Texto digital de El ladrón del sacramento

Mucho de vuestro rigor,

hermosísima señora,

usáis con el que os adora

debiéndole tanto amor;

mas pienso que el ciego Dios,

para aumentar mis sospechas,

rompió en mí todas las flechas

y le faltan para vos,

Injustas son las querellas,

señora, que de mí tenéis,

para que encubrir queréis,

señora, esas luces bellas.

Dejad que estén como están,

si de mí estáis ofendida,

que, cuando no me den vida,

por dicha, me acabarán,

y será felice suerte

que me quitara el deseo,

que ya en mis desdichas veo

que está mi bien en mi muerte.

¿Qué te tapas?

Por no verte,

mujer,

vive Dios que me has de ver.

Vete a limpiar tus gualdrapas.

Siempre tienes en la boca

cosas sucias.

Es verdad.

Que tal constancia y lealtad

a amarme no te provoca.

Mal me quieres.

No hago tal.

Todo es venir a ofenderme,

pienso que por no quererme.

No queréis quererme mal,

mirad que en la calle estáis

y que le importa a mi honor.

Mayor recato, señor,

ahora llego, ¿por qué os vais?

¿Dónde vais?

Voy a mirar un poco el mar.

Si es ansí,

que al mar vais, venid aquí,

que soy centro de la mar.

¡Oh, amar! Aquí os entrego

en borrascas más cruel,

mas no lleguéis mucho a él,

no os abraséis en su fuego.

Que me encienda no os agrada.

Tanto en mí sois querida,

que os quisiera agradecida,

señora, y no enamorada,

que es un tormento inmortal

amar y sufrir también,

y así como os quiero bien

no os deseo tanto mal.

Dios entienda los deseos

de un amante, porque es llano

que no puede juicio humano

entender sus devaneos;

por ver que favores llora,

y aquí dellos se retira,

si no le quiere, suspira,

y no quiere amor ahora.

Déjale este majadero,

después cuando la conquiste

cuando quise, no quisiste;

ahora que queréis, no quiero.

A quien un amor nomás,

quemada te quiero ver.

Muy fría debéis de ser,

y en las llamas no arderás;

mas, cuando fuere pequeña

la que amor niño te abrasa,

chimeneas hay en casa

y dineros para leña.

Aquesto lo que me quieres.

¿Que de este amor no te agradas?

Querer niñas tan quemadas,

estéis todas las mujeres.

¿En qué veis que ingrata soy?

Bastante indicio dais

en el rigor que mostráis.

Cuando toda el alma os doy,

desde mi casa he venido

siguiendo a doña María,

que, aunque al mar venía,

menos quedó embravecido.

La color hurtó a los cielos

para mostrarse cruel,

y a los cielos y a él

por dar a entender mis celos;

aunque soy favorecido,

mas mi sentido se altera,

porque el que es amado espera

celos, ausencia y olvido.

Por dejar estos temores

no quieren bienes fatales,

que ya el que tiene los males

nunca teme otros mayores,

pero, ¡ay, mi desventura!

muestra de mi mal el centro,

porque ya tan mal encuentro

un grande azar me asegura.

Llegar enojado quiero,

formando injustas querellas.

Gentes de don Pedro Graellas,

rico, noble y caballero,

en vano el enojo abona

mi confuso entendimiento,

porque él y su atrevimiento,

que mandan a Barcelona

Ya no tengo que temer;

ciertos mis bienes están,

si de este Pierres galán

Magalona quieres ser.

Bien es que el rigor aplaque.

Beso tus pintados pies.

Perdida soy, este es

mi Cristóbal Franslaque;

no quisiere que celoso

algún disparate hiciera

con que la vida perdiera,

que es don Pedro valeroso,

¿A quién pudiera avisarle?

En vano el furor resisto.

Quejoso, señora, he visto

a este hombre en vuestra calle.

No sé a fe

que algo quiere.

Ya a aquella esquina ha parado,

el color habéis mudado.

Callad, señor, no os altere,

dejadle.

Mi bien perdí.

¿Buscáis ese hidalgo a vos,

Ángela, que vive Dios?

¿Hidalgo, qué busca aquí?

Fíese de mí, que arde.

Serviros solo deseo con mi vida.

Yo lo creo, pero ahora váyase.

No imaginéis que os ofendo

aquí en nada.

Muerta soy.

Deje el servirme por hoy,

que criados no pretendo.

Yo me iré.

Pues mucho tarda.

Un caso triste recelo.

No, la espada, vive el cielo,

sino el poder me acobarda.

Que me tenga no podré,

por Dios, lindo majadero;

Con vuestra licencia quiero

volverme a casa.

No a fe,

segura podréis estar,

de aquese galán, conmigo,

que a defenderos me obligo

cuando os quisiere enojar.

Valiente debe de ser,

valor le ha dado el favor

vuestro.

¿En qué lo veis, señor?

No más que en veros temer.

¿Es cosa suya el mancebo

arrimado?

No sé, a fe.

Luego que llegué se fue.

Asombrele caso nuevo.

A ti huyó, bueno, a mi cría,

en lo que dices reparas.

Pues si no tengo yo cara

Por tu vida, a sombra guía.

No puedo apartarme un paso

del lugar do los dejé,

aquí están, cielos, ¿qué haré?

En vivos celos me abraso.

La vuelta ha dado, por Dios,

aquí fue Troya.

Ay de mí, ha vuelto Cristóbal, sí;

Cuidado tiene con vos.

Mucho os quiere y muy a fe

que la calle ha de dejar.

Es perderme procurar

que agora nota se dé,

señor.

Ella se detiene.

¡Vive el cielo que se adora!

Dejadme por Dios, señora,

que esto a mi honor le conviene;

que ya parece desprecio,

el que este hace de mí.

No me detengáis ansí.

Soy quien te detiene, necio.

Graciosa respuesta ha sido

cuando otra desgracia espero.

Tende esa capa.

No quiero.

Que yo me doy por tendido.

Si hablarle me dejáis,

grande merced me haréis.

Mucho conmigo podéis.

Hidalgo...

¿Qué me mandáis?

Corrida estoy por mi vida

de que la calle paséis,

tantas veces, y mostréis

alma y dolor ofendida.

¿Tenéis alguna sospecha

que os obliga a tanto, mía?

Pues la vuestra fe podría

estar de mí satisfecha,

pues que toda Barcelona

lo está de quien soy y he sido,

y que tenéis qué ha sucedido,

pues mi nobleza me abona

a aquesta su ciudad,

a donde hablando estoy,

puede disculparme hoy

con vos, y con la ciudad.

El señor don Pedro aquí,

llegó con este criado,

cortésmente ha preguntado,

y cortés le respondí.

Corrida estoy, ¡por los cielos!,

de que no me conozcáis,

porque en lo que hacéis mostráis

que os mueven algunos celos.

Celos, de mi bien, ¡por Dios!

que soy de una noble mujer;

celos se deben tener,

mas quejosa estoy de vos.

¿Sois de mí favorecido?

¿Por ventura sois amado?

¿Habéis en mi casa entrado?

¿Habéis prenda recibido?

Con eso dais a entender

que sí, a toda la ciudad,

pues cuando fuera verdad,

no lo debierais hacer.

Llegáis aquí a recelar

de que olvidaros procurar

bien podéis estar segura,

que no os vengo a olvidar,

que como no os he querido

está seguro el rigor,

que donde no ha habido amor

cómo puede haber olvido.

Id con Dios y entended bien

estas palabras que os digo.

Partid seguro, amigo,

sin recelar ni dudar,

mirad quién es el que está

conmigo, no os arrojéis,

que haciéndolo me perdéis.

Buenas disculpas le da.

Ay de mí, si me ha entendido,

el pecho está temeroso,

porque a un amante celoso

siempre le falta sentido.

Que niegue ahora el amor

que me tuvo, caso fuerte,

ay celos, mal de la muerte,

que allegar fuera mejor

ya sin duda me olvidó,

sin causa culpado he sido,

que de quien no me ha querido

nunca tuve celos yo,

fácil la disculpa espero,

no temo vuestro desdén,

nunca me quisisteis bien.

Pues yo ni os quise ni os quiero

no tenéis que os disculpar

conmigo de esta manera,

que cuando yo os mereciera

eso tuviera lugar.

El señor don Pedro puede

hablar y habláis vos con él,

que no es bien serle cruel

pues a todos nos excede;

y de vos estoy satisfecho.

Perdonad, si os he enojado.

El pecho tengo abrasado,

abrasado tengo el pecho,

que niegue que me ha querido;

¿qué tal el cielo consiente?

A celos ha, fuego ardiente

que me abrase el sentido.

Quedad, señores, con Dios.

Dudoso estoy y turbado.

Nunca os quise y os he amado.

Digo, nunca os quise a vos.

No quiere a doña María,

y habla con tanta duda,

y todo el color demuda.

Si quiere a la prenda mía

da celos a un tormento,

que el alma me desmorona

a escandalosa pregona.

Volverme don Pedro intento.

Y yo en otra compañía.

Ni es mi gusto, ni es razón,

ya basta aquesa ocasión

para la desdicha mía.

Basta el daño que ha pasado,

para que el sentido pierda,

que si el daño se me acuerda,

con veros será doblado.

Ya no quiero ver el mar,

pues que llevo su color.

Dejadme por Dios, señor,

que a gusto pueda escusar.

Quedad con Dios, enemigo,

ansí se premia una fe,

puesto a tu crueldad daré

olvido, y presto castigo.

Vive el cielo, que le adora,

pues tanto su enojo siente.

¿Qué tal, el cielo consiente

a fraudulenta pregona?

Ay, sentidos temerosos.

Para su loco abrocalle,

hoy ha hecho aquesta calle

doce arrobas de celosos.

En fin yo no lo he de hacer.

Muy mal pagáis mi amistad,

señor don Andrés, mirad

qué noble mi proceder,

y os he pagado el respeto

que os tengo; es bien pagaros,

y no habéis de aventajaros

conmigo, pues sois discreto,

por vuestro hijo, y por vos,

el respeto os he tenido.

Sois de todos bien querido,

yo, Domingo Blasquerri,

hacienda no he menester

para darme a conocer,

pues soy honrado por mí.

Vos sois mercader, y rico,

aunque no sois caballero,

y que pudiera el dinero

daros honra, os certifico,

que a mí sola mi nobleza,

sin mi hacienda, y estado,

me hace rico, y honrado.

Ya vuestro furor empieza.

En el pleito que he tenido,

sabéis que tengo razón,

y sin ella compasión,

siempre me habéis perseguido.

¿No me debéis el dinero?

Sí.

¿Por qué no me pagáis?

Con Dios, que errado estáis,

o no lo tengo, o no os quiero,

que no queréis bien, a fe,

que no es ley ni justicia,

mas es enredo y malicia.

Yo mi hacienda cobraré,

señor don Andrés Graellas,

¿qué es esto?

Mira, con sola

que como aquí se acrisola,

forma sus justas querellas.

Y, ¿qué ha sido la ocasión?

Con el señor don Andrés

quedad para después,

si tenéis carta, razón,

y no alteréis la justicia,

que a solas os pagaré.

¿Qué ha sido?

Yo lo diré.

Señor don Juan, en verdad,

que cuando llegó aquel navío

de Nápoles, do venía

alguna mercaduría

y parte del caudal mío,

algunas piezas de aquellas

de más precio e interés,

llevó el señor don Andrés,

debiendo el dinero de ellas,

por una firme escritura

de plazo que ya es pasado.

Con el dinero he llegado

que su nobleza asegura.

Y enojar de manera

porque le pido, que temo

a su cólera en extremo,

que sin razón me ofendiera.

Yo digo que he de cobrar

mi hacienda, que hay razón,

esta y será la ocasión.

Pues en eso, ¿hay que dudar?

¿No es el señor don Andrés

un hombre de quien se fía

en Barcelona este día

cosas de más interés,

ha de dejar de pagaros?

Ya mi pecho afirmar osa,

y a la parte poderosa,

don Juan, queréis arrimaros,

pues mostráis tan noble y fiero.

Porque sois tan noble vos,

porque de noche, por Dios,

también soy yo caballero,

y por diferentes modos

cobrar mi hacienda procuro,

porque de noche a lo oscuro

por Dios, que unos somos todos.

Mas, ¿y que formar querellas

vengan más las que hoy?

Mirad cómo habláis aquí,

señor don Andrés Graellas.

Como hombre de bien tratadme,

por honrado me tened,

como noble proceded,

y como honrado pagadme.

Antes castigaros quiero.

Tened, don Andrés, amigo.

No os han de valer conmigo

las leyes de caballero.

Ved que soy hombre de bien,

y que siempre donde he estado

he sido muy estimado.

Y yo.

Lo seréis también.

¿Quién lo duda?

Idos con Dios,

que yo he de ser el juez.

Y yo, con Dios, aquesta vez

que os compondré a los dos.

Señor don Juan, advertid

que el plazo ha pasado ya,

y que ha mucho, y no será

mucho aguardar.

Es ansí,

mas no con los caballeros

ha de ser todo rigor.

Muy bien se hará, por mi amor,

que uséis conmigo fueros.

Voyme.

Cesad las querellas,

que aquí del límite salen.

Poco las noblezas valen

porque pocos usan dellas.

¿Qué te parece el desprecio

de Cristóbal?

Caso extraño.

Tan notorio desengaño,

amiga, no tiene precio;

mas la venganza aseguro

tan grande sin razón vale

que al agravio en todo iguale,

pues poco en ello aventuro.

Pues lo que puedes perder

en el suceso pasado,

antes, señora, has ganado,

si tomas mi parecer,

que otra mujer principal

cuanto en la ciudad vale

amor, a quien no la iguale,

sino es darle muy mal

don Pedro, a quien se merece;

si fue aguardar casamiento,

esto es lo que me parece.

Siento el verte con pasión.

Poco de amor considera

el amante que no espera

halle el enojo perdón.

en los casos parecidos

al que ven mis pensamientos

Cristo, mil juramentos

pero muy pocos cumplidos.

Siempre el jugador picado

promete dejar el juego,

pero vuelve a jugar luego

de su pérdida incitado.

De la ceguedad me espanto,

si te pica el jugador,

vuelve.

Pues si juega amor,

¿hay juego que pique tanto?

Perdido de celos vengo

a la calle desta ingrata

que sin duda no me mata

porque en el pecho la tengo.

Y cuando quiere, cruel,

darme ya el fin que sospecho

cesa de ofender mi pecho

por no morir ella en él.

¡A poderoso interés!

¿Cómo muestras tus rigores?

Pues que si el rapaz amor

puso su fuerza a tus pies,

¿qué, por pobre me desprecia

siendo su amante primero,

y que solo por dinero

a don Pedro estima y precia?

Mas, ¿en qué me cuido, loco,

si me dice mi dolor

que no se estima el valor

si en él no es animal celoso

a puertas, a duras rejas,

duras como brutos dueños,

por quienes mi bien pequeño

mas ella escucha mis quejas.

Este es Cristóbal sin duda.

Viene el traidor a vengarme.

Esta pretende culparme

Cuando el interés la muda

¿quiere aguardar a que llame?

Quiere aguardar a que llegue.

No es bien que el amor me ciegue.

No es bien que el amor me inflame.

Amo, llega.

No me llama.

Pues lo que espero

¿qué espero?

Llamo, no.

Llego, no quiero.

Pues necio galán y dama

Aquí le tengo de hallar.

Sin duda la calle es esta

de ingrata que no me basta

el querer y porfiar.

Siempre en su calle pasea.

No es bien que en hallarle dude,

pues que puesto a su calle acude

que esto sufra

Cierta que esto vea.

Que ella a la ventana esté.

Que a la ventana esté ella.

Ay, no os canse, cuando vella.

Pues ofendiste mi fe,

Don Pedro, es burla de mí.

Sin duda se llega a hablar,

el daño quiero escusar,

pues también la causa di;

a Don Pedro le daré

favores, porque se aplaque,

que después con gran achaque

mejor me disculparé.

Si es que ha de haber cuchilladas,

prevengámonos primero;

lleguemos a este barbero,

amolémos las espadas,

que la del perrillo es buena,

que se ve por varios modos.

¿En qué?

En que los perros todos

llegan a mearse en ella.

Hidalgo, mucho me admira.

La cólera reportad.

Don Pedro, señor, mirad,

reportad la injusta ira,

no os pongáis en ocasión,

que por amor de mí,

pondréis el peligro aquí,

las cuerdas del corazón.

Pues Don Pedro, vuestra vida,

a quien ofendéis tales,

no huye por bien los males,

claro, que visto el peligro le convida,

ha vuelto a tal maldad.

Aquí tengo de morir,

no temáis verme reñir.

Ingrato, pues lo temo.

No me cause mayor llanto.

Que dos mancebos con Dios,

que yo solo estoy, no me voy

de mí, porque os reís tanto,

todo hoy me andáis persiguiendo.

Con Pedro, ¿qué me queréis?

Vos, no sé qué pretendéis

ahora que no os entiendo,

pues conmigo os igualáis.

Pues ¿no soy, si lo advertís,

como vos, yo?

Mentís.

¡Ay!

Con la espada no agraviáis.

A quien la muerte se diera...

¡Auxilio!

¿Cómo, tantos para uno?

¿Con Don Pedro?

Sí.

Pues muera.

Ahora sí llegaré.

Llegad y acabemos presto.

Hacernos.

Afuera, atended, ¿qué es esto?,

¿Qué puede ser?

¿Quién pesadumbre os ha dado?

Prendedle.

¿Y al agraviado

se suele, Señor, prender?

Vos tenéis atrevimiento

para echar mano a la espada

con Don Pedro.

El alma honrado

es el honor el cimiento,

y como el onor perdí,

pena de aquesta manera,

que todo el sentimiento era

en este yerro caí.

¿Conmigo os igualáis vos?

¿Cómo, Señor, no prendéis

al que es más culpado? Veis...

Dejadme, ¡que vive Dios...!

Detente, hijo,

bueno está.

Señor Don Pedro, que estoy

yo por medio.

Muerta soy.

Perdida la ley está

que no ha de aver para un rico

justicia siendo culpado.

Hombre, calla.

¡Cielo ayrado!

A castigarle me aplico.

Que esto la tierra consiente.

Villano, pues ¡vive Dios!

Soy tan bueno como vos.

Toma.

¡A, perro!

Asidle.

Tente.

¡Vive el cielo, que hay mal echo...!

No mováis otro alboroto.

No hubieras, mi pecho roto,

no hubieras abierto el pecho,

pues cobarde a un hombre atado

ansí la opinión se gana.

¡Ay, Cielos, que aquesto veis!

No procedáis como sabio,

Que oy de tan grande agravio,

con la vida me paguéis.

Su proceder lo ha causado.

Que ande la verdad a escuras,

¡Por Dios que trae erraduras!

Señor, el que me ha fiado,

a la cárcel se le aplica

sin contra vos el proceso,

que al fin el tenerle preso

buena culpa califica;

mas es bien que esto se cubra

y de haceros amistad.

No hay quien en la mocedad

sus aceros no descubra.

Ni un miñón se ha de igualar,

señor, con los caballeros.

Que un miñón

le ofendiera,

aquí no se ha de tratar;

aunque por descomedido

era justo castigar.

En más pretendo agradaros,

que hagáis las paces os pido.

Desta suerte llego a verme.

Yo he presumido ansí en vano.

¿Y queréis tomar la mano

vos, sí, en ofenderme;

no advertís en mis pasiones,

señor, que quiso dejarme

la obligación de vengarme

escrita en cinco renglones?

Pero echad en todo el resto,

dos manos tengo, escucha,

aquesta mano tomad,

que en el carrillo me han puesto.

Ved, que no se juega aquí;

pedidme la mano en vano,

pues gano por la mano,

lo que de mi honor perdí.

Falta ser herido yo,

y aquesta mano creed,

que hizo mi rostro pared,

donde mi agravio escribió,

como si yo no sabía,

queréis que entre mis fortunas,

dejéis que cinco colunas,

donde se fundó mi agravio,

solo se aumenta mi pena,

que ya del límite pasa,

queréis que de aquella brasa

aquí con la mano ajena

muy mal me tratáis, a fe.

Ya las afrentas pasadas,

si me las tenéis atadas,

¿qué mano queréis que os dé?

¿No sabéis que no hay afrenta

delante de la justicia?

Esa es fundada malicia;

mas esta deshonra aumenta,

no me deis ese consuelo;

¿no veis que por cosa clara

que tengo escrito en mi cara

todo el libro de mi duelo?

Yo alivio afrenta mía,

honor que tanto se estima.

Que poco su honor estima,

señor, quien de otro se fía;

pero si de mi venganza

el honroso fin aguardo,

¿por qué en dar la mano tardo,

si así críe mi esperanza?

Y aquí ha de acabar.

¿Por qué la culpa me dais,

si a cargo mi honor tomáis?

Ya la mano os quiero dar,

desatadle, y de la cruz.

Soy su amigo.

No me agrada.

Yo lo soy.

Dadle su espada al punto.

Beso los pies.

No ha sido advertencia honrada

en estar aquí delante.

En todo sois arrogante.

si hiciera, don Juan, a fe

que en otra parte mejor os lo dijera.

¿Qué error?

Seguidme, y callad.

Sí haré.

Quedad con Dios.

No iréis.

Resulta más agraviado

que en el encuentro pasado.

calle, que fuiste testigo

de mi injuria y de mi afrenta,

paredes que, pues oís,

sabéis ya todas mis penas,

qué os parece de mi pena,

qué dais por respuesta,

casa de mi dueño, ingrata,

mudas y cerradas puertas,

a quien vio doña María,

a los hierros de estas rejas,

todos los yerros que hice,

y que aquesta vista me cuesta,

y que en aqueste punto mismo

me acometió, y luego llegan

padres, criados, parientes,

y como a toro me cercan;

asió de mí la justicia,

unos dadle, y otros muera,

atáronme entrambas manos,

mas fueron locas las cuerdas;

no prendieron a don Pedro,

que es rico, y tiene hacienda,

la vara de la justicia

mueve el oro como pesa;

yo soy pobre, y desdichado,

sin padres, y sin hacienda,

yerro de los hombres ricos

luego se cubre con tierra;

quiso enojarme furioso,

ofendióse con soberbia,

y el arcabuz de su ira

dio en mi rostro la respuesta;

quiso forzar a mis males

el eco a mis tristes quejas;

poco hice, estaba atado,

y soy su amigo por fuerza,

hanme dejado en la calle

porque me queje a estas piedras.

Doy voces, no ay quien me escuche,

lloro, no ay quien se enternezca,

y a un tiempo me atormentan,

afrenta el cuerpo y el alma mil sospechas;

antes que de nuebo el sol

alumbre aquestas riberas,

y antes que coja su manto,

corrida la noche negra;

a de morir a mis manos,

porque me pague la afrenta.

Montes ay en Cataluña

que me escondan en sus peñas,

por el Cielo que nos mira,

y por Dios que nos sustenta,

por su pasion que alabo,

y aquella noche efimera,

por su Madre pura y Virgen

que en el Cielo empíreo Reina,

cuya deuocion estimo

por mi amparo y mi defensa;

que he de vengarme de todo.

A Dios, Barcelona toda,

madre donde yo naci,

para que dejaros sienta;

a Dios, mujer enemiga,

cuyas mudanzas me cuestan

tanto, y a mi el santo Cielo

sufrimiento en tanta ausencia;

pero ahora me enternezco.

Con amorosas querellas,

a blasfemo del amor

que promete y tarde premia;

que ya llega la noche,

preuinireme y dare bueltas,

que he de beuer de su sangre,

a pesar de la soberbia.

Ruego al Cielo que a mis brazos,

si no me vengare muera,

y rebolcado en mi sangre

quede muerto entre la yerba;

dejarle entre los dientes,

si las manos no aprouechan,

y del reues a la punta

saldra la espada sangrienta;

reuolcarele en el suelo,

sacare el alma, y con ella

el amor de aquesta ingrata,

que cuanto me desprecia,

a un tiempo me atormentan,

afrenta el cuerpo y el alma mil sospechas.

Fuy por tan seuero ceño

de mi señor Marques,

Viue el Cielo, que senti

ver tan grande sin razon,

y algo aquella erida de Don Juan.

No sera nada,

que no entro mucho la espada,

no peligrara su bida.

Mas con todo será bien,

que temprano os acostáis,

buenos consejos me dais.

Y he de seguirlos también.

Hay vuestra casa entrad,

la sinrazón me movió.

La queja se pasó,

estimo vuestra amistad.

Esta es la calle, cantad,

ya os digo que no quisiera

que mi padre lo supiera,

de esto advertidos estad,

que por lo que ha sucedido

será notado el salir de casa

hartos de reñir.

Al sereno hemos venido,

no entiendo su intento a fe.

Sin duda estás sin sentido,

de mi padre es el vestido

de su retrete saqué,

que es el que ordinariamente

de noche suele sacar,

y no me habéis de nombrar,

que a mi intento es conveniente,

ponte tú en aquella esquina.

Apartarte de mí quieres.

Ya de temeroso mueres.

Qué desgracia peregrina.

No me he de apartar de ti,

¿no quieres dejarme?

No.

A aquella esquina.

Yo,

venga aquella esquina a mí.

Ea, a la una no seáis necio.

Claro estoy de temor,

falta que de mí se ría.

Siempre has de hacer menosprecio

quien y sabe.

Sí, señor.

Válgame la Trinidad,

de esa esquina cantad,

dando muestras de mi amor.

En la noche muda y triste

enemiga cuanto hermosa,

vivo en justo desdén, y

el alma afligida llora.

Escuchad mis ayes tristes

por causarlos los dichosos.

Cantaré el principio y causa

de mis penas y congojas.

Sabe Cristo,

válgame santa,

que se hiela.

Del aljófar de esos dientes

adonde los cielos forjan

una casa de coral

que las perlas la escondan,

a vuestros rubios cabellos

que todo el oro atesoran,

todas mis penas nacieron,

y canto al son de estas arpas.

Vivas largos años, zagala hermosa,

aunque muera de celos, con dicha corta.

Válgame el ángel San Blas,

del cura de la parroquia

el gallo de la Pasión,

del río de San Cristóbal,

que lo que busca esta gente

aquí ha llegado mi tía.

Quiero llegarme a los míos

para que ellos me socorran.

No es ninguno destos hombres,

¡ay, enemiga engañosa!

¿Qué es aquesto? ¿Dónde tornas?

Un aire pestilencial

que entra por aquella boca

de calle, me hace que vuelva.

Malo.

Síguele la ropa.

Vuelve, necio.

Ya vuelvo.

Bien es que aquí me disponga

a aguardar a mi enemigo.

Escucha, que a cantar torna.

Vivas largos años,

zagala hermosa,

aunque muera de celos

con dicha corta.

Que un día que ha reñido,

vuelva mi hijo a esta calle

para salir a buscalle,

tras ese propio vestido.

Sin duda a mí se ha vuelto

para salir, yo lo creo.

No es Don Pedro este, que veo.

A vengarme estoy resuelto.

A huir de aquí me voy,

quedad con Dios, Barcelona,

que así mi intento se abona.

¡Jesús, muerto soy!

El huir es conveniente.

¡Jesús!

¿Qué es esto que ha sido?

¿Qué voces estas he oído?

Reconoced esta gente.

Aquí está un hombre tendido.

¡Ay, arriba, un hombre han muerto!

Este es Don Andrés.

Es cierto.

Con la voz le conocía.

¿Qué gente?

Don Pedro y...

A tanto caso llegad,

y a vueltas deste mirad.

Que está muerto a vuestros pies.

¿Qué decís?

Lo que pasa.

¡Ay desdicha semejante!

Quedo, señor, no se espante,

que yo sé quién le mató.

Lo que supiereis decid.

A mi padre desdichado,

pues el que muerte le ha dado

es Domingo Velázquez,

por una aleve pasión,

y estando yo presente

escuché que injustamente

le amenazó, y sin razón,

de noche, después que había

de hablarle de lo que digo.

Don Juan será buen testigo.

¡Triste suerte, infeliz día!

Luego a su casa llegad.

Sin duda la prueba es cierta,

pues de su casa es la puerta

la que miramos.

Llamad,

y pues cierto el daño está...

Sufra mil muertes y enojos.

¿Qué grita es esta, qué voces?

¡Ah de casa!

¿Quién va ahí?

¡Oh, qué inocente se hace!

Grande andó su malicia.

La justicia, abrid aquí.

Aguárdense, que me calce.

Abrid aquí.

Don Pedro es.

Bien digo yo que es su amigo,

que a librarme me obligó,

pues me va tanto interés.

Derribad luego esas puertas.

Aguarde, don,

hágaseme más merced,

que luego las verá abiertas.

Sin duda que es el culpado,

que claros indicios son

su notable turbación,

pues no osó hablar de turbado.

Quedo, ya bajan a abrir.

Bien, que el suceso espere.

Entre ahora quien quisiere,

y yo ya quiero salir.

Prendedle.

Guardo mi vida.

Muerte le dio.

Pues se ve que se resiste.

No afee.

Solo le di una herida.

Si de esa herida murió,

vanos son esos desvelos.

Cierto fueron mis recelos.

Prendedle.

Muera.

Eso no.

Con él por un lado cierra.

Poco importa el pelear,

quiero mi vida guardar

y asegurarme en la sierra.

Esto su traición abona.

Muerto,

infeliz suerte.

Para mí se ha dado muerte

el miñón de Barcelona.

Altas montañas frías,

coronadas de nieve,

que se derriba a llano derretida,

lleno valle que crías

el laurel que se debe

a Apolo por su Dafne convertida,

verde yerba florida,

arroyuelos vistosos

que corréis temerosos,

fuentes de risa llenas

que por abiertas venas

sangráis el llano en cantos sonoros,

altos peñascos y elevadas cumbres,

las nubes os sirven de techumbres,

y Cristóbal Grapolaque,

vengado de su afrenta,

en oscuras cuevas busca su morada,

de donde no le saque

el rey que que se aumenta

un ánimo en los filos de una espada,

tú, sierra levantada,

que a alta los cielos subes

con follaje de nubes,

con adargas de yelo.

que conquistan el Cielo

temerosas de ver obras querubes

que con espadas santas

como en Babel derriban otras plantas

guardad el cuerpo mío

yo quiero nombrar guardas

aunque parezcan locos desatinos

mi espejo será el río,

y serán alabardas

los bien sacados troncos destos pinos

estos robles vecinos

que con ñudosos lazos

forman piernas y brazos

serán hombres que unos

armados de sus hojas

amarillas y verdes a pedazos

y aunque toquen silvestres aves mudas

por velar hagan ojos de sus ñudos

para mayor contento

esta vega mi alfombra

bordado con acanto y maravillas

esta cueva aposento

estos mirtos la sombra

copas para beber estas orillas

las simples avecillas

con tonos diferentes

músicas aparentes

mil perlas y bordados

carambolos helados

como racimos del laurel pendientes

que en el otoño uvas si me agradan

serán las hojas que en las fuentes nadan

estas matas espesas

se darán por columbre

caza y si con cazar la pena pierdes

las peñas, lisas mesas

estas varas la cumbre

y yedra bella los manteles verdes

y cama que remede

a cuando hubiere dormido

las fuentes su ruido

para mullida cama

tendrás la humilde grama

que el algodón contrahace en mudo olvido

estos regalos en el alma estampo

a la noche tendrás cama de campo

que pide en el suelo

si la vega se esmalta

y tiene por bordado pavimento

estrellado cielo

mas una cosa falta

que más es menester y que más siento

que todo ese contento

es bien que te dé espanto

pues que te guardas santo

del peligro futuro

que estás aquí seguro

pues reliquias no tienes de algún santo

que puestas y guardadas en tu pecho

quedes de su custodia satisfecho

De que Cristóbal nace

ahora de tristeza,

cuando estáis tan vengado de don Pedro.

Poco me satisface

esta muda aspereza

que cerca está de aquel divino cedro

que con flores la empiedro;

que al fin temprano, o tarde,

es bien que me acobarde,

pues no traigo en el pecho

cosa de algún provecho

que el corazón divinamente guarde,

mas ¿qué mayor reliquia en tal abismo

puedo tener conmigo

que a Dios mismo?

En esta santa ermita,

toscamente labrada,

que a los vientos parece que se humilla,

aunque el temor le quita

esta sierra empinada,

donde al nacer del sol se levanta y brilla,

a quien baña esta orilla,

que es justo que se note,

acude un sacerdote,

que de mi bien me avisa,

continuo a decir misa,

yo quiero, aunque la razón me alborote,

cosa que solo a él es reservada,

hurtar la hostia estando consagrada.

Tal un hombre imagina

notable pensamiento.

Con causa justa puedes asombrarte,

pues ya se determina

mi alma a este intento,

que ¿quién mejor que Dios podrá guardarme?

No pongas otra duda,

que solo el que se ayuda

con el clérigo viene,

que a dar luz previene

la misa santa, el alma queda muda.

En la sierra no hay hombre que me asombre,

que no huyo ni descubro un hombre

ea cobarde miedo,

deja el pecho libre.

Confieso que estás determinado,

persuadirte no puedo,

pues no temes que vibre

sus rayos Dios y mire tu pecado.

De temor voy helado,

no es bien que me prediques

ni el mal me pronostiques,

pues es muy justo que tema

de la deidad suprema,

por que el miedo en mi pecho multipliques,

entra en la ermita.

Voy temeroso.

Ladrón del sacramento voy medroso.

Al fin por la pendencia que he contado,

de que quedé igual, veis, con una herida,

Domingo el aragonés huyó engañado,

y arriesgose, hacienda con la vida;

que de repente, viéndose cercado

de la gente llamándole homicida,

pensó que era muerto, y por la armada

gente, camino abrió su limpia espada.

Sin duda ha sido verdadero engaño,

don Pedro, el que hasta ahora habéis tenido;

pues os puede servir de desengaño

ver que en toda la noche había salido.

Hizo la resistencia por su daño,

pues, soberbio y atrevido,

a tres hombres dio muerte en la pendencia,

no se ha visto jamás tal resistencia.

Dícenme que en el monte, bandolero,

se ha hecho por temor de la justicia.

Siento su mal, a fe de caballero,

pues no sentirlo en mí fuera malicia.

Que gran lance, que le dio muerte, y infiero,

cuando con él se vio tal sin justicia,

que ciego del amor que ha tenido,

la mano en él, que por mi mal ha sido.

Mas con todo se aumenta mi tormento,

al gusto regocijos y alegría,

con aqueste tratado casamiento.

Merece tanto bien doña María,

aunque tuvo contrario pensamiento,

ha vencido mi amor y mi porfía,

esta es su casa, entrad, pues que sus ojos

me miran ya sin lágrimas y enojos.

No puedo el paso mover,

confuso estoy y afligido;

válgame Dios, ¿qué he de hacer?

En la ermita me he perdido,

y así no acierto a volver.

Un Cristóbal, señor mío,

os lleva, de vos confío

que por tan notable caso,

con vos otros montes paso,

como el otro pasó el río.

Señor, salgamos los dos,

mas, ¡qué mal podemos ir

vos conmigo y yo con vos,

si al fin no queréis salir

conmigo, Cuerpo de Dios,

a dar un paso no acierto,

grande fue mi desconcierto

dejar la puerta a fe mía,

llave de la sacristía,

¡ay de mí!, cerrado asisto.

Si he de quedar encerrado,

mas cómo pudiera entrar.

ha estado, estoy engañado,

por aquí voy al altar.

Confuso estoy y admirado,

triste fortuna cruel,

que mi muerte solicita,

laberinto hacéis la ermita,

que no acierto a salir dél.

Mil culpas he cometido,

bien sé que, culpado, huido.

Piadoso conmigo andáis,

porque sin duda gustáis

que ande siempre retraído.

Cuando llegó sobre Atenas

Epaminondas, temieron

los atenienses sus penas,

y en retrato pusieron

pendientes de las almenas.

A placaros, y pues está

claro que os enojará

mi pecado y mi mal trato,

mostraré vuestro retrato,

y quizá os aplacará.

Vos, santos divinos Apeles,

a vos mismos os retratáis

con aficiones tan fieles;

la color fue los claveles,

y vuestros dedos, pinceles.

Cristóbal.

Ese es mi nombre

y no es justo que me asombre,

porque si el otro al pasalle

niño no quiso llevalle,

¿cómo he de llevarle hombre?

¿No sales?

Si tengo en mi vida,

no está la puerta cerrada,

Troya es de mixto tejida,

que tiene fácil la entrada

y difícil la salida.

Abierta está, ¿no la ves?

Ya lo veo.

Vamos, pues.

Pocos fueran mis enojos,

si adonde miran mis ojos

pudiera guiar los pies.

Ven tras mí.

Tras ti voy.

Pues así a quejarte das.

Perdido en la ermita estoy.

Dame la mano y saldrás.

¿La mano?

Sí.

Ya la doy,

por el cielo soberano,

que te dé muerte, villano.

Vente.

No fue de malicia

e imaginé que la Justicia

me pide otra vez la mano.

Conmigo saldrás.

Un monte en cada pie llevo.

Acaba, caminarás.

Ya salimos.

Caso nuevo.

Fuera de la ermita estás.

¿Es posible que he salido,

que piadoso el cielo ha sido,

cuando no tengo disculpa?

Todo pienso que me culpa

por el yerro cometido.

Holgaréme si escurece,

y a la noche solicito;

mal el día me parece,

que el que ha hecho un gran delito

siempre la luz aborrece.

¡Ah, si la noche llegara,

que de penas le quitara

a mi loca fantasía,

que la claridad del día

hace mi culpa muy clara!

No oso levantar los ojos,

que les ha puesto el temor,

y a mis nublados antojos,

como al siervo que al señor

le causó algún enojos.

Mas con todo me parece

que ya el ánimo en mí crece

con el galardón que alcanza;

ya mi suave esperanza

con mil flores reverdece.

Cristóbal, contento estoy,

pues, ¿qué puedo pedir más?

Ya que en el monte nos vemos,

di, Cristóbal, ¿qué haremos?

Mi industria ahora verás;

mas, ¡ay de mí!, que el amor

no deja que esté contento;

celoso de un disfavor,

inmensos temores siento,

que no hay amor sin temor.

Amigo Jaime, perdona,

y mi nuevo intento abona.

Di, ¿qué procuras?

Quería

que antes que pasase el día

partieses a Barcelona,

ansí el dolor que me mata

podrá consuelo tener,

pues airado me maltrata.

Visita aquella mujer

tan hermosa como ingrata,

Pregunta qué ha sucedido

del yerro que he cometido,

a quien fue causa el amor,

y si para más dolor

dará su tirano olvido.

Dirás que pague la fe

que debe a mi amor constante,

y que la perdonaré

haber sido inconstante.

Con que de celos me de

no eres allá conocido,

ni delito cometido

por donde verla no puedas,

y así por mí bueno quedas,

si haces lo prometido.

Quiero partirme a agradarte.

Dame los brazos, amigo,

quien pudiera acompañarte.

Mas con el alma te sigo.

¿Y adonde tengo hallarte?

Si eso solo se desvela,

parte sin recelo, vuela.

Al punto me partiré.

Pues en la Venta estaré

que llaman de Pimpinela.

Adiós.

Él vaya contigo.

No hay mayor bien que un amigo,

si es perfecta una amistad

vas con más seguridad.

Del monte la senda sigo,

este es el camino y quiero

antes que suba a la sierra

aguardar un pasajero,

que por vida de la tierra

que no reina en mí el dinero.

Gente parece que suena

y a mi remedio se ordena,

pues dármelo el cielo quiso,

desde el cerro los diviso,

muchos son, no me da pena.

Quiero sacar mis gorrillas

como suelo, y coronar

las retamas amarillas,

que el deseo de robar

puede hacer maravillas.

Por las ramas escondidas

y en los troncos repartidas

personas parecerán,

y los que vienen darán

o la hacienda o las vidas.

Ya no tengo que temer,

agora aunque solo quede

y más vinieran, hacer

que lo que fuerza no puede.

Y la industria ha de poder,

largas leguas, a fe mía.

¿Qué mal el que las medía

midió si las midió alguno?

Quedo, no salga ninguno

de toda mi compañía,

la que viene es gente honrada,

y dará luego el dinero,

no repararán en nada.

Jayme, Antonio, compañeros,

deténgala, camarada.

¿Posible es que no te enflemas

de cólera y no le infamas?

Por Dios, que son unos fieros.

Si hay quinientos bandoleros

metidos entre las ramas,

esos gozques vienen o de dos

o uno de pistolas faltos,

no los veis entre los senos,

pues antes son los altos,

que también habrá pequeños.

No se aflijan, caballeros.

Nayde de mis compañeros

ha de salir a robar,

que nayde ha de peligrar

sino solo los dineros,

que aunque todos hombres son

de tanto valor y brío,

por mi industria y opinión

a los compañeros míos

los traigo yo en el zurrón,

nunca de mi gusto salen,

y hago que no se señalen

cuando aplicarlos me obligo,

que porque vienen conmigo

ganan más de lo que valen.

Manifiesten la moneda,

que aplacar un hombre puede

tanto, su valor le abona.

No se menee persona;

toda ánima se asegura.

Las capas y las espadas

aquí a tu servicio están.

Oh, qué enojados están.

De vernos, dan carcajadas,

fieras armas humillas,

con notables maravillas.

No miren con atención,

hagan cuenta que no son

más de los caperucillos,

y no estén temblando así.

Y el dinero.

Veslo aquí,

las vidas hay de dejar.

No tienen que se guardar

de nayde más que de mí,

ea, que el dinero han dado,

no salga ningún soldado.

que yo lo repartiré.

Ea, hidalgos, váyanse.

Vive Dios, que hay hombre honrado,

bien pueden aviso dar

que yo miraré por mí,

si sale todo un lugar

y otros que están aquí,

ninguno ha de peligrar

no les parezca importuno

no ha de peligrar ninguno

que por diferentes modos

de un mesmo paño son todos.

Y valiendo cada uno

al mundo no temerán,

ni caso terrible y fiero,

tampoco recelarán

que si viene el mundo entero,

pechos dobles estarán,

todos son hidalgos nobles,

armados de pechos nobles,

que si por las asperezas

vende fiera las cabezas,

corazones son de robles.

Toda aquesta valentía.

Creo dellos

y pensar

lo que hay, por vida mía,

ya bien pueden pasar,

aguarde mi compañía,

Jayme, no deje llegar

a nadie, cincuenta escudos

hay para partir y dar.

Todos te hemos de ser mudos.

Que nadie ha llegado a hablar.

Fuéronse; ¡ea, soldados!

ya son, no estén empinados,

den luego vuelta al cañón,

háganlo como quien son,

pues me dan estos cuidados,

bien puedo estar arrogante,

pues no hay cosa que me espante,

que llevo no quiero más;

trescientos hombres atrás,

y todo el cielo delante.

Esto es verdad.

Caso fuerte,

vino don Juan.

No se engaña,

su voluntad.

Que no es muerto,

y que ausente de mi patria

vivo, Ramón, engañado;

mi infeliz suerte lo causa.

Yo vengo de Barcelona,

y sé en ella lo que pasa;

el muerto fue don Andrés,

a quien su lengua amenaza

el día de aquella noche

que sucedió su desgracia,

antes pienso que don Juan

muestra su nobleza clara,

pues de su ofensa se olvida,

quiere volverse a su gracia.

Eso es imposible ya,

que mi delito adelanta

la resistencia que hice,

pues quedaron por mi espada

algunos muertos, y creo

que, fulminada la causa,

correrá riesgo mi vida

si a Barcelona, mi patria,

deseo amigos volver,

y así queriendo hacer casa

de estos montes, y vivir

pues tal gente me acompaña,

de robar los pasajeros.

Y los demás camaradas

que de saltear vivimos

de ordinario a los que pasan,

por capitán te elegimos,

que tu valor nos declara

tus altivos pensamientos.

Mucho publica su fama

en estos montes, de robar.

¿Qué dirá de ti tu patria

Barcelona?

Mi valor

en las lenguas de la fama.

Hurtar es cosa tan digna

de gente ilustre e hidalga,

cuantos verás por ejemplos

de las historias pasadas.

Arsaces, rey de los partos,

fue academia en su casa

en que enseñaba a ladrones;

juzgo ciencia noble y rara,

pues ser arte liberal

del mismo nombre se jacta;

y no fue solo este rey,

que el rey Dionisio se alaba

de que por robar a un templo

los dioses por la mar alta

le dieron viaje alegre

y volvieron a su casa.

Viriato portugués

fue ladrón, dio guerra a Italia,

espanto solo dio a Roma

con mil ladrones de fama.

No agraviando a los presentes

que hacéis uno mil hazañas,

y por falta de cabeza

no habéis honrado la patria.

El Emperador León,

que Coprónimo se llamaba,

robó una corona de oro

de diamantes y esmeraldas.

Mas ¿qué mucho, si los dioses

antiguamente robaban?

Mercurio, el dios de ladrones,

y robó toros y vacas;

Caco, hijo de Vulcano,

hizo cosas temerarias;

de Prometeo se cuenta

que hurtó a los dioses la llama.

Mas ¿de qué sirven ejemplos?

Sea de hacienda, de fama,

de gloria, de empeño, de honra;

¿quién no hurta, quién no engaña?

Los rayos hurtan al sol

la luna y estrellas claras;

hasta la muerte las vidas

muchas veces arrebata.

Yo tengo por imposible

volver, Ramón, a mi patria.

Yo he de vivir estos montes,

donde halle amigos y casa.

De hacerme vuestra causa

os queda el alma obligada,

y así, a cada uno ofrezco

por la vida vidas y almas.

Digo que el honor estimo

dese cargo de importancia,

como estimara el del César

si me eligiera Alemania.

¡Qué cargo, de un capitán

de una gente tan honrada!

No pienso que es menos noble

que el de la más fuerte armada.

Dadme todos esos brazos,

un amigo soy del alma;

que, si es leal un amigo,

por mil enemigos bastan.

Su valor nos da señales

de la nobleza que alcanza.

Su amigo soy.

Y yo juro

serlo hasta que la parca

corte el hilo de la vida.

Yo te ofrezco vida y alma.

Pues en el monte te quedas,

en él Ramón te acompaña.

No quiero el mal de mi amigo;

vuélvete luego a tu casa.

He de ser, no pongas duda,

testigo de tus hazañas.

Mal entiendes tú la vida

que en estos montes se pasa.

Dormir a la escarcha y yelo

Con mil recelos, sin tasa,

con temor de la justicia,

las injurias de la fama,

sobresaltos y desvelos.

Ramón, vuélvete a tu casa,

digo, que por su amistad

estimo esta humilde grama

más que los ricos palacios

de Barcelona mi patria.

Yo he de quedarme contigo,

que persuadirme te cansa.

Parece que suena gente.

Vamos, si hay que quitar.

No te quiero porfiar,

aguarda un poco, detente.

Buscar qué comer deseo

en la venta Pimpinela.

Llega, pues, que se recela.

Parece que gente veo.

Bien es que la espada afiles.

Del trato son temerarios,

pues de cosario a cosario

solo llevan los barriles.

Pues yo me aventuro con ellos,

quedo aguardando, me están.

¿Dónde va?

Y ellos, ¿do van?

¡Tengan!

Deténganse ellos.

Buen modo de responder,

buen modo de preguntar.

Muy poco pueden ganar

conmigo, sino perder.

Todo cristiano se aleje,

gracioso está, por mi vida,

para que quede con la vida,

como el dinero nos deje.

¡Por Dios, gentil majadero!

Gana tiene de jugar.

Véngole yo a saludar

y pídeme a mí el dinero.

A nosotros.

Sí, que es no.

Es sordo, que no me entiende,

ea, a la fe, ¿qué pretende?

No soy muchas veces yo.

¡Hola! ¿Qué es esto? Apartad.

¡Oh, qué gentil gurullada!

Pues todo no importa nada,

Señor Clasquerri, llegad.

Clasquerri, seguros van.

Que es muy valiente también,

hele visto hombre de bien

otra vez.

Sí, capitán,

visto nos hemos los dos,

y más, sino que vos fuistes;

no digáis cómo me vistes,

que me agraviaréis por Dios.

De mi deshonra pasada

no quiero que me deis cuenta,

no me renovéis la afrenta

porque la temo avergonzada.

¿No sois, Frandaque...

Sí.

De su mal sois la ocasión,

pues por aquella cuestión

todo mi gusto perdí.

Esta amistad me debéis

en la sierra adonde estáis,

y con que de mí os sirváis

deseo que me paguéis,

que os soy muy aficionado.

Aunque en mi afrenta vistes

ese día que os perdistes,

tenedme por hombre honrado.

Por honrado aquí os tendré,

que estando atado, confieso

vuestro valor.

No por eso,

sino porque me vengué

de el traidor que me afrentó,

por derribar mi esperanza,

para tomar la venganza

aquella noche murió,

sabed, que yo le maté

de seguro, porque mi honra

se labrara así mejor.

Engañado estáis a fe,

don Pedro no es muerto.

¿No?

Yo lo vi luego a mis pies.

Sin duda fue don Andrés

que aquella noche murió.

¡Ah, efeto necio, extraño,

que de nuevo ahora me aflijo!

Con un vestido del hijo

salió y este fue el engaño.

¡Qué tal el cielo consiente

que ansí desterrado voy,

enemigo de quien no estoy

aun vengado de mi afrenta!

¡Ah, cobarde mano mía!

Ciegos y engañados ojos,

de noche tenéis antojos,

viendo la afrenta de día,

que no me vengue, ¡ah, cobarde!

Luego la espada volviste,

presto vengarte quisiste,

pero agora será tarde.

¡Enemigo desengaño,

que tanto daño me ofrece!

Si un desengaño entristece,

no muriera yo en mi engaño,

pero el que me sirviera

estando engañado así,

¿ser honrado para mí,

si para nayde lo era?

Mejor es que mi deshonra

sepa con justa querella,

porque viéndome sin ella,

procure cobrar mi honra.

Amigo, no os aflijáis;

si queréis estar conmigo,

a que ayudaros me obligo.

Yo confieso que me honráis,

pero no he de ser soldado,

porque mal me estaría

sin honra en la compañía

de un capitán tan honrado;

andarme solo procuro

hasta que muerte le dé,

que sé que, aunque solo esté,

estoy de todos seguro;

seguro esta empresa sigo

y solo contento voy,

que sé que guardado estoy,

que, pues llevo a Dios conmigo,

conocedme por crïado,

quedad en paz y adiós.

Decís que Dios va con vos,

a fe que quedo admirado.

De vos estoy satisfecho,

y si como hombre discreto

me prometéis el secreto,

diré qué traigo en el pecho.

Nayde por Dios lo sabrá.

Espantoso enredo ha sido

por mi vida el sucedido.

De mí encubierto será.

Pues partirme determino;

ea, señores, adiós.

Guardeos el que va con vos.

¡Hola, al camino, al camino!

Ya el casamiento se ha hecho

de don Pedro y tu señora,

tú, más que turco, traidora,

muestras de dïamante el pecho,

porque no quieres casarte

conmigo, que te merezco,

y ves el mal que padezco.

Pierre, ¿quieres no cansarte?

No me tengo de casar

contigo.

¿Pues no te agrada

estar conmigo casada?

Quiérome, ingrata, ahorcar.

Enemigo, tigre hambriento,

pues estás airada y fuerte...

Yo me haré cargo de mi muerte,

a Dios, le daré la cuenta.

No faltan vigas en casa,

esos serán tus regalos;

no me harto yo de palos,

siempre ofreces como en cara.

Tras el disgusto pasado

que gozó mi amor su fruto,

despidió ya el triste luto

ceñido a mi padre amado;

mas no temeré que olvides,

mi bien, la justa venganza,

y allegaré mi esperanza,

que ya mi ofensa lo pide.

¿Sabéis quién muerte le dio?

Ignoro la que fue, sin duda,

que tenéis, de que estáis muda.

Ignoro la que le mató.

Sí, parece que os turbáis,

gustáis de que yo le nombre.

Mucho me enfadáis, a fe,

muy sin razón me culpáis;

después que la mano os di,

es bien perdáis el temor,

que desdora vuestro honor

yendo con dudar de mí.

¡Cuán honrada advertencia!

y la que más satisface;

pero ya mi temor nace,

aunque corta, de una ausencia;

es fuerza que a un lugar mío

vaya por algunos días.

Ya crecen las ansias mías.

Volveré muy presto, confieso,

a prevenir la partida

voy, esta es fuerza agora.

Ya toda el alma os adora

como a dueño de mi vida,

que volváis muy presto aguardo.

Mío el cuidado será.

Mucho cuidado, señor, me da,

el mal de que me acobardo;

llevadme, señor, con vos,

si darme gusto queréis.

Presto, mi bien, me veréis.

¿Qué es esto, válgame Dios?

¡Pierres!

Señor.

Apercibe nuestra partida.

¿También quieres que vaya?

Pues bien.

Que de casarme me prives,

que pierda tus luces bellas.

Mucho debes de temer.

No me cabrá una mujer

a mí si me dan con ellas.

A Dios, mi bien, luego vuelvo.

¿Pues no me queréis llevar,

que al fin me queréis dejar?

En dejaros me resuelvo.

Quejarme por mostrar.

Llévame.

Sí llevaré.

Como vaya por su pie.

Quedad con Dios.

Con él vais.

Atajadle por el monte,

no se esconda en su maleza,

no corra en sus asperezas,

ni aun tu mismo horizonte.

En vano será escaparme,

cercar el monte ha mandado

el Virrey, mas ya ha llegado,

al río quiero arrojarme,

en medio su cristal claro,

hasta que la noche venga,

porque con su manto tenga

en su oscuridad amparo.

Vos, santa y divina guarda,

salid agora del pecho,

porque con vos satisfecho

ningún temor me acobarda;

fíe la espada en esta mano,

y vos por escudo en esta,

la victoria manifiesta

probaré con vos ufano.

Venid, que el favor que siento

me hace al peligro animoso,

y si por ladrón famoso,

soy Ladrón del Sacramento.

Arrojose en medio el río.

Mil balas le disparad,

que en su cristal le matad.

A su vida desconfío.

Muera el infame asesino,

al Cielo y al Rey traidor.

¡Ay, tan extraño valor!

¿Qué hay, Roberto?

Que imagino

que a este hombre guarda el Cielo,

que parece que revive

con balazos que recibe.

Sin duda alguna recelo,

gran señor, que se escapó

dél, a mi ver, o queda muerto.

En el río, que es muy cierto,

¿no lo habéis visto?

Llegó

la noche y su oscuridad

nos le quitó de delante.

Solo el Cielo fue bastante

a usar con él de piedad.

Si acaso libró la vida...

Retírase a Barcelona,

Excelencia.

En persona

castigaré este homicida.

Si quedo vivo y vendré

a castigar estos hombres

que con tan infames nombres

viven ajenos de fe.

Triste suerte, extraña desventura,

muerto sin duda vengo, es imposible

que el menudo granizo de las balas

el cuerpo no pasase varias veces,

más de trescientos hombres que han seguido

con el conde de Sástago y el alarbe,

subiendo con el agua hasta la cinta

la furia de sus balas, y detuve

toda su gente en la ruinosa orilla;

más de dos horas, mas llegó la noche

que fue la causa de que me escapase.

¡Oh, manto oscuro de la noche negra,

estrellas de oro, luna plateada,

sed testigos ahora de mi muerte!

Pasado está el jubón por varias partes,

quiero sentarme y ver estas heridas.

Aquí sentí un balazo, mas no hay nada;

aquí quedó la bala, pasó el cubo;

aquí, por el lagarto deste brazo,

sentí otras dos, mas no me hicieron daño,

pues no le siento, rota está la manga.

En los pulsos no siento herida alguna.

¡Vive Dios, que me dieron en la frente

más de dos balas! ¿Es posible, cielos?

Milagro ha sido de la guarda mía,

no solamente no me hicieron daño,

pero porque sintieron alcanzada

mi munición, alguna me dejaron

metida entre la carne y la camisa.

Sentarme quiero en esta fuente clara,

quién sino Dios ahora me guardara.

Del triste que se ausentó,

bien sé yo

que es para mayor tristeza,

no hay en la mujer firmeza,

ni se halló.

Téngase por avisado

el descuidado

que de su dama se aleja,

que piensa que un muro deja

levantado;

siempre a su ser asedió

de su amor la fortaleza,

no hay en la mujer firmeza,

ni se halló.

Indicios bien ciertos son

estos de mi perdición;

ya se añublan mis celos,

hurtó el color a los cielos

mi afligido corazón.

Este mi pronóstico,

el mal que he temido yo.

Ese hombre hacia acá endereza.

No hay en la mujer firmeza,

ni se halló.

¿No es Jayme? Sin duda, y él.

Jayme, dame aquesos brazos,

que ya los míos te esperan.

Con amigables abrazos,

como tras ausencias se dieran,

no mostraran embarazos.

Y a tu condición excuso,

y casi me has declarado

que es mal pagada mi fe,

cuéntame lo que ha pasado.

Escucha, yo lo diré.

Entré como me mandaste

en la ilustre Barcelona,

que para quien fue de un monte,

fue como entrar en la gloria.

Vi sus calles y sus plazas,

vivo traslado de Roma,

insigne en letras y armas

por los hijos de que goza.

A las nueve de la noche,

entre las nocturnas sombras,

a casa fui de mi dama,

ingrata cuanto hermosa.

Hallé la calle ocupada

con criados y carrozas,

y en el patio de la casa,

mil encendidas antorchas.

Quedé turbado y confuso,

luego el alma se alborota,

porque si el leal amigo

en su amigo se transforma,

entrar quise en una sala,

entre la confusa tropa

de pajes y de criados,

con mil libreas costosas.

Entré al fin, vi la cubierta

de cojines y de alfombras,

de requemados tapices

que de oro fino se bordan.

Vi cifrada la belleza

en mil damas y en sus ropas,

todas las Indias cifradas

en oro, perlas y aljófar.

Quedé entre tanto confuso,

hasta que vide entre todas

a tu divina María,

que a Dianas y Venus borra.

Alegres sus ojos vi,

señal que no la congojan

la larga y prolija ausencia.

Que te aflige la memoria,

¿que alegre estaba María?

Bella, mirando amorosa

a tu mayor enemigo.

Digo lo que vi, perdona.

Llegué a preguntar al paje

la causa de tal deshonra,

y dijo: "Doña María

con don Pedro se desposa".

Dejé afligido la sala,

que sentí su pena propia,

Ya se casó su María,

esta es la nueva, Cristóbal.

¿Que María se ha casado?

¿Que es de mi enemigo esposa?

¿Que en otros brazos se alegra?

¿Que ya ambos gustos goza?

¿Que se ha casado María?

¿Que mi esperanza se acorta?

Dime, Jayme, dime, amigo,

¿estará con ella agora?

Sí, que es de noche y es tarde.

¡Ah, cielos! ¡Hábil ponzoña

ha confirmado sospechas!

¡Fácil mujer engañosa!

¿Los amores eran estos?

¿Las finezas amorosas?

¡Cuántas veces, enemiga,

oí de tu dulce boca:

«Tú solo serás mi dueño»!

¡Ah, falsa, ingrata, alevosa!

De don Pedro eres mujer;

¡ah, corazón, que tal oigas!

¡Ah, penas, que me matáis!

Pues yo entraré en Barcelona

y abrasaré vuestra casa.

Mi venganza se disponga;

fiéme de tus palabras,

contrarias fueron las obras.

Pero contaba las mías

el mar con sus voces sordas;

no gozarás al marido;

serán tus placeres sombra,

y el sol, que ha nacido claro,

yo haré que oscuro se ponga.

Yo haré que sepas, ingrata,

lo que es vivir entre congojas,

para que de su firmeza

ese fácil pecho compongas.

¡Ah, sierras que del sol priváis!

¡Ah, montañas peñascosas!

No os asombréis de mis quejas,

porque vengo el alma loca.

Cristóbal.

Déjame, Jayme.

Menester es que te escondas,

que, sin duda, viene gente.

Hoy de la vida se despojan;

no quedará pasajero

con vida, mientras las olas

del mar de amor me maltratan,

que en lo más alto se engolfan.

¿Qué hará la pajarilla,

pobre de ella,

si los bandoleros se van?

Morirá de sed.

¡Tente, perro!

Cielo santo,

que aun no sé qué responde.

Deja el dinero o la vida;

quien a matarte me estorba,

¿adónde pasas, cobarde?

Señor, llevo algunas joyas

y camino a Monsarrate

que son de nuestra Señora.

Joyas de la Virgen son,

ella en mi mal me socorra;

¡ha, Madre de Dios, qué haré!

Vete con ellas, perdona.

Solo su nombre pudiera

aplacarme en tanta cólera.

Dete el cielo larga vida.

A ir solo no os dispongáis, que

aquí por estas montañas

muchos bandoleros roban,

y porque vayas seguro

olvido un poco mi historia;

ven, que quiero acompañarte.

Ella te pague esta obra.

¡Ha, Virgen de Monsarrate!

Esto pudierais vos sola.

¿Que me olvidaste, María?

¿Sabes quién soy?

Guardajoyas de la Virgen.

Dices bien,

este apellido me toca;

soy ladrón del sacramento

y el miñón de Barcelona.

¿Qué me dices?

Lo que pasa.

Triste y infelice día;

mi esposa doña María

al fin falta de mi casa,

triste y llorosa ocasión.

También Ángela ha faltado;

dicen que las ha robado

¿de Barcelona el miñón

Granolaque?

Sí.

Detente,

ciertos fueron mis recelos.

Verdad, Pierres, son mis celos,

que no pudiera la gente

sacarla de la ciudad,

aunque mil hombres moviese,

si mi esposa no saliese

con su propia voluntad.

Para al gusto te casaste,

mujer por mi mal hallada;

si estabas enamorada,

di, ¿para qué me engañaste?

¿Forcé yo tu voluntad

a vil y engañoso amor?

que ansí premias una fe,

¡ay de mí!, ¿cómo podré

cobrar mi ofendido amor, honra?

También mi desdicha es cierta

que estaba por mayor tormento

concertado el casamiento,

con Ángela, a vida muerta,

no es justo que me alboroce,

mejor es que se resuelva

en salir, que cuando vuelva

quizá me hará algún bote,

no volveré a la ciudad,

vil e inconstante mujer,

hasta que pueda volver

vengado de su maldad.

Ya tengo echada la suerte

de pena y enojo, rabio,

yo satisfaré mi agravio,

enemiga, con tu muerte,

partiré luego a la sierra

pues mi mal se multiplica,

que quien deshonras publica

a fuego y sangre la guerra

a honor fundado en mujeres,

que desigual fundamento,

siendo tan flaco el cimiento,

es fácil de caer en tierra.

Parto celoso, afligido,

pues he sido desdichado,

triste, como enamorado,

celoso como marido.

A mujer que tal rigor

con un amante ha tenido,

sin fe, sin ley, sin sentido,

sin constancia y sin amor,

yo te partiré a buscar

para causarte más guerra,

como lince por la tierra,

como buiano en el mar.

Ya con medrosos pies el monte pisas,

ya veis los robles y los olmos bellos,

que de que estén contentos los alisos,

y humillarán los levantados cuellos

para besar con boca de esmeralda

el divino color de tus cabellos,

y esa crinera que sirve de guirnalda

derrotará la nieve blanca y pura

para poner caireles a tu falda,

todos allegan por ver esa hermosura

que darán gusto y cantarán las aves

versos de mi rigor y tu ventura,

pero dirán entre sus tonos graves,

que este querer sin fraude y sin olvido,

y sin cruel hacer mudanza, sabes,

vive desesperado y afligido,

mirando tu inconstancia y mi firmeza,

a vengarme de ti parto atrevido,

Junté con frecuente aspereza

duzientos hombres que están conmigo.

el notable valor y fortaleza,

mi intento, y repara por mi bien contigo,

que en mi poder estáis, y yo por verte

en mí no estoy que ando, ves que estoy contigo.

No olvido causa tu infelice suerte,

que fiase de ti sola, no me culpes

porque quisiste apresurar mi muerte.

Di, María, no es bien que te disculpes,

di, ¿por qué te casaste, di, o respondes

sin duda en el callar, mi muerte esculpes.

Si he visto que el honor no castigando,

entre estos montes sin razón te escondes,

y allí vive tu olvido claramente.

Pues que negaste la amistad pasada,

y aquí robas y matas tanta gente,

¿qué milagro que viéndome afligida

de un hombre que se ausenta y que se aleja

procure verme del desdén vengada?

No sé quién se ausentó, el que se queja

que no procura como es caso llano,

el necio amante que su prenda deja.

¿Para qué me robaste, di, tirano,

que mi honra y mi fama se desdora

desde que di a don Pedro vida y mano?

Calla, cruel, no hables, calla ahora,

pues delante de mí dices su nombre,

que a tal se atreve, ¡ay, mujer traidora!

Justo es, ingrata, que de ti me asombre,

mas, ¿qué dará tu esposo deshonrado

por que pierdas la vida y el renombre?

Será testigo el monte, vega y prado

de su deshonra y la venganza mía,

en que mi honor y el suyo es estimado.

Olvida, gran roque, esta porfía,

dame la muerte, y el honor me guarda,

mira que ya no soy quien ser solía.

No sé quién a forzarte me acobarda.

No estás en mi poder, dejadme solo,

advierte, suerte, si la muerte tarda,

mi honor con estas cruces adviértolo.

¡Ay, cielos de mi vida!

A la mitad del curso llega Apolo.

No estéis, señora, triste y afligida,

no lloréis, mi bien, por Dios,

solos estamos aquí,

mas no sé si somos dos,

porque yo no estoy en mí,

por estar, señora, en vos.

Sola os halláis en la sierra,

que tanta aspereza encierra,

sola estáis, mas de veras

que dentro del corazón,

señora, el que os hace guerra,

pero ya sin mí quedasteis

cuando estaba satisfecho,

de pediros me obligasteis

cuando salí de su pecho.

Decid, ¿dónde me dejasteis,

entrad en cuenta a quien

a mí propio os ofrecí.

María, bien lo sabéis,

Bien sé que razón me deis

y me doy cuenta de mí,

tres años con vos estuve

siendo a un pecho guarida,

mi bien, donde me encontré retuve;

pero para dar caída

siempre el desdichado sube.

Ya no será de provecho,

señora, abrasar mi pecho,

ya sabéis mi fortuna,

y no es sana ninguna

hacer lo que está ya hecho.

Tened lástima de mí,

por donde mi esperanza

fundé, mirándome ansí,

pronósticos de mudanza

vueltos en sus niñas vi.

No sois vos, bella María,

la que juró de ser mía,

bien estaba receloso,

que siempre el fruto es dudoso

de una esperanza tardía.

Desta misma suerte estoy

y aquel mismo soy que he sido,

mas, ¡ay!, engañado voy,

que soy el que fui querido

y el aborrecido soy.

Mas el que yo vengo a ser,

si es tan fácil la mujer

siempre en el arte de amar,

que quiera para olvidar

y olvida para querer.

Si de vos estás ofendido,

si en verte he hecho afrenta,

que un poco escuches te pido.

Cristóbal, aguarda, aguanta,

que eres mi propio marido,

haz cuenta que estoy casada

con ciego.

¡Ay, esposa amada!

Grande bien, grandes favores

os cuenta que salteadores

de ti me llevan robada.

No mandes, señora, tal,

aguarda, advierte,

que es fortuna desigual,

y basta darme la muerte

pensar mi bien en el mal.

Y que, después de robada

y del capitán forzada,

siendo tu propia mujer,

vuelvo a mi propio poder

afligida y deshonrada.

¡Ah, cielos! ¿Qué tal oís?

¿Qué decís, doña María?

¿Cuándo al mal os persuadís?

Cuando sois esposa mía,

mi bien, sin honra venís.

Vos sin honra y yo con vida,

yo vivo y vos ofendida.

¿Quién os ha robado?

¿Quién la honra os ha quitado,

por que otros males impida?

Jesús, ¿quién os ha agraviado,

y pues, ¿y por qué con mi muerte

quede yo, mi bien, vengado?

Caso nuevo, triste suerte,

bien su valor ha mostrado,

así mi intento se abona,

y mi yerro se perdona,

estoy, mi bien, ofendida,

robóme esposo querido

Almirón de Barcelona,

entró en la ciudad, contento,

creyendo ansí conseguía

su injusto y tirano intento.

Que veis, señora mía,

notable vergüenza siento,

qué grande culpa he tenido,

bien sé que el culpable he sido,

bien os podéis ya volver,

que yo propio vengo a ser

el ofensor y ofendido.

Yo me afrento, caso fuerte,

mi desdicha se declara,

yo me ofendo desta suerte,

a quien su honra lavara,

cielos, con su misma muerte.

Si desta suerte has sentido

verte en burlas ofendido,

por fin de mis penas fieras,

mira, Cristóbal, de veras,

qué ha de sentir un marido:

considéralo y verás

por tus males los ajenos,

para que vuelvas atrás,

no puede sentirse menos,

ni puede perderse más.

Bien te quise, que sería

negarlo necia porfía;

ausentaste forzoso,

caséme, soy de mi esposo,

Cristóbal, yo no soy mía,

la que ser honrada intenta,

no tenga retrato a su lado,

el esposo, a quien no afrente

memoria de lo pasado,

ni voluntad de presente.

Razones son que he buscado,

ingrata, tu pecho airado

contra mi amor y lealtad,

que donde no hay voluntad,

nunca excusas han faltado.

No hables como mujer,

que ellas no saben cumplir

lo que saben prometer;

mas tú sabes bien decir,

y sabes mejor hacer.

Ya la esperanza perdí,

quiérelo mi suerte ansí,

pues por diferentes modos,

lo mudable para todos,

es constante para mí.

Qué fuerte estás, qué arrogante,

qué señora de tu honor,

y de mi pecho triunfante

a fee que en tenerme amor

que no fueras tan constante,

gente viene escondete

y no llegues por tu fee

que es del Rey mui temida

Moneda.

y a quien me se da

el dinero quitare

a quitarselo me atrevo

grande bien os pronostico

si robar rico deseo

no es esto reparo chico

no empece mi atrevimiento

porque en mi ventura siento

dejar en la ocasion

de ser para el Rey ladron

si lo soy del sacramento

no esteis medrosos llegad,

ay Capitan perdonad,

que trezientos hombres vienen

con ellas gran fuerza tienen

armas de su Magestad,

a cobardes que temeis

por que tantos hombres veis

y mi valor es crisolo

gana la moneda solo,

pues esperad, y vereis

que son que mueva las plantas

vencer a riesgos levantas

maquinas del pecho fuerte

mira que voy a la muerte

para no sufrir espantos

brauo echo, estraño caso,

salgamos todos al passo

a piques que le dan la muerte

brauo valor, pecho fuerte

ya de colera me abraso

ya detener me no puedo

retiraos cobardia

a Pizarro en animo excedo

ya no ay mayor valentia

que tener perdido el miedo

tengan quenta alerta amigos

que a gritos montes estan

menos de mil enemigos

de varias muertes que dan

seran los cielos testigos

mueran

vil canalla queda

Veamos que gente acude

no ay quien tu corazón mude

ay animal que te escude

ea tenedlos ay

las cargas en un llano

dejen llegar aqui,

ellos

vaya pues hermano,

e vengan los pobres a mi

donde caminan hermanos

¿Dónde caminan, hermanos,

que hayamos dado en sus manos?

¡Ay, Italia, qué bien argullen,

por Cristo, que nos argullen

a gustos y italianos,

pues no es esta cosa extraña,

que goze vuestro dinero

la provincia más extraña!

Embiá, Milán, hacer

y llevan oro de España,

con sus petos y esquinelas,

guardabrazos, escarcelas,

estos bocales los traen

las islas Corcu, Cambray,

y Nápoles con sus perlas,

que los estados defienden

de Flandes; quien tal ha visto,

que tener provecho entienda

de tierra que crie Cristo,

que se come su hazienda

cuando el dar en forma trata.

Italia, España, ¡qué ingrata,

con sus naturales queda!

Le da pistos ella moneda

y medidas de plata;

descansen esos caballos,

hagan sin ir a la guerra

del Phelipe los vasallos,

que hay pobres en esta tierra

y es menester remediallos.

Señor...

Echadlos de ahí.

Dejad la moneda aquí.

En aquese llano quedan.

Contento es ver la moneda.

¿Viene alguna gente?

Sí.

¡Ay, que desde Brenes

a Cantillana

hay una legüita

de tierra llana!

¿Dónde con la priesa va?

Camina que dará estafeta.

¿Están en gente discreta?

Limosna no me dará,

sino es con una escopeta.

¿Pasas con necesidad?

¿No lo ve en la humildad

con que una limosna pido?

A muy buen puerto has venido.

Que esa moneda le dad,

del Rey los dineros son;

hinche la alforja

hasta que el dinero sobre,

diez hombres pueden llevar

diez mil ducados que quiero

que vayan a su lugar,

y ya que tengo dinero,

quiero mis deudas pagar.

Esa yegua se mate...

A un viejo sáquele

denle quinientos escudos

y después con mis soldados

lo que sobra partiré.

A la vuelta del corral

la maté como sabéis.

Tres gallinas.

¡Pese a tal!

Cien escudos la daréis.

Mas que no queda un hilo.

Parecéis al panadero,

y seiscientos escudos quiero

enriquecer el lugar.

Qué bien tenemos que dar.

Qué liberal caballero.

A cenar a aquella venta

dejamos tu bella ingrata,

busca más modos de afrenta

mientras el mal que me mata

que yo lo sufra y consienta.

Agora te estimo y precio,

mas ya no quiero ser necio,

que estando entre mi escuadrón

la mucha conversación

es causa de menosprecio.

Cuando el alma me provoca

porque mis penas se atajen,

quedo de su guerra loca,

como el que limpia una imagen

que con vergüenza la toca.

Alterar a mi fe y prometo

que mi amor nunca sujeto

a su rigor ha de estar.

Pues de hoy limpiaré el altar,

vais repartiendo el respeto.

Antonio, escucha.

Ya espero

en que pruebes mi amistad,

pues de ella el estremo infiero

en los dos.

Mi voluntad

en la tierra considero

y ansí en cualquiera ocasión

No admitan comparación,

no pongas en eso dudas,

porque claras y desnudas

en mí las verdades son.

Habla qué es lo que se ofrece

en tu servicio.

Ya sabes

cómo nuestra vida crece

entre mil peligros graves,

cada día que acontece

tener la muerte a los ojos

ya por últimos despojos.

Es verdad.

También sabrás

que el virrey por mil enojos

de Cristóbal estos días

Mandó en un pregón, al

cual que diere su caueza,

le dará por premio igual,

siendo de su nobleza,

mil escudos, y si el tal

también le perdona y hace

libre de cualquier delito.

Yo siento que satisface

a queste público edito

a nuestra culpa, y deshaze

nuestro bando. Como amigo,

desto te doy parte, y digo

que, procurando también,

los dos podremos muy bien

darle muerte y el castigo.

Que se previene el Virrey;

y es de amistad justa ley

hacer de un amigo el gusto,

y siendo lo uno tan justo,

pues se sirve a Dios y al Rey,

de quien tendremos perdón.

Y aunque esse ha sido mi intento,

y esse mesmo pensamiento

me ha ofrecido la ocasión,

me ha faltado atrevimiento

para la empresa; mas, di,

¿cómo podremos aquí

emprender los dos su muerte?

Muy fácil será la suerte.

Él viene de noche aquí,

a essa peña más cercana,

y en una cueva escondida

asiste hasta la mañana

de su soledad, no visto,

en quien su agravio allana;

allí, cuando echa al suelo

la noche su negro velo,

tendrá el fin que procuramos

su vida.

Pues alto, vamos,

y ayude su intento el cielo.

¿Ay qué cenar?

Sí, señor,

que nada falta en la venta.

Si no conveniencia en la quinta.

Essa tenemos mejor,

por vida suya.

Esto importa

para un passaxero honrado;

por Dios, que vengo cansado,

que no es la jornada corta.

Guárdeos el cielo.

¡Ay, señor!

Passo, no os alborotéis.

Amigo, ¿con porras le véis?

Por Dios, que no es salteador.

Ay santos en esta tierra,

que, cuantos armados vemos,

que son ladrones creemos.

Muy sin temor, destierra

que nadie te ha de ofender

y los que vienen aquí

pero en esta sierra di

bandoleros suele aver

mas de trecientos vinieron

y a comer a esta venta

que después ha azer la quenta

mil pesadumbres nos dieron

solo si en bien venían

a fee pues que me pagaron.

al capitán no asombraron

era él hombrón

dos damas que la una dellas

sin duda es la prenda mía

en la frente el sol traya

y en los ojos dos estrellas

no vi más bella mujer

y era buena la criada

junto a estotra no era nada

y vengo yo a perecer

por ella al diablo la ofrezco

ha cielos qué me queréis

qué, señor, que tenéis

qué tales males padezco

a fee que vuestra tristeza

que aquí demuestre la cara

al momento se os quitara

si viérades su belleza

y aun de vella estoy ansí,

nunca yo visto la huviera

estaba

de qué manera

con el capitán aquí

diziéndola mil amores y

que a su lado ya tenía

a contraria suerte mía

a covardes a traydores

qué tal el cielo consienta

ya ha llegado otra gente

cerca de la venta tanta

loco estoy con esta afrenta

a gralla y mi gente

sí

que es suya en efeto

sí es

mas me parece a mí que oy

de Domingo la siguen

al fin en aquesta cavaña

se juntan mil enemigos

al miñón d'él son amigos

ya se hace a caballo la guerra

mil pedazos nos arán

quién te ha metido, asno,

agora en ser salteador

muy en breve llegarán

fíngete tú cavallero

y yo seré tu criado

para que tumbe el nublado

sobre mí solo

a qué espero

los pistoletes esconder

quiero porque no los bean

que si asentarme desean

tengo aquí de cenar

toma este sombrero y calla

al fin a morir me ofreces

la industria e infinitas veces

pienso vencer la batalla

señora por vuestra vida

que calléis

yo callaré

porque sé

que sois gente bien nacida

así mi paciencia ensayo

soy ángel o cocinero

en los palos caballero

y en la comida lacayo

en la orilla desta fuente

que en la venta no cabe

esta gente

está grave

en la venta hay gente tanta

¡hola!

señor

gansos pido

la cena hemos de reñir

si es que vengo de morir

quiero morir bien comido

qué mozo tan mal criado

chulo

no tienes razón

gozo mi jurisdicción

con las tachas me he alquilado

sí pero por el ensayo

para hacer burla de mí

yo soy caballero así

sino vuélvome lacayo

ea di lo que quisieres

pues no quiero otro regalo

goce uno del pan y el palo

penginela

que tú me quieres

quien es este

un caballero

que ha llegado ahora aquí

no he visto yo este hombre

mal criado majadero

tome

señor

pues creed

que me lo habéis de pagar

ahora bien quiero llegar

de dónde es vuesa merced

de caballeros

y al fin

por dudoso huir me quiero

y de dónde es caballero

caballero de mohíno

dónde camina

es importante el saberlo

que no lo sé

cómo voy aquí

soy un caballero andante

y lleva dinero al fin

Porque su traje lo enseña,

metiéndola está en su vaina,

y en mi bolsa no hay cuatrín.

El negallo es excusado.

Mi fin sin duda llegó,

no traigo el dinero yo,

aquí lo trae mi criado.

¡Hola, hola, hola, qué digo!

¡Hola! ¿Cómo no responde?

Ah, señor, ¿dónde te escondes?

Señor, voyse.

¿Y lo dice?

Sosiéguese, caballero.

Quién en esto me metió.

No soy caballero yo.

¿Y el dinero?