Texto digital de Victoria de Fuenterrabía

Vosotras, leonas, ya de ira armadas,

sí, que el valor nos ciñe las espadas.

A tal exceso, ¿qué motivo os llama?

Gran Domingo de Eguía, nuestra fama.

Pues, ¿qué intentáis así resueltas y atrevidas?

Defender nuestra patria con las vidas.

¿Qué habéis de hacer?

Examinar proezas,

rechazar los asaltos sobre el muro.

Muy prácticas traéis la resistencia.

Un riesgo enseña más que una experiencia.

¿Quién os ha persuadido?

El mismo aliento.

¿Quién os conduce?

Nuestro heroico intento.

¿No os turba el parche?

Mas nos da osadía.

¿Las balas no teméis?

Mengua sería.

¿Ni un mar de gente?

Ni del mar las olas.

Sois muy valientes.

Somos españolas.

En los anales que han de honrar a España

ejecutoria el tiempo vuestra hazaña,

admiración será del enemigo,

y de su orgullo singular castigo.

Francia verá, con ser copiosamente

paladión de astucias y de gente,

cómo sujeta su arrogancia loca

Fuenterrabía, aquesta pobre roca,

pero roca con alma sensitiva

pues atalaya es de pena viva.

Yo, que en el nuevo estado que prevengo,

felices bodas concertadas tengo,

no he de admitir la mano de mi esposo

hasta echar el francés escandaloso,

y todas, el valor siguiendo ufano

del marido, del hijo y del hermano,

aunque mujeres esta vez haremos

de la campaña estrado, que pisemos,

y las frías agujas, que esgrimidas

labren la muerte en las francesas vidas,

siendo de aceros al mal seguras,

blancas almohadas sus corazas duras,

el fuego que el mosquete arroja impío

hogar casero que nos temple el frío,

y la encendida cuerda, la vislumbre

antorcha que al trabajo nos alumbra;

y para imitaciones más gentiles,

cual suele en las tareas femeniles

canto apacible, el militar estrago

del clarín, de la caja y del Santiago.

La que faltare a tan leal desvelo,

por castigo ejemplar fáltele el cielo.

Que estáis dispuestas a morir tenéis

todas decís.

Y yo también lo digo,

en más cortas razones que Marina,

solo por parecer más vizcaína.

Vuestra resolución el mundo asombre.

¡España viva!

¡El Rey viva, y su nombre!

El campo del francés al arma toca.

Sin duda es la ocasión que le provoca

un hombre que penetra velozmente

sus fortificaciones, y valiente

al portillo del muro se avecina.

Ya le disparan.

Temo su ruina.

Algún aviso que nos trae sospecho.

Oh, la cruz de Montesa ilustra el pecho.

Líbrele el cielo.

Y a su amparo vaya.

Ayudadle a trepar por la muralla.

Quien nos conduce agora,

fanal nos muestra la senda,

nave nos saca del golfo;

que todos con fe resuelta

te ofrecemos la venganza,

aunque acalles la queja.

¿Qué hacéis, afligidos pechos,

cuando Domingo de Eguía,

que salió a dar un Santiago,

se retira con presteza,

y el francés que le sigue

en su alcance al muro llega?

Corremos mucho peligro.

Pues para nuestra defensa

no está cerrado el portillo,

acudid con diligencia

a traer las prevenciones

que desde ayer tenéis hechas

para el terraplén.

Amigas,

todas me seguid resueltas.

Vamos, Marina.

Que esta acción

nos ha de dejar eternas.

Id retirándose con orden,

que el gran don Miguel se acerca;

las fuertes vizcaínas

van conduciendo ligeras...

desde la plaza hasta el muro

pertrechos que la defiendan.

Para socorrer mi patria,

un monte llevaré a cuestas.

Tan aplaudido trabajo,

más que cansa, lisonjea.

Yo no he de quedarme atrás.

Y yo he de ser la primera.

¡Oh, mujeres invencibles,

cuyas memorias con lenguas

de bronce honrará la fama

entre romanas y griegas!

Nadie se rinda al cansancio,

aunque le falten las fuerzas.

Ya una tropa va llegando

de infantería francesa;

dad prisa a subir reparos,

que no sabemos qué intentan.

Ya subimos a empezar

lo que está por nuestra cuenta.

Alguna gente en el campo

al francés le da soberbia,

y pues por tomar venganza

a la muralla se acercan,

pasemos a aquese rostro

por donde viene.

En la abierta

pared, de ese lienzo importa

poner nuestra resistencia.

A terraplenarle a prisa.

Ea, manos a la obra,

vamos echando tierra,

hasta que estén las fajinas

de todo punto cubiertas.

Ayudémoslas nosotros.

Muestra, señor, que la empresa

es con tanto; ved qué quiere

el contrario que ya llega.

Cercados como tenéis,

¿cuándo el asedio os apremia?

valor para resistir

tan lamentables miserias.

El valor siempre nos sobra,

aquesta heroica experiencia

lo diga, pues las mujeres

trabajan en las defensas.

Raro prodigio, el portillo

del muro veo que cierran

con mucha prisa, olvidando

sus femeniles flaquezas.

Sepa Francia que nosotras,

para que no entre por ella,

con la llave del esfuerzo

vamos cerrando esta puerta.

Si ve alientos tan notables,

¿a qué aguarda Vuestra Alteza?

Levante el sitio.

Esto es vicio.

Ya le ganó la eminencia

el de Mortara a los suyos.

Ya en victoria se apresta

de Castilla el Almirante.

A Francia el campo se vuelva,

y diga allá que en España

aun las mujeres pelean.

Mal haya el plomo ardiente,

castigue su desvergüenza.

Nuestros mosquetes darán

desde el muro la respuesta.

¡Qué es lo que he visto! ¡Ay de mí!

¡Qué desdichada tragedia!

El que Marina esperaba

por esposo, a sus pies de ella,

cayó muerto de un balazo.

Mas no es justo que me vean

perder el ánimo aquí;

vencer me quiero a mí misma,

que a las aras del valor

sacrifico aquesta pena.

Ea, que ya el paredón

para que con las almenas

frise, muy poco le falta.

Bizarros esfuerzos muestra.

Mañana os daré el asalto.

Ya mi ciudad os espera.

Tres minas tengo empezadas.

No tememos sus defensas,

con el fuego de mi amor

la de mi pesar revienta.

Pues esas piedras del muro

serán del viento cabezas.

Yo venceré tantos riesgos.

Yo desharé tantas nieblas

con el rayo de esta espada.

Yo... Pues a ser empiezan

mi rey, mi patria y mis celos,

tres razones que me alientan.

¡Oh, gran señor, al ruego

vida le daré,

a mi...

Porque de sus hechos

y a par de...

inmortal memoria

le dé, para que

a tu nombre

y a tu gloria...!

El Almirante y don Juan

de...

que...

le han de ser...

y...

y a...

Y aun a mujer. Traigo yo

en peligros,

que veis morir,

el hijo,

porque el sustento

que parece

mortal,

dejó el niño

acá te doy

y favores.

Qué presto vuelven al muro

las valerosas mujeres.

Otra Semíramis eres

en vano,

con tanto

de un asta

que será mejor

pero

fama

tú misma.

¡Válgame!

qué agujeros,

que ir allegando

una ración

sin buen efeto.

Si alas volare el muro,

mina que el francés reviente,

estrellas somos que cuente

en otro cielo más puro.

Beatriz, mi pecho seguro

tanto fuego ha de exhalar,

que, llegándose a encontrar

con el que nos causa espanto,

con él luchará entre tanto

que nos podemos librar.

Valeroso don Miguel,

para semejantes casos

nació el valor español.

Ya previenen otro asalto

los soberbios enemigos.

Pues los dos somos soldados

con ventaja de españoles,

que el serlo ha bastado tanto

que el sufrimiento se admira.

Pues pone nuestros trabajos

a cuenta de lo inmortal,

porque ve que hemos pasado

las líneas de lo imposible,

y es nuestro aliento milagro.

Pues la plaza defendemos

al grande Filipo cuarto,

y en los últimos ahogos

nos está ya regalando

con lisonjas de padrones

para que alegres muramos,

siendo túmulo estas piedras,

no hay que decir ni aflojarnos

de nuestras obligaciones.

Hasta que padezca engaño

la muerte, y difuntos todos

vuelva otra vez a matarnos.

Seremos piedras del muro,

seremos del mundo espanto,

claro borrón de Sagunto,

mucho olvido de romanos,

ancho campo para elogios,

mármoles para epitafios.

capas, aumentos de archivos,

como de la envidia agravios,

como de Vizcaya triunfos,

como de la fama aplausos,

como de nosotros mismos,

todo el valor que heredamos.

Ya llega el francés al muro;

lo que pierde en los asaltos

dirá su misma vergüenza,

pues sirve un mismo cuidado

a nosotros de ejercicio

y a él de afrentoso cuidado.

Como se valen del fuego,

no lograrán en las manos

el valor. ¡Dios sea conmigo!

Muerto soy.

¡Qué desdichado

suceso!

Piedad ahora

será acrecentar el daño,

y en las suspensiones pierden

las iras para vengarlo.

Ya en los últimos alientos,

obediente a quien me envía,

cumplo, valeroso, y guía

con dos heroicos intentos;

doy, en despojos sangrientos,

el alma a Dios, y mi amor

os deja a gobernaros;

pues si quedáis defendiendo,

yo llego a cumplir muriendo

con la amistad y el valor.

Retiradle.

Pues ya llega

el orgulloso francés

a escalar los muros.

Su ambición la que le ciega.

¡Tanto su favor nos niega

el cielo!

A esa parte arrima

las escalas. Luego esgrima

sus filos el limpio acero.

Subid, que echaros espero

todos los cielos encima.

Mirad si nos falta brío.

que mi esposo muerto ya,

hasta las piedras nos da

de su monumento frío;

que piedras de un muerto solo

tragedias han de causar

para defender y honrar;

y no es mucho presumir,

que las que saben cubrir

sepan salir a matar.

Que ya nos falta el aliento

de hambre, dice el francés;

hambre de victorias es,

y es Francia poco sustento,

pues es corto alimento

y al fin nos ha de faltar;

en comenzando a triunfar

nosotros nos sustentamos

con victorias que ganamos

de sufrir y de esperar.

¿Que os acobardáis, franceses,

con el valor de soldados?

Despiden rayos del muro.

Y no ha sido más que ensayo

del fuego que ya os previenen

estos muros, pechos y brazos.

Que mujeres os resistan,

dad a otra parte el asalto.

Saldréis con mayor afrenta

que han de venceros muchachos.

Id a prevenir las minas,

que está ya por lo obstinado

este lugar invencible.

¿Cuándo tendremos descanso,

Marina?

Y hasta en la guerra

el corazón tan hallado,

que ha de ser trabajo el ocio;

y es de suerte que ya, ciegos,

no dejan libres los muros

de los mortales asaltos.

Me he de ir tras de los franceses

por descansar en matarlos.

Hasta llegar, ya se ha hecho;

hasta abajo, ya lo hago;

hasta subir, ya lo intento;

hasta esperar, ya me canso.

Señal que un español

esfuerzo heroico ha mostrado,

pues por tantos enemigos

se abrió su ventura el paso.

Si no trae algún aviso.

Él nos lo dirá en llegando.

¿Habrá por dónde subir?

No faltará si le echamos

una cuerda.

Sea bien buena,

porque en semejantes casos

no quisiera que conmigo

quiebre por lo más delgado.

Átese, amigo, bien con ella.

No falte por lo cortado,

porque lo que es la atadura,

yo la tomaré a mi cargo.

Al llano, franceses vuelven.

Si por ventura dejaron

olvidado mi peligro,

dan la vuelta a buscarlo.

¿Podremos tirar?

Señoras,

pregúntenselo a sus brazos,

que ya yo he dicho que sí.

Pesas mucho, castellano.

Un quintal peso si subo;

peso una pluma si caigo.

Ya se acercan los franceses.

Pues, amigo, ya tiramos.

Tirad de alto primero,

y veréis cómo me escapo.

En el aire hay más desdichas.

Entre ellos viene el gabacho

de la corma. ¡Juro a Cristo

que me desbarata a palos

la cristiana arquitectura!

Tirad, pesia a los diablos,

porque viene allí un francés

con quien estoy encontrado,

y es por lo terrible y fiero

quinta esencia de guiñapos.

Como no te tiren balas,

del muro te aseguramos.

Pues que anden a tirar madroños.

Si, en saliendo este trabajo,

el almirante querrá

darme otra sortija, alabo

el paréntesis, teniendo

la muerte en entrambos labios.

Aún a esta parte responde

la mina.

¡Qué fiero y bravo

viene ya mi francesillo!

No parece que ha estudiado

los papeles de Olofernes.

Amigo, si no me engaño...

Matémosle.

Está muy alto.

Ya me han registrado el bulto,

y con el mismo les pago

los derechos. Ya os cansáis.

¿Es posible que vengamos

sin arcabuces?

Oficio

de artilleros, reservado

por nuestras obligaciones.

Tirad agora desvanos,

que no traen armas de fuego.

¿Qué intentas?

Descalabrallos.

Que son dos, no más, aquí,

y entra el calor que heredamos.

¡Ah, señores enemigos!

Si quieren verme en lo bajo,

ha de ser con condición.

¿Qué condición?

Que riñamos.

¿Los dos contigo?

Conmigo.

¡Vive Dios, que se ha animado!

Y he de matarle, si puedo,

la ventaja no rehusamos.

En Francia baja, que solo

quiero haber contigo el campo.

No le bajéis, que se arriesga.

Bajen. Por amor de un santo,

uno les daré el aviso.

Grande valor de soldado.

Vuelve por un arcabuz,

porque así hemos de matarlo,

mientras yo riño con él.

Vuelvo al punto.

Malo grado,

ha de ser, qué vencimiento

que falta el uno.

Yo basto.

Pardiez, cuantas, pañol.

Pues yo soy cuarenta y cuatro,

y he de prenderte esta vez.

Si agora me vale, entablo

una treta de las mías.

Toma, francés, este tajo.

Ea, ¿qué aguardáis? Tirad

doncellas de cal y canto.

Trabajo ha de ser gustoso.

Suelta, pañol.

En llegando arriba.

Retiro agora,

he de matallos a entrambos,

que desea prisioneros.

Pues ¿qué fue tan desdichado?

Mucho me quiere el francés,

que me ha dado mil abrazos.

Luego diré a lo que vengo,

que estoy agora cansado.

Dime, el de Condé ¿qué intenta?

Pues que no os rendís, volaros

con el prevenido fuego

quiere; poniendo a este lado,

ha de abrasaros el muro.

Pues, por Dios, que has de guardarlo.

Guárdalo tú, pues es tuyo.

Y mi aviso es que está en el campo

el Almirante con toda

la flor de España a su cargo;

y a Dios, que al campo me vuelvo.

En grande peligro estamos.

Retirémonos, señor.

Este aviso fue un milagro.

Desde esta eminencia espero

ver el espantoso estrago

de sus muros, porque luego

se facilite el asalto.

¿Qué mayor prodigio, cielos,

que los mismos se abrasaron

que dieron fuego a la mina

y nuestra muralla en salvo?

¿Qué es esto? Indignados cielos.

Reventó en mortales daños

de mi propia gente; en otro

fuego de furias me abraso.

Gracias os rindo, Señor,

que en medio de los trabajos

nos socorres.

A los cielos

les ayudan con presagios

de nuestra desdicha. ¿Quién

ofenderá sus reparos?

Ya nos sobran los socorros.

Ya para el francés sobramos.

Que hasta el fuego les ayuda.

Ya es victorioso el cuidado.

Con elementos pelean.

Cánsase el francés en vano,

que ya es dichoso el peligro

siendo los socorros tantos.

Que se rindiesen al fuego

Troya, Numancia y Cartago,

y este muro quiera el cielo

que se resista a milagros.

En medio de tanto horror,

amigos, perdéis el brío.

Afligido pueblo mío,

para avivar el valor

dejad las quejas veloces,

que este vuestro aprieto extraño,

pues no ignoro vuestro daño,

no me infaméis con las voces.

El hambre nos desanima.

Ya juzgo vuestro tormento.

Faltándonos ya el sustento,

ya vuestro mal me lastima.

Dios lo quiere,

Dios lo ordena.

Morimos de hambre, señor.

cuando conduce agasajo,

están de bronce el trabajo,

muy de cera el sufrimiento.

Que estoy con viva atención

al daño, abiertos previenen

los ojos, pero aún los tienen

cerrados a la ocasión.

Presto tendremos consuelo,

la muerte lo quiere ya.

Presto el socorro vendrá,

o si lo quisiera el cielo.

¿No escuchas del freno duro

la seca piel castigada?

Esta, Domingo, es llamada

que han hecho fuera del muro.

Que intenta el francés, señor,

un capitán ha llegado,

del de Condé acompañado,

de un soldado solamente.

Y porque no le condenen

la entrada sin contradecir,

según es de guerra práctica,

vendados los ojos vienen

para no ver la muralla.

Fuera de Fuenterrabía

alguna protesta envía.

A intimarme el general.

Di que el paso no les niegues.

Aquel francés que abrazado

con el español soldado

subimos al muro, y luego,

siendo en justo beneplácito,

en él volvimos a echalle,

solo por no sustentalle,

es quien viene haciendo plazos

de atambor.

¿No era artillero?

Aunque hay alguna distancia,

lugar para en todo, en Francia

da de la milicia el fuero.

Cercados, que habéis tenido

esfuerzo, por todos modos

estad en buen hora todos.

Monsiur, seas bienvenido.

Eguía...

No lo ignores.

Y sois...

Si solo resistís,

haz que vengan esos tristes,

míseros habitadores,

que a todos toca en rigor

lo que pienso proponer,

y huélgome de no ver,

por no sentir su dolor,

aquesta, en un enemigo

no es piedad, soberbia es.

Mas presto verá el francés

del modo que le castigo.

Oye, y de todo advertido,

ve a ejecutarlo ligero.

A fe de caballero,

en atambor me has convertido,

siendo artillería las costillas

quebrastesme, y habéislo aburri-

do. Vejestrio de un tan burro

me libró de garrotillas,

pero si para vengarme presto,

¡ah, dili bene ditu!

no a maco este españoleto

el labio pienso pelarme.

Con todas las prevenciones

y leal puntualidad,

y allega, al punto empezad

a formar dos escuadrones.

Y cada uno se plante

a guisa de pelear,

porque tiene que contar

a su campo este arrogante.

Aunque concierta

el estilo militar

que a esta salida del lugar

tengas la vista cubierta,

Para que cuentes mejor,

que diste a estos infelices

sin aliento, y como dices

te desanima el dolor,

tú, y los que en tu compañía

vienen, las bandas soltad,

que se pague esta piedad

con aquesta bizarría,

a que aunque tú de temores

y de miserias los vistes,

de esta suerte están los tristes

míseros habitadores.

Di allá, pues que los impiden

la quietud con su discordia,

que al pedir misericordia

con estas bocas la piden,

y ahora pues que se atiende

el concurso popular,

empieza luego a explicar

lo que el Príncipe pretende,

que es justo, aunque darme enojos

tu obediencia me ha traído,

que te responda el oído,

pues te respondí a los ojos.

Soberbia española es esta.

Castigo tendrá su error;

echa tú el bando, tambor,

que yo diré la protesta.

Monsieur de Condé, príncipe del sangre,

generalísimo por el rey su señor de los ter-

cios de infantería, coronelías de caballos,

hace estos ofrecimientos a toda la villa de Fuen-

terrabía.

Primeramente,

que ya no tenéis reparos

ni socorro en qué fiaros,

dice que por más certeza,

la gente que con su aliento

el Almirante juntó

a vista de uno la hundió

otro mar que movió el viento;

que de hambrienta miseria

y las vidas que se mueren...

son llamas que lentas mueren

faltándolas la materia.

Viendo, pues, que estas acciones

su cristiandad satisfacen,

este daño, y los que hacen

desaguar sus escuadrones,

el lugar, porque os ampare,

dice os entreguéis rendidos,

con razón de los partidos

que son los que él señalare;

y si no, que por mostrar

su enojo y otras ruinas,

hechas tiene otras trasminas

para poderos volar.

Respondedme a lo que os pido,

o su clemencia escoger

o a su furia os resolved,

puesto que todos lo habéis oído.

Vuestro parecer me dad,

que de oírle ha de nacer

lo que yo he de responder.

Atrevida impropiedad,

¿dónde está el gobernador,

que hable una mujer, sería?

Mas las de Fuenterrabía

por nuestro mucho valor

en nada lo parecemos,

y así, con lícitos modos,

¿queréis que en nombre de todos

responda yo?

Sí, queremos.

Francés, dile a tu caudillo

que, siendo una roca dura,

como ve, Fuenterrabía,

amenazas no la turban;

que si juzga que las oye,

su mismo intento le burle,

que, como es roca, si en ella

topan cuando las pronuncia,

por volverlas castigadas,

las quiebra y no las ensancha.

No hemos menester socorro,

que en nosotros, con ser justa,

aun la natural flaqueza

la tenemos por calumnia.

Nuestro ejército, en los golfos

de las aguas que le inundan...

Ya sabemos que peligra,

pero, como la conducta

del almirante la rige,

si derrotado fluctúa,

si dividido lo cobra,

fijo norte le asegura,

tranquilo puerto le aguarda,

luciente farol le alumbra.

Sus invencibles banderas,

que con el agua se arrugan,

siendo matizadas flores

que, ajadas de sol, deslustra

sus bellas listadas hojas,

ya se orean menos mustias

en los ramos de sus astas.

Pero no se lo atribuyan

a ese planeta que al viento

esparce guedejas rubias,

que el rayo del sol de España

por su cuenta las enjuga.

Yo confieso que el sustento

nos va faltando, y que injusta

es guerra civil el hambre

que acá dentro me impugna,

el hambre, lento gusano

que va por sendas ocultas

buscando sangre en las venas

y no encuentra lo que busca;

y que a conservador de esta

porfía que nos ilustra

en la llama de una tema

los esfuerzos se supuran.

Y de no encubrirte aquestas

miserias que nos angustian,

no te alientes por pensar

que aquel triunfo se os anuncia,

porque oyendo las palabras

que, puesto que están seguras

de tan doméstica guerra

nuestras valientes industrias,

no es posible que se rindan

a la que con vuestra furia

nos amenaza, que aquesta

algunas veces procura

que lleguemos a las manos.

Pero estotra, como lucha

dentro de nosotros mismos,

con instancias más agudas

siempre llega al corazón;

y así, que se dificulta

una victoria sospecho,

pues un presidio que triunfa...

de asaltos tan de allá dentro

los de afuera no le asustan.

Presto hará sesenta días

que vuestro campo nos busca;

sierpe anudando estrecho,

enroscando su cerúlea

piel alrededor del muro,

la testa a la cola junta,

y aunque nos asombra el verla,

guardaos, nación mal segura,

cuando vuestra sierpe silbe,

de que nuestro león no ruja.

¿Qué esperáis, si las almenas

de esta Numancia segunda

son piras de nuestra fama

y de vuestros huesos tumbas?

Revienten luego esas minas

y al cielo estos muros suban,

que para volar tras ellos,

guardando sus piedras duras,

aun hasta en el viento a todos

el fuego nos dará plumas.

Contra la garza que en hombros

de este peñasco se encumbra,

ay, desarmado neblí,

haga enhorabuena puntas

ese orgulloso huracán;

intime nuevas injurias

a esa nave que en el puerto

de su firmeza está surta.

Contra ese blanco de riscos

esa flecha será aguda,

pues retirada en la cuerda

parece que lo rehúsa,

que si el fuego nos abrasa,

el mar será nuestra urna;

que el filo de nuestro acero

cortará al neblí las uñas,

que al soplo del huracán

cárcel le dará una gruta,

y a la venenosa flecha,

porque no os ofenda nunca,

la arrancaremos las alas,

la embotaremos la punta.

Pues el pueblo se desvía

de admitir esa protesta,

oye ahora la respuesta

que da Domingo de Eguía.

Por la bizarra franqueza

que el príncipe me ofreció,

Le podrás decir que yo

beso la mano a su Alteza,

y que en cuanto a sus partidos

no juzgo considerables,

no solo los razonables,

mas ni aun los más escogidos;

que en defenderme me empeño,

por más que orgulloso ande,

la plaza a Filipo el Grande,

nuestro soberano dueño.

Pues cuando naturaleza

tan fuerte no la formara,

y orla la fortificara

del mármol de mi firmeza,

y que su Alteza no ignora

que han sido con fe valiente

las mujeres solamente

las que han peleado hasta ahora,

más que en cansándose harán,

aunque se oponga el abismo,

unos muchachos lo mismo,

pues ya enseñados están;

que aun no han experimentado

de los hombres el valor,

pues para el riesgo mayor

le tengo reservado.

Juzgue si habrá valentía

en ellos, y más atento

mude el Príncipe de intento,

puesto que mi cortesía

le advierte y le desengaña

que en comenzando a pelear

un hombre no ha de quedar

un francés en la campaña.

¿Que todos queráis hacer

vanidad de vuestra muerte?

Lo que hace al caso es volverte,

pues no hay más que responder.

Que tiraréis se os espera,

otro asalto que han de daros.

Pólvora habrá que tiraros,

¡ojalá que verdad fuera!,

pues de ochocientos quintales

ya solos dos me han quedado.

Qué ciegos habéis estado.

Mejor dirás que leales.

Del riesgo haréis experiencia.

Arruine, abrase, destroce.

Ya nuestro valor conoce.

Ya ve nuestra resistencia.

Al postrer combate apelo.

En la victoria no hay duda,

pues nuestro Rey nos ayuda

y no nos desampare el cielo.

Francia invicta, belicosa,

que con asombro la envidia

vuela desmayada viendo

toda su presunción corta;

y tú, famoso ejército,

valeroso de mi corona,

cuyas ricas flores de lis

marchitando están a la rosa;

pues tan su centro hallan vuestros

ánimos el valor que atesoran,

que nunca a mi obediencia vi la gloria,

sino es cuando en vuestras manos

por feudo se os rinde y abona,

por blasón de vuestras propias

famosas memorias;

celosos de tantas venganzas,

¿cómo a mirar os acomodáis?

A mirar a Fuenterrabía,

población de tan corta memoria,

que oponiéndose a vuestras glorias

pretenda oscurecer tantas victorias.

Como está el francés fortificado

junta a lo prevenido lo sobrado,

habremos menester la guardia.

¡Vive Dios, que ha de ser tremendo día

el de la fecha de este pensamiento!

Pero, ¿saben qué siento?,

que si es cada francés menos que un rayo,

les envío a Cañete y a Tamayo.

Manzanares es lindo lavadero

y el río de Irún es lindo ahogadero;

y me da el corazón ciertas premisas

que han de lavar vestidas las camisas,

si no es que se las dejan por salvarse;

porque es gran cosa, viendo el alarmarse,

pues si dejan sus ropas más ligeras,

aun hasta el tafetán de las banderas,

no más de por el peso;

el lienzo dejarán porque es más grueso.

¡Padre mío, ya empiezan

a marchar nuestras escuadras

divididas en sus tercios

que tiene fortificadas!

El francés, tres eminencias

son las que ganó Mortara,

y es necesario primero

que al cuerpo de la batalla

pueda llegar nuestro campo,

ganarles aquellas plazas.

Pues todo es ya a medio día,

en dichoso punto salgan.

Con qué militar destreza,

con qué prudencia brava

el Mortara y Torrecuso

suben entrambas montañas.

A la eminencia primera

llega Torrecuso; al arma

toca el francés, y los nuestros

Santiago, y cierra España.

Gallardamente defienden

los soldados de Francia

su puesto, y acosan arriba

ciertos leones de Ircania

en figura de españoles,

ya con el viento a las ancas

deja el francés cuesta abajo

la mal defendida plaza,

aunque se les vaya haciendo

muy cuesta arriba el dejarla.

Mucho hay que hacer, soldados,

que aquesta es pequeña hazaña

a ganar la otra eminencia,

y en esta queden de guarda

doscientos arcabuceros.

Dístele tan buenas pasadas

como has dado pesadumbres

a los que la desamparan.

¡Oh, buen marqués, eres fuego,

porque no suben sus llamas!

Mortara trepando el monte

acomete y desbarata

la guarnición enemiga.

Otra y la mejor nos falta.

Mal defienden lo que ocupan

siendo suyas las ventajas.

El de Mortara, señor,

dile que ya está ocupada

la eminencia que le cupo,

y que la que está más baja

de la montañuela es

la de mayor importancia,

porque tiene más defensa,

y que si gusta que vayan

los dos juntos a esta empresa.

Diga al marqués de Mortara

que ya yo lo voy haciendo,

que solo mi tercio basta.

No responde esa acción

con tal valor.

La arrogancia

francesa vamos templando.

Asegurada esperanza

tengo en la heroica fortuna

del gran León de España,

que le hemos de romper

el cuerpo de la batalla.

Dice el refrán: poco a poco

lo vamos ganando todo.

Cuerpo de santa Gadea,

qué lindamente los cascan.

¡Oh, Almirante de Castilla,

que has de cobrar más fama

que en Roncesvalles Bernardo,

porque alleguemos a Francia

sin salir de la materia,

aunque a ellos les saldrá tanta

de las heridas, que entiendo

que aunque tomasen prestadas

las camisas de los muertos,

aun no habrá con qué limpiarla!

Buen principio de victoria

ya doy por asegurada.

¡A Fuenterrabía!

Señor,

pues fue tanta mi desgracia

que yo no fuese en los tercios

de la una y la otra montaña,

verás en sus batallones

lo que hace la toledana,

que a tu vista y a tu sombra

les hemos de echar las vainas

de los pellejos franceses;

pero no, serán de sapos,

que los sapos corren poco,

y a ellos les falta campaña

por donde corran y vuelen.

o mis cálculos me engañan.

Bien se ha hecho hasta ahora.

Con prisa desordenada

baja el francés a lo llano

a meterse en sus escuadras.

Buena caballería

tienen, y ya nos aguardan,

pero en sus mismas trincheras.

Pues, señores, ¿qué nos falta?

El último Santiago,

y acabaremos con tanta

soberbia francesa.

Tienen

sus puestos nuestras escuadras.

El señor, el de Los Vélez,

tiene en lucida ordenanza

puesto y gente, y solo espera

la señal de nuestras cajas.

Don Alonso Girón ocupa

la parte de Irún, y marcha

la gente del de Hinojosa

la falda de la montaña.

Pues, ¡Santiago! ¡A ellos!

¡Santiago, tocad alarma!

Porque habéis desalojado

de los reductos y estancias,

míseros, tristes, soberbios,

pues ahora en la batalla

lo veremos, españoles.

Para socorrer la plaza

este solo es el camino.

Senda abriremos bien ancha.

¿Qué es esto, soldados míos?

Pues ¿qué resistencia humana

puede haber que os ponga estorbo?

Será de poca importancia

hacer bronces las trincheras.

Bien sale don Juan Terrazas

con nuestra caballería

a oponerse a sus escuadras.

Volved a embestir, soldados,

opuestos a nuestras armas,

quieren dar algunas muestras

de que defienden y guardan

sus cuarteles.

Por fingir

que son hombres y no mandrias.

Venga la coronela,

la valiente, la bizarra,

la del conde duque llegue.

Para venceros no tarda,

y es corta en otra palabra,

cierra, otra vez,

cierra España.

Ya no hay que aguardar, soldados,

que en fuga desordenada

huye la caballería.

Al río,

a la puente,

a Francia.

¿Cómo podremos huir

si llevamos esta caja?

A Dios, llevarla quisiera,

por no dejarla en España,

mas si encuentro a Algarrobilla,

¿cuál me pondrá a las espaldas?

Gabacho, otra vez te encuentro.

¿Qué me quiere, su camarada?

Pues a tres va la vencida,

ya te rinden las armas,

y la caja por despojos.

Tú has de ir metido en la caja.

¿Y adónde hemos de ir?

A Esquivias.

¿Quién me ha de llevar?

No falta

una bala de cadena

que no ha menester albarda.

Pesada burla, español.

Otra tengo más liviana.

Ponte derecho.

¿Qué quieres?

Quiero darte la gayada,

y plega a Dios que la yerre.

Español, ¿por qué me gaya,

si estamos todos vencidos?

Es verdad, no me acordaba.

Vete pues con condición.

Y ¿que con razón me sacáis

que te ahogues en el río?

De ahogar yo me ahogara

por servirte, como fuera

el agua de Rivadavia;

vete a la buena ventura,

mira en la puente no caigas,

que echarás agua en el cuero

y solo en Madrid se gasta.

Dios te dé hartas victorias.

Claro está que han de ser hartas

todas las veces que quiera

rifar con nosotros Francia.

Adiós, valiente español.

Adiós, monilla gabacha.

Vamos a buscar la vida,

y de camino a quitarla

a todo lo que se ofreciere,

que ¡viven! de mala gana

un pajecillo francés

con alma descarnada.

Viene a dar a la poca presa

cuando fuera todo plata.

Dónde me podré esconder.

Allí he visto una barraca,

si hay en ella ropa, yo

soy un mortal aduana.

Murió mi amo el alférez

y todos sus camaradas,

y a mí me han de llevar

por prisionero de España.

Que mi amo el de Alburquerque,

para blasón de su casta,

aunque en ella hay tantos que

es todo lenguas su fama,

le ha ganado al francés

en la rompida batalla

tres banderas, y que esto

nos eternice la fama,

para imitar su valor,

soy muchacho y no me encarga

mi edad que riña con hombres.

¡A quién se viera ya en Francia!

Pero allí va un francesillo

de mi tamaño; lograda

es de ver hoy mi ventura.

¡Ah, francesillo!

¿Quién llama?

Un español.

¿Rodamonte?

¿Qué Rodamonte o qué acá?

¡Ah, desvergonzado! ¿Cómo

venís a paseíllo en Francia,

a un rapacho de Castilla

habláis ansí?

Porque estaba

viendo una chispa entre el humo

que luego se desatará.

¿Quién es chispa?

Tú eres chispa.

Pues ella pienso que basta

para que te quemes tú.

Que aun los muchachos de España

son valientes.

¡Ea, francés!

No hay sino mano a las armas,

que te quiero honrar haciendo

solo contigo batalla.

¿Qué armas, si no las tenemos?

A cachetes y a puñadas.

Esto es ya reputación,

y a otro muchacho es infamia

que un francés le tenga miedo.

¿Qué dudas? ¿Qué lo dilatas?

¡Ven, francés!

¡Ven, español!

Ya toda esta tu arrogancia

francesa, ya está por tierra.

Ríndete.

Sí.

Pues levanta,

que esta liga

ha de servir

para que lleves atadas

las manos por prisionero.

Y yo fío sobre mi palabra.

No me fío de franceses.

Verás a Madrid, que es patria

común donde al extranjero

le honramos y no os engaña.

Y a este donoso socorro...

Demos al cielo las gracias.

Y a la atención generosa

del rey, que así nos ampara

con desvelo tan piadoso,

como si a la soberana

grandeza de su real genio,

solamente le encargaran

sus cuidados la defensa

nuestra, y teniendo sus armas

por el mundo repartidas,

no ha sido menor hazaña

tan gran victoria española

que ni en edades pasadas

la dio el pincel ni la pluma

a las historias romanas.

Vizcaínos valerosos,

abrid a quien os rescata.

del peligro el Almirante

que abráis las puertas aguarda.

Las puertas no, hasta tener

asegurada esta plaza,

por ese portillo roto

puede entrar la luz de España,

quien nos ha dado la vida,

quien nos defiende y restaura;

que a recibirle salimos

para ofrecerle las almas

por ofrenda a su valor.

¿Qué hay de esperanza tan vana

de naciones enemigas,

que quiera tomar las armas

contra el monarca español,

que en tan pequeña distancia

de tiempo, como hemos visto,

pudo arrojar de esta plaza

diez y seis mil hombres, y eran

cortos aquí la alabanza

los doce mil españoles?

Pues cuando se vio en campaña

el ejército del Turco,

numerando en sus escuadras

ciento y sesenta mil hombres

para venir a batalla

con el grande Carlos Quinto,

aunque en desigual distancia

de gentes, que la nuestra,

hecha de naciones vanas,

llegaba a cincuenta mil;

el Solimán, que marchaba

tan feroz, nos preguntó

y no sin desconfianza

de los cincuenta mil hombres

que rige Carlos, con tantas

ansias de encontrarme, ¿cuántos

tienen por su patria a España?

Y le dijeron: Señor,

su esperanza trae fundada

en ocho mil españoles.

Pero es muy corta esperanza,

ocho mil vestía el campo,

que es muy poco el que le aguarda,

pues si vuecelencia tiene

a Dios, ¿cómo le amparará

Francia, aunque el Turco le diera

sus banderas otomanas?

Aquí tiene vuecelencia

un soldado que se llama

victorioso defensor

de estas humildes murallas.

Los brazos me dé el mejor

capitán que vio la fama

en sus dorados archivos.

Fue nuestra miseria tanta

que el polvo, el humo, la tierra,

Me detiene y me repara

por lo asqueroso allegar

a sus brazos, que son ramas

de laureles vencedores

con que las sienes enlaza

el grande cuarto Filipo.

A tormentos amostrara,

que monstruo no enterneciera

sus más rígidas entrañas

esta lastimosa

esta invencible constancia.

Valerosos provincianos,

esperen mercedes tantas

de nuestro rey y señor,

que las honras que les haga

eternice la memoria

para blasón de su patria,

donde las fuertes mujeres

son corona de Vizcaya,

porque tan alta defensa

y tan invencible hazaña

será eclipsado borrón

de las victorias romanas.

Y lleve al rey estas nuevas

don Bernardino de Ayala.

Donde tiene ilustre fin,

si hay fin en victorias tantas

de españoles, porque deis

con generosa alabanza

vítores a esta victoria

si a esta comedia le faltan,

por humilde lengua y pluma

que la escriben y la cantan.