数字文本： Quién entenderá el gusto 归于 l归于s mujeres

¿Despachaste ya las postas?

Ya quedan en la posada

disputando en la cebada

lo que pagan. ¡Miñas costas,

que por Jesucristo mozo,

que a saber os vosos fines,

non me picara en o rocín

aunque me ficiera de acero!

¿Mucho has sentido el camino?

Pues, ¿si vengo deslomado?

de venir emporrillado

sin haber probado el vino;

y sin comer ni beber,

haber en diez y seis horas

tragádonos como monas,

desde anochecer ayer,

ciento y diez y ocho millas,

que se cuentan muy cabales

(corriendo como animales)

desde Lisboa a esta villa.

Pues ya puedes descansar

que ya en Algedrina estamos.

Pues a esta laya nos vamos,

donde haya bien que cenar.

Mas no me digas primero,

para qué a fin a esta aldea,

y sin que nadie nos vea?

¡Ay Laura que por ti muero!

¿De Lisboa nos partimos?

¡Ay Buche, si tú supieras

lo que es amor, tú dijeras,

que el que no hace desvaríos,

locuras, y disparates,

no ama mucho, ni enamora!

¿Amor tenemos ahora?

Acabarás de explicarte;

ya vemos que desterrado

del orbe Cupido en su vista

por orden de su justicia

de la corte te han echado

No acuerdes tales resultas,

porque el imán de mi amor,

y la causa de mi ardor,

se encubre en aquestas selvas,

entre estos valles, y prados,

entre estos montes, y fuentes,

y entre aquestos eminentes

montes, riscos, y collados.

Jesús, ¿y si habrán cenado,

y ahí me dejan alpiste,

y dime acaso le diste,

a que tu precepto amado,

saltando por esos riscos,

los montes, y obeliscos,

o paciendo en algún prado?

Deja las chanzas aparte,

pues sabes que no me gusta.

Obedecerte es lo justo:

mas quisiera preguntarte

(si es que acaso no te enojas)

la ocasión de tu venida.

A ver si acaso mi vida

topa alivio a sus congojas

porque tengo yo aquí el alma,

que una tirana la trujo.

Y tú tienes el influjo

de tu estrella, o de tu dama.

Ahora acertaste Buche.

Pues dime por vida mía

la ocasión de tu venida

para que atento te escuche.

Pues oye con atención,

la ocasión de mi jornada.

Prometo no decir nada,

aunque sea fuerza o casión.

En este jardín del mundo,

o paraíso abreviado,

que este nombre paraíso

le viene como pintado;

puesto, que el solo merece

entre todos ser llamado

este nombre, por sus fuentes,

selvas flores, vegas, prados,

huertas, riberas, jardines,

quintas, recreos, y cantos,

en cumbres de obeliscos,

y amenísimos collados:

que todo junto parece,

un ameno florido mayo,

que si no es el paraíso,

a lo menos un dechado,

pues parece que aquí Dios

porque abiten, a dejado,

si no leones por hombres,

a lo menos les ha dado

arrogancia, y vanidad.

para que no hicieran caso

jamás, de sus enemigos,

de guerra más de contrarios.

Y por decirlo mejor;

en el ánimo lusitano,

que con darle aqueste nombre

podía haber excusado

de andar arriendo pinturas

pues todo fue solo un rasgo

en este pues, ruino ilustre

donde tiene colocado,

amor, su trono, y deidad,

porque si has echado el lazo,

verás que su naturaleza,

tanta adoración le ha dado,

que parece que este Dios

a gusto por su descanso:

Y en pago los restituye,

ansias, ternezas, halagos,

conque si viven muy amantes

a las damas; mas es llano,

que no afemina porque

tocan venablo del zodiaco:

porque están bien siendo de

vidrio siempre enamorados,

y no por eso rendido

de su majestad, un rasgo.

Digo lo porque parece,

que en donde amor reina tanto

cae ya lo valeroso,

lo bélico, y lo bizarro.

Mas no, no celo logrero,

porque jamás se ha enturbiado

con la terneza, el valor,

con lo fino, lo bizarro

con los suspiros, la espada

la guerra, con el halago.

en este (vuelvo a decir)

reino ilustre, está fundado

no sé si diga un vergel

mas no andaré muy errado,

porque a porfía florecen,

hermosuras en sus campos,

y ninfas en sus riberas.

Calle aquí aquel celebrado

monte de quien los poetas

tantas noticias han dado,

y escrito tantos elogios,

solo por haber criado

en su cumbre nueve ninfas,

puesto que aquí se han criado,

ninfas, deidades, y Diosas

de la hermosura. Y con todo

al monte, insigne, por nueve,

(que es número limitado)

más insigne vendrá a ser

donde número no ha entrado.

Mas diciendo que es su nombre

Lisboa, se ve bien claro,

que merece los elogios

mejor que el monte Parnaso.

De aqueste coro de ninfas

estando bien descuidado

amor disparó sus flechas

contra mí solo, y descansó,

para que rindiese el alma

herida de ellas, (¡oh tirano amor,

que cruel anduviste en este caso!)

mas, ¿cuándo has sido piadoso?

si es en ti lo soberano

fingimiento, y no verdad?

Mas volviendo a nuestro caso,

digo, que fue Doña Laura

hija de Lope de Castro.

(prodigio de la hermosura,

y ejemplo de lo bizarro)

Y aunque es Laura por tener

amor, quitarme a mí el Lauro

de vencerla, que esta rara

Deidad, de su solio sacro.

Mas ¡ay crueles Deidades!

¡hijas de padre bastardo!

(Deidades de Dios fingido,

que a ser verdad digo, es llano

que oyerais aquel que ruega,

y admitiríais al postrado)

Digo pues, que padeciendo,

a título de enamorado,

(Y por aqueste, que con esto

la fineza he declarado)

como es paseos, billetes,

ansias, suspiros, halagos,

congojas, quejas, finezas,

rendimientos, y regalos:

jamás pude yo lograr,

ver su cielo serenado

en mi favor; que es ingrata.

Y aunque Don Juan, que es su hermano,

es mi amigo, que con esto

pude entrar a algunos ratos,

en su casa, no logré

haber de cerca mirado,

lo luciente de sus soles,

que lo estorbaban sus rayos.

Y aunque por medio de aquesta

Lucía, a cuyo cuidado,

está el peso de la casa,

entré yo en su mismo cuarto,

no pude topar en ella

siquiera un leve agasajo;

sino un desaire, un desdén,

una ira, un sobresalto.

(¡ha, desdicha del que ruega,

y más a amor, que es ingrato,

y es muy tirano su imperio!)

Y aunque estoy desengañado

de su crueldad, no obstante,

como tengo traspasado

el corazón, con sus flechas

no desisto, ni me aparto

de la empresa, porque amor,

en su arpón tiene el encanto.

Por fin rendido, y amante

vivía, (aunque despreciado)

con esperanza de que,

el tiempo muda los hados:

cuando su padre (¡oh fortuna!)

tenía determinado,

el traérsela a Alpedriza,

para vivir descansado

con sus hijos, en su quinta,

libre de los sobresaltos,

y bullicio de la Corte.

Y haberlo determinado,

y traerla, es todo uno:

sin haber considerado,

que en ella me lleva el alma,

y que muerto me ha dejado.

(Mas ¿cuándo topan alivio

las penas de un desdichado?)

En fin aquí se la trujo,

dejándome a mí eclipsado

el sol de su rostro hermoso,

y desde entonces ha estado

para mí, el día obscuro,

siendo noche, y sin descanso,

mas que mucho si sus ojos

eran mi sol, y descanso.

Sin alma, y sin corazón

me veo; y desesperado

partí a Alpedriza, por ver

si acaso este fiero ingrato

prodigio, me restituye,

o la vida, o mi descanso:

y a ver, si acaso mi estrella

mi suerte, mi influjo, o hado

me da razón de fortuna.

o a ver si acaso ha trocado

con la ausencia, el rigor

en blandura, y agasajo.

Aquesta es la causa Buche

de haber las postas tomado

para venir a Alpedriña,

porque este imán ha arrastrado,

mis potencias, y sentidos,

que aunque estoy desconfiado

de que agradezca mi amor,

puede ser que algún acaso

haga mejorar mi estrella,

que como he sacrificado

mi corazón, en sus aras,

como a deidad, no es extraño,

que se muestre agradecido

tal vez, lo que es soberano.

Pues atiende,

que tapado viene el campo.

¿Hay faldas aquí en campaña?

¿o es este un nuevo acaso?

¡Cielos, que es esto que miro!

¿O su garbo me ha engañado,

o es aquesta Doña Laura?

O yo estoy muy trastornado,

o es aquesta la Lucía

que lleven cinco mil diablos.

Caballero forastero

si es que os preciáis de bizarro

detenedme ese que viene

porque me importa.

¡Aguardad!

¿Que se aguarden? y te dejan

qué confusión ese diablo.

¿Don Juan? ¿amigo? ¿qué es esto?

para veros encontrado,

me doy mil enhorabuenas.

Don Antonio, bien hallado,

esperadme, ahora vuelvo.

Es recibimiento extraño

cuando yo en vuestra amistad

aquí vengo confiado.

Perdonad, que me precisa

a ir a caso más extraño, (aparte)

un empeño, y es preciso.

Llevarle si le ata el diablo

por marchar; déjale ya.

Don Juan, os cansáis en vano

porque yo con vos he de ir

para estar a vuestro lado.

Que le detenga este hombre,

mi amo es dado al diablo.

¿hay tal porfiar, si él pega

con nosotros, lo ha acertado,

porque él tal está guardado.

No era cosa de cuidado,

solo una curiosidad.

Pues airoso está acabado.

Decidme cómo os halláis

en esta villa?

Quemado

con vos anduve confuso,

que me había arrebatado

la curiosidad el sentido,

y que perdonéis.

En llano

es el pedirme perdón

cuando siempre os he estimado

como a hermano.

¿Y a qué fue

vuestra venida?

Eso es largo

de contar, y así es mejor

para otra ocasión dejarlo.

Decís bien, ¿y en qué posada

habéis puesto los caballos?

Por la posta hemos venido.

Sí señor, porque mi amo

con treinta, y seis mil de a pie

se trabó como un Bernardo

en público desafío;

pero cuatro de a caballo,

salieron con unos chuzos,

que peleaban como diablos,

y si no hubieran vencido,

y yo me follara un aso,

y a todos rece tajadas.

¿Y también a los caballos?

A esos no Señor Don Juan,

porque aquesos se escaparon.

Quita loco que me enfadas,

es un necio, no hagáis caso.

¿Dónde tenéis las maletas?

Señor, yo las he dejado

en la posada.

Por ellas

parte Buche volando.

Bien parejo vengo yo

por medio del espinazo,

con la siesta de la posta.

Llévalas a mi cuarto

que quiero que tu señor

en él se hospede, y en tanto

perdonaréis la llaneza.

Conmigo estaba excusado

el cumplimiento; mas cielos

mi fortuna a mí se ha deparado.

Yo que quería la mona,

los piñoncitos mondados,

estar descansando la cena,

y hacer destos alguisado

Perdonad la cortedad,

que me alegrara, un palacio

tener a vuestro servicio.

Vuelvo a decir, que es excusado

conmigo cumplimientos

cuando el favor valen tanto.

pues no pude lograr más dicha.

¡Ah, Cielos Soberanos!

con buen pie entro en Alpedriña

no es mal logro este acaso.

¿Es verdad eso que dices?

Digo que por la escalera

la vi subir por mis ojos,

y que la Felipa era,

que llamada de su madre,

para cierta dependencia

de amor, que también las madres

tal vez suelen ser terceras

en el amor de los hijos.

Y temiendo no se muera

éste, que es su mayorazgo,

a la villana la aprueba,

corresponda agradecida

a las ansias, y ternezas,

¿Qué decías?

Que la misma

Felipa es la que yo vi;

o sino el diablo por ella.

Buena noticia me has dado.

Por aquesa razón misma

te vine a dar el aviso,

porque en su casa la veas,

porque entiendo yo a la suya

no hay palo, canto ni piedra

que no llueva sobre mí;

malos años para ella

que te aborrece en el alma

al paso que la ruegas.

Es villana, no te espantes,

y nace el ser honesta.

¡Ay Felipa! que de sustos,

y de cuidados me cuestas.

Pues un cierto Bartolote

que es hermano (según cuentan)

de la señora Felipa:

cómo la guarda, o la cela!

que embistiéndome a su cara

quiere hacerme cuartos,

para embutirme en chorizos

segunda vez, si pudiera.

Mas ella sale, ¿qué cara?

¡Santa Juana, y qué severa!

qué paso, aqueste mi niña

El sol resplandece en ella,

¿no es muy hermosa, Chorizo?

Antes parece una fiera.

Por esquiva, es más hermosa.

Pues Dios te haga bien con ella.

Bellísima homicida,

que los rayos divinos de tus ojos

me dejaron sin vida,

rindiéndote, en tus aras, por despojos,

el corazón, y el alma,

consumiéndose todo con su llama.

Preguntarte quería,

cuándo será aquel día tan dichoso

en que mi amor se vea,

coronarse los triunfos de glorioso,

quedando muy ufano,

con la blanca azucena de tu mano?

No a tal vuelo se atreva

tu esperanza fundada en vanagloria,

porque a adusta la prueba,

antes que tope entrada en mi memoria

vuestro amor, aun los Cielos,

vuelvan la nieve fuego, el fuego, hielos.

Y así desengañado,

no me moleste más vuestra porfía;

que aunque esté enamorado,

y finja que se muere cada día

no ha de topar mudanza,

ni hallar en mí jamás, leve esperanza.

¿Es posible, que ingrata,

conmigo has de ser siempre, y rigurosa?

de humanarte más trata,

que no es bien ser esquiva siendo hermosa,

que también las deidades

Humanaron tal vez sus vanidades.

Mira, Felipa bella,

que el ser agradecida, es ser humana;

y me obligó mi estrella;

No tienes que cansarte, que es villana.

Adorar su belleza.

Pues diga a esa suerte, y a esa terneza,

o a su madre le cuente,

o no admite Felipa su cuidado,

y que así incontinente,

le mande dar la unción que desahuciado

quedará de su amor, y con certeza,

de no lograr de mí jamás fineza.

¿Es posible, tirana,

que pudiendo salir de aquese estado

que tienes de villana,

(que en tu belleza está mal empleado),

y vivir descansada,

rica, noble, querida, y adorada,

no trueques tus rigores,

en blandura, favor o en esperanza?

y gastarás mejores

vestidos, galas, joyas,

esta danza

no se ajusta a regalos,

que cuando yo los llevo me dan palos.

Digo, que si me dieras

cuantos diamantes, oro, perlas, plata,

en tu poder tuvieras,

y mucho más; por cierto que no trata

mi honor de recibirte,

ni por galán, ni esposo. Advierte.

Quam mihi et vobis amen

aquí paz, mas no con ella.

Muy lucido te ha dejado

después de tantas ofertas.

Vuelve acá, bello imposible,

mira que el alma me llevas.

Ya está enseñada a robar

almas, según los desprecios.

Deténla, Chorizo, amigo.

Su padre que la detenga:

que va, que vuela la niña.

Pues mi amor irá tras ella.

Consuélate tú con eso,

que es lo que a ella no le enreda.

Yo no entiendo de mi ama

aquesto, que es cosa fiera,

esto de rogar a un hombre

que sabe que la desprecia:

y despreciar ella a otro

que la adora, y con ternezas

la significa su amor,

¿y está ajeno de sus quejas?

Y ahora aquese papel

en donde le da las quejas

de haber faltado el estar

esta mañana en la iglesia,

me mandó que se le dé;

como si caso él hiciera

de sus quejas, y su amor,

sus celos, ni sus finezas.

Pero aquí está Don Gonzalo,

y Chorizo; linda pieza.

Yo llego a darle el papel.

¿Qué tapada será esta?

No estamos para tapetes,

tapices, o tapamesas.

Doña Laura, mi señora,

me ha mandado que te dé

y que lleve la respuesta.

Solo me faltaba ahora

aquesas cansadas quejas.

de Laura, que aunque cuesta más,

y es muy grande su belleza,

no quiero más que a Felipa,

que es quien el alma me lleva.

“Señora doña tapada,

o señora doña aquella

que luce como un candil

que está muerto, y sin quien goce,

sebo, aceite, ni torcida.

Descubra uced su belleza,

veremos si aquese cielo

está nublado, o si muestra

haber tempestad de luces,

para las carnestolendas”.

Quítese allá, que me mancha.

Pues, ¿soy yo judío, reina?

Es chorizo, y se derrite

con el calor la manteca.

¿Ya no quiere uced chorizo,

desde que tiene a su mesa

abuchetados los días?

Esa es muy clara evidencia

que no soy como mi ama;

porque estimo a quien me ruega,

mas yo no ruego a ninguno.

Yo le aseguro que tenga,

cortaduras, y el albuche.

Qué buena cazuela hiciera

con arroz, y muy menudado.

La menudada será ella,

¿a mí en cazuela? ¿Por qué?

¿Por qué causa?

Mire, atienda.

Porque es chorizo, y gallina,

mire si para cazuela

era muy malo el buen caldo.

La muy caca será ella,

que está chorreando tocín

de frailes, por lo muy puerca.

Dile, Lucía, a tu ama

que está bien.

Buena respuesta,

llevaré yo a mi señora,

cuando aguardándola queda.

Yo responderé a su tiempo.

Esto merece quien ruega.

Buena respuesta la ha dada.

Me cansa con sus ternezas;

me muele con su porfía,

porque lo mucho que ruega

desluce de su hermosura

lo lucido, y la belleza.

Solo a mi Felipa quiero,

a esto me fuerza mi estrella,

que aunque es ingrata, helada,

y espero que he de vencerla

con halagos, con porfías,

con dádivas, y promesas;

y si no quisiere acaso

rendirse de esta manera,

he de hacer que con mi gusto

condescienda por violencia.

No lo lograrán, jamás,

que tiene quien la defienda.

Pues, ¿quién se opondrá a mi gusto?

¡El verle me causa pena!

Un cierto señor Bartolo,

que es hermano de la misma

Felipa (según lo dicen)

aunque es cierto que me suena

aquesta hermandad, a otra cosa

más intrínseca; y pudiera

Calla, necio; que me enfadas.

Pues, ¿quién discurrir pudiera,

ser bestia, mal de Felipa?

Su recato, y su modestia,

que es cierto, que si viviera

(como tú discurres) fuera,

que conveniencias lograba

por desechar mis riquezas,

y entregarse a un villanote,

pobre, ruin, de baja esfera?

Que antes si lo miras bien,

no puede haber mejor prueba

de ser honrada, que es

no admitir galas ni perlas,

que son los lazos más fijos

en que una mujer tropieza.

No entienden de las mujeres

mozos.

Calla, cesa,

que es hablar mal de Felipa,

romper la cabeza.

Pues te digo, que es una niña,

muy virtuosa, y modesta,

que parece en su clausura,

que es monja; mas no profesa.

Menina dos meus olhos

¿dónde miña cachopa viene?

que os vosos pies no se sumien,

morto o coracam me tenen;

não me respondei mi niña

mais vos causei que doente

o voso rostro trazeis?

decidme quem vos ofende

que por Jesu Cristo vivo,

farei que o mundo se asombre.

Desazonada me tiene

esa señora hidalga

que me llamó solamente

para decir que su hijo

de mis amores se muere.

Não me espanto que se mexa,

porque miña moza miña,

magino morre por vos.

Mais o coracam me hiere

esa fidalga, y por charcia,

que a suo fillo quere morir

o arrancarle o corazón,

e ainda a alma, que nam entende

quere les señor fidalgo, ondi

que eu sou Bartol de Mendez

y que esta folla ei un arrais,

al oriente do o mundo teme.

Ya quedan desengañados,

de que casamiento tienen,

que quiero yo a mi Bartol

más que al fidalgo, y sus bienes.

¡Oh, fermosura do mundo,

oh, honra das mulleres!

chegaivos a miños brazos,

que vos dou mil parabienes

pora que deixais o fidalgo

por voso Bartol de Mendez.

¿Diste, Lucía, el papel?

¿Qué me tienes con cuidado?

Señora, ya se le he dado

en su misma mano a él:

pero tu amante es cruel.

Pues dime, ¿qué respondió?

Así que el papel abrió

vi que le comenzó a leer,

y en acabarle de leer,

suspiró y me respondió,

que te respondería.

Dije, que la aguardaba luego,

Dijo, que ocupado estaba

que a su tiempo lo daría;

si podría, o procuraría.

¿Y había mayor crueldad?

Lo cierto es, que a la verdad,

el mozalbete es gentil,

hablarle, y excusarle,

lo tengo por necedad.

No intente, quien no posea.

Mi esposo ha de ser Don Gonzalo.

Mi estado veo malo,

según el desdén hacía.

Si no te cansé, Lucía,

que mi marido ha de ser.

Señora, bien podrá ser,

pero tu pasión te engaña,

cuando por una villana

te deja a ti de querer;

y siendo él desechado

de tan vil, y bajo objeto,

atropellas tu respeto,

con haber ante él rogado,

y en haberle declarado,

tu fineza, y tu pasión;

vas con poca atención

menosprecias tus favores,

y este género de amores

me causa gran confusión.

Como es locura el amor,

hace muchos disparates

olvídale, no le ruegues,

y atiende con el valor,

con que se empeñó el señor

Don Antonio en defenderte.

Primero me diera muerte,

que a Don Antonio atendiera.

Pues yo mejor escogiera,

amarle, que darme muerte.

Divino imposible bello.

Perdona si acaso he errado

en tomarme la licencia,

de haber en tu cuarto entrado,

no digo bien; en tu esfera,

que tú, sol que luces tanto,

más decente está en esfera,

que no en limitado cuarto;

que no eres luna, eres sol,

y el sol jamás ha menguado.

Pero discurro, ¿qué erré?

porque sol que mata a tantos

con sus rayos, es mejor,

que esté de nubes cercado.

Muerto me tienes, señora,

que el alma me habéis robado:

con que así tengo licencia,

de haber venido buscando

al bello objeto, que el alma,

y el corazón, me ha robado.

Esto me faltaba ahora,

Oh si fuera Don Gonzalo,

que bien sonara en mi oído,

estos amorosos cargos.

Digo, señor Don Antonio,

que os tiene muy engañado

vuestra amorosa locura;

porque yo nunca he colgado

en las despensas de amor,

corazón, que habéis robado,

ni alma de las que os he muerto,

puesto en ningún garabato.

Y si hoy he muerto: ¿decid?

¿cómo habéis resucitado?

Con dos bellos luceros,

a la luz yo me he dejado,

para padecer martirios

de vuestro desdén ingrato.

Yo os restituyo vuestra alma,

si es que acaso la he robado

(como vos decís) hoy al viento

ya sé, que no entráis más en mi cuarto.

Muy lindo despacho es este.

Pero quien a ver ha llegado

a comprender nuestro objeto

Pecador, que tan desterrado

de aquí, como de Lisboa,

demos ahora otro salto,

desde aquí a la China,

a ver si acaso topamos

allí también otra ingrata,

que nos destierre a su lado.

No Buche, no ha de ser eso,

porque ha de ser al contrario.

He de salir de Alpedrina,

así a ver si acaso alcanzo,

o mi muerte de una vez,

o que este mi amor premiado.

Pedísela a su padre

Don Lope, y aun a su hermano

Don Juan.

Andarás errado

en eso, que si no quiere

admitirte de buen grado,

¿mal te admitirá por fuerza?

Después de habernos casado

será preciso, que estime

de su esposo, los halagos.

Aqueste se bate y enoja,

que el vivir el despreciado

de Laura, es porque ella tiene

su amor puesto en Don Gonzalo,

y aquéste desprecia a Laura

también, por estar prendado

de una villana, (¡mas cielos!

quién jamás habrá acertado

a entender de las mujeres

el gusto) en todas mal hallo.

¿No creí yo en verdad,

que Felipa era tirana?

Gozando la crueldad,

de aquesta bella aldeana.

Y así de vuestra amistad

fiado, os suplico amigo,

que me ayudéis a robarla.

Si eso me queréis, os digo,

que yo me obligo a llevarla

(que su ira va conmigo)

a donde vuestro furor,

en ínterin que en la calle

os quedáis por su alcaide,

a llegar, que iré en el valle

os aguardáis, y si pudiere

volver a estar a su lado

por si sale alguna gente.

Gonzalo yo estoy confiado

de vuestro esfuerzo valiente,

pero lo más acertado

en logrando la ocasión,

será lo que es de intento

porque se da prevención

un caballo hijo del viento

donde con satisfacción

los dos podéis caminar,

sin temor de moro ninguno,

que su correr es veloz.

Y si en su defensa alguno

saliere, sabré estorbar,

que vaya en su seguimiento,

y en esa aldea vecina

me aguardad, porque violento

está (sin ver la divina

ocasión de mi tormento)

mi amor, y así más seguros

a mi quinta llegaremos,

donde dentro de sus muros,

descansar después podemos.

Pero se me hace algo duro,

Chorizo no me avise,

que estaba puesto de espía:

que antes que la noche pise

en los umbrales del día,

quiero que Felipa pise,

los umbrales de mi quinta,

por ver si acaso mi amor,

o mi fortuna, me pinta

por violencia lo mejor,

que por los ruegos me pinta.

A qué tratar de señor

va Felipa a un huertecuelo

que está fuera del lugar,

algo desviado, o lejos

a divertirse con otras

vecinas, que con contento,

llevan allá la merienda,

castañuelas, y pandero.

No perdamos la ocasión:

Manda Chorizo al momento,

que se lleven los caballos

cerca de ese huertecuelo,

para que así, que ella llegue

la cojamos, y marchemos,

que no nos queda temor

estando fuera del pueblo.

Todo se ha dispuesto bien.

Tal vez serena el cielo,

y sale luciente el sol,

en el rigor del enero.

Vamos amigo Don Juan.

Vamos, Chorizo, corriendo.

Vamos, a ver si es que muda

esta tirana de intento.

Vamos a ver si a mosquitas,

que nos sientan en el pueblo,

a las voces que ella diere,

y carguen como camellos

nuestras costillas a palos,

y hagan que vamos corriendo

con más prisa, que quisimos

llegar, a lograr el intento.

Y entonces no nos dirás

vamos corriendo.

que entonces sin que lo digas,

cada cual irá corriendo.

Pero irá por los parajes,

sin valor, deshecho a miedo.

No es temor lo que yo digo;

que esto es prevenir el suceso.

No hay riesgo yendo nosotros.

En la feria lo veremos.

Preguntarme a mí quisiera,

y a mí misma vanidad,

enseñada a hacer desaires,

despedir, y desechar,

a todos cuantos me adoran,

con desprecio, y crueldad.

¿Qué modo de amor es este?

(Pero ¿quién lo entenderá?

Si yo misma no me entiendo)

que deseche yo (¿habrá tal?)

y aborrezca a Don Antonio,

siendo bizarro, y galán,

y que al que quiero, estorbo,

si hubiere lugar

mi hermano, de conocernos

el día que yo fui a hablar,

a Don Gonzalo en la Iglesia,

que citado estaba ya,

por medio de mi criada;

y después de hacerme estar

oyendo todas las misas,

sin atender, ni mirar,

sino es solo hacia la puerta,

por ver si le veía entrar,

(que solo a aquesto atendía

de viendo allí reparar,

que estaba en casa de Dios,

y que aquel no era lugar

para amorosas ternezas:

Pero yo creo que ya,

se hizo teatro de amor

profano, el que era real

trono, del amor divino,

que a la Iglesia acuden ya

todos a ver a sus damas,

con capa de ir a adorar

al divino Sacramento)

Mas Gonzalo no hizo tal,

porque a la Iglesia no fue,

mas no fue por reparar

que no es decente, que celos

se pidan en tal lugar;

sino es porque de una villana

está prendado (¡ah, crueldad

de amante desconocido!)

y mi amor me ha de arrastrar

a que yo ruegue a Gonzalo,

que es cruel, y desleal?

¿Y aborrezca a Don Antonio,

que es muy fino, y muy leal,

y vino desde Lisboa

sufriendo mi crueldad,

y sufriendo mis desaires?

Que yo no caeré a tal.

Mas perdone Don Antonio,

que yo a Gonzalo he de amar,

y a él le he de aborrecer,

y no tengo de escuchar

a sus amorosas quejas.

Ya veo, que es crueldad;

pero mi estrella me inclina:

a ella se puede quejar

Don Antonio, que no a mí,

que ella es quien influye más.

¡Oh, si viniera Lucía,

que a Gonzalo fue a llevar

un billete, de mi parte,

y creo que tarda ya!

No tarda, que ya presente

la buena Lucía está.

¿Qué hay Lucía, qué te ha dicho

ese ingrato?

Dejará

esa locura, señora

porque desahuciada estás

sin remedio, de su amor,

y bien le puedes borrar,

del libro de tu memoria

¿Qué? ¿Hay alguna novedad?

No es un grano de anís.

Sin remedio está tu mal.

Pues acaba, di, ¿qué ha habido?

Para mejor porfiar

Pues qué, ¿no tomó el papel?

No, ni nunca lo tomará.

Pues acaba, que me matas.

Acábame de contar,

qué es lo que te ha sucedido,

Señora, te ha de pesar,

y por eso no lo digo.

Pues despacha, acabará.

¿Murió acaso Don Gonzalo?

Para ti, ha muerto ya,

para la villana, vive.

¿De qué suerte?

Claro está

de entender lo que te digo.

Si no te declaras más,

ni te entiendo, ni me entiendo.

Ahora lo entenderás.

Digo pues, que Don Gonzalo,

con tu hermanito Don Juan,

y el pícaro de Chorizo,

se han atrevido a robar

a la villana, y la llevan

aquesta noche, a cenar

a la quinta de Gonzalo.

Calla, no me digas más.

¿Qué más quieres que te diga?,

ya no puede caber más

en la turbación, y tú

me lo mandaste contar.

¡Cayó el cielo sobre mí!

Y véncele tú sola allá,

que a mí me pesará mucho.

Repara lo que es rogar.

Por ingrato, don Gonzalo,

y cómo pagas tan mal,

(pues has querido trocar

mi amor por una villana?)

eres fiero, y desleal,

ingrato, cruel, traidor.

Acaba de desechar

aquese amor de tu pecho;

pues más de un año ha

que estás mirando patente.

¿Qué se entiende desecharlo?

Más firme mi amor está

de parte de don Gonzalo.

¿Quién su amor entenderá?

¿Si a vista de esta traición

dices que le adoras más?

Que era para desterrarlo

siete leguas más allá

del olvido, y debía haber

acabado de borrar

de la memoria.

Detente,

porque lo discurres mal.

No tan solo, no borrarlo

del alma, (que es donde está

dibujado su retrato)

a mi amor de calidad

que si hubiera dos almas

juntas a su voluntad

las rindiera, y si notara

tibieza como don Juan

de que intentaba don Gonzalo

a la villana robar:

yo misma fuera en persona

a ayudársela a robar

porque lo gozara su gusto.

Ese es amor singular.

Las mujeres, como yo,

en llegando a declarar

su amor a un hombre, no es

volver de nuevo a mudar

su amor, porque corre ya de

su opinión, si es que a mudar

vuelve de nuevo otro amor

que parece liviandad,

y andar vagando de amor.

Téngolo por necedad,

siendo él el que te deja.

Gonzalo conocerá

la diferencia de las dos,

y de nuevo volverá

a servirme.

Si es así

y en esa opinión estás

¿a qué propósito lloras?

¿qué son lágrimas de más?

Porque siento su desvío.

¿Pues no era amor singular?

En servir, soy como todas,

y en ser firme, singular.

Pues en acción de Cupido,

que él solo se entenderá.

Lucía.

¿Qué hay, señor mío?

Muy cruel tu ama está

conmigo.

Ya yo lo veo;

no lo puedo remediar,

por mucho que la predico,

y le digo lo leal,

y firme, que andas con ella.

¿Curará su natural?

Solo en ti estoy confiado.

Puedes creerme, que más

no puedo hacer, que lo que hago.

Que mi ama entenderá,

que de ti estoy sobornada,

y es al contrario.

Es verdad.

Tomará esa píldorilla

para que vuelvas a cobrar.

Tienes razón, y prometo.

(si es que me llego a casar

con tu ama como tengo

el sí, de su padre ya)

que premiarte tus servicios.

Yo lo creo, que así será.

Y entre tanto esta sortija.

Lleve el diablo,

a quien tal da.

Yo no lo digo por tanto.

Bien la puedes aceptar,

que un rico diamante tiene.

Señor, no la ruegues más,

porque no tiene licencia,

para poderla tomar

de su confesor, y es cierto,

que fuera hacerla faltar

a la obediencia.

Ca, toma.

Por no molestaros más

la tomo.

No fuera un ascua.

Y creed, que siempre está

(aunque no lo parezca)

hacia vos, mi voluntad.

Yo lo creo.

Así te lleven.

Dos mil demonios, y más

mas mira que mi Señora,

de su cuarto saldrá,

y encamina acá los pasos;

y que no nos viera hablar

quisiera, no sospechara.

lo que era mucha verdad,

que eres muy linda tercera.

aquí te puedes entrar

en este cuarto entretanto,

que aquesa vieja se va

ya comienzas a escondernos?

Calla, que sospecha habrá.

éntrate aprisa, que llega

en dónde tu ama está?

en su cuarto está Señor.

pues Lucía llámala;

di que la aguardo acá fuera

Jesús, y qué malo va

que los llame? y estos dos

que aquí metidos están?

que los ama mi Señora,

como yo amo al alcorán,

y es preciso que los vea

en el paraje que están

porque pasa por allí?

pero no me faltará

industria para ocultarlo

qué haces Lucía? no vas

a llamar a tu Señora?

es que peinando se está

su merced, y a que acabase

estaba dando lugar.

Di, amante, qué descaro

que me has de costar,

Don Antonio es el mejor

hidalgo, de Portugal,

me ha pedido en casamiento

a Laura, él es gallardo,

rico, noble, y estas prendas

no son para desechar,

y en virtud de aquesto el sí

le tengo ofrecido ya;

que discurro que mi hija

de mi gusto, no saldrá,

y más no perdiendo nada

antes sí viniendo a ganar

Aquí tienes a Laura a tu mandado

que Lucía me ha dicho me has llamado.

Quiero Laura querida darte parte,

como tengo tratado de casarte,

con un hidalgo noble, rico, y sabio.

Nunca yo tal oyera de tu labio,

Confiado en que tú (como obediente)

Mucho será que mi ama no reviente.

No saldrás de mi gusto ni obediencia

No basta mi paciencia

a sufrir tal tormento;

porque es dolor violento,

privarme de mi gusto,

que aunque sea mi padre es muy injusto,

que pretenda forzar a mi albedrío,

haciéndose él su dueño, siendo mío

qué me respondes Laura que parece

que tu gusto no estima ni agradece

mi cuidado, que anhela solo a darte

un esposo con quien pueda dejarte,

muy contento, y gustoso, si fallezco.

Tu cariño, y cuidado, te agradezco;

mas advierte Señor que aunque maneje

hacienda con desvelo,

a darme lo mejor, y más decente;

no es consejo prudente,

quererme dar marido,

que no he visto, hablado, y conocido.

Y así Señor, advierte,

que es quererme dar muerte

casarte tú primero

con mi esposo, que yo (de pena muero)

Y así, dime, quién es ese hidalgo,

y su nombre, por ver si puedo en algo,

conformarme a tu gusto, y obediencia?

Porque será violencia,

sin saber el sujeto

casarme; y luego, sea cojo, o tuerto?

No te quiero tan mal Laura querida,

que en estado que acaba con la vida,

te metiera forzada, ni violenta.

Ni aun eso me contenta:

Porque si no es Gonzalo,

por muy bueno que sea, será malo.

Pues digo, que es el nombre de tu esposo

Don Antonio. Ese joven, que gustoso,

trajo a tu hermano a casa, y hospedado.

Nada se ha quedado.

En vano es persuadirla,

ni razones decirla

con que a Gonzalo deje,

que predicarla a ella es aun hereje.

En su cuarto le tiene.

La muerte me previene

mi padre, con su labio.

Es hijo del ilustre Don Octavio.

¿Miras si tengo gusto en darte estado?

Por mucho que lo dores, ya has borrado:

que su gusto no es ese, ni lo ha sido;

que ella quiere a Gonzalo por marido.

¿No me respondes Laura? ¿Qué te extraña?

Déjame la respuesta hasta mañana.

Hoy me has de responder, porque es muy justo:

Pues, respondo Señor que no es mi gusto

casarme con quien tú tienes tratado;

ni cumplir lo ajustado,

porque a mí no me obliga

tu obediencia, a que diga

que sí, que el albedrío

Me dio Dios en tal caso propio mío.

Y cuando lo ajustaste,

¿por qué no te acordaste,

que si yo no quería,

aquel trato sin mí nada valía?

Pues, ingrata, cruel, fiera, tirana,

¿ni un respeto, sin piedades a mis canas?

Mañana has de casarte, vive el cielo.

Gran peligro recelo,

pues que quiere a Gonzalo;

muy dable que desea, porque lo malo

se apetece mejor, que no lo bueno.

Tirano, cruel, e ingrato dueño,

Y aun esta noche; no hay que replicarme.

Su rigor, y desvío ha de acabarme.

Has de darle la mano a don Antonio.

Yo creo que al demonio,

Se la daré primero.

De pena, y de dolor, y de ira muero.

A tus plantas con lágrimas rendida,

me postro a suplicarte, que la vida

no me quites, señor, tan de repente,

que pues eres prudente

dilates el casarme.

Porque es querer matarme,

y mira que no es justo

querer darme el esposo que no gusto.

Consta la obediencia,

de quien dice la gente

(y aun yo lo discurría)

que otra no se allana,

que igualase contigo,

en este caso, obediencia; pero digo,

que el desengaño veo,

y que desde hoy no creo,

en lágrimas, suspiros, y sollozos,

que todos son rebozos,

con que ocultáis ingratas,

la traición, y el engaño; ya repara

de no cansarme más, porque es en balde,

y tu súplica, Laura, llegó tarde.

Pues si llega ya tarde el ruego mío

uso de mi albedrío,

y en tal caso es decente,

queriendo tú, imprudente,

me valga de mi fuero:

Y así digo, señor, que yo no quiero

vivir contra mi gusto, y mal casada;

(que solo el discurrirlo ya me enfada)

y pues Dios no me obliga a esta obediencia,

no hagas tú por violencia,

que viva en un infierno,

que no es amor paterno,

pretender condenarme,

pudiendo con mi gusto gloriarme.

Pues advierte que quiero,

borrar con este acero,

de tu infame memoria

que llegues con tu gusto a que esa gloria.

Y así de dos el uno elegir puedes,

o hacer mi voluntad (que es lo que debes)

o morir al impulso de este acero;

porque soy caballero,

y mi palabra he dado,

y antes que desairado,

con don Antonio quede;

tu infame ingratitud, creerme puede,

que te he de dar la muerte,

y puedes resolverte,

a morir, o casarte,

con el esposo, que es mi gusto darte.

Pues haz lo que quisieres, y tirano

puedes darme la muerte con tu mano;

porque no has de lograr tal casamiento.

Y puesto que es tu intento,

a disgusto casarme,

lo mismo es que matarme,

con más prolija muerte,

pues dilatas la pena de esta suerte.

Y más fiera ha de ser,

la vida que me dejas,

dándome solamente

que desearla padecer eternamente.

¿A qué aguarda mi impulso, y mi paciencia?

¿que los frenos no rompe a la clemencia?

¿y ya con este acero no remato,

y de ese pecho ingrato,

no rompo los cristales,

para que los raudales,

de tu sangre traidora

arroje de su centro a quien adora?

Y con esto mi fama es asegurada.

¡Ay señores, que matan a mi ama!

Suspende, señor Lope,

que es cruel, y en vos no cabe.

¡Extraña confusión!

Este en el cuarto de Laura

escondido aquí a traición.

Lucía, ¿quién en mi cuarto

aqueste hombre metió?

Yo no le he visto, señora,

ni yo sé por dónde entró.

Con todo dimos al traste,

mi diamante me engañó,

que saliese don Antonio.

Al demonio le tentó.

Aquí por esta embustera,

nos da el viejo colación.

Suspenso ha quedado el viejo,

mas yo logré la ocasión

de aqueste nuevo suceso,

que ya con este son dos.

¿Cómo, señor don Antonio,

en este cuarto los dos

habéis estado metidos?

Reparad, que vive Dios

que aunque estáis dentro de casa,

que en este cuarto, si el Sol

pudiera estorbar que entrara.

Pero a don Gonzalo no,

que antes desean que él entre.

Solo estorbara.

Señor,

el atreverme yo a entrar

por aquí, fue la ocasión

nueva.

Bravo hablador.

A el señor don Antonio,

mi amo lo declaro,

y me alegro yo infinito.

¡Ay semejante traición,

que Lucía a don Antonio

dentro en mi cuarto metió!

¿Esto es para enmudecer?

Mátarela, vive Dios.

Porque estando yo en mi cuarto

oí dar voces, que dio,

que mataban a su ama,

y movido a compasión,

por esa puerta, que cae

Al encuentro tocó con,

que esto muda ya de especie.

a esta puerta golpes doy,

o a los golpes, o la fuerza

que di, saltó el pasador,

con que pude entrar aquí

a estorbaros, que a este Sol,

no le eclipséis sus rayos.

Valientemente labrada,

señor, vale, no es muy mala

la excusa del pasador.

Esto viene a ser que Laura

tiene a don Antonio amor,

y finge que no le quiere,

y vengo a ahogarla yo

con lo mismo que es su gusto.

¡Muy lindo susto me dio!

Caro me cuesta el diamante.

Agradeced la atención,

mas os digo, que otra vez,

no tengáis tal compasión,

que no os valdrá la disculpa;

quiero creer que el pasador,

no vuelva más a quitarse.

Agradeced que os dé,

os dé la vida, don Antonio.

¿Que se la agradezca yo?

¿Cuando es él quien me la quita?

Digo, mil veces, que no

quiero vida, si por él

me la dejáis, porque no

quiero, que este caballero

quede por mi fiador.

¡Qué bien que lo disimula!

Susto el oírla me dio.

Vamos, señor don Antonio.

Vuelve, señor.

No me concedas la vida,

por quien aborrezco yo;

que darme vida por él,

es darme pena mayor.

¡Moradores de esta villa,

justicia, alcaldes, audiencia!

Socorred a una mujer,

que aquestos traidores llevan,

robada, contra su gusto.

A compasión, y clemencia

os mueva aquesta traición.

Malo ande para ella,

como esto va la oración,

me río yo de que pueda

un ciego, acertar mejor.

Y es decir, que ya no llegan

los villanos, con garrotes,

asadores, hondas, piedras:

y ya tocan a rebato

las campanas. ¡Santa Tecla,

y cómo vienen corriendo!

Si de esta suerte vinieran

corriendo, los mosqueteros,

a ver aquesta comedia,

mejor nos habría de ir;

que no en aquesta refriega

que descargan los villanos,

que parece, que varean

aceitunas: y por quitar

a nuestra fuerza la prenda.

yo me procuro esconder,

que sacudiéndolos llegan,

contienda para los dos,

y que no me sacudieran

quisiera, por vida mía.

Pues a esconder, que ya llegan.

Tened cobardes, villanos,

porque aunque el cielo lloviera

ejércitos de vosotros

no hemos de dejar la prenda.

A fóra vilaos por fe,

que aínda vos tendrá boa conta.

Ficai Mendo aos rabudos,

acá queiro.

Cobardes, tanta caterva

de villanos, para dos?

Digo, si no me escondiera,

qué tal andaba Chorizo?

Como por carnes tolendos.

Nam che leuais a minina.

Aunque pedazos me hicieran

villanos, acuchilladas

he de cobrarla.

Nam tembram

de as vosas follas, os nosos

paos, as hondas, e pedras.

Chebareis muitas pancadas.

Morran os rabudos, morran.

Como suenan los garrotes,

si yo seguro estuviera,

metido entre aquestas mantas,

en romería me fuera,

a Santiago de Galicia

a cumplir una promesa.

Llebai vos Mendo, a minina

nam se asuste, e aínda se perca.

Venid minina com Mendo,

e nam metendo desbero,

ficaréis na miña casa

con muita paz en boora.

Detente, cruel tirano,

que toda el alma me llevas.

Por Cristo que le han soplado

la dama, muy buena cuenta

damos de nuestras personas

en la primera refriega.

Detente, cruel, tirano,

que toda el alma me llevas.

Hay más lindo disparate,

ni locura más perfecta?

No sentía los garrotazos,

y sentía el que se lleva,

el villano a la minina;

y prorrumpir con terneza,

que con ella va su alma?

Como si ella la admitiera,

siquiera en recompensa,

y si no, clara es la prueba.

Ea, pues, yo he de mostrar

ahora, en Dios, y en hora buena,

mi valentía también:

pues va solo con ella,

he de salir, y quitarle

al villano la doncella,

y traérsela a mi amo.

Pero quién a mí con quimeras

me mete siendo Chorizo,

que asarán a prisa que me huelan,

y en un asador me espeten.

Tate, tate, quita afuera,

pues Dios me sacó con bien

de la pasada refriega;

no me meta en la segunda,

que puede ser, que Dios quiera

que ahora paguen los villanos,

lo que he librado; y asaz quieta,

vesta mi espada en tu vaina,

y a Dios, y vades con buena.

Qué, con efecto, señor,

se os dejó la picaruela?

No digas mal de Phelipa,

que es una honrada doncella.

Cierto es, que ser honrada

en aquesta ocasión muestra.

Tened por cierto don Juan,

que aunque he sentido la ofensa

de ver, que unos villanos

se atreviesen (que es vergüenza)

a quitarnos a Phelipa;

y con que vuelvo sin ella:

con todo me ha parecido

digna de memoria eterna

mujer, que con tal valor

hace tanta resistencia

en defensa de su honor.

Y así quiero de mi hacienda,

que es mucha la cantidad,

que fuese su gusto de ella,

para que tome el estado

que quisiere; porque intenta

ya mi amor, el olvidar

a Phelipa, puesto que ella,

supo triunfar de mi gusto,

de mi afición, y mi fuerza.

Y ya que su honor perdido

en parte, en la villa queda

por mí; es muy justo, quiero

el crédito, y honra vuelva.

No creyera, Don Gonzalo,

de vuestra sangre, y nobleza,

que cumpliendo con quien sois,

obrarais de otra manera.

Y así apruebo el parecer.

Pues, yo digo, que lo hereda.

Pues ¿qué entiendes tú de aquesto?

Puede ser, quizá lo entienda.

Deja ahora disparates.

Ay Señor, que es echar perlas

a cochinos (con perdón)

hacer bien de esa manera,

a quien te deja por otro,

y por otro te desprecia.

Callarás pues, que me enfadas.

Siendo hoy clara evidencia

que al tiempo doy por sentencia.

Don Juan, mi opinión es esta.

Tenedla por acertada

que es cumplir con la conciencia.

Pues, a la dueña volvamos.

Volvamos enhorabuena.

Yo no puedo declarar

mi notable sentimiento,

pues es más lo que yo siento

que lo que puedo explicar;

y así puedo murmurar

de este linaje de amor,

que el mantenerle, es error

y el dejarle no es cordura,

con que viene a ser locura,

de todas suertes amor.

Sé, que a vista de mi pesar,

y una muerte que me amaga

un padre, que me amenaza

porque llego a despuntar

con quien me quiere casar

por fuerza (¡dolor violento!)

Y además de este tormento

ver, que el amante que adoro,

es causa de lo que lloro,

de mi pena, y sentimiento.

Con que bien puedo decir,

si a buena luz se ha de ver,

que antes, que este amor tener

fuera más lauro morir:

porque no es justo vivir

con tan prolijo dolor.

Y que tal modo de amor,

tan ingrato, y tan cruel,

bien se puede decir de él,

que el mantenerle, es error.

Pero lo discurro mal,

que llamarle error, no es justo,

que aunque mate, siendo gusto,

se siente menos el mal.

Y así no digo yo tal,

ni nunca lo llame error,

que aunque pelee mi honor,

el dejarle, no es cordura.

Con que viene a ser locura

de todas suertes amor.

Si las albricias me ofreces,

una nueva quiero darte.

Yo te ofrezco de mi parte 18

dártelas, si las mereces.

Digo, que he visto dos veces

a Don Juan, y Don Gonzalo.

Mira, si el aviso es malo,

juntos he visto a los dos.

Buenas nuevas te dé Dios.

Pues lo que mandaste, dallo.

Aguarda, que escribiré

a Gonzalo, y ve al punto.

Darámelo todo junto,

De nuevo vuelvo a avisar.

Si es nuevo vuelvo a decir,

¿que a tu amante requieres?

Le daré cuanto tuviere,

cuanto soy, y cuanto valgo.

Pues si no me mientes algo,

mal irá, que mal digiere.

Buena ocasión se me ofrece

para pagar a mi amante:

pues ella avisa a su amante

que venga (según parece)

a verla (que bien merece)

que con tal amor haga caso

pues le ruega a cada paso

destos billetes mil ella,

he de hacer que venga a vella.

y que lo oye, a qué iré acaso.

Don Antonio, que es preciso

que conozca mi buen celo,

y vea que me desvelo,

en darle de todo aviso:

pues su fortuna quiso,

que se vea despreciar,

si yo puedo esto enmendar

su fortuna, y he de hacer,

que al viejo le llegue a ver

con Doña Laura casar.

Mas ya viene Don Antonio.

Aquí del ingenio mío.

¿Has visto Buche a Lucía?

En todo el día la he visto.

Pero en esta pieza está

la que me tiene el anillo.

¿Qué se le ofrece a Don Buche?

¿nombre propio de borrico,

o por mejor acertar

tripa panza de cochino?

¿Cochina, y más que cochina

Lucía (el diamante digo)?

¿Y lo demás?

Tu hermosura

mentira.

¡Qué bravo atrevido!

Déjate de eso Lucía,

y tú loco.

A mí, nuestro anillo.

Y dime por vida mía,

¿dime qué de nuevo ha habido

con ese bello homicida?

¿con ese bello prodigio?

¿con esa hermosura ingrata?

¿y ese hermoso basilisco,

que a cuantos le miran, mata?

Ya os tengo prevenido

un lance, para esta noche.

Porque tengo discurrido,

que al jardín ha de bajar

mi ama, a lo que imagino

a divertirse esta noche,

y si esto es cierto el aviso

te he de dar, para que logres

el hablarla; y el amigo

se ha de quedar a la puerta

del jardín, para que aviso

nos dé, si acaso sintiese,

que alguien hacia aquí se llega,

que acá dentro yo

tendré cuidado.

¡Maldiga

su buena industria, que tú

quieres pescar otro anillo,

y quieres que mis costillas

paguen, lo que no han comido!

Agradezco tu cuidado,

y apruebo lo discurrido.

Discurre esto está muy bien.

¡Mala muerte la de Cristo!

Yo en esto vengo a lograr

solo, Señor, el serviros.

Pues por tus ojos Lucía,

que no lo des al olvido:

y para memoria, toma

ahora, aqueste bolsillo;

que después será otra cosa.

Yo, para tanto no lo digo.

No lo tomes que te engaña;

mira que está ahí escondido

un culebrón como un brazo.

Lucía yo estoy corrido,

de no poderte pagar

como debo, tus servicios.

Lo acepto, por no enojaros.

Tú haces volar el bolsillo.

¿No te espantas de culebras

desde que en el Paraíso

hablaron todas (en una)

con el culebrón maldito?

Conque a la noche vendré.

Yo te daré nuevo aviso,

con la seña, para que entres.

Agradezco el beneficio.

Haz, Señor, lo que quisieres;

pero mira que te digo,

que yo no entiendo de espaldas

porque temo un garrotillo.

Mira que sale mi ama.

Pues, Señor, lo dicho, dicho.

Y no quiero que te vea.

Dices bien, yo me retiro.

Pues, yo, por curiosidad,

aquí me quedo escondido.

Señora mía.

Ya está aquí el papel escrito.

¡Válgate Dios, por papel!

¿a quién irás dirigido?

A Don Carlos le has de dar.

Vayan viendo lo que digo,

si va saliendo verdad.

Aqueste lleva el aviso

a Gonzalo del jardín.

Y con esta entrada quiero

sacarle al tonto de mi amo

el ya perdido bolsillo.

Voy volando a obedecerte.

Mejor volaste el bolsillo.

Haz, amor, que aquesta vez

tengan mis penas alivio,

y que encuentren a Gonzalo,

más piadoso, y más benigno,

mis letras, y que se duela

de mis ansias, y suspiros.

¡Cuánto va, que ustedes todos

aún no caen en lo que han visto!

que a cualquiera que se cuente,

dirá que es un desatino,

y en eso tendrán razón,

que yo mismo que lo he visto

estoy para no creerlo:

que es para perder el juicio,

discurrir, que una mujer

que de ayer aborrecido,

a quien es su fino amante,

y que la ruega rendido.

Y que invoque, y solicite,

con palabra, y por escrito,

al mismo que la aborrece?

es proceder infinito

el querer a las mujeres

entenderlas —

Yo imagino

que se ha compuesto bien, y yo,

pues después de haber leído

el billete, don Gonzalo,

noté que gestos me hizo,

como a modo de desprecio,

y es lo que yo solicito,

para que entre don Antonio

más seguro, que el aviso

y la seña, ya le he dado.

Pues la obra del bolsillo,

y el reluciente diamante

lindamente nos la afeitó.

Voy a dar cuenta a mi amo

de lo que he visto, y oído.

¿Qué os pasó, señor?

Esto me pasó, Chorizo,

y yo vengo como absorto,

espantado, y aturdido,

y casi que no lo creo,

que en mujer de partido,

poder despreciar dinero,

joyas, galas, y vestidos,

y no hacer caso de cuanto

la he dado, y he prometido,

para que tomase estado.

Mas yo con esto he cumplido;

y no sé lo que me diga,

de esta extrañeza, ¿Chorizo?

O es mucha su calidad,

o finge aqueste desvío,

porque a otro tiene amor.

Ya, señor, nada te digo,

que ella saldrá a la colada.

O yo he de perder el juicio,

o he de casar a mi ama

con don Antonio.

Chorizo.

Señor.

Aqueste papel,

que es de Laura, he recibido,

de mano de la criada.

¿Estará, señor, muy fino?

Me da las quejas de todo,

porque todo lo ha sabido.

Y me dice que la vea

esta noche, que es preciso

que la ampare.

¿Y tú qué dices?

Que a verla me determino.

Pues, ¿te has ablandado ya?

¿Qué quieres?, ya me es preciso,

que ya no tengo Felipa:

Y pues que la he perdido

no me he de dar de todo punto.

Y pues la noche ha venido

Si viniera don Antonio,

que ya mi ama ha salido.

Vámonos a disfrazar.

Mejor fuera, señor mío,

a decir a descansar.

Tiempo te queda, Chorizo.

Al jardín, y ya se tarda,

pero pasos he sentido.

Llégate a la reja, Buche,

por ver si acaso ha venido

Lucía, y hazle la seña.

Yo no entiendo, señor mío

de hacer señas, y así tú

que sabes el caminillo,

puedes llegar, y mirarlo.

Anda, y haz lo que te digo.

Señora la del diamante,

robadora de bolsillos

pero no de corazones,

a quien tiene al pobrecito,

que en el Colegio de amor,

el graduarse ha conseguido

de doctor, en ciencia dando,

por tonto, porque es muy fijo,

que solo un tonto pudiera

dar diamantes, y bolsillos,

a la que es tercera parte

de oración.

Por eso amigo,

vos tenéis de bachiller

en ese Colegio mismo,

merecido bien, el grado

que se da, a quien tiene juicio.

¿Ha venido vuestro amo?

Aguardando está el aviso.

Pues dile, que llegue presto

que ya es hora.

Ah Señor, digo,

entra pues, que ya la hora

de tercia y nona ha venido.

Aguárdame aquí a la reja.

¿Pues no es mejor que contigo

entre también allá dentro?

que yo me estaré escondido

detrás de algunos rosales.

Que aquí me aguardes te digo.

Mal haya, amén, la taimada

que ha dado tal arbitrio.

Yo me quedo solamente,

a que algún diablo mohíno

se le antoje entretenerse

conmigo, y que de camino

me sacuda un sepan cuantos.

Pero yo de este peligro,

me he de librar, si es que puedo

que ya el modo he discurrido.

A mi Señora Lucía,

¿gusta usted de que un poquito,

entre a parlar con voaced?

porque aquí corre gran frío,

y tenemos en campaña,

aparta, los demonios mohínos.

¿Pues en noche de verano?

Como a mucho prodigio;

porque tengo unas cuartanas,

que me acometen al frío

mas que se acercan. ¡Vive Dios!

Voy a abrirte de camino.

Pues mira, que tardas ya.

Llega a la reja Chorizo,

y hazle la seña a Lucía.

Llego, Señor, con atención

pero digo.

¿Qué hace aquí, Señor Capitán?

Se engaña usted, Señor mío,

que aún no soy cabo de escuadra,

y ya quiero ascender a alférez.

Pues desocupe usted el puesto.

Señor Coronel, qué digo;

que por suyo queda el campo.

¿Con quién es eso, Chorizo?

Quería dar de limosna

dos coces, a un pobrecillo,

que a la reja allí arrimado,

dio repique al beneficio.

Ahora llovió la limosna.

Porque soy muy compasivo.

Haya mayor compasión;

ni al hombre le un santito

Pásese de ahí, ¿qué aguarda?

Eso es lo que solicito.

Es oración ya.

¿Qué ingrato habéis sido?

entra allá, que ya está abierto.

Ah, por Dios, que está buen aviso.

Bien puedes entrar, Señor,

aquí me aguarda, Chorizo.

No tardes mucho, Señor,

que estoy del sueño rendido.

Mejor dijera de miedo,

que si el otro que se ha ido

vuelve, a ser su centinela,

y me encuentra en este sitio,

me ha de sacudir el polvo,

de la cabeza, y herido.

Mas yo las quiero escapar,

que me había de haber ido

de esteva, ahora gran rato,

en sus glorias, y metido

estaré en una taberna;

y con aquesto me aguardo,

señores, de malas lenguas,

de sustos, y de pellizcos.

¿Es posible, ingrato dueño,

que tampoco te ha debido

mi amor, que tan cruel

siempre has andado conmigo,

pagándome con desaires

la firmeza que he tenido?

¿Qué es lo que escuchan mis oídos?

¿Es ilusión, o lo sueño?

Yo debo de estar dormido, rapaz.

Pero no, que Laura es esta.

¿No me respondes, bien mío?

Ya conozco tu traición;

pero el yerro cometido

te le perdona mi amor.

Señora, no te he entendido;

porque yo siempre a tu cielo

le he adorado muy rendido.

¡Oh, ya sol de tus luceros!

El dueño de mi albedrío,

te ha confesado mi amor.

Qué bien que lo habéis fingido,

conociendo la traición,

y haciendo del desentendido.

Que aunque lo he sabido yo,

ahora me alegro de oíros.

Señora, ¿también burlaros?

Me ha de hacer perder el juicio.

Señora, si es que acertada

no obré bien, a serviros,

os pido me perdonéis.

Lucía, ¿cuál es el sitio

donde me aguarda tu ama?

Pues, hombre, ¿has perdido el seso?

¿Qué preguntas por mi ama?

¿O te ha dado el desvarío

de las cuartanas?

¿Qué dices?

¿Qué es esto de desvarío,

y cuartanas? ¿Que no entiendes?

Hombre, tú has perdido el tino.

¿No me dijisteis ahora

que te había entrado el frío,

y querías que abriese la puerta?

Ésta entiende que es chorizo

con quien habla.

¿Desatiento,

o alguna azumbre de vino

te aumenta más tu locura?

¡Jesús, y qué desatino!

¿Qué te importa a ti mi ama?

¿No me disteis vos el aviso

hoy por medio de un papel,

que era de tu ama escrito,

de que me aguarda esta noche?

Malo, a quien he ofendido;

mas no lograrás el verlo.

Hombre, que está borrachote,

¿qué papel, cómo, o cuándo?

Mira, que no soy Chorizo

con quien entiendes que hablas.

¡Qué estás hablando conmigo!

¡Habrá mayor disparate!

Si me haces perder el juicio.

Acaba, pues, que me cansas.

¡Mira, que te doy un grito,

que te han de moler a palos

por descortés, y atrevido!

Mira, que soy don Gonzalo,

que he venido por tu aviso

a ver a tu ama, esta noche;

y el tuyo es el desvarío:

guíame, o iré a ver a tu ama.

Señor, aqueste atrevido

quiere meterse allá dentro

por mucho que se lo impido.

Pónganse a darle cien palos.

¿A quién había sucedido

otro lance como aqueste?

¡Vive Dios, que estoy corrido!

¿Qué es Laura, mi criado?

No metas ruido, bien mío:

repara que nos perdemos.

Castigaré el desatino,

de haberse entrado acá dentro.

Ya la gente me ha sentido,

con las voces de Lucía,

y defenderme es preciso,

porque no veo la puerta.

¡Villano, loco, atrevido!

¿Cómo osó tu atrevimiento

llegar a aqueste sitio?

Señor, vos seáis quien fuereis;

porque si no el valor mío

os sabrá sacar el alma

Aunque fuéramos amigos,

aqueste no es mi cuñado;

porque riñe con donaire,

estotra muda de especie.

Mira, que somos perdidos,

mi bien, si acaso nos siente

mi padre, que recogido

estará.

Agüero alguna traición.

Don Antonio, ven conmigo,

que yo te pondré en la puerta.

Vente, Gonzalo, conmigo,

que tú saldrás por mi cuarto.

¡Ay, tirano cocodrilo!

¿para aquesto me avisastes?

Despacha, que suena ruido.

¿Quién es, Lucía, aqueste hombre?

Nunca le he visto, ni oído.

Pues ¿cómo entró en el jardín?

Se quedaría dormido

un paje, que estaba a la puerta.

En el jardín suena ruido.

Allí suenan las espadas,

acudid todos.

De mi hijo

es la voz, y yo recelo

un grave daño, o peligro.

Apriesa, don Antonio,

porque estamos en peligro.

Vente aprisa, don Gonzalo,

vente conmigo, bien mío.

¿Quién serán los alevosos

que inquietan este jardín?

¿Quién habrá sido el tirano

que a entrar aquí se atrevió?

Tente, atrevido, cobarde.

Tente, cobarde, atrevido.

Que aunque el Cielo te defienda,

Aunque te esconda el abismo,

te he de hacer dos mil pedazos.

Te he de dar la muerte, altivo.

Tengo de vengar mi honor.

Cobraré el honor perdido.

He de beber de tu sangre.

Pero ¿qué es esto que oigo?

esta voz es de mi padre.

Aquesta voz es de mi hijo.

Detente, señor. ¿Qué es esto?

¿Has visto acaso, hijo mío,

has visto acaso al traidor

que se atrevió al honor mío?

Solo con vos he encontrado.

Traed luces, ¡hola!, digo,

que en el jardín estará

algún traidor escondido.

Muy bien se ha compuesto todo.

Bien el lance me ha salido.

Mas ¡Jesús!, es mi hermano,

el que estaba aquí escondido,

sienta el error perdida.

¿Habéis vosotras oído

el ruido de las espadas?

Señor, cada cual recogido

dentro de su cuarto estaba,

¿qué ruido ha de haber oído?

El diablo con su poder

hoy ha tentado a Chorizo,

para que entre en el jardín

por ver si habrá salido

su amo, y yo, que de dentro,

¡qué corazón he ponido!,

al mismo punto que entré,

y escaparme no he podido.

¿Qué será de ti esta noche,

desventurado Chorizo?

Noche de Carnestolendas

harán de ti, pobrecito.

Toma tu espada, don Juan,

y no quede en este sitio

mata, que no se registre,

rosal, que no sea visto,

laurel, que no se deshoje,

fuentes, plantas, que registro.

No vengan todas, por ver

si se oculta el enemigo

de mi honor, entre sus cuadros.

Ya escampa, y llueven pepinos.

Señores, nadie les diga

dónde se oculta Chorizo.

O parece fantasía,

o es ilusión, o delirio,

o yo oí, en este jardín,

de las espadas, el ruido.

Todo se ha visto, Señor,

sin perdonar el más mínimo

árbol, que no se registre.

Solamente en este sitio

no se ha registrado nada;

Dios te dé mal panadizo.

Y aquí está, si no me engaño,

el alevoso Chorizo.

Qué hacéis aquí, hombre bajo?

Pues acaso yo les digo

a ustedes que sois muy altos.

Cómo a entrar te has atrevido?

No entré yo, que me metieron.

Pues quién metióte a poder

Yo trabé con unas brujas

esta noche un pleitecillo,

y por aquí me arrojaron

y al caer metí gran ruido

con la espada, y eso fue

el haberse parecido

que oías en el jardín

de cuchilladas el ruido.

Engañado es don Gonzalo.

Lo ganado se ha perdido

en esto de su estado,

y está mi vida en peligro.

De aquesta hecha me pagará

lo que me ha dicho Chorizo.

Mayor traición hay aquí

más descubrirla imagino.

Vive Dios, que el no matarte

es por no manchar mi limpio

acero, en tu infame pecho.

Pero has de quedar metido

en un encierro, intertanto

que tu traición averiguo.

Entréguenme a mí la llave,

y yo haré que al buen Chorizo

presto se le acabe el ruido

y quede bien consumido.

Ven, fementido traidor.

Venga el traidor fementido.

Lucía, luz de mis ojos,

duélete de este Chorizo.

Tajadas haremos de él

en estando bien cocido.

Con justa razón estoy

metido en estas cadenas,

que Dios castiga a los malos

sin dar con palo, ni piedra.

Malo soy; yo lo confieso,

y es muy justo que padezca

en estas duras prisiones,

quien a Dios no reverencia,

y solicita las damas,

como persona tercera

del amor de su Señor

que sea la que padezca.

Pero lo más que yo siento

es que por loco me tenga

la taimada de Lucía

siendo la mejor tercera.

Dónde, con ese aparato

de trapajos, y correas,

va la señora Lucía,

que parece hospitalera

de la casa de los locos?

Señor Buche, usarced sepa

cómo estoy curando un loco

que yo tengo por mi cuenta.

A todos los que tú tuvieres

a tu cargo, y por tu cuenta

los harás que sean locos.

Los trapajos, y correas

tendrán su ínterin, que aquí

saco el loco a la frescura.

Ya parezco platicante.

Éste es el loco.

Pues no es aquéste Chorizo?

Él mesmo.

Cómo me pesa.

¿Ya mucho que está en la jaula?

A dos semanas, y media,

que le curo, sin poder

mejoría hacer que tenga.

¿Qué hace aquí el señor Coronel?

Descúbreme esa verdad.

¡Ay, Buche, y qué justamente

en esta ocasión te vengas,

de cuando te quise dar

las coces! Mas tú te acuerdas.

Yo no entiendo lo que dices.

Cuando estabas a la puerta

del jardín.

Qué disparate.

Zurriagazo, que comienza.

Ya le viene el frenesí;

a curarle a toda priesa.

Le curaremos, que el pobre

tiene mala la cabeza.

Tener, amigo, paciencia.

¿Habrá desdicha mayor

que la mía?

Ya agradezca

el beneficio que le hacen.

Amigo, tenga paciencia.

¿Paciencia? Voto a Dios.

Zurriagazo. Sentadle bien

las correas.

¡Ay, pícaro, que me matas!

Ande otra vez las correas.

Sea por amor de Dios.

Ya parece que se enmienda.

Veamos el pulso, veamos.

Gran crecimiento le entra.

Yo estoy muriendo de hambre,

y no esto me atormenta.

No puede ahora en cuarenta

horas comer, ni beber.

Llegó mi hora postrera.

Diablo, mira, que me matas.

Zurriagazo que se altera.

Voto a Dios que me matas.

No das con bastante fuerza,

ni aprietas nada la mano.

Daca, Buche, las correas;

mira, así has de sacudir.

Que me matas, mala perra.

¿Perra dijo? Zurriagazo.

Ahora suenan las correas.

¿Y no me dirás, Lucía,

por qué hace esta penitencia

nuestro muy caro Chorizo?

Porque es loco: de manera

que cierta noche escalando

las tapias, de nuestra huerta,

se arrojó dentro ajando

los jazmines, y azucenas.

Y aun los espárragos creo,

que juntamente se lleva

si mi amo no lo siente.

Y toda la casa plena

salimos, y le topamos

escondido en una higuera.

¡Ay, traidora! Cómo mientes.

Cuando tú series la mesma,

que avisastes a mi amo,

y nos abristes la puerta,

para entrar en el jardín:

por señas, que este alcahuete

aguardaba a su señor.

Zurriagazo que le aprieta.

Él dice más que nunca.

¡Ay, bruja, que me desuellas!

Yo quiero decir verdad;

que tú fiste la tercera.

¿No se enmienda? Zurriagazo.

Hermana, tenga paciencia:

llévelo en amor de Dios.

¿Habrá mayor desvergüenza

que aquesto consienta Dios,

y no los trague la tierra?

¿Qué, aun no callas? Zurriagazo.

Los desvaríos van apriesa;

que se le va remontando

la locura a la cabeza.

¿Aquesto es burla o escarnio?

Hermano mío, agradezca

la caridad que le hace

esta señora enfermera.

Pues, voto a Jesucristo,

que si acierto a salir fuera,

que os he de matar a entrambos.

Pues, entretanto, correa.

Suene bien el curriagazo.

Sea cuerdo por la pena,

quien no quiere por remedios.

¿Abastará, mala hembra?

Allá va ese curriagazo.

Proponga, hermano, la enmienda.

Sea, por amor de Dios.

Bien está; de esa manera,

y en un trin que está sano

a la jaula otra vez vuelva.

¿Pues no me das de comer?

Tiene mala la cabeza.

Que me des onzas, mujer.

Entre, pues, no hay comer.

Quédese con Dios, hermano,

y con grande reverencia

suplique a nuestro Señor

que a su buen juicio le vuelva.

Cuidado con no quitarse,

hermano, de la cabeza

los defensivos, que habrá

buen curriagazo y correa.

Vete con dos mil demonios.

Señores, ¿no hay quien se duela

entre tanta buena gente

como hay en patio y cazuela,

de este loco de verdades?

Porque siempre desvaríe,

aquellas dice en el mundo:

Por amor de Dios se duelan,

y me socorran con algo,

para que este pobre pueda

llevar aqueste martirio.

Así quiera Dios soben

también, con los defensivos,

sujetos a la correa.

Aqueste loco, que en casa

hoy encerrado tenemos,

dejarle libre podemos,

porque su locura pasa

tan sin medida y sin tasa,

como la de Don Gonzalo;

porque siendo el amo malo,

los criados son peores,

y nunca serán mejores

con el castigo ni el palo.

Y el haberle hoy encerrado

no fue porque bueno fuese,

si solo porque dijese

cómo en casa había entrado;

mas con la duda he quedado,

porque él no ata ni desata;

y su locura me mata

de todas suertes, Don Juan;

y así por el qué dirán,

de echarlo de casa trata.

Aqueso es más acertado,

porque su amo está herido.

Don Juan, no fuera atrevido

si no llegara alterado

de haberse visto ultrajado

de un villano. Que es error

que un hombre que tiene honor

viva con tal inquietud;

y en su caso, es gran virtud,

y ser prudente es valor.

Mas él, con poco temor

de Dios y del qué dirán

ayudado, Don Juan,

cometisteis el error

(este es mi mayor dolor)

de arrojar a la villana.

Qué ejemplo para tu hermana

(que es doncella y es hermosa),

que su acción muy asquerosa,

muy baja, ruin y tirana.

Y así por eso se atreve

Don Gonzalo a nuestro honor,

porque ve que tú a Leonor

le desdoraste (¡ah, hijo aleve!).

Con que con razón él debe

discurrir si atreverse

a deshonrar, porque a ponerse

A defender a su honra

no puede, el que a otro deshonra.

Y esto claro deja verse

en la misma ley de Dios,

pues que nos manda que honremos

al prójimo si queremos

que ellos nos honren a nos.

Y deshonrando los dos

(como hicisteis) la villana,

no era acción muy liviana,

ni grande desatención,

que en pago de esta traición

te deshonren a tu hermana.

Cautelad vuestra casa,

mirad por su honra, y por vos

que aquesto incumbe a los dos.

Y aquesta es la fama vana

de la virtud, que ya pasa

de locura, a tu intento,

y es para mí gran tormento

tal descuido, y su bajeza,

porque hace la vileza,

y yo tengo el sentimiento:

Y ese Gonzalo tu amigo

es quien nuestro honor profana

pues solicita a tu hermana

y él es, si bien lo averiguo,

cuando yo bajé contigo,

quien en el jardín sonó,

que el criado que allí estaba

escondido, y temeroso,

de haber sido él alevoso

su amo, las señas daba.

Laura salió esta mañana

(apenas era de día),

de rebozo, con Lucía:

Y si acaso no me engaña

mi juicio; a questa tirana

discurro que habrá pasado

a ver a que ese traidor

de Gonzalo. Mas mi honor

por salir de este cuidado,

que me ha de costar la vida

va a espiar a esta homicida,

si estará determinado

En llegando al punto, no

con nadie tengo amistad

que fuera gran necedad

que no celara mi honor.

Y esto supuesto, señor,

juntos los dos nos partamos,

para que espiar podamos,

o su casa inquiramos,

que con aquesto podremos

hacer bien lo que intentamos.

¿Qué es esto, amigo Chorizo?

¿en qué fortuna has andado?

¿qué cara es esa, pobrete?

¿cómo estás así pelado?

Esto ha sido, señor mío,

que yo pago tus pecados.

Dime, ¿cómo te cogieron?

Tomándome con la mano.

¿Para qué entraste allá dentro,

habiéndote yo dejado,

por custodia de la puerta?

La causa de haber entrado

fue, el ruido de las espadas,

que como estaba mi amo

allá dentro, discurrí

que se habrían encontrado

hablando acaso con Laura,

su padre, y don Juan su hermano

y entré para defenderte.

Pero apenas habría entrado

cuando veo, que Lucía,

(ese diablo, con tocado,

ese demonio, con faldas)

se llevaba, de la mano,

y apenas saliste fuera,

cuando la puerta cerrando

me dejó metido dentro,

como cochino encerrado.

¿Yo con Lucía? ¿Estás loco?

¿Debías de estar borracho?

¿No te vi yo por mis ojos

ir con Lucía agarrado?

que parecíais dos ciegos

celando ambos se van guiando.

Vete con Dios, que estás loco.

Todo en esto es verdad.

¿Válgame Dios, si es verdad?

Según lo dice mi amo.

No, quiero creello en mi juicio,

que Lucía me ha curado.

Pues ¿es posible señor,

que no eras tú?

Mentecato,

si Laura me dio salida,

por la puerta de su cuarto;

Claro está, que a un mesmo tiempo

por jardín, y por el cuarto,

que no podía salir?

Pues válgame San Hilario.

Sin duda he perdido el juicio?

Quién te dice lo contrario.

Pues no te canses señor

que Lucía (y esto es claro

que yo lo vi por mis ojos)

sino a ti a otro ha sacado

por la puerta del jardín.

Si es así, hay mayor traición;

Y por eso la Lucía,

me quiso impedir el paso,

(y con efecto lo hizo)

a la gente alborotando

de la casa, con sus voces.

Pues si a ti te dio ese chasco:

a mí me le dio mayor.

Pues la casa registrando,

los cuartos, huerta, y jardín,

sin que me hubiesen hallado

la maldita de Lucía,

(que ella es hija de alevosía)

me descubrió donde estaba;

Y entonces, muy irritado

el viejo, quiso matarme;

Mas después determinaron

encerrarme, porque yo

dijera, a qué había entrado

en el jardín, o con quién

y de esta suerte agarrado

me llevaron, entre todos,

como si fuera ahorcado,

que llevan a la capilla

Teatinos agarrado.

Y fue donde me metieron,

en un muy obscuro cuarto

y la buena de Lucía

(Dios le pague el agasajo)

se encargó en ser mi alcaidesa

(que más valiera que un diablo

se hubiera encargado en mí

que por lo menos el diablo

con la señal de la cruz,

quizá me hubiera dejado)

Pero esta era condenada

levantándome que estaba

y que estoy loco, me echó

entre ella, y ese menguado

del buen Buche, una cadena

a los pies, y atrás las manos

Con un muy grueso cordel

fuertemente las ataron;

Y al instante me peló,

y me puso unos trapajos,

(que llamaba defensivos)

encima de lo pelado.

Y esto mojado en orines,

o tal vez en lo contrario.

Diciéndome, que con esto

se me confortaba el casco.

Y si acaso me quejaba,

luego andaba el latigazo,

con unas gruesas correas:

Como cuando a algún caballo

le doman, los picadores.

Castigo, que no inventaron

todos juntos los gentiles,

para martirio de santos.

Y lo que es peor señor,

que no me daba bocado,

sino es a veinte, y cuatro horas

porque decía, que daño

para el celebro me hacía

y mal a los frenéticos.

Y de esta suerte señor,

era yo martirizado

de aquesta infame Lucía,

Nerón de todos los diablos.

Pagando yo los azotes,

que a la cola del caballo

le disteis a la villana;

la que tanto has alabado

de honesta, y de virtuosa.

Y era todo su recato,

para darse dos amarillos

dos verdes, y colorados,

con el señor Bartolote.

A que ese ha sido el villano,

que la otra noche a traición

metió el cara vinazo.

Si tú me hubieras creído,

no llegara a tal estado

nuestra desdicha.

Ah Chorizo,

quién hubiera imaginado

tal infamia de Felipa,

como haberme despreciado,

por estar amancebada

con un pícaro villano!

Hubiérasme tú creído;

que hartos avisos te he dado.

Pero por decirte todo:

¿Quién (jamás) anduvo acertado

a entender de las mujeres

el gusto? Y dime, ¿en qué estado

está el cariño de Laura?

Ahora la estoy aguardando,

porque ha de venir a verme.

Pues yo, de casa me escapo:

porque si viene Lucía,

tengo preciso el letargo,

que salí sin su licencia,

(pues Laura, ¿quién me libra

de las garras del demonio?)

pero a la puerta han llamado.

Voy a ver quién es corriendo.

¡Jesús, válgame Santiago,

San Martín, y Santa Tecla,

San Juan, y San Policarpo,

San Pier de Angeo, San Dimas,

San Diógenes, San Hilario,

San Silvestre, contra brujos!

¡Aquí de todos los Santos,

de la corte celestial;

libradme de aqueste diablo!

¿Qué tienes, hombre? ¿Estás loco?

¿Por qué así te has alterado?

Está la luna en creciente,

y estoy temiendo el mampazo,

porque viene la enfermedad,

y andará Juan latas acá

¡Ay de mis pobres costillas!

Calla, pícaro, borracho,

¿no miras que estás conmigo,

y que no estás encerrado,

y que aquí no ha de atreverse

ni aun a mirarte?

¡Mal haya yo,

y quien se fía en ella,

cuando ande apedreado!

Dile que entre y no temas.

Aquesto no hay que tratarlo.

Volver a arrimarme a ellas,

nequaquam, ni imaginarlo,

Chitón de mi boca, Laura y

Lucía a lo aldeano.

Dios me la depare buena.

Si hubiera de qué almorzar,

me metiera en una almohada,

para estar mejor guardado.

Mi señora doña Laura,

no discurráis en vano

(antes hallo ser verdad)

que hoy el sol ha madrugado

antes que los demás días,

mucho más luciente y claro.

Pero no hay que dudarle,

que hoy oriente más temprano,

y os saque más lucidor:

Si hoy la aurora más temprana

dio nueva vida a sus luces,

iluminando los campos,

dando fragrancia a las flores,

y a las aves despertando,

para que acordes celebren

con obsequios de sus cantos,

la nueva luz de su aurora,

sus reflejos disfrazando,

entre celajes hermosos.

Dejad, señor don Gonzalo,

las esféricas lisonjas;

y ese requiebro guardadlo,

para la villana hermosa,

que os cuesta tantos trabajos,

heridas, y desazones,

ansias, sustos, sobresaltos;

que conmigo está cumplido.

Mejor será la quejada.

Si vienes a darme quejas,

podrías, Laura, excusarlo,

y dejarlas al silencio,

cuando sabes que quejar

podemos todos, y yo

con más razón.

¡Ah, tirano!

¿Con más razón? Cuando ves

cuántas veces desairado

mi amor, ¿se ha visto de ti?

Y aqueste cara viñaco

¿os lo dieron por mi amor?

¿o tiró por mí el villano?

¿estáis por mi causa enfermo?

Si estáis, podéis quejaros

de mí: pero siendo firme

en quereros, y en amaros,

como lo he sido hasta ahora.

¿Con qué razón, don Gonzalo,

os quejáis de mi fineza,

ni de mi amor? Mas, si os cansa,

¡Ay, Laura hermosa, que yo

estoy de ti llamado;

para que viese mis celos,

con muy claro desengaño.

Conque así será mejor,

pues os habéis vengado

que lo echéis al olvido.

Don Gonzalo: ¿Cuándo

he faltado a ser quien soy?

Que haber mi padre bajado

la otra noche, fue por vos,

y el pícaro del crïado:

pues sabes tú, que estuvimos

los dos, largo tiempo hablando,

hasta que tú la quimera

tomastes con el crïado.

Miren si es malo el enredo.

Ahora está peor el caso

Laura bella, que contigo

no tan solo, no he hablado,

pero ni aun llegar Lucía

me dejó, y aquesto es claro,

porque ella fue quien desvió

estando yo preguntando

por ti, y entonces salió

aquel, que es más descarado

(que es con quien tú hablabas

haciendo el disimulado,)

a dar cuatro cuchilladas,

al pícaro del crïado,

y dejaros con quien reñía.

Buena disculpa has hallado

para dorar tus traiciones.

¿No saliste por mi cuarto?

¿No fui yo quien te sacó

agarrado de la mano?

Todo aquesto es la verdad.

¿No te topó tu crïado

escondido en el Jardín?

Díganlo los latigazos.

Pues si todo esto es así:

¿Con qué intento don Gonzalo,

levantas tantos enredos

contra mi honor, y recato?

Pregúntaselo a Lucía

que te lo dirá más claro,

que ella sabe quién fue el quidam

que por el Jardín ha echado.

¿Qué dices de esto, Lucía?

Que a Chorizo le ha pegado

a su amo la locura.

Guárdate del latigazo.

Qué quidam, ni qué trasgo

que por ti, a pique ha andado

cuando ató el cascabel

al pícaro del crïado.

¿No es esto así picarote?

Como usted lo ha relatado

así Dios me dé el suceso,

pero temo el latigazo.

¿No me lo dijisteis ya?

Señor, de mí no hagas caso.

Porque dicen que estoy loco

yo digo que estás borracho.

Vete pícaro allá fuera.

Aquesto estaba deseando.

Mira ahora tus enredos,

qué lucido te han dejado.

Lo que yo digo es verdad.

Que a vosotras no ha faltado

nunca, frívolas disculpas.

Lo que se sabe tan claro,

me quieres tú disuadir,

otra pretexta tomando.

Tú me quieres hacer ciego,

pues lo que he visto, y tocado

quieres tú que no lo crea.

Pues esta es la que yo alabo;

después que entró alborozado

nuestra casa, tu crïado,

y después que fue atrevido,

el decoro atropellando

de una mujer como yo,

sin haber hecho mal, y daño,

que calló con quien hablaba,

y después. Dios sabe cuánto

susto pasé aquella noche,

por no alterar, reparando

en la casa donde estabas

para haber disimulado:

que estabas con mi ama

que era quien te estaba hablando,

saliendo ahora con ese.

Es que está muy trascordado,

con la memoria villana.

Mujeres, por Dios Sagrado,

que me haréis perder el juicio.

Verás como tu crïado —

Señor,

¿Qué tienes Chorizo?

Un enredo de los diablos,

se ha dispuesto en un instante.

¿Pues qué hay de nuevo?

El hermano de Laura

de Laura, y también su padre,

juntos los dos han llegado

al umbral de nuestra puerta,

y por ti están preguntando.

¡Ay desdichada de mí!