Texte numérique de Los tràbàjos de Job

¡Viva Job, nuestro rey,

y sus amigos!

De su cetro laurel sirvan testigos,

que Baldad, Elifaz y Sofar, viva,

cantando su amistad la fama altiva,

de sus nobles vasallos,

pues se aumentan mis glorias en sus rayos.

Hoy se sube la nuestra a las estrellas,

pues luz recibe de estas luces bellas,

y como mayor aurora del oriente,

los rayos de este sol resplandecientes,

en tus amigos tres comunicados,

lucirán, a pesar de los nublados

con que la envidia oscurecerte espera.

No da tanto esplendor la cuarta esfera,

siendo blandón a cielos, signos, globos,

como tu nombre da, que en alabos,

con caracteres de oro el mundo escribe.

Solo en vuestra amistad glorioso vive;

pues por ella, la fama en trompas de oro

le hace inmortal de Cáucaso al Peloro.

En todos los contornos vecinos

has de quedar, para que más famoso

sea nuestro renombre.

haciendo por ti eterno nuestro nombre.

Y así, tantas ventajas confesando,

pues la hora de partir se va llegando,

bendición y licencia te pedimos.

Si por amistad tanta en ti vivimos,

contigo (aunque partimos) nos quedamos;

cuatro en un corazón y un alma estamos

más conformes y unidos

que los cielos lo están (si divididos).

Eso facilitar vuestra partida

conmigo solo puede,

cuando al morir el sentimiento excede.

Partid felizmente,

pues sois de la amistad tan fiel invento,

asido en el escollo de mi pecho;

y renovad en él el lazo estrecho

y, en Dios fiando de nuevo,

en un constante amor os aseguro.

Hermosa Dina, que de tal grandeza

sola mereces serlo, esa belleza

de tanto sol aurora,

Diana que sus rayos atesora,

pues de Dina a Diana

una letra tan sola os deshermana,

gozéis la compañía

de Job, mientras el sol dé luz al día:

y veáis de los hijos dulces frutos,

y a estos todos den tardos tributos,

para que, viendo nietos, de sus nietos

los laureles de acá, por los perfetos

troquéis con alegría,

pues no menos del cielo el alma fía.

Él, Elifaz, vuestros intentos guíe,

y esto a mi amistad también se fíe,

como vuestro valor grande merece.

Mirad que se hace tarde.

No os ofrece

nada mi amor, ¿tan corta la partida?

Guarde Dios, bella Dina.

Él os dé vida.

Los efectos de la ausencia dan señales.

Tienes razón, que dignos de honras tales

son Elifaz, y Amaldad, y Alsofar, cierto,

buenos nombres; notable desacierto.

Ya, pardiez, pues metí mi cucharada,

y os lo he de decir, si no se enfada

señor Job, señora Dina:

ya saben lo que pasa con Marina,

que me han prometido,

luego que los amigos se hayan ido,

unirme a una pollera tan suave;

ya el caso en Hus se sabe,

y aunque ella no es del huso muy amiga,

tienen sus efectos liga;

al fin hemos nacido para en uno,

como Corón la ruda, y ovejuno,

el peral y la pera,

la flor y primavera,

güeya y güey, burro y burra;

y así, si no quisieren que me aburra,

y haga algún mal guisado,

y a ella y a mí nos saquen de pecado.

Digo, Mino, que es justo,

y yo a la voluntad de Job me ajusto.

Ajuar a Marina le prometo.

Yo por vuestro respeto

cosa daré a Marina,

que es otra, que la ama Dina.

Ya dirijo cien ovejas

de encrespados, cándidos guedejos,

dos bueyes y un pollino,

y ha de haber carne, pan y vino

que fuere necesario en esta boda.

¡Qué presto al dar tu gusto se acomoda,

pues estás ocasiones deseando

en que ir desperdiciando

la hacienda, que se gana tan despacio!

¿Por qué no le ofreciste tu palacio,

camellos y ganado?

Con mucho menos, ¿no tenía sobrado,

cuando tienes siete hijos y tres hijas?

No tan justas acciones me corrijas,

por servirle lo hice. Alarga el pecho.

¿Por mí dais vuestra hacienda?

Ya está hecho.

Si Dios, Dina, nos da por uno ciento,

¿he de ser yo en volvérselo avariento?

Si siete mil ovejas me ha prestado,

cuando con dos mil tenía sobrado;

tres mil camellos, cuando diez bastaran;

mil bueyes, cuando en veinte me sobraran;

quinientas asnas, cuando bastan treinta,

y dello le he de dar estrecha cuenta,

¿no es mejor, dime, que en tan grande cargo

lleve estas cien ovejas de descargo,

porque el alcance venga allí a ser menos?

Diez hijos tienes, pero son tan buenos,

que el gusto tienen en el mío colmado,

y esto en mi nombre y en el suyo he dado.

Dios se lo pague, en muchísimo aumentando

su hacienda cada día, pues parece

que al paso que lo da, Dios se lo aumenta.

Pobres, que tiene Dios libro de cuenta,

y despacha libranza cada día

en mí, su mayordomo, de quien fía

de sus huérfanos pobres el sustento,

siendo tan puntual en el asiento

de lo que por el pobre en mí recibe,

que aun no es de edad un bien, cuando él lo escribe;

que como ve mi voluntad y pecho,

suele el deseo pasar plaza de hecho,

porque no necesita de mis dones

quien come por ambrosia corazones.

Necesitan de siervos y de ovejas.

Que comen el sudor de mis guedejas.

¡Oh, qué tal es! Sin duda lleva talle

de quitarme de bien, quiero aguijalle.

Dos veces da el mesmo quien da luego.

¡Oh, quién a ti te diera a tu dino ruego!

Tienes razón, en dando la comida

que está para los pobres prevenida,

trataré de las bodas luego al punto,

y llevará el doble todo junto.

Pues voy a la cocina

a aprestar la comida, y a Marina

diré mi ofrecimiento.

No quepo en mi pellejo de contento.

Dina hermosa, serenad

esos eclipsados soles,

pues no fío de sus arreboles

prometer oscuridad:

Restituid a la beldad

nácares, nieve y carmín,

no hagáis del zafir jazmín,

ni violetas del coral,

que airado, parece mal

el más bello querubín.

Si de la tierra salimos,

desnudos, y a ella volvemos

así, de lo demás tenemos

todo cuanto aquí adquirimos

de Dios bienes recibimos

no dados, sino prestados

en la piedad vinculados

luego si él envía por ellos

y queremos retenellos

o es fuerza que sean sueltados

¿Por qué piensas que me da

Dios esta riqueza a mí?

por probar mi pecho aquí,

y ver lo que en mí se halla:

en cualquiera pobre está

su Majestad ocultada

pues a con tanta aldabada

llama, y no le abro; como

para más de mayordomo

con tanta hacienda otorgada.

Todo cuanto al rico sobra

es del pobre, esto es verdad

que es una propiedad

en que Dios los juros cobra

yo pago con la zozobra

de los también criados

me envía maltratados

uno y otro cobrador

fuerza es que cobre el Señor

sus bienes tiranizados

¡ah! si de comer doy

a los pobres cada día

pago mi hacienda y familia

fiel despensero soy

y en obligación le estoy

pues cuando hacerlo pudo

más título en que me escudo

a mí me quiso elegir

dando de comer y vestir

por mí al hambriento y desnudo

No es señor mi sentimiento

de ver que a los pobres dais

limosna, cuando obráis

cual de sí por uno ciento:

tampoco aquejar intento

de vos tan noble virtud

mas ay, tan grande inquietud

como os causa esa piedad

dad limosna, mas mirad

que arriesgáis vuestra salud

Un hombre en edad anciana

como un día y otro día,

a horas que cenar podía

por una acción quizá vana

que sale a la barbacana

de macizo y fuerte muro

hallara apoyo seguro

adonde repita alabos

la piedra, que en unos grabos

solamente le aseguro?

si mil ovejas sobran

diez camellos, veinte bueyes

y treinta asnos, a dos reyes

que en Huz, el laurel cobran

los que en el puerto zozobran

el que mieses ricos aran

que si huérfanos quedaran

diez hijos, que en dos costan

como pobres buscaran

parientes que les amparen

¿Qué piensas Dina que tiene

cuando oro y plata le sobre

mas el rico, que no el pobre?

lo que adarvar mas le viene:

que el cielo, que previene

igualar nuestros estados

carga al rico de cuidados

de soberbia, de imprudencia

y al pobre le da paciencia

que son males desgraciados

y así, donde hay más riqueza,

son más los que la malgastan

y riquezas, que contrastan

la humana naturaleza.

No he de darlos en oprobio

a vuestros hijos, señora;

el dar a pobres ahora,

más sembrar para coger,

un ganar en el perder,

un mal que el bien atesora.

Vuestros hijos, señor, van

a una huelga, y me han pedido

la licencia que ahora os pido.

¿Por qué a esta quinta van

(¡ay, cielos!) y volverán?

Yo presumo que sí.

Parece que lo sentí.

Si vos, señora, le distes,

mal en pedírmela hicistes;

por ellos quiero ahora

sacrificar, y gastarán

mis pobres, y en ellos Dios

contentos...

Mi gusto está en vos.

Y en vos mis glorias están.

Vamos, pues, mayoral.

Venid, verde primavera.

Vos, mi cielo.

Vos, mi esfera.

Mi sol, vos.

Vos, mi lucero.

Con vos, ¿qué más glorias quiero?

Con vos, ¿qué más bien se espera?

Salí de los centros del orbe,

mil abortos de la tierra,

mil arcadas del cerbero,

con que me arroja acá fuera,

salgo a ver la luz del sol

de mis confusas tinieblas,

de mis sulfúreas estancias,

y de mis lóbregas cuevas,

donde no contento Dios

que por edades eternas

viva de mi silla ausente,

aun en ellas no me deja.

Porque no sé qué premisas,

si no son ciertas sospechas,

tengo de mayores daños

y de más nuevas tragedias,

veo alegrarse los cielos

con nuevo esplendor la esfera,

tratables los elementos,

la región vaga llena

de mil músicas canoras;

esta desbocada fiera

del mar no ruge cual suele,

baño de leche se muestra;

gala tierra alegre viste,

sus árboles de libreas

varios; los valles y prados,

cornucopias de Amaltea

vierten en ricos pensiles.

Los céfiros lisonjean

las flores, y los favonios

del mundo al Bóreas destierran,

¿qué es esta tan impensada

alegría...?

¡Oh, fiera!

¿De dónde vienes?

(¿No acaso me pregunta?

¿Qué he de decir?) He corrido

por montes, mares y tierra.

¿Viste a mi amigo Job?

(Aun deshacerle quisiera,

si pudiera.) Ya le he visto.

¿No admiraste mi inocencia?

¿No te espantó mi virtud?

¿Tiene algún hombre la tierra

tan justo, tan temeroso

de mí, y mi justicia eterna?

¿Por ventura Job lo hace

de balde, si tú le llenas

de lana y reses los campos,

de yerba y heno las vegas,

de leche y queso las chozas,

de trigo y paja las eras,

de uvas rubias los lagares?

¿De qué te espantas, que sea

bueno Job? En males si convirtieras

en trabajos y aflicciones,

y con ellas le midieras,

fuera de admirar; ¿cuál dices

que en la adversidad se prueban

y no en las prosperidades

los hombres? Y si me dieras

licencia para afligirle,

a diligencias pequeñas

vieras lo que en él tenías.

Pues ve y ostenta tus fuerzas

con él, pero ve advertido

que su cuerpo se reserva

de tu brazo.

Ya verás

cuán otras son sus proezas,

cuán tímido su valor

y sus virtudes, cuán muertas.

Parte a probarle, que fío

mucho mayores empresas

de su valor.

Y verás

que es Job deleznable tierra.

De los pobres la comida

esté, Marina, aprestada,

porque es la postrer jornada

de mi gloria y de mi vida.

¿Qué es eso?

¿Qué es? Perra,

solo a que coman los pobres

Job gasta, que es un asombro.

Y de la misma manera

que primero te he entendido...

Pues harto claro te he hablado,

digo, que en sabiendo dar

la comida, tu marido

he de ser, y así lo ha dicho

señor.

Y a lo recabado,

con mi amo asno albardado.

Marina, lo dicho dicho;

yo te pedí por mujer

a mi amo, y él me dio

palabra.

¿Te la ha dado?

Pues, ¿a mí no se ha de dar?

¡Ay, Marina! Un gran ruido

suena dentro en la cocina.

Ve a mirar tú lo que es.

¡Ay, mezquina!

¿Qué hace?

No sé qué ha sido;

que, sin ser perro o gato,

si no es la gata raposa,

ni ha quedado olla con olla,

ni queda plato con plato.

Entra y mira lo que es.

¿Yo?

Barrabás querrá mirallo.

Gentil gallina.

¿Qué gallo

en otro corral canta?

De mis haciendas apartadas

cien leguas, ¿dos nuevas

que a la par juntas llegan?

¿Contadas, señor?

Contadas.

Mas ¿qué es aquello, Marina,

que de noche

andan juntos, y no asmo

que aquí, en toda la oficina...

¿Cielos, qué sombra es aquella?

¡Qué sombra, esposo querido!

Acaso superior ha sido.

De quitarnos, nos degüella.

Dame una espada.

Señor...

Yo he de entrar a ver lo que es.

Yo no, me da un susto el corpus.

Ve con el señor.

¿El temor?

Es mayor, señor, en mí.

Todo lo he descudriñado,

toda la casa he mirado

y nada hallo, pues ¿qué vi?

Una sombra.

Qué ilusión.

Ay, Dina,

sin duda, Señor,

la sombra que es adivina

mi flaca imaginación

obra del demonio ha sido

por quitarnos la comida

de los pobres; y en mi vida

tan buena la he prevenido.

Saquen la misma mesa,

que conmigo han de comer.

¿Eso un rey tiene de haber?

De que no los hay mejores

del mundo en esta ocasión.

Ya tienes la mesa aquí.

Lo mismo que me temí

me hace el Dios severa acción,

pero a la vida no llego.

Mesas, platos volarán,

mesa, manteles, pan,

vuelan por el aire.

¡Fuego!

no he de dejar cosa alguna

de cuantas su hacienda encierra;

trague el mar, tiemble la tierra,

quede ya vaso de ceniza.

¡Un olor de aquese polvo

anda por aquí, señor!

Para ahora es el valor.

¿No te sucedió tal vez,

Dina, en un profundo sueño,

parecerte que mirabas

cosas con que te asombrabas,

llena de tu propio ceño,

y en medio de aquel pavor,

horror, sombras de muerte,

en ti misma, parecerte

que soñabas, y el temor,

ir perdiendo de aquel modo,

pensando ser aparente

lo que juzgabas presente,

ver al fin llano todo?

Pues del mismo modo ha sido

en mí, cuanto aquí ha pasado,

mil asombros he soñado:

mas en tal sueño advertido

que toda una sombra fue

cuanto me causó desvelo,

porque para mí es consuelo

fío, que aquesto soñé.

Pues si el hereje ha llevado

de los pobres, la comida,

y la mesa prevenida,

piensas haberlo soñado.

Yo sueño una sombra, y advierte,

pero no sueño, que es fuerte.

que la ganancia de esta deuda

ve que es daño irreparable.

Y a la quinta me voy,

con tus hijos a comer,

porque a este paso ha de ser

veneno la comida.

Cóbrate, amado señor,

no te inquiete una comida.

¡Ay, Dina! ¡Ay, prenda querida!

Que mayor es mi temor

cuando miro, cuando advierto...

¿Está mi señor aquí?

Aquí estoy, ¿qué tienes, di?

Traigo el espíritu muerto.

Todos tus bueyes arando

estaban, y allí paciendo

las asnas, cuando el estruendo

de las armas reparando

vi; que crueles sabeos

a tus quinteros mataron,

y el ganado se llevaron

por destrozos y trofeos,

sin que del fiero fracaso

escapase más que yo.

¿No dije, Dina, que no

lo decía de mi acaso?

¡Señor!

¿Qué tienes, amigo?

Fuego del cielo ha bajado,

y de todo tu ganado

y pastores (¡fiero enojo!)

no ha quedado cosa en pie,

todo queda hecho carbón,

sino yo solo.

Ellos son

los dueños, y maginé

las siete mil ovejas que di

amigo, también murieron.

No, señor, no perecieron

por estar lejos de allí.

Mira cómo no se pierde,

Dina, lo que a Dios se da.

En tus campos no abrasa,

señor, una hoja verde.

En tres partes divididos

los caldeos y llegaron,

tus camellos se llevaron

dejando muchos perdidos,

a tus pastores, y yo

escapé a darte la nueva.

No es, amigo, cosa nueva

que del cielo procedió.

Señor, como triste huyo,

viendo lo que acá pasaba

a la quinta, donde estaba

tu familia; apenas yo

la comida y rica mesa,

tus hijos, hijas comiendo,

a ella me llego, pretendiendo

alcanzar alguna presa,

cuando ya el hambre picaba

que con lo acá sucedido,

y apenas hube comido

un infelice bocado,

cuando un viento de repente

toda la casa cogió

y tan presto la aplomó

que mató toda la gente

que allí estaba, sin dejar

criado ni mamante vivo,

y yo con el excesivo

dolor, te he venido a dar

cuenta, que he perdido todo,

mi comida también huér-

fano, pues comer pensé

y me he quedado del todo.

Señor, desnudo nací

de mi madre, y yo no dudo

que a ella he de volver desnudo;

pues vos lo queréis así.

Vuestro nombre sea alabado,

vos me lo disteis, y vos

me lo quitáis, sois mi Dios,

yo os lo ofrezco de buen grado.

Mejor desnudo podré

a la palestra salir,

pues no hallará en mí el asir

ya, el contrario qué tome.

¿Posible es que tal dolor

no acaba, Job, tu paciencia?

No, que es alta providencia

de Dios, dar al pecador,

al paso que la aflicción,

la paciencia y sufrimiento.

Pues yo lo contrario siento,

si es pena tuya afición.

Mejor me será apartar

de hombre que así Dios castiga,

pues su pérdida me obliga

mis cien ovejas guardar.

No quiero que porque fueron

primero de tu manada,

como hacienda confiscada

paguen lo que no comieron.

Sea el Señor glorificado,

vente, Dina, a recoger,

que a él puedes agradecer

que este rincón te ha dejado.

¡Fuego, fuego, que se abrasa

la casa de Job!

¡Ay, cielo!

La casa es un Mongibelo,

los brutos no tienen culpa,

viven bajo el amparo

de Dios, lo mismo sabéis.

Dios lo dio, Dios lo quitó;

ya en el juicio reparo

que se debió de quitar

con él, el sentimiento.

Frío parece que siento,

yo me arrimo a calentar.

Pues se quema la casa,

aprovechemos el fuego,

a morir de rabia llego

con el que mi pecho abrasa.

Ven, y aqueste bien me ha hecho.

¡Qué tal alma un cuerpo encierra!

La vida del hombre es guerra.

Que eres de mármol sospecho.

Aliso, ¿qué te dejó Job?

No le ha quedado

a mi tío, del ganado,

camellos, hacienda o casa,

cosa en pie.

Lástima ha sido.

Más rico vengo a ser yo

con el lote que me dio

de él.

Muchos ha enriquecido.

Pues agora que le ven

pobre, ninguno le dan

solo un pedazo de pan,

de tantos como ha hecho bien;

y no sé lo que se tiene

esta pobreza, que toda

huye de ella por mil modos;

y a aquel que a ser pobre viene,

no quieren ver por su casa

parentesco ni amistad.

Mingo, la necesidad

es donde hay virtudes escasas.

Mas en mí, que un buen soldado,

se hallará.

Y en mí también.

Hombres, no hagáis a Job bien,

que tiene al cielo enojado.

Que al cielo Job alabe.

Así me lo ha parecido.

Yo quedo medio aturdido.

No puedo tenerme en pie.

Ya que en la ciudad nos hallamos,

Dina, socorro o favor

Eliso nos hará mejor,

a cuyas puertas estamos,

que es mi sobrino y le he dado

toda la hacienda que tiene.

Si es Job, y a valerse viene

de mí, hallará mal recado.

Eliso, amigo, ya sabes

cómo me ha quitado el cielo

cuanto me dio, y a ti apelo,

pues de mi sola crianza

tú viviste, para que fiel

me socorras.

Yo no voy

contra el cielo, pues no doy

lo que te ha quitado él.

Aguarda, escúchame, ingrato.

Del cielo es este castigo,

sin duda.

¿A fiero enemigo

esta es sangre? ¿este es buen trato?

Así, ¿te vas? Mas aquí

vive Mingo, él nos dará

algo, pues que rico está

de lo mucho que le di.

Mingo, a Mingo.

¿Quién me llama

agora con tantas voces?

Job soy, ¿ya no me conoces?

Dame algo, que voy que bramo,

con las ansias de la muerte

de hambre.

Para mí quisiera

qué comer, ¡qué bien le diera!

Mas temo al cielo, de suerte,

por lo que vi, que recelo

que si le doy algo aquí

que me quite el cielo a mí

cuanto tengo, y con el cielo

no hay burlas. Andad con Dios,

que yo no tengo qué os dar.

¿Que no baste a ablandar

la pobreza de los dos?

Dame un bocado de pan,

no a mí, sino a esta señora.

No hay bocado en casa agora.

¿Qué hacen, pues, quien se lo dan?

Yo no doy a hombre tan malo

cuando el cielo le persigue.

¿Que mi aflicción no te obligue?

¡Ah, Marina, daca un palo!

¡Oh, bruto desconocido!,

a mí me niegas un pan,

dime, bárbaro, ¿qué can

no agradece el pan comido?

Cuyo soy yo, Job, confieso,

mas no quiero con el cielo

cuentos, adiós.

Al cielo apelo.

Cielos, ¿merecéis vos eso?

No me aflijas tú también.

¿Y que el cielo para uno...?

¿Qué te da Dios, importuno?

es tu hablar, piensa más bien

de Dios.

Solo que veo digo.

Calla, y vamos a buscar

quien nos quiera remediar.

¿No habrá quien de Dios se aflija?

Bravamente se defiende

Job de mis trabajos, asido

al timón de la paciencia.

Pérdida de hacienda e hijos,

verse despreciar de todos,

no hallar en deudos ni amigos

auxilio, basta a inquietarle.

¿Pues qué oficio, enemigo

del hombre, de dónde vienes?

De dar mil vueltas y giros

por el orbe.

¿No has hallado

a mi siervo, perseguido

de tu malicia, más paciente,

más justo, recto, sencillo,

siempre en mi amor y temor?

Bien de padre tus halagos

con el hombre: por la vida

dará cuanto ha poseído

de val, mas si le toca

al cuerpo tu acero limpio,

si de dolores le cargas,

si le afliges con martirios,

tú verás cómo te alaba.

Pues parte y haz eso mismo

en su cuerpo, mas al alma

no le toques, que la estimo

en más que a los cielos mismos.

Verás mi valor, su brío

y de lepra lo cubierto.

Poco importa, basilisco,

que a su beldad le deshagas.

Baja el leproso.

Bendito

sea Dios, que así me regala.

Las aves tienen sus nidos,

los animales sus cuevas,

las serpientes sus nichos,

y Job, ¿dónde recostarse

del pie a la cabeza herido,

del grano halla una choza

en que abrigarse? Allí he visto

un muladar, este escojo

por lecho blando y mullido,

que regalada cama

excede el algodón indio,

y a este estiércol me arrimo,

pues el hombre concebido

en pecado original

vuelva de polvo a ser lo mismo.

Ya con las manos tocamos

más de lo que nos han dicho.

Absorto miro y escucho.

Y yo asombrado lo admiro.

¿Es posible, Job, que siempre,

falto de todo juicio,

por tus locuras te halle

en tu utilidad remiso?

¿A tientas te señales,

acreditas tus caprichos?

Bendice a tu Dios, y muere.

Como una mujer has sido,

e imprudente en tus palabras.

Si los bienes recibimos

de manos de Dios, ¿por qué...

¿Los males hemos de huirlos?

Dame aquella teja,

¿qué quieres hacer?

Quebradizo,

barro soy, con ella quiero

limpiar aqueste prolijo

mal, pues la tierra en la tierra

halla su mayor cariño,

que una a otra no se hiciere

como juntas al nacer.

Mis amigos retirados

mudos y asombrados miro,

que mucho admiren el caso,

que aun yo en mí no lo adivino.

Perezca el día y la noche

en que al mundo fui nacido,

no vean rayos solares,

y en oscuros parasismos

y sombras de muerte, mueran,

gire el sol por varios signos

sin que en los años se cuenten,

ni en los meses sean escritos,

esperen luz, y no vean

su esplendor, porque en abismos

de tinieblas sepultados

sean de horrores obelisco.

¡Infierno, qué escucho!

Que,

cuando perdió por altivo

la gracia de Dios el hombre,

se hizo el mayor enemigo.

Job, no extrañarás el ver

cuando somos tus amigos,

a los tres mudos testigos,

quizá, por no te ofender:

Mas ¿quién podrá retener

el concepto imaginado

en silencio sepultado

cuando advierto, cuando toco

ser tu lucimiento loco

y tu vivir afectado?

Rocas tus palabras fueron

a los que a ti vacilaron,

a los flacos confortaron,

y luz a los ciegos dieron:

Pues ¿cómo cuando vinieron

estas plagas sobre ti

te has desfallecido ansí?

¿Adónde está tu valor?

¿tu paciencia, tu temor

y la virtud, que en ti vi?

Que te acuerdes bien te ruego

si algún justo pereció;

o qué inocente se borró

del libro de vida: luego

tú echaste leña a tu fuego

vanaglorioso, aparente

pues con capa de inocente

sembraste pena, y dolores;

por los coges tan mayores

cuanto es el mal más presente.

Deja, Job, esa apariencia

de bueno, cuando sabemos

que eres malo en lo que vemos

ley del cielo esta sentencia:

¿Quién eres tú en competencia

de Dios, que te justificas

y así te santificas

cuando cayó un serafín?

Y hombre eres tierra al fin

y tus yerros multiplicas.

Valientemente entre tres

combaten este sujeto.

Este monte, aqueste risco,

mas no, que más diese él;

aquí he de advertirle, pues

que noto que asomo veo

de impaciencia (que deseo)

plega a mi Dios mismo

que triunfe, y en mí el abismo

con tan heroico trofeo.

¡Ojalá en una balanza

(aún los males) se pesaran

mis fatigas, que no llegaran

rendida puesta mi esperanza,

al dolor; y confianza

tengo en su divino amor

que ha de trocar mi dolor

por su bondad algún día

el disgusto en alegría,

y cuando no, él es Señor.

Bien sabe él (por mi consuelo

no por jactancia lo digo)

como el mundo es buen testigo

aunque mejor lo es el cielo,

que fui del desnudo el velo,

y al hambre alimento,

que fui cura del leproso,

y bebida del sediento

y no el menor intento

me asaltó vanaglorioso.

En pleitos a lidiar vengo,

que a aquella jacta vanagloria...

Victoria por Job, victoria.

Mas, cielos, ¿qué es lo que oigo?

Ya, Satán, has visto aquí

de mi siervo el gran valor.

No es vana y loca, Señor,

lo que yo aquí digo.

No quieras

pues antes que en su manera

darme a mí lauro mayor.

Sí, mas maldecir el día

la fuerza con que nacía,

pues del contagio fiero

del grave original pecado

es la noche que he jurado

el decir que luz no espere.

Que aquel que no renaciere

será en tinieblas sepultado.

Y a ti, Job, amigo sano,

vosotros le pediréis

perdón, y le besaréis

como a vuestro rey la mano.

De aquel término tirano

ya, Señor, arrepentido

a buscarle aquí he venido;

Doblado recibirás,

Job, cuanto perdiste.

¡Ay, más

penas a un pecho afligido!

Parece que el mismo Dios

de la nube se ahuyentó.

El seno, infiernos, me abra,

pues tal empresa perdí;

llevadme allá, Cicerbero.

Yo, Señor, primero quiero

que os pida perdón.

Y yo.

Estamos, Job, ahí; pido

y también perdón espero,

puesto que es grande mi error,

líbreme el ser persuadido.

De ligero, ciego, sordo...

el faro, y a ti, mi amor.

Perdón a todos previene.

Toda la ciudad aclama

tu nombre.

Llegó la fama

del suceso.

El cielo tiene

cargo de esto.

Tus ganados

doblados han parecido,

todos te han restituido

tus bienes tiranizados,

y ya la ciudad te espera

con voces en procesión.

Ya a tus pies el perdón,

que acción de suprema esfera,

mi Elifaz, y a ti se debe.

Vamos, amigos; señora,

mas vuestro me juzgo agora

que a Dios le debí los bienes.

¿La mujer te ha de doblar?

Jamás ese bien perdí.

Que por no serlo...

es así.

Y si ha de multiplicar

los hijos, véase si esperan.

No, que aquellos no murieron,

pues plantas del cielo fueron.

Yo entendí que renacieran.

Que el cielo nos dé a todos

de salud cumplidos años,

y aquí, señores, fin damos

a los Trabajos de Job.