digitanler Text von Los contranrios panrecidos

1. 2. 3. El rey de Ingalaterra, don Enrique, viejo.

1. 2. 3. Don Beltrán, duque de Sufolcia, galán e hijo del rey don Pedro de Castilla.

1. 2. 3. Federico, marqués de Nordonico, galán, sobrino del rey don Enrique y primo de la infanta doña Inés.

1. 2. 3. Don Fernando, galán.

1. 2. 3. Don Dionís, viejo, padre de doña Elvira.

1. 2. Don Fadrique, viejo, conde y padre del marqués Federico.

3. Doña Inés, infanta, hija del rey don Enrique.

1. 2. 3. Doña Elvira, dama, hija de don Dionís.

1. Un caballero.

2. 3. Marcelo, salteador.

2. Dos salteadores, primero y segundo.

1. 2. 3. Gabote, lacayo y gracioso.

1. 2. 3. Guirigay, escudero gracioso y viejo.

1. 2. 3. Esperanza, criada y graciosa.

La ocasión que me mueve, caballeros,

a juntaros en Cortes desta suerte,

ha sido por guardar los justos fueros;

y antes que llegue la invencible muerte,

que ya de mi vejez está cercana,

mostraré en ampararos pecho fuerte.

En prueba desta verdad constante y llana

es el celo piadoso que he mostrado,

en aumentar mi reino y fe cristiana.

En esto solo puse mi cuidado,

satisfecho de verme obedecido

y de fieles vasallos respetado.

Mi padre, que esté en gloria, conocido

del húngaro, alemán, flamenco y tracio,

por sangre noble y por valor temido,

si el reino me deja y este palacio,

dándome el cetro y corona indina

labrada del jacinto y del topacio,

ya unida, y a obedecerme se encamina

Escocia, Ingalaterra, procurando

dar muestra de su intento y fe divina;

no quiere el cielo en esto, castigando

mis pecados tan graves, darme un hijo

que en mi vejez os vaya gobernando,

y pues que en todo me servís, colijo

que en esto y todo me daréis el gusto

que recibir de vuestro pecho elijo:

una hija me ha dado el cielo justo,

de todos estos reinos heredera,

si a todos no os parece que es injusto.

Esta es honrada, noble y verdadera

señora de estos reinos, y casada,

nos dará sucesor su edad primera.

Si os parece que es bien que le sea dada

la corona del reino sometida

debajo de este brazo y esta espada,

con vuestro gusto la razón se mida,

y en estas Cortes esto decretemos,

pues la ocasión y el tiempo nos convida.

Famoso don Enrique, ya sabemos

que fuera sin razón haber quitado

la corona a la infanta que tenemos;

suyo es el reino, suyo vuestro estado,

de mi parte la doy, lo que es tan tuyo,

si podemos decir que aquesto es dado.

Es tal su fama y tal el valor suyo,

que cuanto dijo el duque don Fadrique

a lo menor que tienes lo atribuyo,

y bien es invencible, don Enrique,

que la hazaña famosa que hoy intentas

eternamente el mundo la publique.

No digas tal, que cierto nos afrentas

con ese trato tal y tal llaneza,

si ya por nuestra, rey, no dais la cuenta.

Dale marido igual a su nobleza,

elíjalo a su gusto, que yo gusto

de aquello que gustare más su alteza.

Si puede hacer un rey lo que es su gusto,

y por fuerza ha de ser obedecido,

tu alteza lo será en lo que es tan justo,

Bien puedes darle sin temor marido

elija lo mejor de Ingalaterra

que todo a su valor está vendido,

Tu hija es heredera de esta tierra

no puedes con razón desheredalla,

y quien tal imagina, cierto yerra.

Todos gustamos, Rey, de coronalla,

dale el cetro y corona merecida

y procura al momento de casalla.

Ha sido, caballeros, tan subida

esta merced, que quedaré obligado

en tanto que me diere el cielo vida,

y pues de todos queda confirmado

con juramento, es bien que se amplifique

como es en estos reinos tan usado.

En aqueste misal la mano aplique

vuestro pecho famoso, cuanto noble

y el intento propuesto justifique.

¿Juráis que sin maldad, ni trato doble

habéis de obedecer lo que tratamos

sin que malicia o interés os doble?

¿Juráislo, caballeros?

Sí, juramos.

¿Protestáis que ha de ser obedecida

en cuanto fuere justo?

Protestamos.

¿Prometéis, caballeros, que en su vida

habéis de ser leales?

Prometemos

según el tiempo y la razón lo pida.

Pues antes que su frente coronemos

será justo, vasallos, le sea dado

el marido que quiere que le demos.

Esta noche en palacio congregado

lo mejor de mis reinos a su gusto

elija lo que fuere más nombrado,

¿Gustáis, hija, de aquesto?

De eso gusto,

quien más tu Majestad fuere servido

que basta para sello, ser tan justo.

Pues quede el aparato apercebido

que en tal coronación hacer solemos

y que todos vengáis a honrarla pido.

Con tu valor, señor, nos honraremos.

Con esto fin a nuestras Cortes demos.

Detente, mujer cruel,

si mujer puedo llamarte

a un pecho amoroso, infiel.

Déjame.

No he de dejarte

hasta que te duelas de él.

Mira que te adoro y quiero.

Yo aborrezco a quien te trata,

Por tu dureza me muero,

Déjame.

No seas ingrata.

No me canses.

Pecho fiero,

bella doña Elvira ingrata,

hazme siquiera un favor,

pues que tu crueldad me mata

y a tanto llega que amor

de lástima lo dilata;

por ser último el favor,

de aquese pecho terrible

se ha de acabar el rigor.

¿Que es, don Fernando, posible

que me tienes tanto amor?

Prueba, manda, gusta, ordena,

pide, establece, procura,

deshaz, quebranta, enajena,

que será de tu hermosura

regalo en lugar de pena.

Pues una prueba he de hacer,

y tu lealtad he de ver.

¡Ay, cielo, cuán bien me viene!

Hoy el que mi pecho tiene

verdugo deste ha de ser.

Al marqués escrito había

esta carta, y no tenía

quien se la dese; ahora haré

que él en sus manos la dé

sin saber que es cosa mía.

Toma esta carta, Fernando,

y darásela al marqués,

si has de hacer lo que te mando,

que de una su dama es

a quien yo voy terciando.

Dale este abrazo también,

que saque por alambique

entre uno y otro desdén.

Tente, ingrata, no me aplique

envidia tanta este bien;

ya sé que al marqués adoras,

y por él me olvidas, sé.

¿Qué dices?

Lo que no ignoras.

¿Al marqués dices?

No hay fe

en tus palabras traidoras.

¿Que sea tu tercero quieres?

Haré lo que prometí,

y cuando hacer esto vieres

verás que hay amor en mí,

y en ti crueldad de mujeres.

Muchos por amor hicieron

cosas indignas de olvido;

Alcides hiló, y le fueron

las hebras medio escogido

por donde el premio le dieron.

Y no me admiro yo desto,

pues les vino a ser auxilio

el mandamiento molesto

que gozó su bien Virgilio

aunque colgado de un cesto.

Pero espantado me has

de tu liviano deporte,

pues un abrazo me das

que es, ingrata, el pasaporte

de penas que pesan más.

Y aun este mal nombre ha sido,

pues me lo has dado prestado,

y he de quedar en tu olvido,

de tu favor despojado

y de mil penas vestido.

Jamás mujer ha mandado

lo que me has mandado a mí,

que esto me tiene admirado,

pues que vengo a ser por ti,

de mi enemigo criado.

Y lo que mandas hacer,

si lo hiciere, no te asombre,

pues que se puede bien ver

que no seré el primer hombre,

mas tú la primer mujer.

Tente, espera.

No podré,

si no me detiene el cielo.

Quien te detendrá seré.

Soy furioso Mongibelo

que tus Alpes desharé.

Mal hice en haberle dado

este papel que le di,

que como está amartelado,

ha de negociar por sí

y ha de olvidar mi cuidado.

¿Qué haces, señora?

¡Oh, Esperanza!

No sé decirte qué hago,

que una loca confianza

me tiene tal, que deshago

cuanto ofrece mi esperanza.

¿Vino mi padre?

Ya vino,

y al punto se volvió a ir,

que dicen que al rey convino.

Y a mí me importa morir

si no hago lo que imagino.

Cómo morir, ¿estás loca?

¿Qué causa a tal te provoca?

Dime lo que ha sucedido,

que el fuego dentro encendido

se exhalará por la boca.

No me preguntes qué es

hasta que al dolor que ves

remedies.

Di la ocasión.

Basta sola una razón

de la boca del Marqués,

de aquel enemigo mío,

de aquel a quien quiero tanto,

que de su amor desconfío,

de aquel que al mar de mi llanto

niega su corriente y río.

Ya entiendo la picazón.

¡Oh, si le vieras pasar

en un caballo frisón,

tan galán que pudo dar

con que adornarse a Absalón!

Es verle así maravilla,

y al mismo caballo humilla

tremolando al aire plumas,

más blancas que las espumas

con que borda freno y silla.

Con tus razones me matas,

porque las suyas ingratas

pagan muy mal mi afición.

No le culpas con razón

y sin ella le maltratas.

Yo sé bien, sin alaballo

(y esto, aunque lo siento y callo),

que a tenernos por livianas

entrara por las ventanas

con plumas, gorra y caballo.

Y aun cuando mostrar quisiera

su pecho de un mármol duro,

no faltara una hechicera

que a fuerza de algún conjuro

más blando nos le trajera.

Es el verdadero hechizo

una voluntad que obliga,

un trato que satisfizo,

un no sé qué que nos liga

como nudo corredizo.

Ese don Fernando en mí

halla, y aun yo en el marqués;

este sí es hechizo, sí,

un no sabemos qué es,

que nos fuerza y rinde así.

Dete el cielo buenos días.

Démelos cual tú confías.

¿De dónde vienes?

Señora,

de la iglesia vengo agora

pasando estas cuentas mías.

Buen viejo, tus oraciones,

si con lágrimas las bañas,

estrellados pabellones

romperán.

Y aun las entrañas

del que come corazones.

Con lágrimas las bañé,

aunque a mis ojos le faltan

después que a esta edad llegué,

y así tomo las que saltan

de las plantas de Noé.

Tengo poco de divino

y la salud algo rota,

Ya tu oración adivino,

que es por lo menos de bota,

y tus lágrimas de vino.

Ese norte nos gobierna,

señora, en esta ocasión,

que falta virtud interna,

y, así, a legua de oración,

ando ciento de taberna.

Mas aunque de mí te rías,

sé que son pocos los días

que no te encomiende a Dios;

ruega de hoy más por las dos,

sabiendo estas cuentas mías.

En obligación te estoy,

si haces como dices tanto.

Nada mentiroso soy.

Pide que te den el manto.

¿Adónde vas?

Fuera voy.

¡Ah, Esperancilla! ¡Ah, traidora!

Nunca te acuerdas de quien

sabes que te quiere bien,

deste viejo que te adora.

Si algo me trae, le querré,

porque si no, no hay hablar;

luego quiere por el dar.

Y él quiere porque le dé.

Pagados los dos estamos,

no hay amor sino escupís.

Ya, señor, murió Amadís.

Y con amor le enterramos.

El amor de hoy es honrado,

y dicen que es ginovés,

va al paso del interés,

que quien más da, es más amado,

y que se funda, verás,

solo en esas vivas llamas,

si consideras que damas

son lo mismo que da, más.

Puesto que el amor murió

y vive interés aquí,

con damas se trata así,

mas con las fregonas no.

Plateras decir podrás

a esas que fregonas llamas,

y aunque no lo sean las damas,

tampoco te darán más.

Pero un mozo dar podrá,

más que ciento con vejeces,

porque un mozo da dos veces,

y un viejo, dando, no da.

Mas deja filosofías

y dame lo que te pido,

ya sé lo traes escondido.

En vano sé que confías.

Contigo poco se medra,

no se apagará tu fragua.

Ni la tuya, que no da agua

un viejo, que al fin es piedra.

Di, ¿que en palacio te dio

doña Inés la carta?

Sí,

que te la diese mandó.

Veré lo que dice aquí

la que mi pecho rindió.

Antes de habella leído

licencia me podrás dar,

si fueres, señor, servido,

que a España quiero tornar

por cosas que han sucedido.

Piensan aquestos ingleses

que somos los españoles

para sus haces y enveses

de sus libros facistoles,

y amparo de sus arneses.

No como, por Dios, turrones,

ni me los harán comer

con engañosas razones,

que soy hombre que sé hacer

tajadas a cien melones.

Mira a mi jubón sin puntos.

Juro por el cielo y tierra

que a dar mil ingleses juntos,

no los temo en paz o en guerra,

solo con que estén difuntos.

¿Qué ha sido, amigo Gabote?

¿Quién te ofendió? ¿Quién ha sido

ocasión de este alborote?

¿Quién puede haberme ofendido,

sino es este marquesote?

Este hinchado don Tonel,

y este en quien ha puesto Dios

igualdad tan sin nivel,

que a él le juzgan por vos

y a vos os juzgan por él.

El marqués de Nordovico,

este marqués Federico,

vuestro inglés competidor,

tan pobre de algún favor

cuanto de esperanzas rico.

Ya te entiendo, acaba, di

y pasa adelante el cuento.

Ese, pues, me ofendió así;

y si ofenderle consiento,

ha sido, señor, por ti.

Hicele una bonetada

doblando cabeza y pie,

y él, requiriendo la espada,

caló el sombrero y se fue;

mirome y no dijo nada.

Llegueme acaso admirado

a preguntalle a un criado

de los que detrás quedaba,

por qué ocasión se mostraba

el marqués así enojado.

Que lo sabrá vuarce espero,

cuando, en parte que lo valga,

me respondió: «Por tercero

con una coroza salga

y en un asno caballero».

Quedéme, señor, turbado

y sin poder responder,

de afrentado y enojado,

que no acabo de entender

por qué este nombre me han dado.

¿Llamarme tercero a mí?

Por otro nombre alcahuete.

Yo, señor, ¿cuándo lo fui?

Lo que es llevar un billete

y dar una carta, sí;

hablar con una mujer,

solicitalla y hacer

que se acomode a tu gusto,

esto sí, señor, que es justo

con quien me da de comer.

Deja aparte esos enojos

y dependencias te aparta

en tanto que leo la carta

del bello sol de mis ojos.

Loco de contento estoy;

que es cielo lo que veo y toco,

que yo hago al contento loco,

y de contento lo soy.

No pudo el cielo a mi pecho

dalle otro gusto y favor,

que, a ser el gusto mayor,

fuera el corazón estrecho.

En trances estoy que dudo

dar crédito al pensamiento,

porque me ahoga el contento

y el gusto me tiene mudo.

Pues ni imagino tal bien

ni doy alcance a tal gloria,

por no dar en la memoria

de un repentino desdén.

¡Ay, doña Inés de mis ojos,

que es cierto que he de gozarte

sin que a impidillo se aparte

la nube de tus enojos!

¿Que es posible que en mis manos

he de tener ese bien

y, sin temor del desdén

de mis antojos livianos,

¿Cómo, si es esto verdad,

no edificas en mi pecho

un alcázar que es estrecho

para tan grande beldad?

Y es bien que aquesto lo adviertas,

que en amorosos ensayos

saldrán de tu luz los rayos

por las ventanas y puertas.

¿Qué es esto? ¿No basta un poco?

¿Qué torres o qué edificio

son las nubes de tu juicio,

que te hacen volver tan loco?

Di, ¿procuras que saquemos,

pues que también se te emplea,

yo coroza y tú librea,

porque nos diferenciemos?

Déjame, Gabote amigo,

que estoy de contento loco,

y no estimes en tan poco

la gloria del bien que sigo.

Hoy gozaré, Gabotico,

corona y mujer tan bella,

aunque tan indigno della.

Tente allá, señor, pasito.

Mil abrazos he de darte,

pues tú la nueva trujiste

y mi paraninfo fuiste;

dame, que quiero abrazarte.

Que no me abraces te ruego,

mira el fin que nos promete,

no trueques la de alcahuete

por otra que sea de fuego.

Pero volviendo a mi cuento,

¿es verdad que rey serás?

¿Eso dudas?

¿Qué me harás,

si gozas de ese contento?

¿Tal preguntas? Loco eres;

manda a coces con tus pies,

que tuyo mi reino es,

y tú serás cuanto quisieres.

Ven esta noche a palacio

galán por mi casamiento;

haz regocijo y contento.

Será aqueso más de espacio.

Pero, ¿qué podré vestirme

sobre estas piernas descalzas,

sino es unas rotas calzas

cansadas ya de servirme,

riéndose por mil partes,

camisa y nalgas mostrando,

su talle pronosticando

más agujeros que no un martes?

No dejarás, por vestido,

ir adonde te he mandado.

Vístete luego el leonado;

Triste color, otro pido.

Pues ponte el bordado azul.

No tengo celos.

Pues ponte

el verde.

Es de Rodamonte.

Y el morado.

De Gazul.

Ponte el negro, ponte el blanco.

Ni el negro ni el blanco aguardo.

Ponte el columbino o pardo.

Ni soy honesto ni franco.

Viste, pues, el naranjado.

Mal color.

Y el amarillo.

Ni quiero vello ni oíllo.

Ponte el alegre encarnado,

y, si este no te acomoda,

y en aborrecelle das,

toma cuantos hallarás

en mi recámara toda:

las plumas, las capicholas,

los dorados martinetes,

los ayrones, los bonetes,

y las gorras españolas.

Aquel aderezo pajizo

es el de diversas libreas,

y, tras esto, quiero seas

hoy más mi caballerizo.

Beso tus pies obligado,

Alejandro sin segundo;

si das, sin tenello, un mundo,

teniendo, ¿qué hubieras dado?

A palacio iré esta noche,

pues que tan alto he subido;

mas di, ya que te has reído,

¿helo de ser de tu coche?

¿Qué dices? ¿Caballerizo

de mis coches puede haber?

Pues, ¿no, señor? Puedo ser,

por lo menos, cocherizo.

¡Oh, qué donosos cuidados!

De mis caballos lo eres.

Pues di, señor, cuáles quieres

que yo te tenga enjaezados:

¿el blanco, el castaño overo,

el pardo, rucio rodado,

el corredor, el manchado,

morcillo, andaluz ligero,

el bayo, el negro, el francés,

que un monte pesado allana,

o la yegua galiciana,

buen pelo y mejores pies?

Los que quieras enjaeza,

que gusto mucho de vellos,

cúbranles bandas los cuellos

y bozales la cabeza,

¿Qué jaeces?

Azul y oro,

o aquel encarnado y verde;

que es color azul, que pierde

la esperanza que yo adoro.

O tú puedes enjaezallos

a tu gusto y parecer,

que de hoy más tienen de ser

tuya mi hacienda y caballos.

Esa es merced muy subida,

mejor es tu lengua calle,

que corridas he de dalle

a mi fregona querida.

Muy mucho tarda la noche

para mi gusto y cuidado;

tenme luego aparejado

carrozas, hachas y coche.

Hoy de lacayo he subido,

que es un oficio tan bajo,

a otro de menor trabajo

y en estimación tenido;

y aunque es de los más honrados

me ha dado cierto pesar,

porque mal podré olvidar

aquellos gustos pasados.

No sé si me aplicaré

con gravedad a mandar,

mas quiérome pasear;

¡ola! "¿Qué manda vuarzé?"

El mayordomo entrará,

y quitaráse el sombrero,

y yo tieso y muy entero

le diré: Haceos allá.

¿Estáme este adrezo bien?

"No, señor". Traedme otro luego;

¿qué es del espejo?, ¿estáis ciego?

Quitadlo y otro me den.

No me toquéis con la mano,

quitaos allá, que soy tierno.

Traedme vestido de invierno,

y camisa de verano.

"¿Qué es lo que quiere comer

vuesa merced?" Ya no quiero

que me sirváis, majadero;

¿un señoría no ha de haber?

"Perdone, vueseñoría".

De un ave fénix asado

tomaré solo un bocado,

porque estoy malo, a fe mía.

Traed tortada de rosquillas

para abrirme el apetito,

y codornices de Egipto

con leche de las cabrillas.

Traedme vino blanco y viejo,

el de Noé lo será;

buscádmelo, y procurá

traer agua del mar Bermejo.

Melancólico me siento,

haced tañer y cantar;

quién esto puede aguardar

tiene un necio sufrimiento.

Si das licencia al Marqués,

entrará. No se remedia

mi tristeza; haya comedia

del Conde Partinuplés.

Sacad caballos, señor,

a la brida. Sí; esta noche

llevad a Palacio el coche,

que ya no enfada el calor.

¿Qué hora es? Sentido he dar

las dos; vamos a dormir.

¡Oh, qué bien lo sé fingir!

Gravedad puedo enseñar.

Aquí sale Esperancilla,

cuya fregatriz beldad

hace ya a mi gravedad

una apacible cosquilla.

Mi gravedad aquí empiece,

pues mi ser comienza aquí.

¿Qué es esto, Tabote? Di,

¿quién así te desvanece?

No me trate tan al trote,

un señoría y don me dé,

que Tobote me llamé,

y ya me llamo don Tabote.

Bueno es que venga yo aquí

con estas pesadas faldas,

y él me vuelva las espaldas.

¿Hay maldad tan grande?

Sí.

¡Qué tal!, dice el vellacón;

tras no verme ha cien mil días,

con estas bellaquerías

pagas mi dulce afición.

Pero así pagadas fuimos

las que en los hombres fiamos;

mostrencas, ¿con quién hablamos,

o en qué bodegón comimos?

Mostrenca, dijo el vellaco.

El lacayón atrevido,

el infame, el malnacido,

el cuero...

¿De quién?

De Baco.

Pero, mi vida, alma, di,

¿qué haces, que te desconozco?

¿Conócesme?

No conozco.

¿Hay maldad tan grande?

Sí.

Ahorcaréme si negocio

tan mal contigo, mi bien.

Acábese tu desdén,

veráse vuestro negocio.

Mas que a David le persiguió Saúl

me persigas a mí, vil Astarot,

y en mi daño levantes, cual Nembrot,

otra torre mayor que mi baúl.

Mas celosa me vea que Gacúl,

por otro poderoso Nemorot,

y como la mujer triste de Lot

pueda prestalle sal al mar azul.

De mi vida el concierto y el reloj

desbarate y acabe Belcebú,

sin que quede tan solo en él un boj,

si a pesar de tu gusto y aun de tú,

sin oírte decir más ax, ni ox,

no entrare por mi casa otro Habacú.

Embutido me vea yo de arroz

hasta la quinta esfera del corpaz,

y en guerra fiera, con amada paz

sin pruebas de su furia, que es atroz.

Desde Londres llevado a Badajoz,

o beber el aloque contumaz,

y mi trigo cortado en verde haz,

y en él, a ti rendida una coz.

Del tímido conejo a la perdiz,

de hoy más le sean sustento a mi altivez,

gastada y frecuentada con Ortiz.

Si de mujeres más de tu jaez,

aunque en ello aventure mi nariz,

se me diere una cáscara de nuez.

¿Que me aborrezcas así,

no mereciéndolo yo?

¿Quiéresme bien, dime?

No.

¿Hay maldad tan grande?

Sí.

Acaba, y di qué tienes, don Fernando,

no me tengas suspenso con tus dudas.

Con la razón, Federico, iré dudando,

si en mis confusas quejas no me ayudas;

sabrás qué quiero; irélo declarando,

pero temo decillo.

Ya te mudas,

prosigue, don Fernando, pues con ello,

que colgado me tienes de un cabello.

Sabrás que quiero a doña Elvira ingrata,

a doña Elvira quiero, y ella ha sido

la causa por quien muero, y quien me mata;

la luz de aquellos ojos me ha vendido,

porque veas la crueldad con que me trata

de su mano esta carta te he traído,

y en el alma un abrazo que promete

que seré por lo menos tu alcahuete.

Mandóme te la diese, ya la he dado,

recíbela, marqués, muy sin disgusto,

que tu tercero soy, y tu criado,

por ser de aquella ingrata propio gusto.

El abrazo he de darte que ha mandado,

los brazos cruza y toma.

Caso injusto;

ni sus abrazos quiero, ni sus cartas,

y con esta respuesta es bien que partas.

Si aquella celebrada Elena fuera,

o la noble Semíramis nombrada,

la constante Artemisa, aunque bebiera

ceniza del marido sepultada,

en el trance que estoy, no me moviera

con abrazo ni carta enamorada,

que estimo en más querer a quien yo quiero

que gozar de su mano un mundo entero.

Sabrás que quiero a doña Inés la infanta,

y seré por lo menos su marido

si corresponde a mi nobleza tanta,

aunque otro es don Fernando el más querido;

que esto me hace dudar, y algo me espanta,

pero considerando, amigo, que él ha sido

un mísero español, y yo su primo,

en más mi temor y voluntad estimo.

Muerta la infanta soy el heredero

de mi tío don Enrique valeroso,

y el otro aunque sea noble es extranjero,

que esto asegura el pecho temeroso,

aunque se dice aquí que es caballero

y príncipe de España generoso,

y que tuvo unas riñas con su padre

y a España deja, y a su amada madre.

A Ingalaterra vino, y con mi tío

la privanza que tiene fue de modo

que a Ingalaterra pone en su albedrío,

y duque de Sufolcia le hace y todo;

su Almirante también, cargo que fío

que no tiene otro tal el mundo, todo,

y de estos cargos tales endiosado

a doña Inés mi prima ha paseado.

Los dos competidores hemos sido

aunque en talle nos hemos conformado

tanto que a no llevar otro vestido

hubiéramos a muchos engañado.

Que es ese don Beltrán he conocido

por las señas y partes que has contado,

aquel que te parece, Marqués, tanto

que fue del reino y rey notable espanto.

El propio es que tú has dicho, y así quiero

que a doña Elvira goces sin estorbo.

Tus pies he de besar, que te prefiero

al que con solo un alfanje lo corvo

el mundo se juzga, e hizo heredero

desde el Tajo español al Indo corvo,

o como aquel que ensalzan sus hazañas

el Galo y Macedonio por extrañas.

Levanta, don Fernando, y no te humilles,

que es prueba de mi honor este deseo.

No te espantes, Marqués, ni maravilles

si en cosas tales como ves me empleo.

A los que ven mi amor podrás decilles,

pero ¿qué carta es esta que aquí veo?

Enséñala, veamos; mas detente,

¿Por qué ocasión?

Que sale hacia aquí gente.

Aquí fue donde la diste

y, aquí entiendo, se cayó,

según imagino yo,

bien guardada la tuviste.

¡Más que perdemos con ella:

tú el Reino, y yo aquel oficio

que ya me tiene sin juicio!

Mira qué ha sido el perdella,

y ya no es esto pasatiempo.

No hay cosa que me le quite.

Tengo temor no me cuite

esta gravedad sin tiempo.

No parece por aquí.

¿Qué es, Duque, lo que buscáis,

que tan cuidadoso andáis?

Un no sé qué que perdí.

¿Por tan poco te desvelas?

Es con muy justa razón,

pues que perdió una oración

para el dolor de las muelas;

por Santa Inés era dada

y por sus manos escrita.

¿Cuándo Santa Inés bendita

fue de muelas abogada?

Polonia quise contar,

mas esto no os dé fatiga,

que como es de Inés amiga

bien se la pudo prestar.

Pues eso solo os da pena,

mañana, Duque, os daré

una oración que yo sé

que es para el efecto buena.

Y cuando no os diere gusto,

otras os haré buscar.

No me da aqueso pesar

ni de eso tengo disgusto.

Pues no hallo lo que perdí,

volvámonos a Palacio.

Adiós, señores.

Despacio

nos veremos, Duque, ahí.

El pensamiento me ha dado

que es la carta que me he hallado

la que al Duque se perdió.

También eso propio yo

de la carta he sospechado.

Presto lo podemos ver,

al Duque es el sobrescrito

y acabo de conocer

que doña Inés se la ha escrito,

que esta es letra de mujer.

Por abrilla y leella muero,

y no me atrevo, pensando

en lo que saber espero,

mas por no vivir penando,

ni vella ni oílla quiero.

Que aunque es voluntad la llave

que en esta cerraja cabe

es bien que el pecho desfogue

porque si es bien no le ahogue,

y si es pesar no le acabe.

Pero, ¿qué puedo temer?

Abrilla quiero, y leer

lo que le dicen aquí,

leerela, pues que la abrí

y sabré qué puede ser.

No sé, cielo, si es verdad

lo que oyeron mis oídos,

que quedaron sin sentidos

de sentir esta maldad.

Cielo, ¿cómo puede ser

que, no siendo desta tierra,

goce a un hombre a Ingalaterra

y a un ángel tal por mujer?

Jamás lo consentiré,

y moriré en la demanda,

que a esto me obliga, y me manda

un ciego amor, y una fe.

Sobrino de Enrique soy

y primo de aquesta ingrata,

sabrá el mundo cuál me trata

y con la razón que voy.

Y aunque el Rey por enemigo

me tenga, he de procurar

que no se venga a casar

esta ingrata con su amigo,

y hasta estorbar sus intentos,

cuando aquesto se declare,

tendré al agua, al sol que pare,

y venceréme los vientos.

Si una palabra me das,

remedio darte prometo,

que a más me obliga en efeto

ese dolor con que estás.

¡Cómo una palabra! Pide

cuantas palabras quisieres,

si lo que te pido hicieres

y el casamiento se impide.

Pues pídote que me des

palabra de no querer

jamás por dama o mujer

a doña Elvira Marqués.

¿Esto pides? Que se impida;

prometo de no querella,

y aun no eso, pero no vella

en los días de mi vida;

de no pasar por su calle,

de no miralle a la cara,

de ser de la vista avara

que me ha negado su talle.

Cree lo que el pecho promete,

que haré cuanto me mandares,

y, cuando no la ablandares,

te serviré de alcahuete.

No quiero yo que tal seas,

seré lo que tú quisieres,

si aquesta merced me hicieres.

Yo haré lo que tú deseas,

una gracia me dio el cielo

que es contrahacer cualquier letra

y esta que así te penetra,

que he de contrahacer, recelo,

sígueme, que hoy he de hacer

con esto que haga

que el concierto se deshaga

y que no sea su mujer.

Vamos, que lo prometido

me tiene sin juicio y ser,

y tu valor he de hacer

que lo eternice el olvido.

Ya, don Fadrique, entiendo que su alteza

nos aguarda en palacio con su corte.

Fiesta será de admiración al mundo

esta corona y casamiento incierto

que mi sobrina doña Inés espera.

¿Quién será el desposado?

Incierta cosa,

no se tiene noticia de su intento,

como ha de ser al gusto de la infanta.

No le viniera mal a Federico,

el marqués, vuestro hijo, ni aun a ella,

que primos sois los dos, y de un linaje,

y él no poco galán y caballero.

El cielo lo ha de hacer, aunque son pocas

las partes del marqués para este caso.

Oh, conde valeroso, oh, caballeros,

el cielo os guarde y vuestra fama aumente.

¿Al casamiento?

Al casamiento vengo.

Y no poco galán.

¿Qué llamáis gala?

Ya no hay pobre escudero que no vista

su calza de obra, gorra y capichola;

no arrastro yo brocados como muchos

que sé que los arrastran en la corte.

¿Quién es este que viene?

El almirante,

el duque de Sufolcia.

A fe que viene

en extremo galán.

Eslo en extremo.

Librea costosa de morado y verde

a todos sus criados sé que ha dado.

Amor con esperanza tiene el duque,

que en color y vestidos nos la pinta.

Es engastar un Alejandro noble.

Galán venís, señor, por vida mía.

Si fue por afrentarme, yo lo acepto.

Y, ¿adónde estaba yo, que no me han visto?

Muy mucho quiere el duque a este criado.

Es de su tierra y muy gracioso en todo,

y aun al rey le entretiene algunas veces

y sirve de truhán y da mil gustos.

Su trato y discreción un mundo vale.

Hagámonos a un lado, que el rey sale.

¡Oh, valerosos ingleses!

¡Oh, invencibles caballeros,

temor de tantos guerreros

y amparo de mis arneses!

Hoy es el día en que he de daros

un rey que os dé sucesor,

que pueda con su valor,

con justa razón, honraros.

Ya mi vejez no permite

gobierno sin esperanza,

tan cerca de una mudanza

que vida y reino me quite.

Y así nombrará marido

que a todos gobernará,

y de Ubalia le dará

la princesa su apellido.

Príncipe será de Ubalia,

y de esta suerte los dos,

sirviendo al reino y a Dios,

daremos envidia a Italia.

Mis canas ayuda piden,

yo ayudaré como viejo

al príncipe con consejo,

que esos con mi edad se miden.

Y muerto yo, quedará

un rey que con experiencia

os gobierne, y con prudencia

cosas que el tiempo las da.

Esa merced aguardamos,

señor, que nos has de hacer.

Bien puedes, hija, escoger,

que a tu gusto lo dejamos.

Y mira la obligación

que a todo tu reino tienes

y que a ser su reina vienes

con justísima elección.

Escoge tú de mi corte

aquello que mejor fuere,

lo que a ti bien estuviere

y a mi corona le importe.

Da muestras de tu valor

en escogelle de modo

que dude tu reino todo

si es tu igual o si es mejor.

Y no te mueva pasión,

ni odio alguno en escoger,

pues has de ser su mujer

y él tu rey, en conclusión.

Esta merced que me has hecho

de modo, señor, la estimo,

que ya con valor me animo

a procurar su provecho.

Y, ya que escoger me dejas

haciendo mi gusto en todo,

yo lo escogeré de modo

que tú, señor, me aconsejas.

Y pues tienes conocido

al duque y a su valor,

con tu licencia, señor,

le nombro por mi marido.

Y, indigno de tanto bien,

quiero tus manos me des.

Y yo te pido los pies,

y es justo que se me den.

Tente, duque.

Has escogido

de modo que, si estuvieras

en mi pecho, no pudieras

escoger otro marido.

Pues, caballeros, ¿qué hacéis?

Decid.

Que goces, señor,

mil años tal sucesor.

Muchos años os gocéis.

Las manos os podéis dar,

príncipes, y vamos fuera,

que en la capilla os espera

quien os tiene de casar.

Soy tu esposo.

Y yo tu esposa.

Tente, duque, y tú, señora.

Otro ítem más viene ahora

en ocasión tan donosa.

¿Qué quieres, marqués?

Señor,

impórtame lo que hago,

que con mi honor satisfago

y vuelvo por tu valor;

a solas hablarte quiero

delante el duque y la infanta.

Salíos fuera.

Esto me espanta.

Qué ha de ser esto no infiero.

Ya el tiempo, duque, ha llegado

en que he de decir verdades

sin que haya en dos amistades

algún odio disfrazado;

y pues que nos crio Dios

con un ser tan uniforme,

es bien que quede conforme

la amistad entre los dos.

¿Conoces, rey, esta letra?

Conozco, y sé de quién es,

y no sé qué tiene, pues

que el corazón me penetra.

Esta letra es de la infanta,

prosigue con tu razón.

Pues sosiega el corazón

si la turbación te espanta.

Como es frágil nuestro pecho

y es amor fuerte contrario

que a tan poquitos perdona

y rinde su fuerza a tantos,

rindióme amor a unos ojos

que llamara soberanos

por ser, en cuyos dos soles

vivo, muero y idolatro.

Solicitéla, servíla,

mi voluntad declarando,

aunque a costa de servicios

compré un favor de sus manos.

Y procurando agradalla

ordeno fiestas, saraos,

banquetes, cañas, torneos,

justas, de a pie y de caballo.

Paseo su calle de día,

de noche su puerta guardo,

hago cenas a sus damas,

solicito a sus criados.

Doy a mis pajes libreas,

sus propios colores saco,

con esto alcancé a gozalla

que ya en resolución hablo.

Por no cansar a tu Alteza

contando cuentos tan largos,

esta que digo es la infanta,

la cual, desque hube gozado,

pasadas mil ocasiones

que ella sabe y que yo callo,

esta carta me escribió

que yo por testigo traigo,

no de mi pretensión justa,

por estorbar vuestros daños.

Escribe, rey, te dé muerte,

para que los dos casados

de libres gustos gocemos

y el reino libre tengamos.

Procuré estorbar su intento,

e hice mucho, porque es llano

que mujer determinada

es un áspide pisado.

Aborrecióme por esto

y, tu indignación mostrando,

olvidóme, quiso al Duque

y hoy por su esposo ha nombrado.

Ella es mi esposa y no puede

dar al Duque pecho y mano;

no mi propio interés obliga,

obliga a hablar este caso.

Perdona mi libertad

y vos, Duque, perdonadlo,

que si procuro mi bien,

se remedia vuestro daño.

¿Qué es posible, oh, malnacida,

hija perjura, hija ingrata,

contra un padre que te trata

como a la luz de su vida?

¿Cómo pudistes hacer

contra tu padre este mal?

Mas ¿cómo pregunto tal,

pues te basta ser mujer?

Señor.

No pienso escucharte.

Padre.

No imagino oírte,

bien puedes, ingrata, irte

y de mi cara apartarte.

¡Ah, caballeros!

Señor.

Suspenderase este intento,

porque así convenir siento

a vuestro bien y a mi honor;

y vos, don Dionís, llevad

a Miraflor la Princesa,

presa luego.

¿Señor, presa?

Presa, Dionís, la llevad.

¿Que mis lágrimas no mueven

tu duro pecho cruel?

Aprendió del tuyo él,

¿no he mandado que la lleven?

Ya la llevo.

¡Ay, injusticia,

¡ay, padre, al fin riguroso,

al cielo pido piadoso

que me dé de ti justicia!

Hija ingrata, hija he llamado,

no la conozco por tal,

que es el amor paternal

es vidrio que se ha quebrado.

¿Qué es esto? ¿Qué novedad?

Misterio el caso en sí encierra,

no se ha visto en Ingalaterra

caso igual.

Decís verdad.

Dejadlo, Eduardo, vos,

que el secreto saldrá a plazas.

En esto de ocultas trazas

tiene un Rey mucho de Dios.

Es el Marqués mi heredero

muerta la Princesa, y hoy,

viva ella, el drecho le doy

y que sea Príncipe quiero.

Conviene a mi reino así

y que solemnice el gusto

deste título tan justo

que de Príncipe le di;

hoy le tenéis de jurar

como a Príncipe de Obalia.

Del Gaditano a Tesalia

tu prudencia han de alabar.

Marqués.

Señor.

Por ser fiel

he de darte mi corona,

que un pecho noble te abona,

mas tienes mi sangre en él.

Vamos, que han de coronarte

y hacer que seas mi heredero;

con esto premiarte quiero,

y a ti, ingrata, castigarte.

Besarte quiero los pies

por este infinito honor,

comunicad su valor.

A voces.

¡Viva el Marqués!

Mudo y sin lengua he quedado

en esta afrentosa mengua,

que tuvo el peso a la lengua

de este deshonor pesado;

no sé si es verdad que soy

aquel que yo un tiempo fui,

que yo me espanto de mí

viendo del modo que estoy.

He sido representante

y la comedia acabé,

cayó el cielo de mi fe

que vino a cansarse Atlante.

Esta, ingrata, la fe era

que me mostrabas tener;

mas eres, al fin, mujer,

y fue mi pecho de cera.

¿Qué es esto? ¿A do me han traído,

que me parece locura?

¿Fue a apadrinar, por ventura,

las lanzas que se han corrido?

¡Qué subida fue tan alta

esta que ahora subí!

Pero aquel que sube así,

más presto dicen que salta.

Fui como espuma privando,

y tal prisa en subir di,

que he tropezado, y caí,

y cuando menos, rodando.

¿No me valiera más ser

lacayo, que no este oficio?

Pues no tiene el Santo Oficio

en él que ver, ni que hacer.

¿Quién me mandó desear

ni otros oficios pedir,

que aquel tiene a do subir,

mas no tiene a do bajar?

Que si yo lacayo fuera

no cayera cual caí;

mas si lacayo nací,

también lacayo muriera.

Pero este en que hice riza,

no habrá a quien no desatine:

de caballerizo vine

a dar en caballeriza.

Afuera plumas de Milán traéticas,

correos de mi mal tan velocísimos;

afuera calzas, vengan balonísimos,

¡oh, mis calzas antiguas, aunque heréticas!

Afuera capichola y las gorréticas,

no quiero gorras, vengan sombrerísimos;

vamos a visitar bodegonísimos

y juntamente a las tabernas críticas.

La gravedad se quede, el garbo y énfasis,

tornemos otra vez a la porciúncula,

que no quiero volar cual voló Ícaro.

Que más quiero beber, estando en éxtasis,

a oír de mi fregona esta raciúncula.

Vaya con Dios y enhoramala el pícaro.

Cual te dije, he recibido

desde el castillo esta carta,

y la verdad he sabido;

conviene, amigo, que parta

a trazar lo que he fingido.

Culpa mi crédito en ella

y disculpa su verdad,

que como verdad es bella,

y el sello de su maldad

estotra carta lo sella.

Que entre don Fernando y él

este enredo concertaron

por desconcertar con él

lo que dos almas trazaron

con un amor firme y fiel.

Salió el marqués con su intento

deshaciendo el casamiento

y quedando coronado,

y el propio heredero echado

de su lugar y su asiento.

Al fin, como la quería,

y por gozalla lo hacía,

esta carta le escribió

y ella al punto me la envió

con estotra que es la mía.

Pídele que si promete

que con él se casará,

aunque amor no le sujete,

que el enredo deshará

y todo cuanto le inquiete.

¡Mira qué rey, ah traidor!

Permita el cielo sagrado

que no goces con honor

la corona que has robado

a quien tiene tal valor.

¿Quién es el que voces da?

Repórtate, y no des voces,

mira que alguno lo oirá,

y cuéntame, así te goces,

qué intentas.

Óyeme ya.

El Duque las da, escuchemos.

Al fin he determinado,

con industria la saquemos,

y en hábito disfrazado

a mi España la llevemos.

¿Y cómo lo harás?

Fingí

que a España quería tornarme

y al Rey licencia pedí,

¿Y diótela?

Como darme

con dificultad dio el sí,

pero al fin agradecido

del tiempo que le he servido

mucha riqueza me dio

y de nuevo me obligó

con todo lo recibido.

Diome esta firma también

en blanco con que me den

en su reino lo que pida,

y ella propia me convida

a que yo goce este bien.

¿Qué quieres, Gabote amigo?

Que con ella he de sacar

de la prisión a quien sigo

y a España la he de llevar

secretamente conmigo.

¿A qué modo?

Estame atento,

escribiré aquí que manda

el Rey me la dé al momento,

y que con ella se ablanda

por darme gusto, y contento;

y vista una vez la firma

por Don Dionís, él la afirma,

que a Doña Inés ha de darme

sin ser bastante a inquietarme

el que mi daño confirma.

¿Qué te parece?

Señor,

que no te acortes las faldas

y que lo mires mejor,

antes que nuestras espaldas

hagan cueros de atambor.

¿No soy noble y heredero

de España? ¿Qué puede hacerme,

sabiendo ya que la quiero?

Señor, no quiero meterme

en cosas de tanto agüero.

Antes que tenga opinión

y de quién eres, noticia,

castigarán tu traición

y después de hecha justicia

vendránte a pedir perdón.

No tengas de eso temor,

haz que partan mis criados

como conviene a mi honor

y tendrásme aparejados

dos caballos de valor,

que por la posta hemos de ir

a la prisión en secreto,

que con ello has de salir.

Pondrélo luego en efeto

si quiero poder vivir.

Toma esta firma, y en ella

haz que escriba el secretario

lo que tu secreto sella

que hoy castigo a mi contrario

si gozo a la infanta bella.

No estoy sin algún temor,

de todo me he de encargar.

Eres Alcides de honor

que me ayudas a llevar

este cielo de mi amor.

Estimaré esas razones

con que mi bajeza cargas,

pues trocando obligaciones

de obligación me descargas

y me cargas de jubones.

Mas antes que te alborotes

llevaré la firma a trueque

que no me tires más motes,

y plegue a Dios no se trueque

el blanco en negros azotes.

¿Qué te parece, Fernando,

de esto que habemos oído?

Señor, hame parecido

que el diablo lo va ordenando.

Muy poco me satisface

este repentino estrago,

pues cuantos engaños hago

este duque los deshace.

Con la carta que escribí

este reino te hice dar

y cuanto entiendo ganar

al doble lo pierdo así.

¿Qué imagina hacer tu alteza?

Quiero, amigo, deshacer

lo que él imagina hacer

a costa de mi nobleza.

Haréle al duque matar

en el camino si puedo,

y con semejante enredo

podré a doña Inés gozar.

Harásme hacer un vestido

de camino, como aquel

que el duque lleva, que en él

fundo un enredo escogido,

porque imagino y me ofrezco

con él al mundo engañar,

y aun a doña Inés gozar,

pues tanto al duque parezco.

Secreto al castillo iré

una vez el duque muerto,

y con su propio concierto

a doña Inés gozaré,

que una vez ella gozada,

y muerto el competidor,

descubriré su valor

y, como ha sido culpada,

que, ajeno de otro remedio,

el rey me la habrá de dar

y me habrá de perdonar.

¿Qué te parece?

Buen medio,

ya sabes soy tu criado

y que te he guardado fe

y que jamás pararé

hasta que te vea casado;

y este pensamiento ha sido

en tan notable ocasión

que sin más información

saldrá como tú has querido.

Un salteador valeroso

en mi poder tengo preso

con un disforme proceso

por do el morir le es forzoso,

y, como tú le des vida,

al duque te matará.

Bien dices, tráemele acá,

que la ocasión me convida,

y el vestido haz que al momento

se haga.

Al momento iré,

y el salteador te traeré

y el vestido a tu contento.

Pero tienes olvidado

que a doña Elvira has de darme.

Deja ya de atormentarme

con diferente cuidado,

déjame una vez hacer

cosa que a mi bien le cuadre,

que, hecha, yo haré con su padre

que te la dé por mujer.

Sola esa palabra pido

que será pago a mi pecho

por las traiciones que he hecho

y por lo que te he servido,

Y tú verás cómo hago

lo que te prometo hacer,

que por solo una mujer

deste modo me deshago.

Si pudo un tierno amor y gusto tanto,

que a las aguas detuvo el movimiento,

y en un desierto monte un descontento

a tristeza le mueve con su llanto.

Si convierte a escuchar su tierno canto

a fieras sin razón y entendimiento,

y puede dar a un hombre atrevimiento

que baje hasta los reinos del espanto.

Si amor al más cobarde y más medroso

a hechos invencibles le convida,

¿en qué podré estribar y estar dudoso?

Mas pues tengo al amor la fe vendida,

animaréme a un hecho valeroso,

aunque aventure honor, hacienda y vida.

Tu secretario, señor,

aquí me manda venir,

si en algo puedo servir

daré muestras de mi honor.

¿Quién eres?

Sabrás de mí,

si me das atento oído,

quién soy hasta aquí, y he sido;

escúchame atento.

Di.

Ya habrás tenido noticia

del valeroso Marcelo,

famoso desde el Pirene

a los etíopes negros,

temido en Ingalaterra,

respetado en todo el suelo,

aquí por su gran nobleza,

y allí por sus altos hechos.

Fue del valeroso Enrique,

rey de los ingleses reinos,

capitán en paz y en guerra

contra enemigos guerreros.

Hizo a Ingalaterra noble

con la sangre de su pecho,

y a su rey famoso en ella,

enfrenando a mil soberbios.

Estimó el rey su valor,

dio a sus hazañas el premio,

mas la envidia que es común

cuando subido a uno vemos,

tuvo lugar de engendrarse

en un inglés caballero,

era pariente del rey,

dio el rey a su maldad crédito.

Levantole que intentaba

quitalle el poder y cetro,

y con dos testigos falsos

allanados con dinero,

Con fingida información

le condenaron por reo,

y porque se defendiese

según costumbre del reino,

dando un hombre en campo armado,

le dan treinta días de tiempo.

Ya el término era pasado,

sus amigos no salieron,

o movidos del temor,

o el testimonio creyendo.

Yo, viendo el mal de mi padre

(que mi padre fue en efeto),

no sé si por desventura

o deshonor suyo el sello,

mostréme en el campo armado

aunque rapaz y pequeño.

Espantóse Londres toda

de ver tal atrevimiento,

que era el contrario valiente,

yo sin fuerzas, y él muy diestro.

Señaláronnos batalla,

diéronnos el campo abierto;

peleamos, mas no pude

sufrir golpes, que era tierno;

quedé vencido en el campo,

quedando en él mi honor muerto,

y mi padre, por justicia,

sangre y nobleza vertiendo.

Salí afrentado de Londres,

haciendo en él juramento

de tomar del rey venganza;

y así lo puse en efeto.

Y con unos criados míos,

y otros a quien pago sueldo,

en la aspereza vivimos

robando a los pasajeros.

Mil veces he entrado en Londres

y rompiendo sus cimientos,

cargado de plata y oro,

a nuestra cueva volvemos.

Veinte años ha que ejercito

este oficio infame y fiero,

siendo de Londres tenido

por castigo de sus yerros;

y en este tiempo jamás

ha podido el rey prendernos,

aunque procuró, señor,

prenderme, como lo ha hecho.

Pero fortuna envidiosa,

o las mudanzas del tiempo,

que como al fin mudables

nuevas mudanzas hicieron,

y fue, señor, que a estas Cortes,

en que te dieron el cetro,

con este traje villano,

envidioso de honor vengo,

No hube bien entrado en Londres

cuando, conocido y preso,

delante del rey me traen

y solo la muerte espero.

Yo soy Marcelo, señor,

salteador y caballero,

y esta es mi triste tragedia

que tú oyes y yo cuento.

Si algo me quieres mandar,

mándame, rey, sin recelo,

advirtiendo que estaré

a cuanto quieras sujeto.

Tu desgracia me ha pesado,

por entender que eres noble,

que en estos se muestra al doble

de la fortuna el estado.

Y pues lo eres y discreto,

si lo que mandare hicieres

y señal cierta me dieres,

la vida te la prometo,

y no eso, mas hacienda

con que vivirás honrado.

Los pies te beso obligado;

hazme que tu gusto entienda.

¿Conoces al Almirante?

¿Al de Sufolcia, señor?

A ese propio.

Su valor

a conocerse es bastante.

Y cuando eso no bastara,

basta conocerte a ti,

que venerarán allí

simulacros de tu cara.

Conózcole.

Pues advierte

que haré lo que te prometo

si aquesta tarde en secreto

me das al Duque la muerte.

Para Miraflor se parte

con un lacayo no más;

en el camino podrás

a lo dicho aventurarte.

Que lo que te digo haré

con que me traigas señal

que le has muerto, y que sea tal

que se pueda darte fe.

No dudo en lo que has pedido,

la vida le quitaré

y la señal te traeré

si has de hacer lo prometido.

A fe de rey lo prometo.

Basta la fe prometida,

que por mi vida, su vida

he de quitar en efeto,

Yo parto secretamente.

No tengo más que encargarte.

A lo dicho parto.

Parte.

Parto a buscar a mi gente.

¡Qué bien que queda trazado!

Con la muerte prometida,

pienso remediar mi vida,

y gozar lo deseado.

En tu recámara queda

el vestido, parte luego.

Yo parto, fortuna, ruego

que no se mude tu rueda.

¿Qué amor se le iguala al mío?

Confuso estoy y turbado,

que por amor he llegado

a dar en tal desvarío.

¿Que en tantas traiciones di

por este marqués infiel

porque, haciendo yo por él,

hiciesen algo por mí?

¿Qué dirán de mi nobleza

si acaso a entender se viene,

y más el rey, que me tiene

por símbolo de firmeza,

que quiera a una mujer tanto

que pierda mi honor por ella,

sin tener un favor della

de lo menor de su manto,

y que, creyendo alcanzalla,

espere un día, dos y tres,

y quedaréme después

en la calle y sin gozalla?

Amor tengo que es igual

al de mil Píramos necios,

pues después de mil desprecios

soy Rodamonte leal.

Pero lo hecho, ¿qué importa,

si la más grata mujer

nunca supo agradecer,

que es prueba que en todo es corta?

Y aunque ninguno se iguala

con el amor de mi pecho,

el premio de lo que he hecho

será enviarme noramala.

Nunca llegarán las bodas

que mi voluntad desea;

¡plegue al cielo que yo os vea,

mujeres, quemar a todas!

Pero aquí con su escudero

la veo venir, ¿qué querrá?

Loca, amor me trae acá

a visitar al que quiero;

mas don Hernando está aquí,

dél sabré si puedo hablalle.

En el brío y en el talle,

señora, te conocí,

¿Tan conocida me tienes?

Eso dudas, si conozco,

y aun a mí me desconozco

con el descuido que vienes,

y es justo me desconozca

esa fe que me desalma,

pues teniéndote en el alma

no quieres que te conozca.

Estás inconstante, altiva,

tan al vivo dibujada,

que estando muerta, pintada,

no te diferencias viva,

y de modo me desalma

la luz de tales despojos,

que salen hasta los ojos

que son ventanas del alma.

Simulacros tengo en ellos

de tu celestial idea,

que al alma que te desea

no hay mayor gloria que vellos.

Mal haces en ocupar

tu pecho en lienzos pintados,

mas pensamientos pesados

bien es hacellos volar,

y si crecen cada día

no fuera malo el vendellos,

que ya ganaras con ellos

lo que pierde tu porfía,

y en pago fiel de tu amor,

aunque aventures perder,

pon tienda de mercader,

pues eres tan buen pintor.

Muy bien te burlas de mí,

pero perderé al vendellos,

pues que no he de hallar por ellos

lo que me cuestan de ti.

Cuéstame tu vista tanto

que cada vez que te veo

te rindo cuanto poseo,

que es de tu belleza el cuanto.

Soy Paris en desventura,

que, de tu belleza ciego,

abrasa a mi Troya el fuego

de tu divina hermosura;

y estás tan llena de palmas

que a piedra imán te prefiero,

pues si ella atrae el acero

tú atraes, señora, las almas.

Ser falso se echa de ver,

que si cual tú dices fuera,

la del rey también rindiera

que no la puedo atraer.

No pruebas en eso nada,

que contra la imán hay ley,

y el alma también del rey

está con piedras tocada.

¿Qué piedra es esa?

Es de amor,

con virtud tan excesiva,

que al alma que quieres priva

que se rinda a su valor.

¿Cómo amor tiene? ¡Ay de mí!

Con tu respuesta me has muerto.

Y yo también quedo muerto

viéndote morir a ti.

Mas porque veas mi afición,

porque su sinrazón veas,

sabrás eso que deseas,

que es harta satisfacción:

el Rey adora a la Infanta

y por gozalla se muere.

¿Que es posible que la quiere?

Tanto es, que su amor espanta.

Y si quisieres saber

lo que el sentido te ofrece,

la Infanta al Rey aborrece,

y al Duque gusta querer;

yo te adoro, y tu afición

se las da, y huye de ti,

la Infanta te paga así,

¿qué de haber más confusión?

Y aun si más pruebas procuras,

hecho un segundo Sinón,

va esta noche a la prisión,

que es sello de sus venturas.

Con mil engaños se parte

para el castillo a do está,

y aun en él la gozará,

sin que a estorbarlo sean parte.

No te quiero más decir,

mas antes de aquí me iré,

que mi gloria sentiré

si tu pesar veo sentir.

¿Que es posible, oh fiero Rey,

tan mal tu afición me paga?

Mas yo haré que se deshaga

la firmeza de tu ley.

Los pasos te seguiré

en hábito disfrazado,

aunque pierda honor doblado

que he de ganar de tu fe.

Tu intento estorbar me fundo,

aunque aventure mi honor,

que es un celoso temor

más poderoso que el mundo.

Venid, acompañadme vos.

Deja, señora, ese enojo.

Tengo de quebralle un ojo,

aunque me quiebre los dos.

¡Ay, celos, cuál me tenéis!

¡Ay, olvido, cuál me dejas!

Pero no tenéis orejas,

pues que mi mal no entendéis.

Dijo ayer a Guirigay

mi Gabote que hoy vendría,

y se ha pasado ya el día

y no ha parecido, ¡ay!

Y he quedado tan picada

de aquella vez que me habló,

que hoy me he de vengar, si yo

tengo pundonor de honrada.

¡Oh, Esperancica! ¿Qué haces?

¿Nunca te acuerdas de mí?

¡Oh, mi Guirigay! Aquí

habemos de hacer las paces.

Y para que veas mejor

que por gozarte me muero,

que seas mi marido quiero,

si gustas de ello, mi amor.

Diga, ¿dícelo de veras?

Si supieses cuál lo digo...

A nadie estimo en un higo

como tú solo me quieras.

No me lo diga, que, a fe,

es tal el gusto que siento

que cantaré de contento,

bailaré y aun saltaré.

Pues porque creas que es así,

finge que estás ya casado

conmigo, si aquel criado

viniere, que viene aquí.

¿Aquel lacayo gracioso?

El propio, te digo yo,

aquí en el zaguán quedó.

Y, a fe, que no es perezoso.

Pero ¿por qué he de fingillo?

Para desprecialle así,

que solo te quiero a ti.

En la jaula está ya el grillo.

Pues finge.

A fingir comienzo.

Aquí mi Esperanza está...

¡Hola! Al momento tomá

aquella pieza de lienzo.

Las seis camisas me haced.

No haya ventana ni puerta,

porque si yo la hallo abierta

las cerrará una pared.

Y pues fue servido Dios

y este bien me quiso hacer

que vos seáis mi mujer.

Haya paz entre los dos.

Aquel lacayo atrevido

no me venga más aquí.

Esto lo dice por mí.

Hola, no tengamos ruido,

que cogeré de un garrote

si yo le hallo otra vez,

y amansaré su altivez.

¡Oh, desdichado Jabote!

Yo me voy, y no haya más.

Y yo a trabajar me voy.

¿No me has visto que aquí estoy?

Dime, ingrata, ¿adónde vas?

¡Infame, injusta, ladrona!

¿Que es cierto que te has casado

con un viejo chamuscado,

con más papos que una mona?

¡Vive Dios, que he de matarte!

Que basta lo que sufrimos.

¿En qué bodegón comimos?

¿Bodegón me dijo?

Poco mi cólera teme.

Piensa que me desconozco.

¿Conocesme?

No conozco.

Mire que me voy, iréme.

Que se vaya.

Dime, gaifa,

que quieras a ese viejón,

y de un mozo hecho un Sansón

no se te dé una acufaifa.

Di la verdad, ¿haste casado?

Ya yo lo estoy y contenta,

sin temor que me arrepienta,

que tengo marido honrado;

de mi viejo no blasfeme.

¿Que he de poder escucharte

que le defiendas?

Mire que me voy, iréme.

Que se vaya.

¡Ay, viejo injusto!

No lo puedo soportar;

vive Dios, lo he de matar

por ser cosas de tu gusto.

Pero mejor es, cruel,

pues es cierto te has casado,

me pagues lo que te he dado

y confiesa este arancel.

Soy contenta.

Seis varas de trencaderas,

estas fueron las primeras

que yo por mi mal te di.

Unos botines.

Y bien.

Y los lazos.

Eso no.

Dos medidas que pidió

del glorioso San Guillén.

Un bacín que le he comprado.

¿Cuándo tal compraste?, di.

Y aun puedo enseñar aquí

hartos cascos dél, quebrado,

no me lo niegues, Coquilla,

que porque tú los tocaste

los cascos quebrados

baste,

que me los eche en la capilla,

mas seis onzas que le pido

de carne, que me quitó

de un mordisco que me dio

por cierto celo fingido,

Pues la carne he de pagar,

no digo que tal me dé,

mas todo lo que gasté

en lo que tardé a curar.

Acabo,

ya han acabado.

pues ha de pagarme así

el vestido que le di

no estoy a tal obligado,

manda la ley que en un mes

si se rompen no los pague

yo haré que estas leyes trague,

ley castellana esta es,

y para Castilla apelo

no hay apelación aquí

y los puños que le di

no ha de pagallos,

dirélo.

Hurtólos un ladrón bobo

y pues él me los hurtó

pierda ella, y pierda yo,

eso niego,

probo, probo,

Sea esto así, mas el pan,

los pichones, el tocino,

los jarros llenos de vino,

qué se han hecho, en dónde están,

las gallinas que le di,

el queso de leche lleno,

tiempo bueno, tiempo bueno,

quién te me apartó de mí,

También que se acuerde es justo

de las jarras de aceitunas,

esas fueron en ayunas,

para galopear el gusto,

fue de mayor importancia

lo que te di, sin malicia,

pedirélo por justicia

aunque se amotine Francia,

Vaya a pedillo, eso tome,

no pararé hasta acabarte

pues que te has casado.

Aparte,

mire que me voy. Iréme.

Fue la traza del vestido

tan propiamente sacada

que no diferenció en nada

del Duque, medio escogido,

y aun es tanto que me admiro

pues que mirándome así

a Federico veo en mí,

y a Don Beltrán en él miro,

Conmigo mismo me enojo

viendo al Duque que está en mí,

y para vengarme así

contra mí ponzoña arrojo,

y cual perro que mordió,

yo que me vengo a dañar

sus pelos vengo a tomar

que son lo mismo que yo.

Soy rinoceronte duro

que cuando me veo mortal

aunque en mí mismo está el mal

conmigo mismo le curo.

Por aquesta parte viene

gente, y pues ignoro quiénes,

voyme, y volveré después

que esto por ahora conviene.

Di, amigo, lo que ha pasado,

que el secreto callaré,

y si gustares pondré

en los labios un candado.

Pues has de saber, señor,

que en disfrazado vestido

doña Elvira se ha salido

aventurando su honor.

Dijo que gozar pensaba

deste modo al que quería,

que ya perdido tenía,

y así cobralle intentaba.

Adonde fue no he sabido,

pero mandome callallo.

¡Que escucho tal sin matallo!

Cierra esa boca, atrevido.

Cierra esa boca maldita

que fue causa en mi memoria

de aquella maldita gloria

que, más que me da, me quita.

Vete de aquí antes que pase

el fuego destos ensayos

y antes que arroje mil rayos

y con alguno te abrase.

Vete, píldora dorada,

que el oro al gusto ofreciste,

y por reparo me diste

esta acíbar preparada.

Vete antes que obre en mi pecho

la camisa de tu engaño,

y a mí me pagues el daño

cual loco en el mar deshecho.

¿Cómo contra mí te opones

siendo ya tu serafín?

Por Dios que es donoso el fin

para tantas prevenciones.

Yo me voy con tu licencia,

él queda loco acabado;

mas de loco a enamorado

hay muy poca diferencia.

Vete por un siglo eterno

a un ignoto promontorio,

cielo de este Purgatorio,

Purgatorio de este Infierno.

Pero ¿con quién me he enojado?

¿contra quién furor arrojo,

si es la causa de este enojo

un hombre en quien me he fiado,

el Marqués a quien subí

hasta rey desde Marqués

y a quien he puesto, a sus pies,

por subirle, sobre mí?

Este rey cuya bajeza

en mí se verá mejor,

pues por aumentar su honor

disminuí mi nobleza.

De este pues soy engañado;

él la tiene en su poder,

no en hábito de mujer,

pero en otro disfrazado;

la mujer es que contó

que ya gozaba, y quería;

no es sospecha de fantasía

que de él lo he sabido yo.

Pero yo me vengaré

de aquella sangre bastarda,

que a quien tan mala fe guarda

pecado es guardarle fe.

Al rey contaré su engaño

y el enredo que forjé

contra la Infanta, que sé

que será no poco daño.

Que aunque le subí tan alto

y nombre de Rey reciba,

fue subirle tan arriba

porque fuese más el salto.

Y no tienes que oponerte,

loco, contra mi poder;

que quien te ha sabido hacer

tan bien sabrá deshacerte.

Luego que vi tu carta

obedeciendo en todo tu mandado,

con diligencia rara

a Londres he llegado,

dejando la prisión a buen recado.

En ella queda presa

como mandaste, doña Inés la infanta.

Por cierto, injusta empresa

que siendo su honra tanta

sujeta venga al yerro la garganta.

Aquí, señor, me tienes;

declárame, si gustas, lo que mandas,

si solo me previenes,

señor, que te ablandas,

o por dar a su cuerpo tristes andas.

Ya, vasallo famoso,

el tiempo es este en que podré pagarte

el pecho valeroso;

podrás aparejarte,

que con mi sangre propia quiero honrarte.

La virtud conocida

de aquesa hija que te ha dado el cielo

a honrarla me convida,

por dar algún consuelo

al que cubre su honor manchado velo.

Y así casarla quiero

con Federico, mi sobrino amado,

porque nos dé heredero

de tu linaje honrado

con el de mi nobleza acompañado.

Para reina te pido

a doña Elvira hermosa, que merece

desde el Ganges al polo,

ado el Frisón perece,

y el tributo de amomo que ofrece.

Tus pies famosos beso,

ilustre don Enrique valeroso,

e indigno me confieso

del don tan generoso

que me ofrece tu brazo victorioso.

Yo hablaré a doña Elvira,

dándole parte de esa gloria extraña,

que de oírse retira,

pasada la montaña,

en una fortaleza que el mar baña.

Hanme dicho que ha estado

algo indispuesta, y a ella se ha partido,

a aplacar el cuidado

que el pecho ha recibido

cansado de los males que ha tenido.

Si previenes primero

perdona tu sobrino, daré cuenta

de un caso que prefiero

a la maldad violenta

de Josef, de Susana y su afrenta,

Dame, rey, la palabra,

pues que soy tu sangre, aunque ofendida,

si es tu gusto que abra

la boca fementida,

indigna deste honor y desta vida.

Si perdón me concedes

y das a mis palabras dulce oído,

salir del daño puedes

en que hasta aquí metido

has vivido, engañado y persuadido.

Muy turbado me tiene

la turbación que en vuestro rostro veo.

Si por ventura viene

este vil con deseo

de levantarme algún engaño feo,

si quién soy ha entendido

e intenta con el rey ahora enredarme,

pésame haber venido.

Temor me da aclararme,

que temo que procura este engañarme.

Aclarad vuestro intento,

la causa pronunciad que así os altera.

Pésome atrevimiento.

¡Oh, si yo no viniera,

cuánto mejor y más honrado fuera!

¿No acabáis de decillo?

¿Qué es esto, di, sobrino? ¿Qué es, Hernando?

Mi pensamiento humillo,

irélo declarando

aunque vaya cayendo y levantando.

Ajeno de temores

diré la causa que me altera tanto;

que no temo a traidores

ni me admiro cuanto

del temor que he tenido; así me espanto.

Tu hija, rey famoso...

Tu hija, rey ilustre, es muy honrada.

Su pecho es virtuoso.

Sin razón es culpada,

y yo lo defenderé con esta espada.

Acuséla sin culpa

por estorbar del duque el casamiento.

Mi pecho la disculpa

y su perdón intento,

si das crédito, rey, a lo que cuento.

¿Que es posible tal cosa?

¡Mal haya mi castigo riguroso!

Perdonad, hija hermosa,

y el pecho generoso

entre en Londres triunfando victorioso.

estoy por castigaros

y dividir del cuerpo la cabeza,

mas quiero perdonaros

mostrando mi nobleza,

que por castigo os basta esa vileza.

Partid, Dionís, al punto,

y a doña Inés traed con regocijo,

y vaya con vos junto

Fernando, que colijo

que al cielo en castigalla así le aflijo.

La corona te vuelvo

que me diste, señor, injustamente,

y en tu clemencia envuelvo

la maldad insolente

contra esta pobre víctima inocente.

¡Oh, qué bien se deshace

del villano Marqués la injusta traza

y todo cuanto hace,

pues que ha salido a plaza

el intento que tuvo y lo que traza!

De nuevo estoy metido

en otra confusión que me sujeta,

que en vez de haber salido

estotra más me inquieta,

que el laberinto entiendo que es de Creta.

¿Qué puede haber causado

que diese de su propio engaño parte?

O, rey, quedar vengado,

y tú por otra parte

has podido de mí también vengarte.

Yo me parto al momento,

mi corte toda vaya a acompañarte;

celébrese el contento.

Ya puedes alegrarte.

Extraño enredo ha sido; amigo, parte.

Engaño es extremado,

por sobrino del rey contarme puedo,

pues mi talle ha engañado;

turbado y loco quedo.

¿Viose mayor enredo?

Hay más enredo.

Como ciego pisando sus pirámides

sin muestras de temor, con pecho indómito,

en hábito y vestido de hombre rústico

me cogieron en redes como a pájaro,

metiéronme con yerro en fuertes cárceles

tratándome como si fuera un bárbaro,

mas el cielo piadoso en este tránsito

Por orden de su rey me ha dado méritos

para librarme de la cárcel hórrida.

La muerte me conviene deste Hipólito.

Aquí nos tienes, capitán benévolo;

muera ese duque con mi espada tímida.

Como morir, no quede en este orbículo

una gota de su sangre ilícita,

a matalle me atrevo sin obstáculo.

No puedo responderte de colérico.

Ya he conocido, amigos, vuestros ánimos;

las caras os cubrid con estas máscaras,

y, a quien tirare yo este tiro esférico,

vierta vuestro valor su sangre cálida.

Mas gente viene, retiraos a un lado,

y, en haceros la seña, a lo trazado.

Los caballos dejo atados

en aquel árbol de enfrente.

Bebamos en esta fuente,

que venimos fatigados.

Mejor es que nos sentemos.

Dices bien, siéntate, acaba.

¡Por Dios, que es el hambre brava

que los dos juntos traemos!

Tú, en esa amorosa mengua,

y yo en comer, que estoy rabiando,

de modo que me está hablando

el estómago sin lengua.

¿Quieres beber?

A los grillos,

o a tu lebrel, o mastín.

Que blanco de San Martín,

o que aloque de Burguillos,

ese licor a tu fragua

será harto importante luego,

que quien tiene tanto fuego

bien ha menester el agua.

Pero a mí, que estoy vacío,

mortandad y peste fuera;

pues si una gota bebiera

creyera quedarme frío.

Desde Londres he seguido

en este traje a este ingrato,

de cuyo amoroso trato

traigo el corazón herido;

los vanos enredos veo

que por la Infanta ha trazado,

veo su pecho amartelado

y su amoroso deseo;

y sé que para engañalla

trae consigo este criado

del Duque a quien ella ha amado,

y a quien deseo gozalla.

¡Ay, hombres, cuán inconstantes

con nosotras os mostráis,

cómo nos amarteláis

con enredos semejantes!

¿Quién dará crédito y palma

a vuestra afición tan loca,

pues que afirmáis con la boca

lo que negáis con el alma?

Allí pasan el calor,

mirarélos desde aquí.

¿Cuándo llegaremos, di,

a tu dulce miraflor?

Dos leguas que faltan, creo,

presto podemos llegar.

Al Duque podréis mirar,

que es a quien va este correo.

¡Jesús!

¡Oh, potencia eterna!

¡Oh, Martín, ayúdame

por el farol que adoré

de vuestra santa taberna!

Pues que el tiro no valió,

a las espaldas, amigos.

Perdido soy, enemigos.

¡Echad mano como yo!

Lo mejor será huir

y no dar que hacer a ruines,

que Héctor a dos polvorines

no pudiera resistir.

¿Qué es esto, fieros vaivenes?

Conviene mostrar valor,

no tengas de estos temor

pues que a mi lado me tienes.

Muerto soy.

La capa coge.

Cogíla.

Paren las manos.

Eso sí, huid, villanos,

antes que un rayo os arroje.

¿Qué es esto que vine a hacer,

pues que sirvió de tan poco

que con este traje loco

mostré al fin que era mujer?

¿Estás muerto?

No lo estoy,

pero mal herido sí.

¿Quién eres, amigo, di?

Un pobre soldado soy.

Aunque me diste la vida,

más estimara la muerte

por no sentir desta suerte

ver esta ocasión perdida.

¡Ojalá que por mi cuello

su espada hubiera escondido,

que siento el haberme herido

por lo que pierdo con ello!

Que a Miraflor me partía

a gozar una mujer,

y herirme ha sido perder

la ocasión que se ofrecía.

¿Quiéresla mucho?

Es amor

que de seso me desvía.

¡Qué mujer en hombre fía

siendo un ingrato, un traidor!

¿Y ella es hermosa?

Es locura

preguntar lo que preguntas,

porque las del mundo juntas

no igualan con su hermosura.

¡Quién oye tal! ¡Cielo! Y di,

¿quiérete?

¿Qué me faltara

si la que digo me amara?

No hay cosa que olvide así.

¿Tienes quien te quiera bien?

Una tengo, y yo la olvido.

Bien pagas que te ha querido.

¡Que la lleve el diablo, amén!

¡Qué bien me pagas, traidor!

Pues vivo quedado has,

dime, señor, ¿no podrás

ir a gozar su favor?

Estoy herido, y la herida

no deja de darme pena,

y, aunque el amor me enajena,

es bien procurar la vida.

Yo soy, amigo, el Marqués

de Nodorvico, y Rey soy

de Ingalaterra, aunque voy

en el traje que me ves.

Toma esta cadena y sello,

y si a Ingalaterra vas,

por ella sé que verás

lo que has ganado por ello.

Ve allá y pregunta por mí,

que yo pagaré a tu pecho

la buena obra que has hecho

sin saber por quién, aquí.

Allá en Londres me hallarás,

que de aquí parto a curarme.

No tienes más que obligarme,

que en obligación me estás.

¡Ay de mí!

Dar voces siento.

Hacia esta parte las dan.

Los salteadores serán.

Dices bien, escucha atento.

¿Quién le ha puesto en tal trabajo

a un inocente español,

colgado desnudo al sol,

hecho un tímido espantajo?

Pero, ¿quién me puso en tal,

sino este puto de amor,

en donde estás, mi señor,

que no te duele mi mal?

Este que habemos oído,

es sin duda mi criado

Gabote.

¿Quién me ha llamado,

quién aquí me ha conocido?

¿En dónde estás,

mi señor?

En lo alto de este monte,

y si me has de ver, disponte

a suspirar de dolor;

verás en este trabajo

un Sebastián, aunque estriba

que él lo fue cabeza arriba,

yo lo soy cabeza abajo.

Muy justo será llorar

con tantas penas...

Miradlas,

cortadas todas las faldas

por vergonzoso lugar.

La burla ha sido pesada.

¿Dónde fuiste, que bien medras?

Fui a buscar unas piedras

en que amolara mi espada,

que de la vaina jamás

salió desde aquella lid

que tuvieron con el Cid

los hijos de Fierabrás.

Llegaron unos ladrones

los cuales me desnudaron,

y en este pino me ataron

sin escuchar mis razones.

Pero di por dónde van,

que cortando su pellejo

haré de él un mar Bermejo,

y de su sangre un Jordán.

Malo estoy, de aquí partamos

a donde puedan curarme.

Den las gracias por librarme.

¿Dónde vas?

A Londres vamos.

Queda con Dios.

Con él iré,

y no tengas en olvido

aquello que has prometido.

Vendráslo a pedir.

Sí haré.

Vamos, y te llevarán

en peso mis brazos fieros;

iremos como romeros,

no nos conozca Galbán.

No fue mala mi venida,

pues pude en esta ocasión

con el alma, y corazón

dar a mi marqués la vida.

A Londres se vuelve, iré

a Londres, pues se impidió

sin que lo impidiese yo

el mal que temía mi fe.

Ha de haber en tu deidad...

¿Dónde huyes

de quien te quiere gozar?

Huyo por no tropezar

en tus envidiosos fuegos;

deja que a sombra me acoja,

porque no me mate el sol.

Yo soy amante español

y no envidioso extranjero;

detente, aguarda, repara.

Como si tú fueras lince,

conoces a quien te ampara,

que tu ceguera declara.

No huyas de mí, divina,

pues que ya mi amor te inclina.

No es amor, que es un engaño

que hace agravio a mi honor

cuando te muestras amador

y te finges para mi daño;

que ya conozco tu intento,

y sé que me has de matar

si me dejo conquistar

de tu fingido tormento.

Si yo te adoro, homicida

de mis glorias y mi vida,

¿por qué me has de aborrecer

si te llego a conocer?

Que yo no te quiero ver,

ni te has de alabar

de que rindes a tu amor

mujer que defiende su honor,

y así lo has de pagar

con perder la esperanza

de que jamás alcanzas

más que desvíos y rigor,

porque soy de tal valor

que nunca me has de gozar,

porque me sabré guardar,

y adiós, que me voy de aquí.

En los últimos enojos

eres fin de mi memoria,

eres mi gusto, mi gloria,

eres la luz de mis ojos.

No tengo vida sin ti,

para vivir basta verte,

porque te quiero de suerte

que más te quiero que a mí.

No me muestres tanto amor,

porque el alma que te adora

de gozo y contento llora,

que es como niño, señor.

Ni me enternezca tu fragua,

que estos rendidos despojos

te ofrecerán por los ojos

un Nilo furioso de agua.

No me pidas, hija, así

lo que me pide tu ruego,

que son centellas del fuego

deste amor que asiste en mí.

Y es bien, porque no me ahogue

la gloria en que me consumo,

que salga al menos el humo

con que mi amor se desfogue.

Más que te quise, te quiero,

porque este eclipse que hubo

mi amor de padre detuvo

del primer punto al postrero.

Pero de modo ha crecido

que este eclipse declarado,

cuanto detenido ha estado,

tanto su curso ha corrido.

La corona que te di,

y que te vine a quitar,

hoy te la vuelvo a entregar

con el amor que hay en mí.

Y a ti, don Dionís, es justo

que te ampare y satisfaga,

y que te demos la paga

que tú gustas, y yo gusto.

El casamiento tratado

con tu hija, y mi sobrino,

llegará a efecto, imagino,

el sí de su parte dado;

y pues no pudo ser reina

por el enredo sabido,

yo haré que sea su marido

segundo del rey que reina;

los títulos que tenía

el duque que a España fue,

a su hija le daré

por la dote y deuda mía;

y en darme, sobrino, el sí,

haremos el casamiento.

Dame tus pies al momento.

Levantaos ya.

¡Ay de mí!

¿Cómo que el duque se ha ido?

¡Ah, ingrato de poca fe!

Al cielo me quejaré

de la mucha que he tenido.

¿Qué dices, hija?

Que es justo

lo que tu pecho imagina,

y que seré la madrina

si fuere, señor, tu gusto.

¿Qué es esto, cielo, que he oído?

Tantas penas, males tantos,

pero seré a estos encantos

como es el áspid dormido.

He sabido tu venida

y los pies vengo a besarte.

Los brazos gusto de darte.

¡Ay, doña Inés de mi vida!

¿Qué dices?

Que me perdones,

que sin culpa te culpé;

tu Duque soy.

Bien, a fe,

no es menester que te abones.

No es bueno que este traidor

engañarme otra vez quiere.

Su vista el alma me hiere.

¡Ay, simulacro de amor!

Tanto a mi Duque parece

que, si no los conociera,

ser el que adoro creyera,

aquel que un mundo merece.

¡Hay tal, que me ha conocido,

y que mirándome está,

y lo disimula ya!

Éste es enredo escogido.

Bien es que sepas, Marqués,

cómo te tengo casado,

con mujer rica y de estado,

y falta que el sí me des.

Ella es prenda de valor,

hermosa, noble y discreta,

con padre que la sujeta

igual tuyo, y aun mejor.

¡Cielo! ¿Qué es esto que he oído?

¡Qué confusión que me espanta!

Si es, por ventura, la infanta,

de quien he de ser marido,

mas, ¿qué dudo? Ella será;

daré el sí y callaré,

y, cuando casado esté,

que soy el Duque sabrá.

Por si viene acá el Marqués,

que no sé do puede estar...

Colijo en verte dudar

que estás confuso.

Eso es.

Acaba de responder.

¡Oh, si no le diese el sí!

Sujeto te estoy a ti;

yo la quiero por mujer.

Ese sí de ti esperaba.

Que la quiere por mujer;

que presto se echa de ver

lo que dél imaginaba.

Al punto a avisarla parto;

voy de contento lleno.

No es de tu valor ajeno.

Poco valgo.

Vales harto.

Quien acaba de entender

esto que aquí veo trazar,

bueno es que la va a llamar,

y él la tiene en su poder.

Deme tu alteza esos pies.

Oh, Duque, seáis bien venido.

Este es mi Duque querido.

Gabote con el Marqués.

Desta vez perdido soy,

que mi enredo se deshace,

mas fuerza el traje me hace,

en fingir de nuevo doy.

No soy sino tu sobrino,

¿tan presto me desconoces?

¿Qué dices?

¿No me conoces?

O estás loco o desatino.

Ya das en nuevas locuras,

no te basta la pasada,

mas con esta que es pesada

que nos chamusquen procuras.

¿Qué es esto, cielo, que miro?

Aquí el Duque, allí la Infanta.

¿Qué es, Duque, lo que te espanta?

De lo que dices me admiro,

no soy sino tu sobrino,

que estuve ausente, y ya vengo.

Luego dos sobrinos tengo.

O estás loco o desatino.

¿Qué enredo es este?

¡Qué engaño

este es!

¡Ay tal enredo!

Sin entendimiento quedo.

Ello ha de parar en daño.

¿Quién es mi sobrino?

Yo.

¿A quién di mi reino?

A mí.

¿Cómo puede ser?

Así.

¿Cuál es de los dos?

Yo.

Yo,

yo solo soy tu sobrino.

¿Puede haber mayor enredo?

Sin entendimiento quedo.

O estás loco o desatino.

Cansado de oírlos estoy,

ven, hija, y descansarás.

Federico, engañado señor vas,

confusa quedo.

Y lo voy.

Bien mi negocio se entabla.

Tan grande enredo me espanta.

¿Qué es esto? ¿El Duque y la Infanta

quien mi engaño desentabla?

No pararé hasta sabello.

Ni aun han de parar, ¡por Dios!

hasta azotar a los dos

desde la planta al cabello.

¿Burlaste acaso de mí?

¿Qué fin tu intención alcanza?

Porque tan falsa esperanza

nunca en mi vida la vi.

Dime si este casamiento

se tiene de efectuar.

Muy bien será declarar,

Guirigay, mi pensamiento;

ya sabes que yo he querido

a Jabote.

Ya lo sé.

Y ya de su amor me aparté

y puse su fe en olvido.

No quiero conversación

con hombre que es tan inquieto,

más quiero un viejo discreto

que un mozuelo valentón.

No quiero en mi casa fieros,

allá con gente del trato;

más estimo tu zapato

que a Jabote sus dineros.

Habíale palabra dado

que me casaría con él,

y por apartarme dél,

fingí que me había casado.

Creí yo que se enojara

y que los vientos bebiera

al punto que lo supiera,

y que a los dos nos matara.

Mas luego que lo entendió,

no sé si de enojo fue,

rompió la palabra y fe

que mi corazón le dio.

Declaróme que se holgaba,

y dijo que si lo hacía,

cien ducados me daría,

y la palabra soltaba.

Y por si burlarme quiere

antes que nos desposemos,

será justo que tracemos

lo que mejor estuviere.

Esta carta le darás,

que en ella el dinero pido,

y, si no ha sido fingido,

testigo de ello serás.

Que si la palabra suelta,

casada estoy ya contigo,

y servirás de testigo

si hubiere alguna revuelta.

Dámela, que dices bien,

y yo le voy a buscar.

Mas él viene a este lugar,

si bien mis ojos le ven.

Éntrate, que hablalle quiero.

Aquí escondida estaré.

Háblale.

Y le pediré

el sobredicho dinero.

¡Ah, un siglo que no he venido

a ver mi Esperanza, cielos,

cuánto pueden unos celos!

¡Ellos me han enflaquecido!

Como es la esperanza verde,

y yo sin verde quedé,

no es mucho, más flaco esté

que suele un rocín sin verde.

¡Ay, amorosas pendencias!

Las de su merced...

Y la suya.

Mil veces digo...

Concluya,

basten tantas reverencias.

Esta carta, mi señor,

traigo a su merced.

¿Es mía?

Esperanza se la envía,

déesela el cielo mejor.

Leeréla, que a fe es sutil

el modo de cerradura.

«Esperanza, sin ventura,

a su lacayo gentil».

¡Gentil! ¡Ay, tal disparate!

Cristiano soy y seré,

y si ella no tiene fe,

de la mía no se trate.

Gentil, dice, ¿hay tal razón?

el bellaco que tal fuere,

sin duda alguna que quiere

llevarme a la Inquisición.

Y aun es, cual de su mano, la poética.

Que me hayan engañado, ¡ay, tan gran lástima!

¡Ah, mujeres, traidoras, vanas, frágiles,

¿quién a vuestras razones da algún crédito?

De la muerte que espero estoy muy tímido.

¿Qué murmura vuarce, mi señor Cángurrio?

Vuélvase acá, y deme aquesa espátula,

que le tengo de hacer tajadas líquido.

¡Ay, miedo bufarrón! ¡Ay, mi ventrículo!

Sin jarabe, ni purga de agárico,

sin casia preparada, o cañafístola,

se vacía como agua, muy intrépido,

¡señor, misericordia!

¡Común barbero,

con un Ulises griego, ¡vive el único!,

que tengo de matarte sin más réplica!

Mira qué muerte quieres, dilo súbito.

Yo ninguna, señor.

Caso ridículo,

degollaréte.

No, porque es cosa áspera.

Ahogaréte.

Tampoco, que hay peligro;

mas déjame, que voy por una sábana,

servirá de mortaja en este tránsito.

Detente, que eres muerto.

¡Cielo empíreo!