数字文本： Obr归于r contr归于 su intención

Amaina.

Del mar la guerra

no cesa.

El bauprés se ha roto.

Arría de gavia.

El Noto

se aplaca ya.

Tierra, tierra.

Favor, cielos.

Feliz hombre,

mis brazos tienes aquí,

libre estás.

¿Quién eres, di?

Noble soy, este es mi nombre.

Mas pues emboscada espera

mi gente y ya al Rey diviso,

será ocultarme preciso,

quieran los cielos que muera.

¡Fuego, fuego!

Su inclemencia

asusta.

El incendio crece,

dioses, el templo perece.

¡Socorro, cielos!

¡Clemencia!

Ya que la tierra pisamos,

corred, la llama apagad.

¡Agua!

¡Fuego!

Himnos cantad

por si la Diosa aplacamos.

Divina Diana,

el enojo templa,

que bien puedes ser piadosa

sin dejar de ser severa.

Ya el incendio se apagó.

¡Seguidle, matadle!

¡Ah, esquiva

suerte!

¡Muera!

¡Muera!

Yo,

y pues libres estáis, mi gente,

hará mis triunfos mayores

matando a aquesos traidores;

seguidlos, mueran.

Detente,

que aunque a esa vil forajida

canalla tu brío absorta

dejara, y muerta me importa

más que su muerte tu vida;

¿quién eres, joven, que osado

piadoso y cruel te acreditas,

pues veo que aquí me quitas

la vida que allí me has dado?

Que si agradecido apruebo

lo que tu valor obró,

mal podré quedarme yo

con la vida que te debo.

¿Quién eres? Que a lo que infiero

ni el rostro que miro en ti

ni el traje otra vez le vi,

dime, ¿si eres extranjero?

Extranjero soy y tanto

que el labio ni la voz yerra,

si dijere que esta tierra,

aunque pise, del quebranto

del mar salí, cuando luego

nuevo peligro se fragua;

pues si me libré del agua,

me arrojó el agua en el fuego,

que Venus, o Amor, consuma

mi pecho el alma temió,

mas, ¿qué mucho, si se vio

entre la llama y la espuma?

Socorrió el templo, y te embiste

tropa vil que te siguió;

mas no he de decirlo yo,

supuesto que tú lo viste.

Paso a Menfis, no codicio

premio de ti ni favor,

pues ya he logrado el mayor,

que es hacer un beneficio.

No aquí, generoso y cuerdo,

hoy mi obligación impidas,

porque cuando tú la olvidas

es cuando yo me la acuerdo,

que el irte suspendas pido,

que es dejarme desairado,

haberme visto obligado

y no verme agradecido.

Asegurado estar puedes

de que te he de obedecer,

que era sinrazón querer

que tú obligado me quedes,

y si este intento infiel

tuviera al servirte brioso,

fuera parecer piadoso,

pero fuera ser cruel.

El ver que tan unos son

tu ingenio y brío persuada

que a los filos de tu espada

se labró tu discreción.

Dime quién eres. Mas tente,

no lo digas, porque yo

veo que noble será

el que es discreto y valiente.

Que tú me digas te pido

quién eres, mas ya es ocioso

decir que eres poderoso,

pues te he visto perseguido.

Pues trato por justa ley

de satisfacerte hoy,

no he de callarte quién soy:

sabe, pues, que soy...

El rey... El riesgo está aquí.

Lleguemos, danos tus pies.

¡Cielos! ¿Qué escucho? ¿El rey es?

¿Qué novedad siento en mí?

Siguiendo la saña dura

de aquel jabalí valiente,

dividido de mi gente

me hallé en aquesa espesura;

y con ardiente rigor,

con fiereza acelerada,

dio sobre mí una emboscada

guiada de algún traidor

cuyo cobarde ardimiento

juntó allí para este fin,

y a quien la caza y clarín

sirvió de aviso y aliento;

mas mi caballo al estruendo

la fuga emprende animoso,

y leal, no temeroso,

supo ser valiente huyendo.

Pero por más que ligero

en vez de correr volaba,

tropezó, y ya me alcanzaba

uno; y este caballero,

viendo mi vida perdida,

supo, diestro, su valor

quitársela allí al traidor

para darme a mí la vida.

Tu esfuerzo noble y osado

hizo este reino dichoso.

Yo soy solo el venturoso.

Digo, ¿y no es bien que merezca

mi valerosa aptitud

su poco de gratitud,

o cosa que lo parezca,

cuando, si mi amo hoy

fue un Julio César, sin mí

no lo fuera, porque si

él es César, Julio soy?

Bien puede ser que algo hicieras,

mas no lo llegué a advertir.

¿Había yo de reñir

de modo que tú lo vieras?

¿No sabes aun con quién tratas?

Yo, asno cuerdo y leal,

en secreto natural

no gusto de pataratas.

¿Si será? Mas ¡qué armoniosa

cadencia se oye!

Fervor

del sacerdote es, señor,

que en sus manos a la Diosa

trae, y las gracias le cantan

sus Ninfas por lo que ha obrado.

Yo soy el más obligado,

y ellas el culto adelantan;

ven conmigo, que fin luego

la ceremonia tendrá.

Cielos, ¿qué Deidad será

la que he librado del fuego?

Diana divina,

tus Ninfas tributan

admiraciones y gracias

a tu Deidad siempre Augusta,

pues supo juntar

piedad y hermosura.

Alta Deidad Soberana,

cuya piedad peregrina...

para hacerte más divina,

te quiso hacer más humana;

tu deidad es la más pura,

exenta y más singular.

Pues supo juntar

piedad y hermosura.

Dioses, ya vuestra porfía

mi sufrimiento ha apurado,

pues el templo que he librado

es el que a abrasar venía.

El fuego que al mármol

piadosa le excusa,

a los corazones

hermosa le muda.

Pues supo juntar

piedad y hermosura.

Aquí sin duda ha de ir

mi dueño. ¿Qué ha de haber

cendal que me estorbe el ver

y no me impida el morir?

En lugar del fuego,

el incienso ahúma,

para que el estrago

el culto le supla.

A quien juntar supo

piedad y hermosura.

Del fuego libre he salido,

y aquí, sin el ardor airado,

que pueda el fuego ha pagado

lo que no pudo encendido.

¡Qué mucho a la llama

el ardor destruya,

si del dios vendado

los arpones frustra,

la que juntar sabe

piedad y hermosura.

Diana divina,

tus ninfas tributan

admiraciones y gracias

a tu deidad siempre augusta,

pues supo juntar

piedad y hermosura.

Todos al templo sagrado

vamos a cumplir el voto,

que a mí aun más que lo devoto

me lleva lo enamorado;

tú en mis brazos siempre abrigo

y esperanza has de tener,

y en mi palacio has de ser,

más que mi huésped mi amigo.

Sin méritos, gran señor,

a honrarme tu agrado inclina.

¡Ay, Epidoris divina,

ya no puede más mi amor!

¿Libre de un riesgo sangriento

salí, y la muerte me das?

¿Quién creerá que hiera más

lo dulce que lo violento?

Señor, ¿qué es esto? ¿He de ser

criado sin ejercicio?

¿He de tener yo el juicio

y tú el juicio has de perder?

Siendo tú Licas, de ti

sé que hoy Amintas te llamas.

que eres Rey de Creta, que amas,

mas no a qué veniste aquí,

y cuando del mar saliste

y al templo, y al Rey libró

tu brazo, ¿he de verte yo

en lugar de alegre triste?

Habla, no estés misterioso,

o vete a buscar criado

un poco más aseado

y un poco menos curioso;

porque yo no me acomodo

a tan muda suspensión.

Tú, Julio, tienes razón;

escucha, y sabráslo todo:

El gran Liridas, mi padre,

Monarca de Creta, cuya

memoria en mi tierno afecto

no menos que halaga asusta,

tuvo en mi madre Pratilis

a mí el primero, y segunda

nació mi hermana Epicharis,

beldad tal, que fue en la cuna

de su desgracia el primero

pronóstico su hermosura;

creció, y queriendo mi padre

casarla, cuerdo procura

elegir esposo en quien

méritos tales concurran,

que si el cariño de padre

que apartarla de sí rehúsa

tierno se quejare, pueda

ser su elección su disculpa.

Fue elegido el Rey de Siria,

joven gallardo, mas nunca

vivían conformes

el mérito y la fortuna.

Tenía entonces Siria guerra

con Creta, y sus Reyes juran

de no casar a sus hijos

con Rey enemigo; ¡injusta

ley! pues establece el odio

cuando la paz dificulta;

viendo a mi padre resuelto,

los vasallos le promulgan

la ley que le obsta, y le advierten

que en caso que no la cumpla,

la misma ley manda que

con potestad absoluta

le depongan y destierren,

depositándole en una

barquilla frágil en donde,

llevando a su hija, discurran

expuestos del mar y el aire

a la inconstancia y la furia.

Irritado, en fin, mi padre,

nada atiende, nada escucha;

y aunque está a tiempo la enmienda,

lo mira ya como injuria:

que mal hace quien su queja,

por más que parezca justa,

recusando a la razón,

con el furor la consulta.

Ejecutose la pena,

no sin contradicción mucha,

que si hay ley que la persuade,

hay piedad que la repugna.

Ya es escarmiento el que antes

fue en Creta Deidad Augusta,

y ya se ve su corona

aún más que su edad caduca.

Ya la más hermosa flor,

se mira marchita y mustia,

y aunque el cariño de todos

llanto y suspiros tributa,

si es que el llanto y los suspiros

son viento y agua, se frustra

la piedad, porque agua y viento

más es tempestad que ayuda.

Yo quedé de doce años,

entré a reinar, mas no adula

mi imaginación ver que,

para dignidad tan suma,

había de ser la impiedad

la que el trono me construya,

buscarlos por todo el orbe

sin que nada se descubra,

que el hado, a más de su vida,

también su muerte me oculta.

Mas deberán a los dioses

esas cenizas difuntas,

que el aire no las esparza,

que el fuego no las consuma,

que el mar no las pierda, si

la tierra no las sepulta,

que a nadie abrigo y descanso

falta en la postrera angustia,

pues al que sin urna yace

el cielo le sirve de urna.

Un pintor grande de Epiro,

de quien la fama divulga

los primores, llegó a Creta,

que su rey, que esposa busca,

le envió a aquestas provincias

donde más el sol madruga,

para que copiar procure

más que su primor, su industria,

las hermosuras de cuantas

princesas el Asia ilustran.

Apenas hubo llegado,

cuando de una calentura

agravado, en breves días

pasó del lecho a la tumba.

Cuatro retratos se hallaron

en su poder, que acumulan

más luces que todo el cielo

en tantas esferas juntas.

Entre todas las bellezas

que los colores dibujan,

una sobresale tanto,

tanto entre todas alumbra,

que, sin que ose competirla

alguna, de todas triunfa.

Miréla, Julio, y miréla

otra vez, miréla muchas,

y tan desde los principios

tanto mis sentidos turba,

que de comprenderla menos

tuvo el mirarla la culpa,

pues cuando la contemplaba,

creyó la vista confusa

ser sol que anima lo que era

un veneno que despulsa,

y que solo el ser veneno

su actividad disimula,

puesto que es el corazón

contra quien primero insulta,

porque, como a los sentidos

y potencias hacer juzga

la guerra para que sea

la victoria más segura;

el puesto del corazón

es el que primero ocupa,

mas ¿quién por la vista puede

herirme el pecho? Sin duda

que esta es herida de ciego,

que no ve lo que ejecuta,

pues hiere en el corazón

cuando a los ojos apunta.

Vime morir al retrato

con tal viveza, aunque muda,

que conocí que el amor,

con violencia o con astucia,

el alma que me quitaba

la pasaba a la pintura.

Rendime, mas no sé a quién,

pues para que nada induzgan

mis dudas en el retrato

no hay seña ni conjetura,

porque no hay más que unas letras

que solo Chipre pronuncian.

Al oráculo de Apolo

llego, y en el ara pura

del altar el holocausto

que ofrezco apenas ahúma,

cuando oigo que así responde

a mi obsequiosa pregunta:

Lograrás esa ignorada

beldad que hoy miras sañuda

cuando de Diana un templo

se encienda, abrase y destruya.

Apenas, pues, la deidad

estas voces articula,

cuando resuelvo partir

a Chipre, sin que presuma

que he de lograr la esperanza

que el Dios piadoso me anuncia;

que aquel que a deidades altas

su rendimiento vincula

no ha de esperar, y el que espera

lo mismo que adora injuria.

Embarquéme, pues, ansioso,

librando ya mi ventura

en si encontrase algún templo

de Diana, donde adusta

pudiese prender la llama

que llevo en el pecho oculta.

No se funda esta crueldad

en ira, en amor se funda,

¿quién creerá que un riesgo pueda

ser hijo de una ternura?

Tranquilo al principio el mar

feliz nuestra nave surca;

mas, cuando a vista del puerto

ya de los riesgos descuida,

embravecidas las olas

contra el buque se conjuran,

un cristalino tumulto

que forma un vulgo de espumas.

Las nubes al mar salado

el humor líquido chupan,

no bajan por él, que el agua

sube ella misma a ser lluvia;

las estrellas se oscurecen,

o temerosas, o astutas,

porque ocultando su luz

mejor del agua se encubran,

mas ya la industria no basta

Ya todo el cielo se inunda

y ya desde él al abismo

se ve distancia ninguna,

pero de esta turbación

la serenidad resulta,

que claro está que las olas,

puesto que al cielo se encumbran

de tan sagrada mansión,

de tan soberana altura,

han de bajar ya benignas

por más que irritadas suban.

Desembarcamos, y apenas

saco el pie de la chalupa,

cuando un vaivén en el agua

me derriba, y la profunda

estancia mido, mas cuando

el mismo mar me escupa,

acertó a asirme aquel joven

que estaba en la arena enjuta,

cuya piedad de las olas

la hipócrita saña burla.

Mas ¿quién creerá que los pasos

que dar nuestra planta estudia

hacia la seguridad

hacia el riesgo nos conduzcan?

Vimos arder ese templo,

y hacia sus llamas oscuras

nos arrojamos, que todos

la temeridad acusan;

y al vernos salir del agua

juzgan que en la hoguera turbia,

olvidando lo que abrasa,

buscábamos lo que enjuga.

Apenas socorro el templo

cuando de esa selva oculta,

herido y precipitado,

sale un joven, y tan juntas

la traición y la aspereza

del bosque contra él se aúnan,

que pude temer, al ver

tan aventurada fuga,

que lo que al golpe le falte

el precipicio lo supla.

Líbrele, pues es el Rey, sé

noticia que me conturba,

no sé por qué, mas es cierto

que no en vano me disgusta.

Supe también que era el templo

de Diana; ¡fuerte duda!,

pues la ruina que deseo

mi propia piedad la excusa,

para que de mis piedades

procedan mis desventuras.

Vengo a Pafos, que es de Chipre

metrópoli y corte suya,

y mudando el nombre intento

apurar lo que me apura,

buscando de este prodigio

que al pecho el sosiego hurta

el original; y en tanto

que halla ocasión oportuna

mi impaciencia, aunque padezca,

mi amor calle, pene y sufra,

que atropellar los acasos,

violentar las coyunturas

y forcejar con los hados

con ansia osada y robusta,

pereza es del sufrimiento,

que no es vigor de la lucha

y así mi deseo a la cárcel

del silencio se reduzca

que estos grillos a sus alas

quizá servirán de plumas.

Con razón debo admirar

tu pasión pues me hace creer

que nada hay que esté del ver

tan cerca como el cegar

ver el retrato codicio

nada en verle se aventura

porque quizá su locura

la disculpará mi juicio.

No aunque tan ciego a estar llega

mi amor el deseo resista

que así veré pues mi vista

no ve sino cuando ciega

tu atención a mirar llegue

esta admirable hermosura

Digo, ¿esto es cosa segura?

no sea que me la pegue

porque si mata de un zas

el mirarle no es buen medio

Sí mata pero el remedio

del morir es morir más

que es veneno que al que intenta

mirarle con vista ingrata

la primera vez le mata

pero después le alimenta

¡Oh, prodigiosa mujer!

¡ay, ay, ay!

¿No es singular?

mírala

¿Qué he de mirar

si me ha muerto sin más ver?

mas ya el morir no es desgracia

a mi triste memoria,

que me asegura su gloria

quien mata con tanta gracia

ea temores inicuos

¿Qué hiciste?

Amables arrastros

donde tú diste de ojos

haber dado yo de hocicos

¿Villano al traslado fiel

del sol te atreves?

Pues no,

pues si no me atrevo yo

¿quieres que se atreva él?

Que así a las deidades trates

te has de morir a mis pies

¿Es posible que después

de haberme muerto me mates?

No esperes que libre salga

tu vida de mí

¡Hado ingrato!

¡San Júpiter, San retrato!

De sagrado te valga

que él solo mi saña fiera

templará

Bien hará amén

quien sabe templar también

El rey mi señor te espera

y a que veas te convida

los sagrados ejercicios

Yo a Diana sacrificios

antes lo será mi vida

solo mi bien adorado

es de lo que buscar cuido

¡Ay de mí!, que así al descuido

se entró en mi pecho un cuidado.

¿En fin se libró el Rey?

Aquel joven gallardo

que en riesgo tan fatal allí previno

o su felicidad o su destino,

le libró de la muerte, pues es cierto

que a mis manos, señor, hubiera muerto,

si no le hubiera el joven con arrojos

hurtádole a mis manos y a mis ojos;

porque aunque yo al asombro lisonjero

del parche y del clarín corrí ligero,

llegó al socorro tan adelantado

que el Rey se vio antes libre que arriesgado;

pero, Arístides noble, no desmayes,

que, sin que tú en el Rey tu acero ensayes,

le daré muerte porque seas dichoso

de Chipre Rey y de su hermosa esposo.

Tú, Perides, que sabes muy bien creo

que en mí no es ambición este deseo

sino amor, que a Tomiris soberana,

de Chipre infanta, y de su Rey hermana,

adoro, y en sus ojos ardo y muero;

y aunque del Rey soy primo y heredero,

no espero que la venza mi fineza,

si no pongo el laurel en mi cabeza,

pues despreciada mi atención no alcanza,

solo el verde laurel es mi esperanza.

En este templo de la Diosa Diana

asiste su belleza soberana,

pues aunque en Chipre Venus deidad pura

es la que logra adoración festiva,

este único templo han consagrado

sus Reyes a Diana, por si el hado

destina a alguna noble alta belleza

más que al dulce himeneo, a la pureza;

pero ya del templo acordes

se escuchan los instrumentos,

añadiendo su armonía

nuevo culto al culto mismo;

y así, desde aquí, podré,

retirado y encubierto,

ver de la bella Tomiris

más que la hermosura el ceño.

¡Ay de mí!, pues para mí

hasta el alivio es tormento.

Venid, moradores de Chipre, venid,

venid a ofrecer de Diana en el templo,

en cuyas aras de los corazones

se forma la hoguera en que ahúma el incienso.

Venid a ofrecer de Diana en el templo,

y el culto no traiga el defecto consigo,

que no es extinguible el ardor de un afecto.

Venid a ofrecer de Diana en el templo.

Hoy, gran Señor, que es el día

que Épafo dedica el nuevo

rito a la nueva deidad,

en quien están compitiendo

la pureza y la hermosura;

mas con tan igual denuedo

que el no declararse el triunfo

dejara a ambas el trofeo.

Hoy que se cumplen cien años

que estas aras erigieron

vuestros ascendientes nobles...

y estos mármoles que el tiempo

ha hecho más célebres por

reverentes que por tersos.

Triste memoria, no ahogues

la voz, pues hoy se cumplieron

doce años también que a Creta

dejé, y con mi hija expuesto

en una frágil barquilla

a ese voraz elemento

y inconstante, que en él nada

hay seguro sino el riesgo.

Aquí nos arrojó el hado

y aquí nos manda encubiertos

asistir, trocando el nombre

de Lísidas al que obtengo

de Polidoro, y mi hija

Epícaris, convirtiendo

el suyo en el de Epídotis,

pues ella, y yo en el destierro

del reino; mas esto baste,

que cada vez que me acuerdo

de Licas mi hijo, y de que

ausente de mí le tengo,

aún más que lo que no olvido

me mata lo que no veo.

Hoy, pues, se permite a todos

que al oráculo supremo

puedan consultar sus dudas

y él piadoso respondiendo,

acertar a la noticia

los más distantes sucesos;

todas las sacerdotisas

tienen el rostro cubierto

hasta que a sacrificar

empiecen; ellas, más luego

que al altar llegan postradas,

deben quitarse los velos;

pero ningún mortal puede

mientras se consulta al cielo

hablar con ellas, que, aun

quiera el más puro obsequio,

se prohíbe, pues fuera ahora

la adoración sacrilegio;

parezca en la ansia de todas

que es ambición el objeto,

y no llegue perezoso

a las aras el deseo,

porque la tardanza tiene

visos de arrepentimiento.

¡Ay, amigo Amintas! Cuánto

sobre desearla temo

la respuesta de la Diosa.

Mas ¿cómo a mi pensamiento

llega tan veloz el susto

si es tan perezoso el miedo?

Pero sin duda lo activo

de su presteza, que es, creo,

más que vigor de su orgullo,

fuerza de mi desaliento.

¿Qué diré yo, que a notar

culto a Diana resuelto,

aun para temer lo que oigo

bastante valor no tengo?

Yo, a una Deidad sacrificio,

cuando mi amor, mejor templo,

víctima mejor, mejor

altar a ídolo más bello.

ha consagrado pues el

de la deidad que venero

víctima el corazón, ara

el afecto, templo el pecho.

Pues yo, pajas, que también

a aquel retrato sujeto

me tienen entre él y mi amo

el Amor, y de celos muero;

¿celos dije? Qué mal dije,

que en este alcázar supremo

no hay celos, sino un linaje

tan extraño de tormento

que hace aplauso del dolor,

y el que no le aplaude es cierto

que empeorará su desdicha,

pues, en sintiendo, oyemos

que luego a los infelices

les dan nombre de groseros.

Aquel que está de tu hermano

al lado es el forastero

que con airosa osadía

del templo apagó el incendio.

Buen talle, gentil presencia,

y a tal garbo, y tan modesto,

para recomendación

le sobra todo su esfuerzo.

Que atento el Rey solicita

apurar del hado negro

las dudas, y aunque al descuido

todo su cuidado entregó,

temo que habla demasiado

mi disimulo violento,

¡oh, qué sensible, ay de mí,

es la inquietud del silencio!

Supuesto que no he de entrar,

y desde aquí ver no puedo

más que nuevas ceguedades

que a pesar de mi deseo

hagan con sus sombras más

visibles mis sentimientos,

irme quiero, que mejor

ha de ser, según entiendo,

dejar de ver una vez

que estar tantas veces ciego.

Vuestra majestad, señor,

ha de empezar el primero,

y luego ha de retirarse;

que a su vista no quisieron

los dioses que los mortales

puedan adorar, temiendo

que era profanar el culto,

si por humanos respetos

intentase la lisonja

tiranizar el obsequio,

extraviando en la tierra

el ruego que sube al cielo.

Si yo el primero he de ser,

ya a postrarme al altar llego.

Venid, llegad, mortales,

al oráculo excelso,

donde sabe la pena

convertirse en consuelo,

pues suele el cuidado hacer en el susto

tránsito para el contento.

Bella, soberana diosa,

pues que tu deidad confieso

Dime si en amor seré

feliz, y cuando he de serlo.

Dichoso en amor serás,

pero este feliz suceso

tardará hasta que conozcas

otro Rey en este reino.

Otro Rey, cielos, ¿qué escucho?

¡Ay de mí, cielos! ¿Qué es esto?

¿Que otro Rey he de ver?

Sí.

¿Y a mí sin cetro?

No.

Cielos,

¿cómo el sí, y el no se ajustan?

Eso te lo dirá el tiempo.

El tiempo, ¡ay de mí! pues en

vaticinio tan funesto,

si tengo más que esperar,

también más que temer tengo;

pero mal dije, el temor

se aliente, pues cuando espero

de mi adorado imposible

el incomparable empleo,

piérdase el reino, la vida

se pierda, cáigase el cielo,

que en Epidanis divina

reino, vida, y cielo tengo.

Y vos, generoso joven,

decidme, ¿sois extranjero?

Sí soy, que en mí solo es

natural el sentimiento.

¿No sois vos el que librasteis

del incendio aqueste templo?

Sí, y el que ya en los peligros

temerá siempre el vencerlos.

Con quien logró tal fortuna

propicios los hados fueron.

En nada para conmigo

se han mostrado tan adversos.

¿Por qué?

No lo sé, mas vos

disculpad mis devaneos,

que en potencias y sentidos

tanta turbación padezco,

que lo que sé olvido, y solo

de lo que ignoro me acuerdo.

Parece que de su pena

se hace ya parcial mi pecho.

Parece que en sus piedades

di algún paso hacia el consuelo.

Pues le escucho.

Pues le miro.

Con cariño.

Con respeto.

Puesto que extranjero sois,

habréis de ser el postrero

que al altar llegue.

Señor,

sacrificador yo tengo

también que sacrificar,

y así que nos concertemos

quisiera, porque después

no riñamos sobre el precio.

Aquí no hay precio, ignorante.

¿No? pues mejor, y más bueno,

decidlo, porque el mío

no es sacrificio casero,

es cosa muy soberana,

y un tan divino compuesto

que sus ingredientes son

ansia, cuidado, silencio.

respeto, desconfianza,

veneración, rendimiento

y otras cosas a este tono

que son todo mi desvelo;

porque unos ojos dormidos

traen los míos despiertos,

con que para mi cuidado

no hay descanso ni aun por sueño.

Llegad, que ya la Diosa

atiende.

Temblando llego.

Misteriosa Deidad, pues

religioso mi deseo

se entrega a tu providencia,

¿tendrán mis penas remedio?

Sí, tendrán, mas tardará

hasta que veas primero

ofrecer tu propia sangre

por víctima en este templo.

¿Mi sangre víctima?

Sí.

¿Luego he de morir?

No.

Cielos,

¿cómo el sí y el no se ajustan?

Eso te lo dirá el tiempo.

¿El tiempo? Mal haya, amén,

mi fortuna, pues cierto

que no es dicha la esperada,

pues mientras que tarda el riesgo,

al punto que llega el susto

y así que pasa, tormento.

Ea, Señora, llegad,

logre el altar vuestro obsequio.

¡Ay de mí!, pues estos pasos

que doy hacia el ara siento

siendo de la turbación,

que parezcan del anhelo.

Deidad soberana, oh pura,

nada pido, nada ruego,

porque se profana el culto

si le acompaña el deseo.

Esa atención premiarán

los Dioses dándote un Reino,

cuando el Rey a quien más quieras

llegue al sacrificio expuesto.

¿El Rey que más quiera?

Sí.

¿Luego es mi hermano?

No.

Cielos,

¿cómo el sí y el no se ajustan?

Eso te lo dirá el tiempo.

De ese lisonjero nada

saber quiero, pues más quiero

si el tiempo lo ha de decir,

ignorarlo que saberlo;

y así, otra vez a mis dudas

me vuelvo.

Dioses, ¿qué veo?

¡Ay de mí!, ¿qué es lo que miro?

Cielos, ¿qué es lo que estoy viendo?

Señores, que es ella misma,

no hay que dudar, esto es cierto,

que es de aquel bello retrato

retrato tan verdadero,

que solo el no hablar le falta,

como al verla me contengo,

atreveréme; si no...

corazón mío, teneos,

que si no os despeñarán

tus guardas; mas yo no entiendo

cómo entre tanta presura

es permitido el despeño.

¿y el extranjero no llega?

ya llegar podéis.

Con la admiración la miro,

con la vista no me atrevo.

señor, los ojos del alma

para esta ocasión se han hecho.

decid que llegue, mirad

que está turbado de atento.

¿no llegáis?

Señor, partamos,

entre los dos, o lleguemos,

señores, yo he enloquecido,

de puro cuerdo que es cierto

que el juicio me ha quitado

la que el juicio me ha vuelto.

¿qué otra cosa es la hermosura

sino un tono lisonjero

que escuchan tiernos los ojos

con agradable silencio?

¿qué esperáis? llegad, o idos.

si en ir, y quedar, hay riesgo,

morir quiero peleando,

no quiero morir huyendo;

que ya que pierda la vida

perder la muerte no quiero,

bella deidad ignorada

hasta agora.

deteneos.

permitidme.

¿qué intentáis?

que pueda.

¿qué hacéis?

¿qué es esto?

de cuándo acá, persuadidas

de causa que no comprehendo,

mis piedades conspirar

contra mis iras supieron.

si hasta ahora, huésped la vista

fue del corazón, hoy creo

que es huésped ya el corazón

de los ojos, que, como ellos

gozan del original,

permitir no quiere el pecho

que esté en los ojos lo vivo

y en el corazón lo muerto;

perdonad.

no prosigáis.

que mi furor

que los cielos

no consiente

no permiten

que cobarde

que resuelto

disimule

publiquéis

mi dolor.

vuestro tormento.

nada en callar aventuras,

háblame con el silencio,

que todo lo que no dices

es lo que mejor entiendo.

¡Ah, pese a mi cobardía!,

que el respeto más atento

respeto será en el nombre.

pero en la sustancia es miedo,

¡ay de mí, que ya no puede

con mi pena el sufrimiento!

Y así, señora...

Callad.

En busca de vuestros bellos

ojos...

Mirad que ofendéis

a los altos dioses.

Vengo...

pero ¿quién creyera hallarlos?

Temed.

Guiándome un ciego...

Señora...

Yo castigar

no puedo lo que no atiendo.

Guardas del templo...

Os cansáis

en vano.

Pues si mi celo

no puede con vos, podrá

hacer que no oiga los ecos

de esas humanas pasiones

la alta deidad que venero.

Ninfas del templo, cantad,

cantad, no ceséis, haciendo

que más que no la armonía

se oiga el ruido en el templo.

Venid, moradores de Chipre, venid,

venid a ofrecer de Diana ara.

Mal que esa deidad no me oiga,

que yo la atención pretendo

de mayor deidad.

Diana,

mucho vuestro enojo temo.

Si hablo, delinco; si callo,

este delito consiento,

que haya de ser delincuente

o cómplice mi silencio.

Mas si el cielo...

Si los dioses...

Ha querido...

Permitieron...

Que el remedio sea delito...

Que el delito sea remedio...

Yo moriré.

Volveré

la espalda al riesgo, sintiendo

que al mejor tiempo el rigor

me falte, ¿qué es esto, cielos?,

pues solo llevo las iras

de las iras que no tengo.

Así me dejas, tirana,

hermosa deidad, que has hecho

que si te llevas tus ojos

te queda mi pensamiento.

Ya te siguen mis suspiros,

no ofenderán tu respeto,

pues solo llevan lo puro

y aquí dejan lo violento.

Dioses, ¿qué joven es este

que en vuestra presencia vemos

que deja ya los delitos

libres de los escarmientos?

Mi ama Tomiris me manda

que con destreza informarme

procure de este criado

quién es su amo, que sabe

valiente unas veces, y otras

aun más que valiente amante

obligar con sus aciertos

y vencer con sus piedades.

Y cierto que para que

pudieran todas amarle

es lástima que sea hombre

un hombre de tantas partes.

¿No acabamos?

Tiene prisa.

Pues trate usted de aguardarse.

¿Yo aguardar? Morir primero.

¿Por qué?

La respuesta es fácil.

Porque si el que aguarda espera

y la esperanza no cabe

en quien venera el respeto,

será grosero el que aguarde.

Y ¿no podremos saber,

ya que aquí acerté a encontrarle,

quién es su amo? ¿A qué viene?

Y ¿qué le obligó esta tarde

a no reparar, y hacer

extremos que, por tan grandes,

pudieran haber parado

en ellos sus ceguedades?

Una tentación, señores,

demonio o mujer, ¿qué haces?

¿No sabes que en un rendido

es el secreto la parte

más esencial? Pues, ¿por qué,

siendo ley tan inviolable,

desaliñar mi secreto

quieren tus curiosidades?

Que tus secretos reserves

bien está, pero que calles

los ajenos, ¿por qué?

Eso

es verdad, fuerza me hace.

¡Ay de mí!, y esa carilla

me hace también; pero, tate,

ojos, porque si la miro,

no me atrevo a ser cobarde.

Y, en fin, aqueste extranjero

dicen que es un hombre grande.

Para ser grande, tener

un estado es lo bastante.

Y ¿qué intento o qué motivo

es el que a Chipre le trae?

El ajustar cierta deuda

que dudo pueda ajustarse,

pues, sin deber, paga, y siempre

deberá, por más que pague.

Y después que vio a Tomiris,

¿piensa partirse o quedarse?

Partirse y quedarse piensa;

pues, cuando intenta ausentarse,

quedan sus potencias, solo

el corazón se le parte.

¿Y tú?

¿Yo? ¡Ay, ojos bellidos,

bandoleros de azabache!

Mucho temo con vosotros

que el respeto se profane,

¡que de la fineza estén

tan cerca las falsedades!,

¡que sea atención querer mucho

y querer más sea culpable!

¿Y tú te partes también?

A mi amor, siendo tan grande,

¿partirse? No, dividiase,

le fuera más importante.

¿Tienes digno empleo?

Y cómo,

y de tan superior clase

que su dominio en mi pecho

es, y será, irrevocable;

pero hasme obligado tanto

que tendrás de hoy adelante,

ya que no la propiedad,

ausencias y enfermedades.

Yo lo acepto, mas no puedo

detenerme a pedir gajes,

porque el rey sale, y no quiero

que aquí contigo me halle.

Julio.

Gran señor.

Amintas,

¿dónde está?

Nadie lo sabe,

pues está donde no está;

porque su pasión le trae

tan fuera de sí, que si

me mandares que le llame,

sabré dónde no estuviere

y allí será cierto hallarle.

Pues dile que aquí le espero.

Él deseará que le mandes.

¡Ay de mí!, que mal sosiega

el corazón de un amante

en la llama indefectible,

de cuyo ardor insaciable

es el pecho que la guarda

aun más ruina que cárcel,

y cuando apagarla intenta,

cuanto yerra el que se vale

de la vista, pues con ella

cultiva lo que combate.

Habiendo sabido ahora,

señor, que en el templo entrasteis,

fuera faltar a lo mucho

que os debemos yo y mi padre

no valerme del permiso

que estos días que se abre

el templo tenemos todas

de poder hablar; no os cause

novedad una osadía

que atención debe llamarse,

y la atención y el decoro

no es incompatible, antes

vendrá a faltarse a sí misma

la que a lo que debe falte.

¿Era hora imposible, hermoso,

de que el cuidado lograse

la mayor dicha que advierte,

y de que adonde cobarde

o atento llegar no osa

el deseo, la vista alcance?

Era hora de que a tus ojos

pueda, señora, quejarme

de que ardiendo el corazón

entre encendidos volcanes

sea el incendio que siente

el que alimentarle sabe,

y el que tú no sientes, sea

solamente el que le abrase.

Puede ser que en vuestras quejas

menos fundamento halle

mi conocimiento, pero

no trato de disculparme,

pues de que vos no os quejéis

podrá el decoro quejarse,

y no he de enmendar mi culpa

cometiendo otra más grande.

Pues si sabes que te adoro

ya que solicito, amante,

que de mi corona augusta

sean tus sienes esmalte;

si que eres de sangre real

lo dices aunque lo calles,

pues si te miro, en tus labios

veo siempre la mejor sangre;

¿por qué del decir no acabas,

pues ya a decirlo empezaste,

tus sucesos y quién eres,

para que con eso acabe

de declararme también

con mis vasallos, y te hablen

mis rendimientos vestidos

de más respectivo traje,

mejorando lo decente,

pues no pueden lo constante?

De todo lo que os he oído

responder debo a la parte

solo que entiendo que de mí.

Pues conozco al escucharle

que mis piedades sin duda

empiezan ya a desmandarse.

puesto que ya sus razones

encontraron mis piedades,

ya os dije, invicto Lidamas,

que a ese elemento inconstante

con vuestro padre os expuso

un acaso.

que los mares lastimados,

ambiciosos,

creyendo poder ser madre

de vuestra deidad su espuma,

nos hospedaron;

y afable

el golfo de sus peligros

forjó las seguridades,

y le debimos

que una nave

labre, y sean sus cristales

defensa de vuestra vida,

adorno de vuestra imagen.

que a Papho llegamos,

donde

luego al templo os consagrasteis,

yo por Ninfa de él,

y por

sacerdote vuestro padre;

que aquí Diana nos manda

detener.

o qué mal hace,

porque mal víctimas logran

tus celos que sus altares.

que asustados padecemos

la suspensión como cárcel,

ignorando

si es castigo

o premio, y así no hay que admirarse

que del gozo y de la pena

igual susto se contrae,

de ella esperando que llegue,

y de él temiendo que falte.

pues sabes lo que te escucho,

escucha lo que no sabes:

en el gran reino de Creta

nació, y nació rey

tu padre,

te escucha.

válgame el cielo,

que harán de estar mis pesares

al corazón tan atados

que, ni aun el más breve instante,

a los labios ni a la voz

se les permita asomarse.

a vuestras plantas, señor,

siempre que os veo.

abrazadme,

que el cariño que yo os tengo

no consiente otro hospedaje.

vengo a saber, gran señor,

qué me mandas.

que aunque otra cosa quería,

esto importa más: fiarte

quiero todo el corazón,

porque mis felicidades

tú las perficiones, pues

fuiste quien las empezaste.

yo adoro a esa Ninfa hermosa

que habla con Polivias, nadie

podrá con menos reparo

que tú hablarla de mi parte

y decirla.

mira, hija,

que se va ya haciendo tarde,

ve a prevenir el altar

para el sacrificio.

antes

que se vaya la diré.

lo que me ordenas.

Harásme

feliz, fortuna, a mi amor,

¿cuándo has de ser favorable?

Aun está ahí Polivias, Julio.

Señor.

Pues yo iré a ayudarte

porque más presto...

Polivias, Epicharis, oíd aparte.

Luego volveré, señora,

por si tienes que mandarme.

Aun se está ahí, y ¿has sabido

después, señor, que la hablaste,

quién es?

Solo sé que el nombre

es Tomiris.

¿Y apuraste

el hombre que te libró

quién era?

No pude olvidarme

cuando le debo la vida:

primo es del Rey, apartarme

es bien de que el beneficio

le deba a un hombre tan grande.

¿Y sabes cómo se llama?

Sí, Arístides.

Perdonadme

que voy a lo que os he dicho.

Ya se fue.

Yo iré...

Escuchadme;

mas válgame el cielo, a quien

se opuso tanto la dicha,

que el no verte sea desdicha

y el verte lo sea también.

Amintas, que en mí el rigor

triunfe con mi cobardía,

es medrosa su osadía

y es valiente mi temor.

El Rey lo manda, y excita

mi pecho el dolor atroz,

mas, ¡ay de mí!, que a la voz

la enmudece ya la vista.

Ya hay otro competidor,

penas callar y sentir,

porque aquí no es el sufrir

fineza, sino primor.

Mas yo llego que el agravio

yo misma le diligencio;

si deseo hablar al silencio

lo que hago callar al labio;

tú me llamaste, y espero

saber lo que quieres.

No

lo sé ya, ¡ojalá que yo

olvidara lo que quiero!

¿Qué miras?

No sé.

Pues, ¡ay!

¿Qué temes?

No sé.

Pues ¿qué

sabes? Habla.

Mucho sé,

pues sé no saber de mí.

¡Oh, qué guerra tan tirana,

o la que hacen sus reflejos!

pues me matan desde lejos;

en fin, es guerra galana.

Tu amante a decirte envía

conmigo...

¿Qué has pronunciado?

¿Tú te atreves al sagrado?

¿A esto llamas osadía?

Esto es temer, no es osar,

y es, señora, si se advierte,

salir a buscar la muerte

que no me atrevo a esperar.

El rey (¡oh fiero tormento!)

dice (¡oh rigurosa ley!)

que te adora.

Si es el rey,

perdono el atrevimiento.

¡Ah, pese al hado enemigo!

Pues tan riguroso está,

¿cómo el castigo será

donde el perdón es castigo?

¿Pues esto oigo, mis gemidos

de mi vida hagan despojos?

¿Cómo consienten mis ojos

que me maten mis oídos?

Baste ya, Amintas, detente,

que no es bien que en tu pasión,

siendo tuya la ignorancia,

parezca mío el error.

Si el tuyo se persuade

a que yo de la atención

del rey puedo ser objeto,

ya que el grado superior

del trono ha adquirido sobre

mi rigor jurisdicción,

repara en que ni el rey puede

atenderme a mí, ni yo,

por mí y por mi vanidad,

el lugar y estimación

diera a la soberanía

que al rendimiento no doy.

Dime pues de qué ha nacido

la injusta equivocación

que, empezando en tu voz susto,

llega ya a mi oído horror.

¿Equivocación, señora?

¡Ay de mí! Pluguiera a Amor

que así fuera.

¿Y no es así?

No, señora.

¿Cómo no?

¿Cómo no la puede haber

en quien a mí me mandó

que te hablara?

¿Pues quién fue?

El rey mismo.

¡Ay tal furor!

Mira que eso no es posible.

¿No es posible? Pues si no

me crees dilo tú, Julio.

Ha de ser con juro a Dios,

porque juro a Dios que es cierto;

y cuando mi amo lo oyó,

el salto daba, y dio el brinco

porque del rey la pasión

mil saltos nos cuesta, y mil

sobresaltos a los dos.

Pues por más que tu porfía

pase a ser obstinación,

se engaña.

Pues, ¡ay!, ¿yo mismo

no oí que la adoración

del rey perdonabas?

Sí.

¿Luego cierto es?

Antes no,

porque a ser cierta la culpa

no fuera cierto el perdón.

¿Pues en qué consiste esta

misteriosa confusión?

No más de en que...

el Rey tu hermano

pasa por el mirador

del templo

el acaso ha dicho

lo que el cuidado calló

su hermano? pues a qué dama

hablar el Rey me mandó?

que hagan los cielos que en todo

obre contra mi intención

mas cuando posible fuera

lo que tu engaño creyó

por qué has de sentirlo tú?

no es fácil dar la razón

porque el sentir no consiste

con razón, sino en dolor

pues escuchar ya no puedo

ni tu dolor ni tu voz

ignorando yo quién eres

y sabiendo tú quién soy

bien puedes, señora, oírme

sin riesgo de compasión

que el clamor de un infelice

aunque le atienda el rigor

se detiene en el oído

y no pasa al corazón

sabes tú que en este templo

ninguna humana pasión

se permite

sé que aquí

el rigor aseguro

ser respetado llamando

decoro a la sinrazón

no hay sinrazón cuando hay culpas

de osadía

no el baldón

des de osada a una osadía

que se esfuerza a ser temor

quién defiende ese error?

quién

defiende esotro

yo

yo

mas qué es lo que escucho, cielos

qué sonora suspensión

se oye en el aire

en el templo

es la armonía que se oyó

que hoy empieza el sacrificio

con la ingeniosa cuestión

de si el amor que es decente

debe permitirse o no

Diana mi razón defiende

el cielo oyó mi clamor

pues que le asiste

yo

pues

a ampararla baja

yo

yo defiendo

yo condeno

al Amor

a aquel Amor

que es su ceguedad

con vista

atención

desatención

aunque hace sentido unido

el acento de las dos,

presumo que dijo la una

yo defiendo al Amor

cuya ceguedad

es toda atención

y también si es que distingo

la una entre la otra voz

me pareció que decía

Yo condeno al Amor

aquel cuya vista

es desatención.

Pues, oyes que una deidad

califica el superior

afecto, en quien misteriosa

divina transformación

hizo mérito el delito

y la locura razón.

Pues a otra deidad escuchas

que su voz acreditó

que nunca es pura la llama

que enciende la inclinación,

pues se oculta la pureza

entre la luz del ardor.

Di con ella.

Di con ella.

Yo defiendo al Amor,

cuya ceguedad

es toda atención.

Yo condeno al Amor,

aquel que con vista

es desatención.

Llama que disimulando el fuego

su actividad suspendió,

dejando de ser estrago

pasa a ser veneración.

Dice bien.

No dice bien,

pues que hizo aunque reprimió

lo voraz, si no reprime

lo ruidoso el esplendor.

Llama que con su luz quiere

disfrazar su rigor,

si no llega a ser delito

no deja de ser ficción.

Dice bien.

No dice bien,

pues no finge el que intentó

adornar su rendimiento

con el traje del temor.

Bien puede amar quien supiere

hablar con tan muda voz,

que sin comprenderla el oído

la perciba el corazón.

No puede.

Sí puede, pues

no es faltar a la atención

dar voz a los ojos, que esto

no es culpa, sino primor.

No puede amar ni aun quien calla,

pues no es ofensa menor

el silencio, si el silencio

explica más la intención.

Sí puede.

No puede, pues

el que con la vista habló

quiere lo que calla, y la ofensa

consiste en la explicación.

Sí, pero ¿lo que el respeto

podrá culparlo el rigor?

No, pero ¿el que habla en cualquiera

idioma, no delinquió?

Sí, pero ¿será delito

hurtarle el ruido a la voz?

No, pero ¿en los ojos no hace

ruido la pronunciación?

Sí, pero ¿falta al silencio?

No, pero excusa el rumor.

Sí, pero aquel no atreverse...

No, pero...

No más, que no...

caben ya en vista, ni oído,

tu hermosura y discreción,

y ya al verte y al oírte

vencido el dios quedó;

que aunque tu razón persuade,

convence tu perfección,

mas quien la razón te niega

y a ese tiempo te dejó,

con tu hermosura te deja

con más eficaz razón.

Yo defiendo

yo condeno

al Amor,

a aquel Amor,

que es su ceguedad

con vista.

Atención.

Desatención.

Ya sobre el altar, señora,

la víctima está.

Ya voy.

Y tú, ignorado extranjero,

vete en paz, no vuelvas, no,

a mi presencia, a que sea

tu elocuente turbación

tu estudio de justo más

retórico que tu voz;

o haré que halles en mis ojos

nuevo peligro, o mayor,

que si irritados los miras

has de ver que no igualó

al rigor de una hermosura

la hermosura de un rigor.

¿Mayor peligro que el verte?

Mayor si irritada estoy.

Quien en tus ojos repara

no atiende a tu indignación.

Apartaré yo mis ojos.

Seguiré yo su esplendor.

Llevarelos,

No es capaz

de ceguedades el sol.

Sacarelos, y no apure

mi razón tu sinrazón,

que aunque pese a mi hermosura

haré que aprenda el furor

a manejar el aljaba

y a disparar el arpón.

Y si el poder de mis ojos

a mi justa saña doy,

y al arco le hurta la flecha

mi ira, y no mi perfección,

menos activo mi acero

será, pero más atroz;

porque faltará a la herida

lo halagüeño del dolor.

¿Qué incendio es este que ignora

y padece el corazón?

Mas bien conocido está,

pues le desconozco yo.

Espera, imposible hermoso,

no hagas mi pena mayor

con tu ausencia, que tu amable

peregrina perfección

y es, siendo en la vista gozo,

en la memoria, dolor.

Espera, ingrata, y no huyas

con tanto impulso veloz,

con tanta agradable saña,

con tanto hermoso rigor,

con tanto donaire esquivo,

tanta flecha y tanto arpón.

Que aunque tú con estos tantos

convidaste, y quise yo,

es gran fullería ganarme

con tantos el corazón.

Ya que en la ausencia del sol

y en su postrer paroxismo

luces el mar ha apagado

y el cielo las ha encendido,

amparado de la noche

lograr podré mi designio,

que no hay luz como las sombras

para alumbrar un delito.

Mira qué aventuras.

Nada

puedo aventurar, amigo,

que no peligra en lo osado

quien muere de lo remiso.

¿Arrimaste ya la escala

al templo?

Ya donde has dicho

queda.

Pues aquesta noche

he de ver bello prodigio,

si sabe ser más mañosa

la violencia que el cariño.

Tú, así que yo suba, quita

la escala, mas prevenido

estarás para volver

a ponerla si te aviso.

¿No ves, Julio, a aquellos hombres

que desde lejos seguimos,

que de puro cuidadosos

están los dos divertidos?

Quien tuviera sus cuidados,

mas no, que es mejor el mío.

Mucho hacia el templo se acercan,

atiende bien.

Es preciso

que a los galanes nos cuadra

lo curioso.

No hay peligro,

aunque voy sin mí, mas esto

no es turbación, es aviso,

que como apartar no puedo

de mí a Tomiris, y evito

con mi presencia su ceño

y su rigor, cuerdo elijo

ir yo sin mí para que

vaya Tomiris conmigo.

Aunque con la oscuridad

lucha mi atención, distingo

mal sus pasos, pero, ¿ciegos,

o miente la vista, o miro

arrimada a la pared

del templo una escala?

Es fijo;

y por ella, ¡pian, pian!, sube

uno de los contenidos.

No sube, mientes, villano.

No sube, que ya ha subido.

¡Ay de mí!, ¿qué haré, romero?

Si le dejo, y si le sigo,

delinco, e importa menos

mi muerte que mi delito.

¿Qué haré, atención? ¿Huir? ¿Qué haré,

amor? ¿Llegar? A pie quedo

de la atención. Siempre que

la acompañare el cariño,

mas, como, estando Tomiris

dentro del templo divino,

y viendo que humana huella

profana tal mansión,

esto es pena, es rabia, es muerte,

Sí, mas tente, afecto mío;

no nombres celos, y para

explicar bien su martirio

cumpla el labio con callarlo,

que el dolor sabrá decirlo.

¡Ah, señor!, mas ya atrevido

va subiendo, arrojo raro,

que ya que nos cuesta caro

todo lo que se ha subido.

Otro viene; irme conviene,

que a mí se me da

tanto del que se va

como del que se viene.

Fuime para que pasasen

dos hombres que había aquí,

porque, reparando en mí,

la escala no divisasen.

Ahora quitarla quiero,

mas otro hombre se ha parado;

recataré mi cuidado

hablándole. ¡Ah, caballero!

De tragarme tiene talle.

¿En qué puede a usted servir?

¿Sabráisme acaso decir

si hay posada en esta calle?

Dejan escandalizadas

mis orejas sus razones.

Hombre, en la villa hay mesones;

solo en palacio hay posadas.

Así, si tener intenta

vida y alma resguardada,

guárdese de cualquier posada,

que roban más que en una venta.

Fuese. Dicha es no pequeña,

y pues se fue, quitaré

la escala y esperaré

que haga Arístides la seña.

Todo hasta aquí es confusión,

todo es caos, todo es abismo,

pero las sacerdotisas

sin duda en los sacrificios

estarán, puesto que el sombra

y soledad cuanto piso.

Deidad soberana,

atiende a los himnos

con cuya armonía

el culto ha sabido

hacer que parezcan

diversión los ritos.

También su acento me guía

por este lóbrego sitio,

pues a la luz de su voz

se hacen ojos mis oídos;

hacia allí estará el altar,

acercarme determino,

que puesto que en esta caja

traigo el violento artificio

para que el fuego que oculta

siendo en el prender remiso

en cebándose su incendio

sea en el obrar activo,

le aplicaré a la materia

más dispuesta, y encendido

cuando se entreguen al sueño

se verá en un volcán mismo

tener mi inquietud remedio

y su sosiego peligro;

pero o me engaño, o allí

dispensa ya aquel resquicio

alguna luz, ¡qué de sed!

que los ojos, indecisos

aún no la han visto, pero

el deseo ya la ha visto.

y los ojos también esto

ya con el tacto distingo,

más que con la vista, que es

algún retirado nicho

que está detrás del altar;

que este es altar, aquí aplico

el prevenido compuesto,

y de la luz me retiro,

que aunque el delito cometo,

no quiero ver el delito.

Mal segura estancia es esta,

pues luz aquí no diviso.

¿Dónde me lleva, cielos,

tu rigor haciendo impío,

que aprendan de mi paciencia

ceguedades mis sentidos?

Por más que el tacto persuade,

ser mármoles los que piso,

parece que en lo ignorado

se desmiente lo vecino.

Sigo a aquel traidor aleve

que a profanar este sitio

entró, y no le encuentro, ¡ah cielos!

mis iras le han escondido,

pues ellas me ciegan más

que las sombras; iras, idos,

que no hacéis falta, pues para

vengarme de este enemigo

bastantes iras me quedan

donde queda mi cariño.

Ya la caja, en cuyo seno

se oculta el ardiente hechizo,

que puse al pie del altar,

presto obrará.

Mas, ¿qué he oído?

Este es el traidor, y esta

la traición. Dioses divinos,

si es más que el oído veloz

la vista, ¿cómo examino

que antes que al traidor mis ojos

ven la traición mis oídos?

Y pues que la ven observen

los pasos de sus designios.

Mía, Tomiris, será,

a pesar de mi destino.

¿Qué escucho? ¡Cielos, yo muero!

Mas quien creyera, hado impío,

que como para la vista

hay basiliscos nocivos,

pudiera haber también para

el oído basiliscos.

Mas, dolor mío, silencio,

y entendamos lo que oímos.

Aquí hay una caja puesta

al pie del altar; benignos

dioses, a Tomiris bella

librad de cualquier peligro.

Hay también aquí un aleve,

que... pero, ¿en vano porfío

que esto el dolor lo pronuncie?

Mejor lo dirá mi brío.

¡Muere, traidor!

¿Qué es aquesto?

¿Hombre aquí? ¡Muere, enemigo!

Aunque a los cielos te subas.

Aunque te esconda el abismo.

Mi ira.

Mi furor.

Mi saña.

Acudid todos.

Abrid del templo divino

las puertas, y a socorrerle

entrad todos.

Dicha ha sido

que el Rey acertase a hallarse.

¿Quién al digno

sagrado templo se atreve?

¿Quién aquí? Pero, ¿qué miro!

¿Quién profana? Mas, ¿qué veo!

¿Quién se atreve? Mas, ¿qué he visto!

¡Válgame Dios!, ¡qué de cosas

aquí en un instante mismo

concurren para alumbrar

y confundir mis sentidos!

¡Cielos!, pues perdí a Tomiris,

ya en nada la vida estimo.

Sin duda a hablar a Epicharis

por mi Amintas ha venido.

Sin duda del Rey enviado

Amintas hablarme quiso.

Esto en un amante, más

que atrevimiento, es delirio.

¡Dioses!, ¿cómo así me asusta

de este joven el peligro?

Éste es Arístides, y éste

es a quien el beneficio

debo de darme la vida

al salir del mar; ¡ah, impíos

cielos!, pues tal vez os hace

más crueles lo benigno!

Éste es Amintas, a quien

socorrí, y aunque es mi amigo,

podrá no culparme a mí,

mas disculparse es preciso.

Muera Arístides, mas no;

honore a quien tanto he debido.

¿Quién su disculpa encontrara?

Mucho temo y mal resisto,

por ser piadosa con él,

ser rigurosa conmigo.

Yo, fiscal soy; de quien sea

abogado solicito;

pero paciencia, infelices

jóvenes, cuyo destino

fue con entrambos aun más

cruel que vuestro delito;

pena tenéis de la vida,

porque este sagrado sitio

violasteis, si no es que fue

de esta alevosía motivo

alguna piedad; mas, si

quedáis los dos convencidos,

mandan los Dioses que os cubra

la llama del sacrificio,

mas para purificaros

que no para consumiros.

La vida me deje, y si

culpándole se la quito,

no usurpo lo que es ajeno,

sino cobro lo que es mío.

Mi obligación y mi amor

compiten, mas no indeciso

debo estar, pues mi inocencia

acompaña a mi cariño.

Acompáñale también

este ardor, este encendido

volcán que fomenta el ver

que hay quien mira lo que miro,

quien adora lo que adoro,

quien se rinde a quien me rindo.

Aquí el sufrimiento falta,

que en los males más activos

no es tanto mal el tenerlos

como el no poder sufrirlos;

mas, ¿qué dudo?, esto ha de ser.

¿No os disculpáis?

Solo digo

que en mí nunca pudo haber

culpa.

Eso yo he de decirlo.

¡Ay de mí! Ahora declara

el suceso.

Rey invicto,

ninfas del templo sagrado,

noble anciano, que estos ritos

deben lo estable a tu ejemplo

aun mucho más que a su oficio:

yo solo el culpado fui,

yo el agresor, yo el castigo

merezco, que de esto solo

puede un infeliz ser digno.

¿Qué escucho? ¡Cielos! ¡Oh, ejemplo

de fineza nunca visto!

¡Oh, cuánto su culpa siento!

¡Cielos! ¿Cómo más me aflijo

de ver a Amintas culpado

que no al ídolo ofendido?

¿Cómo, si de su culpa puedo

librarle...?

Dioses divinos,

su muerte evitad, pues creo

que el joven no ha delinquido

y el ara más la profana

la inocencia que el delito.

No ha de ser, yo he de morir,

que ya que su ánimo invicto

en la desgracia me iguale,

no ha de excederme en el brío.

¡Muera el que ha violado el templo!

¿Cómo esta injuria permito?

No muera, tened, que yo solo

he de morir.

¿Qué motivo

te obliga a ser injusto, amigo?

Tu fineza, o mi destino.

¡Oh, gran rey! Dignos moradores

de Papho, yo solo he sido

el delincuente, y yo solo

fui quien merece el suplicio.

¡Muera, pues él se condena!

Tened, no muera. ¿Qué has dicho?

Que yo delinquí.

Os engaña,

que yo fui.

Es artificio

de su fineza, que yo...

No le creáis.

Pues ¿tú mismo

no sabes que estoy culpado?

No, y en aqueste litigio

yo lo seré más, si deseo

que tú seas el más fino.

Y si aun no me creéis a mí,

contra mí aclaros me obligo

de mi insulto, y su inocencia,

aún más evidente indicio.

Ahora es preciso valerme

de lo que a él propio le he oído.

Ya no tardará el efeto

del incendio prevenido,

y temo...

Al pie del altar,

este compuesto nocivo

habrá de ser ruina

del templo. ¡Huid su maleficio!

No le miréis, porque es todo

veneno y basiliscos.

Yo no sé si es que en la caja

hay incendio o hay hechizo.

¿Quién vio tan extraño caso?

¿Quién vio tan raro prodigio?

Segunda vez hado injusto

al templo del fuego eximo,

más que propio ha sido siempre

del que infeliz ha nacido

obrar contra su intención.

En vano al cielo resisto,

y pues él quiere que viva,

yo, y muera Amintas, elijo,

aunque ofenda a mi decoro,

no oponerme a su destino;

que, en fin, viviendo lograr

podré otra vez mi designio.

Ilustre corte de Chipre,

todos podéis ser testigos

de que a este noble extranjero,

a costa de mi peligro,

intenté librar del riesgo.

Yo no sé si ha delinquido,

mas quien tiene infausta estrella

no ha menester más delito;

ni yo he menester más muerte,

pues cuando mejor libro

la vida, la que he ganado,

y el alma, la que he perdido.

Amintas, el reino, el ser,

todo es tuyo, soy tu amigo.

Tu delito es reservado

a los Dioses, y es preciso

dejarte, que el verte estando

mi poder sin ejercicio,

es desairar mi fineza

mucho más que mi dominio;

ni aun a mi rara Epidoxis

mi turbación se ha atrevido.

Yo también, pues con mi llanto

más te congojo que alivio,

y no quiero que en tu pena

sean cómplices mis gemidos.

Sin duda te lisonjea

mi aflicción, pues has querido

con un cargo voluntario

hacer un dolor preciso.

En vano a preparar voy

la hoguera del sacrificio,

pues ha de apagar mi llanto

cuanta enciendan mis suspiros.

También me voy, que no quiero

que creas que lo que al bies

callando está lo irritado,

lo dice lo compasivo.

¿Así os vais?

¿Me detenéis?

Pues, ¿no es tiranía el iros

y dejar a un triste solo?

Pues los demás que se han ido,

¿no os dejaron solo?

No.

¿Cómo no, si a nadie miro?

Porque no hace soledad

quien compañía no hizo.

¿Sabéis que sois delincuente?

Sé, señora, que lo he dicho.

¿Decíslo y osáis hablarme?

Yo no os hablo, os sacrifico.

Deidad sois, víctima son

mis palabras, si el cuchillo

no veis. No escuchéis la voz;

mirad, ved el sacrificio,

que el oído oír no podrá

si le hace la vista ruido.

Cielos, mis sentidos todos

conspiran, y hacia el peligro

tropieza la vista en cuantos

pasos va dando el oído.

Mirad que no es libertad

la libertad que yo os rindo.

En conservando ese nombre

no es atención, es delito.

Al instante que se rinde

deja de ser albedrío.

Para que el mío lo sea

del vuestro no necesito,

que tienen menos poder

unidos dos albedríos.

Pues ¿dejará de ser triunfo

vencer aunque sea a un rendido?

¿Y dejaré de tener

riesgo aquel tiempo que lidio?

¿Qué riesgo si el entregaros

la libertad no resisto?

Más que a sujetar la vuestra

a conservar la mía aspiro,

porque considero que

triunfo me labra más digno

la libertad que conservo

que la libertad que quito.

En fin, ¿que no permitís

mi adoración?

Solo os digo

que el que hayáis de morir siento.

Pues yo que me mate afirmo

más presto que el mal que espero

el bien de que desconfío.

Mirad.

Ya ni aun mirar oso.

Venced.

Mal podrá un vencido.

Alentad.

Sin alma estoy.

Reparad.

Estoy sin juicio;

mirad vos.

¿Y mi decoro?

Venceos.

¿Y mi peligro?

Alentad.

¿Y mi temor?

Reparad.

¿Y el rigor mío?

Pues si no hay remedio, venga

la muerte, porque es preciso

que de un daño sin remedio

sea remedio el daño mismo.

Esperad.

Esto ha de ser.

¿Qué intentáis?

Mi precipicio.

Creed.

Que soy desdichado.

¿Y este llanto?

¡Oh nuevo hechizo!

Para el que te ve, veneno,

para el que te vierte, alivio;

empiezas dolor, prosigues

descanso, acabas martirio.

Ya la cárcel destinada

para los que a los divinos

dioses ofenden espera.

No sus cadenas resisto,

que no teme las de preso

quien lleva las de cautivo.

¿Que en fin no hay remedio?

No.

¡Ay, infeliz!

Solo os pido

Nada dudéis.

que ese llanto

reservéis.

Ya está vertido.

Para cuando...

¿Para cuándo?

Sepáis que muero de fino.

Sabed vos...

¿Qué he de saber?

Que yo...

Decid.

Mal me explico.

Acabad,

que a lo que callo

debéis más que a lo que digo.

Pues ya la muerte no temo.

Ya la vida no codicio.

¡Qué hermosura!

¡Qué desgracia!

Muerto voy.

Mortal respiro.

Cielos, para ejemplo baste

el susto, baste el aviso,

no convirtáis en cenizas

al joven, aunque hayáis dicho

que de vuestro justo enojo

sabe ser siempre testigo

más fiel, y más permanente

el polvo que el edificio.

¿Posible es, señor, que des

en tan grande desvarío?

En muriendo tú, amo mío,

¿qué haremos los dos después?

Si finezas por barbados

haces, no valdrán un real,

y quedarán sin caudal

todos los enamorados.

Si él te dio vida, y fruncida

Tomiris te mata, ingrata,

mátete la que te mata

mas no el que te da la vida.

Aquesto, Julio, ha de ser,

que fuera torpe ignorar,

a quien me supo obligar

no saber yo agradecer.

¿En las aras no reparas

que el quemarte contradice

a la amistad? Pues se dice

que el amigo hasta las aras.

Y de Arístides, ¿no ves

que gran fortuna no alcanza?

Nunca atiende a la esperanza

quien obra sin interés.

De todo el oro el valor

en mi animosa hidalguía

podrá ser posesión mía,

pero no mi poseedor.

De amigos es cosa nueva

el serlo en suerte tirana.

La prosperidad los gana

y la adversidad los prueba,

a más que yo a hacer no vengo

fineza alguna, pues soy

tan mal pagador que doy

una vida que no tengo.

Yo tampoco, que aunque reacio

defendí la mía, ya

ha muchos días que está

tomada para palacio.

Tu vida segura está

si tú la has de dar.

No mucho,

que a estas ninfas el más ducho

comprenderlas no podrá;

nunca su rigor limitan,

la vida a nadie permiten,

si se la dan no la admiten,

si no se la dan la quitan;

y pues de una misma herida

sin vida ambos nos hallamos,

¿qué esperamos, que no vamos

los dos a buscar la vida?

Mi pasión temo que impida

mi muerte, que aunque en mi amor

la herida causa el dolor,

el dolor cura la herida.

No es no vivir mi intención,

solo mi muerte procura,

si la causa su hermosura

que se deba a mi atención.

Pues tienes alma, señor,

para morir y perder

a Tomiris, que exceder

sabe del Mayo el primor,

que si él cada año, acaso,

una vez flores previene,

su pie, si acaso le tiene,

las produce a cada paso.

Viviendo con ansias tales

morir es mejor acuerdo,

pues con mi muerte no pierdo

otra cosa que mis males.

Si no la he de merecer,

morir es asegurar,

no pudiéndola ganar,

no poderla ya perder;

pero temo en esta acción

que el destino la impida,

quien solo acertó en su vida

a obrar contra su intención.

Temiendo el castigo atroz,

vuelve mi tierno quebranto

a ver si elocuente el llanto

persuade más que la voz.

Que vuestra piedad uséis

con un delincuente admira,

pues dais a entender que la ira

de los dioses no teméis.

Poco temo su poder,

que quien cercano al morir

tiene menos que vivir

tendrá menos que temer,

a más de que mi intención

no delinque, que a su saña

no le desaira el castigo

quien procura su templanza;

no se opone a su poder

el que de tu enmienda trata,

ni pierde el respeto al rayo

quien con el laurel se abraza,

ni a sus hojas, porque aunque

parezca que se maltratan,

es temor que las venera

la osadía que las aja.

Tú has profanado dos veces

el templo: una, cuando blanda

tu pasión habló a Tomiris;

y otra, después, cuando entrabas

a abrasarle; y cree que no

enojó menos a Diana

verte tierno con sus ninfas

que irritado con sus aras.

Si postrado a su deidad

incienso a su altar consagras,

el mismo humo que ennegrece

el aire, tu culpa lava;

pero si cruel contigo

no te rindes a adorarla,

y a un irreverente error

le das nombre de constancia,

no te mata su castigo,

que tu obstinación te mata.

¿Yo confesar una injusta,

mentida, aleve, tirana

deidad? Eso era crecer

la culpa en vez de enmendarla,

porque no es mayor delito,

ya que deidades las llamas,

negar una verdadera

que confesar una falsa.

Defiende la vida.

A mí

no ha de servirme de nada,

que muerte como la mía

la vida no la restaura;

¿puedo merecer viviendo

a Tomiris?

No, que a la alta

deidad de Diana hermosa,

una vez ya consagrada,

no puede admitir esposo,

si no es que en el reino falta

la sucesión, o si no es

que el templo arruinado caiga;

y así no es de la elección

de Tomiris la unión blanda

de Himeneo, que esta pende

de la ruina o de la parca.

Mira cuál es mi fortuna,

que es imposible lograrla

si no me la facilita

el estrago o la guadaña.

Si al fuego tu vida entregas,

a quien adoras desairas,

pues haces que pueda tanto

como sus ojos la llama.

Si fueras de sangre real,

Amintas, no peligraras.

¿Por qué?

Porque a esos exime

la ley que a todos alcanza.

Cielos, ¿qué importa que pueda

librarme mi real prosapia

si después el no poder

ser de Tomiris me mata?

¿Que en fin has de morir?

Sí.

¿Y mi persuasión?

Me halaga.

¿Y mi pena?

Me lastima.

¿Y mi afecto?

Me avasalla.

¿Y mi llanto?

Me enternece.

¿Y aun no basta?

No, aun no basta,

porque ¿qué importa que puedan

tanto conmigo tus canas,

tu voz, tu pena, tu llanto,

si puede más mi desgracia?

Yo hallara obediencia si otro

de tus señas me escuchara,

que aunque las miro confusas

mi afecto me las retrata.

¿De mis señas? ¡Qué oigo!

Sí.

Di por qué.

No puedo.

Aguarda.

No porfíes si no quieres

que el pecho en incendios arda,

porque si este tierno llanto

que aquí mis mejillas baña

le traslado a la memoria

verás que la misma agua

que el rostro tierna humedece

cruel la memoria abrasa.

¿Qué enigmas son estas, cielos,

que tanto me sobresaltan,

que aunque lo que dice asusta

me asusta más lo que calla?

Porque mi agradecimiento

no perdone circunstancia,

vuelvo a procurar, Amintas,

librar tu vida que, aunque asaz

delinquido contra el cielo

donde mi poder no alcanza,

intenta mi persuasión

ver si puede suplir grata

la debilidad del cetro,

la fuerza de las palabras.

Señor, ¿vuestra majestad

busca a un preso? ¿No repara

cuán mal el trono y la culpa

se unen, y cuánta distancia

hay del que un reino sustenta

al que una cadena arrastra?

Yo he sabido, Amintas noble,

que quien me armó la emboscada

de que me libraste fue

Arístidas, cuya rabia

o cuya ambición desea

mi muerte, pero probanza

para el castigo no la hay;

mas si tú le acumularas

la culpa que a ti te imputas,

enmendaras tu desgracia,

nuevo laurel me tejías,

segunda vida me dabas,

¿Es posible, gran señor,

que así mi valor agravias,

así mi decoro injurias,

así mi nobleza ultrajas?

¿Yo por ti ni por mí había

de cometer una infamia?

¿Yo dar a entender que estimo

la vida más que la fama?

¿Y a esto das nombre de enmienda?

Mira, señor, que te engañas;

no enmienda el daño el que ciego

a otro daño mayor pasa,

que este tránsito no es

enmienda sino mudanza.

Razón tienes, mas la dicha

de una vida, la esperanza

de un bien, ¿no podrá dejar

menos teñida esa mancha?

No, porque ni el mal ni el bien

me altera, y si lo reparas

no menos el bien que el mal

turba, aflige, hiere y mata.

El mal cuando se apresura

y el bien cuando se retarda,

mas muestra más hidalguía

del bien que del mal la saña,

que el mal para obrar se acerca

y el bien para herir se aparta.

Si tanto tu honor estimas,

fuerza es para vivir que hagas

a Diana sacrificios;

pesa ahora en una balanza

el baldón y el culto, y mira

cuál siente más tu constancia,

ver profanado tu honor

o esa deidad venerada.

Ni uno ni otro medio admito,

que a la deidad que me agravia

adorarla, más que culto,

parece miedo, y aunque abra

camino el temor al logro

de vencer esta batalla,

más que victoria es ultraje

el triunfo que el miedo gana.

Pues ¿qué resuelves?

Morir.

¿Y mi amistad?

Venerarla.

¿Y mi peligro?

Sentirle.

¿Y tu vida?

Despreciarla.

¿Y mi cuidado?

Me asusta.

¿Y mi fineza?

Me pasma.

¿Y mi ruego?

Me confunde.

¿Y aun no basta?

No, aun no basta;

pues ¿qué importa que al oírte,

hacia el ruego, hacia la grata

fineza, amistad, cuidado,

tierna mi voluntad vaya,

si, para que no prosiga,

cruel mi memoria me arrastra?

Pues, Amintas generoso,

supuesto que a tan contraria

suerte no hay remedio, y sabes

que el oráculo de Diana

predijo que yo a otro rey

vería en Chipre, y que mi hermana

también vería al sacrificio

que un opuesto al Rey que más ama,

estos anuncios mi muerte

bastantemente declaran;

acreedor de mi vida eres,

y pues no puedo pagarla,

contigo morir espero,

que no fuera acción hidalga

quedarme con lo que no

puede pagar mi obligada

estimación, y aunque es cierto

que mi muerte no restaura

la tuya, es cierto también

que esta vida, que si falta

a ninguno ha de servirnos,

a entrambos nos satisfaga.

Fuese el Rey, y o yo me engaño,

o por allí ahora pasa

la hermosísima Tomiris,

que como esta cárcel saca

ventanas al templo, puedo

admirar belleza tanta.

Música lleva de ninfas,

que festivas la acompañan,

aunque rendidas la sirven.

Las tiene el empleo tan vanas,

que su misma vanidad

su rendimiento declara;

desde esa reja de afuera

podré mejor acecharla.

Señores, el hombre está

fuera de sí, y lo que habla

no se le entiende; mas no

es mucho que juntos vayan

con la pepita en la lengua

los cascos de calabaza.

Allí va Ericina; quiero

ver si es que puedo llamarla,

pues si he de decir verdad

esta ojinegra muchacha

con adrezo de azabache

me da fieras estocadas,

y para que de la herida

pueda mi pecho hacer gala,

con la punta entra hasta la

guarnición de sus pestañas.

aquí los que no están presos

pueden salir, digo, a hidalga.

Señor Julio, ¿qué es aquesto?

¿también está preso?

¡Ah, ingrata!

pues tú mis prisiones dudas.

Bien haces que puerta franca

me das con eso y podré

decirte con voces claras

mil locuras, y aunque exceda,

no podrás de mis palabras

ver los yerros, puesto que en

mis cadenas no reparas.

Pues ¿qué tenemos? ¿Qué quieres?

Dime para qué me llamas.

¿Qué quiero? Que a tu hermosura

me rindo en cuerpo y en alma.

No dudé que te rendías

desde que vi la llamada,

y ¿habrá capitulaciones?

¿Para qué, si no te casas?

Ni aquí puede haberlas, pues

tu entendimiento agraviara

si al oírte no me rindiera

a discreción.

¡Ay, qué gracia!

Mucho tu cara me cuesta.

¿Mucho? Di, ¿cuánto?

¡Ay, qué cara!

Aquí dijo que vendría

¡Atrevida, o taimada!

¿Hombre aquí? Habrá pepitoria

de orejas y de gargantas.

Perides entró, ¡tú seas

bien venido, estoy turbada!

No muy bien venido cuando

con ese hombrecillo habla,

y conmigo no hay ceremonias,

pues nada sufro, Deo gracias.

No hagamos esto pendencia,

y agradezca usted...

¿Qué garla?

A un voto...

¿Qué voto?

Que hice

de no reñir por mi dama,

que si no...

¿Qué hiciera?

Hacerle

ahora de muy buena gana,

que no pueda vencer yo esta

condición endemoniada.

¿De ese pícaro hacer caso?

Usted me honra.

¿De un fayanca?

¡Gran favor!

¿De un vil?

Lo estimo.

¿De un gallina?

Andallo, pavas.

Sin duda que me ha tratado

usted, pues así me trata.

¿Llegó a más de esto en su vida?

Sí, señor.

¿Ha de mirarla?

No, señor.

¿Y aunque la encuentre?

Sí, señor.

¿No hablar palabra?

No, señor.

Y porque vea

cuánta es mi piedad, si guarda

lo que le intima mi voz,

podrá irse noramala.

Cierto que esta cortesía

no hay cosa con qué pagarla,

válgame Dios lo que obliga

cualquiera que así agasaja.

Si la maldita no suelto

antes que él, yo soy volada;

¿así se habla en mi presencia?

¿Somos, digo, en esta casa,

verduleras, que, si no,

nacen, viven en las malvas?

Si aquí intenta hacerse hombre,

sepa que no ha de hacer baza,

y si con trampa intentare

ganar, se irá con la trampa;

y sepa que a las mujeres

como yo, no se les habla

ni con entonada voz,

ni con voz desentonada.

Vive Dios, que la he temido,

chispas hecha que me abrasan,

que, como el ardor de su ira

ha ido cebando la llama,

ya en la lumbre de sus ojos,

cuanto se miran son ascuas.

Ojos, no miréis, llorad,

que disculpa no es

del que al tierno llanto

no le conocéis.

Pues los ojos supieron llorar

primero que ver.

Proseguid, que mientras huésped

la voz del oído es,

lo que este padece, deja

la vista de padecer;

pero ¡qué mal de mis ojos

el llanto apartar podré!

Pues los ojos supieron llorar

primero que ver.

No así al dolor, gran señora,

entrada en tu pecho des,

que apenas entra en él cuando

luego se hace dueño de él;

dígalo yo, que obligada

de la adoración cortés

del Rey, más que no la vista,

sabe el corazón que es Rey.

Pues la ley que al delincuente

condena, manda también

que le hablen y persuadan

todos, por si puede ser

capaz de enmienda su culpa;

a mi presencia traed

a ese infeliz extranjero,

y si le libro fiel

la vida, dirán que pude

merecer más el laurel

cuando se la restituí

que cuando se la quité;

entra, Ericina, a llamarle.

Ya te voy a obedecer.

Vosotras, más retiradas,

la música no dejéis,

que, mezclados suave acento

y cruel llanto, hemos de ver

si es que puede lo suave

desfigurar lo cruel.

Pues yo también, retirada,

con la música estaré,

sin que a compasión tan justa

se niegue mi pena; pues

¡ay, memoria que atormenta,

cuando hay ojos que no ven!

Señora, vos...

Esperad,

que si vais a agradecer

mi piedad, no es piedad, que esto

solo es cumplir con la ley

que manda que al que los dioses

condenan a padecer

se procure que, rendido,

satisfaga al cielo, que

estima más una enmienda

que un castigo; porque ve

que da más ejemplo el llanto

que la sangre. Llegad, creed

que para el cielo, más noble,

mejor sacrificio es