lo sé yo.

Cielos, cuánto me pesó,

con Beatriz, cuando la di

el diamante, qué rigor.

Blanca sabe; estoy mortal:

ay Naranjo, soy fatal,

pues no ignora ya mi amor.

busca un remedio, señor,

que alivie dolor tan fuerte.

qué oigo, pícaro?

disimula,

oyendo un rato esta pena.

ay Chapín, que me condena

este rigor a la muerte.

no me habláis? enmudecéis?

decid: esto no ha pasado?

pues ya mi amor olvidado

tan por extremo sabéis,

porque el recelo dejéis,

os diré tan solo ahora

que vi a una dama señora;

que la quise, verdad es;

mas miré tu sol después,

y olvidóseme su aurora.

sois villano; la venganza

que debo tomar nomás,

es; que me veáis jamás;

y olvidéis vuestra esperanza.

injusta fue esa mudanza,

y a olvidar tal desvelo,

que no quiere merecerlo

fénix leal, o girasol,

de que os olvidéis del sol,

viendo de que otro cielo.

discreta, enemiga estás,

con celos, dulce homicida.

Blanca; señora, mi vida,

yo no he de olvidar jamás.

ya no puedo sufrir más,

al ver su nombre en sus labios:

cual áspid pisado, vamos.

qué hacen, señor, tus afectos?

olvidar, Chapín, mis celos,

y castigar este agravio.

espera, Blanca, bien mío.

déjame, falso, cruel,

que aunque aquí por un papel

te he llamado; no fue, impío,

para oír tu desvarío

como otras veces, traidor;

sino porque a mi rigor

muriese en flor tu esperanza,

porque sea mi venganza

el sepulcro de tu amor.

no más tu desdén me asombre:

que te amo, Blanca, repara...

a ser hombre, yo borrara

de tu memoria ese nombre.

Pues aquí tenéis un hombre

que hará por vos esa acción.

¿Quién eres, hombre?

Un Sansón.

Quien, oyendo la injusticia

de esta dama y tu malicia,

vengar quiere su varón.

¡Ay, Isabel!, ¿quién será

este hombre? Estoy absorta.

Hombre, ¿qué te va, o te importa

lo que aquí pasando está?

Más me importa, y más me va

que pensáis: soy caballero;

enfádame un desafuero

y al castigo me provoca.

A demasía tan loca,

responda solo el acero.

Y dos señoras.

¡Ay de mí!

Sígueme, Isabel, al coche.

¡Soltóse el diablo esta noche!

Vamos aprisa.

Ve aquí

lo que me faltaba a mí

en vez de una cena rica.

Gigote te hará esta pica

desde el talón al cogote.

No es mucho me hagas gigote,

si tú eres el que me pica.

Raro valor.

Advierte que gente viene.

Pues retirarnos conviene.

No huyas, cobarde.

Que en seguirlos de esa suerte

haces mal; el paso ten.

Trae ella, conmigo ven,

que me importa conocellos.

¿Que yo contigo, y tras ellos?

Fuera al infierno más bien.

¡Favor al rey!

¡Ay, mi pierna!

Que apagaron la linterna.

Que huyen.

Seguidlos.

Prended,

mientras que los prenden fe

el secretario Serna.

Pon, Juana, en ese bufete

esas luces; mientras llega

Beatriz, que ya tarda mucho,

y mil cuidados me cuesta.

No tengáis cuidado, que

estará en velada mientras

otra parte de rosario

más, que las que suele rezar;

que aunque no es del número, es

dama, señora de cuentas.

¡Oh, maliciosas espías!

No es casa de centinelas,

o quién sin vuestro registro

pasarse aves pudiera.

No te fatigues, señora.

Si ella en mi coche no fuera,

no me diera pena alguna.

Pues ¿de qué nace esa pena?

Que puede de algún curioso

la mordaz infame idea,

viendo solas dos mujeres

en mi coche, a deshoras fuera,

pensar que soy yo, y pensar

que la devoción honesta

de ir a Gracia, no es virtud,

sino devoción supuesta.

¡Ay, advierte de mi vida,

cuándo la ingrata, la adversa

varia, inconstante fortuna,

mentida deidad cruenta,

el curso rápido infausto

de la altiva, vana rueda

parará de sus rigores,

haciendo con una vuelta,

que los ojos de mi amante

vida de mis ojos, sean!

Pero ¿quién se entra hasta aquí?

Yo, Blanca, que vengo muerta.

¿Qué traes, Beatriz divina?

Anima, descansa, alienta,

que todo el color perdido

de una desdicha da muestras:

¿qué tienes?

Ansias, pesares,

desprecios, olvidos, quejas,

iras, cuidados, y celos,

que todo este infierno encierra

este monstruo, este huracán.

Pues donde su furia reina

no hay quietud, sosiego, alivio,

juicio, razón, ni prudencia.

Pues ¿qué hay de nuevo?

No ignoras,

que en don Diego de Contreras,

(hermano de don Florencio

a quien dio muerte a tus rejas

mi hermano Enrique, tu amante)

a honor, y recato ciegas,

pues en el sosiego, y fe

no sé yo, si con la misma

afición, puso en los míos

todo el ser de sus potencias.

Fino, leal, y amoroso,

con igual correspondencia

fui el ídolo de su altar,

y él, la imagen de mi idea.

Pero, ¡ay triste!, este amor todo

este afecto, esta fineza

un retiro, un descuidarse,

un desvío, una tibieza,

me despertó, del letargo,

en que rendida, a la quieta

mansa, apacible, suave

prisión de Amor halagüeña,

me hallaba en sus dulces hierros

cautiva, dormida y presa:

supe su mudanza en fin;

y que con finas ternezas

de mi belleza olvidado,

adoraba tu belleza:

(celosa y desesperada,

(no de ti, que ya estoy cierta

que en tu constancia jamás

entrada hallaron sospechas)

de su infamia, Blanca, sí,

y de su falsa cautela:

pídote prestado coche,

finjo a Gracia una novena,

por la ausencia de mi hermano,

y saber con más certeza

si eran justos mis recelos,

o si su mudanza es cierta:

doyle un papel en tu nombre

y en él le advierto, que venga

a Gracia las noches, que

me durase tan honesta

devoción, que allí mi Amor

se esperaba: sin violencia

el precepto obedeció:

y yo entonces cauta, y cubierta

de este manto, disfrazada

me valgo allí de ti misma;

y favores le hago en tu nombre;

no te admires Blanca bella

y perdona la osadía

pues ya dije, si te acuerdas

que no hay juicio donde hay celos!

¿a quién hirieron sus flechas

que imposibles no conquiste

ni qué riesgos no atropella.

Creyó mi Amor; y yo cauta

astuta, mañosa, y cuerda

pude asondear su pecho,

a cuya blanda cautela,

se fue tragando el anzuelo,

y tanto en su Amor se ceba,

que en el dulce amante potro

en que feliz se contempla

al suave impulso amoroso

da la más rendida vuelta

de un favor; incauto, ciego

mi olvido, su Amor confiesa!

¡ay cielos, quién vio jamás

en las vulgares tragedias

que el reo confiese, y que

sea el juez el que padezca?

(desengañada, ay de mí)

osada, altiva, y resuelta,

esta noche, al mismo sitio

le avisé, que a verme vuelva:

no para hacerle caricias,

no para oírle ternezas,

sino porque de una vez

su infamia, y castigo viera.

Segunda vez, Abenete

en la confesión que ha hecha

se afirma, se ratifica,

añadiendo a su fiereza,

que eras tú el sol en que vive,

y yo su difunta estrella.

No desenfrenado bruto,

no, en el coto herida fiera,

no precipitado escollo,

ni desgajado cometa,

más ruinas amenazaran,

ni más estragos hicieran,

que yo, al oír de sus labios

razón tan vil y grosera.

Si un caballero, en el tiempo

que a la venganza se apresta

mi rigor, no me atajara

la acción, diciendo: "¡Qué pena,

señora; un hombre, que oyendo

la justicia y razón vuestra

tenéis aquí, que por vos

sabrá vengar vuestra ofensa!".

Don Diego, furioso, entonces,

al ver acción tan resuelta,

por excusar las preguntas

dio al acero la respuesta;

riñen todos, y yo, ¡ay, triste!,

turbada, confusa, muerta,

tomando el coche, afligidas,

heladas todas las venas,

la planta inmóvil, el tamo

sin aliento, las potencias

sin voz; los cielos me valgan:

¡Ahógola el dolor!; aprisa,

Juana, Inés, a mi lecho

llevad; y hasta que vuelva

en sí, la asistid piadosas.

Ha hecho muy linda hacienda.

Ayuda, Isabel, y su amiga

que pesa mucho; suave paciencia,

pues es propio en las mujeres

pesar más la más ligera.

¿Quedamos buenos, honor?

¡Desdichas, quedamos buenas!

Amor, ¿se hallará en el mundo

a quien esto le suceda?

¡Mi opinión, en opiniones!

Al azote impía expuesta

de un desenfrenado vulgo:

Beatriz, celosa y revuelta,

sin dolerse de mi honor,

por confirmar su sospecha,

al celoso mar se arroja,

en cuyas ondas severas,

siendo ella la que fluctúa,

soy yo la que más se anega.

ellos dirán el dolor

de mi amor y de tu ausencia.

Si el gusto, favor desata,

que aprisionó la cadena:

Alterna el cisne hermoso su sonora

suave voz, en cuyo acorde encanto,

si observa, alegre, su armonioso canto,

lamenta, triste, su postrera hora:

La incauta tortolilla, siente, y llora,

la dura ausencia de su dueño, y tanto,

que ni el tierno lamento, ni su llanto,

su mal alivia, ni su pena dora:

Así yo, dueño amado, de esta suerte

cisne canoro, tórtola afligida

cante, llorando, desunión tan fuerte,

siendo, en mi, llanto, y voz un homicida

mas, vida, oh tus ojos de mi muerte,

si hacen tu ausencia, muerte, de mi vida.

Bien el veneno preparas,

muy bien la ponzoña ordenas,

mas, oye, en tus mismas voces

has de encontrar la respuesta:

La vil sirena su música sonora

cautelosa previene, en cuyo encanto

el cauto pasagero, en vez de canto,

su vida encuentra su postrera hora:

Astuto el cocodrilo, gime, y llora

con ay tan tierno, con halago tanto,

que en los dubios sollozos de su llanto

sus iras cubre, si su engaño dora:

tú así, dueño ingrato de esta suerte,

cocodrilo, y sirena fementida,

lloras cantando de unión tan fuerte,

siendo en tanto dolor fiero homicida,

el parabién, tu llanto, de mi muerte,

y el pésame, tus voces, de mi vida.

Mi bien Enrique, ¿qué es esto?

Cuando en desatadas perlas

han sido mis tristes ojos

dos desleídas estrellas;

hoy que en la luz de los tuyos

enjugar su llanto esperan,

¿en vez de alegres arrullos

me rindes tristes exequias?

¿Qué es esto, Chapín? ¿También

tú te retiras? ¿No llegas

a pedirme las albricias?

Ya tú me las diste buenas.

¿Yo? ¿Cuándo?

Esta mesma noche.

¿Pues cuándo esta noche mesma

te he visto yo?

Cuando a tu

quebradero de cabeza,

una piedra le tiraste

de la honda de tus quejas,

y fue con apretón lindo,

que de las resultas de ella

a él la piedra le tocó,

y a mí el toque de la piedra.

No te entiendo.

Yo sí entiendo,

falsa, sí, peor Medea,

vil Pandora, esfinge aleve,

lamia injusta, Circe fiera,

¿negarás, di, que esta noche

y otras muchas antes, quieto,

dejando aparte las iras

de las pasadas ofensas

de aquel infeliz a quien

quité la vida, a tus rejas,

de cuyos celos aún

no está el alma satisfecha?

¿Podrás negar, otra vez,

(mi dolor, a decir vuelva)

que a Gracia fuiste? (quizá

te dio tu padre licencia

con el honesto motivo

de alguna fingida oferta)

donde, celosa, a tu amante

llamado de tus cautelas

entre halagüeños rigores

le dabas ardientes quejas,

de que adoraba otra dama,

y a quien, con voces afectas

te satisfizo, diciendo:

que en la luz de tu belleza,

como a la vista del sol

se consumió aquella estrella;

y que tú así que esto oíste

vibrando enojo, soberbia,

le culpabas de mudable,

bien que él con dulces ternezas

templar tu enojo intentó,

repitiendo entre finezas:

mi gloria, mi bien, Señora,

Blanca, sí: pero aquí apenas

tu nombre oyeron mis ansias,

puesto do lo oyeron ellas,

cuando a quitarle la vida

me arrojé; que si paciencia

tuve hasta aquí, fue porque

dudé hasta entonces quién eras;

pero declarado el nombre,

más que sufrimiento fuera

si el vengarme no intentara;

quién duda lo consiguiera

si la justicia a este tiempo

no llegara, a cuya fuerza

fue preciso el dividirnos;

y a mí; mas fue la causa

cuya división extraña

fue el montón de mis orejas:

que terminó las discordias;

ingrata y ingrata, aleve niega

¿que esto no es así?

¿Pues de hoy

qué atenderé? (¡Dura tormenta!)

¿Qué envidiosa de mi infelice

fue el que moviese esta reyerta?

Me ha muerto

con fingirse ser yo misma:

escuchó Enrique mi nombre,

tomó del coche las señas,

y creyó con justa causa

que era yo: ¿quién en tan fiera

en tan terrible fatiga

se vio jamás? Si esta pena

le digo aquí la verdad,

peligras, Beatriz. Esfuerza.

Si la niego, me convencen

voces, nombre, coche y señas.

Si yo me culpo, me imputo

de mujer fácil y necia;

pues ¿qué haré, cielos, decidme

entre tan duras violencias?

pues es la menor de todas,

un rayo, un volcán, un Etna.

Así es mudo ingrata

pero hacer bien, excúsame

la respuesta que has de darme,

por ahorrarte de que mientas,

yo me la daré a mí mismo.

Puede ser que sea la cierta.

Dirás que tu hermana Inés,

rendida a las nobles prendas

de don Diego (que este fue

el que hablaba allí con ella,

bien que yo no sé quién es),

que ya celosa, o resuelta

al ver que adoraba más

sus ojos que su belleza,

o que embozada con tu nombre,

disfrazada entre las nieblas,

le hizo favores fingidos

por ver si de esta manera

podía atraerlo a sí,

vendiéndole esta fineza.

Después, declaro el engaño

y su astucia descubierta,

dirás también que fingió

aquel enojo severa,

aquellos celos astutos,

porque con ellos perdiera

la esperanza de tu amor.

¿No acerté así el proceso?

¿La disculpa prevenida?

Porque no es la vez primera

que de ese engaño te vales.

Pues, ¿y quién duda que es ella,

la que sin querer me ha muerto?

Ni aun ha de ser la postrera.

¡Ah, tirana!, ¿y en tu causa

es solo esto lo que alegas?

Algún día mi verdad

volverá por mi inocencia.

Pues quédate, ingrata, a Dios,

hasta ese día.

Estoy muerta.

Ya, señora, ha vuelto en sí...

Pero, ¡ay, triste!

¿Qué te altera?

¡Oh, qué terribilísimo lazo!

¡Oh, qué falsísima cuerda!

Juana, ¿quién ha vuelto en sí?

Mi ama Inés, que ahora de fuera

de rezar sus devociones

de gracia, a este instante llega,

y creo que allá en el pecho

le reventó una postema,

que, con haberla tocado,

la hemos tenido por muerta,

de un desmayo que la dio.

Famosamente remiendas.

Bien, Juana, se disculpó.

di, también, que esto es quimera

y que esta criada estaba

prevenida, que saliera

al tiempo que tú llegaras,

puesto que esta noche era

la noche que te aguardaba

(después de tan larga ausencia)

como tú me lo avisaste,

¿no es esto así, Enrique?

Pregunta

que es ahora cuando, señor,

se recibe el pliego, apriesa.

Irme es mejor, y dejarte,

que hay en tus voces tal fuerza

que si te escucho, está a pique

me obligues, a que te crea.

Chapín mío, tan callado

se me entra el bien por las puertas;

¿cómo no me abrasas, cuando

me ves con la boca abierta?

La cigarra, el canto vano

suspende, si invierno frío,

esperando aquel señor

venga a darle un buen verano;

así, en mí (Chapín, hermano)

fue tu ausencia un vivo infierno,

lloré, en vez, de canto tierno,

mas ya hoy, en tanto enojo,

viendo en ti la paja al ojo,

ya se me acabó el invierno.

Linda tejedora haces

que usas en urdir la tela,

mas yo con tus mismas tramas

te echaré las lanzaderas.

Grazna el búho, ¿no es en vano,

con un graznido tan frío

que le anuncia un mal estío,

al que espera un buen verano?

Tú así con el nuevo hermano

me ofreces un crudo infierno,

siendo tu graznido tierno

agüero de mucho enojo,

pues ya con el búho al ojo

tendremos un mal invierno.

¿Qué es esto, Chapín, mi bien?

Cuando estas luces traviesas

han sido en estos candiles

dos agonizantes mechas,

hoy que el seno de tus brazos

para derretirse esperan,

en vez de que haya aleluya,

¿me canta requiem eternam?

¿Qué es esto, di?

¿Qué ha de ser?

Dícese sí que canta abeja

que a un mismo tiempo vomitas

la miel, la espina, y la cera.

¿Me negarás que esta noche

de tu señora, las huellas

a Gracia fuiste siguiendo

donde la esperanza, a ella?

su amante; y a ti el bueno

de su escudero.

¡Qué pena!

Y después que derretido

dulcemente te requiebra

con el concepto salado

de mar, barco, fondo, y cubas:

y tú en retorno le cambias

de celos, más de una grúa;

de un fregatriz estropajo;

¡Ay de mí, pues cuánto cuenta!

Y Paula, que se ha parado

con naranjo; a mí me echa

la culpa; los dos sin duda

fueron los de la pendencia.

Niega pues que no es ansí;

y que tú: mas esto dejan

para mejor ocasión;

mírelos; porque no es esta

la ocasión de su venganza.

Eso es falso.

Calla fiera.

Vive Dios, Blanca, que pues

has dado en seguir el tema,

de que fue tu hermana Inés;

hasta que esto escuche de ella

no he de dar crédito a nada,

y ansí, des, o no, licencia,

yo entraré, a que me lo diga;

Enrique, detente, espera.

Es en vano detenerme.

¡Ay señora, que revienta!

Y ve a su hermana Beatriz,

peor está, que estaba antes, deja,

que a Inés hable.

Ya he dicho

que es otro día.

¡Linda flema,

a quien de cólera está

si revienta, o no revienta!

Que la hable estorbas, ingrata,

porque en tanto la prevengas

de nuevos engaños que

me diga.

Mucho aprieta.

¡Ay mayor desdicha, cielos!

Y ansí quieras, o no quieras,

yo he de hablarla.

No has de hablarla.

Más mis recelos aumentas;

No has de entrar.

Pues yo he de entrar.

Cáyose la casa a cuestas.

¿Qué es aquesto? ¡Vive el cielo!

¿Qué de entrar, pues no has de entrar?

¿Quién se atreve a violar

de esta esfera el sacro suelo?

¡Ay desdicha más tirana!

¡Quién vio lance más impío!

A mí ya me ha entrado el frío.

Y a mí me entró la cuartana.

Señor Don Enrique, ¿vos,

en porfías con mi hija?

¿No te [...] colija,

ni que [...], vive Dios?

Cuando os imagino ausente

de Madrid, aquí os encuentro

profanando el casto centro

de este albergue, en cuyo oriente

de el sol, la pura presencia

haciendo bellos ensayos

para entrar, deshecho en rayos,

quizá que pida licencia.

¿Vos osado, de esta suerte

os atrevéis a mi casa?

Decid presto, lo que pasa,

o vive Dios que os dé muerte.

Confuso estoy, y turbado.

Di, ¿qué es esto?

¡Ay de mí!

Señor Don Fernando, si...

Callad vos: pues que me has dado

licencia, de todo el caso

te daré cuenta Señor.

Acaba ya.

Ea, Amor,

no tan solo, en tal fracaso,

evita ruina tan cierta,

sino haz, que a Enrique, mi padre,

que le cuadre, o no le cuadre,

le acompañe hasta la puerta.

¿Qué irá a decir?

No haya miedo

le falte qué; que es sutil,

y ella hará que arda el candil,

al aceite de un enredo.

¿No veremos, qué batalla

hay aquí?

Lance tirano,

Blanca, su padre, y mi hermano.

Muerta estoy.

Señora, calla.

Apenas el rubio coche

corrió al día la estación,

cuando tomó posesión

de su hemisferio, la noche:

serena, apacible, y bella

salió alegre, y oportuna

siendo, en la argentada luna,

cada reflejo una estrella.

Y yo a ese balcón las fogosas

reliquias de el sol, templaba,

donde ufana contemplaba

aquellas fénix hermosas

que el velo azul fertilizan,

con luces tan nacaradas

que cuando más abrasadas,

el cuando más se eternizan.

mis pensamientos ociosos

así estaban divertidos

cuando oyeron mis oídos

lentos pasos presurosos

en esa sala: (aquí empieza

el ardid) ¿quién es? pregunto,

y aunque el aliento difunto

oigo decir: favorece

(en congoja tan crecida)

señora, pues mujer eres

dos afligidas mujeres

a quien le va honor, vida,

aliento, y reputación

el que un hombre que desea

conocerlas, no las vea

ni que no sepa quién son.

Con aliento generoso

a ampararlas me prefiero:

cuando entró este caballero

osado, altivo, y brioso,

diciéndome: perdonad

que en vuestra casa sea osado,

que le importa a mi cuidado

aclarar una verdad,

con dos mujeres tapadas

que entraron aquí, señora;

yo que a las dos a esta hora

las tenía retiradas

en un cuarto, resisto

su entrada, y su vista niego;

pero él de su enojo ciego

como entrar las había visto

cortés, porfía, y atento

le di de hablarlas licencia,

más viendo mi resistencia

se pasó al atrevimiento:

en qué parará este horror

y al grosero porfiar

si ha de entrar, si no ha de entrar

llegaste entonces señor

con que lidias tan estrechas

pudo estorbar tu respeto:

candil, y aceite en efecto

ya hay; mas faltan las mechas:

este pues el caso es todo,

y si acaso fui atrevida

ya estoy a tus pies rendida.

hay mentira con más modo

sin duda, cielos, que acaso

con Enrique a Blanca bella,

halló su padre; y que ella

por disculpar, finge el caso.

las escondidas mentidas,

están bien; pero responde

si el ciego las pide, ¿dónde

han de ir por las escondidas?

Al infierno.

Fui severo,

Enrique, este arrojo en vos;

y no creyera por Dios

de vos exceso tan fiero.

Confieso mi necedad:

(quién vio lance más extraño,

fuerza es seguir tal engaño)

y así, Señor, perdonad,

pues el delito os confieso,

que basta, porque me asombre,

se me dé de osado el nombre

en castigo de mi exceso:

con que así, dadme licencia.

A vos, hermosa deidad,

perdonadme, sí.

Aguardad,

que falta otra diligencia.

Decidla, pues.

¿Dónde están,

Blanca, esas damas?

Allí,

en esa pieza.

¡Ay de mí!

dónde mis desdichas van.

Llamadlas, Juana.

(¡Qué miedo!)

Señoras...

Aquí fue Troya,

cayó en tierra la tramoya

y descubrióse el enredo.

Ved que os llama mi señor,

venid sin algún disgusto.

A vuestros pies...

¿Qué quimera,

es esta? Son sin testimonio,

o aquel ángel es demonio,

o este diablo es hechicera.

Señor...

Déjame, Chapín,

que esto es delirio, o encanto,

o sin duda es sueño cuanto

oí para en este confín.

Señor, con la turbación...

(en vano se anima el pecho)

Muy bien, señoras, sospecho

de este lance la ocasión;

y así, aunque las dos calléis,

harto hablan vuestros suspiros:

seguras ya podéis iros,

sin que nada me digáis,

que en la noble bizarría

de este caballero, espero,

que obre como caballero,

y que deje su porfía.

Vivan los dos muchos años,

y suplid mi desacierto.

Ay Beatriz, que tú me has muerto

con la lid de tus engaños.

Vos, hijas, aquí un escudero

las acompañe, y en tanto

apeaos de su...

detén este caballero;

y otra vez, que exceso tal

que no hagas, le prevengo,

que si de este escapo bien,

podrá de otro salir mal.

Mujer, hechizo, o espanto,

sombra, enigma o ilusión,

¿qué mujeres estas son,

que asombro es este, o encanto?

Necedad de marca es

tal pregunta, por mi vida,

cuando ya es cosa sabida,

quién sería.

¿Quién?

Inés;

que a quién podrá dudar,

que fue Inés, y su criada,

que al ver lid tan arriesgada,

quisiéronla así estorbar.

Y más como prevenida

de ropa estaba.

Mas topa

la disculpa de esa sopa,

con estar ya recogida.

Si tu padre, por castigo,

Blanca, la va a acompañar,

¿adónde ha de ir a parar?

Si lleva el riesgo contigo,

astuta es, y en tal batalla

no le faltará un engaño.

¿Si vuelve a casa, y no la halla?

Otra necedad es esa

a la otra semejante,

pues ¿quién quita que al instante

que salió de aquí con priesa

como que iba de parto,

y que en vez de tomar ligero

los pasos de la escalera,

tomase los de su cuarto?

En fin, que a todo, tirana,

me das ayes por disculpa.

Sabe Amor que estoy sin culpa.

Y si hay alguna, es liviana.

Huyendo voy de tu engaño

donde muera a tus enojos.

Llorarán mis tristes ojos

hasta darte el desengaño.

¿Puede haberlo a una mudanza

tan clara y tan conocida?

Mientras me dure la vida,

no perderé la esperanza.

Pues yo de darte sin ella.

Que vuelve tu padre, advierte.

Daré mi vida a la muerte.

Y yo al rigor de mi estrella.

¿En qué quedamos los dos?

Que voy a morir también.

Por siempre jamás amén

te rogamus, audi nos.

Quítame aprisa este manto:

loca vengo, y sin sentido;

peor fuera haber venido

mi señor a casa, en tanto

que, amparando estos sucesos,

se hallase fuera de ella.

Solo eso debo a mi estrella

entre tan fuertes excesos:

bien que en medio de esto todo

siento en el alma un temor,

un miedo, un susto, un pavor,

viendo a Enrique, de este modo,

sin que a casa haya venido

estando en Madrid así.

Si por desdicha, ¡ay de mí!,

mi locura habrá sabido

y querrá (desgracia fuerte)

cauto, sagaz y discreto,

averiguarla en secreto,

darme después justa muerte?

Más bien, tan fiera cautela

a tus ojos lograría,

siendo de noche y de día

de ti muda centinela.

Mas ¿quién entra?

Yo, Beatriz.

¿Tan impensada visita?

Como el entrar facilita

ese tejido tapiz,

que mudo cubre esa puerta

que desde mi cuarto da

paso al tuyo;

Bien está:

vengo solo porque advierta

tu pasión inadvertida,

a decirte que con ella

me has quitado, Beatriz bella,

el ser, el gusto y la vida.

¿De qué suerte?

Mucho ignoras.

¿Hay más pesar?

Sí, más grave.

Dilo, acaba.

Enrique sabe

cuánto ha pasado a estas horas:

y así mi amor te previene

que cauta le digas luego

que Inés adora a don Diego,

que así a las dos nos conviene.

Abre, Isabel, esta puerta.

Mi hermano es este, ¡ay de mí!

Pues yo me retiro aquí.

Si él me conoció, soy muerta.

Baja volando, Isabel.

Ya no es menester que baje,

que no faltó abajo quien

la puerta abriese, Beatriz.

Hermano, vengas con bien.

Como mi amor te desea.

Y tú bien hallada estés,

¿sin recogerte a estas horas?

No es tan tarde; pues las diez

de la noche, apenas son.

Que era más tarde pensé.

¿Qué hay, Chapín?

Tus pies, señora,

a besar me da, porque

es muy justo, que un chapín

nunca falte de tus pies.

Las albricias te prometo.

Sean mejores que las que

me dio la rucia esta noche.

Pues ¿qué? ¿te dejó caer?

Y me abrió media cabeza.

Pues, Chapín, fineza es,

si de una rucia caíste,

que yo una baya te di.

¿Vienes de fuera, Beatriz?

¡Ay Dios, qué responderé!

¡Yo de fuera! No, señor.

¿Por qué lo dices?

Porque

veo aquella ropa allí,

sin aseo, y con doblez.

Mal haya, amén, mi descuido.

¡Ay de mí!, ¿qué le diré?

Doña Inés de Altamirano...

¡Válgate el diablo esta Inés,

también acá la tenemos!

Llegó aquí al anochecer

y, desnudando esa ropa,

me pidió que prestados

manto, y basquiña le diera;

y sin decir para qué,

con una criada suya

apresurada se fue,

diciendo solo, y a bulto:

Y está, Enrique, la hora es

que no ha vuelto, y así tú

dobla esa ropa y guarda

hasta que envíe por ella.

Mas que nunca sea; amén.

Bien le respondió Beatriz.

Pues ¿adónde iría Inés?

Lo más que podré decirte,

si entenderlo no podré

es, que Inés debe de andar

entretenida.

¿Con quién?

Con don Diego de Contreras.

¡Válgame Dios, qué escuché!

Bien se logró la ocasión.

Esto de Inés lo sé.

A mí me lo dijo Juana.

Y a mí esa Juana también,

doña Inés se lo diría,

con que aquí engaña a mi amo.

El secreto de los dos

ya lo saben más de tres.

¿De qué estás suspenso, Enrique?

La pálida amarillez

de tu rostro, a algún pesar

mudo, está dando a entender.

En mí no estoy de temor.

¿Qué tienes?

¿Qué he de tener?

Veras, pesares, desdichas,

siendo una fácil mujer

(en quien, gusto, honor, y vida

amante deposité)

la causa de tanto mal.

Muerta estoy.

No bien llegué

esta noche a una posada...

¿Qué llegó esta noche? Bien.

Con chapín, que por mil causas

preciso así hacerlo fue;

por los avisos, que tuve

de su injusto proceder,

cuando los pasos dirijo

a Gracia...

¡Cielos! ¿Qué haré?

Que es muy cruel el principio

y el fin promete cruel.

Que con don Diego su amante...

Más claro va cada vez.

Este cocodrilo aleve

el rato gastaba, que

en la honesta devoción

gastarlo fuera más bien,

y allí, pues, los hallé hablando.

Cierta mi desdicha es.

Esta noche; pero apenas

de que era ella me enteré...

Él me conoció sin duda.

Cuando este acero saqué.

Ya intercadentes los pulsos,

Por si podía con él...

Helados los movimientos;

Apagar la ardiente sed...

Pegada la voz al labio,

De el hidrópico Babel

de mis iras...

Ya sin vida,

En el traidor verter

de sus venas...

Sin aliento.

Y va a ejecutar...

Detén,

enemigo, ese áspid fiero,

que no es Beatriz contra quien

vibras, de él, su veneno.

Contra mí decís, más bien;

contra ti, ni contra ella

este rayo desnudo.

Perdona, Beatriz hermosa,

porque ciego imaginé

que hablando estaba con ella,

pues esta ingrata, que ves,

la misma es, que con don Diego

esta noche hablando hallé.

Eso sí, respire el alma.

Aguarda, vuelva otra vez

a su ser, pues ya faltaba

un tris para no ser.

Y así, enemiga engañosa,

falsa, aleve... Pero, ¿quién

llama a Beatriz a esa reja?

Mas yo más bien lo veré.

De don Diego, ¡ay infelice!,

es la seña. Amor, ¿qué haré?

¿Quién llama a esta reja?

Yo.

¡Vive Dios, que Enrique es,

a quien respondí! Pero así

sagaz lo corregiré:

Dile, amigo, a don Enrique,

(Amor, aliento me dé)

que don Diego de Contreras,

su amigo leal y fiel,

al pasar por aquí ahora,

supo su llegada y que

su amistad no le permite

que le fuere a recoger

sin que tú la bienvenida,

en nombre suyo, le des.

Esto le dirás; y adiós.

Espera, amigo, detén.

Agudo anduvo don Diego.

Vuelva mi aliento a su ser.

Del incendio de tus ojos

huyendo voy otra vez;

y a ti, sin que te pregunte

tu venida a lo que fue,

ni por dónde entraste aquí,

sin hablarte más me iré;

por no hablarte, por no oírte,

si es que miro, si es que sé

que corre riesgo en tus ojos

el oír, hablar y ver.

¡Ay, Beatriz!, que tus engaños

hoy me han muerto sin querer.

Ya estoy en el caso todo,

mas yo lo remediaré,

aunque allá sabrás el cómo.

Amor, paciencia me dé.

Loco me tienen, por Dios,

el oír y no entender

tanta máquina de enredos

en menos de un santiamén.

Adiós y salud.

Adiós.

¿Te vas?

Sí.

¿Por qué?

Estamos solos.

¿Y qué importa?

Ser yo bestia, y tú alcacer.

¡Ay, Chapín!, de mi tristeza

¿cuándo ha de parar el curso?

Cuando hagas otro discurso,

sin quebrarme la cabeza.

discurre conmigo, Javier,

si algún alivio le hallamos;

vaya, señor; discurramos,

pero golpes, no ha de haber:

Blanca dice, que Inés es

la causa de tanto daño;

pues para qué, el desengaño

quitó, que oyeres de Inés:

rescatarle a su galán,

mas es enigma que aliños,

más hambre, les da a los niños

mientras más guardan el pan:

de su enojo los venenos

dejan el recelo atrás,

siempre el can que ladra más,

es el can, que muerde menos:

pero con ellos provoca

a que el cariño se pierda,

por ver si es fina, una cuerda

la aprietan más que le toca:

hallarla tan descuidada

lealtad, es más que delito:

guardar la ropa, perito

es la gala, del que nada:

eso está bien discurrido

a esperarme aquella noche;

si está bien untado un coche,

aunque ruede no hace ruido:

decir, Juana, sin hablalla

que Inés de Gracia venía;

eso ella lo fingiría

o oyó quizá la batalla:

mal haya tu discurrir

y tu sentir tan tirano:

o mal haya amén tu mano,

que tanto da, que sentir:

salir las tapadas, di,

cuando las llamó su padre!

a la bruja de su madre

que te responda por mí:

por remediar tal fiereza

pudo ser Celia, y Inés;

ser pudo, pero fue pues

de su desmayo, flaqueza:

así ser restituida

pudo obrar lance tan fuerte:

no hizo jamás, en su muerte,

cosa mejor en su vida:

mas tan pronta diligencia

como fue, sin prevención,

como ellas tan brujas son

harían esa apariencia:

dicha fue, en tanta desgracia

tan a tiempo la osadía;

Como de gracia tenía

se le dio la fe de gracia.

Sagaz, cauta y advertida

anduvo Blanca, y secreta.

Ser una mujer discreta

es mejor que no entendida.

Decirme Beatriz después

que Inés a don Diego amaba...

Eso está mejor, que estaba

que a don Diego quiera Inés.

Disfrazarse cauta ella

con la ropa de Isabel...

Eso afirma, y más la fiel

disculpa de Blanca bella.

Es verdad; loco y cruel

con ella anduve, Chapín.

Fuiste con ella un Caín,

siendo ella un cándido Abel.

¡Maldígate el cielo, amén!

¿Por ella vuelves, villano?

¡O lleve el diablo tu mano,

y a quien más piense también!

¡Ay, Chapín! ¡Ya yo estoy loco!

Bien en tu locura medras,

pues puños tiras por piedras.

Un áspid es cuanto toco,

y en desdicha tan fatal

y tan penoso vaivén,

siento si discurro bien,

lloro si presumo mal.

Pero ¿qué es esto? Vencido

del apacible veneno

de un blando y suave sueño

postrado estoy y rendido.

Ya en vano a valor resiste

su poder; triunfe dichoso,

pues solo tiene reposo

el rato que duerme triste.

Fiera mano, dura y bronca,

dejará ya de pesar

midiéndose ya en no dar

tanto. Mas creo que ronca.

¡Oh, qué ocasión tan ufana

para un soliloquio ardiente!

Que acá también somos gente

y hay mucho que hacer con Juana.

Mas dos tapadas me irritan

que a casa entran con afán;

como de la boca el pan,

el soliloquio me quitan.

¿Está su amo en casa?

Entiendo

que está y no está.

¿Cómo di?

No está, porque no está en sí,

y está, porque está durmiendo.

En aquel cuarto las dos

estaremos de esta suerte,

hasta que su amo despierte.

No es mala traza, por Dios,

la que vuestra luna ordena,

pues se verá en un instante

allí en un cuarto menguante

y aquí en vuestras mangas llena.

Pues nos ve el severo juglar...

Con afanes de ladronas?

es común en las gorronas

poner todas por quitar.

ya vuelva de este bobo,

señora; si me dejaras.

Aunque os quiera ver las caras,

tan caras sois, que es un robo.

Mucho oro en Castilla ha andado

por ver esta maravilla.

Aun por eso hay en Castilla

tanto hombre adelantado.

Al que es conde no responde

jamás mi pecho oportuno.

Eso será cuando alguno

de ti sus reales esconde.

Eso será, y más abajo

su Juanilla, no lo dudo,

que si no huele a menudo,

es porque huele a estropajo.

Todo esto veis en persona,

como caso hacer pudiera

de esa bruja, esa hechicera

fea, calva y mal fregona.

Por vida de...

Ten la furia.

Buen chapín nos has puesto.

Malo por San Lino, es esto.

Mas yo vengaré mi injuria.

Esto ha sido entretenerte,

que yo al punto os conocí.

Con Beatriz estoy allí

hasta que tu amo despierte.

De este valle, de este abismo

huyendo voy con extremo

porque yo mismo me temo,

que he de acabar con mí mismo.

¿De qué nace esa pasión?

¡Ay, don Antonio! ¡Ay, don Diego!

De un volcán, de un Etna, un fuego,

que me abrasa el corazón:

de una pérdida esperanza,

de un amor mal admitido,

de un desprecio, de un olvido,

y de una injusta mudanza.

Será así: mas ¡ay de quien

a vueltas de un desengaño

siente el áspid de un engaño,

y el tósigo de un desdén!

¿Diste el papel a don Diego?

Sí, y acá adentro con él.

Pues este le da, y Laura

a Enrique; y vuélvete luego.

Allí una mujer ahora

tapada entró.

¿Niña, es a mí o a mi amo?

A su señor.

Pues, señora,

¿qué mandáis?

Este papel.

¡Ay, Juana, caso infelice!

Tomad, y donde él os dice

daréis la respuesta de él.

Aguardad.

¿Qué ha de aguardar

que lleva el viento a la que

presto da alas a los pies?

Ansias, un papel le dio.

Señora, oír y callar.

Leed el papel.

Fuera exceso

cuando está mi corazón

pendiente de la atención

de escuchar vuestro suceso.

Pues oiga vuestro desvelo

porque en vos encuentre alivio,

consejo en su desvarío,

y en mis fatigas consuelo.

De don Florencio Contreras,

mi hermano, que quiera el cielo

que ocupe, y pise, de diamante

silla en el celeste imperio;

doña Inés de Altamirano

fue su idolatrado dueño.

¡Válgame el diablo esta Inés!

También acá la tenemos.

A cuya reja una noche

un hombre osado y robusto,

estando hablando con ella,

la muerte le dio, sangriento:

cuánta hoy mi dolor es justo.

Por diligencias que han hecho

no han tenido de él noticias,

para vengar mis deseos.

¡Ay, ay!

¿Qué tienes, Chapín?

Es que ahora, señor, me acuerdo

de un almuerzo que comí

que no quedé satisfecho,

y perdí el ver de flaqueza,

pero ahora con este almuerzo

ya voy abriendo los ojos.

Proseguid, señor don Diego.

Sintió doña Inés su muerte:

mas yo, que el hermoso objeto

de su belleza adoraba,

mientras vivió don Florencio,

secreto tuve mi amor.

Hasta aquí bien vamos, celos.

Amor, hasta aquí bien vamos.

Pero luego que mi afecto

halló el campo libre, hizo

públicos mis pensamientos:

por Beatriz, este sujeto,

pues siendo hermana de Enrique,

claro se conoce el riesgo.

Honesta me favorece,

y yo rendido a su fuego,

salamandra fui en sus llamas;

pero este amor, este extremo,

este afecto, este cariño,

me entibió el raro portento,

de la hermosura de Blanca:

su hermana; que hasta este tiempo,

su belleza no había visto;

en cuya deidad suspenso...

¿Qué te ha dado?

Que habrá dos años y medio

me dieron una sangría

en este tobillo izquierdo

que en ascuas me dejó;

y como he ido enflaqueciendo,

se me ha aflojado la venda,

y me desangro sintiendo,

y he vuelto a perder la mitad.

No hagáis caso de este necio.

Pendiente está toda el alma

de su voz. Juan, pon ojo al cuento:

Solicité sus favores,

dijéronla mis deseos

las lenguas del corazón,

los ojos, digo, pues ellos,

son los que explican del alma,

más claros los sentimientos:

bien los entendió la ingrata,

pero en ella hallé, un despego,

un desagrado, un desvío,

un rigor, una ira, un ceño,

que perdí las esperanzas

de que escuchase mis ruegos.

Pasé algunos días,

confuso, triste, y suspenso.

Hasta que una tarde, en fin,

me escribió un papel, diciendo,

la esperase aquella noche

en Gracia; cuyo precepto

antes que llegase el plazo

rendido, pronto, obedezco.

Allí la hablé algunas veces,

con un modo tan honesto

que jamás quitó

dejar al sol descubierto

de su rostro; enigma que,

hoy la lloro sin remedio:

pues en piélago amoroso,

entre sus favores, ciego,

salgan algunas noches:

pocas Don Enrique fueron,

porque las dichas ausentes

siempre se acaban presto:

hasta que la última de ellas,

cuando esperaba, ¡ay de mí!

a que cariños repita,

a que escuche requiebros;

de su hermana Doña Inés

quejosa me pudo decir:

que aunque no dijo su nombre

fue seña un diamante bello

que la di; cuando seguía

mariposa, luz y incendio:

confeséla que la quise,

mas disculpéme, diciendo:

que viendo su sol después,

se me olvidó aquel lucero:

¡Ah, tirano Amor! me vengué

de tu traición, y mis celos.

que finge a Inés, por Beatriz

duélete Amor de mi ruego.

Don Diego acabad por Dios.

apenas la dije esto:

cuando en vez de hallar caricias,

hallé desaires, desprecios,

furias, rencores, desdenes,

rayos, centellas, y truenos:

no en venganza de su Adonis

pintan tan airada a Venus,

como se mostró esta fiera

al mirar tan manifiesto

el desengaño que busca:

¡qué mucho, qué mucho, ah cielos,

que venganzas fulminase,

quien su agravio estaba oyendo!

a despojarla iba

cuando dos hombres revueltos

rémora fueron del lance:

repitiendo, el uno de ellos:

por vos Señora esta ofensa

castigar osado intento:

¿quién era hombre? pregunto:

¿qué te va, le dije, en esto?

más de lo que vos pensáis

me va, respondió; y yo ciego

de dos dudas y inmutado,

di ensanchas al acero:

huye Blanca; y la Justicia

a las voces acudiendo

fue forzoso el dividirnos,

sin poder yo conocerlos:

pero ¿quién duda, ay de mí,

si a sus palabras atiendo

que su empeño sería, quien,

así volvió por su empeño?

vuelvo al sitio, no hallo a Blanca;

a tu casa después vuelvo,

hállela toda cerrada,

Hallé las puertas cerradas

toda la calle en silencio.

Solicito luego hablarla

en vano son los deseos,

Argos de noche y de día

su calle paseo, siendo

girasol de sus balcones;

si libre de mis recelos

a nadie en ellos descubro

ni a nadie a sus puertas veo,

ni aun desde entonces la cuito,

ni a hablarla después he vuelto;

mas, ¿qué mucho que esto sea,

si en el caso que refiero

ella no andó, con quien

me ha pasado todo esto?

Pues, ¿con quién?

Basilisco que me ha muerto,

más bien que yo de este engaño

os podrá sacar más presto.

Leedlo, pues.

No le dé el gusto.

Lugar me ha de dar de leerlo.

«Cuando el cazador violento

cazar desea algún ave,

le pone un cebo suave

para conseguir su intento.

Yo, señor don Diego, así,

al mirar vuestra tibieza,

sospeché que otra belleza

os apartaría de mí;

y así, por saber la flecha

por quien dejabais mi amor,

cauta y muda, al cazador

hacer quise mi sospecha.

Por Blanca de Altamirano

(pues esta es la dama bella

que sigue la injusta estrella

de vuestro influjo villano)

en Gracia os habló mi amor

y porque más os asombre,

disfrazada con su nombre

justifiqué vuestro error.

Blanca jamás os habló,

ni creo que os vio en su vida;

yo soy la Blanca fingida

y la tapada soy yo.

Sea castigo este engaño

de vuestra aleve mudanza,

y por tan loca esperanza

tomad este desengaño;

y así, para que ignorante

no estéis de quien esto sella,

es vuestra difunta estrella

y la dama del diamante».

¡Ah, brujas!

Calla, villano.

Cómo callar, si reviento,

sino lo digo; Jesús,

gracias a Dios que ya leo,

pues ese papel me trajo

Laurita por el correo.

Doloso amor de mis ansias.

Muere traidor, pues yo muero:

advertencia fue que fuera

de Inés la letra del pliego,

porque a ser de letra mía,

qué hiciera mi hermano abuelo.

Cielos, ¿hay mayor ventura?

Loco estoy con tal contento,

que mi Blanca bella es firme.

Logró Enrique sus deseos.

¿Qué decís, Enrique amigo?

Que es muy justo el sentimiento

que tenéis de asombros tales.

Buscadme por Dios remedio,

ya que veis que no lo hallo.

Ved, ¿en qué serviros puedo?

Que a don Fernando su padre

le digáis quién soy; mis deudos,

mi nobleza, hacienda y partes,

y le pidáis...

¡Qué tormento!

Por dueño del alma a Blanca.

¿Habrá Blancas con más negros?

Aprieta más, enemigo.

No tengas, señora, miedo,

que a buena cepa se arrima

para ingerir el sarmiento.

Esto habéis de hacer por mí.

Mucho es ya mi sufrimiento.

¡Oh, glorias del mundo vanas!

¡Oh, tristes gustos del tiempo,

que servís por instantes,

o a cansar por momentos!

¿De qué sirve el bien al hombre

si es el bien para perderlo,

y el pesar de que le falta

le duplica el sentimiento?

¿De qué me sirvió esta gloria

si a tocarla apenas llego,

cuando esta furia, este espanto

la trocó toda en infierno?

¿No respondéis, don Enrique?

Mi señor, señor don Diego,

si os he de decir verdad

hará mal hombre a ese juego,

porque la polla que entráis,

entráis robando, y sospecho,

que os han de dar un codillo,

fallándoos vuestros deseos;

y así pasad...

¡Ea, calla!

que ya estáis cansado, necio.

Pues, dadme consejo, amigo.

Don Antonio, que está oyendo,

todo el caso, podrá darlo.

Si he de decir lo que siento,

no será nunca ignorancia

darle siempre tiempo al tiempo:

No os entiendo, don Antonio.

Yo os lo diré, que lo entiendo:

¿vos no decís, de que Blanca

nunca un favor os ha hecho?

¿Qué es favor? Si nunca veo

sus ojos claros, serenos;

Pues eso supuesto; y que,

de Amor, el piélago inmenso

de vuestras amantes ansias,

surca, el naufragante leño:

sin el timón de un favor,

no será dictamen necio,

porque a pique no se vaya,

procuréis, rendido, y cuerdo,

el aire de una esperanza

y el norte de sus afectos

que si alcanzáis esta dicha

con más seguro podemos

seguir el rumbo alentados,

poner las proas al puerto:

y si esto no se consigue

y no hubiere otro remedio,

por vos hablaré a su padre,

y en todo haré el orden vuestro.

¡Oh, amigo fiel, y leal,

vida habéis dado a mi aliento!

Dadme los brazos, y a Dios.

¡Oh, quién pedazos en ellos

así os pudiera hacerte! Id con Dios.

De mis iras voy huyendo,

por no ver este enemigo.

Ya en este engaño habréis visto,

que no fue, Enrique, siniestro

el aviso que yo os di.

Sois amigo verdadero:

Chapín, ¿no me das los brazos?

¿Que te abrace? Ahora no quiero:

¿ya no he dicho mil locuras,

en metáfora de necio?

Pero esta es otra jornada:

¡Y val de Dios, qué gesto!

Parece mendigo hinchado

a los soplos de un talego.

Don Enrique, el cielo os guarde,

Blanca, señora, me celo,

no de ese modo te vayas;

pues ¿qué quieres?

Solo quiero,

que me escuches dos palabras,

como no lleguen a serlo

de nuestro difunto amor

yo escucharlas te prometo.

¿Pues que tan presto murió

nuestro amor?

No solo ha muerto,

sino, que ya en el olvido

logra infausto monumento:

¡Tanto rigor, Blanca hermosa!

que yo te agravié, confieso,

pero sentir tu mudanza

muestras son, de que te quiero:

¿Es buen género de amar,

querer matarme a despechos?

Si a mí me dan la noticia,

que tienes amante nuevo,

y que en Gracia las más noches,

logras con él tus empeños,

si a Gracia tus pasos sigo,

si hablando con él te encuentro,

si tu mismo nombre escucho,

si tu mismo coche veo,

si como Blanca le hablas;

si cuanto allí pasa advierto;

y en fin si el engaño ignoro,

¿qué culpa, en culparte, tengo?

No dar crédito a mis voces,

dudar de mi firme pecho,

no admitir satisfacciones,

y sobre todo me quejo,

que yo te buscase humilde,

y tú te huyeses soberbio:

Más bien debes estimar

locos amantes extremos:

¿Y es amor perfecto, dar

a tu enemigo consejo,

que tu dama solicite,

que siga su galanteo,

que procure sus favores?

¿exponerla, y exponerlo,

a que ella tropiece, y caiga,

y a que él logre sus deseos?

¿Esto, si no es villanía,

es fuerza de sufrimiento:

¿qué hiciera el más cuerdo, di?

Lo que hacer debiera el cuerdo

doliéndose de sus penas,

eximirse del peligro;

y si por dicha o desdicha

te sale enemigo cierto

tu dictamen, necio, ¿a quién

te quejarás?

A mí mismo;

pues yo mi propio sepulcro

racional gusano he hecho;

pero, en fin, ¿eres quien eres?

Ahora soy quien soy, ¡ah fiero!

pero ¿quién busca en mujer

firmeza alguna?

Ya entiendo.

Ea, señora, depón

enojos, si estás viendo

el desengaño a tus ojos,

y de Enrique el sentimiento.

No me nombres al ingrato,

que ya su nombre aborrezco.

¿Con mis palabras te vengas?

La ocasión por los cabellos

a las manos se le vino,

y con satírico asco

el alma de tus delirios

te lava volviendo al cuerpo.

Blanca, señora, mi bien,

duélete de mis lamentos.

Irme y dejarte es mejor,

y no hablarte, porque temo

que he de olvidar mis agravios

si a tus razones atiendo;

y así, sin que te pregunte

si estás o no satisfecho,

ni sin saber de quién es

aquel papel que te dieron,

ni a qué efecto te lo escriben,

de ti me voy y huyendo

por no verte, por no oírte,

si es que miro, si es que advierto

que corre riesgo en tu daño,

si te oigo, te hablo, y te veo.

Oye, aguarda; ¡ay infeliz!

Fuese, pero por lo menos

ya quedo con el alivio

que si la pierdo, la pierdo

por mis yerros, pero no

por su culpa ni su yerro.

¿Has visto pelar la barba

del vecino?

Y ¿qué tenemos?

Que eches la tuya en remojo,

y que te apliques el cuento.

A bruja o injerta en varón,

yo te casaré con quien,

y le pondré a tus enojos

después de un dorado arrosto,

que eres pecata mundi,

un parche mihi, por cebo.

Hasta el cuarto de mi hermano

de ti, traidor, vengo huyendo.

Y yo tus pasos siguiendo;

no han de ser, Beatriz, en vano.

Óyeme un instante breve.

Ni una palabra siquiera.

No seas, Beatriz, tan fiera.

Ni tú, ingrato, tan aleve.

No vienen las ansias mías

a repetirte finezas;

no vengo a que mis tristezas,

alegres como solías.

Pues, falso, injusto enemigo,

¿a qué vienes? Di, ¿qué intenta

tu maldad, que por cruenta

a voces pide el castigo?

Solo vengo, Beatriz bella,

pues ya ves mi frenesí,

no a que te quejes de mí,

sino solo de mi estrella;

pues ella es la que me inclina

o la que me influye bien,

a que idolatre el desdén

de Blanca, hermosa y divina.

Y aunque más cuerda procura

argüirme la razón,

me avasalla la pasión,

yo no puedo, Beatriz bella,

oponerme, altivo y loco,

a los hados, ni ir tampoco

contra el poder de una estrella.

Ese es cauto desvarío

que tus astucias previenen,

porque los astros no tienen

poder sobre el albedrío.

De sus ojos los enojos

me arrastran por los cabellos.

No tienen la culpa ellos.

Pues, ¿quién la tiene?

Tus ojos.

Pues ellos, ¿en qué el delito

cometieron? Di, ¿a mis ruegos?

Que a la razón están ciegos,

y linces al apetito.

Concédolo, soy cruel,

y sin duda que estoy loco,

pues viendo el daño que toco

no puedo apartarme de él.

Y así, pues ves mi pasión

y el caso no te fastidia,

deja lidiar a quien lidia

con su misma sinrazón;

que quizá (cosa es segura)

que algún día mi fiereza

eche menos tu firmeza,

y conozca mi locura.

pues y caro tu esperanza

sube a la cumbre del vicio,

yo haré que su precipicio,

encuentre con mi venganza;

y Amor permita, traidor,

en tan injusto vaivén,

que en la boca de un desdén,

halle el premio tu rigor.

plagas ruegas, a quien es

el blanco de las desdichas,

que quieres solo estas dichas,

aquella fingida Inés,

aquella estrella difunta

aquel lucero eclipsado

puede dar: ¿qué te has turbado?

todo, ingrato, se te junta.

todo aleve lo he sabido

nada ignoro; infeliz fui,

lo uno porque lo vi,

y lo otro, porque lo he oído.

yo fui contigo infeliz

y desdichado conmigo.

yo me vengaré, enemigo:

yo lo haré por ti, Beatriz:

válgate Dios, dónde estás

que toda la casa he andado

y en ella no te he encontrado;

mas, ¡ay!

tente, ¿adónde vas?,

a saber qué divertida

estabas; no hubiera entrado.

antes, amiga, has llegado

a no cansar, que por mi vida

te lo estimo.

es ya hora

que me vaya, que no es bien

que yo esté aquí más.

¡Oh, quién

hablar pudiera!

señora,

sea caso el verme, o asombra,

yo me iré; hermoso arrebol,

que habiendo venido el sol,

es bien, se ausente la sombra.

Antes pues esta ocasión,

ha logrado mi paciencia,

dándome Beatriz licencia,

una queja con razón

os daré:

¿vos queja a mí?

y con muy justos enojos.

pues, ¿en qué, tus bellos ojos

hermosa Blanca ofendí?

decidme; ¿es justo que os halle

el día, y la noche, cierta

Aduana de mi puerta

y registro de mi calle?

¿qué tenéis vos que mirar

mis balcones y ventanas,

que a sus luces soberanas

aun no se les da lugar

para registrar su esfera?

¿qué tenéis vos que seguir

mis pasos? ni que inquirir

si vengo, o si salgo fuera;

decidme, ¿qué pretendéis?

¿qué buscáis?, ¿qué prevenís?

que no sé cuándo dormís,

ni yo sé cuándo coméis:

esto es fuerza de locura,

o poder de necedad,

ya lo ve, la liviandad,

y aun mi padre lo censura,

y tanto, que ayer, furioso,

vengativo, airado y fuerte,

a Inés y a mí darnos muerte,

quiso altivo y rigoroso:

y con muy justa razón,

pues quien lo viere dirá

que nosotras (claro está)

somos quien da la ocasión:

esto así, señor don Diego,

os suplico en cortesía

dejéis tan necia porfía,

y que tengáis más sosiego.

Pero si acaso imprudente,

atrevido, vano y loco,

no cesáis en lo que os toco;

viví ese fénix ardiente,

que en el cuarto pavimento,

con flamígeros ensayos,

para alimentar sus rayos,

son sus rayos su alimento:

que exhale vivas centellas,

del incendio de mis ojos,

y vengando mi enojo,

abrasen vuestras querellas.

Señora, tu hermano...

Difunta estoy.

Yo sin vida.

¿Quién es la lengua atrevida

que en mi cuarto da estas voces?

¿Vos aquí, cuando os dejé

en la calle?

¡Ay infeliz!

¿Aquí estas damas? Beatriz,

¿qué es esto?

Yo os lo diré.

Verán y con qué denuedo

todo lo quita al revés,

yo apuesto que sale Inés

a danzar en este enredo.

Apenas tan sin sosiego

esta mañana saliste,

cuando apresurado y triste

volvió aquí el señor don Diego.

Por ti preguntó a Ysabel

y al oír que habías salido,

dijo atento y advertido;

es preciso que un papel

que a Enrique poco ha entregué

me lo dé; que así conviene

al cuidado, y mientras viene,

en su cuarto aguardaré:

pero apenas lo hizo así,

cuando furiosas y osadas,

estas dos damas tapadas

tras él entraron aquí.

Y con suspiros veloces,

sí con voces descompuestas

no sé yo de qué protestas

se quejaban, a cuyas voces

me fue preciso el salir;

pues de estas damas la una,

quejándote a su fortuna;

pudo entre el llanto decir,

con congoja y aflicción:

«Caballero fementido,

¿cómo así das al olvido

mi decoro y opinión?

Ya sé yo quién es la bella

deidad, a quien girasol

adoras por fijo sol,

y a mí por errante estrella;

pero viven esos rojos

lucientes claros del cielo

que a seguir va tu desvelo;

yo vengaré mis enojos».

Esto, Enrique, es lo que aquí

ha pasado; y porque no

entiendo estos lances yo,

ni son lances para mí,

con tu venida, ya ves,

que estoy aquí por demás;

y si quieres saber más,

que te lo digan los tres.

¡Oh, qué cinturón de bota,

y verse en este fuego pienso

que si sopla más el viento,

no es por falta de pelota!

¡Vida, papel tan fatal

me da en tan duro vaivén!

¡Que el papel que fue mi bien

sea causa de mi mal!

Enrique, lid tan cruel

perdonad, si hay en mí culpa.

Ya he admitido la disculpa,

y así, tomad el papel.

Mirad, que estáis engañado,

que este, Enrique, no es el mío.

¿Cómo no?

No es desvarío;

pues este dice: «En el prado,

don Enrique, a la oración

aguardaréis a una dama

cuya vida, honor, y fama

fía de vuestra atención»;

porque tiene...

Bien está,

que eso no es aquí del caso;

ya doy por dicha el acaso,

pues lo que dice sé ya

el papel, que creí cierto.

Que esto se le olvidaba

yo también lo deseaba,

pues el deseo me ha muerto.

El papel que la tapada

me dio, es este; ¿quién será?

¿Quién lo escribe?

Eso dirá

allá el fin de esta jornada.

Pues tomad vuestro papel,

y dadme el mío, don Diego.

¡Un Vesubio, un Etna, un fuego,

siento en el pecho! ¡Ay, cruel!

Señor don Enrique, aquí

perdonad mi atrevimiento;

que mi justo sentimiento

es el que me arrastra así;

pero a este alevoso advierto

que si sigue su esperanza...

que en una justa venganza

viva su castigo cierto.

¡Don Diego, qué ha sido esto!

¿Qué ha de ser? Resolución

de una celosa pasión,

o por decirlo más presto;

si acierto a decir lo que hablo,

de Inés la locura es.

Imposible es, que esta Inés,

deje de ser algún diablo.

Sigue Enrique mi desvelo;

pues, en tan tristes porfías,

solo en ti, las ansias mías,

hallan alivio y consuelo.

Amor, dame un breve espacio,

dame un instante lugar,

porque hay mucho que mirar,

y que mirar muy despacio.

Si mi honor; pero ¿qué digo?

selle mi atrevido labio,

que esa antorcha esclarecida

no es más pura; ¡oh, papel fuerte!

¿para qué me das la muerte,

cuando me has dado la vida?

Ven, chapín; pues noche y día

das a mis disgustos, gustos.

¡Oh, mal hayan tus disgustos

pues son tan a costa mía!

¿Dónde me lleváis, cuidados?

¿Dónde me traéis, angustias?

¿Dónde me guiáis, recelos?

¿Y tú, inconstante fortuna,

dónde mis pasos conduces?

¿Y adónde la nave augusta

me dirige de mi honor?

Que entre las ondas confusas

de un precipitado vulgo,

desatadas lenguas caducas,

si no se anega, zozobra,

y si se salva, fluctúa.

¡Oh clara luz del honor,

que bien te llamó leydura

quien supo, que en la mujer,

todo tu blasón se funda!

Dos hijas; ¡ah, cielo santo!

me diste hermosas; ¿quién duda,

que está más cercano el riesgo,

donde vive la hermosura?

Hermosas son; otra vez

vuelve a repetir la muda

sospecha, que el corazón,

tan en sí mismo sepulta:

que para subirla al labio

tanto se asombra, y se turba,

que la pronuncia, e ignora

si la calla, o la pronuncia.

Para el entendido basta

lo que he dicho, si consulta

que una mujer rica, y noble,

y hermosa; si está de suya

vanidad, del hombre ciega,

entre tantas, si habría alguna

que codicie dicha tanta:

dígalo el ansia importuna

de don Diego de Contreras,

pues con la noche madruga

y con el día, anochece;

viva estatua, espía muda

de mis puertas y ventanas;

no porque en mis hijas nunca;...

pero qué digo? estoy loco!

cómo mi duda esto apunta,

cuando son Blanca, y Inés,

hijas de la grana Augusta,

que esmalta mis nobles venas,

y en mi pecho se sepulta.

Mas ay de mí, que es de vidrio

la frágil arquitectura

de la mujer, y al más leve

aliento, o a la ternura

de el más débil soplo humano,

si no se quiebra, se ensucia.

bien pudiera, castigando

de don Diego la locura

deshacer el vapor denso

de su osadía, si juzga

empañar el cristal terso

de el espejo que me alumbra.

Cordura fuera imprudente

pero fuera más cordura

buscar advertido un medio,

que a tranquila paz reduzca,

esta tempestad que ya

tantas borrascas anuncia.

este es; pero divertido

en mis ideas confusas

a las puertas de don Diego

he llegado; Amor ayuda

mis intentos, pues ya ves,

que nobles tu bien procuran.

de vuestro papel llamado,

de vuestras señas traído

si de la hora advertido

ya estoy señora en el prado;

decid pues vuestro cuidado,

si mi nobleza os asienta.

Una mujer soy, que intenta

confiar de vos su honor,

porque está en el mar de Amor

corriendo todo tormenta:

si palabra me dais

de valerme, podré a vos

descubrirme;

Ansí por Dios

os lo juro; no encubráis

cosa alguna; pues ya estáis

segura:

pues a su vuelo

me quita vida, y reposo,

hoy don Diego de Contreras,

que con astucias severas,

me niega la fe de esposo:

a Blanca hermosa homicida

afirma su ciega pasión

por ellas la obligación

que me debéis, ingrato, olvida:

y ansí os suplico afligida

que vuestro valor se aplique

a ampararme, don Enrique,

que en los nobles como vos

es propio valer, ¡ay Dios!

un honor, que se va a pique.

Todo el prado he discurrido,

y a Enrique no encuentro ya,

mas, ¡ay, cielos!, allí está

con la dama divertido:

aplica, Juana, el oído

por si algo entender se deja;

ya he puesto a tiro la oreja.

Yo os doy la palabra aquí

de que por vos, y por mí,

satisfaga vuestra queja.

¿Ah, señora ninfa?

¿Qué?

Quisiera decirla...

Di.

Siquiera admitirme...

Sí.

¿Y labra ser firme?

Fe.

Pues, ¿qué letra elige?

De.

Pues empiezo a darla...

Da.

Una bofetada...

Ta.

¿No podré yo darla?

No.

¿Quién podrá estorbarlo?

Yo.

Pues ya no la quiero.

Ya.

Sí, porque nunca jamás

quieren damas mil extremos

que suelten al que da menos,

y agarran al que da más.

Pues que en ampararme estás;

al ciego malvado Cupido,

que en fe de esposo y marido

me dio; cariñoso, y fiel,

reconvenidle con él,

si lo negare atrevido:

por hoy ya mi honor, y albedrío

hoy le consagro a tu fe.

Yo por tu honor miraré

tanto, cual si fuera mío.

Así en tu valor lo fío

con que voy, Enrique, ufana

que mi esperanza no es vana

si es que advierte tu favor,

que en mirar hoy por mi honor

miras por el de tu hermana.

Esto solo...

Di, mis enojos.

Ver querría...

¡Qué mohínas!

Para qué acá...

¡Qué espinas!

De todo junto...

¡Qué abrojos!

De quitarme los enojos

son estos los beneficios,

o son estos los servicios

que tu afecto solicita

para que el yerro remita

de tus ingratos precipicios.

Blanca, señora, mi bien,

¿tú aquí?

¿Cómo?

Pues, ¿qué imaginas?

Estas son celosas minas,

que lo más oculto ven.

y pues ya lo has visto, ven

Juana; y deja a un traidor

que mire por el honor

de aquella afligida llama,

que por un papel le llama,

para hacerle este favor.

aguarda, espera; ¡oh cruel

suerte mía!

ten la mano.

tú me has de pagar villano

los efectos de el papel

pues tú le has dicho, lo que él

contenía.

¡ay tal pesar!

rebiente por un azar

si he dicho tal.

pues ya dudo,

él cómo saberlo pudo.

pues vuelve a preguntar

a quien causa tanto enredo

y a Inés, hazle esa propuesta

que ella te dará respuesta;

vamos Chapín, por si puedo

aquietar tanto enojo y miedo

y sosegar tal querella;

y porque esta mujer tan bella

me pareció; que en tal calma,

a no tener Blanca el alma

se la hubiera dado a ella.

Como la fiera, que en el coso herida

engañada, en las sombras de una suerte,

es cada golpe, un pasmo de la muerte,

si cada amago, un rayo de la vida:

como el áspid mortal, que comprimida,

siente la dura pues de planta fuerte,

que sus iras, en tósigo convierte,

y en un mirar, vomita un homicida:

yo de este modo ansí, cruel, y altiva

fiera seré acosada vigorosa,

víbora seré ardiente vengativa,

flecha seré exhalada venenosa,

disparada seré, centella viva,

porque en fin soy mujer, y estoy celosa:

Señora por Dios te pido

que sosiegues

estoy loca

pues no ha sido dicha poca

no haya tu padre venido:

dicha es, que en algo piadosa

esté mi estrella este día:

que por ser estrella, y mía

toda avía estar dudosa:

quién será, decidme cielos

aquella mujer; (¡qué horror!)

que ha convertido mi amor,

en un abismo de celos.

Señora deja eso a un lado

aunque hacerlo, no te cuadre,

y dime, qué trae tu padre,

que en todo el día ha parado:

que mi sospecha acredita

de ver tan estraña moda

o en casa tenemos boda

o alguna grave visita:

todo es un caos vigoroso

para mí todo es veneno,

ardo, lloro, siento, peno

sin sosiego ni reposo:

dame una silla, que creo

que de la lucha rendida

con un sueño me convida

apacible el Dios Morfeo.

¿Miraste, Chapín, primero

si alguien nos advirtió entrar?

Eso, írselo a preguntar

al lacayo, o al cochero,

pues poniendo a pique el coche

estaban en el zaguán;

divertidos con su afán,

las sombras de la noche

no harían, quizá, reparo.

Reparo muy malo fuera.

Ya en la soberana esfera

de el sol estamos: qué claro,

allí luciente y qué hermoso

entre vivientes enlaces

entrega al sueño sus haces:

¡oh dichoso Dios, dichoso

tú, que en apacible guerra

gozando estás sin desvelo

la flor más pura de el cielo,

la mejor luz de la tierra!

Guardaránla mis alientos

el sueño; duerma segura;

que dormida una hermosura

causa mil atrevimientos.

Pues esta ocasión, en fin,

logra mi amor centinela,

un soliloquio de suela

quiero hacer sobre un chapín;

pero este Perseo gentil,

hábil correo de Amor,

tratarle será mejor,

pues no es noble, como a civil.

Esos sonoros desdoros

con que triunfas de mis bastos,

lo que para mí son bastos

para ti siempre son oros.

Infame, ¿si me has oído

la razón; mi queja aprueba?

No tienes que hacer la prueba

que ya en la cuenta he caído.

Pues ¿has caído? ¡Por Dios!

¿Para qué es tan masculino?

Es que el sexo femenino

me ha hecho común de dos.

¡Ay encendidos hielos!

¡Ay helados incendios, duros celos!

¡Ay Enrique alevoso!

¡Oh, mío a ser constante y no alevoso

allá de el mejor astro

yo te erigiera estatua de alabastro!

Mas quita, quita, altivo,

de mi pecho ese acero vengativo,

no me des riguroso al ajeno,

contra mi gusto, aborrecido esposo.

Déjame, sueño cruento,

que me has quitado el reposo;

no harás que a fiero esposo

mi padre altivo insistiendo,

contra mi gusto me daba.

y que al ver mi inobediencia

de un acero a la violencia

mi voluntad entregara.

¿Pero quién, Juana, aquí ahora

se quejará?

¡Oh falso dueño!

Quien como tú siente el sueño,

y quien como tú lo llora.

Y quien entre esos agüeros,

al ver tan triste bambolla,

porque no os faltase olla,

os ponía mil pucheros.

Sombra, enigma, encanto, horror,

si todo junto no lo eres,

¿qué me buscas? ¿Qué me quieres?

Morir, Blanca, a tu rigor.

¿Cómo, Juana, has permitido

que entrase este aleve aquí?

No culpes a Juana; a mí,

sí, que la culpa he tenido.

pues viene aquí mi afición

a satisfacer tu enojo.

¿A la traición de tu arrojo

puede haber satisfacción?

Sí, tengo.

Será con arte,

pues has tenido lugar,

para poder estudiar

modos con que disculparte;

y supuesto que los que inventas,

si no los sé, no los dudo,

porque esté tu labio mudo,

o por ahorrarte que mientas,

y no añadas culpa a culpa,

yo quiero en tan duro abismo

a mí misma, por ti mismo

darme, ingrato, la disculpa.

Dirás, que mi hermana Inés

de don Diego enamorada,

celosa y desesperada

de su trato descortés,

te fue a pedir, que piadoso

de tu valor asistida,

que a don Diego su homicida

hicieses su ilustre esposo.

Y tú como caballero,

valiente, cortés y amante,

quisiste ofrecerte al instante

con tu brazo y con tu acero,

a su favor; ¿no es esto así?

¿Y el papel que te escribió,

no fue para esto? ¿No

fuiste luego al Prado? Sí.

¿Me dirás tú, no son suyas

estas palabras? ¿No es esta

la prevenida respuesta?

Y ella con las armas tuyas

tan sátira te embiste

que con agudos estilos,

a ti, por los mismos filos,

te hieres que tú la heriste.

¿No respondes, di?

Has dado

al dicho cuanto pasó.

¿Qué he de responderte yo?

¿Conque Inés fue?

¿Quién lo duda?

Ya esta nave dio el través

en el golfo del engaño.

pues por salvarse del daño

el puerto busca de Inés.

A decir cuanto ha pasado

con Enrique a Blanca bella

vengo aquí, pero con ella

allí está; y hacer cuidado,

pues mientras se va, escondida

aquí estaré, y perdiendo el seso

que ande una dama de peso

como tú tan sin medida.

Y tú, si embustes no fraguas,

¿con quién hablabas, pregunto?

Con una bruja con unto,

con un sabañón con naguas,

un esqueleto con voz,

un imperfecto, cada uno,

una puente sin estribos,

y una escopeta sin coz.

¿Tan seguido este estropajo

era?

Te aseguro, Juana,

que la creyera campana

a haber sonado el badajo.

El mismo papel afirme

mi verdad.

Afuera cruz,

que quiero ver el papel,

aunque mis celos confirme.

Luisa, Juana, con presteza

llegad una luz aquí.

Mi padre es, ¡ay de mí!

Pues, señor, presto esta pieza

será de los dos asilo.

Nada te cause recelo.

El alma tengo de un pelo.

Y yo el corazón de un hilo.

Perdonad, señor don Diego,

porque está toda la casa,

como veis, sin prevenciones.

Pues si está tan adornada

sin prevenilla, ¿qué fuera

si prevenida la hallara?

Mostraréis mucha merced;

no te vayas, hija, aguarda,

que yo vengo en busca tuya.

No admires el que me vaya,

que esta visita, señor,

es para mí muy extraña.

No lo dudo yo, señora,

pero en los brazos del alba,

cuando más claro y hermoso

florido el sol se levanta,

atrevida nube densa

de los vientos agitada,

frente a frente se le pone,

y bebiéndose la grana,

toda de arrebol se enciende,

y mariposa abrasada,

consumiéndose en sí misma,

su atrevimiento así paga.

Yo de esta suerte, señora,

soy la nube que arrojada

descuento de mis deseos

desaire de mi esperanza,

al Sol de vuestra hermosura,

hoy me opongo cara a cara.

Mas ya herido de sus rayos

al impulso de sus llamas,

hecho el pecho un Mongibelo.

Lo que a la nube repara

justo premio a mi osadía;

pero más mérito alcanza

aquel que conoce el riesgo

y en el riesgo no repara.

Pero a vuestros pies rendido