Texto digital de María del Socorro

Oscura noche fría,

trémula emulación del claro día,

póstumo que del sol aborto asombra

ver que al morir su luz nazca tu sombra,

cifra del sueño,

efigie del espanto,

di, tu pálido velo,

de tu manto,

mi amor se vale, que de ti se fía,

para poder lograr ver a María.

De ti me valgo por mostrar no en vano

ser más que fino amante, noble hermano.

Claudia, de quien mi amante desvarío

se valió, que sirviendo al dueño mío

mi esperanza asegura,

diciendo que esta noche la ventura

de hablarla lograré, según colijo,

mi hermano me avisó que ella le dijo.

Sin duda esperará.

Claudia en efeto,

tercera de mi hermano con secreto,

me dijo que esta noche ver podría

por el jardín Ricarte a su María;

lo cual yo le avisé, mas receloso

de Don Pedro, que se acerca celoso,

con el traje mentido,

por no ser de ninguno conocido,

al postigo he llegado

del jardín por si acaso en él ha entrado,

guardarle las espaldas prevenida

mi atención, y tenerle la salida

asegurada si es que no ha venido;

porque sepa que cauto y prevenido,

por si no logra el lance la ventura,

con mi valor el suyo se asegura.

Y así, ¿qué me detengo?, mas ¿qué veo?

Un hombre, si no miente el devaneo

de la tejida sombra.

Un hombre, ¡cielos!,

si no es vaga ilusión de mis desvelos.

A mí se acerca.

Me embaraza el paso.

Si Ricarte será...

Si es este acaso

Don Pedro, mi enemigo,

mas, fingiendo ser yo él, mejor consigo

saberlo; pues oyendo que pretenda

valerme de su nombre, el que se ofenda

del engaño es preciso, y se declare.

Mas porque no averigüe, si acertare

a no ser él, quién soy, mejor infiero

será disimularme.

Caballero,

el paso he menester desocupado.

Pase, quien se lo estorba.

Pues a un lado

del postigo se aparte.

Este es mi hermano,

si no dice quién es, pretende en vano

conseguirlo.

Fingir la voz pretendo:

soy Don Pedro Centellas.

Ya lo entiendo,

engañome la noche.

Pues, ¿qué espera,

a apartarse?

Sí haré, de esta manera.

Don Pedro es, mi recelo no fue vano.

Así cumplo conmigo y con mi hermano.

mal, ¡ay de mí!, valedme, vos, María.

Jesús, mil veces, muerto soy.

Ya, cielos,

satisfecho mi honor, vengué mis celos,

y asegurado ya de mi enemigo,

entraré en el jardín, pero, ¿qué digo?

Que si alguno a pasar la calle acierta,

y esta puerta abierta

del jardín de María, no ignorando

que ambos la pretendimos, juntos cuando

lo han publicado las enemistades

que tantas veces las parcialidades

de la una y otra parte han difinido,

confirmarán por cierto que yo he sido

el agresor, y pues tan cerca veo

de la Merced el templo donde creo

que Fray Bernardo de Corbaria sea

quien piadoso me valga, cuando vea

el influjo fatal que me persigue,

pues es fuerza también que a ello le obligue

ver con el justo amor y noble celo

que mi hermano Roberto y yo al anhelo

devotos le asistimos, de que tenga

veneración, y a más su culto venga,

hablarle determino,

para que enmiende mi fatal destino,

con hacer que el cadáver se sepulte

con secreto por que mejor se oculte,

que yo fui, pues pensar es evidente,

no viéndole por fijo, estar ausente.

Aquesta es la portería,

aunque es tan de noche quiero

llamar, que al fin el portero

sabe que esta casa es mía,

y que mi gran devoción,

que no tengo otra virtud,

merece más, mi inquietud

se mira en mi turbación.

Llamo, pues.

¿Quién va? Deo gracias.

¿Quién llama con tanto brío?

Ricarte soy, padre mío,

ya conoce mis desgracias,

ábrame presto.

Ya iré,

no se aflija, entre en buen hora.

Cierre agora.

Cierro agora.

¿Y qué la desgracia fue?

Maté a un hombre.

¡Qué osadía!

Soy en estremo infelice.

Sí será, pues que lo dice,

mas diga, por vida mía,

Si en qué bueno y sano está,

si al difunto muerte ha dado

a hombre tan desgraciado,

el difunto, ¿qué será?

¿Qué importa, si quedo yo

sujeto a que me suceda?

Sí, pero en efecto queda,

si el difunto no quedó.

¿Quién era que a aquesta hora

le obligó la puerta a abrir?

Él se lo podrá decir,

si es que, como yo, lo ignora.

Señor Ricarte, ¿qué es esto?

Una desgracia improvisa

donde me importa que aprisa

me favorezcáis; me ha puesto

en tal estado, que calle

su nombre es bien; que en un punto

que se recoja un difunto

que queda en esotra calle,

me importa honor, ser y vida,

pues no hallándole allí yo,

no corro riesgo, pues no

sabrán que fui su homicida.

¿Conocisteis el difunto

quién fuese?

No, no lo sé,

que un lance rifado fue,

de su tragedia el asumpto.

Pues al remedio acudamos,

con presteza vamos luego.

Por cuanto tocará al lego

cargar con él.

Vamos.

Vamos.

¡Eh, hermano, y otros dos

le traerán!

Venga conmigo

a enseñarnos.

Ya le sigo.

San Cosme, San Babilés.

Ya que malograda veo

con este azar mi ventura,

por ser tan tarde, apresura

en ala de mi deseo,

noche, el curso que dilata;

pueda la aurora reír

de ver cómo ha de dormir

el sol en lechos de plata.

No con la pena, señora,

que indica tu triste llanto

aumentes más el quebranto

que alegre celebra Flora.

Es tan sensible mi pena,

Claudia, que a igual proporción

de gusto a mi corazón

y al pesar la condena.

¿Y no podré yo saber

de ese penar y sentir,

de ese gustar y sufrir,

cuál la causa podrá ser?

Cuando el alivio imposible

considero, en explicarle,

llegando a comunicarle,

dos veces se hace sensible;

al mal, y fiero, provoca

a que dos penas reciba

el alma, y sin gusto viva

todo lo que al gusto toca.

Señora, de mi lealtad

que a mis trazas el discurso

puede llamar a concurso

para darte libertad,

declárame tu pasión,

dime tu pena inhumana,

no sujete infiel tirana

a la mejor Cerbellón.

Decírtela determino,

aunque con bastante susto.

Mi ingenio a todo tu gusto

hallará firme camino.

Heredera de mi casa

nací; mi padre, furioso,

pretende, dándome esposo,

hacerme de su honor basa.

Yo aspiro, de Dios esposa,

a la corona y la palma

virginal, dejando el alma

en prisión tan amorosa.

Si a mi padre obedecer

llego, mi dicha malogro;

si no le obedezco, logro

en su rigor más poder;

con que llegando a dudar

del mal que estoy padeciendo,

crece, activo, obedeciendo,

y se extingue por amar.

Mira si podré decir

con pena tan rigurosa,

que, triste a un tiempo y gustosa,

llego viviendo a morir.

Digo que poca razón

tienes para tu tristeza,

cómo, con tanta nobleza,

duda de tan dulce unión,

Déjame sola, y no intente

otra vez tu aleve labio

pronunciar algún agravio

contra quien mi dicha aumente.

Yo, señora.

¿No te vas?

Obedecerte es preciso.

Con dolor tan indeciso,

amado mío, ¿qué haré?

Observar la castidad

es el alivio más cierto.

Y si a observarla no acierto,

mi madre seguridad

te dará, pues su pureza

para esposa la previno

del Espíritu Divino.

Pero ¿cómo la rudeza

de mi espíritu podrá

conseguir tan gran favor?

María, el ardiente amor

de Dios le conseguirá.

Y así espera gozosa,

felice y constante,

de tu dulce amante,

que logres el premio

saliendo triunfante

del dragón horrible,

del monstruo arrogante.

¡Quién tan sabia protectora,

soberana emperatriz,

pudo merecer feliz!

Quien tanto bien atesora,

así armada de la fe

y de ardiente caridad,

Espera con humildad

que yo, hija, te ayudaré,

para que con animoso

valor a ti misma venzas

y venciéndote convenzas

al enemigo engañoso.

Desde luego sacrifico

obediente mi albedrío,

pues ignorando ser mío,

como tuyo le dedico.

Y así espera gozosa, etcétera.

¡Quién, dulce esposo, tan dichosa fuera,

que serafín amante se abrasara

en tu divino amor y renaciera,

porque con más fervor sacrificara!

Pues a mí, Señor, el mismo incendio me lograras,

por tan activo ardor, por favor santo,

aclamarte en el cielo santo, santo.

Quien casta madre, reina soberana,

paloma hermosa, mar de perfecciones,

cuya intacta pureza a la tirana

culpa eximió de nuestros corazones,

y dotada de su gracia más que humana,

publicará del orbe en las regiones

que era su sola cándida azucena,

basa de perfección, de gracia llena.

Señora, tu prima entrar

quiere a verse y solo espera

tu licencia.

¿Quién pudiera

de quietud sola gozar?

Dila que aquí estoy.

Ya viene

a cobrar ella el recado.

Ya sabes muero abrasado

de su beldad, y conviene

que interceda por mi amor.

Digo, hermano, que lo haré;

de ese modo quitaré

de celos el vil rigor

que Ricarte, poco atento,

causa en mi altivez furiosa.

Perdonad, María hermosa,

entrar hasta aquí. Ya siento

más esta dulce pasión,

que por su acción cortesana,

fue, acompañando a mi hermana,

rendiros el corazón.

Mucho a vuestra cortesía

mi justa atención venera,

y para que mayor fuera,

que os fueseis estimaría;

porque me importa que a veros

no llegue mi padre.

Cierto,

se ha quedado el hombre muerto.

Mi gusto es obedeceros.

Su belleza peregrina

cautiva me tiene el alma.

A una tan penosa calma

tu tristeza me destina,

prima mía, que ni el llanto

puede desahogar mi pecho,

que advertiré satisfecho

si te alegras.

Cuando el llanto

melancólico aplacar

puede del cielo el rigor,

razón es en el dolor

constante perseverar.

Tampoco es razón, María,

que dando vida al tormento

niegue a tu entendimiento

la cordura que le guía.

Dios ama la penitencia,

pero su benignidad

a nuestra fragilidad

suple con la omnipotencia.

Aunque es verdad que el pecado,

por ser tan grave la ofensa

a la justa recompensa,

le deje al hombre obligado,

como Dios es ofendido

del que ofende, el pecador

solo su infinito amor

le pone a la gracia unido.

Nunca es el hombre más necio

que cuando su inobediencia

de la amable penitencia

hace cobarde desprecio.

Si Dios piadoso permite

que llorando mi desgracia

el aumento de la gracia

cuidadosa solicite,

¿por qué desagradecida

a quien tanto me ama y quiere

(bien de que vivo se infiere)

no he de ofrecerle mi vida?

¿Qué importa que el cuerpo pene

con ásperos ejercicios,

si los gustos son indicios

de que el alma se condene?

Razón es que el hombre espere

en Dios misericordioso,

pero el juicio riguroso

es razón que considere;

pues si esto considerara

el alma ciega en su vicio,

¿en qué gustoso ejercicio

constante perseverara?

Lógreme ya el desengaño

en un vivo sentimiento,

feliz de la gracia aumento,

remedio a tan triste daño;

anegue en llanto mi pecho

porque mitigue el enojo;

de mi dolor el despojo

sea el corazón deshecho,

así llegando a advertir

que pudo estar condenado

por su atrevido pecado,

pene para más vivir.

Sabiendo por qué la culpa

te mueve a la austeridad,

¿qué particularidad

te estorba de disculpa

que el matrimonio te exima?

Conservar mi virginidad siquiera.

Él la coloca en grandeza,

que a perfecta la sublima,

y más cuando la nobleza

eslabona a la hermosura

una afectuosa cordura,

una sin igual riqueza.

Solo por mi dueño quiero

a quien discreto y amante,

deseoso y vigilante

por mi bien le considero.

Señora, tu padre entró

con retiro en el jardín.

Mi tío y padre, ¿a qué fin?

Algún mal recelo.

Yo

me alegro de esta manera;

se dispondrá que mi hermano

le dé de esposo la mano

a María, aunque no quiera.

Como es razón agradezco

los favores que recibo

de vos, don Fadrique.

Vivo

siempre deudor, y engrandece

mi ventura, pues alcanza

mi casa en su aclamación

el timbre de Cerbellón.

Lógrese ya mi esperanza.

Mas ya que al jardín entramos

y en él a nuestras hijas vemos,

vamos y las hablaremos.

Vamos en buen hora.

Vamos.

Dame, buen Jesús, constancia,

porque apartarme no pueda

de tu divina vereda.

Ya cesará su arrogancia.

María.

Padre y señor.

Blanca.

Como el sentimiento

tanto de mi prima siento,

vine a templarle mi amor.

Que su tristeza divierta

es para mí de gran gusto.

Cese ya tanto disgusto

pues con venturas tan ciertas

no tiene lugar mi llanto.

Solo me podré alegrar

cuando a Dios llegue a gozar

con un celo justo y santo.

Mas que la tristeza ahuyentes

es preciso por ahora,

supuesto que el sol minora

su esplendor a los vivientes,

despeñando el rubio coche,

con que con tal casamiento

da a mi vejez aliento.

Esto sabe a troche y moche.

Señor, pues tu esclava soy,

así mi defensa toca.

¡Por Dios, que a pedir de boca

me viene la boda hoy!

Vamos, hija.

Obedecer

tu precepto solicito.

Ya mi fortuna acredito.

Ya, amor, cesó el padecer.

Dulce esposo, amado mío,

pues conoce mi bajeza,

guíe tu sabia grandeza

a ti rindo mi albedrío.

Muy mal Ricarte asegura,

pues anoche no acudió,

y que hoy vendría avisó,

gozar de la coyuntura,

pues ya don Pedro, que ufano

con buenas cartas ha entrado,

esta polla se ha llevado,

ganándola por la mano;

pero el papel que ha enviado

se cayó. Dios sea conmigo,

no doy por mi vida un higo

si alguien de casa le ha hallado.

En fin, no tiene remedio.

Pesado está el desvarío.

Plega a Dios.

¿Qué?

No te cueste

la torta un pan.

¿Qué motivo,

Pernía, te obliga a que

en el pleito de mi juicio

a ser fiscal te pasases?

El ver que ya le has perdido.

¿Cómo, o en qué fundar puede

tu opinión?

Que oigas te pido:

tú me contaste que anoche,

porque me quedé dormido

en parte donde el hallarme

no era fácil, pues yo mismo,

aunque me busqué, no pude

por entonces dar conmigo,

de Claudia avisado que

abierto tenía el postigo,

del jardín viniste solo

a la calle, y en el sitio

hallaste un hombre.

Es verdad.

¿Y le diste muerte?

Eso.

Tú me dijiste que era

don Pedro.

Y ahora lo afirmo.

Pues vives muy engañado.

¿Tú le viste?

No le he visto,

porque, como te he contado,

a la Merced le trujimos

en un ataúd, y luego,

por tener ya percibido

ser don Pedro, y porque nunca

supiesen que él había sido

el que maté, sin dejar

destaparle, le metimos

en mi bóveda.

Tú hiciste

un tamaño desatino.

¿Por qué?

Porque no repara

en el adagio, que dijo:

"Guárdeme Dios de los muertos,

que solo haré de los vivos";

y en consecuencia de un cuento

tan cierto cuanto sucinto:

un devoto de las almas,

receloso del conflicto

de encontrar con los ladrones,

iba rezando quedito

por el ánima más sola

que carece del alivio.

Saliéronle los ladrones,

y cogido en el garlito,

dio a voces: "¡Aquí, almas!"

Y asaltados de improviso,

solo vieron los garrotes,

que, al son de sus huesos mismos,

un paloteado formaban

danzantes del otro siglo.

Deja tantos disparates,

y dime de qué has sabido

que don Pedro no fue el hombre

que maté.

De que me dijo

Claudia, cuando tu papel

la llevé, donde el aviso

la enviabas de que esta noche

te espere, y que no haber ido

la pasada fue un acaso

a que acudir fue preciso,

que don Pedro esta mañana

con su padre, que es el tío

de tu María, encerrados...

con don Guillén, tu enemigo,

padre también de la dicha

María, habían conferido

que esta noche desposase

con tu María su primo

don Pedro, hijo de Fadrique,

su hermano.

¿Qué es lo que he oído?

Cansado ya don Guillén

de la repugnancia que hizo

al casamiento su hija,

pues porque este requisito

no falte, advertirse ha,

había, señor, venido

la dispensación de que

emprima en los dos primos.

Son tantos y tan diversos

los casos no prevenidos, que imagino

que para mis desdichas nacen

mil donde una ha fallecido.

Dejo aparte el casamiento

ya tratado, pues impíos

los astros no lo embarazan,

no logrará su designio

don Pedro, si yo esta noche

las flores del jardín piso.

pretendiendo vengativo

que ceda la conveniencia

al estrago del castigo;

y voy solo, a quien sería

el hombre que tan altivo,

por solo estorbar mi dicha,

se labró su precipicio.

Y aunque aquí por una parte,

incrédulo a tus avisos

(que pudo mentirse Claudia),

estoy teniendo por fijo

ser don Pedro, pues restado

ninguno tan atrevido

sin importarle anduviera,

por otra también me rindo

a que será verdad, puesto

que no hallo ningún motivo

para imaginar que Claudia

pudiera haberte mentido;

y así, sin más dilatarlo,

ir al jardín solicito;

y por si dispensa el hado,

que en él el cielo divino

esté de María, tú

vuelve, y en cualquiera sitio

donde hallares a mi hermano,

de mi empeño le da aviso,

y que sin falta ninguna

se venga luego conmigo,

que como él esté a mi lado

no temo ningún peligro.

¿Dónde he de hallarle, si sabes

que en todo hoy no ha parecido?

Pues está cerca, en la calle

de Blanca, tengo por fijo

que este, que como amante

idolatrará rendido

los umbrales de su casa.

Y si se está en ella escondido,

eso porque no estará

a lo que el buen

don Pedro aguarda.

¡Qué loco!

pues si no hubiese salido

luego que le sintió don Pedro,

según dijeron, el

aviso fue de un postillón

con don Pedro.

Pues, como

su salida por andar

de día ofrece indicios

de haber estado encerrado,

Y fue el empeño, digo,

mas supuesto que dices,

¿por qué cansar ese juicio?

Haz lo que te mando.

Voy;

y al difunto le suplico.

no pague un Pernía aquel

mal, que un Ricarte le hizo.

Entre tanto que mi hermano

viene, pues tan cerca miro

la casa, iréme acercando.

Noche, el curso fugitivo

suspende, porque...

Ricarte.

Mas, cielos, ¿qué es lo que he oído?

(¿Quién me ha llamado?) Sin duda

ficción de la idea ha sido,

pues a nadie veo y nadie

responde. Ya sí, prosigo;

¿en ir adónde?

Ricarte.

Ya no es dudar, es preciso

que quien me llama, o quién es...

Yo.

¿Quién eres?

Yo.

Si prolijo,

apurarme la paciencia

con el "yo, yo", has pretendido,

a aqueste acero...

Detente;

no, segunda vez, impío,

derrame tu propia sangre.

¿Qué dices?

Que soy...

¿Qué he oído?

El que anoche diste muerte.

Pues si vienes a lo mismo,

no tardarás en lograrlo.

Mira bien.

Lo dicho, dicho.

No vengo sino a pagarte

el agravio recibido

con una fineza.

¿Cómo?

Como en la patria en que asisto

no es nuevo se recompensen

por agravios, beneficios.

Pues si alguno he de deberte,

sea decir a qué has venido,

que tengo que hacer.

Detente;

mira que para decirlo

te he menester muy despacio

y atento.

Lindo capricho

para un hombre desesperado.

Di, si por fuerza he de oírlo.

Primero me has de hacer pleito

homenaje por testigo,

poniendo, de no romperle,

a la que tanto has debido,

que sola su intercesión

bastó para este prodigio

aquella de quien devoto

fuiste, de que habiendo oído

lo que vengo a prevenirte

no rehusará el cumplirlo.

Haré, mas sepa quién eres

antes.

No tengo permiso

para poder declararlo.

¿Por qué?

No quieras los juicios

arcanos investigar

del que lo tiene previsto.

Dices bien, no sé qué impulso

me obliga a no resistirlo,

cuando bastara el haber

antepuesto tal testigo.

Solo prometo, y de nuevo

la palabra te confirmo.

Pues sígueme.

¿Dónde vamos?

Donde a ver lo sucedido

sepas lo que me preguntas

y lo que yo no te digo;

llegando a un tiempo los dos,

solo con que lo hayas visto,

yo a decirlo sin saberlo,

tú a saberlo sin decirlo.

Vamos, pues, pero entretanto

que llegamos a este sitio,

por lo que antes te escuché,

que me satisfagas pido

a una duda.

Dila, pues.

Sepa yo por qué al principio

de aquesta proporción

me dijiste que, no impío,

segunda vez derramase

mi sangre.

No es labio mío:

lo que se reserva al tiempo

debe decir, que es fijo

que lo que él encubre nadie

lo descubre como él mismo.

Bien dices.

Pues vamos.

Vamos.

Sígueme, pues.

Ya te sigo.

¿Sabes dónde estás?

Si mal

no me engaño, tú a aquel mismo

sitio donde yo venía

sospecho que me has traído.

¿Cómo?

Como es el jardín

de don Guillén el que miro.

Es verdad, y así otra vez

vuelvo a decir que advertido

de que a lo que oigas y veas,

aunque se te culpe el brío,

ni te muevas, ni respondas;

como tienes ofrecido,

te advierto que has de quedarte

al umbral deste postigo,

ya que abierto le encontramos.

Esa novedad no admiro,

pues Claudia, para que entrase,

le abriría.

Muy distinto

es el efecto del que

piensas, y dígalo él mismo.

Ya lo que aqueste papel

maldice, este basilisco,

con cuyas nocivas letras

mata, viendo o siendo visto,

contiene, sabéis.

Y absorto

me ha dejado.

De su estilo,

saco ser esta la causa

de haber tanto resistido

el casamiento María

con don Pedro.

Pero dinos,

¿a qué al jardín nos conduces?

¿Cuál es tu intento?

Ya lo digo.

En el cuarto de mi hija

hallé el papel, que perdido

ella sin duda, le abría;

y hallé, abriéndole, leído

ser de Moncada, pues dice

que hoy, para ver convenidos

Moncadas y Cerbellones,

solo con que queda, fino,

ver esta noche a María.

Aquese es el papel mío.

Calla y atiende.

Y prosigue

que, aunque juzgue por más digno

a don Pedro, don Guillén,

una vez que en poder mío

esté, será conveniencia

después, lo que antes delito.

¿Por qué, si ya lo sabemos,

añadís con referirlo

dolor al dolor?

Porque,

aunque lo oísteis, colijo,

pues que procuráis la causa

saber por qué os he traído

al jardín, que no sabéis

bien del todo comprehendido.

¿Cómo?

¿No acaba diciendo:

"y así, como prevenido

te tengo, y tendrás abierto

del jardín aquel postigo"?

Así es la verdad.

¿Que cómo

dudáis que el intento mío

será, dándole la muerte,

dejar mi honor puro y limpio,

y de una vez acabar

con todos mis enemigos,

para cuyo efecto abierta

dejé aquesa puerta?

Ha sido

como tuya la advertencia.

Solo una duda percibo.

¿Quién vio caso más extraño?

¿Y es?

El no saber de fijo

cuál será de los hermanos.

Ya que es Ricarte, ¿no han dicho

los públicos galanteos?

Y a no bastar este indicio,

¿no bastaba confirmarlo

el habérmela pedido?

Y así...

Ya se ha llegado

la ocasión en que cumplido

lo que te advertí se vea;

oye y mira.

No respiro.

Que lo que has de hacer después

sacarás del caso mismo.

Mira lo que prometiste.

Y haré.

Si no me ha mentido

la noche, ya hacia la puerta

pasos siento.

Y yo diviso

un bulto.

Él es; mientras yo,

quién es le pregunte, omiso,

por detrás de aquesas murtas

vosotros sin ser sentidos

podréis, tomando la vuelta,

impedir que del retiro

de aquella puerta se valga,

y asaltado de improviso

muera, aunque a traición, que en casos

del honor nunca fue indigno.

Así será.

Y a mi riesgo

por evidentes confirmo

en lo que oí...

¿Quién va?

Quien

lo pregunta.

Muera, amigos.

Cayó en tierra.

Y tan muerto,

según se ve que remiso,

aún no le debió el aliento

la propiedad del suspiro.

No lograrais la traición,

si como es cadáver frío

fuera yo, o no refrenara

con sus preceptos mi brío.

¿Qué habemos de hacer ahora?

Que porque no se halle indicio

de este caso en esta gruta

(que ya es caduco edificio,

pues a las ruinas del tiempo

es padrastro del olvido)

lo metamos hasta tanto

que del silencio validos

de aquí podamos sacarle

solos los tres.

Bien has dicho.

Y a la Merced le llevemos

donde quizá conmovidos

del ruego, o del interés,

darle sepulcro es preciso

los monjes de aquella casa.

Ese es el mejor arbitrio,

y así no hay que dilatarlo.

Vamos.

¡Cielo divino!

este borrón de mi fama

esclareció el valor mío.

¡A tanto asombro como el alma admira,

e inútil el discurso ya delira,

o neutralmente, todos confundidos,

yacen en mi potencia los sentidos!

¡Cielos! ¿esto es verdad o lo he soñado?

Pero torpe, confuso y asustado,

en vez de huir el peligro que en él tengo,

al jardín segunda vez me vengo,

y pues no puedo osado

faltar a lo que ya una vez jurado

dejé, pues si esto aquí no me atajara

de la aleve traición yo me vengara;

al salir de él revuelvo, mas ¿qué veo?

Un hombre, si no miente el devaneo.

De la ofuscada duda en que me miro

por donde he de salir entro, el retiro

destas murtas me valga,

por si entre tanto para que yo salga

hallo senda o camino

en la atroz influencia del destino.

Pues ya de las alturas

mis inflexibles, vanas conjeturas

como de mi envidia engendradas

se ven desvanecidas y postradas,

y si el permiso tengo

para tomar la forma en que ahora vengo

de Roberto difunto,

no dilate momento, instante o punto

en que osada no muestre mi fiereza

que a la naturaleza,

flaco embrión del limo de la tierra,

mi imperio serle publicó la guerra

por atreverse ufano,

o quien no se acordará al soberano

imperio de la gracia

que mi soberbia, aun más que mi desgracia,

perdió, en cuyo trabado encuentro fiero

bajó centella la que fue lucero;

y que hacer que pierda no ha bastado

Claudia el papel que Don Guillén ha hallado,

para que fin tuviera

este devoto de María. ¡Fiera,

inútil rabia mía!

Ya, aunque lo remedie María,

¿Quién será el que a sus solas cauto mide

la margen del jardín, si a mí me impide

que salir pueda?

Empiece ya mi amago

a forjar nuevo ardid, en cuyo estrago,

pues este ha de vivir, esta María,

hija de Don Guillén, al ansia mía

(ya que conserve cuerda

su honesta castidad) su opinión pierda.

¿Dónde estará (que ya le busco en vano

en el jardín) Ricarte?

Este es mi hermano,

que sin duda en mi busca entró su brío

hasta el jardín. ¡Roberto!

Hermano mío,

tú recatado. ¿Qué hay? ¿Qué ha sido aquesto?

Declárate.

Sí haré, mas no en el puesto

en que al presente estamos,

que afuera lo sabrás, de aquí salgamos.

No harás, sin que antes examine, ciego,

mi nuevo engaño. Vamos.

¡Fuego!

¡Fuego!

¿Qué escucho?

Que se abrasa,

al parecer, de Don Guillén la casa.

¡Qué, ay cielos! Mas no juzgo forzosa

mi palabra en acción que es tan piadosa.

Eso sí; ¿dónde vas?

¿Qué me preguntas,

cuando concurren en mi pecho juntas

tantas obligaciones, que hoy espero

ostentar como amante y caballero,

a pesar del estrago devoroso,

fueros de amante y leyes de piadoso?

¡Fuego, fuego!

Eso sí, llegue a su extremo

mi furor.

¡Que me abraso!

¡Que me quemo!

Pero, porque no note de cobarde

Ricarte mi valor, no es bien que tarde

en apagar el fuego, aunque sospecho

más inmenso el volcán que arde en mi pecho.

¡Ay, infeliz de mí!

¡Cielos, clemencia!

A pesar de la indómita violencia

de la intrépida llama que me ofusca,

te ha de librar quien tu socorro busca.

Lo hará, pues yo te guío.

Ya mi valor se atreve.

¡Padre mío!

Ya mi caduco aliento,

a pesar del voraz, fiero elemento,

el peligro desprecia.

Ya mi anhelo

a un amparo se ofrece.

Ya el desvelo de mi ansiosa porfía

del peligro mortal saca a María;

sol eclipsado, no al fatal desmayo

faltó acá el día, si rematase el mayo.

¡Ay, infeliz de mí!

Ya su luz pura

nuevo esplendor añade a su hermosura.

Libre ya del peligro, Blanca hermosa,

pues que el candor empurpura la rosa.

Pero, ¿qué es lo que veo?

Mas, ¿qué miro?

Otro peligro.

Ahógueme el suspiro.

¿Yo en brazos de...?

¿Ricarte a otra primero

favoreció que a mí? ¡Ay, cielos, muero!

Ya que mi dicha esta ocasión me ofrece...

Si esta fineza algo con vos merece...

Ya el incendio voraz está apagado.

Mirad si alguna gente ha peligrado.

¡Blanca!

¡María!

¡Ay de mí!

No nos asombres.

En el jardín están, porque dos hombres

a él vi que las pasaron,

los que del incendio las libraron.

Mi padre baja ya.

Mi padre viene.

Idos, pues.

Que os avisa.

¿Qué os detiene?

¿Cómo, que en tal lance mal hiciera

si la ocasión lograda la perdiera?

Eso no, pues no debe mi cuidado

perder la dicha habiéndola encontrado.

No contra mi opinión así os detenga

un ciego error, que viene ya.

Que venga.

Que miréis por mi honor es bien que os ruegue,

si me estimáis; que llega ya.

Que llegue.

¿Qué intentáis aquí estando de ese modo?

Que tú conmigo vengas.

Y tú, todo.

Mirad, qué osado.

Ved, que de esa suerte...

La vida me quitáis.

Me dais la muerte.

Señor, no me dejéis.

Como esta injuria...

Ya asisto en tu favor.

¡Pese a mis furias!

Mas yo me vengaré.

Mi mal mejora.

Se permite...

Aquí están.

¡Hijas!

Señora.

Blanca, María.

Pues perdida miro

la ocasión, a esta parte mi retiro.

¿Quién en el incendio...?

¿Quién en aquel estrago...?

Caduque el orbe a impulsos de mi amago.

Nada temas.

Feliz logro sacaros.

El riesgo despreció.

Pudo libraros.

Yo postrada, aun desmayo.

Yo rendida.

No sé quién fue.

No sé quién me dio vida.

Pues vamos, ya que el cielo ha mejorado

el susto, donde queda reparado,

quedar del todo.

Vamos.

¡Hados bellos!

Rasguen las nubes sus tupidos velos.

¡Cielos! ¿Qué es esto?

¡Tempestad furiosa!

Bramando el viento, todo lo destroza.

¡Ay infeliz de mí!

¿Qué te acobarda,

el que siempre te asiste, ahora te guarda?

Perezcan de mis iras al ensayo.

Antes que no el relámpago, es el rayo.

Sígueme por aquí, María.

Bueno,

salve yo el rayo, ahora dé allá el trueno.

¿Quién va? ¿Eres tú, señor?

Esta es María,

sígueme, que yo soy.

La pena mía

de turbada a dar paso no se atreve.

Blanca.

No ha de escucharte.

El paso mueve.

¿No vienes?

Ya te sigo.

¿Quién va?

Don Pedro soy.

Pues ya conmigo

viene María, y Don Fadrique ha sido

quien a Blanca encontró.

Ya solo he oído.

Huyamos el furor de la tormenta.

Bien has dicho.

Ricarte.

Ya se alienta

con tu favor la empresa que me ofrece

mi dicha.

Pues se mira que más crece

la tempestad, huyamos.

¡Qué recelos!

Vamos.

Vamos.

¡Piedad, socorro, cielos!

Pues que fuera del jardín

nos vemos y la tormenta

ha cesado antes que el alba,

esperezando risueña

albores de nieve y nácar,

a la aurora soñolienta

la obligue que desperdicie

en vez de lágrimas, perlas,

déme María...

¿Qué escucho?

Pues ya del peligro...

Espera.

Si se engañan los sentidos...

Si es ilusión de la idea,

este no es Ricarte. ¡Celos!

¡Ea, ardid!

¿Blanca no es esta?

Pues, ¿cómo...?

Pues, ¿de qué suerte...

...que se asusta y que se altera?

El ver que cuando gozosa

mi ventura juzgó que eras

María, la que sacaba

del jardín, la suerte adversa

dándome la que no busco,

la que solicita, niega;

pero cuando las venturas

de un infeliz fueron ciertas?

El ver que cuando rendida

al peligro que me lleva

mi padre juzgo, me miro

en otro poder violenta,

y en poder de quien por otra

me tuvo, con que ya expuesta

es fuerza estar al desaire

de que mi altivez se vea

sujeta al civil desprecio

de sentir la contingencia.

Pero cuando la fortuna

así a una infeliz no premia...

Yo, señora, ¿qué desprecio

puedo hacer de mi estrella?

¿Vuestro influjo previno

que yo por otra os tuviera?

Ni en mí es delito el engaño,

ni en vos liviandad la fuerza;

y más cuando estar presumo

de vuestra casa tan cerca,

que borrar consiga toda

malicia vuestra presencia.

No dudo yo que el hallarme

en ella mi padre fuera

motivo a que no pudiese

concebirse la sospecha

de mi falta, si a este alivio

el riesgo no se siguiera

de haberme ya echado menos;

pues que, rendida mi flaqueza,

ha de haber notado, cuando,

ya la tempestad dispuesta,

mi reparo procurando,

conocido habrá mi ausencia.

No dice mal, pues ya

en tu poder está, tenga

su vida y honor reparo

en la tuya; que, ¿qué dijera

de tu proceder el mundo,

si su divina belleza,

expuesta al riesgo, dejases

de que honor y vida pierda?

Dice bien, pero no hay

en los males más enmienda,

que al tropel de la desdicha,

cuando de alivio carezcan,

al reparo vamos.

Dile.

No sé qué el alma recela.

Tú, Roberto, enamorado

de Blanca...

¡Quién tal creyera!

sacrificaste a sus aras

toda un alma por ofrenda;

¿no es así?

Sí, Dios felice,

mil veces si mereciera

que esa deuda del cariño

me pagase con la mesma.

No entiendo qué habláis conmigo.

Si hubiera amor, me entendieras.

Pues siendo su esposo...

Calla,

no prosigas, cesa, cesa,

que en vez de aliviarle, dobla

al cautivo la cadena.

Yo me volveré a mi casa,

aunque arriesgo, vaya,

ofensa,

todo el furor del infierno

de mi padre.

Tente.

Espera

tú también, que hacia esta parte

gente siento que se acerca;

y aun ojalá que quién es

no penetrara mi ciencia.

¿Si será mi padre?

Vamos.

Eso no apruebo, pues fuera,

si es él, querer que la fuga

conciba alguna sospecha,

y a reconocernos llegue.

¡Ay de mí, que ya a evidencia

paso, porque mis ardides

no se logren, que este sea

Fray Bernardo Corbaria!

Mi enemigo.

Que ya llega;

pues este umbral por acaso

no nos vio, tenernos pueda

ocultos de él.

¡Ay, que espanta!

¡Cuánto desvela la propuesta!

Sígame y calle.

¿Que siga?

Bien mal saco consecuencia

en el que calle.

¿Por qué?

Porque que no hable quien tenga

por qué callar es muy justo;

pero no el que hablarle fuerza

razón tan fundada como

que al cuarto del alba quiera

venir a ser de las calles

fantástica centinela.

Importa.

¿Qué importa?

Aun más

de lo que presume o piensa.

¿Le han llamado?

No.

¿Pues quién

le avisó?

La providencia

del que en sí todo previsto

lo tiene.

Salióme cierta

mi conjetura.

A mí, nadie.

¿Quién será?

Tú aquí te queda

mientras yo le reconozco,

por si evitar el que vea

a Blanca conseguir puedo.

Pues ¿a qué, antes que amanezca,

de casa sale?

Dirálo

bien aprisa la experiencia.

No le entiendo.

Alguien me entiende

que entenderme no quisiera.

Déjame, Bernardo, pues

del cielo tengo licencia

para intentar con ardides,

industrias y estratagemas,

si borrar la devoción

puedo de este, o la pureza

de la que a Dios ama tanto.

¿Quién impide tus cautelas?

¿Con quién habla padre?

Calla.

¿Tú, que a embarazarlas llegas?

Tú mismo te contradices,

que uno es el que la defienda

y otro el que las embarace.

Según dices, bueno fuera

que tú al mal los inclinaras

y a su mísera flaqueza

no dispensase el auxilio

medios para la defensa

cuando embrazan el escudo

de Dios, uno en la perfecta

devoción que de María

de las Mercedes observa,

y otra en la perseverancia

del casto amor con que anhela

a ser esposa de Cristo.

Que por más que lo pretenda,

no pueda entender lo que hablan

el padre y este, que apesta

con un olor así como

de aceitunas zapateras.

Pues prevénte a la batalla,

formando la competencia.

Quien tiene a Dios de su parte

lleva la victoria cierta;

dígalo Roberto, pues

darle muerte no aprovecha,

de ti incitado su hermano,

para que de la clemencia

de Dios perdón no alcanzase.

¿Cómo conseguirle esperas?

El que ignorante no sabe

que murió, pues la licencia

como dices Dios te ha dado

por juicios que así reserva,

para que tomar pudieses

traje, voz, rostro y presencia

hasta que el tiempo se llegue

de manifestar quién seas.

¿Qué hará mi hermano? Mas, ya

presumo que acá se acercan.

Y si no engaña la opaca

luz que, trémula, dispensa

aquí arrebatando sombras,

crepúsculos pestañea,

es fray Bernardo. ¿Qué aguardo,

que no le hablo? ¿Quién pudiera,

sino vos, Padre, aliviar

los temores que me cercan?

Ya, señor Ricarte, ya,

informado cuáles sean,

pues Roberto, vuestro hermano,

lo sucedido me cuenta...

Su hermano, mejor Roberto

del diablo decir pudiera.

No hay para qué en referirlos

tiempo u ocasión se pierdan.

Vais a acudir al reparo,

nos importa con presteza,

después que anoche el incendio

quiso con voraces etnas

reducir el edificio

de don Guillén en pavesas;

sin pasar de ser amago

lo voraz de su inclemencia,

pues aunque no excusó el susto

al principio, solo dejas,

de la confusión del humo,

la no excusada molestia,

me avisó que no dejase

de verle así que amanezca

para conferir un caso

que comunicarme es fuerza

tan importante que solo

a mi atención le reserva.

Yo a obedecerle venía,

pues a tiempo en que se pueda

reparar de Blanca el riesgo,

tanto como aquí os inquieta

de cuidados, podéis iros

a descansar, que a mi cuenta

queda el alivio de Blanca.

Dejad que a las plantas vuestras

diga que nunca a Ricarte

le di ocasión...

No pretenda

disculparse quien tan clara

oí su verdad manifiesta.

Dejadme que una y mil veces

a vuestros pies agradezca

tanto bien.

Señor Ricarte,

el error pide la enmienda,

no os fiéis del que quizá

en sus palabras alberga

el áspid de la malicia,

ni tampoco consecuencia

hagáis de este caso, pues

no se vio siempre ser cierta

la opinión vulgar, que dice

no hay mal que por bien no venga.

Id con Dios.

A diablo del

Roberto huele, que apesta.

A Dios guarde. Ven, Roberto.

Ya te sigo.

Blanca bella,

el cielo os haga dichosa.

Y permita que agradezca

mi afecto.

Tarde ese alivio

tendréis, pues lidian opuestas

en mí dos inclinaciones

tan contrarias, tan diversas,

que los desprecios estimo

y desprecio las finezas.

¿No venís, Blanca?

Ya os sigo.

No temáis.

Nada recela

quien lleva en vos el escudo

del reparo por defensa.

¿A qué, di, tan de mañana

vienes aquí, no sabiendo

la noche que hemos pasado

donde juzgamos por cierto

amanecer chicharrones

fritos, sin sartén?

A eso

respondo que, yendo yo

al jardín con el intento

de ver si acaso a mi amo

en él hallaba, supuesto

según dijo anoche que

amante osado y resuelto

a él iba, mientras que yo,

con tanta hambre como sueño,

calle abajo y calle arriba,

en busca fui de Roberto;

que sin duda algún demonio

debe de ser, en el centro

se esconde para que hallarle

yo no pudiese; y a Mendo,

cochero de casa, y pues

no ignorarás cuán estrechos,

por concomitancia, amigos

son lacayos y cocheros;

dicho se está que lo sabe,

porque él me contó el suceso.

Y pues en breve y espacio

tu pregunta he satisfecho,

a la mía satisface,

pues de ti saber deseo

lo primero en el estado

que está nuestro amor, y luego

en el estado en que está

de tu amo el casamiento,

si anoche la habló mi amo,

si ha salido o está dentro,

si por ventura has visto

aquel diablo de Roberto,

que él es Roberto del diablo,

pues se esconde en el infierno.

Cinco cosas me preguntas,

y a todas cinco pretendo

responder. Y aun añadirles

a las cinco, otras que pienso

te importen saberlas, porque

requisito más, o menos,

no me calumnies que falto

a las citas del enredo.

En cuanto a mi amor, ya sabes

que soy tuya, suponiendo

que hemos de partir iguales

tercerías y provechos.

Cuanto al estado en que está

de mi ama el casamiento,

entre el será y no será,

hay el sí quiero, o no quiero.

En cuanto a si habló con ella,

nihil; en cuanto a si dentro

está, nonis; en si he visto

por acá a su hermano, nego,

ergo, ya está respondido.

Etiam.

Ahora vade mecum.

Sabrás que los dos hermanos,

padre y tío de mi dueño,

menos echando a María,

echaron a Blanca menos.

Yo que encima del estrado

me quedé, duermo o no duermo,

ya lo conformaba cuando,

oigo, así como entre sueños,

que mi ama y Blanca llamaban;

hago como que despierto,

y como galga de muestra

venteándolas el acento,

vine a sacarlas con solo

el olfato de los ecos.

Fray Bernardo de Corbaria,

con quien mi ama, según pienso,

comunica allá los casos

de conciencia más secretos,

con ellas estaba, por

más señas que me dijeron

que a mi amo estaba esperando

Fray Bernardo con un lego

tan liberal, tan cumplido,

tan cortés y tan discreto,

que si le vieras, presumo...

mas no hablemos más en esto.

O pues, todo de pe a pa

te construí por extenso,

sin reservar un tan solo

semicadente del cuento,

habido y aun por haber,

y llegué al quibus, laus Deo.

Todo ha estado muy cumplido,

pero lo que yo pondero

es la sabia legacía

con que alega el argumento,

ser legítima elegancia

de la doctrina del lego.

¡Vive Dios! ha sido parado

basilisco venidero,

y presente cocodrilo,

triforme excepción del sexo,

¿qué he de hacer?

Hacia aquí vienen

mis amos, déjate de eso.

¿Qué es dejar? No he de dejarlo

sin que tú dejes primero

la voluntad elegante,

o le he de dejar sin huesos

al lego, fondo en simplicio.

Calla.

¿Yo callar con celos?

Repara, Pernía, que

mi pundonor...

Salió huero.

Mi fama...

Es una...

Detente,

no alces el grito.

Sí quiero.

Vete ahora, que después

satisfacerte prometo,

que vienen mis amos.

Voyme

por no llegar al extremo

de hacer algún disparate

contigo, que valor tengo

para todo.

Si no fuera

estar temblando de miedo.

Viene Don Guillén, y así

me volveré.

Ten, que pienso

que ya no puedes salir,

pues el paso te cogieron

viniendo por el descanso

de ese corredor.

¿Qué haremos?

Que para que no te vean,

de este caracol secreto

que baja al jardín te valgas,

que yo iré a buscarte luego

que se hayan ido.

Yo voy,

pues no tiene otro remedio.

Y por si acaso bajasen

primero que yo, te advierto

que...

que en ti hay donde esconderte,

en retiros de entresuelos.

Buena comisión me encarga.

Cierra y calla.

Callo y cierro.

Esta fue la causa.

No

me admira que, al echar menos,

hija y sobrina, forjasen

las dudas algún recelo;

pero de Blanca y María

sus virtudes conociendo,

sin reparar en que el susto

del estrago pudo aceros

dividir, pues en tal lance

solo a cuidar a su dueño

al reparo de la vida

no fue prudente el acuerdo.

Dígalo el lance, pues Blanca

hallando el postigo abierto

del jardín, como nos rige

senda o camino en los riesgos

el afligido, da siempre

a más felice, al primero

por él se salió, mas como

aun no cobrada, el aliento

embargado, mudo el labio,

torpe la planta, siguiendo

las huellas de su destino,

tropezando iba en su miedo,

sin elección, al discurso

bajaba su pensamiento.

Mandasteisme que viniera

al romper el día a veros,

y al entrar en vuestra calle

vi un bulto, y reconociendo

ser Blanca, y a su desdicha

refiriéndome el suceso,

a vuestra casa llegamos;

y hallando el portal abierto

al cuarto de vuestra hija

me llevó, y a nadie viendo,

fuimos buscando a María,

que, de su devoto celo

valida, en tantos asombros,

venció el sueño y desvelo,

y en su oratorio la hallamos

adonde nos visteis.

Puerto

fue de mi infeliz borrasca

vuestra piedad.

Y del cielo

socorro, que en tales lances

no desampara a sus siervos.

Pues ya que tanta ventura

hoy por vos lograda vemos,

como ver que se restauren

vida y honor, me prometo,

que de un caso en que a los tres

importa tanto el secreto,

como el acierto, en vos solo

hallaremos el consuelo.

Señor Don Guillén, aunque

tan torpe y rudo es mi ingenio,

me servirá de disculpa

cuando no encuentre los medios

para acertar, que no yerra

el que yerra obedeciendo.

Pues, entretanto que Blanca

y María divirtiendo

con sus honestos discursos

quedan este breve tiempo,

podremos tratar del caso.

Venid, pues.

Guarde os el cielo,

señoras.

Ya Dios os guíe

como puede.

El alma dejo.

Adiós, ninfa del catar.

Adiós, mi Adonis mostrenco.

Ay, soberana María,

entre hermosos luceros

cuya influencia en el alma

tal veneración ha puesto,

que idolatra de sus rayos,

cuando a sus luces me acerco

reverencio los pesares,

cuanto con gozos respeto.

Blanca, pues que con María

te quedas, di la más necia

anduve, que aún con las ansias

me parece que la ofendo.

Claudia.

Señora.

Una cosa

por mí has de hacer.

Ya la espero.

Haré, pues a mí qué importa

que se logren tus deseos,

aún más que a ti, pues consigo

aquí vitarse con esto

el ansia que muero, muera,

padezca el mal que padezco,

viva del dolor que vivo

y pene como yo peno.

Cuando salga mi padre,

avisa.

Ya te obedezco;

paréceme que Pernía

se ha de quedar al sereno

esta noche.

Qué tristeza,

prima mía, ya depuesto

aquel impensado susto,

o qué pesar indiscreto

al nácar de tus mejillas

en terso candor ha vuelto

que vi en vos.

No me es posible

explicarte lo que siento.

¿Por qué?

Porque la dolencia

de mi mal no estriba en serlo,

cuanto en no serlo estriba.

¿El no ser mal?

Es cierto

que los achaques del mundo,

cuando más padece el cuerpo,

salud suelen ser del alma,

y así la dolencia tengo

en no adolecer parando.

y es desear padecerlos

solo es de tales achaques

el antídoto más cierto.

Tomarse el mal por su mano,

o desearle, que es lo mismo,

no presumo yo que pueda

ser virtud, como no apruebo

que lo sea el no casarse;

porque yo por virtud tengo

el matrimonio, que enlaza

dos almas en solo un cuerpo,

si la voluntad las une

recíproca; aún querer menos,

si un tanto le aborrece.

Uno y otro te concedo,

y errado, como dices,

del matrimonio aborrezco,

aunque el matrimonio amo.

Pues, ¿cómo puede ser eso?

Como el que elige mi padre

sin examinar primero

si en naturales distintos

éramos los dos opuestos,

fue error, sin ver si confrontan

en trato, costumbre y genio

las inclinaciones nuestras.

Pues ser no puede uno mismo

el querer; mas si yo elijo

esposo de quien ya tengo

experiencia que me ama

y a mi voluntad atento,

como yo a la suya, entrambos

venimos a un querer cierto.

Virtud será el matrimonio,

de cuyo claro argumento,

sacando la consecuencia,

conocerás que no yerro

si por buscar al que amo,

al que no amo desprecio.

Luego, ¿ya tienes esposo

elegido?

No lo niego.

¿Sí a tu gusto?

Sí a mi gusto.

Pues, don Pedro...

No es don Pedro.

No te merece.

Antes yo

soy la que no le merezco.

¿No ha agradado?

No confronta

mi voluntad con su intento.

¿Por qué?

Porque ya entregada

la tengo a más noble dueño.

Confirmóse mi sospecha,

sacia la venganza, celos.

llore mi tío su ofensa,

mi hermano sienta el desprecio,

su engaño mi padre note,

porque todos tres a un tiempo,

satisfaciendo su agravio,

den la venganza a mis celos.

¿Qué es lo que absorta y confusa,

a tú sola discurriendo,

mal hallada con tu pena,

riñe a tu pensamiento?

Solo discurriendo estaba

en tu libre devaneo,

atropellando de un padre

la obediencia y el respeto.

Y, más pues este delito

a otro tribunal infiero

que la apelación remite,

con tu locura te dejo.

Mas solo quiero advertirte,

si no dejas el intento,

que hay para el cuello dogales,

para el corazón venenos,

que donde honor es lo más,

todo lo demás es menos.

Oye, escucha, espera, aguarda.

¿Qué me ha sucedido, cielos?

Sin duda que mis palabras

como a dos sentidos fueron,

tuvo el malo en la malicia

más eficacia que el bueno.

Pero, ¿cómo yo me olvido,

ya que aquí sola me veo,

de esta pasión arrastrada,

de mi dulce amado dueño,

mayormente si memoria

hago del mismo despecho

que usó Blanca que me advierte

su reprensión por tan cierto

que donde Dios es lo más,

todo lo demás es menos.

Amante cuidadoso,

gloria del alma, susto del infierno,

monarca poderoso,

primogénito fiel del padre eterno,

asilo soberano,

antídoto feliz contra el tirano,

estrella refulgente,

aurora del mejor sol de justicia,

pozo de sacra fuente,

que borró al pecador de la malicia,

norte feliz cual cielo,

guía borrando de la culpa el velo.

Ya tu ruego, María,

la humilde sierva de mi hijo amado,

viene en mi compañía,

conmigo viene más enamorado;

mi madre oye con consuelo

mi hijo a la vocación que has hecho al cielo.

Que María se aflige,

qué desconsuelo tu pasión molesta,

tu queja a mí dirige;

tu aflicción, tu angustia manifiesta,

que ya en tu amparo vengo,

que ya al amparo de tu pena atiendo.

Querido, amado esposo,

pura Virgen, amparo, norte, guía,

sabed si en mí es forzoso

obedecer a un padre, la fe mía;

y si será inobediencia,

o en mi humildad faltar a su obediencia.

Mi esposo, te venero,

y a ti, sacra reina, me dedico;

mi bien, te considero,

siempre en tu protección me sacrifico.

Ampárame piadoso,

concédeme a tu hijo por mi esposo,

al mundo menosprecio,

a ti servir intenta, humilde, el alma;

su vanidad desprecio,

porque logre mi fe la eterna palma

de esclava de tal madre

y de esposa de un hijo de tal padre.

Ama, espera y confía.

No dudes de la fe con que te quiero.

Que cese la porfía,

qué fino amante, qué esposo verdadero;

que intenta su desvelo,

ha de lograr conmigo el casto celo.

Tú verás cómo eres solo

quien se engaña.

El que te crea

no es posible, cuando ya

tanta virtud y modestia

asegurado me tienen;

y más si es que considera

mi enojo, que ser no puede

Ricarte, cuando le deja

muerto en el jardín mi acero.

No hay quien persuadirse pueda

a que sea cierto.

Te engañas,

que no es posible que quepa

en su virtud tal mudanza.

Presto os dará la experiencia

el desengaño.

Hasta entonces

cese vuestra competencia.

Mi ama fue siempre una santa.

Mas sin vigilia, mi reina.

Señor, ¿qué es esto?, ¿qué pudo

ocasionarse a que vengáis

tan asustados a mi cuarto?

Querer de ti con certeza

saber, como Blanca dijo

que recelo, si la aspereza

con que a don Pedro no admites

es porque ya tienes hecha

elección de nuevo esposo.

Tu auxilio, Señor, merezca,

quien por conseguir su dueño

y a los peligros desprecia.

Sí, señor, esposo tengo

y de tan ilustres prendas

que es, sino amarle, delito,

y así, aunque la vida pierda,

a tus aras me dedico,

antes, Señor, que le ofenda,

ni de mi casto decoro

se profane la pureza.

Esto mi furor escucha.

Esto sufre mi prudencia.

Esto toleran mis celos.

Esto mi desdicha ordena.

Y furioso...

E irritado...

E impaciente...

De esta ofensa...

A mi acero.

Teneos todos,

que engañados su inocencia

culpando hacéis al estrago,

recto Juez...

No me detengas.

No me estorbes.

No me impidas.

Pague mi error.

Vea que ciega

vuestra imprudencia se arroja

al precipicio, y atenta

vuestra cordura me escucha.

Satisfaré la que ofensa

juzgáis, del previsto daño

que a tal insulto os despeña.

Como solo Dios

basta para su defensa,

remitiéndome a su causa,

si me escucháis...

Di.

Comienza.

Aclamo este Señor dichoso,

a quien conseguir quisiera

en la admirable Salem,

una heredad que conserva

la gracia, con cuyo fruto

consiga la vida eterna.

Que innumerables caudales,

que temporales riquezas,

no dejará el que felice

esta heredad poseyera.

Esto supuesto, sabiendo

que la caridad perfecta,

para entrar en el Salem

fue siempre llave maestra,

la virtud de vuestra hija

a la castidad anhela,

no malogréis este fruto.

sazonele la prudencia,

y, si no, considerad

la amorosa sentencia

de aquel paciente pastor

que, dejando las noventa

y nueve, buscó celoso

en la otra la penitencia.

Ved que dice el Evangelio

que, sin mirar conveniencia

que el mundo ofrece inconstante

con su engañosa cautela,

le sigamos, despreciando

los cariños y flaquezas

de nuestros padres y hermanos

con voluntad tan resuelta,

que solo su amor supremo

a estos excesos nos mueva;

esta advocación felice

da a entender con evidencia,

en su virtud, vuestra hija,

que a tal esposo se entrega.

Reconoced vuestro engaño,

mirad que María es prenda

de un Adonai supremo,

de un Joab que en todo impera,

de un Sadai suficiente,

de un Sabaot, suma ciencia,

de un Geoba innominable,

de un Eloe que interpreta

hebreo Dios, y al fin,

un Jesús en quien se encierra

ciencia, poder y virtud

de las dos naturalezas.

A mí me tiene el terror...

Mal haya mi torpeza.

¡Qué eficaz exhortación!

Con esto mi vida alienta.

Cartuja meterme pienso.

Más santa es que yo en conciencia.

¿Qué resolvéis?

No estorbar

la advocación que pretenda

seguir mi hija.

¿Quién, airado,

osara impedirlo?

Ofensa,

no seguir tan justo celo,

en quien la ama pareciera.

Eso es muy cierto.

Yo intento

observar la santa regla

que mi confesor me diere.

¡Ay, la abominable afrenta

que contra ti cometí!

Con presunciones groseras,

humilde perdón te pido.

El Señor te le conceda.

Vamos a rendirle gracias

a la soberana Reina

del cielo, pues tantas dichas

hoy a su hijo dispensa.

Feliz quien llamarse puede,

ya, Señor, esclava vuestra.

¡Qué maravilla!

¡Qué asombro!

¡Dichoso fin de mis penas!

¡Oh, con cuánto gozo el alma

de su pasión se enajena!

Padre Fray Bernardo, luego

para aquella diligencia

del jardín...

Ya os he entendido,

y informado de las señas

dónde su fatal desgracia

y vuestra tía la dejan.

El hermano compañero

bajará para que sepa

a dónde para llevarle

le ha de buscar. Pierres, venga.

Voy, adiós, luz de mis ojos,

malas cataratas tengas.

Oh, Claudia, no, pues me aquejas

la malicia que previno

tu maldad y mi destino.

Consigas llegar a vieja.

¿No eres tú? Esto se permite

la que dijo me bajase

y que para que jugase

con un muerto al escondite.

¡Oh, arpía de mala seta!

Yo te juro por mi fe

que te he de hacer en un pie

jugar a la corcojita.

No, a mi valor, si lo advierto,

nada asusta ni amedrenta;

que no es temor sino cuenta

de si se levanta el muerto

quien allí le dejaría,

mas yo para qué lo apuro

por estar allí a lo obscuro,

pues solo dispensa el día,

un crepúsculo no entero,

no puede, a bulto inquirido,

por el rostro ni el vestido

ser natural o extranjero.

Si acaso en aquella estancia

me pide por su criado,

la muerte sin ser culpado,

más que por concomitancia,

quien sea, quien fuere en qué fundo

saber lo que ando ofenderle

que de su malo meterse

con gente del otro mundo,

solo entretenerme quiero

en ver si pudiese hallar

cordón de las afufar,

un resquicio o agujero,

que una fantasma ha bajado

tan horrible, fiera y fría

que se parece a una tía

del suegro de mi cuñado.

Ya que sola en su aposento

dejo con Blanca a mi ama

que una por marido clama

y otra gime por convento,

y mientras allá Fray Bernardo

a los demás catequiza

bajar quise con sumisa

voz, y con paso tardo,

por si el asustado Pernía

que sin duda estará alerta

le puedo echar por la puerta

del jardín antes que el día

ocasione que aquí dentro

vuelva a quedarse escondido.

¿Qué es lo que he oído?

Pero a Pierres, que no le encuentro.

¡Qué mal el miedo mitigo!

Antes, sin hacer estruendo,

que le encuentre, abrir pretendo

para que salga al postigo.

Este es el jardín; con no escaso

temor, enviado vengo

de Fray Bernardo; prevengo

examinar paso a paso

dónde entre aquellos oteros

este difunto tendrán,

pues a ayudarme vendrán

los hermanos compañeros

a llevarle a medianoche;

y ya en buscarle me tardo,

porque sepa Fray Bernardo

que hallé, aunque a troche y moche,

a oscuras y sin sentido,

me ofusqué en mil pareceres.

¡Ay de mí!

Sombra, ¿quién eres?

Salí a abrir, pero ¿qué he oído?

Este es el muerto; un cuitado

que aún más que tú muerto yace.

¿Qué escucho?

Pues vade in pace,

muerto, que yo soy finado.

¡Qué espanto!

¡Vive!

Eso no.

Ten credo.

Yo lo doy por recibido.

Que no lo digo por tanto.

O mal el miedo despego,

o estos, Pierres y Pernía,

son sin duda.

Juraría

por la voz que este era lego.

Mas, si mal no presumo,

sin duda, según barrunto,

tiene el amigo difunto

tanto miedo como yo.

Pues hoy la dicha concierto

que esperando en esta calle,

a Pierres la puerta halle

de aqueste jardín abierta.

Sígueme, Roberto, a ver

si se logra mi ventura.

Mi valor te la asegura.

Esto, en efecto, ha de ser.

A conocerle me llego.

Hoy con él encontraré,

si vo; ¿no ves que está a oscuras?

¡Muerto! ¿Qué haces? ¿Estás ciego?

Gente, juzgo, que escuchamos,

si no miente la tupida

sombra.

Por la entretejida

pared que hacen estos ramos,

con una puerta encontrar

pude que esta murta esconde,

y presumo que es por donde

María suele bajar.

Ellos son, y los cuidados

aquí me la han de pagar.

En lo que he oído notar

fío de que son los criados.

Pues no está aquí, y que de vella,

según noto, la osadía,

vive, pues ves que te guía

hoy tan propicia la estrella.

Subamos, que está de más

ya ningún recelo en mí.

¡Ay infelice de ti,

que no sabes dónde vas!

¡Pernía, Pierres, al punto!

Que estoy helado.

Yo yerto.

Que este es el muerto difunto.

¿Eres Pernía?

Sí, ¿tú

eres Pierres?

Sí.

¡Qué espanto!

Defiéndeme de este encanto.

Defiéndete, Belcebú.

Entrambos, sin más quimeras,

y sin llegarme a enojar,

luego me habéis de entregar

cuanto en vuestras faldriqueras

esconde el temor en balde.

Excúsalo, pues contigo

cargaré, si así te obligo.

Yo te enterraré de balde.

Padre, don Guillén, don Pedro,

¿nadie me oye?

Claudia.

Andar.

Aquel es otro cantar.

Solo en mis desdichas medro.

Pierres, tu miedo no creas,

tú, Pernía, vete al punto,

que aquel fingido difunto

yo fui.

¿Tú?

Maldita seas,

mas ¿por dónde he de salir?

Por ese abierto postigo.

Y yo, ¿qué he de hacer?

Conmigo

esta escalera subir.

Padre, señor.

Lindo empleo.

Pierres.

¿Hacia dónde estás?

¿No mirarás cómo vas?

Lleve el diablo cuanto veo.

Vamos.

Ya yo me confundo.

Yo no acierto a salir.

Del muerto, ¿qué he de decir?

Di que está en el otro mundo.

Ya encontré, si mal no entiendo,

con el abierto postigo.

En vano huyes, que te sigo.

En esta casa el estruendo

se escucha.

¿En qué me detengo?

La ronda es.

Ya que está abierta,

entremos por esta puerta.

¿Quién va?

Yo ni voy ni vengo.

¿Quién es el que aquí se encierra?

Oiga la prisa que trae

el alma de Garibay,

que ni está en cielo ni en tierra.

¿Qué el ruido es?

De buena gana

lo diré, si no te altera,

que el que se encalló en ratonera

le zurran la badana.

Espadas oigo.

No caen,

que arriba son.

Dígame,

¿por dónde subir podré?

Busquen los que luces traen.

Una escalera encontramos.

Yo, entre tanto, escaparé

de aquí.

El hombre se fue.

No importa, arriba subamos.

Por más que encubrirse intentas,

ha de conseguir mi brío

el conocerte, o que rindas

antes la vida a los filos

de mi fulminante acero.

Mi esfuerzo...

Y el valor mío...

Te asistirá.

Lo asegura.

En vano, ya me resisto,

pues Roberto, que sin duda

le han muerto o le han prendido,

la obscuridad de mi lado

me falta.

Hacia aquí es el ruido.

¡Hola! Traed luces.

Ya vamos.

Aquí están.

Entrad conmigo.

Tened, esperad, ¿qué es esto?

Vengar mi honor ofendido.

Satisfacer una ofensa...

Castigar a un atrevido.

Teneos todos y mirad

que aquí yo como ministro

sabré, y como caballero,

refrenar a un tiempo mismo

desatenciones, bien como

sabré castigar delitos.

Respetad la justicia.

Me templo.

Yo me resisto.

Su autoridad nos reporta.

Pues decidme lo que ha sido,

vos; y vos, ¿por qué embozado

estáis, habiéndome visto?

La causa de nuestro enojo

fue que, estando en su retiro

mi hija con mi sobrina,

que nos llamaban oímos

con tales voces que daban

de alguna desgracia indicios.

Acudimos todos cuando

salir de su cuarto vimos

ese hombre que, por temor

quizá de ser conocido,

matando las luces, saca

la espada.

Hasta este sitio,

defendiéndose bizarro,

de una cuadra en otra vino

retirándose, hasta que

vuestra vista fue su asilo.

De vos ahora saber resta

quién sois, y con qué motivo

en aquesta casa entrasteis.

Válgame su engaño mismo.

No entré a deslucir la fama

del honor esclarecido

desta casa, solo dar

la muerte fue mi designio

a uno de los tres que miras,

porque sepan que mi brío

solo en uno satisface

lo que tres han cometido.

Y puesto que satisfecho

con saber a qué he venido

estáis, que no me mandéis

decir quién soy os suplico,

que con las señas que he dado

los tres me habrán conocido.

¿Qué importa, si a mí me falta

conoceros? Descubríos.

Ved que sigo...

Ya es en vano.

Que yo soy...

¡Cielos!, ¿qué miro?

¿Qué ves?

Absorto he quedado.

Esta turbación me ha dicho

más que de saber quisiera,

y remediarlo imagino.

De absorto el labio enmudece.

De confuso no respiro.

De asombrado inmóvil quedo.

Este es el mejor camino.

Caballeros, entretanto

que lo que a Ricarte he oído

procuro que comprobado

quede, según imagino,

con vuestras deposiciones,

el que tengáis es preciso

aquesta casa por cárcel,

que yo a Ricarte me obligo

a acompañar a las suyas,

a quien también apercibo

advierta como prisión

de las dos.

Yo la recibo.

Grave el disgusto es, sin duda.

Yo como tal la admito.

Yo a su obediencia me ajusto.

Yo a esa atención no replico.

Pues quedad con Dios.

El cielo

os guarde.

Pues tan impío

astro te mostraste, labra

con tus ultrajes mi olvido.

María hacia aquesta parte

viene.

Pues veníos conmigo,

que no pretendo que sepa

nada de lo sucedido.

Recelos...

Dudas...

Sospechas...

En tanto tropel de abismos,

o descifrad el enigma,

o dad a mi mal alivio.

Dulce, adorado dueño...

Amado esposo mío,

abócase el alma

a quejarse de amor el pecho herido;

en la regla que ufana

hoy fundar solicito,

me niega la esperanza

el descanso, el sosiego y el alivio,

pues a mi fiel protesta

Fray Bernardo me ha dicho

que es inútil su efecto,

por parecer que en mí no será digno

uno de cuatro votos

que observar es preciso,

y quererlo ejecutarle,

que el de la redención es de cautivos,

y mi padre lo permite,

habiéndome ofrecido

su hacienda reservando

solo lo que al sustento le convino;

y ya que este voto cuarto

observar no he podido,

súplale con que logre

serlo el favorecer los afligidos;

fundar un beaterio

solo mi intento ha sido,

para cuya observancia,

que orle mi pecho vuestro escudo pido.

Del sacro consistorio,

del monarca uno y trino,

hoy desciende la aurora,

precursora del sol, amante fino,

para tantos favores;

y el acto positivo

y el sincero anhelo

de observar de su amor los sacros ritos,

logre ya tu constancia

el premio merecido

que consiguió piadosa

la madre, esposa y hija de un Dios trino.

Hija, tu fiel promesa

y cuarto voto admito,

que el servir a los pobres

a mí me imitas cuando yo en ti asisto.

Escapulario y manto

al hombro te dedico,

dando a entender que de ellos

has de ser protectora y cierto asilo.

Por sacra fundadora

del orden te confirmo,

pues tu virtud heroica

pudo extender sus votos hasta cinco.

Este escudo glorioso

en el pecho te cifro,

explicando que firme

al viento dominar podrá tu brío.

Humilde, gran Señora,

mi corazón rendido

te venera por madre,

piadosa y protectora de tus hijos,

ya alistada en la bandera

de nuestro monarca Cristo,

nada recelo, y así

en el más próximo sitio

de esta casa he de fundar

un monasterio, que abrigo

para las matronas sea

que quisieran vivir conmigo

para alabar su grandeza

por los siglos de los siglos.

Posible es que convencerte

mi amor y ruego no bastan.

Ya es otro tiempo, Pernía.

Pues dime, ¿qué te embaraza

para casarnos?

Calzar

los entonos de beata.

¡Oh, chilindrina! Pues antes,

para que los simples caigan

en la red de bobarrones,

una etiqueta extremada,

lo cabizbajo, y armonía

fruncida, a lo remilgada.

¿El voto?

Hacerle reniego.

¿La devoción?

Mascarla.

¿O la mortificación?

Para el ataúd guardarla.

¿Del cuerpo?

Darle por tercios

¿A quién?

A quien das el alma.

Amigo, estoy muy profesa

en la devota eficacia.

¿Has dejado lo alcahueta?

Prométote, que esta tacha,

a los principios...

¿Qué? Dilo.

¡Oh, fragilidad humana!

...la dejase.

Malo es esto.

Mas, por más esfuerzos que haga,

como la aprendí tan niña,

no me es posible olvidarla.

Esto es bueno, según eso

presumo que no lo errara

en confiarte un secreto,

que más no te digo nada.

¿Qué es? Dímelo por tu vida.

Temo que con él no salgas,

digo, boba, y con lo mucho

que ha de valerse entonada,

procures un novio rico

y a mí me envíes...

...noramala.

¿Qué modo de hablar es ese

con mi fe, amor y constancia?

Dímelo, por vida mía.

¿Y el voto?

Es cosa pasada.

¿Y la devoción?

No es hora.

¿Lo mortificado?

Basta,

que no ha de ser siempre.

¿Del

cuerpo?

No le duele nada.

Pues según lleva el trote,

en carrera está tu alma.

Acaba, di lo que quieres.

No pienso decirte nada.

Ni yo saber lo que tú eres;

patillas, que tiene la marcha.

Adiós, pues.

Adiós.

¿Así

te vas?

¿No lo ves?

Pues, anda.

Voime, pero oye.

¿Qué dices?

Presumí que me llamabas.

¡Oh, tacaño! ¿De qué sirven

rodeos, si tú...

¡Oh, taimada!

...aun más que yo de saberlo,

de decirlo tienes gana?

Dices bien; óyenos alguien.

Sí, algunos, mas gente honrada

son tantos que aunque murmuren

hasta que a la calle salgan

acabada la comedia,

no publicarán tus faltas.

Pues como digo, ya sabes

que al ver Ricarte borrada

la pretensión de María,

mudó su amor a otra casa.

Ya sé que es Blanca, y que ella

le admitió entre dulce y agria,

melindre de las doncellas,

que al caballito de bamba

parecen, que hasta casarse

ni comen, ni beben, ni andan.

Pues a ella aqueste papel

mi amo...

Adelante pasa.

...envía, y quiere que tú...

pues ocasión no te falta...

Se le des, no lo hará.

Ita.

No te entiendo.

Si lo extrañas,

es decirte que sí en él,

el idioma de las beatas,

muy adelante irás.

Dame

el papel.

Ecce quam amas.

Ira que le tengo, dime.

Cogebitur en la trampa.

¿Qué es lo que me traes, que tanto

me lo encareciste marras?

Omnia mea mecum porto,

que en la frase castellana

nada se interpreta...

Ni

de prometido.

Nequaquam.

Amigo, en breves ratos,

yendo y viniendo se gasta,

el eje suele quebrarse

en medio de la jornada.

¿Qué quieres decir en eso?

Que el carro sin unto no anda.

Tome su papel.

¿Qué es esto?

Cogióme.

¿Qué ha de ser? Nada.

Una oración me pidió

(de las que reza mi ama

Blanca), enviome por ella

a ese hombre, y yo se la echaba

en el suelo, porque él

no con su mano intentara

tomarle, y por el contacto

la mía se inficionara.

Engañifa no, en miserias.

¿Qué hace? ¡Ay, desdichada!

Levanto lo que tú arrojas.

¿Y por qué?

Por venerarla;

al paso que tú, imprudente,

la menosprecias, de aquella

tan impensada la dicha

que ha un siglo que deseaba