Texte numérique de Clérigo y càsàdo à un tiempo

Oye, Fadrineta.

¿Cómo

queréis, señor don Vicente,

que con vos me pare, cuando

es muy posible que a verme

llegue mi amo?

Ya sé que a riesgo

pero una vez que me concede

el sí de que será su vida

doña Inés, mi esposa, debe

discurrir que de un ¿cómo?

quien es tan su confidente)

me valgo en la pretensión

de que mi fineza premie.

Con una cinta, ¡cuántas

finas borrascas serene,

frío helado!

Sería

amarilla, rosa y verde,

ese es favor de danzantes.

Oye, por Dios.

Como quieres

que yo la hable en esto, cuando

enferma de mal de dengue,

toda es tiquismiquis, toda

llantos y toda filetes,

con que andan las que se casan

haciendo creer que lo sienten.

Ya sé que por divertirla

a comer al campo vienen

con su familia.

Es el mío

el sitio que más divierte

en Valencia, aunque hoy recelo,

según el cielo parece,

que está de tema, y que haya

tempestad que nos encierre

en la barraca.

Si no, antes

viene alguien de los parientes.

Ni un alma, pues solo en fe

de lo mucho que te quiero, hoy

trujeron contigo a don

Juan de Cervantes, el gran

rendido por tanto.

Calla,

y no donde yo estuviere

le nombres, pues el mirar

que su hipocresía adquiere

este crédito me cansa

tanto, que mil raras veces

le he hablado, porque...

¡Ay, Dios mío!

Pues aunque el nublado crece,

a divertirse en la orilla

del mar salen.

Que me quede

en esta barraca oculto

a fuerza, por si pudiere

en la hermosura de Inés

beber el fuego ardiente,

por quien vive el alma a cuenta

del mismo dolor que bebe.

Anda aprisa.

En fin, amor

vence de sus esquiveces

la porfía.

Si supieras...

Sus tristezas proceden

de haber muerto un chichisbeo

en la guerra; pero tente,

lengua, que es ocasión

de dimes y de diretes,

pues llegan aquí.

Inés,

sin duda quitar pretendes

la poca vida que queda

a un viejo infeliz, pues desde

que el sí (aunque yo al decirlo

tiemblo) le di a don Vicente,

jamás ni solo un instante

te hemos visto el rostro alegre.

Tengo yo, señor, la culpa

de que impensado accidente

sobrevenga en mi tristeza

a tan mal tiempo.

¿Qué sientes?

No sé más de lo que siento;

ay, don Enrique, mi muerte

presto pagará a la tuya

las finezas que te debe.

¡Vive Dios!

Señor don Luis,

vuestro sentimiento templen

esas canas; mi señora

doña Inés, como prudente,

deseará que conozcáis

cuán gustosa os obedece;

las repentinas dolencias

que de causa interior penden

se curan, no se disputan,

se enmiendan, no se convencen.

Tan facilillo es que a estotra

se le caiga del calcete

la memoria de su cuyo

como que no hablen vascuence

en el Árbol de Guernica.

La Fadriqueta me huele

a esparteñas sahumadas

con algalia; animareme

a entablar conversa.

El novio,

que don Vicente parece,

uno: es noble, no es rico, no es

quien pretendió tantos meses

(y pues dejó sola a Valencia

vino desde Carcagente)

esta dicha, pues de qué

tanto disgusto procede.

Y dos, que quizá conmigo

desahogará fácilmente

su pena.

Aunque más y más

nublados nos oscurecen

el pabellón incorpóreo

de la variedad celeste,

apuren la sangrienta

iré, y heis de ver los peces

brincar, quizás, dejando

la prisión de las redes.

Tu gusto es ley.

Con don Juan,

poco a poco es bien te acerques.

Amén,

fuera el diablo.

Trueno ha sido, si no miente,

en la talega del cielo

el ruido, de cascar nueces.

Más adentro el huracán

sopla, mas no hay que temerle,

que Dios le detendrá el curso.

¡Qué santo varón eres!

Y aun yo, que soy su criado,

y en la Alcudia de Cofrente,

de donde ahora hemos venido,

me llamaban a mí adrede

san Bragazas.

Abogado

seréis de los zaragüelles.

Corriendo la proa en tierra

a avisarle, si no vence

su repugnancia, no sé

cómo este desaire enmiende.

Dejadnos solos.

Por si

otra vez a tronar vuelve,

venid, os enseñaré

una oración brevemente

que hacen milagros.

¿Y cómo

dice?

Zarambeque, reque...

El sopón me huele a vino.

La ninfa me apesta a aceite.

Señora doña Inés, ya

que he conseguido ser huésped

de vuestro padre, a ocasión

que de vuestra boda tiene

efectuado el contrato,

reveladme claramente

vuestra desazón, veamos

si es dable que se remedie,

pues, a fe de hombre de bien,

palabra os doy de ponerme,

tomando parte de lo justo

(sin que el secreto se revele),

que es muy posible que el daño

que se ataja, o se modere;

y fiad de Dios, que abrirá

el camino si conviene.

Padre don Juan, que este nombre

a mi respeto compete,

por vuestra virtud, mi pena

¡ay de mí, infeliz! previene;

de no puedo hablar.

El llanto

reprimid, ved que se pierde

el tiempo para el alivio,

si en el dolor se entretiene.

Desde los floridos años

de mi vida en mis desdenes,

abrió tal brecha el cariño

de un caballero valiente,

ilustre y rico, que a muchas

baterías diferentes

de paseos, fuegos, quejas,

insinuaciones y papeles,

la plaza de armas del pecho

se entregó con los decentes

pactos con que el pundonor

de mujer como yo suele

parlamentar sin ceder

a instancias ni a inconvenientes.

Diome palabra de esposo,

y yendo inmediatamente

a cumplir en la campaña

con la deuda que él se debe,

pasó prisionero a Francia

donde (la voz enmudece)

supe (el aliento desmaya)

que (para qué detenerme)

murió; de qué dolor

alcanzándome la muerte

de tantas veces procuras

que fallezca quien fallece.

Yo, aunque ya una vez difunto,

en vano me reconviene

la palabra, pues la parca

cualquier tratado disuelve,

no he de casarme con otro;

pues le tengo tan presente

que cuando a uno dé la mano,

temeré que las especies

de su perdido retrato

tomando cuerpo se venguen

en mí, no sin causa, pues

como nunca la alma muere

y aun se tiene la alma vivo,

podrá acusarme de aleve,

falsa, inconstante y traidora.

Y en fin; mas Jesús me valga,

no contenta la borrasca

con que solo el mar inquiete,

la tierra asalta; y pues no es

ocasión de detenerse

en aconsejaros, vamos

donde

Recoge las velas,

y tira el esquife a tierra.

A tierra.

Cielos, valedme.

No temas, que a mí me importa

mucho más que a ti, el que llegues

con vida a la playa.

Doña Inés.

Señor.

No reparéis, venid

(en tanto que la tormenta

cesa) con nosotros.

Ese

es buen consejo; barraca,

como iglesia.

Agora,

señor, que al ver aquel barco

que entre las iras rebeldes

de las espumas tal vez

se empina, tal se sumerge,

compadecido.

No en esto

repares, pues si pudiere

hacer que los pescadores

le amparen, segura tienen

la paga en mí.

Ver que el cielo

tan sobrenaturalmente

su faz enluta, no sé

qué me avisa, pero quede

suspenso el juicio y guardado

para lo que conviniere.

Vete hacia la barraca.

Vete tú, que para eso tiene

las cuentas del espinazo.

Vete aprisa.

Ya parece

que va escapando el esquife.

Dos bultos (pues dejan verse

desde aquí) trae dentro.

Anima,

infeliz joven, advierte,

en la playa valenciana,

vivo y libre, y agradece,

antes que al cielo, a mi astucia

la ventura de ponerte

en la quietud de tu patria,

a pesar de tanto fuerte

embate de ondas y vientos;

tú lo digas, pues el débil,

torpe movimiento olvidas,

fatigado aliento pierdes.

Calla en Jaén la campana,

al mayor contrario tienes

de los hombres contra ti,

y a ser mi enojo vuelve

Juan de los Anyes; se arma

cautelosamente en este

soldado solo, tan gran

ejército, y tan valiente

le auxilia, que aterrorizan;

y deidades que le enriquecen,

que presto tiene virtud,

la fama haré que se trueque

en desprecio, que a mi injuria

perdida pureza afrente,

mas qué mucho...

Aunque la saña

del temporal me amedrente,

habiendo visto, piadoso

barquero, cuanto requiere

la vida de este infeliz,

a ayudarle a que le lleves

vengo a esta primer barraca;

no es sino por si pudiese

con esta disculpa ver

a Inés.

Por tantas mercedes

os doy las gracias, pues cuando

¡Que no tenga aquí un hisopo

del tamaño de una tranca!

Por piedad.

A Fadrineta,

como con el licenciado,

del señor don Juan criado,

tuviera cólera inquieta

en esta estancia.

Él fue el primero

quien dio causa a que me ofenda.

¿Y siempre, sin que haya enmienda,

haya de ser majadero?

Pues la borrasca veo,

también temo la pendencia.

Pues no ha menester licencia

para que entre quien entró

movido de la piedad

de amparar a un infeliz;

como la misma acción dice,

ya que llegue, perdonad,

señor don Luis, de esta suerte.

Antes a bien que agradezco,

don Vicente, el que se ofrezca

medio de que de la muerte

libre quede; mire.

Llegad, y

de Dios la suma bondad

os pague la caridad.

A no haber sido por mí,

ya hubiera muerto.

¿No hubiera

pues, para ampararse a Dios,

no os ha menester a vos?

Aun el mirarle me altera

nuevamente.

Mientras van

por el coche veamos, pues,

quién es; pero ¡ay triste!, que es

don Enrique de Milán.

¿Quién, señor? ¿Si me he engañado?

Enrique Milán, a quien

por muerto tenía.

Ya, bien

que habrá resucitado.

¿Pues cómo yo, cuando así

Disimula a buena cuenta.

Hombre desdichado, alienta.

¡Ay infeliz de mí!

Ya ha vuelto.

Albricias podrá

pedir de tanta ventura,

que no deba a su hermosura

así una atención.

¡Pena mía!

¿Qué es esto? ¡Vivo mi amante

y en Valencia!

Si ha de ser

a mi fuerza el fallecer,

consuéleme el ser delante

de quien... pero ¿dónde (¡ay Dios!)

estoy?

En Villa Polvona.

Donde don Luis de Cardona

y don Vicente Carros

cuidarán de vuestra vida.

Supla a mi corto aliento,

el que a mi agradecimiento

la noble expresión impida

de una piedad; mas que

Lo que

ahora más os importa,

pues es la distancia corta

a la ciudad desde aquí,

es venir donde se trate

de vuestro descanso,

Aunque

tan desfallecido esté

de un embate y otro embate,

que la dicha tan crecida

que alcanzo cuando os encuentro,

desde que entré aquí, deliro,

creo que se halla do mi vida.

Ojalá sea verdad.

Y pues con tal brío estoy,

el gran favor me haréis, que

antes que entre la ciudad,

de que en casa de un amigo

mude el vestido.

Eso no,

porque nunca olvido yo

deuda que nace conmigo,

demás de que tan dichosa

nueva acción fuera tirana.

dilatar a vuestra hermana,

mi señora doña Rosa.

Yo iré a verla, pues la tarde

va cayendo.

Sí, ha de ser,

por seros obedecer.

Mil años el cielo os guarde,

esto importa, aunque huir sea

de quien amo.

Lindo sorna,

hágase allá, que trastorna

el tufillo de la brea.

Calle, o solo de un aliento

le haré pavesa.

¡Qué cara

pone de demonio!

Para

suplirme el atrevimiento

de entrar sin que dé licencia

mi señora doña Inés,

(como ya dice) solo es

la disculpa la clemencia.

Aunque la atención ando,

como vuestra, vamos dando

de mano a melindres, cuando

habéis de ser su marido.

Marido dilo; bastará ahora.

Eso es lo que no será,

o moriré yo.

¡Agua va!

¿Cómo os sentís ahora?

En mí, no tan bueno como estaba

poco ha, pues la vida mía

imagino que se iría

por el susto que acaba.

Vamos, pues.

¡Injusta suerte!

¿Qué queréis de mí, desvelos?

No diga el que halla sus celos

que ha dilatado su muerte.

¿No venís vos?

Yo no quiero.

¡Vuelvan gracias de nada!

La garza busca,

malograda,

una nube primero;

como al principio, ninguna

me sirve.

Dios os consuele,

mientras yo con el retrato

de mi Inés el breve rato

logre, que permitir suele

su amor a mi devoción.

Pues fíate bien

en ella, pues será quien,

desasiendo la opinión

con que venera Valencia

mi virtud con mi fomento,

haga que aborrecimiento

se vuelva la reverencia,

y pues para eso perdida...

Sacaré el esquife, eche

a tierra, donde libre

aliento, adonde sin falla

mi cautela, con el mal

engaño de marinero,

a todos alarma ofrezco,

siempre engañando corales,

y cual áspid infernal

vomito el veneno adusto;

consuéleme el que, aunque astuto,

al fin es hombre mortal.

Señor conde de la Oliva,

vueseñoría se salga

por donde entró, si no quiere

alborotando la casa

ver el su atrevimiento.

Porque, bellísima ingrata,

Rosa en quien es cada espina

otra perfección del nácar,

enamoras si desdeñas,

lo que enamoras maltratas.

Ya he dicho que no he de oíros,

y si os fiáis para tanta

osadía en ver que estoy

huérfana, desconsolada

y sola, como publica

mi ya sabida desgracia,

os engañáis, que estas puertas

incesantemente guardan

el respecto de mi punto

y el aplauso de mi fama.

Váyase usted, caballero,

que estamos de prisa.

Calla,

ruin infame, y no disimules

que has hecho como criada.

¿Tengo yo culpa de que

el paje de la antesala

se duerma?

No contra ella

fleches la ira, pues mis ansias

sentirán ver que, pues la buscan,

que en otro pecho se gasta;

sino el ser don Jaime Zentellas,

cuya antigua sangre clara

España aplaude, y con el ser

de los más ricos se ufana,

mi mayorazgo presento

por testigos en la instancia

de mi antigua pretensión,

a fin de que vuestra blanca

mano corone de dichas

mis desiertas esperanzas,

mi amor, sí, mi rendimiento

alego, solo por si halla

piedad que se compadezca

de quien muere porque os ama.

Don Enrique de Milán,

vuestro hermano (según cartas),

murió antes del canje con

los oficiales de Francia;

pues ¿quién por él puede

suplir, señora, su falta,

sino yo, que os amo? El día

que sirviendo retirado

de vuestros parientes, queda

rendida siempre a esas plantas

una fe que os reverencia

y un amor que os idolatra.

Todo eso es así, mas todo

se opone a las circunstancias

de mi decoro; mi gusto

diré mejor, pues la causa

de olvidarme don Vicente,

quien con doña Inés se casa

de Cardona, solo ando

de esto celosa venganza.

Mucho que os vejen siento

las amorosas instancias

de mi obsequio.

Porque no en respuestas y demandas

nos empeñemos, tratad,

señor conde, de iros; basta

que pueda enmendar el juicio

lo que ha errado la ignorancia.

Lo haré, pues muchas razones

venzo a pocas palabras.

Pues para que a la puerta

principal no os vean, si andan

por ahí los criados, abre,

Ángela, esa otra que pasa

a calle de Caballeros.

Dejándoos tan disgustada,

mal podré...

No es tiempo de eso;

haz lo que te mando, acaba.

Vamos, señor, si pretendes

despacio desenojarla.

Yo en cierta parte del mundo

te esconderé, por que salgas

en recogiéndose todos.

La vida me das, si tratas

ponerme en paraje de

que pueda de esto hablarla.

Anda y calla, que esto y más

haré por ti.

Si no engaña

la luz con que una bujía

en esta primera sala

a relámpagos confusos,

como que asombra, desmaya,

un hombre entra. ¡Ángela, hola!

Pero cuando aquí se halla

el conde, no alborotar

la familia es bien, pues nada

importa más, y ya que ora

es de que a don Juan le traiga

a verme como acostumbra

la segura confianza

que debo a su virtud, él

será en quien no hay duda

hasta que a Tristán encuentre,

que he hallado la puerta franca

para que a mi hermana avise,

esto ha de ser.

Ya acusaba,

señor don Juan, a la ausencia

mi cariño la tardanza;

pues... pero ¡ay, Dios!, ¿hombre o sombra,

quién eres?

Rosa, hermana.

(Disimule lo que he oído).

Yo soy.

¡Los cielos me valgan!

No temas.

Yerta pavesa

de aquella difunta llama.

Que me quieres, que me quieres,

que me oigas, espera, aguarda.

No hay en mí tanto valor,

pues... pero, medrosas plantas,

líbreme de tanto asombro

la fuga.

¡Que no avisara

yo antes de venir! Y hubiera

visto que la desengaña

la misma verdad. Vacila

y reconozca luz para

que no dé gritos.

¡Criados!

¡Ángela! ¡Luisa!

Mi ama

es quien da voces.

Por más

que he procurado alcanzarla,

como de la casa no

tengo noticia, no acabo

de saber en mi confusión

por dónde fue.

Alborotada

la casa está, mas silencio;

¿yo de este estruendo la causa

al verme esconder?

Por si

esta pieza la recata,

en que me paro...

A esta puerta

se entra solo por mi espada.

Ahora más enojos; pero,

en que venganza hidalga

sana, se suspende. Muera

quien mi pundonor agravia.

Si injusta otro amante tienes,

¡Ah, infiel! ¿Un hombre recatas?

Sálgome poco a poco, pues

has de faltar, por más que haga,

enmendar lo que se ha errado.

¿Quién va?

Andallo y acaba.

Di.

¿Dónde, cobarde,

te ocultas de quien infamas,

pues soy de esta casa dueño?

¿No lo oyes? Ven.

Sin que haya

conocido a quien aquí

hallé una vez, es infamia.

De que nadie puede ser

de sospecha, mi palabra

doy por fiadora, mira

que mi ama ha cogido aldas

en cinta, y por esta calle

va como una loca.

Aún callan.

¡A él todos!

Pues ya la familia baja.

Sígueme tú.

Pues en todo

caso es primero la dama;

acuda a evitar su riesgo.

Una vez que tú te vayas

todo se compondrá.

Aquí,

un hombre herido.

La planta

suspended, que yo soy.

Deja, señor, que me admire ahora,

de hallarse con el acero

desnudo.

Pues ahora basta,

deciros que de mi muerte

la noticia ha sido falsa.

¿Dónde está doña

Inés?

Al entrar

nosotros, tomó turbada

la escalera.

Pues no puede

llevarnos tanta ventaja

que no la alcance a fortuna;

tomad aprisa las capas

y seguidme.

Tras ti vamos.

Después de encontrar trazada

de casar a una infiel, hallo

igual novedad en casa,

y aún mayor cuanto va, ¡ay, cielos!,

en desiguales balanzas,

del amor a la honra.

Pues ya es hora

de retirarme, cuando

mi señora

doña Inés en su cuarto convalece

del susto de hoy. Mirad si algo se ofrece.

Señor don Juan, en qué serviros pueda,

pues tan dentro de casa el favor queda.

que a todos nos parece; id en buen hora.

A bien que es esta llave pecadora,

quien de este cuarto al suyo abre la puerta.

Y pues cuidad de que no se quede abierta,

y aun no he explorado el todo, y es el ruido

una alucinación inútil del sentido.

Ya que un pequeño callejón divide,

ambas estancias mire qué le pide,

que dél sale (pues su dueño inquiere).

¿A quién?

A mi señora doña Fadrineta.

No pido tal, véase como quisiere

padre don Juan, y pues este infame quiere

ponerme mal...

A bien que su escopeta

no tira ni por alto ni por bajo.

¡Ay, ay, Inés divina!

Sagrada mártir, virgen peregrina,

cuánto el verme deseo en tu presencia,

y honra a tanto amor, que mucha ausencia...

Yo con mi ama me iré si das licencia.

Anda en buen hora.

Hermosa diligencia

ha hecho el tal don Enrique en venir, cuando

otro marido está de contrabando.

En confusión de boda,

ya que quedo,

donde (perdiendo a mi respecto el miedo)

puedo hablar en mis penas sin testigo,

no sabremos, implacable enemigo,

quien en ti notaba esta mudanza,

y pues desde (¡ay, Dios!) que don Vicente alcanza

la dicha de ser suya, el rostro dice.

Señor don Luis...

¿Quién es?

Una infelice

a quien apenas su ventura escasa

tomar puerto la deja en vuestra casa,

por estar tan cercana de la mía.

Aunque voz, y perfección, y bizarría,

me informen de quién sois, dudar debiera

al llegaros a ver de esta manera,

lo mismo que conozco.

No os asombre

el verme así, que una sombra, un hombre...

Distinta había creído

yo que fuese la acción cuando ha venido,

aunque de la borrasca maltratado,

don Enrique.

¿Quién, quién?

¿Qué os ha asustado?

Enrique, vuestro hermano (tío es lo cierto).

¡Ay, infeliz, que una aprehensión me ha muerto!

Pues si cuando a llamar fui a las gradas

el ruido percibí de las espadas,

sin duda al conde halló, y ya en todo caso,

mejor estoy aquí.

En este paso...

no estamos bien. Venid donde distante

de la familia pueda en un instante

informarme de acción que tan apena

de vuestro lustre.

Ved cuál es mi pena,

cuál es mi confusión, cuál mi tormento,

pues estar vivo Enrique es lo que siento.

A todo trance es vuestra mi fineza.

¿Con quién mi padre hablaba en esta priesa?

¿Qué sé yo?

¡Oh, quién en tantas confusiones,

como en las que me pones,

destino infiel, desventurada estrella,

acallara o su duda o su querella,

cuando mi padre viene,

dado el sí a don Vicente, Enrique viene

a estrechar otra vez aquellos lazos

que las almas se dieron sin los brazos!

Mas, ¿qué discurro? Llegue él a Valencia,

libre ya de la muerte y de la ausencia,

y viva amor, aunque mi fama pese.

He de entrar.

No ha de entrar.

¿Qué ruido es ese?

Hasta aquí deteniendo a un hombre llega.

¿Quién puede ser?

Temed la ciega

cólera de un despecho en que ardo y muero.

No habéis de entrar sin avisar primero.

¿Cómo no, cuando (pues aquí la he visto

entrar) y no he de irme sin saber dónde

fugitiva se esconda,

de mis honrados celos,

una ingrata mujer? Pero, ¡ay, cielos!

¿Ajena aquí doña Inés?

¡Ay, infeliz de mí! ¿Quién ha venido?

Como oigo su voz, tras una dama,

lindo consuelo viene para mi ama.

Caballero...

Tente, Fabio,

y no el empeño prosigas,

porque el señor don Enrique

de Milán...

¡Ay más desdichas!

...es tan dueño de esta casa,

que no sin causa le irrita

el detenerle.

Señora...

Tú, pues no le conocías,

disculpado estás. Y así,

(pues vendrá reconocida,

su fineza a dar las gracias

a mi padre, del socorro

de hoy, en tanto que él se avía)

vuélvete tú.

Obedecer

solo me toca.

La vida

allá con el de las aspas,

mientras voy a la cocina

a traer para la pendencia

un calentador de chispas.

¡Que hubiese de entrar por fuerza

aquella ingrata en la misma

casa a quien yo venía!

Venir, porque no se diga

que hizo en mí la confianza

espaldas a la malicia.

Vete, mal caballero,

(dejad que me explique iras)

vete, traidor amante;

¿el pago de una caricia

tan fiel, tan firme, tan noble,

atropellando fatigas,

y menospreciando riesgos,

supo decir que era mía

cuando te halló?

Injusto dueño,

alevosa, fementida

sirena que aun con las voces

con que enamoras, hechizas;

¿cierta aquella palabra

que me diste el mismo día

que partiendo a la campaña,

mas el alma separada

del bulto, sin que la ausencia

entibiase la caricia,

si estás casada?

No mezcles

a tus acciones mentidas

con oprobios verdaderos;

que las dos cosas son distintas

haber dado el sí mi padre

y darle yo.

¡Amor, albricias!

Y pues este desengaño

hablará por mí, anda aprisa,

(ya que aquí no la has hallado)

a encontrar (como decías)

a aquella ingrata mujer

cuyos celos te traían

tan fuera de ti.

¡Ay de mí,

que es imposible decirla

que es mi hermana!

¿No respondes?

Quizá por aquello decían:

«¡Oh, ingrata, mis ansias!»

Cierto,

que estoy muy agradecida

al recato en que aquesa

desmiente la cortesía,

y al misterio de rehusar

venir en mi compañía.

Con mi padre está encendido,

porque, así fenecido el día,

de ti mismo fuestes tú

quien le diste la noticia.

No es verdad.

Pues de mi suerte,

en las varias tropelías

poco o nada importa a ti

saberlas ni a mí decirlas,

solo para convencerte

de infiel diré que...

Inés mía,

¿por qué, si ya es hora, no

favoreces lo que animas?

¿Qué es esto?

Solo ahora falta

que también de esto colijas

nuevo engaño.

Al oír tu nombre

no será mucho, enemiga,

creer que esperando a que salgas

a reja o balcón, suspira

tu amante en la calle.

Así

son todas vuestras malicias.

Oye, por si acaso vuelve

a decir.

Inés divina,

si todas las noches logro

verte, ¿por qué hoy te retiras?

Bien claro dice su queja.

Aunque no lo merecías,

tengo de satisfacerte

en cuanto a esto por mí misma.

Después.

Esa voz que oíste

devotamente ahí arriba

de aquel santo sacerdote

es, cuya virtud admira

a Valencia; está en casa,

de hospedarle se obstina

mi padre en tanto que toma

de cierta capellanía

que le ha dado en el Aseo

su amo el conde de la Oliva,

posesión.

¿Cómo queréis

que aquesta cautela me rinda,

sino dime qué Inés

es esta por quien suspira

a esta hora?

Qué sé yo.

¿Cómo de esa suerte gritas,

cuando Don Vicente espera

sentadito en una silla

ahí fuera, que a mi amo, a quien

de que se viene, avisa?

En saliendo yo.

Sin duda

de mi pundonor te olvidas.

Pues aquí,

que a la forzosa salida

de mi amo, tampoco puedas

entrar.

Aunque no sería

reparable el que le encuentre,

ser tarde y ver que de visita

venir con licencia suya

cuando cuida de su vida,

es preciso que despierte

sospecha.

No sé qué decirla.

Yo sí, en este callejón

que es paso de las salidas,

donde está el quicio, se puede

ocultar, pues él no estila

pasar tan tarde.

Bien dice.

Y a que su honor me precisa,

aquí me esconda entretanto.

Veré si algo averiguan

de igual novedad mis celos.

Por todas las letanías

que no hagas ruido; tú ven

conmigo.

En fin, desconfía

de mí tu amor.

Déjame ahora,

que lo que me facilita

la entrada el suceso de hoy,

con qué te buscaré...

Oh, cuán impía

a mi suerte, ay, qué inclemente

me hace dudar una dicha

en que ocupen pisada tan queda

que aun de las estampas mías

asombre el aire.

Aunque veo que es indigna

mi pluma de su elogio,

oh celestial María,

mártir romana, permite

que a tu beldad peregrina

haga mi amor unos versos;

cierto de que no se implican

cuando el asunto es decente

la virtud y la poesía.

Y a que hoy solo me obligan

los cielos con que brillas

el aliviarme de tu ausencia,

la generosa fatiga

del numen, aprovechando

en esta horrorosa, fría,

muda lección, los avisos

incesantemente dicta:

que a este numeroso poema

aficióname tu celo, aquel to-

tú solo eres quien más echará armonía,

quizá tu dueño o calavera fría,

en otra hallo el medio más perfecto

y quizá (pues común es el decreto)

otro después estudiará en la mía.

De amor escribo, pero amor tan santo

que todo suavidades, nada enojos.

¡Que ya pudiera ser, si fuese olvido!

Háblame ya, pues no me das espanto,

y el desengaño que sobró a los ojos

hazle precepto y éntrale al oído.

Juan mío.

Querido dueño,

de mi alma y de mi vida,

enhorabuena en tus ojos

beba esplendores la vista

que de estar de ellos ausente

cegaba.

¿Qué es lo que hacías?

Como en frase de consuelo

cuando el semblante retira

el objeto amado el

natural que se le escriba

retratarte.

Yo también,

siguiendo esas mismas líneas

a darte música vengo,

y pues tú solo has de oírla

atiende y sabrás qué dice

la angélica melodía.

Venturoso es el desvelo

que más complacer procura

al cielo de la hermosura

a la hermosura del cielo.

Tanto te amo, mártir santa,

que en la forma que practican

un espiritual consorcio

las almas que en Dios unidas

animan en lo que aman

y por lo que aman se animan,

que conmigo te desposes

mi casto amor te suplica.

A esto te responderán...

¿Quién, mi Inés?

Jesús y María,

que son mis padres, mas pues

tanto tu pureza estiman

pídelos tú la licencia

que por mí, ya concedida

la fineza está.

Tan presto

te vas.

Nunca se desvía

quien contigo queda, mas

cuando quiero que repitan...

Venturoso es el desvelo, etc.

Calarino, ahora el tiempo...

de satisfacer tan fina

demostración con alguna

correspondiente caricia,

no compra en el mundo el que ama

a precio de sus fatigas

el favor; sí, pues, sangrienta,

espinosa disciplina,

veamos, rompiéndome a golpes

las espaldas, cómo obligas

al Cielo; este retirado

aposentillo me sirva

de corta palestra, cuyas

paredes de sangre tiñan

uno y otro azote.

O sea,

o penitencia, o vigilia,

motivo de que fallezcas,

pero infernal rabia inquieta, impía,

para ver si tus cautelas

tu fama desacreditan,

Enrique, poeta, a esta puerta

de acecho. Su amor no abriga

celoso segundo áspid,

cuya ponzoña vomitan

aquellas primeras voces,

estos versos que le dicta

su devoción; pero ¿deja

suerte el efecto? No, diga

antes que Enrique...

Que no

me delate ver la ira

que estaba esta puerta en falso,

pero, ¿dónde me encaminas,

necio furor? Si en la sala

solamente se arbitran,

cuando una al sentido alumbra

otra al desengaño avisa;

dos tan encontradas luces

una muerte y otra vida,

volverme quiero, pues desde

que entré aquí la repentina

turbación de un susto hiela

cuanto el celo encendió.

No es mejor ver si entre tantos

papeles, quizá acredita

adviértelo alguno...

Espero,

¿qué pierdo en ver si confirma

la sospecha del atento,

el informe de la vista?

Versos son estos que esperas.

Este leo.

Y de tu amada.

Una, mi amante porfía

disculpe mi confianza,

pues en fe de la esperanza

viva, que has de ser mía.

¿Qué dudas ahora?

Recelos,

esto puede ser mentira,

no, pues sin voz esas letras

calladamente publican.

Domine, labia mea aperies,

Domine, ad adiuvandum me festina.

Espera a mi rabia.

¿Qué es esto?

Qué nuevo, implicado enigma

viene, que cuando aquí

la pluma se fiscaliza,

allí el ruido de un azote

en la sangre que destila,

humedecido se queja,

para que aun el aire gima.

Castiga, ya porque como

en un sujeto cabía

este delito, y aquella

penitencia.

No te rindas

a creer que es justo.

El cabello

a tanto pasmo se eriza,

cuando oye.

Lux orta est iusto,

et rectis corde letitia.

Irme quiero, pues sin duda

esta es la puerta vecina

a la escalera.

Ah, y ahora

de tocar a menudito.

Padre, mas ¿quién va?

¿Quién huye

de un pasmo que aterroriza?

¿Por dónde entró este gazapo?

Pero pues él coge lías,

y el bueno de mi amo está

regalando sus costillas,

bajar por la cena quiero.

Malo, te hagas ceniza

en la escalera.

Ah, ve allá,

endiablada fantasmilla,

pero miedo, alón.

Por más

que sacro poder le auxilia,

yo le insidiaré, pues tanto

sus virtudes me horrorizan,

que, al poder ser desde aquella

precipitada caída

mayor mi ruina, este hombre

hiciera mayor mi ruina.

Aunque siento como debo

la causa que te ha traído

a mi casa, en todo caso,

sin distinguir los motivos,

agradezco a mi fortuna

el que ella el puerto ha sido

de desigual borrasca.

Ay, amiga,

por cuán extraños caminos

persigue a un triste la suerte,

pues en mis penas del mismo

material del alborozo

se fabricó el precipicio.

¿Cómo así?

Como el haber

visto a Enrique, y haber visto

que mintieron las noticias

de su muerte, me ha traído

las penas en que me hallo,

las ansias con que me aflijo,

resultándome un tan solo

consuelo con que mitigo

igual dolor.

¿Qué consuelo?

Que el haberle visto vivo

será para ti lisonja.

Pues ya fuera en mí lo prolijo

el melindre que tuviera

mostrarse falso conmigo

una vez que ha de ver llegar

nuestro amor no tan propicio;

ha sido conmigo helado,

bien que su venida estimo,

pues sufrir el argumento

es cierto de que yo vivo,

que el verle en Valencia no

me haya costado infinitos

pesares, siendo el mayor

el que se haya persuadido

a que puedo ser yo esposa

de don Vicente.

¿Qué he oído?

Albricias, muerta esperanza,

que ya es muy otro el martirio

de mi dolor, pues tú en eso

(pues en quien está el arbitrio)

obrarás como quien eres;

tratemos de algún alivio

a favor de mi congoja.

¿Qué quieres?

Yo necesito

de hablar cierto caballero

por cuyo necio capricho

me hallo en igual riesgo.

Bien,

pero ¿cómo has discurrido

lograrlo, pues el traerle

tiene notable peligro?

Enviar a Fadrineta,

que es de quien yo me confío,

es arriesgar el secreto;

y tú (aun mudado vestido),

faltar yo a la compañía

de mi padre, con que asisto

siempre a su lado, además

de estar los pasos cogidos

a cualquier industria, pues

saliendo como es preciso

por la puerta principal

resulta cualquier indicio

contra ti, pues nadie hasta ahora

de la familia ha sabido

que estás tú aquí; si queremos

que salgas por un postigo

que a una pequeña calleja

cae, no es dable conseguirlo,

pues se baja por el cuarto

del huésped.

Eso imagino

que será más fácil, pues

teniéndole divertido

tú, con ganar al criado,

que es un simple, conseguiremos

que nos dé paso.

Aunque veo

que exponernos es desvío

a los posibles acasos

que puedan sobrevenirnos

después, quien sabe de amor

que se compadece aparte,

más fácilmente del que ama

que el que no probó los tiros

de su arpón.

Buscar al conde

me importa, pues si ha sabido

dónde estoy y en mi defensa

intenta algún desvarío,

me acabo de perder, fuera

de que habiendo ya sabido

que con don Vicente no ha

de casarme mi ánimo,

ya con segunda esperanza...

Ven, donde un vestido mío

te disimule a Enrique,

que cada día es un siglo.

Que iba, que no te veo,

muerto ya.

Lo dicho, dicho;

no creas, señor, que un hombre

que es hipócrita en todo,

jamás hace nada bueno.

En los extremos distintos

de tu informe y de su fama

tan nuevamente vacilo,

que no sé qué me resuelva

a creer; callar lo que he visto

importa.

Sí, señor,

a quien confieso rendido

la honra de ser ayudado;

en pago del beneficio

que me hiciste, le hubiera

antes de ahora conocido,

como yo, en Alcudia vieras

cuánto es verdad lo que digo;

pues aunque en lo exterior todos

le tienen por compasivo,

prudente, docto, templado,

justo, discreto y benigno,

todo en lo interior es falso,

dejándose en lo lascivo

llevar tanto de la torpe

violencia de su apetito,

que el hábito en que te miras

solo quizá se ha vestido

por disimulo.

¡Qué fuerza

en todo lo que me ha dicho

tiene este hombre, que el creerlo

casi es aun antes de oírlo!

O si este pues tiene ya

para el recelo principio,

desconfiará enteramente.

Pues habiendo concurrido

en la barraca del Grao

el día que conseguimos

tomar tierra, no será

extraño el hablarle al viso

de agradecerle el socorro.

Irle a buscar determino,

por ver la contienda nueva,

si cauteloso averigua

algo más, algo más dile

de lo que yo le repito;

que en hombres de este carácter

es poco indicio un indicio

que pudo ser contingencia.

Tened, que aquel monaguillo

que, maestro de sus engaños,

discípulo es de sus vicios,

un encintado cordero

viene guiando.

Anda, vete,

en mal estofada muera.

Informarme determino

de a qué hora le hallaré en casa.

Él es tan poco advertido

que en metiéndole en los botes,

aunque con mil desatinos,

diga lo suyo y lo ajeno.

Feo borrego, ¿no le he dicho

a vuesa merced que ande y vaya en casa?

Le gustará el picadillo.

A licenciado.

Aún no he hecho

bastantes cursos.

A amigo.

No puede ser, que no presto.

A sacristán.

No hay bodigos.

A dómine.

¿Con qué rato?

A compadre.

¿En qué bautismo?

A demonio.

¿Mandábisme algo?

Por demonio ha respondido.

Sí, señor, que soy criado,

y antes de dejar el siglo

fui cochero; mas, ¿qué veo?

¡Oh, señor!

Agradecido

a cuanto debí en mi ciego

a vuestro amo, solicito

serviros a vos.

Vuesa merced,

si no quiere que de un brinco

me eche en esa acequia, no

me hable de ese hombre.

¿Qué ha habido?

¿Os ha hecho algún daño?

Y más;

que porque este animalico

que le ha dado doña Inés

de Cardona, en cuyo hocico

le conocemos a su padre

medio lado, como hechizo,

con listones, cascabeles,

cintajos que a pedazos

a otras señoras, le ha puesto

este collar, de quien tiro

yo todas las tardes para

que en la ribera del río

rumié yerba fresca, pero

de aquí a poco, si es que vivo,

espero ver en un plato

en el bodegón vecino

mechados sus lomos.

Entretanto,

arrima a esta dama.

Ayer,

porque me dio aquel zarcillo

de soberana Inés, me hace

cada instante un pabilo,

tanto, que a Inés, a quien rindo

los sesos y los tobillos

de pies a cabeza...

Ahora

puedes ver si te he mentido.

Id y decidle que yo

le iré a ver.

Como entre libros

y camándulas disfruta

los ocios de su retiro,

mucho dudo que os reciba.

Id con Dios.

Caballerito,

en vez de seguir al manso,

siga ahora al enfurecido.

Luego nos veremos; ¡penas!

¿Adónde hallará mi juicio

un hilo de oro con quien

salir de este laberinto?

El del olorcillo, azufre,

si no me engaña mi hocico.

Oye, el embustero;

sepa que habiendo vencido

yo a Valencia, que de todos

los trampantojos continuos

del Álamo, ha de haber ya

vida nueva.

¡Voto a Cristo,

que doy por mar y por tierra

(traslado a mis calzoncillos)

bragazas el descendiente

de las bragas de Longinos,

y no sufro desvergüenzas,

pues con aqueste cuchillo

haré...!

Por simple le dejo;

aguarda a ver cuál ando,

el saber baste que un

cachetero su hocico.

¡A pícaro! pero advierto

que mire él lo que le digo;

que si de noche me cala

dentro de su aposentillo,

solo con este he de hacerle

piltrafas para chorizos.

Pues alzaron

de aquella puerta el pestillo,

veré quién es.

Yo sé que es,

en lo mucho que os estimo,

nada el exceso.

Señora,

pues ¿cuándo tan desmedido

favor mereció este pobre

despreciado gusanillo,

que a desfallecer de un soplo

se esparció de un suspiro?

No debéis, padre don Juan,

(¡ánimo, corazón mío!)

de acordaros de que entre ambos

hay caso en que necesito

de vuestro consejo.

No

discurráis que me olvido

de nada que pueda ser

consolaros y serviros;

mas sepamos (si es posible),

una vez que ha fallecido

aquel caballero ausente,

¿qué causa hay de resistiros

a casar con don Vicente?

Grande.

¿Cuál es?

Estar vivo.

¿Lo sabéis de cierto?

Tanto,

que podéis vos ser testigo.

¿Yo? ¿Qué decís?

Anteayer,

entre el común torbellino

con que bramó el aire a truenos

y se quejó el mar a silbos,

quien tomó tierra en los brazos

de un marinero que quiso,

delfín Vicente, sacarle

de un abismo a más abismo.

Don Enrique de Milán,

como el señor don Luis dice,

¿que yo no le conozca?

Pues ese, padre, es el mismo

que a ser dueño de mi mano

lo ha sido de mi albedrío.

Peligroso es el empeño.

Vuestra virtud, vuestro juicio

le podrá vencer.

A fe,

señora, que desconfío

del acierto por las dos

contrariedades que miro:

la ley de Dios manda al padre

que no violente a su hijo

en la elección del estado,

y la misma ley previno

el que al padre se obedezca;

pues, ¿qué medio, qué camino

hay entre los dos preceptos

diametralmente distintos?

Cada quien ceder debe

en razón; pues cuando el Cielo

en tan igual caballero

en hacienda, sangre y brío

de forzar mi voluntad

no resulte beneficio,

y de ceder, yo advirtiendo

contra mi gusto, marido,

pueden seguirse mil daños;

ved el espacio infinito

que hay de no haber conveniencias

a poder haber perjuicio.

Tenéis razón.

Pues haced

con vuestros buenos oficios

que me valga y lo conceda

mi padre.

Si el conseguirlo

estriba en eso, ya está hecho.

De rodillas os lo pido,

y por si no merezco

la intercesión que os suplico,

hacedlo por Santa Inés,

vuestra devota.

¡Ay, Dios mío!

(que por mi querida haré

porque en su ayuda confío)

milagros, y así habéis,

en fe de que yo os lo he dicho,

validoos de mi secreto,

yo, con el propio sigilo,

os he de revelar otro;

esperad aquí un poquito.

Vaya; ya sé,

fingiendo él que vino

a su hermana proseguir,

en mis quejas es preciso;

porque no de mi silencio

arguya que lo he sabido

de ella propia.

Ahora veréis

el soberano prodigio

por quien saben ser lisonja

de la gloria los sentidos.

¿Qué os parece? ¿No es al vivo?

¡Cuánto primor ha cabido

en el pincel! Apuraron

dibujos y coloridos.

Pues aun es mucho más bella

(supongo yo).

Ya he entendido;

sacarle de aquí es forzoso

porque logre su intento

doña Rosa.

Pues aun más

habéis de ver que os confío.

¿Y es?

Unos versos que hice

en mis amantes deliquios

a mi querida; tomadlos

por si queréis divertiros

a solas, que quedarme

quiero adorando su hechizo.

Id en paz.

¿Cómo? ¿Que ahora

habéis de venir conmigo?

Yo iré después.

No hay que hablar.

en esto, pues el peligro

en que estoy pide más prisa.

Vos tenéis tanto dominio

en mí, que he de obedeceros

en todo.

¿Y el corderillo?

Ya vendrá con el mozuelo,

con quien a esparcir le envío

por las tardes.

Venid, pues.

Ya, aunque siento el irme, os sigo,

bien que ahora a salir me fuerza

la obligación de mi oficio.

Ira, está bien,

indignación,

porque más iras apreste

mi cautela contra este

justo, admirable varón;

valido de este accidente

logre en parte mi despique;

pues se engañó don Enrique,

que se engañe don Vicente,

creyendo que la beldad

de doña Inés es la que ve;

le merece tanta fe

equívocamente.

Entrad,

que es de estudiar la hora,

y es forzoso que esté aquí;

mas no digáis que os fié,

quien avisó.

¡Suerte traidora!

¿Quién me diría que yo

viniese a buscar a un hombre

de quien aborrezco el nombre?

Id seguro de que no

os culpe a vos, además

de que yo sé bien que tengo

en el negocio a que vengo

disculpa.

Mientras avisas,

a ocuparle por lo menos

irá a saber mi cuidado

si fastidia demasiado

la oración contra los truenos.

Idos, pues.

De par en par

queda, por si alguno viene.

Eso a mi furor conviene.

Aunque podéis extrañar

que a quien nunca más, con quien

hablo, si a nadie he encontrado,

sin duda se ha retirado

a otra pieza; con que es bien

que el criado vuelva aquí

para avisarle más presto.

Llegó. Solo veas esto

es lo que me importa a mí.

Pero por no alborotar,

llamarle será mejor.

Mosén Juan, más pundonor

arrastró con el pesar;

retrato, y tan parecido

es de mi esposa, que en él

aun parece que el pincel

acertó a darla sentido.

Pues, ¿qué es esto? ¿Puedo yo

temer, al mirarla aquí,

traición entre los dos? Sí.

Mas, ¿qué digo? Engaño,

que en su recato y su sangre

no cabe igual proceder.

Pero en decir que es mujer

me ha desmentido el retrato.

Si por quererle habrá sido

tenerle huésped adonde

la traición de ambos se esconde,

si de aquí habrá procedido

el desdén con que se niega

a efectuar mi casamiento,

no hay duda, aborrecimiento

llega a asegurarse. Llega,

no sea que en los enojos

de un delirio tan injusto

de las especies del susto

se hayan vestido los ojos.

Desde el día que te dio

su padre el sí, ya tu esposa,

pues siéndote alevosa

la venganza te tocó

de afecto tan mal nacido,

que agravios causa por celos.

Rompe la copia.

Cielos,

no temáis, que pues se ha ido

ya don Juan, y me ha franqueado

la fineza de mi amiga

la otra puerta, en mi fatiga

solo me queda el cuidado

de si el fámulo cerró

la otra que sale al portal.

¡Qué ira, o rabia infernal

cierta, que me ha infundido

aquel asombro primero

que al mirarla tan propia

el matiz quiere en su copia

satisfacerse mi acero,

y pues dejar conseguir,

a otro la dicha, no es bien

que yo pierdo, muera quien...

¡Ay, Dios! ¿Quién ha de morir?

¿Qué es esto? Aquí una tapada,

¡qué infeliz voz si me oyó!

¿Aquí don Vicente? No.

Confusa, absorta y turbada,

¿qué he de hacerme?

Fuerza es

que por el cuarto haya entrado.

De don Luis, cuando ha cerrado

la otra puerta doña Inés,

en mi mal, ya es imposible

el volver atrás el paso.

¿Hay más impensado acaso?

Hay empeño más terrible;

pero, ¿no es la copia aquella

de Inés? Ello es evidente

que don Juan a don Vicente

se la ha ofrecido, y por ella

vino a tan mala ocasión.

Saber es acción forzosa

quien el pague, si es que apoca

esta y aquella traición.

Mujer cuyo talle asombra,

pues entre la niebla obscura,

cuando hablo con la pintura

solo responde su sombra,

¿quién eres?, ¿qué haces aquí?

¿Y a dónde vas?

Con callar,

pues es preciso buscar

al Conde embarazo así,

que conozca la voz...

Aunque me huyas de esa suerte,

que a salir sin conocerte

en vano el silencio aspira

de que te has valido.

El caso,

¡ay, mi fortuna!,

que no haya

quien me diga si es que está

el señor don Juan en casa.

Pero, ¿qué es esto?

¡Mi hermano!

¡Ay de mí, infeliz!

Es fuerza

hacerse este otro caso, pues

de mí se ampara.

Ea, infierno,

añadamos otra ascua,

mal a mal, e incendio a incendio.

Si se empeña en conocerme

cualquiera de ellos, me pierdo.

Caballero; mas, ¿qué he visto?

Si es que puede ver un ciego.

Pues reparo en él no hace,

a disponer otros medios

voy para ruina de todos,

que donde quedan los celos

no hago yo falta.

Sin vida

estoy.

¡Ah, infeliz caballero!

Aunque en hallaros aquí

no hay ningún reparo, siendo

cuarto del huésped, el ver

que de vos se ampara huyendo

Esa dama me parecía

adelantar un recelo,

viéndola el rostro, y más cuando

que sea mi hermana creo,

tapada, pues ¿de qué

a don Juan nombró, me acuerdo,

cuando entré en su cuarto?

Ved

que me importa, cuando menos,

la vida y el honor, que

no me vea el rostro, puesto

que el salir aquí fue solo

por deciros en secreto

algo que os importe, así

en mi defensa se empeñó

nuevamente.

Si me busca

a mí, como a un mismo tiempo

huye y calla, pues pretende

mostrar vuestro fingimiento

que no me conoce, yo

os informaré bien presto:

don Vicente de Castro,

y quien quizá en algún riesgo

os amparó, soy; no digo,

señor don Enrique, esto

porque alguna atención deba

a vos; amaino el denuedo,

porque de mí es solamente

recomendación mi acero.

Y así, pero dejad antes

que deste el garbo bien puesto

esta acción; por si hasta ahora

no reparó en ella, quiero

volver de espaldas la copia.

¿Qué es lo que hacéis?

Yo me entiendo.

Y aun yo; pues, rindiendo el sí,

ya de don Luis quiere, cuerdo,

desvelar a la malicia.

Ahora que no es desacierto

hablar en ajena dama,

donde admite otro dueño,

esta que de mí se vale

ha de ir donde iba, cumpliendo

con mi obligación, en no

permitir que vos, resuelto,

se lo embaracéis.

Con dos

causas, y grandes, pretendo,

cuando de mí se recató,

reconocerla, y no miento,

pues, sea o Inés o Rosa,

me precisan a saberlo

honra y amor.

No queráis

que la estancia alborotemos

de uno y otro cuarto; pues

vos no lo habéis de ver.

Eso,

vos lo podéis remediar.

¡Cómo!

Logrando mi intento.

Costaraos la vida

la empresa.

Ya lo veremos.

¿Quién se ha visto, sino yo,

en lance igual más suspenso,

si no puedo embarazarlo,

que en mis desgracias no apelo?

A la pieza

de don Juan,

en el cuarto hay estruendo.

¡Tente, señor!

Mucho duras.

¡Ay, mal válgame el cielo!

Ahora que estaba celoso,

se conoce que le he muerto.

Una herida en este brazo

me ha hecho perder el aliento.

La espada... (Pues por más

que colérico me esfuerzo,

apenas muevo la planta).

Pues según lo que estoy viendo,

inhábil habéis quedado

para proseguir el duelo.

Si quedáis vivo, buscadme,

que ahora el instante que pierdo

vale un siglo. ¿Quién será

esta mujer que me ha puesto

en iguales confusiones?

Aun más que mi muerte siento,

traidor, si de algún aviso

no ha sido el informe incierto,

que heredero de mis dichas...

Mas no puedo hablar,

que muero.

Padre, mirad...

¡Don Vicente!

Apenas a hablar acierto.

Vos aquí, teñido en sangre

una mano, y en el suelo

la espada. ¿Quién dio motivo

a tantos atrevimientos?

No se sabe.

Lo que importa

es conducirle allá dentro

para cuidar de su vida.

No sé qué me avisa el pecho

que me dice ser yo causa

de tan extraño suceso.

Pobre mozo.

Bien has dicho,

pues más despacio podremos

saber la verdad.

Fadrino,

ayuda.

Yo me le llevo,

pero ¿cómo de estas cosas

discurren los ingenios?

¡Traidora mujer inconstante,

de que celoso reviento!

¿No veremos, Inés mía,

si hay en aqueste aposento

algún indicio de quien

tomar pueda, por lo menos,

alguna luz?

Solo allí

se muestra por el reverso

una pintura.

¿Si acaso

será retrato?

Y bien cierto,

pues poco ha que le vio.

¡Válgame Dios, mi aliento!

Como ves que es Santa Inés

y no sabe qué le ha hecho

don Juan por su devoción,

se ha quedado tan suspenso.

¿Le has visto ya?

Ya le he visto,

y en cada rasgo que veo

veo su traición.

Señor,

si te he callado el secreto,

no es la culpa mía.

¿Qué

le habrá dado aqueste hielo?

¿Hay tan rara desvergüenza

como no negarlo? Pero

esto es para más despacio;

vamos adonde curemos

del herido.

Sí, señor.

Es un lindo caballero.

¿Dónde estará don Enrique,

que a verme, ¡ay de mí!, no ha vuelto?

Los días ha

tenido. Cargo

que traigo, me llevo

conmigo.

¿Has averiguado,

desde que miraste el lienzo,

algo en tu sospecha?

Calla,

mala hija, pues, ¡vive el cielo!,

que a no mirar, pero en fin,

yo sabré la verdad presto.

¿Lo has oído?

Aquí, señora,

ha de andar el diablo suelto

si sabe algo.

Como yo

lograr pueda mi deseo,

nada importa.

Si el herido

hace que toquen a entierro,

todo se compone.

Ya,

guiado deste lienzo,

sigo; decid, señora,

qué mandáis.

¿No creéis que, puesto

a propósito, y más cuando

a hablaros despacio vengo.

en lo que toca a mi punto.

Con menos motivo debo

seguiros, guiad.

No hará,

sin que yo logre primero

otra astucia.

Cada bulto

que veo delante, creo

que es mi hermano.

No temáis,

con vos voy.

Deteneos,

hidalgo, porque esta dama,

cuando en la calle la encuentro,

no ha de ir con vos.

Cielo santo,

qué hombre es este, cuyo acero

embaraza mis discursos.

Ya vuestro estilo me ha hecho

creer que no me conocéis,

pues al conocerme, es cierto

que a vuestro desembarazo

pusiera rienda el respecto;

pero pues (seáis quien fuereis)

me toca salvar el riesgo

personal, y después queda

para castigaros tiempo,

ved cómo habéis de estorbar

que vaya conmigo.

Haciendo

que no quedéis con vida.

Amo y señor, pues ¿qué es esto?

Vuestra señoría, ¿la mano

en la espada? ¿Que un tan necio

fue que os irritó?

Quitad

vos de delante o mi acero,

para llegar hasta el suyo,

pasará por vuestro pecho.

Ay mujer más infeliz,

mas pues no hay otro remedio,

esto ha de ser. Ved, señor,

don Juan, que soy yo, por vuestro

cuarto salí, y por él solo

he de volver encubriendo

mi nombre y rostro.

Pues, señora,

¿cómo así?

No es tiempo de esto;

mi honor pongo en vuestras manos,

en San Martín os espero,

y adiós.

Que este hombre haya

de embarazar mis intentos.

Maestro mío, a quien estimo

tanto como lo demuestro

en mis obras, ni a esta dama

conozco, ni sé a qué efecto

(ojalá no sea Rosa)

hasta aquí me trujo; pero,

cuando hay quien de ir tras ella

me impida, ceder no debo

del empeño y del desaire.

Si vais, conmigo al empeño,

matadme a mí, mas sabed

que siempre a las plantas puesto,

no he de vencerme.

¡Hombre!

Qué fuerza tiene, qué imperio

en la voz, que casi él

logró su intento violento.

¿Y responder?

Digo solo,

atrevido forastero,

ya veis por lo que remito

instancia que trajo a un tiempo,

pero quedando pendiente

uno de los dos extremos,

yo os haré saber quién es

Don Jaime Centellas presto.

Ese es temor, y pues yo,

a nadie en el mundo temo,

de esta suerte...

Esperad vos

también.

Más que satisfecho

de aquel respecto crecí,

que en mí habéis de hallar el mesmo.

El que me le debéis

de justicia...

Yo no debo

nada a nadie.

Áspid astuto

del más infernal Leteo,

común contrario del hombre,

precipitado lucero

del empíreo, ya a merced

de las piedades del Cielo,

te he conocido, y temblando

con aquel poder supremo

de Sacerdote, de quien

es fiador el Evangelio,

que no des un paso más.

Ya a mi pesar te obedezco,

mas de que un ciego embarazo,

no estés, no estés tan contento,

que otros muchos ha causado

(porque así yo lo he dispuesto)

el olvido de delante,

el retrato...

¡Ay, Dios inmenso!

que yo he tenido la culpa,

mas no importa, que yo espero

que su piedad lo remedie;

y pues restaurar intento

una aventurada honra,

quédate, quédate, fiero

dragón, a inventar cautelas

contra mí, pues por mis yerros

dignos del mayor castigo,

esto y mucho más merezco.

Montes, ¿cómo al estallido

de mi voz no tembláis? Vientos,

¿cómo no infestáis los troncos

tocados ya del veneno

que respiro? Mares, ¿cómo...

¡No os tragará el infierno,

amotinados, al soplo

de mis cóleras!

Argelio,

¿viste acaso por aquí

pasar el rostro cubierto

una mujer, cuyo susto

más volando iba que huyendo?

No solo la vi, seguida,

(que a esto importa) despidiendo

donaires, centellas, sino

que, a un descuido bien ligero,

del manto habiéndola visto

el rostro, quedé resuelto

estorbar (porque creí

que te sirviera en hacerlo)

que fuese con él; llegó

al empuñar los aceros

ese clérigo importuno,

hipócrita y desatento,

y, habiéndole hablado ella

al oído, ambos se fueron de aquí.

Pues la conociste,

y me importa, cuando menos

el honor, dime quién era.

Aunque una vez sola puedo

decir que la vi, no hay duda

en que ella era, o no estoy ciego,

¿Quién?

Doña Inés de Cardona.

¿Qué has dicho, hombre?

Lo que es cierto.

¿Inés tapada en el cuarto

de don Juan? Don Juan, teniendo

un trato suyo, le busca

confiándose en secreto.

¡Sustracción de él, qué más señas

queréis para verdaderos

y honrados temores míos!

A saber que con mi acento

te disgustara, no hubiera

reveládote el suceso.

Toda la alma me has herido.

Eso es lo que yo pretendo.

Pero ven, que aunque me cueste

la vida, olvidar intento

una pasión que es culpa

y desdoro, a cuyo efecto

será un papel; pero vamos.

Vamos, que a un ligero

contraste se prevarica

el humano entendimiento.

Déjeme a solas, hermano.

No sabremos dónde ando,

que vuelve más aturdido

que mosca al fin del verano.

¿Y el corderillo?

Más gordo,

como lo dirá cualquiera

que a una tienda pastelera

sienta el mal del tordo.

Oye, cuide mucho de él.

Y ¿quién cuidará de mí?

Dios.

Pues haga usted que aquí

me entre para un pastel.

No sea simple. Vaya, digo,

allá fuera.

Ya te dejo,

ay, lo hiciera el pellejo.

Ya que el común enemigo

me permite libre un rato

tener otro, cuanto queda,

Doña Rosa, porque pueda

de mi perdido retrato

consolar la falta, amor,

sal en quejas por el labio,

que no me hiciera agravio

si antes fingiera el dolor.

Como divina Inés mía,

¿te olvidas tanto de mí?

Un sí te pedí, y el sí,

cuanto tarda, desconfía.

Pues cariños a llorar,

pues ansias a fallecer,

y veamos si el padecer

es medio para escuchar.

Y el

amante reverente,

Juan venturoso,

¿para qué desconfías,

viendo en tu abono

que el logro no ha tardado,

si llega el logro?

Mas, ¡ay Dios!, que un desprendido

volante pedazo hermoso

de la plomiza bala, desde

aquel zafiro a este polo,

si Inés viene a verme, ansias,

ya sois dichas.

Y no solo

como otras veces desciende,

sino que hoy, haciéndote otro

favor más, te da a entender

cuánto te quiere.

Nosotros,

acompañando de orden

del que es todopoderoso

su triunfo, a darte la nueva

venimos del alborozo

de que Jesús y María

permiten que seas esposo

de tu devota,

Alma mía,

asómate en igual gozo

al umbral de los oídos,

sin hacer falta a los ojos,

y al bellísimo objeto

de mis amantes sollozos

te desposarás gustosa

conmigo.

El casto consorcio

de ambos afectos, Juan mío,

es premio, y el matrimonio.

En interiores deliquios

suavísimamente absorto,

no sé de mí mismo cuándo

Señor misericordioso,

cuando intacta madre mía,

cuando inmensurables coros

de celestes cortesanos,

cuando, pues, cuando este tosco

barro animado tan frágil

que ha de parar en ser lodo,

pudo pensar igual suerte.

Cuando (aunque siempre en Dios todo

es gracia) son tus virtudes

quien la merece.

Del solio

en que hallaste, Inés santa,

desciende, pues es forzoso

cumplir con las ceremonias

previas de un desposorio.

Que entre tanto nuestro acento

vuelva a decir sonoro.

Amante reverente

Juan venturoso,

para qué desconfías,

viendo en mi abono

que el logro no ha tardado.

Si llega el logro

para autorizar los dichos

de tan celestiales novios,

tomo la pluma.

Después

me seguiré yo con otro

importante requisito.

Llega celestial asombro

a la mesa, y oye.

Di,

que a cuanto digas respondo.

Vos que queréis ser esposa

de quien os adora, como

dijisteis a vuestros padres,

cómo os llamáis?

Yo me nombro

Inés natural de Roma.

Qué padres?

No los conozco

por infieles.

Qué edad?

Trece

años.

Y para el apoyo

qué testigos se presentan?

Breviario y martirologio.

Vos, que de Inés la Romana

aspiráis a ser esposo,

cómo es vuestro nombre?

Juan

de Llerena, y de este propio

nombre, fue mi padre, y ambos

hijos, en el territorio

de Valencia, de la Alcudia,

de Cofrent, adonde gozó

los privilegios de noble.

¿Y qué edad?

Cuarenta y ocho

años, poco más o menos.

¿Dónde están los testimonios?

Hoy no puedo darlos, pues

que arruinó un volcán fogoso

libros y archivo; mas Dios,

infinitamente docto,

lo sabe.

Él hará algún día

que no os saquen mentiroso

inscripciones y letreros,

a fin de que sepan todos...

Que cuando Dios favores

hace a sus siervos,

justifica sus propios

merecimientos.

Cumplida esta ceremonia,

en que obra más lo devoto

que lo real, para hacer yo

las cartas de dote, tomo

también la pluma.

Y aunque pobre

de espíritu me conozco,

poned por mí la suprema

dignidad del sacerdocio,

púlpito, confesonario,

y el conocimiento propio

de que soy nada.

Mi hacienda

y mi ajuar consisten solo

en la virginal pureza

que observé viviendo como

en los diversos martirios

que en mí ejecutó Procopio;

ya pendiente del cabello,

ya precipitada al horno,

y ya en fin dando la vida

al bruñido filo corvo

de un acero, en cuyas penas

nada hice por mí, pues todo

en mí lo hizo Dios.

No; ricos

sois ambos, mas poderosos.

Porque bienes que a cuenta

corren del cielo,

siempre son los mayores,

pues son eternos.

Hasta el día en que la suma

piedad de Dios llegue al colmo

último de tus deseos,

el apetecido logro

de quedar casados, vuelve,

divina Inés, a tu trono.

Antes, cumpliendo la fina

deuda de amante, es forzoso

que en una dádiva explique

las veras con que la adoro.

¿Cuál ha de ser?

Este anillo,

cuyo círculo precioso

dos virtudes simboliza

en el diamante y el oro,

Yo le acepto como prenda

tuya.

Pues el armonioso

impulso, halago y oblea,

siguiendo la voz el coro.

Solemnizad, mortales,

que Juan acertó,

y por Inés, que es su esposa,

se llame Agnerio,

pues su amor hizo

del propio nombre el timbre

del apellido.

Ellos y todos desde hoy

conozcan que me transformo

tanto en quien amo, que al nombre

suyo es mi mayor elogio.

Agnerio desde hoy me llame

el mundo, y su prodigioso

imán de mi alma hoy espera,

pues alivia.

¡Qué alborozo

viene!

¿Quién da aquí voces?

Yo soy, yo soy, que estoy loco

de alegría.

Pues ¿qué ha habido?

Que ha dado para responsos

padre Don Juan.

No os atiendo.

Amo mío...

A nadie oigo,

pues ya publican mis dichas,

voy solo diciendo: amoroso.

Solemnizad, mortales.

Vamos tras él, por si es fácil

detenerle.

Si le cojo,

yo le haré que se sosiegue

a palos o a soplamocos.

Déjeme, hermano.

Fadrique,

en quien tiene amor infiel

la más linda bandolera

que nace, o vieron, o han de ver

desde Peñíscola a Murcia;

ya Bernat, y Miquelet,

párate siquiera un rato

conmigo.

¡Miren qué buen

discipulillo ha sacado

mosén Juan del Escanyent!

Ya no se llama ansí, boba.

¿Pues cómo?

Ya lo diré,

llámase don Juan Agnecio,

que es lo mismo en latín que

Juan de Inés; porque Agnus agni

con Agnes, Agneces es,

agnenchi, agneria, agnezzum,

por siempre jamás, amén.

Bien se conoce que es necio.

Si no séle convencer,

¿de qué sirve?

Dime tú

aquí en secreto por quién

se ha confirmado, tomando

otro nombre.

Yo no sé,

vaya otra Inés, mas ahora

a quién él queda querer

que a su ama.

Miente el vergonzante,

porque no es mi ama mujer

viuda de faldas largas,

y dígalo este papel. Tome,

que al pasar me arrojó Enríquez

para ella.

Ya que me ves

hecho ayo de borregos,

verbigracia, y a cualquier

cocinera cuidar toca

del guisado, duélete

de él, y de mí.

Mire si

quiere que le quiera bien.

Degollaturum me fecit.

¿Por qué, pícaro?

Porque,

como él me descuartice,

yo le mondonguizaré.

¡Qué suspenso se ha quedado!

Pero vamos a mover

con este billete otro

embustero cascabel.

Como él me le descuartice,

yo le mondonguizaré.

¡Oh, palabras de los reyes!

Pero si al fin ha de ser

(que lo ha propuesto una dama),

señor corderito, be,

ya usted ve que no es varón,

que yo pierda por usted

mi remedio.

Que este simple

ha siempre de tener

la puerta abierta.

Pues, mi amo,

él estará ahora hasta las diez

con sus monjas agustinas

de San Julián, sobre si es

pecado hacer colación

con dos onzas o con tres,

en todo caso, cuchillo

en mano.

¿Qué querrá hacer

este simple animalillo,

este inocente?

¡Casque!

Por este lado le embisto,

pero no es mi amo aquel.

Que me admira. ¡Ay, Dios de mi alma!

De aquí no me he de mover

hasta ver qué hace.

Manteo.

¿Aparece usted aquí?

Encúbreme este burro, mientras,

como sucedió otra vez,

le lisonjeo cantando.

¡Ay, tan rara sencillez!

Inesilla, tus ojuelos...

al amor hacen arder

y el alma dice al quemarse:

sí, claro está, ya se ve.

Señora Inés, señora Inés,

que yo me contento solo,

solo con que maye ucé.

Como juzgo que mi amado

objeto es humano, en él

quiere complacer mis ansias.

Fiel, por mi desgracia. Ve

el pedazo de auto sacado

del sacrificio de Abel,

me ha de poner como un pulpo;

pero yo venceré.

Señor, a Inés vuestra merced

sabe que ha de agraciar

por siempre.

Hermano,

¿qué hacía?

Pues, ¿no lo ve?

Cantar; como que gusta

de que se menee.

Y bien,

ese cuchillo desnudo,

¿para qué era?

Échale miel.

Aquí iba.

A trasquilarle,

porque viéndole crecer

ya a la edad de los maridos,

me resolví, sin tener

tijeras, a irle quitando

con mi cuchillo a cercén

los vellones del haz,

los mozos del envés.

¿Para qué miente, si le va

a degollar?

¿De por qué,

padre? En trayéndome embustes

me obligará más que a Abel.

Abra, y vénzase al punto,

que yo llegaré después.

La penitencia

primero;

abra, le desataré.

En un vuelo.

Señor, cuando fiel,

a soplo menos cruel

de los escollos del mundo

se librará este bajel,

animado que zozobra

a un vaivén y otro vaivén.

Entre quien fuere.

A mi amo,

tanta honra, tanta merced,

a un esclavo.

Mosén Juan,

no así me mortifiquéis;

pues no dudáis que os estimo.

Sí, señor, muy bien lo sé,

pero mi conocimiento

hace lo que debo hacer.

Váyase allá dentro, hermano,

ya se irán, padre, a fe, a fe,

seor ucio, que si no ha entrado

cuando yo no lo pensé.

La madre de Dios, a esta hora,

la tenrá vuesa merced

las tripas en el dornajo.

pero consuélese él que

no es tarde cuando Dios quiere.

Ya que no hay testigos, vea

señor conde, qué pendiente

de vuestro informe tenéis

mi cariño.

Aquella dama

tapada a quien vi ayer,

si pudiese, embarazando

que la pueda conocer,

por bien extraños caminos,

me importa saber quién fue,

sin más interés en esto

que el apreciable interés

de estar airoso, sin que ella

me culpe que la dejé

en algún riesgo.

Eso había

de maliciar o temer

de un don Jaime de Centellas;

pero en suma, para que

os saque de ese cuidado

sin más dilación, volved

por esa puerta a tomar

la escalera, que yo iré

por mi callejón secreto

a preguntar si podéis,

no estando en casa don Luis,

sosegaros.

Doña Inés

subida era sin duda (como

me lo está dando a entender,

sin causarle algún recelo,

llevarme a mi cuarto) quien

me obligó a que la siguiera,

con que salió aquel primero

cuidado mayor.

Andad,

señor, y no receléis

que quizá importa al servicio

de Dios.

Favor, si saber

logro por este camino

dónde doña Rosa esté,

soy feliz.

Señor divino,

bien puede, bien puede ser

que, así al verme introducido

en el confuso tropel

de los empeños del mundo,

quien murmure que es en él

el comercio de su trato

olvido de vuestra ley;

pero qué importa, qué importa,

cuando vos, Señor, sabéis

que va a embarazar un mal

el arte de vivir bien.

¡Ay, amada esposa mía,

cuándo, cuándo lograré

llamarme tuyo!

Mira,

en este papel, señora,

que habrá más de un cuarto de hora

que leyéndole suspiras,

pues si es el de don Enrique,

sentiré el ser, como hay brevas,

correo de malas nuevas.

¿Cómo quieres que me explique,

sobra un mal tan atroz,

que para fiarla al viento

ha menester el aliento

pedir prestada la voz?

Y digo bien, pues advierto

lo que Rosa me contó

cuando al salir le encontró,

que vengo a pagar es cierto

yo el enojo de su hermana.

Sabes con evidencia,

la causa de la pendencia

que hubo ayer por la mañana

en el cuarto de don Juan.

Solo sé, quedando herido,

que aún no don Vicente se ha ido.

Como del tantarantán

quedó aturdido, no es mucho

que mi amo le obligase

a que en casa se quedase

esta noche, aunque ya escucho

murmurar que es hospedaje

para tantos, pero al punto que entró...

Oye aunque me falte aliento

para pronunciar mi ultraje,

Traidora a enmendar el daño

de tus cautelas, partido

entre la voz y el oído,

ha llegado el desengaño.

Aunque habiendo ingrato cumplido

la deuda de agrado, ido

con tu padre a riesgo este

desparecer sospechoso,

todo, todo lo atropella

quien de ti huye y de su estrella.

Si el venir era forzoso

acá tan presto, ¿de qué

sirvió, porque nos asuste,

el billete del embuste?

Qué sé yo; pero sí sé,

pues demás de que no quiero

que ni aun esa prenda quede

en poder de quien me ofende

ignorar de lo que muero

el haberme declarado

más de lo que yo creí,

que mucho, si apenas vi,

supo llegar el cuidado

a venir, por él me obliga;

y así, porque no indiscreto

atropelle tu respecto,

dame infiel, dame enemiga,

para no volver a verte

expresión que enseñar tanto,

más que terneza, hizo el llanto.

Detente, Enrique, detente,

que entre las vanas quimeras,

de ilusiones mal nacidas,

fabricas culpas fingidas

de finezas verdaderas.

Si rehúsas, aún amante,

la mano, no, no es por mí.

pues yo en el cuarto serví,

fiando al manto el semblante,

de otro cuya vanidad

aun no supo su retrato

encomendar al recato.

Si se debe a mi verdad

algún crédito, agradece

a mi silencio el que quiera,

padeciendo hasta que muera,

no decir por qué padece.

Yo sé que tengo por qué

quejarme.

De nada,

pues seguramente dada

dos veces no es culpa.

De los que se echan de bruces

aun tapadillo es su amor;

pues váyase usted, señor,

a querer entre dos luces.

Pues en la satisfacción

nunca puede estarme bien

que yo la dé o me la den,

vamos a la conclusión

y el papel venga que di

a Fadrique.

A quien ha sido

tantas veces atrevido,

no repugno, pues aquí

está. Tomadle.

Ea, andar,

que se vaya con Dios.

Mas, ¿cuál será de los dos?

Este es el que le has de dar.

Dásele a él, pues no quiero

ni aun que me deba esta acción.

Guárdese usted bien, alón.

Pues debo a tan grosero

estilo e infame trato,

aun recatar el semblante

a no más ver falso amante,

a no más ver dueño ingrato;

¡y ojalá!, pues mi pesar

de mis ojos os destierra,

para no matarme en tierra,

hubierais muerto en el mar.

Aunque el irme yo también,

fuerza era en esta ocasión,

pues da mi ama de barzón,

veinte y un cuarto de desdén;

sin que sepa no me he de ir

qué incluye el papel, pues no

al irle a leer se alabó.

Él te lo podrá decir,

cuando no dio más espacio,

buscar a un yerro la enmienda.

Pues para que yo lo entienda,

deletree usted despacio.

Inés, mi amante porfía

alienta mi confianza

Si yo no estoy olvidada

no dice allí.

Este es mi mal.

¡Cielos, en desdicha igual!

La décima no acabada

que de don Juan, en la mesa

vi, no es esta. Sí es evidente;

pues ha dejado en la mente

mi recelo tan impresa

la especie de tan notoria

traición, que por sentir más,

a no olvidarla jamás

la ejercitó la memoria.

Vuelve en ti, y prosigue.

¿Acaso

hay valor para que acabe?

Aunque te amargue el jarabe,

bueno es relamer el vaso.

Inés, mi amante porfía

alienta mi confianza,

pues en fe de la esperanza

vivo de que has de ser mía;

no mi estado desconfía

a mi amor, pues tu beldad

favorece mi humildad,

cuando en mis afectos ves