Digittol text for A más desdén, más tomor

Manda, señor, ajustar

mis cuentas al mayordomo.

¿Qué dices, borracho? ¡Cómo!

No tienes que te cansar,

porque no te he de servir,

si me dieres un millón.

Pues ¿por qué? Di la razón.

No me quiero yo morir.

Y demás de la impaciencia

que tu enfado me causó,

no te puedo servir yo,

señor, con buena conciencia.

De servirte, la razón

es mi humor que te divierta,

y nesto que no lo acierta,

me obliga a restitución.

No quiero, como hombre bajo,

que el mogollón me sustente;

del que lo dijere, miente;

yo vivo de mi trabajo,

y aunque me llaman Polilla,

sufriendo tales desaires,

pues parecen mis donaires

la ropa de Castilla,

que en gustándoos se van;

no quiero, pues mal lo tomas,

que de Polilla te comas,

ni servirte yo, don Juan.

Pues tienes tan mal humor,

y nadie la causa sabe,

consúltala a un hombre grave,

y aconséjete un prior.

Salgamos de estas quimeras,

que nos tienen tan en calma,

Belcebú llevará el alma,

que a hablar acierta de veras.

Es muy de veras, mi amor,

es muy verdad mi cuidado,

muy cierto el ser desdichado,

muy sin remedio el rigor.

Es doña Luisa muy cruel,

yo, a su desdén muy constante,

ella me desprecia amante,

cuando yo la adoro fiel.

Será imposible aunque quieras

más divertir mi tormento.

Si tan de veras lo siento,

no hablar, Polilla, de veras.

Nunca de amor has sabido,

nunca un rigor has llorado.

Nunca estuve endemoniado,

nunca tan menguado he sido.

Yo, metiendo, no me empleo,

busco agrado, no rigores,

y así tienen mis amores,

el logro con el deseo.

Ni me aflijo, ni atormento,

ni me canso en pretender,

porque no es una mujer,

pleito, o corregimiento.

Si dice que no me quiere,

respondo que no la quiero,

y al mismo paso me muero,

que fatal por mí se muere.

Fáciles busca y baratos,

los amores mi persona,

y dúrame una fregona,

aún menos que unos zapatos.

¿Quieres tú, que enamorado,

como estás, de doña Luisa,

que en lino envuelve camisa,

la blandura en desagrado.

Hecho añicos el color

de puro quebrado adrede,

que de la mañana excede,

el lucientísimo albor.

Mide amorosa inquietud,

quien hace (no sé su intento)

lindura lo macilento,

gala la poca salud.

La que por desprecio viene,

contra vendidos despojos,

con sus dos tan negros ojos,

que pienso que se los tiñe.

Y aunque cobarde ninguno

(bien se ve en su bizarría)

no entiendo esta valentía,

pues riñen dos contra uno.

De boca tan mesurada,

que la embaraza un piñón,

y de tan gran perfección,

que en su vida parió nada.

Tan garboso y entendido

y tan airoso el aseo,

que es un Bóreas, el meneo,

y un Solano, lo prendido.

No señor, tengo ojeriza

con toda grave lindura,

para mí no hay hermosura,

como una moza rolliza.

Sin pretensión, ni recados,

sin billetes, ni criadas,

que la obligue a manotadas,

y me enamore a bocados.

Una montaña, un diluvio

de mujer, robusto y franco,

que sin ser jazmín y blanco,

y sin desmayado hay rubio.

cuyos pies, se llamen patas,

anevadísima mujer,

porque no siempre ha de ser,

lo blanco como unas natas.

Cuya boca, nunca poca,

fresca como una mañana,

dé a arrobas jazmín, y graña,

porque es muy grande la boca.

Cuando pide, es un calzado,

esto, pidiendo licencia,

y es solo la diferencia,

sobre si ha de ser cerrado.

Cuyos regalos son,

no pérsigos, ni grañones,

tostones, y cañamones,

dos cuartos de turrón.

Rindiéndose a toda prisa,

sin melindre, ni respeto,

quiere tú el desdén secreto,

de la hermosa doña Luisa.

Y déjame a mí querer,

sin que mi gusto te asombre,

a ella yo, porque soy hombre,

y ella a mí, porque es mujer.

Y del Arcadia pastor,

orillas de este arroyuelo,

pide a sus ondas consuelo

que alivie tanto rigor.

O sirviente tantos enfados

habla por un solo Dios,

que parece que los dos,

venimos desahuciados.

Aquí entretanto que el sol,

efímera luminosa,

debidamente reposa,

dentro del mar español.

Tan corteses los ardores,

tan partido, y liberal,

que es lucida del cristal,

y es el galán de las flores.

Esperar el fin intento,

de mi advertido cuidado,

que es muy peligroso estado,

el llegarse a un casamiento.

Y deberé la verdad,

si la averiguo dichoso,

al hacerme escrupuloso,

mi mucha curiosidad.

Chito.

La verdad te digo,

solo tú te has engañado.

¿Quién es que me haya olvidado

de el talle de don Rodrigo?

Pues si tan seguro estás,

qué esperas sino te ve,

llega señor, háblale.

Espérate, y lo verás,

¡Don Rodrigo!

¿Quién me llama?

Yo, que debo a mi cuidado,

de el no haberme vos buscado,

la tibieza que os infama.

Don Juan disculpen mis brazos

la culpa que me imputáis,

y luego, si me escucháis,

repetidos estos lazos,

sabréis si tengo ocasión,

que me pueda disculpar,

paciencia y escuchar,

porque va de relación.

Yo don Juan a breves años,

cuando en mis labios apenas

heridos del primer bozo,

se vieron adultas nuevas.

Pasé a Italia con don Juan

de Mendoza, cuya herencia,

por pariente más cercano,

faltándole descendencia.

Me tocaba como el ser

de su militar escuela,

irrepudiable heredero:

sujetéme a su obediencia.

Donde pude fácilmente,

de la durísima guerra,

sin trabajos, ni vigilias,

prevenir las experiencias.

Tanto puede el arte, tanto,

conocida la nobleza:

el más noble es más valiente,

sin que la virtud se ofenda.

No todos nacieron nobles,

y si elegirse pudiera,

en los mayores monarcas,

tuviéramos la ascendencia.

Al noble por sí le debe

láminas el bronce eternas:

quien de su valor desciende,

tiene lo noble más cerca.

De las españolas huestes,

las valerosas banderas

contra el francés belicoso,

seguí en Italia y Provenza.

Allí de mi obligación,

di bastantísimas muestras,

por más que en propia alabanza,

presumido desmerezca.

Cuerpo a cuerpo en la campaña,

armado de todas piezas,

de un atrevido arrogante,

vencí la furia francesa.

Desafióme el bretón,

y yo, como quien hereda

de tanto ilustre ascendiente,

las obligaciones mesmas.

El duelo acepté glorioso,

de verme ya donde puedan,

apellidar mi valor,

las naciones extranjeras.

Medimos, pues, las espadas,

pedazos las lanzas hechas,

sin que los campos juzgasen,

entre los dos diferencia.

Dos veces nos abrazamos,

hasta que la vez tercera,

de mi brazo oprimida,

cayó su arrogancia muerta.

Quien de la causa de Dios

fue cobarde en la defensa,

qué vil mire su osadía,

y qué valiente mi modestia.

Aclamóme victorioso

la muchedumbre que atenta,

de un campo y otro, esperaban,

o mi victoria o mi afrenta.

El Duque de Feria luego,

me honró con una jineta,

partí con mi tercio a Flandes,

porque quiso su excelencia.

Que siempre en mayores riesgos,

quiso experimentar mis fuerzas

(qué valor será pequeño

si los mayores le alientan).

Adonde de mi valor

vio la perfidia flamenca

rebelde a Dios y a mi Rey

costosísima experiencia.

Envióme a llamar mi padre,

que cuidadoso concierta,

mi casamiento, porque

con nietos que le sucedan

en descansada vejez

tenga ilustre descendencia.

Y para venir a España,

pedí licencia a su Alteza.

Y llego a Madrid adonde

mis escrúpulos conciertan,

que para templar mis ansias

me valga de una experiencia.

No dudo, don Juan, no dudo,

de que mi padre escogiera

para mi esposa mujer,

de virtud, nobleza y prendas,

tales, que juzgue dichoso

mi casamiento, y que sea

tal el fin, que yo confiese,

que humilde no la merezca.

Pero en esta parte yo,

tengo miedo de manera,

que su virtud no dudando,

mas mis temores esfuerzan,

los peligros de la Corte;

que a la mayor entereza,

a la virtud más constante,

a la opinión más atenta,

harán zozobrar bajel,

que cuando en popa las velas,

ondas quietas navegando,

vientos seguros le alientan,

hay escollos, hay bajíos,

donde rotas las antenas

o en los peñascos se rompe,

o peligra en el arena.

Y puede, sin ser culpada

su fama, una infame lengua

hacer culpa su virtud,

y delito su inocencia.

Y no quiero yo, ignorante,

que con mi poca diligencia,

me despeñe donde tantos,

he visto, que se despeñan.

Y para acertar seguro,

lo que si una vez se yerra,

ni lo remedia el cuidado,

ni la atención lo remedia.

Un criado envié delante,

a que posada prevenga,

donde oculto y recatado,

sin que ninguno lo sepa.

Averigüe si dichoso,

mi persona descubierta,

pueda llamarme su esposo,

y que mi esposa me vea.

A quien antes de partirme,

en igual correspondencia,

debí en honestos favores,

segurísimas ternezas.

Pero temo que un ausente,

en grande peligro queda,

por más que le asegurasen,

al partir lágrimas tiernas.

Precisa senda en los aires,

seguro fruto en la tierra,

camino cierto en las ondas,

y conforme conveniencia

en todos los elementos:

es más fácil que se vea,

que firme con un ausente

la mujer de más firmeza.

Esta es, sin duda, don Juan,

esta, amigo, es mi sospecha,

esta mi congoja ha sido

y mi diligencia es esta.

Esta la causa de hallarme,

donde ninguno me vea,

esperando a mi criado,

a que las luces sucedan

las sombras, porque ocultarme

pueda de aquesta manera,

confiando mi venida,

al sol, y de las tinieblas.

No se puede aconsejar

en tal caso, Don Rodrigo,

solo no puede un amigo

en esta materia hablar.

Y así alegre de que os vi,

contento de que os halle,

lo que os debo os pagaré,

con daros cuenta de mí.

Dichoso vos que dudáis,

dichoso vos que teméis,

pues ser dichoso podéis,

y lo contrario ignoráis.

No, yo, que a vista del bien,

corro fortuna en mi amor,

zozobrando en un rigor,

peligrando en un desdén.

Y en tan continuo penar,

alcanzo por desagravio,

con poco gusto el agravio,

de mala gana el pesar.

Que aun de rigores avara,

cuando a sufrirlos me animo,

porque ve que los estimo,

en dar pesares repara.

Deidad a quien no se atreve,

en sus bellos arreboles,

todo el ardor de dos soles,

a derretir tanta nieve.

Pues para que crezca mi mal,

se vuelve al llanto, y al ruego,

a la luz de tanto fuego

endurecido cristal,

siendo cuando más me empeño,

con entereza constante,

toda en dureza un diamante,

toda en desagrado un ceño.

Y es mi amor tan desigual

(quién esto creyera, quién)

que la quiero yo más bien,

cuando me trata más mal.

En la postrer diligencia

libró el vivir Don Rodrigo,

porque ésta ha de ser traslado,

de mi amorosa experiencia.

De una señora su amiga

soborné a una criada,

que de mi llanto obligada,

o que liberal la obliga

mi voluntad, poco escasa,

(que enamorado lo ha sido)

esta noche ha prometido,

que ha de meterme en su casa.

Una pared las divide,

donde rompida una puerta,

para mis ansias abierta,

por más que ingrata lo impide

mis ansias ha de escuchar,

y moriré consolado,

del delito de que he hablado,

no del ansia de callar.

A dos riesgos va mi amor,

en lo que esta noche intento;

de su amiga al escarmiento,

de su dureza al rigor.

Mas todo lo ha de vencer,

en esta desconfianza,

el morir sin esperanza,

y el sanar sin yo querer.

Harto mejor vencieras

tu imposible pretensión,

si tanto escudo y doblón

a aquella infame dieras.

Mujer de tan peregrina

habilidad, tan mañosa,

que es con ella poca cosa,

la nombrada Celestina.

Ved cuánto mejor errado,

es mi dolor entendido,

el de un mal, aun no sabido,

que el de un desdén declarado.

y os servirá de consuelo,

que yo tengo en mi pasión

el rigor en posesión,

vos en duda el desvelo.

Mi criado viene allí.

Pues venid, sabréis después

quién ingrato dueño es

de mi amor, como de mí.

Y si os parece encubriros,

en mi posada podréis,

puesto que en cuanto mandéis

sabéis que yo he de serviros.

Yo teniendo, por Dios,

dolor de su mal deseo,

con mi fregonil empleo,

haré burla de los dos.

Ya, Luisa, llegó el día

de tu bien, mi contento y alegría.

Ya mi vejez alcanza

el término postrero a mi esperanza.

Ya en tu dichosa suerte

los rigores no temo de la muerte.

Que estando tú casada,

nada me aflige, ni congoja nada.

Poco puede tardar, Luisa dichosa,

que le llames mi esposo, y él tu esposa;

también te llame a ti, porque las yedras,

en regalada unión envidien medras

a tu dichoso estado.

Bella la dama, noble el desposado,

uno y otro del tiempo en los rigores,

mármoles excediendo vividores,

con feliz sucesión, en lazo fuerte,

sin temor del imperio de la muerte.

Ya, señor, mi obediencia

te habrá dicho otras veces la experiencia,

y ya también mi muerte,

será muy cierta aquí si no la advierte.

Haz a tu gusto en todo,

pues el tuyo ha de ser de cualquier modo;

y mi desdicha cierta,

¿he de quedar de obedecerte muerta?,

dando (¡ay triste!) la mano

al que me ordenas tú.

Miento, aun tirano,

aun cruel homicida.

Pues muestren tu semblante, por mi vida,

tus galas y tu aseo

lo gustosa que vives en tu empleo.

No des qué murmurar a quien te advierte,

con envidia quizás de tanta suerte,

como gozas dichosa,

que es mucha novedad naciendo hermosa.

Quédate a Dios, que yo me voy contento

de que tan cerca esté tu casamiento.

Y yo a morir me quedo,

puesto que a todas en desdicha excedo.

Pues por ajeno gusto,

le daré a mi pesar, a un dueño injusto,

de mi arbitrio tirano,

sin alma el sí, sin voluntad la mano.

Ignorando yo agora (¡triste suerte!)

el dueño de mi injuria y de mi muerte.

Como en tan breve sermón,

(mucha novedad ha sido)

dime, señora, ¿ha ceñido

tu padre la reprensión?

Yo del grito temerosa

me fui, porque sé el rigor,

de el padre predicador,

pero no me he estado ociosa,

porque con Eugenia he estado,

(sin saberlo doña Blanca,

que siempre a tu gusto franca),

las dos hemos concertado,

que esta noche esté la puerta,

que sale a su mirador,

para mostrar tu rigor,

con todo secreto abierta.

Allí a don Juan hablarás,

y pareciéndote bien,

toda serás un desdén,

y de las tuyas harás.

Ten lástima, por tu vida,

y templa tu condición,

no hagas desesperación

una paciencia ofendida.

No trates con tal desdén,

nadie a ti en el mundo igual,

como si quisieses mal,

al que estás queriendo bien.

Poquísimo se te alcanza,

de esto que llaman amor,

todo ha de ser un rigor,

desprecios, desconfianza.

Porque en llegando a saber,

que son los hombres queridos,

son sus finezas olvidos,

su agasajo, no querer.

Su paga, desobligar,

tratar mal, su rendimiento,

su caricia, un escarmiento,

y su blandura, un pesar.

Nadie a conocerlos llega,

sino gozó su rigor,

que solo al fuego de amor,

alcanza más el que juega.

No es mi intento muy oscuro,

no infames más mis rigores,

pues espiando en los favores,

y en el desdén se asegura.

Mira que llamando están

de estotra casa a la puerta.

Nunca yo la tengo abierta,

Jesús, qué prisa se dan.

Yo soy, bien puedes abrir;

doña Luisa, amiga mía,

nunca dichosa sería,

si te pudiese encubrir.

La dicha grande en que estoy,

y albricias he de costarte,

darte de mis bienes parte,

pues eres lo que yo soy.

En esta carta me avisa

su partida don Rodrigo,

haciendo al cielo testigo,

de su amor, y de la prisa,

con que viene a dar los brazos

a lo que dice que adora,

tierno firme, y triste llora,

no repetir tiernos lazos

en mi cuello cada instante,

juzgando siglos las horas,

mas tú, amiga, como ignoras,

qué es ser ausente, y amante,

desahogada juzgarás,

facilidad mi contento,

no sientes, lo que yo siento,

y así de mí te reirás.

Pero puesto que has de holgarte,

o justo fuese, o injusto,

de todo lo que es mi gusto,

he querido darte parte.

De aquesto; bien que ignoró

tu amor, lo que amor obliga,

porque eres sola mi amiga,

y te correspondo yo.

¡Blanca amiga!, el parabién

de lo que bien te ha de estar,

no le embaraza ignorar

yo del amor, que también

sé, que he de holgarme en rigor,

de lo que fuere tu dicha;

temo mi propia desdicha,

por eso excuso el amor.

Que lo amable, lo perfecto,

obliga sin diligencia,

aunque no a correspondencia,

lo apacible del objeto.

Y en la esquiveza que ves,

solo temo en los amantes,

el que como fueron antes,

no los he de hallar después.

Loca doña Blanca está,

Y doña Luisa también,

de que si no quiere bien,

si cuidado no le da

ser despreciada, o querida!

Si nunca ha tenido celos,

si nada le da desvelos,

y con tan holgona vida,

y con tan follón descuido,

siempre a ajeno llanto sorda,

que ha de dar de puro gorda

un miserable estallido.

Calla, Eugenia, que reviento,

advierte que estoy resuelta

si me diese otra vuelta

de decirte cuanto siento,

cuanto sé, cuanto he pensado,

cuanto he sabido callar,

cuanto llego a imaginar,

de su desdén, y triunfado.

Evangelio en coplas es,

el que tan agudamente,

dijo de todo sirviente,

el Píndaro cordobés,

pues que parte como un potro,

a introducirse importuno,

entre la boca del uno,

y entre la oreja del otro.

Y con propiedad no poca,

imitan la comadreja,

que concibe por la oreja,

para parir por la boca.

Siendo en ajeno perjuicio

el tremendo día final,

un criado de metal,

la trompeta del juicio.

Doña Luisa quiere bien,

y muy rebién a don Juan,

mas disimula su afán

y publica su desdén.

Porque dice que es forzoso,

si se tuviese a su ruego,

ser don Juan ingrato, luego,

que supiese que es dichoso.

Y así quiere asegurar,

con no hacerle algún favor,

que don Juan la tenga amor,

y ella nunca que llorar.

Esta noche quiere hablar

con él, y tú has de querer,

sin que se llegue a saber,

nuestra intención ayudar.

Nada, Eugenia, te divierta,

yo sé que avisada estás,

y así esta noche tendrás,

abierta siempre la puerta.

No me tienes que advertir,

ni tienes que agradecer,

por don Juan lo había de hacer,

que ya me lo envió a decir.

Y me huelgo que interpretes,

de tu ama los semblantes,

que revueltos los amantes,

es ganancia de alcahuetes.

Abierta la dejaré;

está Eugenia con cuidado,

de cuanto me has encargado,

no dudes que le tendré.

Sí, Blanca, por vida tuya,

mi padre puede venir,

y si llega a descubrir

la puerta, es fuerza que arguya

malicia en este secreto.

Dices bien, quédate a Dios,

no se rompa de las dos

por un instante el secreto.

¡Ay, amor, lo que me cuestas!

¡Ay, amor, lo que me debes!

Pues, ¿a mi rigor te atreves?

Pues, ¿qué locuras son estas?

Yo, aun conmigo, mi rigor

templo, venciendo el desdén.

Yo sí, que he de querer bien,

pues que me pagan mi amor.

Yo, ni aun inclinada quiero

a ninguno confesarme.

Dichosa puedo llamarme,

pues correspondida muero.

Veréle para cumplir

mi gusto y mi condición.

A pagada obligación,

quién se puede resistir.

Esto es casi querer bien.

Esto pasa de adorar.

Alma, sufrir y callar,

y a más amor más desdén.

¿Qué hora es?

Serán las doce,

mi estómago lo dirá.

Comienza, Polilla, ya.

Pues es verdad, se conoce

mejor, a fe de español,

en mi estómago fiel,

qué hora es, mejor que en el

más firme reloj del sol.

Mi pretina índice es,

daba las ocho algo floja,

pero si el hambre se enoja,

más tirante hacia las tres.

Y a este paso se conoce,

sin que nunca haya mentido,

si son, si serán o han sido,

las tres, las nueve o las doce.

Adelántate, y la seña

que tienes de Eugenia harás.

En gentil locura das,

y en linda cosa se empeña

un hombre honrado y de bien,

que hagas tema de un dolor,

que te venzas de un rigor,

que te rindas a un desdén.

Si hacerte quiere un pesar,

el mejor medio, ¿no es

responderla muy cortés,

que no le quieres tomar?

Pues no le tomara yo,

solo porque ella quisiera,

voto a Dios, si me le diera

la madre que me parió.

No me aconsejes a mí,

que yo sé lo que he de hacer.

Y yo sé que he de perder

el juicio andando tras ti.

Bien sé que todos dirán

que es tema ya mi dolor,

y sé también que mi amor

es un repetido afán;

mas ciegos discurrirán

mi triste desasosiego;

valiente al riesgo me entrego,

para hacer al mal cobarde

que el que sin dar muestras arde,

no puede llamarse fuego.

De el fuego la actividad

se califica en la llama,

y la constancia en quien ama,

asegura su verdad.

Quien rige la voluntad

por el favor o el desdén,

no se llame amante, quien

huye siempre el disfavor;

solo así se tiene amor,

solo así se quiere bien.

Quien ama sin más respeto,

más deseo, ni ambición,

que adorar la perfección,

ese tiene amor perfecto:

mas quien solicita inquieto,

ver posible lo que adora,

lo que es voluntad ignora,

y su fineza es mentira,

su ambición es quien suspira,

y su apetito quien llora.

Yo solo el nombre de amante,

he llegado a merecer,

que olvidado sé querer,

siempre al rigor más constante:

yo, sin que a nadie le espante,

mi firmeza nunca oída,

en mi fineza ofendida,

en mi verdad despreciada,

juzgo siempre aventurada

gloriosamente mi vida.

Si lo que adoro es deidad,

examen es su rigor,

si ha examinado mi amor,

luego sabrá que es verdad.

Dudarme la voluntad

en rigor no es despreciarla,

favor ha sido el dudarla,

que no niega quien propone,

puesto que antes se dispone,

si se convence a pagarla.

No dure quien con mentira,

mas finge, cuando más siente,

el que sus congojas miente,

y alienta, mas no suspira:

quien cobarde se retira

del pesar, del disfavor,

y tenga yo en el rigor,

de mi adorada fineza,

a más rigor, más firmeza,

a más desdén, más amor.

Ya hice la seña, y salió

luego Eugenia a responder;

entrarás, mas ha de ser,

pero ya la puerta abrió,

y ella el orden te dará

que has de observar:

Del secreto,

el recato, y el respeto,

primero me encargará.

¿Eugenia?

¿Es don Juan?

Yo soy.

Vienes a muy linda hora,

aunque no está mi señora

acostada: y pues te doy

con tanto riesgo, y cuidado

lugar, ven paso, y Polilla,

podrá tomar una silla

en medio de lo empedrado.

Porque acá no puede entrar.

Quédate, Polilla, aquí.

Y quedaránse, pesia a mí,

y al primero que inventar

quiso en comedia lacayos,

malhaya, aunque sea mi padre,

no le parió también madre,

siempre han de alcanzar los rayos.

Al desdichado sirviente,

el sol, la nieve, y el yelo,

suyo ha de ser el desvelo,

siempre ha de ser el que miente.

Quien de todo está culpado

siempre, de tal calidad,

que no siendo la verdad,

quiebra por lo más delgado.

Pero en vano es el quejarme,

pues nadie quiere valerme,

¡claro está! Eugenia ya duerme,

yo también quiero acostarme.

De la calle en lo mullido,

que a quien tiene buena gana,

los guijarros le son lana,

y vellón, lo empedernido.

En medio me pienso echar,

y si un brazo me quebrare,

algún coche que pasare,

a don Juan le ha de costar

el curarme su dinero,

que mal sirviente me llamo,

si no soy el que a mi amo,

le destruyese el primero.

Pero Polilla, y regalos,

son dos contrarios en uno,

ruego a Dios que no oya alguno,

que me la sacuda a palos.

Solo Eugenia es quien pudiera,

sin que fuese maravilla,

picarse de la polilla,

hora que bien me estuviera.

Pero soy tan desgraciado,

que como polilla peno,

pues me han dejado al sereno,

siendo yo el que estoy picado.

Mas quiero echarme a dormir,

porque si el alba porfía,

y busca de quien se ría,

de mí no se ha de reír.

¡Ce, Felicia!

¿Eugenia?

Sil,

avísale a tu señora,

como don Juan que la adora,

está ya aguardando aquí.

No está el viejo recogido,

y así es forzoso esperar,

a que se vaya a acostar.

Seáis, don Juan, bien venido,

un poco aquí os esperad,

mientras llamo a doña Luisa.

Aprisa, Felicia, aprisa,

vuelve con la brevedad,

que pide el desasosiego.

Pues ves que soy en mi amor,

todo incendio, todo ardor,

todo llama, y todo fuego.

Ya mi señora está aquí,

Mejor es, Felicia mía,

que digas, que vino el día,

y que el sol ha venido, di.

Enternécete a su amor,

que no es de Dios que has de estar,

mármol siempre a su pesar.

Pues ya no templo el rigor.

Ea pues, sillas tomad,

que Eugenia, y yo, aguardaremos,

a ver de los dos extremos,

de ternura, y de crueldad.

Ella, aguardando esa puerta,

por si importare el entrar,

y yo dentro por avisar,

si acaso el viejo despierta.

Mientras que los dos habláis.

Ya, don Juan, estoy aquí.

porque no tengáis de mí,

tantas quejas como dais.

Si yo hubiera creído,

que uno solo de tantos firme ha sido,

quizás me resolviera,

y ya que no quisiera, agradeciera.

Mas la ajena experiencia,

hace que dude en la menor licencia.

Porque en breves instantes,

dejan de ser, y son, finos amantes.

Vos apenas me vistes

cuando en mi amor ardiente os encendistes;

Vos apenas me hablastes,

cuando luego dijistes que me amastes,

quién queréis vos que dé crédito luego,

a tal ansia, a tal llama, y a tal fuego.

Mayor violencia al fuego se presume,

cuando voraz e intrépido consume;

implacable, furioso, y arrogante,

populosa ciudad en breve instante,

que cuando lentamente

muchos años la llama siempre ardiente,

durar la deja; puesto que su estrago,

parece ruina, y solo queda amago.

Si el fuego es mucho, irreparable es luego,

lo demás es calor, pero no es fuego.

Fuego es mi amor, si luego no abrasara,

mal sin la actividad se acreditara;

Incendio son mis ansias, y mi ruego,

¡qué mucho que me abrasen si soy fuego!

¡Qué mucho si sois sol, que en un instante,

a tantas luces ciego, ardiese amante!

¿Por qué no habéis de dar crédito luego,

a tal ansia, a tal llama, y a tal fuego?

Don Juan, aunque sea verdad,

que padecéis, y sentís,

no sé cómo lo decís,

que parece novedad:

En mí claro está, es verdad.

Lo que agora os he escuchado,

bien os juzgué enamorado,

pero en el modo de amar,

viendo vuestro amor pintar,

es solo lo que he dudado.

No es voluntad nueva, no,

lo que es amor repetido,

que novedad fuera olvido.

Y no te he olvidado yo:

Afecto, que se imprimió,

tan hijo de tu hermosura,

que constantemente dura,

contra el desdén, y el rigor,

sino ha de llamarse amor,

no se libra de locura.

Y si al verte, el adorarte,

aunque sin libertad,

como argüir novedad,

de mí, que supe mirarte:

bien puede templar el arte,

de alguna llama el rigor,

fuego también el amor,

se precipita cobarde,

y el que entre cenizas arde,

también Señora es ardor.

Mires, o hables, ha de ser

forzosísimo el morir,

muere quien te llega a oír,

como quien te llega a ver:

A majestad del poder

de una hermosura entendida,

continuada, o repetida,

la victoria de tal suerte,

que por dar más veces muerte,

algunas veces da vida.

Puesto que inclinación,

es en todos el amarte,

no se excusa de adorarte,

la más severa elección.

Con violencia, o con razón,

tanto tu imperio dilatas,

que al que miras, o al que tratas,

cobarde o necio resista,

a tu trato, o a tu vista,

si no se muere le matas.

Si el desearme, o el verme,

la vida puede costar,

luego el que se arriesga a amar,

también se arriesga a perderme.

Según eso en defenderme,

de una voluntad rendida,

ando cuerda, y prevenida,

pues atiendo juntamente,

al riesgo del accidente,

y al peligro de la vida.

Si por inclinación,

o por fuerza, quien me ve,

muere constante en su fe,

doblada es tu obligación:

no es desdén, sí, galardón,

don Juan, no verte, ni hablarte,

premio es con alma, y con arte,

pues con no verte, ni oírte,

tú excusarás el morirte,

y yo excusaré el matarte.

¡Válgame Dios!

¡Ay de mí!

¿Qué es esto?

El broquel rodó.

Pues, ¡cómo triste fui yo!

¿Qué es esto? ¿Quién anda ahí?

Responde tú. ¡Ay de mí triste!

¿Quién podrá, que estoy turbada?

¡Ay dicha más mal lograda!

¿Qué ha sido esto?

Ya se viste,

que a la escasa luz que está,

en su aposento lo veo.

Vete presto.

Mi fin creo,

que se me ha llegado ya.

Idos, don Juan, que estoy muerta.

Mi amor que es tan desgraciado,

solo al peligro ha acertado,

mas al remedio no acierta.

Venid conmigo, señor,

antes que su padre salga.

Aquí la industria nos valga.

Aquí me valga el amor.

¿Quién salió agora de aquí?

Nadie, señor.

¿Cómo no,

pues no oí el ruido yo?

¿Cómo estáis las dos así,

sin acostar, y a tal hora?

Aquí me quedé rezando,

y dormíme.

Y yo velando,

cuando el sueño a mi señora.

¿Y aquello qué es?

Yo, señor,

no sé nada, que dormía.

Grande es la desdicha mía.

Perdido veo mi honor.

Pues, ¿qué broquel es aquel?

¿Aquel? Le dio a guardar

mi hermano, y yendo a pasar

con la saya topé en él,

rodó, y ha hecho el ruido.

que oíste.

¡Lindo, por Dios!

Conformes estáis las dos.

Esto es, señor, lo que ha sido.

Pues, ¿cómo estáis tan turbadas?

¿Y pues no lo habemos de estar,

de haberte hecho inquietar?

¿Están las puertas cerradas?

Sí, señor.

Pues recogedos,

que os he de dejar desnudas.

Hay más riesgos, hay más dudas.

Hay más peligro, hay más miedos.

Hasta que la aurora fría,

envuelta en rojo arrebol,

despierte avisando al sol,

que es hora que venga el día,

he de asistir con cuidado,

centinela en mi decoro,

amante del bien que adoro,

aunque a su amor recatado.

En esta calle, por ver

si la voluntad tan franca,

con que escribe doña Blanca,

dando su amor a entender.

Es de suerte, que envidioso,

pueda quedarle a mi amor,

por si hay algún pretensor,

que me obligue a estar celoso.

Que son tales mis desvelos,

que porque la vi primero,

mi pensamiento ligero,

del pensamiento dado en celos.

Con notable confusión,

estoy la llave buscando,

en las sombras tropezando

de mi propia turbación.

Ya con la llave he topado.

Pues vete, señor, con Dios,

que aquesta noche los dos,

buen lance habemos echado.

Cielos, ¿qué es esto que veo?

¿Hacéislo por darme enojos,

ojos, o hacéis trampantojos,

con fantasmas al deseo?

Ven, y sabrás lo que el diablo

ha ordenado, y cómo voy;

más loco sin duda estoy,

pues no miro con quién hablo.

Este hombre se me ha encubierto.

Y quién es he de saber.

A este hombre he de conocer,

aunque aquí me deje muerto.

La esquina quiero volver,

por mejor asegurarle.

Dar quiero vuelta a la calle,

para poderle coger.

Mas a mi salvo, que aquí,

no es razón alborotar.

Por aquí le he de atajar.

Voyle a atajar por allí.

¿No será para decir,

pesar de quien me parió,

¡despierta Polilla!, y no

pisarme? ¿No han de dormir

las gentes? Miren la prisa

con que va, él está hecho un jaque.

Dios, por ser quien es, me saque

de Don Juan y doña Luisa.

Qué propio es de amantes necios,

quejarse de su fortuna,

cuando la ocasión se pierde,

que solicitan.

Mi furia

quieres aumentar, Polilla,

con esas razones tuyas,

pues a más dolor me incitas,

cuando templarme procuras.

Pues hártate de quejar.

¿No quieres, di, que discurra

en desdichas evidentes

sucedidas por mi culpa?

¡Que se rodase el broquel!...

¡Oh suerte infeliz, oh injusta

influencia de los astros,

que así ocasionas robusta

A desdichas prevenidas,

ejecuciones caducas

a pura anterioridad,

pues porque mejor se cumpla

lo indefectible del hado,

que determinó en la injuria

de algún planeta severo;

antes que las trenzas rubias

en rayos desate el sol,

que campo y flores ilustra,

el día del mal suceso

muy más que su luz madruga.

¡Oh cómo no sabe el hombre,

o cómo, aunque más discurra,

no percibe los peligros,

que a vuestros ojos se ocultan.

Como en la misma causa,

que sus esperanzas funda,

donde se promete aumentos,

los pesares ejecuta.

Ay tan necio Beltenebros,

a una tórtola viuda,

puedes prestarle gemidos,

y sollozos a una tumba,

que tienen que ver los astros.

Con los broqueles, ninguna

simpatía hay en lo raso,

si no es que Marte la infunda.

A fe, que si el broquel fuera

de corcho, estofado en pluma,

o en algodón, que no diera

su ruido tanta runfla.

¿Comienzas ya?

Ya comienzo.

Pues dime, si de una industria

hija ya de mis sobornos,

tantos daños me resultan,

pues perdí abrasarme (ay Cielos)

en aquellas luces puras

mariposa a tantos rayos,

no quieres que mi fortuna

maldiga una y muchas veces?

Digo que es causa muy justa.

De un yerro, tantos pesares;

de un favor tan grandes dudas

hidras mis desdichas son,

pues que de una nacen muchas.

Que perdiese la ocasión

mira no pierdas por una,

san Lúe, el juicio, agora

en ti te cobra o te funda,

que estás perdido de enojo.

Ay, Polilla, que mis dudas,

tienen lomas en los celos.

(Que a matarme se conjuran

lo vivo de un sentimiento,

y lo agudo de una injuria)

Aquel hombre que al salir,

son celitos?

Dificultas,

el que tenga celos?

No,

mas si conoces por brújula,

mira quién es la tapada.

¿Señor don Juan?

De mis dudas,

sola tú (Eugenia) pudieras

sacarme.

Este papel supla,

el silencio de la lengua.

¿Qué hay señora malas pulgas?

¿Qué hay señor costal de paja?

¿Qué hay mi señora arcabuz?

Pues carga condimentos,

y siempre al honor apunta.

Miente el borracho.

A ella digo,

si conmigo se repunta,

por cristo de echar el trapo:

Mire, que no se desbullas.

Y se hace moler a palos

es muy civil de esa industria,

como de eso a hecho moler.

Bien por dios, buena es la culpa

que doña Luisa me pone,

y el viejo que me acumula.

¿Qué hay de nuevo por allá

Eugenia?

Tribulaciones muchas,

pesares sinfín, ni cuenta

lágrimas que no se enjugan;

rigores en Federico;

y la pobre cerradura

del jardín clavada ya:

ves aquí sabido en suma,

todo cuanto allá hay de nuevo.

Pues, Eugenia, si procuras

mi gusto, mi bien, mi aumento,

y si acaso no repugnas

que vivan hoy por ti

mis esperanzas difuntas,

aguarda y responderé.

Dale papel;

¡dificultas!

Conoce el sepancuántos.

Aquesa es malicia tuya,

porque ya el señor Don Juan

puede de experiencias muchas

conocer mi buen deseo;

pero veo tantas dudas,

que no me atrevo.

A más que

se atreve, si acaso empuña.

¡Qué cansado, majadero!

Calla, Polilla.

Echo pullas.

Temo a Doña Luisa tanto,

y es tan grande su locura

en esto del pundonor,

que rehúso, no descubra

a Doña Blanca el secreto,

en viéndose las dos juntas,

y me despida de casa.

Esta mía será tuya,

cuando tal te sucediese;

si por eso lo rehúsas,

no temas nada, aquí estoy.

Digo, pues tanto me apuras,

que le escribas.

A Don Rodrigo.

Viene a verte;

pues no suba.

Cómo no, si está ya aquí.

Tápate, Eugenia, y procura

que no te vea al salir,

y con Luisa me disculpa;

mientras, Polilla, te lleva

el papel, que de tu industria

fío todos mis desvelos.

Muy bien puedes, pues soy tuya.

A quien es tan grande amigo

como vos, por descansar

mis ansias vengo a contar,

si no os canso.

Don Rodrigo,

excusado es cumplimientos

donde amistad se profesa;

bien podéis, fiado en esa,

aparte encarecimientos,

decirme vuestra pasión,

sin que os quede qué dudar,

que a todo me habéis de hallar

con mucha satisfacción.

Ya os conté, amigo Don Juan,

cómo antes de mi partida

vivía en ajena vida

y pretendía galán

la más superior belleza

de esta corte, a cuyos ojos

eran rendidos despojos

mi cuidado y mi firmeza;

y como el tiempo, que ausente

me tuvo la obligación

precisa de mi opinión,

la adoré tan tiernamente,

que medía los instantes

prolijos siglos cansados

(que se aumentan los cuidados

en dos que se ven distantes),

que de mi padre el cuidado,

viendo con el que partí,

me hizo venir aquí,

por tener ya concertado

mi casamiento con quien

me causa tantos desvelos.

por ser un monstruo de yelos,

y un portento de desdén.

Como pretendí, escondido,

(no diré, o encubierto),

ver mi desengaño cierto,

o mi contento cumplido.

Que el hombre que toma estado,

o no examina con quién,

o tiene seguro el bien,

o tiene poco de honrado.

Yo, pues, que de estos extremos,

el medio quise elegir,

por poder (don Juan) vivir,

sin los peligros que vemos

en el honor cada día;

esta noche (¡o justo cielo!)

alumbrado de un recelo,

que al desengaño me guía.

Fui a su calle, y procurando,

ver de mi esposa el recato,

y hallar en su pecho ingrato

lo que estaba deseando.

Vi, don Juan (nunca mis ojos

vieran tan gran desengaño,

pues vi, sin remedio el daño,

y que así aumenta mis enojos).

Un hombre vi, que salía,

de su casa, al tiempo que

junto a la esquina llegué,

que su calle dividía.

Y por poder más seguro,

saber quién es de mi honor

el áspid de aquella flor,

hice un yerro, yo os lo juro.

Con la esquina me encubrí,

viendo que hacia mí venía,

y fue la desdicha mía,

que como pasos no oí.

Volviendo a reconocer

la calle, tanto me ofusco,

(como no hallo lo que busco)

que casi a medio correr.

Busqué al que me daba enojos,

hacia la noche oscura,

y aunque mi honor lo procura,

no le vi más de mis ojos.

Y así, pues que de mi afán,

tanta parte daros quiero,

y pues sois tan verdadero

amigo, señor Don Juan.

Esta noche hemos los dos,

de asistir con gran cuidado

a su calle, y a vuestro lado,

tanto confío de vos.

Hemos de reconocer

a quien me viene a injuriar,

pues no se podrá escapar;

que el castigo que he de hacer

a los dos consultaremos.

Si queréis venir conmigo,

ya sabéis que os soy amigo,

y porque juntos templemos

vos el dolor, yo mis penas,

infinitas para dichas,

veréis como mis desdichas,

son consuelo en las ajenas.

De desprecios infinitos

os contaré mil rigores,

por Dios que son los señores

dos gentiles motolitos.

Era la estación del año

en que a los montes, y selvas,

les da el abril nueva vida,

en flores, frutos, y perlas.

Noble ambición del deseo,

bellísima primavera,

florida satisfacción,

contra nevadas querellas

del enero, que cobarde,

tuvo oprimidas las fuerzas

de tanto galán del soto,

a la siempre verde que deja.

Lucientísimos laureles,

que la esquivez ya depuesta,

con novedad amorosos,

la campaña lisonjean.

Donde galán Manzanares

undosa sierpe se muestra,

en cristalinos esfuerzos,

que sus caudales desmientan.

Que pródigos en el invierno,

en Guadarrama con densa,

la nieve, con que el estío,

flores, y mieses se alientan.

Cuando una mañana yo,

a tiempo que el sol apenas,

dejando el marino lecho

tiende la rubia melena.

Dudosa la luz del día,

cuando el alba se espereza,

del campo en la verde cama,

de claveles, y violetas.

Para despertar en rayos,

de ardores que mansos puedan,

vivificar a las plantas,

que alumbren, pero no ofendan.

Bajaba al parque tan triste,

y tan libre, que pudiera

ser el desprecio de cuantos

rinden amorosas penas.

Debía de ocasionar,

don Rodrigo mi tristeza,

el estar mi cautiverio,

de mi libertad tan cerca.

Que como es divina el alma,

sin costarle diligencias,

lo contingente averigua,

y lo por venir penetra.

Triste al fin me bajé al parque,

verde y florida palestra,

de todo joven amante,

de toda airosa belleza.

Que a la luz de tantos soles,

que se dividen en crenchas,

y que en volumen ardiente,

se componen, y se ostentan.

Su verdor no se marchita,

que era victoria pequeña,

a quien da muerte a las almas,

no ser vida de las selvas.

Cuando a la atención de todos,

también, mi atención me lleva,

un prodigio de hermosura,

y un portento de belleza.

Bajaba aquí don Rodrigo,

mis fatigas se renuevan,

mi espíritu se acobarda,

y mi valor desalienta.

Porque el acuerdo me mata,

de cuando en la edad primera,

de mi inclinación burlaba,

de amor venenos, y flechas.

Hasta que en esta hermosura,

mis rendimientos empiezan,

mis libertades se rinden,

y se postran mis soberbias.

Bajaba pues una dama,

del parque la verde yerba,

a ser alma de las flores,

que con sus rayos alienta.

Cupido cendal la oculta,

mas tan claros, en las serenas

luces de sus bellos ojos,

que en vano cobarde intenta,

encubrir de tanto incendio,

la blanda llama severa,

que mata, cuando da vida,

y alumbra más, cuando ciega.

Pues entre el hielo, y el nácar,

sus dos lucientes estrellas,

en rayos negros difusas,

los rayos del sol desprecian.

A quien coronan dos lises,

por reina de la belleza,

emulación de Cupido,

desprecio de sus saetas.

Cayóle en su blanca mano,

que la máquina sustenta,

de aquel escollo con alma,

y de esta racional fiera.

Que en desagrados, en ceños,

en despegos, y enterezas,

todo su imperio confía,

todo su poder ostenta.

Su breve y airoso pie

tan velozmente se vuela,

que ni las flores oprime,

ni menos aja la yerba.

Que una, y otras, a porfía,

se baten de la presteza,

para que puedan besalle,

en señal de su obediencia.

Porque tan breve, y airoso,

a su hermoso dueño lleva,

que entre la yerba se duda,

y entre las flores se niega.

La que admiración de todos,

la que hermosa competencia

de todas, pero tan breve,

que no aguardan que las venza.

Fue mi primero cuidado,

fue principio de mis quejas,

fue la causa de mi llanto,

y mi fatiga primera.

Porque como a lo imposible,

me inclinó naturaleza,

y la que posible miro,

la juzgo hazaña pequeña.

Mi peligro examinando,

y averiguando quien era,

el origen de mis males,

y el principio de mis penas.

Una criada que tiene,

a la conquista me alienta,

asegurando favores,

que mi fe no experimenta.

Dos años habrá que sigo,

flor constante, la entereza

de un sol helado, que abrasa,

de un hielo ardiente, que quema.

Tantos ha, que al llanto mío,

áspid venenoso cierra,

a mis cobardes suspiros,

las siempre ingratas orejas.

Jamás tan juntas se vieron,

en una naturaleza,

tan desconformes polos,

de ingratitud, y belleza.

Si rinde hermoso su imperio,

su desagrado no acierta

a sujetar blandamente,

lo que imperiosa sujeta.

Tan avara de sí misma,

que aun a sus ojos se niega,

sin consentir a sus rayos,

que gocen de su belleza.

Esquiva no se permite,

cuando amorosa desdeña,

y oprimiendo libertades,

las sujeciones desprecia.

Y es como el avaro rico,

que en la mayor opulencia,

contento en la posesión,

sus tesoros no dispensa.

En fin de este desagrado,

de este ceño, esta fiereza,

enamorado padezco,

el despego, y la entereza.

Si me rindo, no la obligo,

si la adoro, me desprecia,

cuando la huyo, me sigue,

e imperiosa me sujeta.

Este, amigo, es mi cuidado,

esta es agora mi queja,

este el fuego, que me abrasa,

este el ardor que me quema.

Esta el ansia, que me aflige,

y esta en fin es la violencia,

que da vida, y mata a un tiempo,

con desprecio de mi pena.

Mira que es tarde, señor,

deja agora esa materia,

tan postema para mí:

que escribe a aquella respuesta,

Has dicho bien,

yo voy con vuestra licencia

a escribir cierto papel;

pues después daré la vuelta.

Gracias a Dios que estás más cariñosa,

eso sí percato, no rigurosa.

obligada al desdén siempre constante,

alteras tu semblante,

publicando desprecios, y rigores,

sin divertirte, ni admitir amores.

De quien escollo firme a tus enojos,

ofrece por despojos.

(desde que el sol en su luciente carro,

galán sale, bizarro,

en diluvios de fuego desatado,

hasta que en cuna de zafir salado,

la que deja más pura se desata,

y de una luz, en otra, se dilata.)

Lágrimas, y suspiros,

sin que de Delio los ardientes giros,

ni de Clicie la luz siempre importuna,

mejoren su fortuna,

que a sufrir tus rigores destinada,

ni el sol, le aflige, ni la luz, le enfada.

Tales son de don Juan los galanteos,

que ajusta su fortuna, a tus deseos.

¿En fin ya le escribiste?

Felicia, sí. Mas el papel que viste,

que Eugenia le llevó con tal cuidado,

es muy distinto de lo que has pensado.

diferente materia es la que trata,

que al paso que es constante, soy yo ingrata.

no admite mi firmeza semejante;

blando es el bronce, tierno es el diamante.

Has visto acaso, algún castillo fuerte,

(con este símil, pienso convencerte)

a quien sirve de muro,

un eminente risco, firme, y duro,

tan feroz, tan soberbio, y empinado,

que ni del tiempo el diente más osado,

a morderle se atreve,

sin que a su costa su dureza pruebe,

Ni le fatiga en giros veloz pluma;

que aun no se atreve, a su eminencia suma,

llegue el ardiente rayo; asiste atenta,

y los más breves átomos, le cuenta:

Águila perspicaz al sol más puro.

Considera, Felicia, que este muro,

nació primero que el castillo fuese

edificado; sin que careciese,

para defensa de su fortaleza,

del castillo accesorio a su dureza.

Este castillo soy, a él me compara,

y en que las peñas del desdén, repara

de entereza, y recato,

nacieron antes, que no yo, buen rato.

Menos fuerte soy yo, que mis desdenes,

y pues de fuerte en opinión me tienes,

cuando tal fortaleza en mí no hubiera,

mi desdén, de mi amor, me defendiera.

También he visto torres encumbradas,

a conquistas del tiempo derribadas,

y con temblor la tierra,

del estable elemento que en sí encierra,

a la fuerza sutil de un terremoto,

también se ha visto algún peñasco roto:

Causando tan terrible movimiento,

un condensado, y oprimido viento.

O espíritu delgado.

en sus cavernas cóncavas guardado.

Peñasco es fuerte tu desdén esquivo,

y tu entereza chapitel altivo,

la voluntad el aire consintiente,

que entra sutil, y casi no se siente.

Ignórala el sentido,

hasta que ya cual viento enfurecido,

oprimida de enojos,

la cárcel rompe, y sale por los ojos:

y el chapitel altivo que hizo guerra,

a su fuerza rendido yace en tierra:

y últimamente, el elevado risco,

el castillo más fuerte y obelisco,

al viento del amor si persevera,

es vertir al sol, con blanda cera;

numerar con el dedo las estrellas,

y en líquido cristal, estampar huellas.

Goza tu juventud verde, y florida,

no estés a tu desdén agradecida,

admite cariñosa, escucha amante,

pues ama cada cual, su semejante:

Mira la tierra, el fuego, el mar, y viento,

que cualquiera elemento,

según filosofía,

te enseñarán de amor, dulce armonía:

Allí en el viento mira,

la plebe de las aves como gira,

su libertad amando:

Y los rayos más puros adorando,

el águila verás, que presta sube,

a coronar de plumas parda nube:

La exhalación ligera,

revienta por salir, y ama su esfera;

en blancas mariposas desatada,

en la región segunda congelada,

mira la nieve pura,

como amante procura,

la tierra; a quien tan grande amor la debe,

que aun no ha caído, cuando se la bebe.

Si al mar vuelves los ojos,

con paz, o con enojos,

verás que enseña amor si airado brama,

por abrazar al viento,

que de sus firmes brazos se ve exempto.

Coronadas de nácar, y azucenas,

amor se ve en las ninfas, y sirenas:

La concha ama al rocío del aurora,

y en su cóncavo breve la atesora.

De amor en verdes lazos,

se dan dulces, tiernísimos abrazos,

las hiedras, y las parras,

en jazmines, en olmos, y pizarras:

y en todas las esferas,

se varía el amor de mil maneras:

Solo en tu pecho grave,

contra toda razón, amor no cabe.

Dime honor, que así me llevas,

arrastrado de un dolor,

qué sirve tener valor,

si a tantos riesgos te pruebas:

nuevas penas, ansias nuevas,

mi noble pecho combaten,

y porque más se dilaten,

conjurado en mi pasión,

dispone tu indignación,

que de una vez no me maten.

Porque de una vez muriendo,

del mal que vieron los ojos,

tuvieran fin los enojos,

que el alma está, padeciendo:

Mas quieres a lo que entiendo,

que entre el morir, y el penar,

tenga más fijo lugar,

la duda de un desengaño,

que el duelo propio del daño,

por tener más que matar.

Que clara está, que a saber,

con certeza (¡oh justo cielo!)

los escrúpulos del duelo,

que en mi mengua vengo a ver;

que no tuviera que hacer

la muerte, que el sentimiento,

me matara tan violento,

que si la muerte llegara,

en mí, de sobra se hallara,

ejecutado su intento.

Mas entre dudas, y penas,

tengo tal desasosiego,

que exhala el sentido el fuego,

que se discurre en las venas:

pues si en acciones ajenas,

tiene el honor propio daño,

cualquier remedio es extraño,

si el riesgo llega a nacer,

concebido en la mujer,

y engendrado del engaño.

Mi padre.

Ay, triste de mí,

más que tenemos sermón.

Luisa, y Felicia, son,

las que están hablando allí;

tratando estarán de mí.

Quién lo duda,

y quién pudiera,

excusar de que me viera!

Quién las pudiera escuchar,

por poder asegurar,

el recelo, que me altera.

Ya me han visto.

Ya nos vio.

Háblale, pues fuerza ha sido.

Pues, ¿señor? ¡tan divertido!

¿Quién no lo está como yo?

¿cuando su enemigo vio?

¿quien si ve un escollo fuerte

navegando, que le advierte,

el peligro, que hay en él?

¿quien, si ve al verdugo cruel,

que espera a darle la muerte?

Estos tres riesgos prevengo,

en la suspensión que ves;

mayor mi peligro es,

mientras más cerca te tengo:

si a mirarte me detengo,

un contrario admiro en ti;

y escollo en la mar, pues vi,

tus yerros: verdugo fuerte,

tu amor; pues quiere dar muerte,

al honor con que nací.

Estamos buenas; agora,

ejemplitos de mañana,

el diablo está en Cantillana.

Fuerte está el viejo, señora:

mas su cuidado,

nace de haberle yo dado,

tan suficiente ocasión,

que es precisa obligación,

hasta ponerme en estado,

de mi padre, el procurar

mi honor, y recogimiento.

Que es meterte en un convento,

y no tendrá que guardar:

que quererte así apremiar

es solo dar ocasión,

a mayor resolución;

porque siempre en la mujer,

la privación suele ser,

causa de la ejecución.

Es verdad, yo lo confieso,

y aun con mi propio escarmiento,

tal guerra en el alma siento,

que a no parecer exceso

dijera.

Pues no por eso

lo dejes.

Iba a decir,

que comienzo ya a sentir,

un no sé qué, acá escondido,

que no le deja al sentido,

razón para discurrir.

Eso es amor.

Golpes dan,

a la puerta del jardín.

No basta de noche, sin

que de día, venga don Juan?

No, que es cortés, y galán,

y no tendrá atrevimiento,

de ponerme en detrimento,

como anoche.

Voylo a ver.

ya conozco tu poder

amor, y que me das tormento.

Amiga, y señora mía,

no vengo como otras veces

a ofrecerte mis gustos,

y a que me des parabienes.

No vengo, no, a darte cuenta,

de que mi adorado ausente,

tiernas finezas me escribe,

y me adora tiernamente.

No: porque su ingratitud,

¡pudo en términos tan breve

causar efectos tan varios!

Solo vengo porque templen,

mis pesares sus discursos,

señora, a que me aconsejes,

como dueño, y como amiga,

pues entrambas cosas eres.

El medio que he de elegir,

en una ocasión tan fuerte,

que ni el dolor la averigua,

ni el sentimiento la entiende.

¡Ojalá que mi discurso,

(Blanca) fuera suficiente,

para poderte servir!

prosigue que aquí me tienes.

¡Infelice amiga!

Señora.

¡Oh cuántas dudas padece

mi recato, hasta saber,

lo que esta mujer me quiere!

¡Si sintió anoche el ruido

de Don Juan!

Cuando eso fuese,

negárselo es lo que importa.

Pues eso, ¿qué duda tiene?

Diferentes tiempos causan,

siempre, efectos diferentes,

solo mis desdichas son,

constantes, y permanentes.

Ayer te conté, señora,

felicidad de mi suerte,

y hoy te contaré desdichas,

que a humano valor exceden.

Lo que va de ayer, a hoy,

cabida en mi mal no tiene,

porque en mi mal los agravios,

a los gustos se prefieren.

Don Rodrigo, está en Madrid

amiga del alma: y siempre,

son verdades las desdichas,

solo las fortunas mienten.

Siempre fue la mala nueva,

eficaz, y permanente,

solo las buenas son falsas,

símbolo de mis placeres.

Porque estar él, en Madrid,

sin visitarme, ni verme,

cuando ausente yo le juzgo,

gran misterio comprende.

Eugenia, aquesta mañana,

Eugenia, que está presente,

es testigo en mi desdicha:

y testigo tan conteste,

que es de vista, no de oídas,

y así debo justamente,

dar crédito a mis pesares,

que en matarme se convienen.

Al salir de San Martín

le vio, y admirando el verle,

celosa de mi cuidado,

pudo en un discurso breve,

discurrir su prevención,

lo que si yo atentamente

estuviera vacilando,

pudiera ser, no supiese.

Que era fuerza que el agravio,

tanto allí me enfureciese

como el primer movimiento

no está en manos de las gentes.

que arrojada, o temeraria,

viendo un lance tan urgente,

o ciega llegase a hablarle,

o mil desaires hiciese.

Al fin ella le siguió,

tan sagaz y cautamente,

que no negó a mis enojos,

que este recurso tuviesen.

Su posada sabe en suma,

solo el recelo que tiene

es, que piensa que un criado

pudo verla: y por si fuese

verdad, y la hubiese visto,

y por si mi suerte fuese

tan adversa, y tan contraria,

quisiera si te parece,

buscar, quien le fuese a hablar,

y en secreto, de él, supiese,

lo que le obliga a ocultarse,

cuando ya avisada tiene

desde Flandes, su partida:

que en los hombres fácilmente,

lo que a la noche adoraron,

a la mañana aborrecen.

Y puede ser (triste yo,

si acaso me sucediese

tal desdicha) que lo esté,

que olvida presto un ausente.

Y será muy gran desdoro

a mi opinión, si supiese

el vulgo, que él me dejó,

y la causa se encubriese.

Que como estoy ya sin padre

dos años ha, y es tan débil,

la honra, que es como el vidrio,

que al primer golpe perece.

Fácil podrá presumir,

lo que muy difícilmente,

aun a largos desengaños

no podrá satisfacerse.

Este amiga es mi cuidado,

mi dolor amiga es este,

porque en caso tan confuso,

lo que he de hacer me aconsejes.

Si la pregunta y respuesta,

un mismo caso requieren

a quien me pregunta dudas,

dudas, debo responderle.

¿No podrá ser que tu esposo,

haya venido a ser huésped,

de algún amigo secreto,

donde pueda, confidente

con prevención, con recato,

por algún inconveniente,

estar guardado unos días?

No, amiga, que si eso fuese

no pareciera de día;

¿Y si acaso previniese

dineros, joyas, y galas,

y mientras que se previenen.

No quiere para contigo

haber llegado (que siempre

los más discretos amantes,

se sujetan a estas leyes)?

Puede ser,

pero no me lo parece,

que no soy tan venturosa.

¿Y también como prudente

no puede ser Blanca amiga,

(pues se ha visto tantas veces,)

que de tu honesto recato,

receloso atentamente.

Quiera lince, penetrar,

los más ocultos retretes,

y satisfacer su duda!

que el galán que está presente,

no recela tantos daños,

no tantos miedos padece,

pues ve su mal, o su bien

como aquel que vive ausente.

Y que satisfecho ya,

de tu honor, cándida nieve,

vaya a tu casa esta noche

y a besar tu mano llegue.

Ay amiga, ese cuidado,

tanto en mis recelos crece

que me tiene, cual me ves,

mi cuidado amiga es ese.

Pues el honor tan sutil

tan claro, y tan transparente,

que no es honor, el honor,

que lo es, y no lo parece.

Y puede ser que en mi daño,

haya lengua maldiciente,

que informe mal en mi ausencia;

que aunque al mismo sol excede

en la pureza mi honor,

hacerle retirar puede,

aun cuidado escrupuloso,

una lengua maldiciente.

Y cómo que puede.

Al fin,

¿qué determinas?

Si fuese

posible hacerme un favor.

Todo cuanto yo pudiere

te doy palabra de hacer.

Con tal voluntad la ofreces,

que me animas a decirlo,

oye aparte.

Impertinente

es el señor desposado.

Ay hermana, mil dobleces

como estos hay en los hombres,

fuego en todos que los queme.

En mí tendrás una esclava,

rendida a tus pies me tienes.

Pisa, señora, mi rostro.

Levanta, mira que ofendes

al Cielo, en postrar sus luces

en tierra.

Cuando así fuese,

seremos cielos las dos,

mas con distinción tan fuerte,

que estando vendida yo

a tus pies, que en luz excedes

los rayos puros del sol,

yo, que lloro mis desdenes,

seré el cielo de la luna,

y tú, que así resplandeces,

serás el de las estrellas.

Astróloga está esta gente.

Estimo Blanca el favor,

en el grado que se debe.

No por cielo superior,

sino porque es bien que acepte,

a que sea estrella yo,

y vos, uno de los siete

planetas.

Mira señora,

que es tarde, y tiempo se pierde.

Pues dame, Felicia, el manto.

¿Adónde vas?

Brevemente,

pues has de venir conmigo

lo sabrás.

¡Y si viniese

tu padre, y no te halla en casa!

Cuando aqueso sucediere

yo la sabré disculpar.

No tengo que responderte.

¡Valga el diablo las maletas,

y el alma, que las formó,

he de andar cargado yo,

como amazona con tetas,

al hombro por el lugar.

¿Soy acaso algún pollino,

por hacer gusto al vecino?

Lo mil veces oí cantar,

la barriga me creció,

mas no así me ha sucedido,

pues tomara de partido,

llenarla de vino yo.

Guarda, Polilla, esa ropa,

y vuelve por la demás,

que el estómago henchirás,

pues que en eso nomás topa.

Fuera de todo cuanto,

te brindare tu elección.

Como haya vino y jamón,

tragando mi mal espanto.

Mas solo me maravilla

(ves, perdóname si topa),

que entregues, señor, tu ropa,

a que la guarde Polilla.

En todo, señor don Juan,

mostráis bien quién sois.

Quisiera,

ocasiones en que fuera,

de provecho.

Sois galán,

sois cortés, sois caballero,

y en hombres de partes tales,

siempre favores iguales,

y merced igual espero.

Al fin, que os vino siguiendo

la criada.

Don Juan, sí,

por eso me mudo aquí,

y su intención divirtiendo,

he dejado mi posada

con tal presteza, por ver,

la vida de esta mujer,

y mi intención, declarada.

A la noche iré con vos,

y de tan penosa calma,

saldrá con sosiego el alma;

Yendo a la noche los dos,

quién duda que mi sosiego,

mejorará de fortuna;

sepamos una por una,

quién es el hombre, que luego,

con acuerdo dispondremos,

lo que me tocare hacer.

Claro está, que así ha de ser,

que no es bien que aventuremos

la opinión de esa señora,

que estará bien descuidada,

porque acaso una criada,

sea quien su honor desdora.

Dirán que no vengo presto.

Aquí está ya el carruaje,

reniego de mi linaje,

y del puto que anda en esto.

Polilla, tengo un criado

muy conocido, y así,

te di este cuidado a ti,

por salir yo de cuidado.

Mas yo lo satisfaré;

guárdalo con lo demás.

Oye usted, no digo más,

muy servidor de bulté.

A lindo tiempo llegamos.

Para venirle siguiendo,

don Juan vive, a lo que entiendo,

en esta casa en que estamos.

Viva o no viva, pues ya,

en aquesto me empeñé,

a casa no volveré,

sin hablarle; que así habrá

Mas en que arriesgarme pueda

la amistad de doña Blanca.

Tú quieres, de riesgos franca,

que uno y otro te suceda.

¿Si te conocen?

No harán,

que yo la voz mudaré;

pues la palabra empeñé,

y aguardándome estará

Blanca, yo tengo de hablarle.

Pues déjame preguntar,

que aquí puedes esperar,

a la puerta de la calle.

¡Ah de casa! No hay aldaba.

Ce, oye vuestra merced a quien digo.

¿Quién llama?

Al señor don Rodrigo,

una señora buscaba,

suplícole en cortesía,

nos le llame.

No está aquí.

A mí me han dicho que sí.

Grande desdicha sería,

si de la ceniza huyendo,

hubiese dado en el fuego,

de mayor desasosiego.

Esperad, que ya os entiendo.

¿Quién es quien pregunta aquí,

por don Rodrigo?

Yo soy,

temblando y turbada estoy.

Don Juan es. ¡Pobre de mí!

Retírate más, señora,

no te vea.

¡Ay, triste yo!

En aquesta casa, yo

vivo solo, y nadie ignora,

de que me llamo don Juan,

no don Rodrigo. Mas ¿quién

son las que con tal desdén,

tan gustosos enojos dan?

¿No veremos la tapada?

No es la tapada mujer,

que a nadie se deja ver.

De Blanca es esta criada,

y he de verla; porque a mí,

si no es que ella me ha seguido,

nadie puede haber sabido

que yo me he mudado aquí.

A verla voy.

Caballero,

ni está puesto en cortesía,

que intentéis tal grosería,

ni enseñar el rostro quiero.

¿Pues grosería es querer

correr ese negro velo,

para adorar vuestro cielo?

Solo por gusto ha de ser,

no por fuerza.

Pues, ¡por Dios!,

que si no es ciego mi antojo,

que conozco yo aquese ojo,

y a mí me conocéis vos.

Si es a vos a quien buscamos,

¿por qué no he de conoceros?

¿De qué sirve el esconderos,

de qué aprovecha el negaros?

Bien sé que sois don Rodrigo,

y sé también que os importa

que hagáis la plática corta,

que tiene allí vuestro amigo.

¡Me importa!

Y mucho.

Pues voy.

Si a don Rodrigo buscáis,

No es con quien hablando estáis,

que yo don Rodrigo soy.

Esta dama me parece

que no os busca a vos, y así,

pues viene a buscarme a mí,

si mi amistad lo merece,

dejadnos solos.

Sí haré.

¡Qué mal mis celos resisto!

Tapada, y sola, ¡qué embisto!

Pues con buen tiempo llegué,

y tanta fortuna alcanza,

despides de tantos enojos

mi suerte; sean tus ojos,

el puerto de mi esperanza.

Vea tierra por Dios santo,

por ver si eres quien presumo,

que aunque no es tu manto de humo,

me huele a humo tu manto.

¿Ves Catalina?

No.

¿Aldonza?

Menos.

¿Lucrecia?

No soy amigo, tan necia,

Pues no he de merecer yo

ver, quien tan larga noticia,

de todas mis cosas tiene.

Solo el oírme, os conviene,

que el verme será malicia.

Lo que os digo es, que paguéis,

con más fineza, un amor.

Ya os respondo, que es rigor,

que más no os declaréis.

Los sentidos tengo en calma.

por oír lo que se trata.

No le deis nombre de ingrata,

de constante sí, la palma.

Lo cierto es, que vos tenéis,

el amor muy divertido,

en mi vida fui querido,

y esto pues tanto sabéis

de mis cosas:

Todas son,

confusiones para mí,

cuantas oigo.

Yo cumplí,

señor con mi obligación.

A Dios os quedad.

Sin duda

el juicio he de perder,

es demonio esta mujer,

pues así dos voces muda.

Tan diferente es la que habla,

de la con que a mí me habló,

que dudo si es ella, o no.

Basta esa sola palabra

para que yo me derrita,

A Dios señor socarrón,

Doncellita con perdón

continúa esta visita.

A Dios señor os quedad,

que con aquesto he servido,

a mi amiga, habré cumplido,

con ella, y con mi amistad.

Notable caso, quién es,

no he podido averiguar.

Mucho hay aquí que dudar,

mayor mi desdicha es.

Polilla, ¿no es doña Luisa?

¡La que a don Rodrigo habló!

quién es ella, apostara yo,

a pagar de mi camisa.

¡En fin se fue la tapada!

Y confuso le dejó.

No lo quedara más yo,

pues ni razón señalada

con qué poder inferir

lo que fuese, ¿no advertisteis?

Solo pasó lo que visteis,

llegar, hablar y partir.

Pues, ¿cómo supo tan presto,

sin haber vos avisado,

esta posada?

Cuidados,

ha puesto don Juan en esto.

Yo no alcanzo a saber.

Amigo, apenas afirmé asiento,

que si no fuera concierto,

viniera así esta mujer.

Mas me aumenta mis recelos,

ver tanta curiosidad.

Esta noche la verdad,

averiguarán mis celos.

Conmigo le he de llevar,

sin dejarle de mi lado,

y mi celoso cuidado,

a luz tengo de sacar.

En esta noche presente

mi curiosidad sabrá,

si el amor de Blanca está,

seguro, estando yo ausente.

Y esta noche mi dolor,

si esto no llegase a ser,

se resolverá en tener

a más desdén, más amor.

La vida podré perder,

mas no has de pasar de aquí.

Pues, ¿qué pretendes de mí?

Que mires que eres mujer

principal, y que es acción

temeraria la que intentas,

que tu ilustre sangre afrentas,

y desdoras tu opinión.

¿A mujer determinada

das consejos?

¿Por qué no?

Pues ¿cuándo (dime) se vio,

mujer reparar en nada

estando cual yo resuelta!

Una, por una, señora,

yo no he de soltarte ahora.

Suelta, no seas necia, suelta,

o dejaréte en las manos

la capa.

Terrible estás.

Con eso apresuras más,

mis pensamientos tiranos.

¿No sería vano intento,

querer parar con la mano,

un arroyo, cuando, ufano

se precipita violento,

a ser despojo de un valle,

que ambicioso de cristal,

gasta todo su caudal,

en flores para hospedalle?

¿Cuando bañado en su espuma,

caballo arranca violento,

a ser por la tierra, viento,

o a ser por el viento, pluma?

Temeraria acción no fuera,

de ingenio bien ignorante,

oponérsele delante

a detener su carrera?

O cuando toro furioso

esgrime su media luna,

porque su amor le importuna,

otro novillo celoso.

No sería disparate,

o bien digno de reír,

el llegarle a despartir,

en medio de su combate?

Pues mucho más fácil es,

ya que me llego a enojar,

con la mano sosegar,

estos precipicios tres:

Que detener mi rigor.

Soy mujer determinada,

adoro, estoy olvidada,

tengo celos, tengo amor,

y así, aunque con más decoro,

me procures sosegar,

es como querer parar,

el río, el caballo, el toro.

Pues ¿qué pretendes hacer?

Ya, que mi apetito sigo,

a casa de Don Rodrigo,

quiero irme a satisfacer.

Esta noche (ay triste yo,

pues a tan mísero estado,

me ha traído mi cuidado,)

pues Doña Luisa le habló.

Y no pudo averiguar,

su intención tan encubierta,

veré a mi industria acierta,

que el traje dará lugar

a que la pueda seguir,

pues hace la noche oscura,

que si nuevo amor procura,

no se me podrá encubrir.

O su designio sabido,

si yo soy tan desdichada,

que llego a ser la olvidada,

cuando él de mí tan querido.

En el centro del olvido,

sepultaré mis desvelos,

que no hay caudal para celos,

de un agravio repetido.

Porque fuera caso injusto,

si por quererle yo bien,

me pagase con desdén,

y emplease en otra el gusto.

Y cuando fortuna esquiva,

compadecida a mi mal,

se muestra tan liberal,

a mi voluntad cautiva,

que me ofrece este vestido,

que en un baúl quedó,

que acaso abierto dejó

mi hermano mal advertido,

cuando a Salamanca fue,

(que se pudo descuidar

fácilmente en el cerrar)

dame la razón por qué,

no animas también mi intento,

cuando aun la fortuna avara,

pródiga, en dar no repara,

y el principal instrumento.

Ayúdete la fortuna,

mil veces en hora buena,

que yo de piedad ajena,

no pienso darte ninguna.

Que ayudar a un precipicio,

contrario de la salud,

no lo tengo por virtud,

antes lo tengo por vicio.

Y mi lealtad no imagina,

cuando te miro mortal,

dar a tu penoso mal,

veneno por medicina,

Antídoto sí, que es justo,

pero la ponzoña no,

que no he de ayudarte yo

a matarte por tu gusto.

Seré la primer criada,

que divierte la intención

en la amorosa pasión,

a que su ama está inclinada.

No te pido yo consejos,

que no me detengas pido,

que quien de amor, y de olvido,

está como tú tan lejos,

bien sé, que ha de proponerme,

terribles inconvenientes,

mas futuros contingentes,

tampoco podrán moverme.

Que el amor, de calidad,

que si no se arroja ciego

al riesgo, al peligro, al fuego,

no es amor, es liviandad.

Ya sé, que querrás decirme

que voy sola, y que pudiera,

disponer de otra manera,

ver si don Rodrigo es firme.

Pues me puede suceder

con una ronda encontrar,

y que puedo aventurar,

llegándome a conocer,

mi opinión: y aun en tal caso

la vida, porque en rigor,

por defender el honor,

de la vida no haré caso.

Mas como voy de desdichas,

y, tantas, acompañada,

(Eugenia) no temo nada,

cuando aventuro mis dichas.

Que son cobardes previene

un filósofo, y fundó,

su razón, pues siempre halló,

que nunca una sola viene.

Mas en mi opinión repara,

y verás que son valientes,

pues en cualquier accidentes,

acometen cara, a cara.

No tengo, que te advertir,

cuando lo discurres todo,

Cierra Eugenia, y sea de modo,

que en llegando pueda abrir

la puerta, sin que el ruido,

sea ocasión de inquietar,

cuando me vuelva a acostar,

el más vigilante oído.

Ya que mi dolor fatal,

me trae tan sin sosiego,

que entre yelos, y entre fuego,

peno en tormento mortal.

Quiero por satisfacer

mis dudas (¡oh, justo cielo!)

sacar a luz mi recelo,

y mi desengaño ver.

En esta calle he de estar,

hasta que el rojo arrebol,

salga del mar español,

a arder, lucir, y dorar.

Y aun con sus rayos ardientes

no templará mis desvelos,

que no reparan los celos,

jamás en inconvenientes.

Argos seré vigilante,

en mi cuidadoso afán,

por eso engañé a don Juan,

por eso vengo delante,

a ver si acaso consigo

asegurar mi dolor,

que en las materias de amor,

no hay amigo, para amigo.

Emparejado nomás,

si el ruido he de evitar,

porque no haya que llamar,

cuando vuelvas a llamar.

La calle es esta, y aquella

la casa de doña Blanca,

y mi desdicha bien franca,

pues tan presto me atropella.

¡Oh, cielos, cielos! ¿Qué es esto?

¿Aquel hombre no salió

de allá, y la puerta cerró,

muy paso? No hay duda en ello.

De allá salió, vive Dios,

y pues así se dispone,

su decoro me perdone,

que nadie la burle de dos.

Anoche se me escapó

este hombre, por atender,

al honor de Blanca, y ser

mujer principal: mas yo

pues veo que no repara,

ella misma en su opinión,

no tengo esa obligación,

mirarle tengo la cara.

Aunque aquí pierda la vida

que tan perdida está ya,

cuando en mi honor Blanca da,

tan penetrante la herida.

¡Válgame, oh justos cielos!

si es mi muerte más templada

puede ser que una criada,

sea, quien me causa celos.

Yo mismo me lisonjeo,

(miren cuál es mi dolor,

que anticipo a su rigor,

el remedio que no veo.)

¡Que hay lances tan desdichados,

en que el hombre en sus enojos,

niega el crédito a los ojos,

por hacerlos más templados!

Un hombre volvió la esquina,

y en la calle se ha parado,

y aun parece que cuidado,

hacia mi casa le inclina.

Válgame Dios, ¿quién será?

Mas ya se acerca hacia mí,

retirarme quiero aquí.

Caso imposible será.

Aunque se esconda en el centro

de la tierra, que el encubrirse

como anoche...

Él no quiere irse,

¡ay, más azaroso encuentro!

A mí viene (triste yo).

¿Quién va?

¿Quién me lo pregunta?

Un hombre.

Yo estoy difunta.

No quiero decirlo.

No,

pues me lo habéis de decir,

y quién sois he de saber.

Caso imposible ha de ser.

Pues yo os haré descubrir.

Yo estoy determinada.

La vida podrá costarme,

si el rostro habéis de mirarme,

será a la luz de esta espada.

Válgame Dios, yo caí.

¡Fuerte azar!

¡Postura extraña!

Cayó, o la vista se engaña,

pues que cae, ¿qué aguardar aquí?

No procuro matar,

solo encubrirme procuro,

de esta casa haré seguro,

aquí me pienso amparar.

¿Qué ruido es este en mi casa?

Señor, si sois caballero,

amparad a un forastero,

luego os diré lo que pasa,

que temo.

Pues no temáis,

que si os amparáis de mí,

seguro estaréis aquí,

guardado en mi casa estáis.

la llave es de un jardín,

si vuestro temor acierta,

abrid con esta la puerta,

y entraos dentro.

Sois al fin,

caballero.

Mientras voy,

a ver lo que hay en la calle,

justo ha sido el amparalle,

esto debo a ser quien soy.

En esta casa se entró.

Y en ella le he de matar,

a que eso fuera a no estar,

cual veis de por medio yo.

Pues ¿cómo tan ciegamente,

a mi casa os arrojáis,

qué pretendéis, qué buscáis?

Vengo tras un delincuente

que me ha herido.

Luces, hola,

saca aquí una luz Felicia,

que he de ver si esto es malicia.

No es bizarría española

no ir todos al caído,

antes es obligación

ayudarle; y pues razón,

ya os digo que estoy herido,

y que en esta casa entró

el que he venido siguiendo;

con esta industria pretendo

conocer quien me agravió.

¿Qué ruido es este señor?

tú con espada y rodela.

Llega Felicia esa vela,

verele el rostro mejor.

Caballero perdonad,

que el no haberos conocido,

me ha hecho andar divertido:

en esta casa os curad,

y de ella os podéis servir,

que bien vuestro talle abona

lo noble de la persona;

mas debisteis de advertir

mal, la casa, porque aquí,

no está el hombre que buscáis;

y si no os aseguráis,

ni me dais crédito a mí,

discurridla toda, y luego,

tendréis más satisfacción.

Mayor es mi confusión,

mayor mi desasosiego.

Solo el haber conocido

al hombre con quien venía,

era lo que pretendía,

porque yo no estoy herido;

en mi capa tropecé,

y tropezando caí,

que cuando a terciarla fui,

un cabo de ella pisé.

Mas pues no tiene remedio,

no hay sino disimular.

Mirad si os queréis curar.

Solo este pudo ser medio,

para lograr mi intención,

sin que me hayan conocido,

en el jardín siento ruido;

de la puerta la invención

que une las casas, será;

que sin que nadie lo advierta,

me valga yo de la puerta,

y estaré en mi casa ya.

Si buscaren al que entró

en el jardín, pensarán,

puesto que no me hallarán,

que por las tapias saltó.

Para agora es el valor,

no hay cosa dificultosa,

para una mujer celosa,

ya estoy dentro, ¡ay ciego amor,

cómo cobarde mi daño,

le busco, y le solicito,

me advierto, y me precipito,

me engaño, y me desengaño!

Puesto que heridos no estáis,

y el hombre con quien reñisteis

no está aquí, como ya visteis,

sin razón os alteráis.

Vamos, que pues es tan leve,

como decís, la ocasión,

en fe de esa relación,

a componerlo se atreve

la gana de haceros gusto.

¡Luisa! Así te guarde Dios,

para evitar que los dos

rompan en mayor disgusto,

ve con presteza, y al hombre

que en el jardín hallarás,

de mi parte le dirás,

que nada hay por que se asombre.

Su contrario no está herido,

y que, en quietándose todo,

yo lo pienso hacer de modo,

que quede agradecido,

si el caso lo permitiere;

pero de todo le avisa,

porque te lo ruego, Luisa,

y por lo que sucediere.

Vamos, señor, y mandad;

a cuantos en casa estamos,

seguro que obedezcamos

todos vuestra voluntad.

Yo, señor, a obedecer

iré con vos, y a callar,

que no puedo averiguar

quién el hombre pueda ser.

Tras un dilatado bien

va corriendo mi esperanza,

ella corre, y no le alcanza,

porque corre el bien, más bien:

temeroso de un desdén,

flacamente solicito,

(lo que nunca facilito)

vencer tan duro rigor,

porque no quede al amor

resabios del apetito.

Si hubiera una posesión

que esperanzas engendrara,

con ella solicitara

el alma nueva ocasión;

pero en tanta dilación,

sufriendo, esperando, amando,

padeciendo y no gozando,

¡quién no llora, quién no siente!

y teniendo el dolor presente

y el premio sin saber cuándo.

Síguele mi pensamiento,

tan cobarde y encogido,

que de puro prevenido

ha de malograr su intento.

Don Rodrigo no ha un momento

que de mi casa faltó,

y cuando pensaba yo

no dejarle de la mano,

ganó por ella, y ufano,

mi pensamiento burló.

Para las once tenía

concertado que estuviese

en casa, para que fuese

a ver al que le ofendía;

y mi celo pretendía

para las once también,

sacar a luz el desdén

de doña Luisa, tan fuerte,

mejora en mi adversa suerte,

convirtiendo el mal en bien.

¡Oh, si en la causa se aumenta,

que se acrecienta mi fuego,

pues ando como hombre ciego,

tras lo que el sentido tienta!

que si don Rodrigo intenta

conquistar el bien que adoro

(aunque su designio ignoro),

si mi suerte fuese tal,

en lance tan desigual,

perdonará su decoro.

Que un amor tan verdadero,

si se ve tan mal premiado,

lo que tuvo de callado,

lo convertirá en parlero:

diré a voces cómo muero,

del dolor de haber sufrido

un desdén tan repetido;

y en lance tan duro y fuerte,

daré mil veces la muerte

a quien la causa haya sido.

Pues, ¿cómo, en desdicha tanta,

sin saber (lloras tus duelos)

causa fija de tus celos,

y la pena se adelanta?

Quien del amago se espanta

el golpe tendrá de sobra;

nuevo aliento en tu mal cobra,

porque no mueras del susto,

puesto que entre amor y el gusto,

los celos metan zozobra.

Los ojos pueden mentir,

y las sospechas también,

más vale dudar el bien

que los males prevenir:

Amor, penar y sufrir

os conviene en tal rigor;

lisonjead el dolor,

y pagad agradecido

más firmeza a más olvido,

y a más desdén, más amor.

¿Qué tendrá que agradecerte

doña Luisa en tu desvelo,

si arriesgas al primer celo

el perderla y el perderte?

Porque has de dejar vencerte

de un pensamiento traidor,

¿para cuándo es el valor?

¿la prudencia, para cuándo,

si no le pagas amando

a más desdén, más amor?

Entre peñas quebrantado

baja, culebra de plata,

arroyo que se desata

a ser diluvio del prado;

y págale de contado

la tierra con su verdor,

fragancias en cada flor

por el susto que le dio;

¿y no podré pagar yo

a más desdén, más amor?

Nace el ruiseñor con alas,

que le dan belleza suma,

y apenas es flor de pluma,

o ramillete con alas,

cuando, sonoro, en las salas

del astuto cazador,

paga armónico el rigor

con que allí le aprisionó;

¿y no podré pagar yo

a más desdén, más amor?

Salta el pez, que ufano gira

entre las ovas y lamas,

y apenas bajel de escamas

sobre las ondas se mira,

cuando en la red no respira

que le puso el pescador,

y a dineros el disabor

le paga si le vendió;

¿y no podré pagar yo

a más desdén, más amor?

Conejuelo fugitivo,

bullicio del verde soto,

sale a ver el alboroto

tan tímido, como esquivo

del can, que ufano, y altivo,

le solicita al albor,

y paga en el asador,

la pólvora que costó,

y no podré pagar yo,

¡a más desdén, más amor!

Pues si pagar también sabe,

en una, y en otra esfera,

a quien su quietud altera,

conejo, arroyo, pez, y ave,

¿por qué no en mi pecho grave,

lugar tendrá superior,

pues es mi instinto mejor,

el pagar agradecido,

más firmeza, a más olvido,

y a más desdén, más amor?

Soliloquio reverendo

has hecho, ¡viven los cielos!,

cuando a tus dudosos celos,

lisonjas voy previniendo:

tu amor es, a lo que entiendo,

víbora del pensamiento,

pues su mejor nutrimento,

es el veneno mortal.

Consuélate con tu mal,

aunque por decir reviento.

¿Crees, doña Luisa tirana,

que a tu amante concierta,

con celos; pues encubierta,

como viste esta mañana

tan amable, tan humana,

estuvo con don Rodrigo,

y no quieras más testigo,

para su malicia clara,

sino el darte cara a cara

higas, con tu propio amigo?

¡Polilla! ten, no acabe

de ejercitar tu vil lengua

heridas, que son en mengua,

de quien malicia no cabe:

hacer ofensa tan grave,

como doña Luisa ves.

¡Qué ciego estás! pues no ves,

tus daños, y la malicia,

de aquella santa Felicia

en materia de interés.

Mujer es, ¡Dios es mi Padre!,

que si cien reales le dan,

entregará al gran Sultán,

por concubina a su madre:

no hay cosa que más le cuadre,

que hacer una tercería,

y es tan mañosa esta arpía,

que juntará por dinero,

de París, a un caballero,

con una dama de Hungría.

Procura satisfacerte,

y no pierdas la ocasión,

goza de la aprehensión,

pues tu inquietud es tan fuerte:

a ganarla o a perderte,

aventura tu caudal,

y si su malicia es tal,

que no admite ningún medio,

muere, señor del remedio,

pues que has de morir del mal.

¿Las cuántas son?

No sé a fe:

míratelo en la pretina,

que es muestra tan peregrina,

que en toda mi vida veré.

¡Siempre has de estar de un humor!

Siempre yo gasto el que ves,

mejor mi magistral es,

que el que receta el doctor.

¿Quién me mete a mí en pudrirme,

por lo que ni va, ni viene,

tenga celos quien los tiene,

que yo no quiero morirme.

Quiero acechar por la puerta,

si acaso Eugenia parece.

Linda ocasión se me ofrece,

que pienso que está entreabierta.

Mirarlo quiero mejor:

ha podido el pensamiento,

prevenirle más contento,

a mi insufrible dolor.

Abierta está, pues yo quiero,

ya que nadie me ha sentido,

ver quién me mata de olvido,

y la causa por quien muero.

Polilla, quédate tú,

que yo voy a ver si acaso

sale el sol en que me abraso,

o llevará Belcebú

el alma, qué tal que dará:

soy por dicha yo de bronce,

para estar desde las once,

hasta que el aurora clara

dé carcajadas de risa,

hecho estafermo de todos,

mientras tú por varios modos,

te alegras con doña Luisa.

No señor, allá he de entrar,

mira tú cómo ha de ser;

también me sé defender,

también me sé aventurar.

Y no te puede estar mal,

para lo que se ofreciere,

un criado que te espere,

siquiera en este portal.

Pues en él puedes quedarte,

mientras al jardín me voy.

A ver si tan feliz soy,

que a Luisa se dé parte,

de los daños que ha causado,

un celoso pensamiento:

por decírtelo reviento,

y si a Eugenia no has avisado,

ni sabe que estás allí,

¿no es terrible barbarismo,

aventurarte tú mismo,

a que nos cojan aquí?

Y nos hagan, juro a Dios,

a buen librar un jigote,

al riesgo vamos a escote,

porque si coge a los dos

en la trampa Federico:

hombre de tanto valor,

que aun en él es lo menor

ser tan principal y rico.

¿Qué salida puede haber,

lloviendo sobre mojado?

Ya estás, Polilla, cansado,

un aposento ha de haber

de Eugenia en este zaguán,

al subir de la escalera,

en él, mientras salgo, espera,

lindo aposento me dan.

Que si la fortuna abraza,

a los osados ayuda,

su favor tiene sin duda,

mi amor, que en nada repara.

Plega a Dios que por bien sea,

mas cómo veré yo abierto,

el tal señor aposento,

quién habrá que aquesto crea.

Y luego se reirán,

de una comedia, si acaso,

hacen en ella algún paso,

Como este, y no lo creerán.

Pues que es muy posible crean,

y tan posible, que así,

que se hace aquello, porque

más de cuatro lo desean.

Entre las confusiones,

que me causan mis propias turbaciones,

vengo a buscar al hombre que escondido,

mi padre, de su riesgo prevenido,

en este jardín tiene asegurado.

¡Oh ciego dios alado,

discurriendo en la fuerza de tu imperio,

y admirando el misterio,

del veneno mortal de tus saetas,

pues con ellas abrasas, y sujetas,

el pecho más seguro,

el mármol frío, y el cristal más puro!

Al rayo breve de la luz flamante,

con que mi padre quiso en breve instante,

conocer al que dijo estar herido;

si bien descolorido,

y con la turbación desfigurado,

atendí con cuidado,

y pude percibir (si mis antojos

no engañaron los ojos),

que es don Rodrigo, aquel que la mañana,

habló por doña Blanca (más humana,

mientras él a su amor más encendido:)

pues su firmeza paga con olvidos.

Bastante desengaño en mis amores,

pues se truecan finezas a rigores,

pues la ternura, en pena se convierte,

la memoria, en olvido, el gusto, en muerte.

Cuál sea la ocasión de haber venido,

me tiene con cuidado; no haya sido,

por alguna, que Blanca le haya dado.

Quiero, para salir de este cuidado

buscarle: ¡Ce, oh señor! La noche oscura,

le oculta entre las ramas.

Quien procura,

gozar de la ocasión, no se acobarde,

o piérdese presto, y cóbrase muy tarde.

Esta es la primer vez sin duda alguna,

que le quedo deudor a la fortuna:

a medida se ha hecho del deseo,

en el jardín estoy, y aun no lo creo:

de nadie fui sentido:

Hacia aquellos jazmines siento ruido,

el temor le congoja,

sombras le representa cualquier hoja,

de las que el viento mueve:

pues inmóvil a un paso, no se atreve.

¡Qué bien la industria acierta,

que blandamente pude abrir la puerta!

¡Qué osado es el temor; qué licencioso!

Buscar quiero gozoso,

si el gusto no baraja la codicia,

a mi amiga Felicia,

porque avise primero,

cómo vengo a morir del mal que muero.

Cómo vengo a templar en mis ardores,

las cenizas que ocultan estas flores.

Ya pienso que me ha visto,

pues hacia mí se inclina:

Mal resisto

el gusto, que a este punto el alma siente:

Hacia allí se oye gente,

y el bulto es de mujer, que entre las sombras,

de la lóbrega noche, y las alfombras,

de las murtas, jazmines, y las gualdas,

le diviso las faldas:

Voy a vello.

por coger la ocasión, por el cabello.

Y parece que más asegurado,

con paso lento viene acá inclinado:

satisfacerle más su temor quiero:

¡ce! ¿señor, oís?, ¡a caballero!

¿Quién llama?

Bien podéis, llegaos un poco.

Quien no se vuelve en este lance loco.

Doña Luisa es, quien llama, y asegura,

que lleguen a gozar de su hermosura;

a otro sin duda espera.

Pluguiera a Dios un rayo me partiera,

antes que haber llegado (¡caso extraño!)

tan cierto el mal, tan claro el desengaño.

¿No respondéis, señor? Ved que una dama,

es la que espera, y llama.

Quitadme (¡oh, justos cielos!

la vida, no sabiendo yo de celos)

Quiero fingir, que soy, quien ella piensa,

quien llama.

¡A tal amor, tal recompensa,

quien en tanto temor, tal desconsuelo,

comunica la gloria de su cielo?

¡A un alma tan preciada de ser suya!

Mi padre porque aquesto se concluya,

y quedar a su amor agradecido:

(sabiendo la ocasión, cuán leve ha sido.)

Me envía, a que os avise de su parte,

que pretende con arte,

viendo que no hay agravio, que lo impida,

que la amistad de entrambos quede unida:

y que dadas las manos, en los brazos,

afiancen la paz, eternos lazos.

Menos es el morir, que la violencia,

con que mata ofendiendo esta sentencia.

Pues en cuantas palabras voy oyendo,

mata desengañando, y ofendiendo:

pues vuestro padre quiere que agraviado,

mi honor, mi gusto, mi ansia, mi cuidado,

con empeño tan fuerte,

que es sombra del menor, la acerba muerte.

Con hombre tan tirano,

unir la paz, en lazos, que esta mano,

este brazo, esta espada,

resolvieran en humo, en viento, en nada.

Fuego pondré primero a aquesta casa,

un rayo es el aliento que me abrasa:

incendio es mi dolor; y mis enojos,

arrojarán centellas por los ojos:

Reportaos, que de cólera estáis ciego,

y parecéis volcán, que escupe fuego:

Mi padre de su mismo honor llevado,

pretende ya que en casa habéis entrado,

no dejaros salir, sin que primero,

si es que sois caballero;

hagáis lo que está bien a su decoro:

Vuestro padre no ignoro,

que es, quien es, su valor, y su nobleza,

como tampoco extraño la fiereza,

de vuestra condición siempre tirana,

pues pagáis a un amor tan inhumana,

tan hosca, tan esquiva,

que con dominio fuerte, siempre altiva:

despreciando lo humilde en mis amores,

experimento solos los rigores.

(¡Jesús qué turbación, qué es lo que escucho!

morir aquí, no es mucho,

pues en lance tan fuerte,

lo menos es morir, dulce es la muerte:)

¿Vos don Juan me ponéis en tal empeño?

¿Vos en mi casa? ¿Vos, tan hecho dueño,

tan libre en las acciones,

que me arriesgáis a tales ocasiones?

¿Vos contra mi opinión sacáis la espada,

vos la calle, y mi casa, alborotada

tenéis! Y de mi padre, hacéis sagrado,

en vuestro atrevimiento acelerado!

Creéis vuestros pensamientos, en que se funda,

sin ver el daño que a mi honor redunda.

¿Y qué es el vuestro de meter a un hombre,

por quien me habláis a mí, con tan buen nombre,

de esta parte, y a pedir la mano,

y los brazos venir, con que ya ufano,

y en tantos logros rico,

dueño vuestro se llame: y Federico,

con gusto, y regocijo,