testo digitale di El mejor pastor descalzo, san Pascual Baylón
Metadati dell'opera
- Attribuzione tradizionale
- Attribuzione stilometrica
Le analisi non possono associare quest'opera al profilo stilistico dell'autore tradizionale, a causa dell'esiguità del suo corpus. Né identificano chiaramente un’alternativa autoriale.
- Genere
- Comedia
- Stato del testo
- Transcripción automática de impreso
- Origine
- El mejor pastor descalzo, san Pascual Baylón (Valencia, Vicente Cabrera, 1691). BNE, sign. T/4398.
Avvertimento
Puede incluir errores u omisiones. Si dispones de una edición mejor, te agradecemos que contactes con nosotros para incorporar actualizaciones.
Licenza
Este contenido se ofrece bajo la licencia Creative Commons CC BY-NC 4.0. Reutilización permitida con cita; usos comerciales no permitidos.
Citazione suggerita
ETSO. Texto digital de El mejor pastor descalzo, san Pascual Baylón. BITESO, 2026. URL: https://etso.es/biteso/el-mejor-pastor-descalzo-san-pascual-baylon.
EL MEJOR PASTOR DESCALZO, SAN PASCUAL BAYLÓN
Jornada primera
Pag. 1
Salen Pastores y Serranas cantando, y bailando, y Celia con ellas, y tras ellos Don Gerónimo, de monte, con escopeta larga.
Cantan.
Acudid, pastores,
zagales, llegad
a mostrar corteses
vuestro afecto leal.
Dejad los ganados,
que en el monte están;
que en estos obsequios,
perder es ganar.
Al dueño, de todo
cuanto aquí miráis
enjugarse al sol,
bañarse al cristal.
Vaya el regocijo;
piérdase cuanto hay,
que todo es lo menos,
si el dueño es lo más.
Zagalas, yo estimo
de vuestra lealtad,
tan nobles afectos
como me mostráis.
Hoy, pues, que he intentado
Pag. 2
venir al solaz
destos mis ejidos,
me alegro de hallar
tan bellas pastoras;
por lo que está ya,
de la rosa ufana,
corrido el coral.
Y desengañado,
quedara el jayán
membrudo, de un ojo,
(pudiéndoos mirar)
que en su Galatea
había fealdad.
¡Ay, Celia querida!
Apar.
Tu fuerza eficaz,
mi amor arrebata
que es hierro a tu imán.
No hay en ningún hato
zagala y zagal,
que viéndoos, señor,
no intente bailar.
Celia dice bien.
Celia habló verdad.
¿Y Pascual?
Es mozo,
que no sabe dar
lo que es suyo al tiempo.
No he visto jamás
gañán, que el contento
le sepa tan mal.
Siempre espavorido
allá le verás,
entre alguna breña,
o entre algún zarzal.
Él, las castañetas,
si las toca Bras,
como mal sufrido,
huye del bardal.
Pues si Gila toca
el pandero, ya
hecho un basilisco
ni aun quiere mirar.
Aparicio, el otro
compañero es tal,
que allá donde quieren
se deja llevar.
En todo le sigue;
pero lances hay,
que para alegrarse
se deja a Pascual.
Id cantando todos
y traedle; andad.
No querrá venir.
Creed que vendrá,
sabiendo que yo
le envío a llamar.
Por hablar a Celia
Apar.
hago este disfraz
porque de su vista,
poco se me da.
Vanse los pastores y zagalas bailando,
y cantando la primera copla, que dice:
Acudid, pastores,
zagales, llegad
a mostrar corteses
vuestro afecto leal.
Detiene don Gerónimo a Celia.
Tente, Celia, Celia, escucha.
Soy tu criada.
Ya sabes,
que cuanto a estos montes graves,
(con cuya distancia mucha
brega el sol, el fuego lucha,
pues tal vez como cansados
mis pastores, fatigados
de la hambre, en la alta cumbre,
sin necesidad de lumbre,
tienen carneros asados)
vellón viste, en suma tanta
de rebaños; que en la siesta
es cuando el uno se acuesta,
porque el otro se levanta:
y cuando el sol adelanta
su curso, y han de dormir,
ya empieza el alba a reír,
Pag. 3
si es que tantos han de holgar;
que uno acaba de abajar,
cuando otro empieza a subir.
Todo es mío, Celia, y más
los repetidos arados,
que a líneas miden los prados,
sin número y sin compás:
y si reparas, verás
hombres, niños y mujeres,
entre voces y placeres,
por quien mis riquezas saco;
unos, exprimiendo a Baco,
y otros, recogiendo a Ceres.
Todo es mío, mal arguyo;
que siendo tú en este empeño
de mi voluntad el dueño,
mejor infiero que es tuyo.
Todo está a tus plantas, cuyo
sacrificio arde el mejor;
pues se compone en rigor
si a considerarlo vienes,
de víctimas de mis bienes,
y de incendios de mi amor.
Ya os he oído; mas si atiendo
a vuestra fe, es contra Dios,
según lo pronunciáis vos,
y según yo me lo entiendo.
Celia, si tu amor pretendo
fuerza es declinarme aquí.
¿Conocéis quién soy yo?
Sí.
Pues ved, que a amor tan tirano,
tengo padre, tengo hermano,
tengo a Dios, y tengo a mí.
Tu padre, di, ¿no es verdad,
que es Alonso Crespo?
Sí es,
y Martín, mi hermano.
Pues
¿me será dificultad,
salir con mi voluntad,
a pesar de dos villanos?
Son hombres de bien.
Son vanos
esos tus conceptos fríos.
Tienen honra, y tienen bríos,
Yo soy noble, y tengo manos.
Labradores son, señor
don Gerónimo San Juan;
mas vos, ni muchos, tendrán
sangre en sus venas mejor;
hoy me traen sin temor
a vuestra hacienda a pasear;
mirad en quién debe estar
de la nobleza el desvío:
o en mí, que de vos me fío,
o en vos, que no hay que fiar.
Sale un criado como corriendo.
En un caballo extremado,
más ligero que el de Gelves
que no entre lo rojo busca,
sino entre el viento, lo verde;
Alonso Crespo, de Celia
padre, arrogante aquí viene,
con arcabuz, a matarla,
a matarte, o a ofenderte.
Mi desdicha es cierta, cielos:
toda me he vuelto una nieve.
De mi valor, Celia, es punto
que el riesgo no te amedrente.
De quedar con vos a solas
esta aflicción me acontece.
Mira la furia que trae;
huye, señor, o prevente.
Nada me espanta.
¡Ay de mí!
Deja, que Crespo aquí llegue,
y verás como del bruto,
con que la tierra estremece,
cual pájaro, que del aire
surca la región celeste,
rota su pluma, a mi plomo
hago, que pare, y no vuele.
Ya está cerca.
Muerta estoy.
Prevenirse al accidente
esencia es de la fortuna:
pongo el pedernal, y espere
el punto de mi cañón
el crédito de la suerte.
Pag. 4
Amartilla, pónese en la cara la escopeta,
y apunta hacia dentro el vestuario.
Ya está aquí.
¡Grave desdicha!
Alonso Crespo, detente:
tira el freno, que si pasas
más acá de estos laureles,
verás deshecho a mi rayo
el triunfo con que acometes.
Dentro Alonso.
Soy honrado, y voto a Dios,
que, al atrevido que intente
burlarse de mí y mi hija,
aunque de noble se precie,
he de beberle la sangre.
No podrás, si no la viertes.
Verterela de este modo.
Disparan dentro un arcabuz.
¡Ah, villano, el golpe miente
de tu bala: toma el mío!
Señor, mira que te pierdes.
Dispara adentro don Gerónimo.
Muerto soy.
Cayó sin alma.
Ya mis alientos fallecen:
¡mi padre muerto!
Cae desmayada Cel.
Jesús,
¡qué fatalidad!
Aqueste
es lance, en que mi valor
ha menester que se esfuerce.
Celia está allí desmayada,
su padre por lo valiente
queda cadáver; ¡oh, cómo
las arrogancias perecen!
Ya aquí no hay más que esperar;
ven, ayúdame a ponerme
en los brazos aqueste ángel
dormido, que solo siente
mi alma darle estos pesares.
Levantan los dos a Celia, y don Gerónimo
la toma como en sus brazos.
Dime, ¿ahora qué resuelves?
Tráete contigo el caballo
de ese vencido jinete;
y en él me llevaré a Celia;
que el que un delito comete,
y salió de él, entra en otro
por lo bien que le sucede.
¿Y dónde irás?
A Valencia;
que este mayo que ahora duerme,
quiero que se halle entre flores,
cuando del susto despierte.
Vanse.
Salen los pastores y serranas cantando,
y bailando; y tras ellos san Pascual
Baylón de pastor, con
cayado y pellico.
Cantan.
Regocíjese, Pascual,
que hallando fértil el prado
también retoza el ganado,
y se alegra el mayoral.
Baste, amigos, baste el canto,
no sea que con rigor
enojemos al Señor,
y el gozo se vuelva en llanto.
¿Qué saca el hombre de andar
en aquestas alegrías,
si al cabo, en fin, de sus días
ha de venir a llorar?
No me puedo persuadir;
¡bailar, los brazos tender!
¡yo abrirles para el placer,
y Cristo para el morir!
Ea, callad.
Ya os he dicho
que el hombre es escrupuloso.
No, sino que es vergonzoso,
y da por ese capricho.
Dime, Pascual, ¿no es razón,
para mejor conformar,
que vengamos a bailar,
ya que te llamas Baylón?
El nombre es porque me asombre,
y huya de tal devaneo:
hízolo así san Mateo,
quedándose con el nombre.
Este mozo, según vi,
para nada es de provecho.
Pag. 5
Yo no soy el que me he hecho,
que Dios es quien me ha hecho a mí.
¡Qué santurrón!
Si a ello vas,
yo le he visto chiquitillo,
que iba siempre devotillo;
y el niño siempre ha ido a más.
Allí abajo en la majada
te llama el amo.
No he de ir.
¿Por qué?
Porque si a servir
mi persona está obligada
a Dios y al amo; a los dos
dejara de ser fiel:
por dejar su hacienda, a él,
y por ir bailando, a Dios.
¿Y Aparicio?
Allá un rebaño
guarda él solo, y si le deja,
¿habrá carnero, u oveja,
decidme, que no haga daño?
Celia por poco animosa
con señor queda.
Lo erró.
¿Por qué lo erró?
¿Qué sé yo?
Él es mozo y ella hermosa.
Todo sin más intervalo,
¿es malo?
Tan malo soy,
que dondequiera que estoy,
todo lo convierto en malo.
Ea, pues, vuelve a cantar,
pues sin él nos hemos de ir.
Llevad esto: que el reír
acaba siempre en llorar.
Dinos, ¿no eres de Aragón,
de Torrehermosa, donde era
tu madre Isibel Jubera,
tu padre Martín Baylón?
Pues ¿por qué, sin más compás,
cuando así te conocemos,
has de hacer estos extremos
de ser más que los demás?
Antes porque no son buenos
mis tratos, obras y modos,
no quiero hacer lo que todos,
pues soy de todos el menos.
El ser yo nada, verás,
que a ser nada me obligó:
todos hacen más que yo;
mas yo no puedo hacer más.
Si Aparicio lo supiera
por bailar, sobre su fe
dejara el ganado, aunque
el lobo se lo comiera.
¿No es aquel que hacia aquí aprieta
su correr?
Buscará al amo.
Yo imagino que al reclamo
viene de la castañeta.
Llegue, que todo un día entero
he de bailar sin cuidado;
aunque se pierda el ganado,
y aunque se pierda el apero.
Sale Aparicio de pastor con cayado como asustado, y corriendo.
Presto si eres confesor,
Pascual acude al instante,
que Alonso Crespo, tendido,
está pidiendo los frailes.
¿Qué dices?
Lo que te digo.
Habla, Aparicio.
No es fácil.
¿Es el lobo?
No es el lobo.
¿Es achaque?
No es achaque.
¿Pues qué será?
Adivinadlo,
en el ínterin si os place,
y queréis en tanto ahogo,
que respire y que descanse.
Pag. 6
¡Oh, cómo ya el corazón
a los impulsos que late,
vaticina a sobresaltos
llorosas fatalidades!
Es, pues, decidme, Jesús,
para que a mí no me falte,
como al otro, pues presumo
que el gran susto ha de matarme.
Estando ahora en aquel monte
elevado, que se hace
capuchino por la punta,
cartujo porque la carne
no la come, aunque la cría
en los carneros que pacen,
cuando a Alonso Crespo veo,
que con un caballo el aire
rompe, que dudando estuve
si era ave o no era ave.
Curioso a saber lo que era
corrí tras él, pero en balde,
que aunque tomaba las cuentas
apretadas, fueron tales
que de ninguna partida
le pude hacer un alcance.
Llegó Alonso a los ejidos;
yo me quedé a esta otra parte,
y allí hubo un cáete el mundo,
porque el hombre es mundo y cae.
El caso es que a las majadas
ha venido aquesta tarde
don Gerónimo San Juan,
nuestro patrón, a pasearse.
Celia estaba allí con él;
mal haya Celia y quien trae
mujeres a las cabañas,
que aquestos diablos de bailes,
a un pobre pastor, no sirven
sino para descarriarle.
Debió de saber Alonso
que entre dares y tomares
andaba su hija, y pesole,
que, en efeto, Alonso el padre,
con su escopeta se entona,
pero nuestro amo arrogante
con la suya no se templa,
la toca, aunque no la tañe.
Entre « avate que voy»,
y entre si pase o no pase,
a la fuerza de unas guerras
se vieron rotas las paces.
Tiró Alonso y erró el tiro;
la munición fue cobarde,
o tendría condición
dulce, apacible y suave,
de gran bondad, pues no quiso
de ningún modo agraviarle.
La del amo, Dios nos libre,
luego que vio sin retales
el sayo, y que no tenía
donde dar puntada el sastre,
vestida con gala de iras,
sacó a la fiesta el coraje:
para el uno era domingo,
pero para el otro martes.
Don Gerónimo se apunta,
tira del gatillo, y zape,
que al pegar en la cazuela
todo lo de adentro sale.
Pegole en mitad del pecho;
peor fuera en otra parte,
donde el morir le costara
mucho más de lo que vale;
y así, sin decir Jesús,
no le costó ni aun dos ayes.
Cayó en tierra el buen Alonso;
y que Celia se desmaye
en esta ocasión es justo,
que cualquiera mujer lo hace.
Don Gerónimo turbado,
antes que venga el alcalde,
tomó el caballo vacío,
subió en él y mandó al paje,
para que el paso sosiegue,
que de Celia se le cargue.
Pag. 7
Subió Celia desmayada,
tan blanca; pero ya sabes
cuando un artezón de leche
está para que le cuaje,
tan lleno, que algunos beben
temiendo que se derrame.
Así Celia parecía,
leche si cae o no cae;
y en cuanto a si se la bebe,
ciérrese mi boca y calle.
Él arrancó con la presa,
yo con la prisa, vengo antes
que me caiga de pasmado,
a que tú, Pascual, te pasmes.
Murió Alonso Crespo, ahora
el remedio es enterrarle;
y si esto pasa en un credo,
a aquel que huye, Dios te salve;
a nosotros, líbranos;
y a ese requiescat in pace.
¡Qué lástima!
¡Qué desdicha!
¡Qué desgracia!
¡Qué pesares!
Jesús, yo quedo sin vida,
¡que han matado a mi compadre!
¡Ay, tío mío perdido!
Bartolo, así Dios me salve,
que esta es gran bellaquería.
No puede ya vivir nadie
en el mundo, si esto pasa.
El mundillo es un bergante;
miren allí qué le hacía,
para morder y tragarse,
lobo hambriento, un corderillo
que era como marsapanes.
De iras no puedo abstenerme.
Yo no puedo reportarme.
Tened, aguardad y valga
la prudencia en este lance:
ya prevenidos os tengo
que cuantos contentos trae
el mundo engañoso al hombre
son víspera de sus males.
Ya el desengaño evidente
tenemos por nuestra parte,
pues a argumentos de penas
hemos formado el examen.
Ríe el hombre y para en lloros;
juega y acaba en azares;
baila y se rinde al cansancio;
canta y del pecho es ultraje.
Si todo acaba en congojas,
¿qué sacará el miserable,
cuando baile, cuando ría,
cuando juegue y cuando cante?
Mirad, pues, cómo ha mudado
la vida de otro semblante:
en nosotros, de tristeza;
y en el otro, de cadáver.
¡Oh, de Dios altos saberes!
¡Oh, juicios inescrutables!
Nadie sabe lo que se obra,
porque es Dios solo el que sabe;
si es propensión de la vida,
no debe un hombre admirarse
de que vengan las desgracias,
sino solo de que tarden.
Si sabe Martín ahora
de la desgracia tan grande
de su padre, ¿quién podrá,
Jesús mío, reportarle?
Lo que toca el mozalbete
es áspero.
¡Oh, es un vinagre!
Y si él topa con la suya,
siempre tirará al gaznate.
Los primeros movimientos,
es fuerza que le arrebaten;
que un padre es muy deudo y tiene
su simpatía la sangre.
Es porfiado en venganzas.
Él mudará de dictamen.
Ea, no hay que deteneros
aquí, id volando al instante,
y llevad a Torrehermosa
el cuerpo, y su alma descanse.
Pag. 8
en la bienaventuranza.
Yo no ceso de rezarle
desde que le vi morir;
mas mis sollozos son tales
cuando empiezo el Pater noster
que, sin pasar adelante,
no llego al noster, y ahogado
me quedo solo en el Pater.
Vamos presto.
Vamos presto.
Llorando voy el desastre.
¡Qué nuevas tan desdichadas
llevaremos esta tarde
a nuestra aldea, Jesús!
Vanse los pastores y serranas, y Aparicio hace como que se va.
Yo voy también a ayudarles.
Cuida tú de tu rebaño,
Aparicio.
No me atajes,
que la caridad me obliga
a que vaya a remediarle;
si es que hay remedio a un difunto.
¿Remediar?
Sí, que mi madre
me enseñó ciertas palabras
tan dulcísimas y afables,
que en decirlas al oído,
con que las oiga un adarme,
resucitarán a un muerto.
¡Qué tremendo disparate!
Aquella es superstición.
Yo no entiendo ese lenguaje,
ni sé dónde le aprendiste,
no habiendo sido estudiante.
Dicen dentro.
¡Al lobo, al lobo, que hambriento
baja por la cuesta al valle!
¡Cuidado con los ganados!
Diciendo esto saca San Pascual la honda.
Presto, Aparicio, no tardes,
saca la honda, y aprisa
vete por aquella parte,
que el lobo está en los rediles.
Da Pascual chasquidos con la honda, vocea y vase.
Este lobo es un bergante,
y si le mato a pedradas,
he de hacer que pierda la hambre.
Saca Aparicio la honda, hace que tira piedras dando voces.
¡Miren allí qué tal corre!
Tras él voy hasta alcanzarle.
Hace Aparicio que se va corriendo y al entrar topa con Martín, que sale con charpa y escopetas, que le hace caer en el suelo.
Rabias, esfrenaos conmigo;
iras, que hay que reparar,
o acabadme de matar,
o traedme a mi enemigo.
¡Confesión, que me han quebrado
siete costillas y aun más!
¿Eres algún Satanás
o estás, hombre, endemoniado?
¿Aparicio?
¡Ay, quién confiese!
¿Aparicio?
¡Oh, hombre cruel!
Calla, que por San Miguel,
que aun he de hacer que te pese.
¿Viste por aquí un tirano,
un mal hombre, un fementido,
un traidor, un mal nacido,
un alevoso, un villano?
¿A nada me satisfaces?
¿No caes? Di.
No me atices,
que no caigo en lo que dices.
Pues ¿en qué? Acaba.
En lo que haces,
que es lástima, si lo ves,
que así a un pobre te adelantes,
ya que le hiciste caer antes,
hacer que caiga después.
A mi padre, ¡oh, dura pena!
A mi padre, ¡oh, dolor fuerte!,
se le ha dado mala muerte.
Antes yo digo que es buena,
pues sin ninguna agonía,
ahorrándose mil trabajos,
ni reventó en espumajos,
Pag. 9
ni dijo «esta boca es mía».
¿Que San Juan, con vil desmán,
hirió a mi padre?
Fue error;
que para herir es mejor
San Pedro que no San Juan.
Y a mi hermana, ¡cruel estrella!,
se ha llevado.
Satisfizo,
ya que huérfana la hizo,
el hombre en mirar por ella.
Haré, mas callen mis labios
hasta que sin más templanza,
con una sola venganza,
satisfaga dos agravios.
¿Por dónde echó?
Hacia Valencia.
¿Tú le has visto?
Yo le he visto.
Calla, calla, voto a Cristo,
que a no mirar tu inocencia,
Amágale con una pistola.
te matara.
Eres atroz.
Con miedo.
Martín, ten por San Martín,
que contra un hombre tan ruin
no partió Martín Muñoz.
A Torrehermosa estas nuevas
los pastores me han traído
y en fe de lo sucedido
ahora tú me lo apruebas;
mas ¿para qué me señalas
acciones que ciertas son,
sin más averiguación
que la prueba de ser malas?
Y así, a mi padre sin vida
verle en este lance fiero
no quise, sin que primero
se la quite al homicida.
Hace como que se va.
Señor Martín, oiga usted.
¿Qué pides?
Quiero decillo,
Apar.
¿quiere darme un trabuquillo
de esos que me hará merced?
¡Tú, pistola!
¿Le da pena?
Si el amo aquí se llegare,
¿no es bien que yo la dispare
y haga con él una y buena?
¿Le matarás?
Voto a tal
que mataré, soy cruel,
todas sus ovejas, a él,
al cordero y a Pascual.
Si le matas te asegura
mi fe cien ducados.
Necio,
¿no ves que tan alto precio
es conciencia y es usura?
Si treinta ducados das,
puesto en más razón lo llamo,
que para matar a su amo
Judas no recibió más.
Toma, pues, y sin desdén
procúramele matar.
Dale una pistola.
¿Y por dónde he de tirar?
Por donde te venga bien.
Vase.
A un corderillo se iguala
este animal, que se toca;
come porque tiene boca,
es sentido porque bala.
Vaya ahora de rigor,
viviendo a nuestro placer,
porque yo más quiero ser
bandolero que pastor.
¡Oh, qué rico vendré a estar
si voy usando estos modos!,
porque me han de bistraer todos
luego, a cuenta de matar.
Pascual viene, escondo aquí
mis bienes buenos y sanos,
no me hurte el pan de las manos,
tomándolo para sí.
Escóndese la pistola y sale San Pascual.
Aparicio, escucha, advierte,
estemos con vigilancia,
que el diablo, nuestro enemigo,
busca para devorarlas,
como lobo, las ovejas,
y como león, nuestras almas.
Pag. 10
Oh, sí, ya voy con tanto ojo,
porque si el lobo me agarra,
me abujerará el pellejo,
y serán todo botanas.
¿Qué escondes aquí?
Pescome.
Apar.
Hace que esconde la pistola.
Di lo que escondes.
No es nada.
Pues ¿qué hace la mano dentro
de tu pecho, di?
Me rasca.
¿Qué acomodas?
El cilicio.
Cuida de él, que no le caiga,
que es como el collar del perro,
cuando con la fuerza brava
del lobo infernal pelea,
que le libra la garganta.
Pues no, una tarde de un día,
que cayó en una semana,
me embistió un lobo, mas yo,
apartando la zamarra,
le aguardé con el cilicio;
llegó él, y como estaban
las puntas de acero afuera,
que adentro no caben tantas,
puso el hocico y huyó.
¿Él se punzó?
Y tú te clavas.
Apar.
Vuelve Aparicio a esconder.
Tú escondes algo, Aparicio,
pues que tanto te recatas:
ven acá, yo lo he de ver.
Mírale Pascual y sácale la pistola.
Hallome el hombre la maula.
Apar.
¿Esto llevas?
Bueno es eso;
¿eres tú alguacil, que escarba
a los que de noche topa,
mirando si llevan armas?
¿De qué sirve este instrumento,
ocasión pronta y cercana
para las ejecuciones
de la ira y la venganza,
en un gañán? ¿De qué sirve
en un pastor, esta vana
tentación, esta locura?
Que tan solo con llevarla
presume el necio que es hombre,
y es bruto, pues lleva carga.
Para la defensa, ¿quién
de otro hombre se recata
si obra bien, habiendo Dios
que le libra y que le ampara?
¿Para la ofensa? ¡Oh, crueldad!
¿Yo contra el hombre? Es infamia,
que es otro yo, y yo desciendo
de la mano soberana
del Señor, y él solamente
es el dueño de las almas.
Aparicio, muere bien;
muere bien, que es circunstancia
de morir también con hierro
aquel que con hierro mata.
Ea, despide allá lejos
esta fealdad que te empaña,
Arroja San Pascual adentro la pistola.
que lo que es del alma afrenta
no ha de ser del cuerpo gala.
¡Válamos Dios! La he comprado
porque Dios, al dispararla,
bien puede hacer un milagro,
y si lo hace sin desgracia,
lograré que mis contrarios
me teman en la campaña.
Dios, tentado, y por los malos,
no concede las demandas.
¿Malo soy yo?
No por cierto;
la naturaleza es mala,
y en mí es la peor de todas.
Pues, señor mío, domarla.
Ya hago todo lo que puedo.
Con estos cordeles casca;
Traerá Pascual a la cintura dos géneros de cordeles, unos en forma de disciplinas y otros a modo de rosario.
pero ¿para qué los llevas?
Pag. 11
Dirételo ahora.
Vaya.
Ese delgado que miras
con nudillos, que resaltan
como cuentas de rosario,
es para rezar.
¡Ay, traza!
No huirá la avemaría,
si con tanto nudo la atas.
Este más recio me sirve
para acordarme de tantas
culpas como yo cometo.
Gordo está, y si bien reparas,
podrán montar dos en él.
¿Por qué, di?
Porque sufre ancas.
Pero ¿en qué puedes pecar?
¡Esto dices, hombre! Calla,
calla, porque soy tan malo
que a no ser la soberana
paciencia de Dios tan grande,
que me sufre y que me aguarda,
ya conmigo del abismo
hubiera dado en las llamas.
Puedo pecar en que pisen
solo esta tierra mis plantas;
en ver, en pensar, y hay tanto
en que tropieza y resbala
un hombre débil, que es riesgo
cuanto ve, pisa y alcanza.
Yo, que me muero de sed,
¿también pecaré?
No pasa
la ley natural a culpa.
Pues me voy a buscar agua.
Tente, aguarda.
Señor mío,
la ley natural no aguarda.
Temo que con este achaque
Apar.
Aparicio se me vaya
a recoger la pistola
que le arrojé.
Aquesta es traza
para tomar mi trabuco.
Apar.
De sed me muero, y no es gracia
pecar contra mi salud.
Ven conmigo, que a la falda
de este monte hay un arroyo.
Hombre, mira que te engañas,
que en todo aqueste paraje,
que la Cobatilla llaman,
no hay una fuente ni media.
¿No vendrás?
Sí, mas me abrasa
un tabardillo que creo
que ha de parar en tercianas
si no bebo luego al punto;
maldita sea la gana.
Apar.
Ven conmigo.
Voy contigo.
En ese puesto tus ansias
hallarán alivio.
¿Cómo,
si no bebo? ¡Ay, ignorancia!
Desvíanse un poco de donde están hacia otra parte.
Aquí hay agua, ¿no la ves?
O eres zahorí o esta es trampa,
que está más seco que un monte.
Dios las durezas ablanda.
¿Aquí dices?
Sí.
Abaja la cara Aparicio, y el santo da un golpe con el cayado, y sale un caño de agua que baña a Aparicio.
¡Jesús,
que me dio el chorro en la cara!
¿Son estas carnestolendas
soterráneas, que me bañan
desde allá dentro? Y la puerca,
ya que vierte, o ya que vacía,
¿por qué no dice «agua va»?
¡Oh, obras tan soberanas
de vos, Señor, que lo hacéis
todo con una palabra!
Cantan dentro.
Así como el ciervo ansioso
busca la fuente del agua,
así, mi Dios, te desea
para su recreo el alma.
Aquella fuente murmura;
¡qué fuentes tan regaladas,
la de adentro y la de afuera,
que una ríe y otra canta!
Pag. 12
Ahora digo, Pascual,
que eres hombre de importancia;
y si como aquí echas fuente
de agua cristalina y clara,
la echaras del licor tinto,
perdiera por ti la capa.
Busquemos ahora otra fuente.
Oh, si es de vino, echa cuantas,
sin cesar a toda prisa,
pudieres de aquí a mañana.
¡Ay, habilidad que tenga,
Apar.
Señor!
Vamos a buscarla.
¿Dónde?
Al reino de Valencia.
¿Tan lejos?
La consonancia
de aquella voz que has oído
¿no dice, (si es que lo alcanzas)
que como un ansioso ciervo,
que en la fuente se regala,
lleve el alma sus deseos
a Dios, que es fuente de gracia?
Yo no alcanzo eso de ciervos,
porque a un ciervo ¿quién le alcanza?
¿Me seguirás?
Soy tu amigo.
Pero dime: si te apartas,
¿cómo quedará el ganado?
De él el mayoral se encarga,
que le tengo prevenido.
Bien está; pues toca y marcha.
Hace Aparicio que se va por la otra puerta.
¿Dónde vas?
A la pistola.
¡Qué porfiado eres!
Vuelve.
Basta,
que como a Valencia vamos,
y hemos de andar a la usanza,
no quisiera por mi punto,
caer allá en esta falta.
El ángel nos acompañe,
y Dios disponga por su alta
providencia, como a pobres,
quien nos albergue en su casa.
Vase.
Nos admitirán, que somos
pastores de mucha fama;
y si allá nos ven, no hay duda,
que se irán a mamar cabras,
siendo tan niños de teta,
los pastores de la Alcarria.
Vase.
Salen don Gerónimo, y Celia de gala, y Vicenta.
Dejadme suspirar, dejad que llore
para que el dolor grave se minore,
y la doble aflicción de dos enojos
por los labios reviente, y por los ojos;
porque aun rasgando el pecho,
fuera la puerta en vano, y sin provecho;
que salir no pudiera por tan poca,
lo que intenta por ojos y por boca.
Por ellos humo exhala el alma, llena
del vaporoso incendio de su pena,
mas como nada vale,
bien intenta salir, pero no sale,
que es mucho el sentimiento mal sufrido
de un padre muerto, y de un honor perdido.
Querida Celia, llora,
que tu llanto de perlas me enamora.
Celia hermosa, suspira,
que a tu aliento mi amor cobra más ira,
Pag. 13
que fragua se enfurece
al soplo y agua, por quien vive y crece.
A tu padre maté, pero él primero
furioso, y reportable, loco, o fiero,
indignó su arcabuz con cruel asomo,
para hacerme despojo de su plomo.
Mintió la bala; entonces yo indignado,
aun más que vengativo, más turbado,
entre susto, entre pena, vida y muerte,
en mejor tiro hallé mi mejor suerte.
Casi en mí no es delito, pues dispensa
la parte de crueldad, lo que es defensa.
Conmigo te he traído
aquí a Valencia, si no como marido,
como rendido esclavo que te adora.
Ya mi cuidado sabe lo que ignora.
Apar.
En Vicenta tendrás toda asistencia.
Yo, señor don Gerónimo, en Valencia
tengo crédito honrado,
y estando aquí en mi casa, y a mi lado
Celia, no envidiará cuanto quisiere.
Solo podré envidiar al que se muere.
Apar.
De noche vendré a verte, por si acaso
tiene el virrey noticias de este caso.
Razón será que de él no hagáis alarde.
Adiós hasta la noche.
El cielo os guarde.
Vase don Gerónimo.
Sabe, Celia, si ya saberlo quieres,
que esto nos pasa a todas las mujeres;
sabe que no hay ninguna
a quien no alcance triste la fortuna;
y que en amor ninguna es la primera.
Pluguiera a Dios que nunca lo supiera.
Vanse.
Salen san Pascual Baylón escribiendo en un librito de memoria, y Aparicio.
Los nombres vas escribiendo
en el libro de memoria
de los dueños de los trigos,
donde comieron dos hojas
las ovejas. ¡Pese a tal!
Déjalas, Baylón, que coman,
que darse un verde en pudiendo
cualquier animal lo toma.
¿Y la conciencia?
Tú no:
ténganla ellas, pues engordan.
En el reino de Valencia
dimos con nuestras personas
desde Aragón, nuestra patria;
y en la villa de Elche ahora
Pag. 14
somos pastores, en casa
de Jaime Ortiz, que es persona
principal, entre las muchas
que a la dicha villa adornan.
Pastoreando las ovejas,
llegamos de loma en loma,
a la vista del Orito,
ese convento que asoma,
entre puntas de cipreses,
de sus tejas la corona:
frailes franciscos descalzos,
son los que dentro se emboscan;
que como el que va entre zarzas
que se le rasga la ropa,
así ellos, por remiendos,
juzgo que la llevan rota.
Salir de aqueste paraje
no quieres, pues, hombre, coma
el carnero de lo verde,
dondequiera que lo topa.
No, Aparicio, no es razón
que una mata, una macolla,
destruya una res, que haciendas
del prójimo, aunque se notan
por ajenas, en guardarlas
de un hombre de bien son propias.
Muchos pocos, el infierno
llenan, que son, ¿quién lo ignora?
las culpas leves, y graves,
disposición unas de otras.
Oh, ¿a cuántos, di, les fatiga
el día de las congojas,
el peso, que se cargaron,
de «esto es nada, y poco importa»?
Por esto en este librito
hago de sus dueños copia,
y mi trabajo les paga,
cuando su salario cobra.
Dar a cada uno dos cuartos,
pensarán que es dar limosna,
y teniéndonos por ricos
nos vendrán a hurtar las bolsas.
No juzgues que es vanidad.
No es sino misericordia.
Ya sabes que hoy es domingo,
y que oír misa lo estorba
la ocupación que tenemos:
por tanto aquí te acomoda,
a contemplar su misterio;
que la Iglesia es muy piadosa,
y recibe lo que puede
dar del que humilde se postra.
Yo no oigo misa a lo lejos.
¿Por qué?
Porque es fácil cosa,
que meneándolas alguno,
las vinajeras se rompan,
y es bien que vertido el vino,
haya allí quien lo recoja.
En aqueste altar portátil
de mi cayado, una sombra
hallarás de la Pasión,
de aquella acción más heroica,
que Jesús en el Calvario
hizo, llena de amor toda.
A ver: ¡ay, qué crucecita!
Llega a ver el cayado donde están esculpidos cruz y clavos, y más abajo una estampa de la Virgen.
¡Qué clavitos que la adornan!
Ella, canela, ellos, clavos,
lindamente lo sazonas.
¡Y qué estampita tan bella
de la Virgen! ¡Qué señora
tan regalada! La miel,
y requesones me enojan.
En el Orito, la misa
de que le celebre es hora;
arrodíllate, Aparicio.
Fija el santo el cayado en el suelo, y los dos se arrodillan.
Y quitémonos las gorras,
aunque la mía quisiera
meterla en una gran olla.
Di conmigo.
¿Dices misa,
Pag. 15
y quieres que te responda?
Repite los versos Aparicio.
Señor Dios sacramentado,
Señor Dios, etc.
Ya que la vista no os goza,
Ya que la vista, etc.
Góceos el entendimiento,
Góceos, etc.
Que os contempla en esa forma.
Que os, etc.
Perdonadme mis pecados.
Perdonadme, etc.
Jesús, Jesús.
Punto en boca.
Levántase Aparicio.
Ya no digo más.
¿Por qué?
Porque parece me ahorcan.
Ya alzan a Dios, ¿no percibes
la campanilla que toca?
Tocan dentro una campanilla, y por lo alto se aparece una estrella, que sobre el teatro va pasando, y cuando está en medio, se abre, y descubre un cáliz y una hostia.
¡Ay, campanilla de plata,
mucho mejor que de azófar!
¿No miras aquella estrella
refulgente, luminosa,
que arde en la esfera del aire
como celestial antorcha?
El lucero es de las migas:
o es la estrella que convoya
a los tres Magos, y juzgo,
que ahora vendrá la tropa.
¿No ves cómo se permiten,
a tantas luces que arroja,
para consuelo del alma,
(gran favor) el cáliz y hostia?
Yo no veo hostia, ni cáliz.
¿No ves aquel pan de gloria
que se come en el convite
del sagrado altar?
Es corta
mi vista, y no tengo antojos.
¿No ves la sangre preciosa
del Cordero inmaculado,
que a beber da aquella copa?
Yo no veo sino estrellas;
y no es diligencia poca
el verlas a mediodía.
Ciérrase la estrella, y desaparece; levántase el santo, y toma el cayado.
Finezas son amorosas,
Señor, de vuestra piedad;
ojalá que las conozca,
y os retorne en pensamientos,
en justas palabras y obras.
¿Bañado estarás de luces?
Oh, sí, estoy hecho una sopa.
Mira que entran en los trigos
las ovejas.
Saca la honda,
y entra a remediar los daños
que las reses ocasionan.
Vase.
Por quedarme solo lo hago;
que allá bajo en las atochas,
me espera cierta merienda,
y el hato ha de estar de gorja
esta noche; que para esto
se inventaron las candongas.
Vase.
Sale Martín de bandolero.
Tres meses ha que en Valencia
buscando voy escondido
a mi contrario, y ha sido
en vano la diligencia.
Los dos debemos de andar
en contrario discurrir:
oculto él por no morir,
yo oculto para matar.
Ni aun las señas he topado
de mi hermana; ¡oh, suerte dura!
que aun sombra de la ventura
me borra lo desgraciado.
¿Qué he de seguir? ¿Qué he de hacer?
¿En lance tan fiero y bravo?
que ni de matar acabo,
ni acabo de perecer.
Pag. 16
Pues mi fortuna es escasa,
volverme será acertado,
a poner a buen recaudo
la perdición de mi casa.
Con esto descuidará,
bien don Gerónimo aquí,
y olvidándose de mí
él de mí se acordará.
Que aunque en dilación inmensa
se difiera mi esperanza,
he de pleitear la venganza
hasta que pague mi ofensa.
Vase.
Dentro chasquidos de honda, y dice el santo los primeros versos.
Os he de echar a pedradas,
de todos aquestos campos:
a ella por insolente;
y a ti, Aparicio, por falso.
Salen Aparicio como huyendo, y el santo amagándole con la honda y piedra.
De la nube de Pascual
huyendo voy como un rayo,
que trae piedras.
He de hacerte.
Pascual Baylón, ten el brazo.
Arrodillado.
No seas David, contra quien
no fue Goliat.
Ni aun pensarlo,
mujeres a los apriscos,
que si se ven mil resbalos
aun de pensarlas ausentes;
¿cómo podrá un hombre flaco
tenerse firme al peligro
metiendo en su casa el daño?
Huye de estas contingencias,
que entre los hombres es raro,
el que aun huyendo lo impuro,
no imperfeccione lo casto.
Esta es una pobretilla,
que porque no tiene manto,
no va a misa; y he querido,
por caridad, traerla al hato,
para que la oiga; que yo
cuando en la ocasión me hallo,
reviento por hacer bien,
aunque se me rompa el sayo.
¿Qué misa ha de oír aquí?
La que envían; ¿no está claro,
que en el aire en cáliz y hostia,
la oímos ayer entrambos?
Tu simpleza alabo en todo.
Yo nunca he sido bellaco.
Todo es peligros el mundo:
si así lo conozco, huyamos,
que perece el que está quedo,
y le va el fuego cercando.
Todo es riesgos, contingencias,
alteraciones, fracasos,
tribulaciones, desdichas,
penas, sustos, ahogos, llantos,
pues que he de vivir en tantas
calamidades, y en tantos
enemigos que me impelen,
vientos que soplan la nao;
que en el proceloso mar,
unos con otros contrarios,
haciendo burla, la llevan
ya de honda en honda hasta tanto,
que el abismo la sepulta,
o la hace un risco pedazos.
Tomemos el puerto amigo,
que nos viene amenazando
la tempestad, y no sea
que ahora aquí, por descuidados,
el buen tiempo se nos pierda,
y hallarlo allá no podamos.
No te entiendo.
Yo me entiendo.
¿Qué resuelves?
Ir dejando
el pellico, la zamarra,
las abarcas, y el cayado,
y vestirme tela de oro.
¡Jesucristo, qué bizarro!
De caballero tan lindo,
¿quién no ha de ser su lacayo?
Pag. 17
El hábito de sayal
tengo de ir a pedir.
Malo
para el demonio; ¿eso es oro?
No es, ni plata, sino saco.
Es gala de serafines,
porque de amor abrasados,
el fuego quema el sayal,
y es preciso remendarlo.
¿Y a qué convento hemos de ir?
Al de Elche, porque de paso
a Jaime Ortiz, con las cuentas
le entreguemos el ganado.
Bien lo piensas: yo también
me voy tras ti, que me canso
de ser pastor, y es gran vida
la que se lleva un donado.
Si a seguirme te resuelves,
Dios nos guíe.
Vamos.
Vamos.
Hacen que se van, y sale por un escotillón el demonio, con manto negro cantando, que les detiene.
Pastor indiscreto,
vuelve a tu rebaño,
y en libertad dulce
goza de tus años.
Parece que me suspenden.
Pascual, ya me he resfriado.
Aparece por lo alto un ángel que corre la línea del teatro cantando.
Pastor, ir resuelto
acelera el paso,
que en las detenciones
alcanzan los daños.
¡Qué penas, qué desconsuelos!
El corazón apretado,
afligido se fatiga,
y se congoja llorando.
Canta.
Coge las delicias,
que el florido mayo
de tu edad apunta
para tu agasajo.
Deja la aspereza,
porque aún es temprano
abreviar la vida
de tiempo tan largo.
Oh, sí, que como conejos,
no parece bien entrarnos
en perpetuas madrigueras,
siendo todavía gazapos.
Canta.
No temas la empresa,
que es necio el espanto,
siendo afuera horrores,
si es adentro halagos.
Tus riquezas busca,
que es concha el trabajo,
y se esconde en ella
por perla el descanso.
¡Oh, qué lucha, o qué pelea,
entre pensamientos varios,
de alma, cuerpo, cielo y mundo,
me tiene indeterminado!
Canta.
Tendrás bella esposa,
de cuyos abrazos,
los logrados hijos
serán tu regalo.
No, señor, no vengo en ello
que es un infierno abreviado,
y perder el juicio, en siendo
materia de haber muchachos.
Mis aciertos encamina,
Dios justo, Dios soberano;
que para que no lo yerre
me pongo humilde en tus manos.
Canta.
Si estás en tinieblas
de afectos humanos,
siguiendo mis luces
saldrás a lo claro.
Desaparece el ángel.
Aguarda, que ya te sigo,
aguarda estímulo santo,
que con influencia divina,
me llevas arrebatado.
Muera al mundo, viva al cielo,
Pag. 18
que si los montes y llanos,
donde el pie peligra herido,
están de espinas sembrados,
para huirlas y temerlas,
es mejor, pastor descalzo.
Vase.
Demonio representando.
Mi persuasión infernal
me salió esta vez en vano;
y pues no pude vencerle,
vuelva al abismo rabiando.
Húndese por el escotillón.
Qué olor de azufre, sin duda
que estaba aquí algún diablo;
y para que no me lleve
tras de mi Pascual escapo.
Jornada segunda
Pag. 18
Salen el Guardián fraile de San Francisco Descalzo, S. Pascual lego, y Aparicio donado de la misma orden, y tras ellos el demonio.
Padre, de mí cada día
llevará esta reprensión,
que esa virtud es ficción,
con punto de hazañería.
Después que está aquí en Valencia
me tiene muy enojado
lo compuesto y afectado
de su vana penitencia.
La virtud del penitente,
ha de ser cauta y medida;
porque es de todos reída
si le falta lo prudente.
En Elche mal descubierto,
tomó el hábito, y después
profesó en Orito, y es
cosa de admirar por cierto,
siendo hipócrita y fingido
cuando así se descompasa,
que en una ni en otra casa
no le hayan bien conocido.
Hermano Guardián, ya sé
que a la razón no me ajusto,
por lo que le doy disgusto;
pero yo me enmendaré,
es imprudente porfía
la de mis modos tan malos,
¡ay Dios, de aquestos regalos
Apar.
quién tuviera cada día!
Flojo en su castigo vas,
Al Guardián.
cuando es en toda ocasión
de rebelde condición:
aprieta la mano más.
Es un mal fraile.
Es verdad.
Loco, vano e importuno;
y piensa que no hay ninguno
que le iguale en santidad.
Hermano Guardián, mis ruegos
en él, que aplaque el ser santo,
no han podido alcanzar tanto.
Pues vaya a guardar borregos.
Me río cuando veo yo
que una aguja despuntada
la recoge, y amolada
la vuelve a quien la arrojó.
Si duermo, que es contra la orden;
si me como algo, que es vicio;
si arde el candil, desperdicio;
si un hilo arrojo, desorden.
Fraile, ¿qué es lo que aquí enredas,
A él.
avariento religioso,
tontonazo escrupuloso?
Afréntale cuanto puedas.
A Aparicio.
Solo porque en la cocina
no quiere entrar, ni parece,
hermano Guardián, merece
una buena disciplina.
De recreo en ella veo
a los padres, vaya allí.
Padre Guardián, para mí
la celda es más buen recreo.
Vaya a la lumbre, que el frío
hace allí a todos tener
un poquillo de placer,
Pag. 19
cuando es honesto.
Es el mío
estar solo.
Es vanidad,
ríñele, y que entre.
Al Guardián.
No quiera
por vano salirse afuera
de nuestra comunidad.
Entre, ¿qué es esto?
Ea, no tarde
entre a la lumbre, entre luego,
que atiza el demonio el fuego,
según lo espantoso que arde.
Dios mío, pues sois ardor,
Apar.
pues sois fuego celestial,
quitadme del material,
y dadme el de vuestro amor.
Llégase al otro lado el Santo, donde habrá una puerta grande que se abre, y se descubre una cocina, lumbre, y bancos alrededor, sentados en ellos los frailes que puedan, y el Presidente el primero.
Y si tengo de perder
Apar.
el tiempo en que debo orar,
¿por qué me dejáis entrar?
Yo también me he de meter,
Entra.
ya que Dios me engolosina
en conversación tan santa,
que el espíritu levanta
el olor de la cocina.
Baja un ángel cantando, y llegando al teatro entra en la cocina, toma a Pascual de la mano, y le va sacando afuera; y asidos al Santo el Presidente y Aparicio, como que le detienen y no le dejan salir.
Todos tres salen como a la fuerza del ángel; y los otros que hacen frailes, dentro de la cocina se levantan en pie.
Canta el ángel.
Si contra el placer humano
Pascual, no puedes valerte,
del que confunde lo fuerte
será tu ayuda su mano.
Aquí, frailes, que se sale.
Presidente hermano, apriete.
¿Le ha asido?
Como un corchete.
Poco mi industria me vale.
Tengamos firmes los dos.
Ya le agarré, mas nos saca
arrastrando.
Fuerza flaca
tenemos.
¡Válgame Dios!
Fuerza es sobrenatural.
No puedo hacerle estar quedo.
Yo tenerle más no puedo.
Yo rabio en pena infernal.
Mando en virtud de obediencia,
Pascual, que estés sosegado.
Ángel representando.
Obedecer resignado
es la mejor penitencia.
Deja el ángel a Pascual, y este como desmayado se inclina en brazos del Presidente, y vuela el ángel cantando.
Canta el ángel.
Dios concede al varón justo,
para su mayor trofeo,
en el retiro el recreo,
y en la penitencia el gusto.
Desmayado está.
No estila
la cocina en mí hacer tal;
que a él el olor le hace mal,
pero a mí me refocila.
A la celda le llevemos,
que, según conozco, aquí
asiste Dios.
Y es así.
Razón, de intención mudemos.
Apar.
Yo le agarro por los pies.
Tómanle entre los tres y le entran.
¡Oh, cómo pesa el bellaco!
Y si no estuviera flaco
nos reventara a los tres.
Vanse.
¡Que no pueda mi invención,
envidia cruel de mi fuego,
vencer a un mohoso lego,
y a un sarnoso motilón!
Pag. 20
¡Que más que yo ha de poder
fregando con vil trabajo,
y que alcance en su estropajo
más que todo mi saber!
Lo que debía haber hecho,
a lo que no hay defensivo,
es poner amor lascivo
de una mujer en el pecho.
Lo haré, porque así asegura
mi triunfo esta diligencia;
que no tienen resistencia
cariños de una hermosura.
Pero este fraile que sale
a penitencia ferviente
verá allá, aunque se atormente,
lo muy poco que le vale.
Sale el Presidente con unas disciplinas en la mano.
La penitencia, advierto hoy,
que es gusto del varón justo,
y por recibir un gusto
a la penitencia voy.
Este azote me ha de ser
instrumento.
En él verás,
cuando te lastimes más,
cuán poco has de merecer.
Vanse el Presidente y el demonio tras él, y sale S. Pascual.
Después de haberme dejado
en mi celda, se bajó
el hermano Presidente
con una resolución
de una cruel penitencia,
que por loca le juzgo,
cuando temeraria irrita
la suavidad del amor;
y es que el enemigo, adusto,
quemado ardiente carbón,
le enciende y le fervoriza
proponiéndole el rigor
de disciplina sangrienta
para la satisfacción
de las miserias humanas;
y es vanidad interior,
que para su precipicio
con la virtud le tentó.
Dentro disciplina.
Ya se azota, ya se escuchan
los golpes con el furor
descomunal, y es soberbia
tan inhumana lesión.
¡Qué mucho, si allí le va
el demonio alrededor!
Remediaré esta desdicha,
porque no se alabe, no,
el infierno que ha vencido
a un extremado varón.
Entra el Santo, y dice luego que entra.
Deja el fraile, cruenta bestia;
vete de aquí, engañador.
Sale el demonio huyendo, y el Santo amagándole con el cordón.
Tente, aguarda, no me ofendas,
no hieras con el cordón.
Te he de echar a los abismos.
Espera, advierte que soy
de más alta jerarquía
que la tuya.
Ya, traidor,
para eterna esclavitud
tu soberbia la perdió.
Ya a mis eternas tinieblas
con mayores iras voy.
Húndese por el escotillón y salen llamaradas.
Entra en la horrible caverna
para tu condenación.
Sale el Presidente como asustado.
Hermano Pascual, ¿qué es esto,
que me ha asombrado su voz
y no sé lo que me pasa?
Lo que sucede a los dos
es un extraño conflicto,
es una triste aflicción,
que lleva vuestra caridad,
y que la lamento yo.
Pag. 21
¿No se azotaba?
Sí, hermano.
Pues en esa misma acción
el infernal enemigo
sus deméritos buscó.
Alrededor le tenía
instándole con fervor
la demasiada ofensa,
cuya mortificación
era adormecer la parte,
que a recios golpes perdió
el sentido y no tener
de allí adelante dolor.
¿Qué dice, esto me sucede?
Esto ahora aconteció:
la penitencia es en vano
si no lleva discreción,
y para más continuarla
le queda otra vez valor:
fuera de que el religioso
enferma, y es perdición
hacer gastos al convento
de boticas y doctor.
Me reportaré otra vez;
y ahora ruéguele a Dios
que me haga bueno. Este fraile
Apar.
es un santo.
Vase.
Haced, Señor,
que el hermano Presidente
guarde la regla: que vos
os daréis por bien servido
con sola esta obligación.
Vase.
Salen Celia y Vicenta, está con manto.
¿Qué cuidado te lleva tan aprisa?
¿A estas horas con manto? ¿Vas a misa,
Vicenta? Que me admiro, en lo que pasa,
que a las doce, y aun más, salgas de casa.
Voy, amiga, a San Juan de la Ribera,
donde un fraile me espera
para darme una carta,
antes que a otro convento se me parta,
que de Madrid de un tío me ha traído.
¿Carta tú, y de Madrid? Dichosa has sido.
No hay grandeza ni honor aquí en Valencia,
no habiendo de Madrid correspondencia.
¡Ay, amor, que tu fuerza me provoca
Apar.
arrebatada y loca!
(Loca debo decir, y arrebatada.)
De un lego enamorada,
por quien pierdo la vida y los sentidos.
Afectos mal sufridos
su alivio han de buscar, que aunque imperfectos
son de un sujeto bajo, son afectos.
Vase.
¡Cuándo esta estrella, ay Dios, que me maltrata,
el curso acabará de ser ingrata!
Tres años, sí, tres años ha que peno
bebiendo de la muerte el cruel veneno,
ofendida, sujeta, amenazada,
Pag. 22
de un hombre que su amor fuera su espada;
pues me estimara más, si en tal despecho,
sangrienta la envainara por mi pecho.
Si fuera mi marido,
absolución tuviera lo ofendido.
Sale Martín Crespo con escopetas.
Pero, ¿quién entró aquí?
Yo soy, hermana.
¡Jesús, válgame Dios! ¡Martín! ¿Es vana
ilusión la que miro, o mis antojos
las realidades forman a los ojos?
Dame en tiernos abrazos
el fraternal cariño de tus brazos.
¡Oh, si a mi padre ahora se los diera!
Llora.
Renuévense mis lágrimas.
Espera,
no llores, Celia, aguarda,
deja que el corazón a incendios arda,
no sea que aquesa agua en que respiras
mate el coraje ardiente de mis iras.
No he podido en tres años
acudir al remedio de tus daños,
por casos diferentes;
siéntolo yo también, si tú lo sientes.
El tiempo me ha informado
dónde vives, y adónde te ha albergado
aqueste don Gerónimo atrevido,
que temerario ha sido
con sucesos fatales,
la causa de mis males y tus males.
Matarle determino; dime ahora
de qué modo entra en casa y a qué hora.
Su castigo merece; pero hermano,
¿no será, di, más justo que la mano
me diera a mí de esposo?
Indigno es de tu mano un alevoso.
Un convento te aguarda.
Estoy contenta.
Lavar debe su sangre nuestra afrenta.
Descubre a qué hora viene.
A media noche.
Corra, pues, presto el sol su ardiente coche;
venga la noche aprisa, porque muero
en cada instante que matarle espero.
Escondido estaré.
Soy infelice.
Apar.
Pag. 23
Fuerza es que el ver matar me atemorice.
¿Qué intentas defenderle?
Es desvarío.
El trato engendra amor.
Pero no el mío.
Vendrá a la noche.
Sí.
Esto conviene:
tú morirás por él si es que no viene.
Vase.
¡Fatal suceso espero, ay afligida!,
que se doblan los riesgos de mi vida.
Vase.
Salen los pobres que puedan como a la portería del convento.
Pob.
Señores pobres, a espacio,
que yo soy soldado viejo,
y en la portería ahora
me toca a mí el primer puesto.
¿No le tuvo en la campaña,
y le quiere en el convento?
Es que se me ha retraído
el enemigo acá dentro,
y he de matarle a bocados.
¿Mató algunos?
Más de ciento.
¿Cómo los halló?
Desnudos,
en el ribete de un lienzo
de una muralla a escuadrones,
que guarnecían un cuello.
¿Y desnudos los halló?
La culpa tuvieron ellos,
porque estaban en camisa.
¡Qué valiente hombre!
Soy fiero.
Siéntese ya todo el mundo,
que no es razón junto al templo
que estén tantas dignidades
sede vacante.
Siéntanse.
Esto es derecho
canónico.
¿No es gran vida
la de un canónigo?
Niego
porque la mía es más pingüe.
Es que tendrá mucho sebo.
Para mi ración no hay día
que no saque quince sueldos.
¿Qué tiene que ver, si tienes
una pierna cuando menos,
que a echar a la calle vale
un obispado.
Mis diezmos
cojo yo con esta pierna.
¿Y en ella no hay cura?
Es cierto,
que la tengo condenada,
por lo que nula est redencio.
Mucho tarda fray Pascual.
¿Que tiene hambre, so sargento?
Oh, no, que esta es aprehensión
de hambre tan firme, que pienso
que me tiene por cadáver
metido en algún carnero.
¿Y se lo comiera todo él?
Yo, no por cierto, los huesos
me dejara para darles
a estos.
¿A quién?
A estos perros.
Él es el mastín de Irlanda.
Él es el can.
Y aun Cerbero.
Mataréle.
Voto al vino,
Levántanse, y con las muletas dan contra el 1. y este se defiende.
que es mi mayor juramento,
desbragados, que a estocadas
os pase los bebederos.
Cortémosle las orejas.
Esto le toca a San Pedro,
y sin cenar no es razón
hacer el paso del huerto.
Ríndase.
Yo no me rindo
sin capitular primero,
que dentro de tantas horas
me vendrá el socorro, y luego
he de salir con mis armas.
Esto no, que el rendimiento
ha de ser a discreción.
No vengo bien.
Pues peleemos.
Pag. 24
Ea, asalto general.
Muera.
Salen San Pascual y Aparicio, y entre los dos sacan una olla y cesta con pan; deja la olla Aparicio y pónese en medio de ellos.
Tener, caballeros.
Pax tecum.
Eso es forzoso;
que si en el Agnus nos vemos,
que es Pascual con portapaz,
claro está que habrá pax tecum.
Hermanos, si cada pobre
representa a Cristo, es cierto
que es reñir uno con otro
perder a Cristo el respeto.
Si ha de ser todo piedad,
desproporcionado medio
es, para hallar lo piadoso,
buscarlo con lo soberbio.
Como tan rectos se miran,
es fácil el rompimiento;
peléanse y embestidos
se ponen ya como a nuevos.
Porque tenemos razón
reñimos.
Sí, por aquello
de: en la casa que no hay pan.
Ea, lleguen, lleguen presto.
Presto, que el caldo se enfría.
Sacan todos sus platos y reparte el Santo.
Saquen las concas, y advierto
que todo pobrete sorba
aprisa, aprisa.
Me quemo.
Nadie me sople.
¿Por qué?
Porque a Dios teman, que en esto
de quemarse algo sabrán
a lo que sabe el infierno.
Pues es tan valiente, digo
so soldado y echa retos;
haga este caldo tajadas.
¿Qué, caldillos? Me los bebo,
y sé meterme en mil caldos
y salir de todos ellos.
Hermano Aparicio, vaya
y traiga aquel jarro lleno
de vino que dejé allí.
Iré por él al momento,
porque tengo bella mano
para traer jarros, y quiero
Apar.
en el camino menguarle
cosa destos cuatro dedos.
Vaya presto, que me ahogo.
¿Es caldo y se ahoga?
Bueno.
Como taco en la garganta
se queda y no entrará dentro
si no le hurgan.
Ya traigo
la baqueta de sarmiento.
Vase.
Tome cada uno su pan,
tome más; vayan comiendo,
Reparte.
tome más pan si le falta,
porque es todo mi contento
que coman bien.
Sale el Guardián.
Del hermano
fray Pascual valerme quiero
para cierta diligencia
que importa al convento, y vengo
a la portería a hablarle,
y ver también con qué celo
va, a los pobres, sus amigos,
la comida repartiendo.
Coma, hermano, ¿qué desmaya?
Tome un repollo.
¡Qué tierno!
Tomen todos.
¡Qué sabroso!
Va el Santo pasando por delante del Guardián sin reparar en él.
Tome este troncho.
¡Qué bello!
Tomen hojas.
¡Qué regalo!
El buen Baylón va tan ciego
que me pasa por delante,
y no ha reparado en ello.
Tomen unas tajadillas
de carne.
Bizarro es ello.
¿Tiene hecho el caldo tajadas,
camarada?
Ya le tengo,
mas gracias a otro valiente.
Pag. 25
Puede mucho un cocinero.
Aquí hay también su tocino.
¡Jesús, que todo me alegro!
Ni el virrey ni el arzobispo
alcanzan estos pucheros.
A mí, padre.
Eso es muy justo.
Venga a mí.
Ya voy.
Es cierto
que es ejemplar este fraile.
El tocino es de lo bueno
que gusté en mi vida.
Y cómo:
ni el de Algarrovilla, pienso
que es a su zapato, aunque
me le alaben los cocheros
en el portal de palacio
cuando almuerzan.
Este es regio.
Es de sangre noble y limpio,
aunque me digan que es puerco.
Si ha de ir esto a buena cuenta,
uno falta.
Vengan ciento,
que no por eso se agota
la providencia del cielo.
¿Es compañero?
Sí, padre,
y nos entra en mal provecho
si no se halla en la comida.
Pues todos se estén quietos,
que yo saldré hacia el camino
a ver si viene.
No es eso.
Apar.
Desvíase a otra parte y mira hacia dentro, y sale Aparicio con el jarro.
Ego sum.
Aquesto sí.
Al padre Guardián tenemos
Apar.
aquí viendo el jarro; siempre
lo pagará mi pellejo.
¿También se franquea el vino?
Habiendo poco, es exceso.
Hermano Guardián, si al padre
Baylón no le tira el freno,
se desbocará en limosnas.
Yo le he dicho: hombre, ve atento,
no saques vino; pero él
me manda que de allá dentro
traiga el jarro, y como yo
a todos sirvo, obedezco.
Vuelve a ellos.
No viene por el camino
ningún pobre, solo veo
una mujer que a estas horas
la traerá algún desconsuelo.
¡Pero aquí, hermano Guardián!
Sí, ¿qué se admira? Aquí vengo
a reportar sus limosnas,
que es desperdicio en extremo,
(si no es ya que es vanidad)
no dejar en el convento
cosa que no dé a los pobres:
si sabe que no tenemos
vino, y aun de lo demás
hay muy poco, ¿no es primero
para los pobres de casa
que no para los ajenos?
Sí, hermano, primero son;
pero así como los cielos
influyen en el que puede
que acuda a nuestro remedio,
así influyen en nosotros
que a los míseros y hambrientos
con la misma caridad
demos de lo que nos dieron.
¿Qué corazón hay tan duro,
hermano Guardián, que viendo
a un pobre, roto, llorando,
afligido, macilento,
impedido, estropeado,
con poca salud y enfermo,
que en lástimas no reviente,
y de la piedad, al celo,
no le arrebate y ansioso
no le busque su alimento,
dondequiera que lo hallare,
aunque le falte a sí mesmo?
Fuera de que son comunes
los bienes en este extremo,
y es ser ladrón de lo suyo,
Pag. 26
si les defraudo este derecho.
Cuando así veo algún pobre,
hermano Guardián, yo pienso
que en aquel hábito viene
Jesús mi Señor, y tiemblo,
pidiéndome la limosna,
si se me va descontento.
Que si es todo de Dios, y él
nos presta lo que tenemos,
cuando lo quiere y lo pide,
no se lo doy, se lo vuelvo.
Sus razones me confunden,
Apar.
no me parece que puedo
oponerme a sus piedades:
cuanto hubiere en casa, dejo
a su buena discreción.
No repare en nada, delo
a los pobres; y de todo,
solo el vino le reservo,
que no me dé, ni a los padres,
una gota.
Si no bebo
Apar.
ahora que tengo el jarro,
me coge de medio a medio.
Así lo haré.
Vaya ahora
con los pobres repartiendo
el que ha traído.
Está bien.
Gran providencia.
Ahora quiero
decirle que se disponga
para un viaje.
¿Es muy lejos?
A París.
¿Jesús de mi alma?
¡A Francia! ¿No habrá quien duelo
haga por un fraile, como
por Melisenda lo hicieron
con retos y cuchilladas
sus andantes caballeros?
Al ministro general
importa llevar un pliego,
negocios desta provincia,
y de ningún fraile espero
mejor esta diligencia
que de fray Pascual.
Contento
obedezco en todo, hermano.
Váyase, pues, disponiendo,
que mañana ha de partirse.
Vase.
Dispóngalo Dios, que es dueño
de las obras, y de quien
penden todos mis sucesos.
Salen Vicenta con manto y el demonio.
Allí está el fraile que adoro.
Sácale aparte, y con tiernos
halagos háblale, que él
se rendirá a tus requiebros.
¿No da a beber a los pobres?
Pues no, ya lo voy haciendo,
que me he tardado porque
mejor les sepa a deseo.
Va dándoles a beber en las mismas concas.
Eche buen chorro.
A los Caños
del Peral.
Póngalo lleno.
Al río, es diluvio el vino,
¿que ha de ir todo por parejo?
De San Clemente es.
De Esquivias.
De Lucena.
De Alaejos.
Como no está bautizado,
su lugar no sé de cierto:
donde nace no se sabe;
donde muere ya lo vemos.
Entre el que sobra.
¡Ay, Pascual!,
dolor de estómago tengo:
¿bebo un poquito?
Sí, beba.
¿Pues no manda ahora mismo
el Guardián que no dé
vino a los frailes?
Entiendo
que la obediencia no obliga
si insta, para algún remedio,
la caridad. Dice ahora
que está malo, he de creerlo.
Un diablo es.
Quedad, hijos,
con Dios, y llevad contentos
los trabajos, que tendréis
la felicidad con ellos.
Padre, si se va y nos deja,
mañana pereceremos.
Pag. 27
¡Perecer! De ningún modo.
Dios mira al alto, al pequeño,
al rico, al pobre y a todos
providamente, y discreto,
para conservar las vidas
les encamina el sustento.
Abrázales a todos.
Abrácenme por si acaso
ya más, ¡ay Dios!, no nos vemos.
¡Qué dulce amor! ¡Qué ternura!
¡Qué favores! ¡Qué recreos!
El corazón de alegría
no me cabe, no, en el pecho,
y de lástima los ojos
se me están humedeciendo.
Gloria y pena, llanto y gozo
recibo en un mismo tiempo,
que solo un amor pudiera
juntar tan varios extremos.
Padre, Dios que nos le guarde.
Vase.
Dios a todos nos dé el cielo.
¿Qué aguardas, que no le llamas?
Entra Aparicio la olla y lo demás.
Ce, padre Pascual.
Voy luego
a ver si a aquella mujer
en algo soy de provecho.
Hermana, ¿pide limosna?
No pido, que solo vengo
a que remedie mi mal.
¿Qué mal es?
Es encubierto.
¿Encubierto? ¿De qué forma?
Que nadie podrá saberlo
sino usted , que me lo escucha,
y yo (¡ay de mí!) que le tengo.
Hombre es también como todos,
enamórale, que el lego
es agraciado y es bien
que se logren tus deseos.
Con mi poca suficiencia
la remediaré si puedo
su inquietud. Diga su mal,
que desde ahora le ofrezco
fervorosas penitencias,
para que mi humilde ruego
alcance de Dios benigno
de su espíritu el sosiego.
No es eso lo que le pides.
Lo que le pido no es eso.
Pues diga, ¿qué la acongoja?
Una pasión, un afecto,
una inclinación, un gusto
que me atormenta; un tormento
que me da gusto; un amor,
(¡ay, fray Baylón!) que le tengo
Vase retirando el Santo y ella le sigue.
de tan abrasantes llamas,
de tan activos incendios,
que solo podré en sus brazos
dar alivio a lo que peno.
No huyas, detente, aguarda,
mi bien, mi vida, mi dueño,
tuya soy, querido amante.
Síguele.
¡Valedme, cielos!
Galán de mi corazón,
mira que te adoro y quiero
más que a mi vida.
Detenle.
¡Socorro, Señor!
Mi esfuerzo
te tendrá asido.
Tiénele del hábito.
Mujer, suelta, suelta.
No te suelto
sin que primero me estimes.
Cocodrillo del infierno,
suelta, sirena traidora.
Dios me valga.
Sale Aparicio.
¿Qué es aquesto?
Suelte al fraile, suelte al fraile,
vive Dios.
Mi lance pierdo.
Suelte enhoramala.
Suéltale.
Huyamos,
que en tan infernales riesgos
camino es de la victoria
el poner tierra por medio.
Vase el Santo huyendo.
Pag. 28
Resistióle el motilón.
¡Qué desairada que quedo!
Mujercilla agarradora:
hurta frailes, ruin anzuelo:
bellaca, puerca, mondonga:
maldita sea, y qué presto
agarró del pobretillo
para sacarle el dinero.
Tan sin mí estoy, que no es mucho,
que me lo pague este necio.
Apar.
Miren de quién se enamora,
de un mal peinado, de un feo;
vaya de ahí que es un mustio;
quiérame a mí que soy tieso.
Mil furores me arrebatan;
¿qué aguardo, que mi despecho
no desencalla los montes,
y conturba el universo?
Pague con cruel enojo,
este donado, el desprecio,
que ha hecho de tu hermosura,
el otro infame, y grosero.
Maltrátale, mientras voy
a consultar mis empeños,
rabioso, con Lucifer
príncipe de los soberbios.
Vase.
No sé qué enjambre de pulgas
Apar.
me está picando acá dentro,
que aunque me rasco, no curo,
y por no rascarme enfermo.
Podrá ser que esta bendita
me entienda los pensamientos.
A ella digo, hermana honesta,
¿podré suplir los defectos
de un amor desperdiciado,
que escupe mi compañero?
Padre, creo que ha perdido
el tino.
Por eso tiento.
Yo soy mujer muy honrada,
y venir con argumento
de desenvoltura, sepa,
que lo he de negar.
Yo pruebo.
Mas no quiero ser esquiva,
porque en fin me compadezco
de un amante remendado.
Va hacia él.
Oh, sí se viene, me vuelvo
todo dulzura; una miel,
créame ahora, estoy hecho.
Pues para esa miel le doy.
¿Qué, qué me da?
Este buñuelo.
Dale un bofetón, y vase.
Jesús, confesión aprisa,
que si se tardan un credo,
sin quedar santificado,
se acabará el padrenuestro.
Borracha, ¿a mí bofetada?
Voto a la estrella de Venus,
que ha de saber la homicida,
(aunque se pongan por medio,
sí juro a Dios, los tres Reyes)
que yo no soy algún negro.
¡Herirme suadente diabolo!
Trina canónica entiendo,
que queda descomulgada;
y así parte lesa, apelo
a los jueces de Rota
que es un mal trapillo viejo,
y allá se averiguará,
si es buñuelo, o no es buñuelo.
Vase.
Sale Don Gerónimo como de noche.
Qué espantosa ceguedad
lleva aquel que sin destino,
para seguir su camino
le guía la escuridad.
Y qué vario se halla el gusto
de la noche en el sollozo;
que a unos les sirve de gozo,
y a otros, les sirve de susto.
Y qué llena de temores,
mi osadía se entristece;
pues esta noche parece
que se me carga de horrores.
No sé qué siente encogida
mi planta errante, turbada:
Pag. 29
¿cuándo siempre acelerada,
esta noche detenida?
¿Qué ha de ser ya, sino ver,
que no puede tolerar
tantos peligros pisar,
y tantas veces caer?
Vida en que el gusto es tirano,
no es vida en fin, es gemido:
¡oh, qué bien que la ha elegido
Pascual Baylón mi paisano!
Años hace que está aquí:
mas yo hablarle, ¿para qué,
si es un santo, y no podré
oír, corregirme a mí?
Pero a todo se prefiere
mi amor, viva sin medida,
mientras yo tuviere vida,
y mientras Celia viviere.
Y aunque la sombra se empeña,
a que mi suerte sea escasa,
no obstante llegué a su casa;
hago tres veces la seña.
Toca por una vez un pito, y al mismo tiempo baja por lo alto al teatro el Santo, y estando en él toca una campanilla, que traerá.
Pero ahora creo que siento
una campanilla, sí:
lo extraño, que por aquí
sé que no hay ningún convento.
Apartar de un riesgo cruel
a Don Gerónimo quiero:
fui su criado primero,
y he de serle siempre fiel.
Ilusión, o fantasía,
será lo que habré escuchado,
prosigo con lo empezado:
Toca Don Gerónimo otra vez el pito, y el Santo la campanilla.
mas la campana porfía:
¿Qué será? ¡Válgame el cielo!
que en tan extraña ocasión
pulsa ya en mi corazón,
sino el temor, el recelo.
Ya otra vez toca, y se viene
Toca.
hacia mí según la escucho:
para ser acaso es mucho:
esto algún misterio tiene.
¿Si el viático darán
a algún enfermo? Mas no,
que en la calle, no veo yo
a los que con él vendrán.
Ya con más horrores toca;
Toca.
y ya respirar no puedo,
porque el aliento, de miedo
no osa salir a la boca.
Temblando estoy; ¿si es que quiso
el cielo evitar mi mal,
con hacerme esta señal,
y darme ahora este aviso?
Puede ser; y seré un necio,
si en lance tan avisado,
hago aquí razón de estado
del valor, y del desprecio.
Vuelvo atrás, que no es razón
hacer temerario arrojo
contra lo que no es antojo,
ni es fantástica ilusión.
Vuelve hacia atrás.
Ya se quiso recobrar;
y pues el miedo le puso
triste, turbado, y confuso,
otra vez le he de avisar.
Toca el Santo, y vuela.
Susto, aviso, o advertencia,
ya sé, que en favor extraño,
o eres señal de mi daño,
o toque de mi conciencia.
Ya, campana, se revoca
mi intención: que pues así
has tocado para mí,
esto es lo que a mí me toca.
Sin duda a lo que barrunto,
con la lengua de metal
me avisas que soy mortal,
Pag. 30
y que tocas a difunto.
Y que me tocas ahora
reloj con despertador,
para que deje mi error,
conociendo ya que es hora.
¿Si es que fray Pascual desea
avisar mi amor liviano,
con impulsos de su mano?
Pero sea, lo que sea,
campana es de noche, cuya
voz, me tañe, aunque acongoja;
a queda, a que me recoja;
y a rebato, para que huya.
Pero ay, Celia, que a tu fe
no podré jamás faltar,
aunque me quiera apartar
aquesta aprehensión: porque
si estorba esta noche el verte,
ansioso vendrá mañana
mi amor, que no se despide;
si no es ya que se lo impide,
otra horrorosa campana.
Vase.
Sale Vicenta.
Mal lance echamos ayer,
amor, en la portería,
cuando aquel ingrato fraile
desestimó mis caricias.
O tiene mucho de Dios,
o yo, no supe encogida
valerme de las razones
con que un afecto se explica.
Pero no, que con finezas
bastantemente sabidas,
cariñosas, estudiadas
en la escuela, en que practican
retóricas amorosas
las que presumen de lindas.
Le hablé tierna, le hablé suave;
y ya que se resistía
oyéndome enamorada,
no he de juzgar, que es nacida
la dureza de sí propio,
no estar blando, de mí misma.
Pero es un lego, es un tosco,
y entre cerdas mal tejidas
de un grosero sayal, nunca
pueden hallarse las finas,
flores del precioso ornato,
que viste la cortesía.
En fin, yo fui despreciada,
¿hay más extraña manía
de las mujeres? Que aun siendo
cualquier sujeto que estiman
bajo, vil, mísero, y pobre,
en viéndose despedidas
de su agrado, ya enojadas,
temosamente le irritan,
y haciendo punto la ofensa,
vuelto el cariño en malicia,
amenazan, y no lloran;
maldicen, y no suspiran.
Pero ¿quién en mí introdujo
este afecto, estas fatigas,
estas ansias, este amor
desordenado, a una indigna
persona; que en mí el amarla,
ni es interés, ni es codicia,
ni es gusto, ni es elección,
ni otra cosa es, sino risa?
Si esto es lo que me pasa,
no sé en esto lo que diga:
solo sé, que amor es ciego,
y sin ver quién se le arrima,
ase al primero, que toca,
y como de aquel se guía,
suple con él, ya contento,
los defectos de su vista.
Dentro Martín.
Aguarda, infame, traidora.
Dentro Celia.
Cielos, amparad mi vida.
¡Qué es esto! Celia en su cuarto
padece alguna desdicha.
Sale Celia alborotada.
Pag. 31
Socorre, Vicenta, ampara
a una mujer afligida,
que intenta matarla un hombre.
¡Ay Jesús! Éntrate aprisa
en mi aposento; ¡hombre en casa!
con aquestas demasías,
si es Don Gerónimo, tiene
poca razón de esta riña.
Éntrase Celia, y sale Martín con un puñal en la mano.
¿Para qué huyes, cavilosa?
Espérame, fementida,
que a la punta de este acero
haré que tu sangre tiña
tu cómplice pecho, en quien
tantas traiciones habitan.
¡Hombre, qué intentas! Aguarda;
loco hombre, ¿qué determinas?
Matar a esa infame.
Tente.
Preciso es matarla.
Mira.
Nada miro.
Que en mi casa.
Se halla mi daño.
Es mentira;
que esta dama a nadie ofende,
ni hay en Valencia quien diga,
que por menos recatada
la tiene más conocida.
Yo la conozco traidora.
No la conoces, y obligas,
irreportado, a que voces
eche a la calle.
Ea, grita,
mientras que la puerta, en donde
se esconde esta patricida,
a violencias de mi brazo,
la rompo ahora en astillas.
Villana soberbia: Celia,
Habla alto, y Martín como que quiere abrir la puerta.
todo el barrio, escandaliza
a voces por el balcón;
que también desde acá arriba,
yo alborotaré la calle.
Es mucho, que se resistan
a mi furia estas maderas.
Da golpes con los pies en las tablas.
¿Hay quien venga?
¿Hay quien impida?
A socorrer.
La intención.
La desgracia.
Más maligna.
De una mujer que perece.
De un hombre, que todo es iras.
Ya aquí arriesgo mi persona,
porque si aguardo, peligra,
si no al temor de la gente,
al rigor de la justicia.
Queda, infame, en tus traiciones,
queda, loca, en las delicias
de ese galán fementido;
que yo volveré algún día,
a cobrar, en tanta ofensa,
el honor que ahora me quitas.
Vase.
Ya se ha ido; Dios me valga,
que mi corazón palpita
de miedo: ¡ay Jesús, qué hombre!
que aun su hablar atemoriza.
Echo la llave a la puerta,
no sea que en su osadía
se nos vuelva a entrar furioso,
y aquí otra vez nos aflija.
Celia, Celia, ya bien puedes,
A la puerta donde se escondió.
sin el riesgo, que imaginas,
salir segura acá fuera,
que el hombre se fue.
Sale Celia.
Ay amiga,
que a unas locas sinrazones
casi me he visto perdida.
Sosiega, y enciende el pecho,
que estás al miedo tan fría,
que se te hiela en la boca
el aliento que respiras.
Soy toda una nieve.
El caso
no es para menos; y digan
si me comprendió a mí el susto.
Pag. 32
más muerta he estado que viva.
Ya la llave eché a la puerta;
el sobresalto apacigua,
y dime quién es este hombre,
que no conozco.
Pues instas
a que diga lo que pasa;
y a que mis males repitas
mi lamentable congoja,
Vicenta, oye en breve.
Dila.
Repetir la fatal, la no buscada
muerte infelice, muerte desgraciada
que hizo Don Gerónimo (¡ay tormento!)
en mi padre (otra vez mis males siento)
fuera darte a sufrir mis penas graves;
callo esta parte aquí, pues ya la sabes:
ya te la dije yo, y así por eso
paso a este otro suceso.
En el ínter que ayer, (¡infausta estrella!)
faltaste de esta casa, entró por ella
Martín mi hermano, ese hombre arrebatado,
que has visto contra mí desesperado;
aseguró mi vida,
que a mi temor la vi, casi perdida.
Por el traidor pregunta, y sin reparo,
me pareció mejor, hablarle claro,
que cómplice me hiciera,
si la verdad allí no le dijera.
Que en mi cuarto se esconde; allí reposa
hasta venir la noche tenebrosa:
vino la noche en fin, ya te lo digo,
en que espera matar a su enemigo:
de hora en hora espera, y nunca viene;
ya furioso se sale, y se detiene;
y con esta mortal melancolía,
llegaron los crepúsculos del día.
Malógrasele el lance, y ha pensado,
que yo tengo avisado
a quien matar espera,
y contra mí se indigna, de manera
que a no ser tu aposento quien me ampara,
a sus atroces iras peligrara.
El hombre es temerario.
Es inhumano,
y algún impulso, anoche, soberano,
opuesto a su venida,
le guardó a Don Gerónimo la vida.
Pag. 33
Fuera mi perdición.
Ya aquí en Valencia
no deseo estar a tanta contingencia;
y pues en Villarreal con más abrigos,
parientes tiene este hombre, y tiene amigos,
preciso es procurar que allá me lleve.
Guardar tu vida debe;
que a esto está empeñado un caballero,
que te trajo violenta.
En Dios espero,
que de tanta borrasca que me enoja,
ha de llegar al puerto la congoja.
Vanse.
Salen S. Pascual, y Aparicio, con sombreros, báculos, y alforjas de camino.
Ya que nos vamos a Francia,
para limosnas pedir,
¿no será bien que aprendamos
a cantar: nam paradis?
Al ministro general
llevamos cartas, que así
el guardián nos lo manda,
que debe de convenir
esta diligencia ahora;
y aun en ocasiones mil
a él le toca el mandar,
y a mí me toca el servir.
Yo voy con harto temor,
que hay hereje palanquín,
que partirá a dos cristianos
por medio maravedí.
Dios sabe lo que conviene:
si llegamos a morir,
Aparicio, ¡qué ventura!
Todo será gloria.
Oh, sí;
vendrá el grande aplauso a España,
que llegaron a reñir,
con los doce Pares, dos,
criados en el pensil
de Valencia, y por el orbe
se irá tocando el clarín:
aunque dirán muchos tontos,
que es la trompa de París.
Dios santo, Dios soberano,
que en el trono de zafir
alabándote, te está
uno, y otro serafín:
guía mis pasos, Señor,
puesto que eres adalid
del que te sigue; que yo
sin saber por dónde he de ir,
a los rumbos del destino
todo entregado me vi.
En esta empresa difícil
donde recelo el ardid
del enemigo traidor,
Señor, ¿qué será de mí?
¿Cómo con mi legacía
podré, ay Dios mío, cumplir,
si mil trabajos, y estorbos
recelo en cada confín?
¿Quién aquí me ha de guiar?
Nadie sino es Dios, pues id
pidiéndoselo, alma mía,
que es lo que debéis pedir.
Arrodíllanse el Santo, y Aparicio, y pasa por arriba un ángel de una parte a otra, arrodillado al pie de una cruz como que la tiene del pie, y canta.
Lleva esta cruz precursora
Pascual, pues, que prometí,
que no camina en tinieblas
el que la quiere seguir.
Pag. 34
El padecer, busca ansioso,
con afecto varonil,
que el valor en los trabajos
es ahuyentarles de sí.
Lleva para tus venturas
la persecución por fin,
que allá adonde la encontrares,
te hará ella misma feliz.
Camina, obedece, pues te mandan ir
adonde se guarda la cruz para ti.
Desaparece el Ángel, y se levantan.
Caminemos, Aparicio,
y vamos luego a sufrir
mil trabajos.
Vamos luego.
¿Tendrás valor?
Soy un Cid.
¿Si desmayas?
¿Por ventura
soy alguna flor de lis,
que se queda desmayada
en faltándole el abril?
Lleva con gusto las penas.
Cantaré en ellas, y allí
siendo mar de mis borrascas,
me podrá oír el delfín.
Si con la cruz, suave yugo,
mi viaje he de seguir,
ponedla de vuestra mano
Señor sobre mi cerviz.
Vase.
Y si allí a mí me encarcelan,
¿será que querrá el rey Luis
vengarse de la prisión
del rey Francisco en Madrid?
Vase.
Jornada tercera
Pag. 34
Dentro voces.
Al papista, a él pedradas,
y darle con los garrotes,
y vaya por todo a Roma,
que allá tendrá los perdones.
Sale el santo Pascual, y cae en el suelo.
¡Dios me valga! Y esta muerte
haced, cielos, que la logre.
Confieso un Dios trino y uno;
y cuanto manda y dispone
la Iglesia romana, creo.
Si es esta cruz la que entonces
cuando empecé estos trabajos
me anunció el cielo, coronen
mi frente aquestos laureles.
Sale un francés.
Levanta, padre, y conoce
que te quitará la vida
esta gente.
No lo estorbes,
que en ello va mi ventura.
Déjate de esas razones,
y ven presto antes que lleguen;
que esta es piedad.
Eres noble.
En esta pocilga te entra,
asquerosa gruta, en donde
mis cerdosos animales
alguna vez se recogen;
que yo te tendré encerrado
en ella, hasta que a la noche
te dé entera libertad.
Dios te pague esos favores.
Hace que le cierra y quita la llave.
Sin que ninguno le ofenda
encerrado aquí a mi orden
estará, que después de él
haré lo que se me antoje.
Dentro.
Al papista, hola, al papista,
id todos tras él, que corre,
pedradas, y caiga en tierra.
Sale huyendo Aparicio.
Dios mío, que si me cogen,
me revientan a pedradas;
temblando estoy como azogue;
para mártires es esto,
que no para confesores.
Salen tres franceses herejes.
Muera el papista.
Teneos.
Pag. 35
Monsiur, si eres de los doce,
que comen pan a una mesa,
líbrame de aquestos gosques,
que me arrojan pan de perro.
Brandit, papista.
Galcote.
Cab de diza que te matu.
Ea, dejad los rencores;
¿para qué es tanto ofenderle?
¿Qué os ha hecho aqueste pobre?
Es un español papista.
¿Papista yo? Que me ahorquen
si mi gaznate jamás
algunas papillas come,
porque ayuno la cuaresma.
Esto es ser papista.
Hombre,
es de la Iglesia precepto,
y del dueño Urbis & Orbis;
y por la gracia de Dios
soy católico.
Pues tome
este breve motu propio.
Vale a dar.
Muera aquí.
Muera.
Nadie ose
ofenderle, si no quiere
que se lo ruegue mi estoque.
Agradezca a quien lo impide.
Vamos a buscar conformes
al otro su compañero;
que aunque se esconda en los montes
le hemos de hallar, y que venga
su papa a valerle entonces.
Vanse.
Fraile, ya por esta vez
he hecho que te perdonen,
huye de aquí, que del otro
otras son mis intenciones.
Vase.
Mira por donde se fueron.
Vayan de aquí los herejes
luteranos, hugonotes,
calvinistas; y agradezcan
que les estoy viendo alonge,
que a estar cerca les sacara
la lengua por el cogote.
¿A un aragonés, fidalgo?
Soy tieso, y no hay quien me doble.
¿Con rumbos a mí? ¿Esto pasa?
Salgan aquí si son hombres.
Pero entremos en juicio:
¿qué se habrá hecho aquel pobre
de Pascual? ¡Ah! Como es flaco,
y no tiene que le sobren
manos, ni valor, cualquiera
le hará dos mil extorsiones.
Dentro el santo.
Cielo santo, Dios piadoso,
dadme aquel valor que importe
para morir por la fe.
Mas ¿de quién son estas voces?
Jesús, que ya estoy temblando:
¿quién no huye, si las oye?
¿Si martirizan a alguno?
Aunque me ofendáis enormes,
viva la ley de Jesús.
Aquí encerrado se esconde,
y este es Pascual, que el instinto
que Dios me dio, le conoce.
Llego a la puerta, y escucho.
El cuchillo, que se embote,
Señor, en mi roja sangre;
que todo me serán flores.
Él es; ¿ah Pascual, Pascual?
Como a la puerta.
¿Ah fray Baylón, no respondes?
¿Quién eres tú que piadoso,
sin temor de que te oprobien,
a las puertas de mi gruta
has pronunciado mi nombre?
Aparicio soy, no temas:
¿te han martirizado?
Que obre
Dios en mí aquestas finezas,
le piden mis oraciones.
Mucho es no haberte matado,
y quisiera que te toques,
y me digas, ¿si estás vivo?
Si vivo estoy, no lo ignores.
Pues, señor mío, paciencia;
Pag. 36
y en aqueste bruto esconce,
donde aguardan los cochinos
de la dura maza el golpe,
aguarda tu San Martín,
como los demás lechones.
Dios haga su voluntad.
La mía es estar a la orden
de los cristianos preceptos,
y de tu amistad, que corre
más clara que el vino, cuando
agua el tabernero pone;
y así estaré aquí de escolta,
hasta que de estas prisiones
te saquen, o te degüellen,
te destierren o te azoten.
Eres leal.
Soy un perro,
y viendo en tu llaga el podre,
aunque me empeste, he de ver
en qué para este San Roque.
Apártase.
Ahora bien, aquí me acuesto;
porque como ya es de noche,
podrá ser que sueñe cómo
tengo de librar a este hombre.
Acuéstase a un lado, hace como que duerme, y cantan dentro.
En el mar de sus victorias
buen puerto Baylón escoge;
mas Dios por sus altos juicios
le da el rumbo de otro norte.
Mientras cantan baja un ángel, y llegando a la puerta donde está el santo encerrado, hace que abre, y luego vuela, y sale el santo.
Sin ninguna resistencia
se ha abierto la puerta, en donde,
al menor impulso mío,
obedecieron los gonces.
Misterio es este sin duda,
que el cielo, por sus razones,
del laurel de mi martirio
no quiere que me corone.
Dios sabe lo que conviene.
Aquí hay un bulto, no estorbe
mi salida; mas ya advierto
que es Aparicio.
Señores,
no me maten, que aquí dentro
el otro fraile se esconde;
que es el que siempre herejías
dice de los hugonotes.
Aparicio, ¿sueñas?
Oigan;
Pascual es, ¿qué alcalde dócil
mandamiento de soltura
te proveyó sin doblones?
Levántase Aparicio.
Dios quiere que a España vuelva.
Está muy bien que te tornes;
pero déjame primero
que dé treinta mojicones
a un hugonote de aquestos.
Valiente eres.
¡Cómo! A coces
no me ha de quedar ninguno;
que no es bien cuando por orden
del ministro general
nos salimos de la corte
de París, después de darle
las cartas, quieran atroces,
sin dar de limosna un cuarto,
pagar con soberbia el porte.
Ruega a Dios que les aparte
de sus tan ciegos errores.
Y ellos creo que han rogado
que para estas ocasiones
no traiga aquel trabuquillo,
que arrojar me hiciste al bosque,
cuando éramos, si te acuerdas,
unos viriatos pastores.
Déjate, Aparicio, ahora
de esas imaginaciones,
y sabe que los trabajos
Dios los envía, y Dios socorre.
Vase.
Pag. 37
Pues volvámonos a España,
y su voluntad Dios obre;
si él nos libra, y él nos mata,
él nos saca, y él nos pone.
Vase.
Salen Celia y don Gerónimo.
Mi hermano os quiere matar,
a él le queréis matar vos;
y en cualquiera de los dos
mi desventura he de hallar;
en el que venga a quedar,
mi suerte descubro infiel;
que en aqueste lance cruel,
quedaremos si os lo digo,
vos, más resuelto conmigo,
mas yo arriesgada con él.
Para apartarme de un mal,
(si en cualquier parte infelice)
yo desde Valencia os hice
traerme a Villarreal;
llora arroyos de coral
mi corazón afligido:
qué mucho si ha conocido,
que allá y acá (todo en vano)
me falta padre y hermano;
me falta honor y marido.
A remediar mis pasiones
no han podido persuadiros,
ni palabras, ni suspiros,
ni lágrimas, ni razones:
más son vuestras aversiones,
cuanto es más mi llanto puro:
por lo que aquí os aseguro,
que no habréis visto jamás,
ni mujer que llore más,
ni hombre que se haga más duro.
Don Gerónimo, señor,
amante, ya que no esposo,
cese el empeño temoso
de tantos años de amor;
cese ya vuestro rigor,
con tan temeroso espanto;
que imagino, como en tanto
sin honor, me veis llorar,
que no me queréis honrar,
por verme siempre en el llanto.
Si mi persuasión es vana,
más sólida lo habrá sido
una noche, que al oído
os lo acordó una campana:
con susto a la otra mañana
me lo dijisteis, y así,
os digo, señor, aquí,
que aquel prodigio de Dios,
si es aviso para vos,
es amparo para mí.
Reportaráse tu hermano,
Celia, según lo barrunto,
si yo olvidando mi punto,
te doy de esposo la mano:
mas yo he de ver si un villano,
ya que de mí se indignó,
quién a quién mejor venció,
aunque parezca cruel:
en quererme matar, él;
y en irle ofendiendo, yo.
Si aquí nos hemos venido
es (sin dar otro cuidado)
porque tú me lo has rogado,
no porque yo lo he querido;
y así sabrás que no ha sido,
Celia, huir de peligrar,
que si casado he de estar
libre, y fuera de este aprieto,
desde ahora te prometo
que no me quiero casar.
La campana en conclusión
tocó; mas no sé si quiso
o darme el cielo un aviso,
o fue de alguno invención.
Verdad es que en la ocasión
con susto atajó mis pasos;
pero semejantes casos,
dudosos, no verdaderos,
despreciados por agüeros
Pag. 38
son tenidos por acasos.
¿Qué resuelves?
No dejarte.
¿Quién lo asegura?
Mi halago.
Pues, ¿y mi honor?
Ya lo pago.
¿Pagar, con qué?
Con amarte;
trata, en fin, de contentarte
con esta fe, que te aclama;
porque si mi pecho te ama,
debes saber desde ahora
que para una labradora
le ha bastado ser mi dama.
Vase.
Pasar, según he notado,
de villano a caballero,
no es más que dejar primero
de las manos el arado:
pero yo aquí he aguardado
en tan contino desvelo
que ya para mi consuelo
no debo observar más ley,
que dar noticias al rey
y dar suspiros al cielo.
Vase.
Salen pobres.
Chasco es si aquí no le hallamos.
Todos dicen que ha venido.
Voz del pueblo es voz de Dios.
Yo me temo que lo ha dicho
el demonio para hacernos
venir por valles y riscos
desde Valencia, a este pueblo
de Villarreal, afligidos
de hambre y de sed, para hacer
que nos dé algún tabardillo.
El demonio es muy sotil.
Oh, señor, que es un maldito.
Este es el convento, y esta
la portería.
Yo tiro
del cordel de la campana;
y Dios quiera que el camino
y nuestros buenos intentos
hoy no nos salgan torcidos.
Descúbrese una puerta como de portería, y tocan la campana.
¿Si han oído el retintín?
¿Si están en el ejercicio
del refitorio? No ponen
en la lengua los oídos,
sino en la ración la lengua,
y unos con otros malquistos,
se les ponen enojados,
más hinchados los carrillos.
Toca otra vez.
Toca el doble.
Ellos lo quieren sencillo.
Toca, y sale a la portería Aparicio.
¿Qué están tocando? ¿Hay porfía?
¿Para qué es tanto ruido,
cuando lo oyen los despiertos,
y lo sienten los dormidos?
¡Oh, padre Aparicio!
¡Oh, padre!
Sea, padre, bienvenido.
¿Cómo fue en la Francia?
Bien.
¿Qué sucedió?
Esto es prolijo,
y no he de ponerme ahora
en cuentos de Calaínos.
¿Y fray Pascual?
En la huerta.
Llámele luego.
Es preciso
que no deje de las manos,
de los nabos el cultivo.
No queremos sino verle.
Oh, pues, si solo han querido
verle, no más; en un cuadro
lejos allá en un retiro,
le verán de perspectiva,
no pintado, sino vivo.
¿Y por dónde se ha de ver?
Ya quisiera haberle visto.
Por la puerta de la huerta;
vénganse todos conmigo;
Pasan todos a la otra parte donde habrá una puerta grande que Aparicio la abre; y se descubre dentro un huerto, árboles a las paredes, y en cuadros de huerto, tronchos de coles, berzas y lechugas, mondos y sin hojas, y el santo en medio con una azada como que trabaja.
Pag. 39
Venle allí como un Adán,
en medio del paraíso
sin pecar, para ganar
el pan, sudando hilo a hilo.
¡Qué afanado!
¡Qué oficioso!
¿Qué plantará?
Bien lo atino
yo desde aquí: una simiente,
que de Francia hemos traído;
que es cosa real.
Bien lo creo,
¿y de qué es?
De pepinos.
¿Ah, padre Pascual Baylón?
¿Padre Pascual?
Ya voy, hijos,
que no hago lo que deseo,
si no salgo a recibiros.
Sale a la puerta el santo.
¡Oh, amparador de los pobres!
Loado sea el Infinito,
que nos lo ha dejado ver.
Vuestra visita recibo
dentro en el alma; y mis brazos
han de ser dello testigos.
Abrázales.
Que aquí estaba en Villarreal,
en Valencia hemos sabido,
y luego tomamos postas
antes que otros, que a lo mismo
vienen volando, y por tardos
sé que se han de hallar corridos.
Yo agradezco esta fineza
como es razón, y la estimo
más que visitas de nobles,
de señores y de ricos:
que si en el lienzo de un pobre
la más alta imagen pinto
de mi Señor, ¿qué más honra,
qué bien, qué más regocijo
podrá venir hacia mí,
que verme favorecido,
de una sombra, toda sol,
retrato de Jesucristo?
Denos, padre, algún socorro;
que nuestra hambre sin alivio
se halla ya en grado que mata;
Ya está la mía en el quinto.
No puedo darles ahora,
sino unas verduras.
Digo,
¿qué verduras? Si están mondos,
desnudos y sin abrigo,
sin hojas, todos pelados,
los tronchos del lechuguino,
de las coles, de las berzas;
que parece que ha venido
por ellas una langosta.
Dios lo proveerá, Aparicio.
Bien está, provéalo Dios.
Tu poca fe, y estar tibio
en su providencia, te hace
ir desconfiado y remiso
en los socorros del pobre;
viendo que estos los afirmo
en las verduras del huerto,
y tu atención ha advertido
(poca esperanza) que de ellas
carece todo el distrito:
mas poco alcanzas, si dejas
de saber que de improviso
las producirá en su fin
quien las crio en el principio.
Y porque veas que Dios,
usando siempre su estilo
misericordioso, acude
a los pobres afligidos,
mira cómo los remedia
tan solo con este signo.
Hace el santo la señal de la cruz, y producen hojas pomposas los tronchos de coles, berzas, lechugas, cardos, y otras ensaladas.
¡Jesús, y qué bello prado!
Es un pasmo.
Es un prodigio,
como a su planta no llegan,
aun de esmeraldas vestidos,
ni huertas de Juan Fernández,
ni jardines de Jacinto.
Pag. 40
Tomen ahora ensalada,
ya que mostrar mi cariño
no puedo con más regalos.
Que esto me será de aviso,
para que en otra ocasión
se les tenga prevenidos.
Entra el Santo, y hace que arranca verduras.
¡Qué tiernas están las hojas!
No han menester que los filos
de la navaja las corte.
El repollo es como un vidrio.
Fray Pascual es liberal,
nunca usó de pan partido
para con nadie, y por eso
no ha de menester cuchillo.
Es un santo.
Lo que basta:
yo en esto soy excesivo,
porque, en fin, Baylón, si sabe
algo, de mí lo ha aprendido.
Sale el Santo con verduras que reparte a los pobres.
Tomen esto poco ahora;
que aunque es crudo, yo confío
que les ha de hacer provecho.
Con buen gusto lo admitimos.
Del crudo se saca más
que del desnudo, y si hay vino
que lo abrigue, desde ahora
lo pueden dar por cocido.
Dios le pague la limosna,
como puede.
Adiós, amigos.
Bravo verde se han de dar.
¡Cómo verde! En mí es gran vicio.
Oh, sí, y aun por gran regalo
lo tienen.
¿Quién?
Los borricos.
Vanse los pobres.
Váyase, padre, a cavar;
que yo voy presto a mi oficio
de espumar la olla, y crea
que en aquel suave olorcillo
contemplo una dulce gloria,
que me eleva los sentidos.
Vase.
Señor, inmensa bondad,
sagrado Dios, uno y trino,
clemencia infinita, y tanto
que para hacer beneficios
me parece que os parece
que aun es poco lo infinito.
Divina naturaleza,
misterio tan escondido,
que cuando menos le alcanzo,
es cuando más le percibo.
Luz la más inaccesible,
llama ardiente, fuego activo,
que para vos es de nieve
todo lo que está encendido.
De vos es lo justo y santo;
de mí el pecado y delito;
¡oh qué grande diferencia
que hay entre lo vuestro y mío!
¿Quién sois vos, y quién soy yo?
Mas ni a vos ni a mí me atino:
no os comprendo a vos por grande,
no me encuentro a mí por chico.
Vos firmeza, yo inconstancia:
¡qué extremos tan divididos!
Mas a quien es todo alientos,
¿qué es quien todo es suspiros?
¡Oh, si yo viviera muerto,
Señor, a tantos delirios!
Pues para verme con alma,
he de dejar de estar vivo.
Yo ingrato, vos liberal:
y en procederes distintos,
sois vos el que da los premios,
soy yo el que no hace servicios.
Asidme con vuestra mano;
que si de vos me desvío,
en vez de ir subiendo al cielo
me iré bajando al abismo.
Todo es resbalo y desliz;
y aunque el pie descalzo afirmo,
Pag. 41
no obstante por descuidado
recelo mi precipicio.
Pues, Señor, si todo es riesgo,
todo mal, todo peligro,
todo engaño, todo falso,
todo traidor, todo inicuo;
y solo está en vos lo justo,
lo verdadero, lo fino,
lo seguro, lo constante,
lo piadoso, lo benigno:
en vos solamente creo;
a vos solamente estimo;
solamente a vos os busco;
solamente en vos confío.
Y para que mejor pueda
emplearse mi juicio
en contemplación tan alta,
que aun queda absorta y sin tino
la comprensión eminente
del más alto paraninfo:
a lo ameno, a lo frondoso
de esa huerta me retiro;
donde entre bellos verdores,
frescas rosas, tiernos lirios,
agro azar, moscana suave,
baja murta y alto aliso:
haciendo alusión al cielo,
(si remedar se ha podido)
lo verde será lo azul:
las flores serán los visos
de las estrellas; su olor
que conforta, los auxilios
que obligan a que entre dentro
el alma, en el laberinto
de la gran meditación,
donde entre objetos divinos
no hay riesgos de que se pierda,
si lleva la fe por hilo.
Entra el Santo al huerto, que todavía estará descubierto, y se arrodilla en medio, el rostro hacia el pueblo, y salen el Guardián y el Presidente.
Le ha mandado el Provincial,
después que de París vino,
que de tan largo camino
descanse en Villa Real.
Y así es bien venirle a ver
desde Valencia.
Es así,
hermano Guardián, y a mí
me ha hecho en esto un placer.
Que después que no le veo,
y la carta ha remitido
de la respuesta, he tenido
de verle mayor deseo.
Porque yo a creer que es cierta
esta virtud me reduzgo.
Yo también lo propio juzgo.
¿Si estará ahora en la huerta?
Allí está; y en su consuelo,
su acción dos puntos encierra:
las rodillas en la tierra,
y los ojos en el cielo.
¡Profunda contemplación,
alto pensar, dulce calma!
¡Quién tuviera ahora el alma
donde él tiene el corazón!
Vase el Santo subiendo en éxtasis.
¿No ve vuestra caridad,
en contemplación ya tanta,
cómo aprisa le levanta
la misma profundidad?
Ya, ya le miro: ¡oh fervor
en Dios el más abrasado!
A su esfera arrebatado
le sube el fuego de amor.
La porción espiritual,
que Pascual con fe acrecienta,
tras sí se lleva violenta
a toda la material.
Mas, padre, ¡qué luz tan bella
se percibe, cuando sube,
que ha dejado de ser nube
y se convierte en estrella!
Pag. 42
Baja una circunferencia de rayos de luz, que rodea y ciñe al Santo.
Lucido y claro arrebol,
para que el mundo se asombre,
¿de qué te sirve ser hombre,
si te está mejor ser sol?
Cantan dentro.
En la leña de la cruz
Baylón para nuevas galas
batió de amor las dos alas,
y fénix las volvió en luz.
Fanal al aire subió
a resplandecer, tan ciego,
que apropinquándose al fuego
cirio Pascual se encendió.
¡Qué prodigio!
Yo he quedado
con él, de gozo, a un nivel;
si bañado en luces, él,
yo de lágrimas bañado.
Desaparece la nube de rayos y va bajando el Santo.
Ya del arrobo parece
que vuelve, y la luz minora.
El que sabe ser aurora,
en ningún tiempo escurece.
Quedo absorto y con desmayos
sin conocer, oh Pascual,
de qué tela es tu sayal,
pues la guarneces de rayos.
Es de la gloria un disfraz.
Con nube, es cielo sereno.
Es relámpago sin trueno.
Es también iris de paz.
Y pues tantas cosas es,
¿quién, siendo tantas, podrá
hablarle?
Mejor será
dejarlo para después.
Vamos, ya que con espanto
me ha dejado esta experiencia.
No hay que hacer más diligencia
en su virtud.
Es un santo.
Vanse y se cierra el huerto, salen Vicenta y Martín.
Señor Martín Crespo, yo
no he de decir lo que ignoro,
ni es posible cantar más,
aunque me pongan al potro.
Celia faltó de mi casa
muchos meses hace, y como
su voluntad, ni a la mía,
ni aun a la de cualquier otro,
se ha visto subordinada,
puede muy bien de este modo
obrar sin más dependencias
lo que fuere de su antojo.
Vicenta, eso es cuanto a irse;
pero adónde fue, es forzoso
que lo sepas; que viviendo
las dos en un cuarto solo
muchos años, no es posible
que un corazón generoso
no descubra, al despedirse,
los secretos de sí propio.
Poco cauteloso fuera
si descubriera del todo
su secreto, un pecho triste,
que vive tan receloso.
Si porfía o amenaza,
Apar.
como a la muerte me expongo,
habré de manifestarle
todo el secreto que escondo.
Ahora bien, Vicenta, escucha;
ya sabes que si me enojo,
y en iras se enciende el pecho,
volcán ardiente y furioso,
que abraso, consumo y quemo
a cuanto se mira estorbo
de mi venganza; y si cuando
(en el lance que supongo)
advierto que están mis manos
cansadas de hacer destrozos,
los rayos de que me valgo
por la vista los arrojo,
Pag. 43
que también para mis iras
me aprovecharon los ojos.
Y así dime dónde está
mi hermana, que con el otro
galán infame, atrevido,
o caballero alevoso,
huye de mí; antes que pagues
con tu vida los enojos,
que engendraron en mi pecho
tantas lágrimas que lloro,
tantos agravios que siento,
y tantas vilezas que oigo:
que de el fuego en que me abraso,
de esta venganza que tomo,
precipitado, atrevido,
arrojado, ciego y loco,
he de seguir su ardimiento
mientras me quede rescoldo.
¿Qué dices?
Que Celia.
Acaba.
Se fue.
¿Dónde?
¡Fuerte ahogo!
Apar.
Si callo, mi riesgo busco,
y si hablo, falto al decoro
de un encargado secreto:
pero en dos males notorios
de morir o hablar, más quiero
hablar, porque de este modo
con no guardar el secreto
a ser mujer correspondo.
¿A qué aguardas? Dilo, acaba:
antes que corte de Cloto,
mi acero, tu estambre débil;
y de el pecho el coral rojo,
por veinte caños vertido,
bañe la tierra en arroyos.
Sabed ya, señor, que Celia,
y su galán, o su esposo,
don Gerónimo, se han ido
a Villa Real, temerosos
de vuestras crueles iras;
que allí tendrán el socorro
de amigos y de parientes,
siendo su amparo notorio,
así desviados en caso
que les persiga vuestro odio.
Váyense a Villa Real,
que será, si bien lo noto,
poco amparo, en tanto amigo,
para el furor de mí solo.
Iré allá; y aunque se esconda
del mundo en lo más remoto
les he de seguir, haciendo
de sus vidas vil despojo,
que sabrá por vengativo
hacer mi acero, o mi plomo.
Vase.
Gran riesgo, gran mal, gran daño
se ha de seguir deste arrojo
temerario, que de nuevo
emprende Martín, que como
la cordera descuidada
de Celia, de este rabioso
coraje, estará sin miedo,
hará presa en ella el lobo.
Aunque me arroje al peligro
he de avisarla; pues cobro
con esto de sus secretos
la fidelidad que rompo.
Allá me he de partir luego;
que aunque en ello reconozco
o en ir tarde, su desgracia,
o mi mal, si con él topo,
no obstante por una amiga,
aunque mi riesgo no es poco,
no ha de haber inconveniente,
cuando lo pide el negocio.
Vase.
Salen S. Pascual, el Guardián y el Presidente.
Ya inferimos en Valencia
(gracias al cielo divino)
por la respuesta que vino
su bien hecha diligencia:
y así acudimos los dos
Pag. 44
a darle la bienvenida.
Esta muestra agradecida,
hermanos, hágase a Dios,
que en mí, supuesto que es buena
la obediencia, sin compás
no se halla otra cosa más
de aquello que el cielo ordena.
¿Y hubo en Francia algún vaivén,
algún temor o algún mal?
Como es tan malo Pascual,
nunca le ha venido un bien.
Que como el daño asegura
mi contento más extraño,
el no haber tenido daño
fue mi mayor desventura.
Luego el ir a padecer,
¿era su gusto y consuelo?
Sí, hermano; y no quiso el cielo
concederme ese placer.
Que en tan famosa ocasión
era mi intención morir;
no lo pude conseguir,
y quedé con la intención.
La intención basta a la sed
ansiosa de esa inquietud.
Poco mérito y virtud,
poco favor y merced.
¿Y bien pasara contento
ese martirio felice?
¡Jesús, hermano! ¡Eso dice!
Aunque fueran más de ciento:
¿qué son ciento? Más de mil.
¿Qué son mil? Más de un millón;
valiente mi corazón
les pasara varonil.
Que aunque de herejes la Francia
fuera toda, a su braveza,
ni dejara mi firmeza,
ni faltara mi constancia.
¿Qué es Francia? Ni el mundo entero
lleno de herejes, allí
hiciera faltar en mí
la ley de un Dios verdadero.
Queriendo entonces tener,
infinitas, sin contar,
lenguas para confesar,
y vidas para perder.
Que a una criatura humana,
Apar.
¿este valor Dios le dé?
¡Qué heroica y qué firme fe!
¡Qué resolución cristiana!
Salen D. Gerónimo con espada y daga desnudas; Martín con charpa y escopetas, y una en la mano como amenazándole para tirarle, y el demonio tras ellos.
Contra mi venganza justa,
no te valdrá, aunque lo intentas,
huir a la inmunidad
del sagrado de la iglesia.
¡Tengan! ¿Esto en mi convento?
¿Cómo sin respeto se entran
en esta casa?
Yo no huyo,
ni mi valor se amedrenta
de un villano, de un cobarde,
que de serlo, así da muestras
con esas armas; desvío
mi persona, sí, a la ofensa
de ese abreviado instrumento;
que hay desigual diferencia
como entre noble y villano,
entre espada y escopeta.
Don Gerónimo San Juan
Apar.
es este, el que entre tinieblas
de una noche, peligraba
a la engañosa cautela
de Martín Crespo, y piadoso
quiso Dios librarle de ella.
Hijos, ¿qué es esto?, ¿qué ha sido?,
¿sobre qué es vuestra pendencia?
Templad la ira y decid
la causa que así os empeña
Pag. 45
a tan imprudente arrojo;
que haciéndola manifiesta,
podrá ser que compongamos
aquí vuestras competencias.
No se compone mi causa.
¿No? ¿Que es de naturaleza
infalible, que repugna
a la ley que la sujeta?
Padre, oídla y la hallaréis
de cualquier templanza ajena:
este caballero, no,
este hombre digo, que es mengua
concederle, aun con palabras,
lo que sus obras le niegan:
mató a mi padre, su amigo;
robó a mi hermana doncella;
muchos años deshonrada
la tuvo oculta en Valencia;
y ahora aquí a Villarreal
la trajo, que como inquieta
de la maldad lleva el alma,
en parte alguna sosiega.
Y como para matarle
(que el lance no lo dispensa)
me ha costado en tantos años
fatigadas diligencias;
ahora, pues, que la logro,
y caído el plazo queda,
a mi plomo, que ejecuta,
ha de pagarme la deuda.
Valiente eres, Martín Crespo.
No es menester que lo sea,
que para vencer traidores,
poco el valor aprovecha.
Maté a tu padre, es verdad,
pero fue antes que saliera
de su arcabuz el aborto,
que contra mi vida asesta;
lleveme a tu hermana entonces,
que cautiva de sus prendas,
en la ocasión oportuna,
limó el alma sus cadenas.
Y así en oprobios villanos
suspende, Martín, la lengua;
que no es obra de traidores
lo que es amor y defensa.
El demonio a Martín.
Para poco y por cobarde
te tendrán si no te vengas.
Caballero, si es verdad
lo que decís, la materia
aquí quedará ajustada;
con que os caséis con aquella
dama, que así es de razón.
El demonio a Don Gerónimo, pasando por la otra parte.
Tu noble sangre se mezcla
con villana; no te cases.
¿Que me case yo con ella?
Esto no lo haré.
¿Por qué?
Porque es villana; y no entienda
ese señor arrogante
que el miedo me confedera.
Como que hablan aparte entre sí el Presidente y Don Gerónimo.
Hijo, reporta tus iras,
mira que a Dios le disuena,
de la vida, el instrumento
del hombre que no se templa.
Perdónale, pues ya sabes
que Dios para las ofensas,
con ser la suma justicia,
es el padre de clemencia.
El demonio a la parte de Martín.
¿Qué dirán si no le matas?
Todo tu punto se arriesga.
Primero el fuego rabioso
que en este cañón se encierra
se traslade a mis entrañas
y voraz me las encienda,
padre, que yo le perdone.
Habla el Guardián con Martín aparte.
Casándoos se consideran
tres bienes: este, su hermano,
Pag. 46
tendrá su pasión quieta;
vos, seguro de la vida;
y pagado su honor, ella.
Y sobre todo se cumple
con Dios, que indignado espera
de vos, para no acabaros,
aquesta correspondencia.
El demonio a Don Gerónimo.
Muestra que no te concluye,
y sus razones desprecia.
Mi padre, no se fatigue,
que no es posible que pueda
convencerme a que me case.
Mucha es vuestra resistencia:
oíd aquí más razones.
Son aire, y él se las lleva.
Habla el Presidente con Don Gerónimo aparte.
Perdonándole, hijo, ahora,
haces la obra más excelsa
que puede hacer un cristiano.
Dios maestro nos lo enseña;
no seas necio ni ignorante;
perdona para que sepas:
porque el perdonar injurias
es la lición de su escuela.
El demonio a Martín.
Lo que te importa es vengarte,
que si no, sin honra quedas.
Padre, para que perdone
las persuasiones suspenda,
porque a mis venganzas vivas
son ellas palabras muertas.
¡Qué empedernido!
Soy bronce.
¡Qué duro estáis!
Soy de piedra.
¿Presidente?
Hermano.
Llegue,
lléguese a este hombre y vea
si sus palabras más gracia
tienen para que le venzan.
También vuesa caridad
se llegue a este otro, que terca
su alma a mis argumentos
resiste las consecuencias.
Truécanse los dos frailes.
Caballero, si el honor
le debéis a esa doncella,
¿qué razón habrá que valga
que, robándola la prenda
de más precio (no a caricias,
sino a tiranas violencias),
no se la queráis pagar,
pudiendo satisfacerla?
Hijo, en vengarte, soberbio,
¿qué negocias?, ¿qué granjeas?
¿Es más que saciar tus iras
y ver cómo de las venas
de un mísero hombre cadáver
baña su sangre la tierra?
Y si la que él de tu padre
vertió, lloras y lamentas
por ser lástima, ¿no debes
cuando tú la suya viertas,
afligidamente triste,
tener la lástima mesma?
Mucho te cansa ese fraile,
A D. Ger.
vele dispidiendo apriesa.
Padre, yo no he de casarme,
que todo lo que me ruega
es endurecer mi pecho.
¡Qué culpable es su dureza!
Tú tan frívolas razones,
A Mar.
ni las oigas ni las creas.
Padre, yo le he de matar,
perdone V. la Reverencia,
que va mi reputación.
¡Qué reputación tan necia!
¿No hay remedio?
No le tiene.
¿Preciso es matar?
Por fuerza.
Pag. 47
¿Fray Pascual?
Hermano.
Intente,
intente a ver si la empresa
de reducir a estos hombres
queda por suya.
No espera
mi capacidad vencerles,
con tan grande insuficiencia.
No excuse esta caridad.
Fuerza es que ahora obedezca.
Sale en medio el santo, y toma a cada uno de un brazo, y los trae junto a sí, y llégase el demonio junto a ellos.
Aquí es menester valerme
de cuantas astucias sepa.
Hermanos, ¿o son gentiles,
o la ley de Dios profesan
cristianos? Si son gentiles,
¿por qué nuestro Dios no niegan
públicamente, y sabremos
que son los dos de esa secta?
Si cristianos, ¿dónde están
las obras, si en cuanto quiera
la pasión desenfrenada
se ha de obrar a rienda suelta?
Si no ha de haber ley que ataje
ni ha de haber Dios que detenga,
corra el hombre, que el provecho
verá al fin de su carrera.
Si a vuestro padre mató
este hombre (que no debiera),
para vos matarle a él,
¿quién os dio tanta licencia?
Dios es señor de las vidas,
como es dueño de la vuestra;
no vos, y en tal arrogancia
bien podrá ser que suceda
que os la quite, por meteros
en jurisdicción ajena.
Dios manda que se perdone;
el demonio insta que emprendan
la venganza; esa seguís;
y en aquesta diferencia
de leyes dos, ¿qué hombre habrá
tan ajeno de potencias,
que viendo que es del demonio
la que sigue, no la deja?
Y vos que hicisteis el rapto
de aquella triste cordera,
¿es razón que sus balidos,
cuando afligida se queja,
enternezcan a los montes
y que a vos no os enternezcan?
¿Es quererla, o ultrajarla?
¿Estimarla, o ofenderla?
Si es villana, es racional,
¿y aquella suma potencia
no dio al noble del villano
distinta naturaleza?
¿De manera que han de ser
las operaciones vuestras
en robarle, villanías,
y para no honrarla, noblezas?
¿Quién ha de tener juicio,
quién ha de tener prudencia,
decid, el hombre o el bruto,
el racional o la fiera?
Sin esto, hay Dios de venganzas,
que cuanto es el orbe tiembla
y se estremece a su voz,
a su ira, a su potencia;
y ved que de vuestro riesgo
con tan espantosas señas
ya no habrá quien os avise
si la campana se quiebra.
Cáese de la mano la escopeta a Martín.
Y si justamente airado
levanta el brazo, en defensa
del mísero que le invoca,
verá el que agravia deshecha,
vuelta en polvos y en cenizas,
toda su mayor soberbia.
Cáese de la mano la espada a D. Gerónimo.
Pag. 48
Y para mejor justicia,
y para justa sentencia,
verá en sentidas congojas
cómo su alma, en las penas
horribles de la inquietud
infernal, llamas eternas,
no se aniquila, y se abrasa,
no se consume, y se quema.
Va sacando Martín las pistolas de la charpa, y las deja caer al suelo.
Y el vengativo y lascivo,
viéndose en tales miserias
y en eternas desventuras,
clamarán sin que merezcan:
que allí estarán obstinados
y no tendrán penitencia.
Cáesele de la otra mano la daga a D. Ger.
¡Quién a esta verdad no teme!
¿Qué agresores no se atierran
a un recto juez absoluto,
que con justicia severa
postra, castiga, corrige,
deshace, mata y condena?
Don Gerónimo y Martín se arrodillan los dos a los pies del santo.
Reporte, padre, su enojo,
que ya el corazón revienta
de dolor.
Aguarde, padre,
porque ya mi alma, dispuesta
a enseñarse arrepentida,
da por los ojos las muestras.
Ya aquí no hay más que aguardar,
y pues me quitó la presa
un lego, vuelva corrido
a las escuras cavernas.
Húndese por el escotillón.
Deponed vuestros rencores,
hijos, y en lágrimas tiernas
salga envuelta la malicia
desarraigada y deshecha.
Lloran los dos.
Ea, que Dios es piadoso;
ea, que todo es clemencia,
todo bondad para quien
se ha arrepentido de veras.
Unid vuestros corazones
con amistad tan estrecha,
de eslabones amorosos,
que aunque el enemigo quiera
con fuerza y rabia quebrarla,
no se rompa la cadena.
Abrázanse.
¡Oh, qué gusto! ¡Oh, qué contento!
¡Oh, qué amor! ¡Oh, qué fineza!
Todo un Dios se regocija;
toda una gloria se alegra.
Dios viva, viva Jesús,
que cuando le place, trueca
lo que es nieve helada en fuego,
lo que es león fuerte en oveja.
Absorto quedo al prodigio.
Mi atención tengo suspensa.
Padres.
Hermano Pascual.
Dios piadoso aquesto ordena:
retiren a estos dos hombres,
y a cada uno en su celda
le instruyan mejor y hagan
después lo que más convenga;
que a mí ya el cielo me llama
a darle la estrecha cuenta
de mi vida. ¡Oh, si no hallase
tan cargada la conciencia!
Esas nuevas me entristecen.
De dolor son esas nuevas.
Dios sabe lo que me importa.
Vase.
¡Qué santidad!
¡Qué prudencia!
¡Qué tranquila está mi alma!
¡Qué gozo interior me llena!
Vase.
Sale Aparicio.
Ay, he hallado a Baylón,
que se va a morir, y es cierto
que para volverse muerto
Pag. 49
da el mundo mucha ocasión.
Si al día he de menester
yo seis panes, y aun me muero,
¿qué hará él, que un mes entero
se le pasa sin comer?
Ponga en la ración del plato
el ojo, en el cielo no,
porque cuando le abajó,
ya se la ha pescado el gato.
De ser un simple no escapa,
todo se lo cree presto;
pónese flaco, y aun esto
cuando todo se papa.
Fraile, si quieres salud,
un día le dije fiel,
no te hagas tan santo, y él,
callar y meter virtud.
Si a disciplinas me quejo
yo cuando apenas me toco,
si él se pega como un loco,
¿no ha de dejar el pellejo?
El pecho a golpes se raja,
y con tanto golpear,
pienso que muerto ha de estar,
y aun golpeará en la caja.
Ciego tras de él pobre va,
ciego ayuna cada día,
ciego se azota a porfía,
ahora, pues, lo verá.
Salen el Guardián y el Presidente.
Aparicio.
Hermano.
Sepa
si a Pascual (tristes angustias)
le da treguas, más templada,
la fiebre que le conturba.
De aquí mesmo lo veré,
porque en fin es calentura
sincopal, que se nos pega,
y aconsejo a todos que huyan.
Va Aparicio a otra puerta y hace que mira.
¡Ah, si todos sus incendios
se pegaran! Que su mucha
caridad y amor de Dios
le abrasa.
No, le chamusca.
Ya la candela en la mano
está, y haciendo la culpa
se da sin temor de Dios,
y es el temor quien le acusa.
Él solo esperaba esta hora.
Esta es no más la hora suya.
Los padres alrededor
no le hablan, no, le escuchan,
que habla cosa de los cielos
y Dios delante él se ayuda.
Es entendido y alcanza
muchos puntos de escritura.
Según le oí algunas veces,
tiene el varón ciencia infusa.
Ya al alimento se niega.
Ya las mejillas que mustias
tenía a la penitencia
enciende en rosas purpúreas.
Ya los ojos en el cielo,
donde ha de ir, el puesto buscan.
Dios piadoso se lo guarda.
Su virtud se lo asegura.
Si a la misa mayor tocan
y si ya es hora pregunta.
Al sacramento inefable
del altar devoción mucha
ha tenido.
En esto es raro.
Ya tocan a misa, y juzga
que Dios en aquesta hora
le ha de llamar; ya rehúsa
la asistencia de los padres.
Ya se salen, y él se inunda
de lágrimas, y esforzado
se levanta, y allí busca
su pobre sayal, ya lo halla,
ya se lo viste y se ajusta
Pag. 50
en su camilla, ya dice:
«Jesús, María»; ya cruza
los dos brazos; ya a Dios alzan
en la misa, y él ya junta
las dos manos; ya expiró,
ya se fue al cielo, aleluya.
Tocan chirimías y corren una cortina por donde miraba Aparicio, y al mismo tiempo vuela de adentro un carro rodeado de rayos de fuego, y en él como una alma vestida de blanco que vuela por el aire arriba, y dentro se ve en un féretro el santo con luces.
¡Qué carro tan refulgente!
¡Qué celestial hermosura!
El alma entre resplandores,
cercada de rayos, surca
con el carro las esferas,
y en la región más augusta
de las victorias ganadas
imperiosamente triunfa.
Salen Celia y Vicenta por una puerta, y Don Gerónimo y Martín por otra.
En la muerte tan preciosa
de Pascual, nadie se excusa,
y así salimos a verle.
La devoción, padre, busca
su consuelo en la ocasión
que Baylón: ¡ay, suerte dura!
Apar.
Volvamos.
Hacen que se vuelven.
¿Que se vuelven?
Padre, un peligro me asusta.
¿Peligro de qué?
De ese hombre,
que es mi hermano, que sin culpa
quiere matarme.
A buen tiempo
Apar.
vino Celia.
¡Qué confusa
se halla mi hermana!
No teman,
que ya todas las injurias
están perdonadas; pasen,
pasen a ver la pintura
más propia de un serafín,
que aunque en el sayal se oculta,
flamígero se descubre
de sus rayos a las puntas.
¡Qué regocijo!
¡Qué gozo!
¡Qué suavidad!
¡Qué dulzura!
Paréceme que aún trabaja
Pascual.
¿Por qué?
Porque suda.
Para que aqueste contento,
del todo, Celia se cumpla,
esta es mi mano de esposo.
Cesó mi mala fortuna.
Todo se debe a Baylón.
Yo, pues, conozco las cuitas
de este mundo, pido, padres,
el hábito, pues procura
mi desengaño pasar
mi vida aquí, poca, o mucha.
Está bien.
También le pido.
Esta santidad me gusta,
Apar.
que será mi compañero.
De beata digo.
Brujas.
Y aquí concluye el poeta:
y será victoria suya,
si tan prudente auditorio
los yerros le disimula.