Digittol text for El juez que fue de sí mismo

Tomillo, ¿dónde quedó

su alteza?

Yo te diré.

En esta cuadra, no sé

qué diablo le llevó,

porque según las porfías,

y la prisa de llamar,

le vi talle de aguardar

más que un judío al Mesías.

Venga el duque, ¡hola, criados!

Venga el duque de Vizcaya.

¿No hay un diablo que vaya,

de tantos hombres honrados

a llamarle? Mas ya llega.

Este es el último medio

que toma para remedio

una voluntad tan ciega,

que ni aun todo mi valor

le puede hacer resistencia.

Llegue, llegue vuestra excelencia,

aquí está el duque, señor.

Apartaos allá.

El semblante

publica lo disgustado

que me llama.

Así avisado

dejara de ser su amante.

Duque.

Señor.

¿Sois mi amigo?

Presumo que vuestra alteza

no lo ignora.

La certeza

que siempre vivió conmigo

de que lo sois, a ponerme

con vos en esta ocasión

me obliga; dadme atención,

y no entre ninguno a verme.

Aquella serrana hermosa,

bello milagro de amor,

que excluyendo al monte fieras

siempre fiera se quedó.

Ya entendéis que a Jacinta digo,

que con la flecha y arpón

siendo en Mérida condesa

el corzo más volador

en todo el Tajo la teme

porque sus aciertos son

tan seguros, que ninguno

de su flecha se escapó.

Apercibida la aljaba,

sus márgenes consultó

dulce muerte de las fieras

un día, que también yo

en la maleza del bosque

con la misma pretensión

que esta diosa de los montes

llevaba, un oso feroz

iba siguiendo; quizá,

porque de esta suerte Amor

quiso conducir mis pasos

a mi mayor perdición.

Dirigióse por el monte,

y cuando por su región

cuarto cielo, al mediodía,

Llegaba luciente el sol,

de fatigar a las fieras

fatigado, se inclinó

al pie de un frondoso mirto,

que estimó su inclinación.

Al mismo tiempo en el bruto

que en la ribera engendró

del sacro Betis el viento,

que tanto era de veloz,

volví siguiendo un corcillo

herido ya del rigor

de una flecha venenosa,

que Jacinta le tiró.

Volaba tímido el corzo

con la nueva turbación

y olvidado de la herida,

que tanto puede el temor,

a las entrañas del bosque

viento sutil revolvió

sin que se pudiera ver

más diferencia en los dos,

a según eran veloces

y a según su agitación,

que ser el viento invisible

y el medroso corzo no.

Llegó al mirto, a cuya sombra

la cazadora de amor

de un profundo sueño estaba

en la suave prisión.

Y como el viento ligero,

que en medio de su mayor

braveza, suspende el curso

sin saberse la ocasión

de la no esperada calma,

así el corzo volador

en medio de su carrera,

viendo al viento emulación

a las plantas de Jacinta,

el curso veloz paró,

sin que la causa se alcance,

aunque bien presumo yo

que fue esta acción del corcillo

una determinación

o de ponerse en su amparo

o, cuando ampararse no,

afrentarse de morir

de otra herida, u de otro arpón

que la herida de Jacinta

que primero le flechó.

Llegué como el corzo al mirto,

que advirtió la admiración

que amparado de sus plantas

como pidiendo favor

lloraba perlas al nácar

que veneno le engendró.

De más carmín el corcillo

que la flecha le sacó.

Bajé del caballo entonces

sin más deliberación,

por ver tan fénix beldad,

que el discurso no pasó

de admirarla un solo punto:

porque tanta perfección

de no suspender, no fuera

tan subido su valor.

Admiróla por milagro.

Y en la verdad no se erró:

que no es milagro pequeño

que duerma en la sombra el sol.

Estaba. Pero, ¿qué digo?

No echemos algún borrón,

presumiendo retratarla;

que si el artífice Dios

por milagro de sus obras

en España la formó,

para retratarla al vivo,

parte a parte, y flor a flor,

es necesario que sea,

quien se animare pintor,

no un Apeles, sino solo

el mismo que la crió.

Mientras que en distante rama,

bemolado ruiseñor

fue de sus bellos sentidos

suavemente ladrón,

estaba en considerarla

tan embelesado yo,

que de la caza olvidado,

y aun de mí mismo, el mayor

divertimiento que al alma,

llegado ya el corazón,

pudiera darme la suerte,

y concederme el amor,

fue contemplarla en el sueño.

Paso, lengua, que me voy

a pintar un imposible:

¡pero tal fue la ocasión!

Estuve tan envidioso

del mirto, y tierra, que dio

la cama donde recostarse

lo poco que la gozó:

que si como es insensible

fuera capaz de razón,

le resolviera en cenizas;

que tales mis celos son.

Pues el viento que pasaba,

y el sol, que tal vez entró

por entre el mirto algún rayo,

no os parezca imperfección

contaros, duque, estos celos

un príncipe que notó

que, cuando abrasado en llamas

la miraba con temor,

hasta sus purpúreos labios

por apurar el licor

llegaba lascivo el viento

y osaba grosero el sol.

¿Entendéisme?

Fuerte lance.

Esto es querer que mi amor

la pierda, cuando la adoro;

y amenazarme, si no

le obedezco. Esto es sin duda.

¿Qué os he dicho?

Vive Dios,

que si vasallo naciera,

o título como yo,

había de ver.

Duque, duque.

Si es justo que a mi valor

se le atrevan amenazas;

que aunque disfrazadas, son

advertencias comedidas

de los celos que le doy,

son agravio conocido

de mi justo pundonor.

Pero al fin basta ser hijo

de mi rey. Digo, señor,

que no admiro los incendios

de vuestra alteza; pues vio

de la gallarda condesa

la divina perfección.

No que la rinda despojos;

no que en su hermoso esplendor

se pierda su libertad;

que aun príncipe nació,

no hay libertad que se libre

de esta beldad superior;

que para tales empresas

hizo el tercer cielo, Dios,

las auroras de Jacinta,

nuevas esferas de amor.

Que si admiro, que conmigo,

porque ha sabido que soy

quien, como amante, la sirve,

con rebozo de favor

disimule rara cautela

injusta en la presunción

de príncipe; pues debiera,

cuando amigo me llamó

presumir de su grandeza,

que por amigo y señor

le preferiré a mis ansias.

Y cuando por esto no,

por mí mismo, que soy hombre

que a pesar de mi pasión

sé dejar por un amigo,

sabiendo que es otro yo,

una deidad que me abrasa,

un milagro, un resplandor,

de cuyos rayos apenas

es un rayo todo el sol.

Desde este punto, no obstante

que lo sienta el alma, os doy

esa prenda que fue suya,

que puesto que con razón

ha de romper en raudales

de un estilado licor

que derrama por los ojos

afligido el corazón,

no presumo que se debe

a que llorosa pasión

aquella, deidad del Tajo,

por quien sus corrientes son.

Vuestra alteza la consiga;

muera mi infeliz amor.

No quede estampa en mi pecho:

puesto que se transformó

en espejo en quien se mira.

Crezca el llanto, mi dolor

a tantas lluvias, que el alma,

que en sí misma retrató

su imagen, se anegue en ellas:

ya que la mano de Dios

me crió tan desdichado,

que siendo luz de aquel Sol

la dejó donde mirarse

como quien ya la perdió

mucho cristal para río:

aunque para espejo, no.

Pues, Duque, ya que habéis hecho

lo más, lo menos también

habéis de hacer, como quien,

de mi amistad satisfecho,

me debe toda fineza,

y todo amor. Este necio

me responde con desprecio.

Diga, señor Vuestra alteza;

que si ello en mi mano está,

no hay duda, le serviré.

Como ha visto que le hablé

tan comedido, me da,

como si de gracia fuera,

lo que yo puedo quitarle;

pues para desengañarle

de que no es de la manera

que piensa, le he de obligar

a costa de su dolor

a que, tercero en mi amor,

busque ocasión, hay lugar

en que yo la pueda ver,

y hablar.

Diga su sentir

Vuestra alteza.

Si el decir

lo que siento es menester,

digo que importa que vos,

pues con llaneza la habláis,

de mi parte la digáis

esto mismo que los dos

tratamos.

Señor, a mí

solo me toca dejarla;

Vuestra alteza puede hablarla

como su amante, o por sí,

o por otro. Yo no puedo;

que soy quien soy.

Por mí haréis

lo que os digo.

Bien sabéis

cuán mal opinada quedo

si amante de su belleza

¡Vive Dios!

No os toméis tanta licencia,

que en nuestras góticas leyes

son por elección los reyes,

que no vienen por herencia;

que aunque el reino os prometáis,

no estáis jurado heredero,

y sigo vivo, primero

que la corona os pongáis.

¿Qué es esto?

El rey.

Aquí espira mi paciencia.

Yo le digo mi sentir.

Aquí me abrigo.

Ándese entre ellos la prisa;

que a mí no me está muy bien

meterme con majestades

jamás.

¿Estas libertades

en mi palacio se ven?

Siempre este lance temí;

¡qué inclinación de rapaz!

¿Príncipe? ¿Duque? No más.

¡Qué desdichado nací!

Vuestra grandeza, señor,

estos lances ocasiona;

pues de la regia corona

no me jura sucesor,

que da sobrada razón

para perderme el respeto.

os solicita.

A qué efeto

se ha movido esta cuestión.

Pero yo me informaré

de la ocasión que ha tenido

que el duque es muy comedido;

y si esta vez no lo fue,

debió de ser el exceso

tan grande que le ha obligado

a no ser muy ajustado.

Que el príncipe es muy travieso.

Gran Señor, vuestra grandeza

me escuche atento que va

mal informado y será

matarme con aspereza,

sin razón. ¡Válgame Dios!

Enojado el rey, desprecia

mis palabras. Y ya se esconde,

y con mi agravio me deja;

¿qué me importa su privanza?

¿qué me sirven sus promesas?

Pues cuando llamo agraviado

aun los oídos me niega;

bien podéis, ojos, llorar.

No lo dejéis de vergüenza;

que poco importa el ser hombre;

que no son los hombres peñas.

Que al vivo, cielos, que al vivo

habló conmigo el poeta

en estos versos.

¿Qué dice?

De esta, la glosa, muy cerca.

Que el duque por sus pecados

dicen que tiene vena, vena

más caudalosa que un río;

y es vena, de la cabeza.

¿No repitió del romance

los cuatro versos? Pues tengan

atención a sus palabras,

y si no glosare en esta

ocasión medio romance

que me lleven a la queja.

Que para humor de un hombre

no hay castigo que más sienta.

¿Bien podéis, ojos, llorar?

Allá va;

Por Dios que apenas

tengo alientos para hablar.

Paciencia, cielos, paciencia;

ojos míos, si los males

de mi fortuna, medio

no libran reparo, yo

templara vuestros cristales.

Mas siendo tan sin iguales,

que sobre tanto pesar

me vienen hoy a faltar,

mi Rey, mi dama y mi honor,

con tan extraño rigor

bien podéis, ojos, llorar.

Si un perro en el campo llora

porque perdió a su señor,

y un amante de dolor

no logrando el bien que adora

si vierte el honor Aurora,

tanto aljófar en su ofensa

en pérdida tan inmensa

¿qué mucho que le imitéis?

Llorad, que razón tenéis,

no lo dejéis de vergüenza,

que puesto que en la ocasión

se han de ostentar los valores,

con reyes competidores

de poco provecho son.

Descansad el corazón,

puesto que el llanto me asombre,

y lavad así el renombre

que hoy perdió mi calidad;

pues que veis con la majestad

que poco importa el ser hombre.

Mal parece que lloréis;

pues quien os viere llorar,

es cierto que ha de culpar

el valor que no tenéis.

Pero del bien que perdéis

no admiro que deis las señas,

que las ansias no pequeñas

en que hoy me he visto encender,

en algo se habían de ver,

que no son los hombres peñas.

¿Han avisado a la infanta?

Sí, señora.

La Condesa.

¡Ay cielos, el Duque! Aguarda.

Aquí estoy ya; a buena cuenta

la criada me da voces.

¡Vive Dios, que es una perla!

Allá voy.

Duque.

Señora.

Era tiempo de que os viera,

¿cómo no me vais a ver?

Hay ocasiones secretas

que lo impiden.

¿Qué ocasiones?

Si yo decirlo pudiera,

¿qué me faltaba?

No entiendo,

Lisardo.

Jacinta, esfuerza

entenderme. Con los ojos

lo que no puede la lengua,

digo a voces.

¡Ay de mí!

Qué fuerza, cielos, qué fuerza;

si trazara la malicia

en agravio de mis prendas

alguna traición. Oídme

aparte.

¡Oh, dulce violencia

del amor!

Aquí podéis,

si tenéis alguna queja

de mi amor, desengañaros.

Pluguiera a Dios no tuviera

más veneno mi desdicha;

pero es tanta la fineza

de mi mal, que aunque la muerte

me ha de costar, por materia

de estado os he de perder,

cuando con las tres potencias

del alma, divino imán

de mi corazón, por prenda

de mis turbados sentidos

idolatro esa belleza.

Dejadme, pues no sentís.

Verdad que me dé sus treguas.

El dolor que me apasiona,

la pena que me atormenta,

el veneno en que me abraso,

y este lazo que me aprieta

la garganta, que es sin duda

que no podré daros cuenta

de mi mal, o si os la doy,

os dejaré en medio de ella

esta vida, que la estimo

solamente por ser vuestra.

Oiga, doncella.

¿Qué, amigo?

¿Doncella?

Pienso, mi reina,

lo debe de ser vuesté.

¿Tengo cara de doncella?

¿Qué tal con la picarona?

Por mi vida, me contenta

el dicho. ¿Vusté qué quiere?

Si vusté me da licencia,

dos palabrillas.

No, amigo,

las palabras no hacen fuerza,

trate de manos.

¿Qué manos?

Joyas, diamantes, cadenas

y esmeraldas.

Tente, tente,

mujer, ¿qué dices? Materia

tocaste que me has quitado

el amor, como si fuera

la navaja más sutil.

Cadenas, diamantes, perlas,

esmeraldas y carbuncos,

tejidos y galas, ¿piensas

que se arrollan los diamantes

y esmeraldas? Tierra es esta,

que me saca de juicio.

Sí, por Dios. Mujer tan fea

no vi jamás. Yo pensaba

que el tratar de manos era

el andar abofeteadas,

porque es refrán de mi tierra

que el tratar a las mujeres

para que hagan como buenas

ha de ser a pescozones,

porque el modo de atraerlas

y de obligarlas fue siempre

no darles lo que desean,

sino aquello que no quieren,

que es lo que merecen ellas.

Malos años para vos.

Muy peores los tuviera,

si gastara mi dinero

por darla gusto. Inocencia

de amantes, que se desangran,

y al mejor tiempo los dejan

como a bobos las señoras

a la luna de Valencia.

A fe que es acuchillado.

A fe que no ha de hacer presa

conmigo.

Gentil pelón.

Mejor me está que me tenga

en esa opinión, que no

que me pele de manera

que venga a quedar pelado.

Pues mire cómo se empeña

conmigo, que si le cojo

en el garlito, que en esta

materia, no hay que juzgarse

vencedor, no digo telas,

no esmeraldas, no diamantes,

pero las barbas y cejas

le he de pelar. Y te aviso

para que avisado sea,

mayor después mi victoria.

El dimoño es la mozuela;

pues vusté mire también

de la suerte que me cerca;

que si logro posesiones

(y le aviso, porque sepa,

lo que después he de ser)

lo que presume cadenas,

ha de ser recogimiento

y grillos; preciosas perlas,

lágrimas; las esmeraldas,

esperanzas; penitencia,

los diamantes; los regalos,

bofetadas; las ternezas,

coces. Y con estas galas,

y requiebros, tan contenta,

la he de tener, tan gustosa,

y tan firme, que no sepa

qué hacerse para agradarme.

Por mi vida;

pues ¿qué piensa?

Mire que soy de Toledo.

Mire que tengo experiencias.

Poco importa;

mucho importa;

pues haga su diligencia.

Señora, aquí no hay remedio.

Pues ¿qué importa que me quiera

el príncipe? Yo aborrezco

sus acciones.

Esto es fuerza;

yo he de ausentarme, si el rey

me concede su licencia,

de Toledo.

¿Este retorno

esperaban mis finezas?

Sabe Dios que iré sin alma,

y sabe también las quejas

que me dejáis.

Un tirano

lo puede

Con más certeza

diréis un mentido amor,

que a ser verdad, esta ausencia

era excusada.

¡Ay, Jacinta!

Mis lágrimas manifiestan

mi dolor.

También me engañan,

como la voz, y estoy cierta

que ausente habéis de olvidarme.

¡Qué mal sabéis la firmeza

de mi amor! Con esta glosa

os pienso dar la respuesta

de esos temores.

Decilda.

Diré primero la letra:

Celoso y desesperado

cantáis, jilguero, al albor:

no cantéis, que es excusado;

que quien canta enamorado,

o burla de su cuidado,

o no sabe qué es amor.

Estos versos los cantaron

a tiempo que mi sospecha

me previno esta desdicha;

y como si la tuviera

presente ya, los glosé.

Yo también, cuando en las selvas

me vio el príncipe dormida,

temiendo la misma ausencia

los hice glosar. Decidme

Vuestra glosa, quizá, en ella

mi amor os dirá, más bien

su sentir.

Mi glosa es esta:

Hielo el carmín en mis venas,

como condenado estoy

a fuego eterno en cadenas;

porque en esta ausencia soy

todo, un infierno de penas.

Que si el amor abrasado

en celos, de condenado

sirve una plaza, impaciente;

yo estoy, amante y ausente,

celoso y desesperado.

Como el celoso jilguero

sus penas al albor canta,

así yo, que desespero,

con mis pasos de garganta,

repito el mal de que muero.

Tened, Duque, vuestro amor

no fue verdad, que en rigor

cuando amor está agraviado

no canta, y vos injuriado

cantáis, jilguero al albor.

De poco sirve el cantar

si el dolor de lleno viene;

que si es cantar lamentar

el jilguero, es que no tiene

otro modo de llorar.

Al que está desesperado

no le alivia lo cantado:

que antes crece el frenesí;

lo mucho llorado, sí.

No cantéis, que es excusado.

Lágrimas del corazón

alivian el sentimiento.

Mal conocéis mi intención,

que amante yo no consiento

alivios a mi pasión.

Quien busca alivio abrasado

de amor, es que nunca ha amado;

cantando busco el dolor;

que nadie siente mejor

que quien canta enamorado.

Quien pierde un bien tan hermoso

como vos, prenda querida,

no ha de buscar su reposo:

pues perdió la mejor vida

que tuvo su amor ansioso.

Antes más enamorado

debe morir despechado;

que hacer el mal más pequeño

es que o no aprecia su dueño,

o burla de su cuidado.

Este es mi bien, mi sentir;

dejadme desesperar,

que quien dejó de vivir

no tiene que descansar,

ni es posible no morir;

porque aliviar el dolor,

debiendo hacerle mayor,

cualquiera que así lo hiciere

es que o no siente que muere,

o no sabe qué es amor.

Esperad.

No puede ser.

¡Válgame Dios! ¿Que me deja

el duque, por darle gusto

al príncipe, que se ausenta,

por no indignar al tirano?

¿Tan poco valen mis prendas

para dadas? ¡Qué mujer!

por despreciada que sea,

sufre semejante agravio?

¿Quién fuera, cielos, quién fuera

mudable de condición

para vengar esta ofensa?

¿Quién pudiera aborrecerle?

Pero, ay dolor, que se aumenta

la llama con el agravio.

Sospecha, tengo sospecha

de que otro amor le divierte.

Sin duda, que otra belleza

me le quita; que a no ser

de esta suerte, poca fuerza

le pudo el príncipe hacer.

Que a quien sabe amar de veras

no hay fuerza que le contraste,

no hay poderosa violencia

que le rinda; que el amor,

cuando es amor, atropella

todo peligro. Esto es cierto.

La infanta viene. Mis penas

quiero callar avisada,

que si como entiendo es ella

la causa de mi dolor,

no conviene que las sepa.

Ya, señora, estoy aquí.

Espero que vuestra alteza

me mande.

Jacinta mía,

deja ese lenguaje, deja

títulos de majestad.

Trátame con más llaneza,

y más amor. Que entre amigas

no ha de haber esas materias

de estado.

Pues de qué suerte

debo hablar.

De la manera

que te hablo yo.

Según eso,

fuerza será que haga cuenta

que eres otra yo.

Sí, amiga;

piensa que soy la condesa

de Mérida, y tú la infanta.

Beso tus plantas por esa

merced.

Deja cortesías.

Pues con la misma llaneza,

que significas, te pido

como amiga que desea

todo tu gusto, me digas

tu sentir.

Tengo vergüenza.

Eso no es de amigas.

Digo

que tienes razón. ¿Es fuerza

que te hable claro?

Pero sí que,

no dudes.

Dime, condesa,

con el duque de Vizcaya,

¿qué lances tienes?

Apenas

me queda respiración.

Ya sois agravios, sospechas.

Bien os fundó mi temor.

Estos eran, estos eran

los rigores que el ingrato

significaba, violencias

del príncipe. ¡Ay, mal amante!

¿No me respondes?

Quisiera

responderte de una vez,

y así para que no tengas

algún temor, de los tuyos

me informaras.

¿Luego piensas

que tengo algunos?

Presumo

que puede alguna centella

de amor darte algún cuidado.

No, señora, que se ofenda

tu honor. Sí que algún afecto

te cause desvelos: que esta

acción lo dice bien claro.

¿Quieresle?

¿Conozco prendas

en el duque?

¿Sabe el duque

tu amor?

Por algunas señas

lo ha conocido.

¿Hasle hablado?

En diferentes materias.

¿Dice que te quiere el duque?

¿Quién lo duda? Tu belleza,

¿qué libertad no cautiva?

¿Qué monte, qué fortaleza

no allana? ¿Qué pedernal

no ha de ablandar? ¡Ay, ofensas!

¡Ay, agravios! ¡Ay, dolor!

¡Ay, burlado amor! Ya es cierta

mi desdicha, pues ahora,

te respondo, porque sepas

de mi boca, la verdad.

Digo, mi Teodora, bella,

de estado.

Pues, ¿qué me mandas?

Eso sí. Dime, condesa,

con el duque de Vizcaya,

¿qué lances tienes?

Apenas

me queda respiración.

Ya sois, agravios, sospechas.

Bien os fundó mi temor.

Estos eran, estos eran

los rigores que el ingrato

significaba violencias

del príncipe. ¡Ah, mal amanecer!

¿No me respondes?

Quisiera

saber primero los tuyos

para darte la respuesta

que debo.

¿Luego presumes

tengo algunos?

Buena es esa.

¿Quieresle?

No, por tu vida.

Perdona, amor, que la lengua

desmienta el sentir del alma.

No me trates con cautela,

supuesto que soy tu amiga.

¿Sientes alguna centella

de amor? ¿Adoraste el duque?

¿Quién lo duda? Tu belleza,

¿qué libertad no cautiva?

¿Qué monte, qué fortaleza

no allana? ¿Qué pedernal

no ha de ablandar? ¡Ay, ofensas!

¡Ay, agravios! ¡Ay, dolor!

¡Ay, burlado amor! Ya es cierta

mi desdicha.

¿Aún das en ese?

¿Pues cómo en esta materia,

me examinas?

Soy curiosa,

y por saber la certeza,

que tiene tu casamiento

lo pregunto. Mucho aprieta;

juzgo que me ha de obligar

a romper con la vergüenza,

y declararme.

Pues oye.

Digo, mi señora bella,

que el Duque me ha pretendido;

que ganó del Rey licencia,

de tratar su casamiento

conmigo; no que me deba,

ni una mano, afectos sí;

que ha puesto las diligencias

necesarias; y que ahora,

desmentida su firmeza,

y falsa la fe de amor,

quizá porque no se ofenda

tu curiosidad, quizá

también porque tiene puestas

sus esperanzas en ti,

por no casarse se ausenta;

Buenas nuevas te dé Dios.

Dete Dios tan malas nuevas

como tú me has dado. Ya

te respondí. Solo resta,

que te declares conmigo.

Pues escucha.

Con llaneza.

Sí haré. Digo pues, Jacinta,

que desde hoy has de hacer cuenta,

que no conoces al Duque.

¿Estás resuelta?

Resuelta.

¿Y si no puedo?

Podrás.

¿Sin remedio?

Será fuerza,

pues maliciosa, afirmaste

que me desvela. Si cuerda,

sepultaras en el pecho

tu pensamiento, pudiera,

darme por desentendida,

pero expresado, es materia,

de estado a ley de quien soy,

no por amor, sí por tema,

empeñarme en que le olvides.

Una de estas dos, condesa;

o pensar que para ti

murió el Duque, o que me empeñas

en no ser tu amiga.

Escucha.

No hay qué escuchar. La respuesta

es entender que Lisardo

fue una sombra, una quimera,

y un sueño. Porque ha de ser

como digo.

Mucho aprietas.

¿Que le olvide?

Que le olvides.

Que no le hable, ni le vea,

me mandas; y podré servirte.

Ya por pagar la fineza,

de amiga, con que me tratas.

Ya por cumplir con la deuda,

que tengo de respetarte,

ya porque tenga mi ofensa

la venganza merecida,

ya también porque esta pena

se debe dar a quien es

tan mal amante que deja,

sin causa lo que primero

adoró; pero que quieras

que te olvide, es imposible;

porque el mismo agravio esfuerza

los incendios del amor,

y mujeres de mis prendas

no olvidan tan fácilmente.

Según eso estás resuelta

en dejarle...

Sin remedio.

¿Por mí?

Por ti, por mi ofensa

y por mi razón de estado.

Pues mira, que esa promesa

me has de cumplir.

Ve segura,

esto se entiende que sea

de la suerte que me ha dicho,

que siendo al contrario, fuerza

mucho más necia en cumplirla;

que entre las dos, mayor deuda

me tengo a mí que a la infanta,

que primero estoy yo que ella.

Vuestra real majestad

me dé, señor, su licencia,

para ausentarme.

Esa ausencia

es excusada; callad,

que no la he de permitir.

Estoy en ello empeñado

porque mi palabra he dado.

Pues no la habéis de cumplir,

que os he menester. No más,

no os ausentéis de Toledo.

Yo tengo de ver si puedo

enfrenar este rapaz,

que desenvoltura tanta,

como su orgullo profesa,

no es de sufrir. La condesa

presumo está con la infanta;

hacedla luego avisar

que no se vaya sin verme.

No quise descomponerme

sin primero averiguar

qué origen tuvo el despecho

del príncipe, y en el modo

posible he sabido el todo

de la intención y del hecho.

Pero yo le enmendaré

tan a su costa, que entienda

cuánto le importa la enmienda,

y por eso le llamé.

Aquí viene. Esta es acción

de padre rey que desama

sus vicios.

El rey me llama.

Temo de su indignación

que ha de obligarme a no ser

el que debo. Ya, señor,

estoy aquí. Su rigor

me da mucho que temer.

Cerrad la puerta.

Esto es hecho.

¿Qué soberbio? ¿Qué arrogante?

Ya está cerrada.

El diamante

ablande Dios de tu pecho.

¿Qué manda vuestra grandeza?

Deciros, príncipe, quiero,

porque siendo mi heredero,

no os dejo lograr la alteza

de un hijo que ha de heredarme;

que pues que de mí os quejáis,

es muy justo que sepáis,

cuando lleguéis a culparme,

que está, no en mí, sino en vos

la culpa. Escuchadme atento.

¿Esto sufro? ¿Esto consiento?

No es mi padre, vive Dios.

Erige imperio al mundo universal

su mismo criador que le cría;

y dale por monarca al sexto día

del gobierno al hombre: porque racional

en su obediencia justa,

goce feliz de la corona augusta.

Dale su semejanza.

Hácele imagen suya en confianza,

de que puesto en grandeza,

la ley siguiendo a su naturaleza,

le pagará en tributo

de la virtud hermosa el fértil fruto.

Propone una manzana la serpiente,

dilata el brazo el hombre inobediente;

opónese ambicioso a la deidad;

presume siendo tierra, la igualdad;

y en lugar de obediencia,

previene irracional una insolencia.

Mírale Dios, y como si cupiera

en tanta majestad

arrepentirse viendo la maldad

del hombre, que formó de tierra grosera;

está, como gigante

de haber criado a Adán su semejante.

Yo, príncipe, soy rey. Soy vicediós,

como rey en España. Formo vos.

Haceros mi retrato

¿para qué pensáis que es? Para que ingrato

soberbio y ambicioso

os igualéis conmigo jactancioso?

¿Pensáis que os da licencia

el ser mi semejanza,

de negarme el respeto y la obediencia?

¿Ignoráis que hay venganza?

Lo excelso que os he dado

es solo para ser más ajustado.

¿Qué pensáis que es ser rey?

¿Vivir sin Dios? ¿Atropellar sin ley

con la misma razón?

engañaos vuestra misma presunción.

Que el reinar soberano

consiste en ser muy justo, no tirano.

Quejáisos que no quiero

que os juren por mi príncipe heredero

teniendo ya los años

que piden nuestras leyes: mas los daños

no llegáis a medir

con la razón, que se podrán seguir.

Si os viera muy humilde en mi obediencia,

con el vasallo afable, con prudencia

para los casos arduos, con justicia,

para servir de freno a la malicia,

benigno al justo, temeroso a Dios,

yo renunciara mi corona en vos.

Pero, siendo quien sois (¡qué de vergüenza,

mal corrida, comienza

mi lengua a enmudecer!),

¿cómo queréis que os ponga en el poder,

si una justa venganza

en vos ha de borrar mi semejanza?

¿Sabéis que el casamiento

del duque de Vizcaya y la condesa

de Mérida es mi intento

surta el efeto que su amor profesa?

Pues, ¿cómo, a mi disgusto,

se la queréis quitar del todo injusto?

Como soberbio (como siempre) y loco,

siendo Lisardo de Jacinta amante,

le queréis obligar por arrogante

a cosa indigna de quien es? ¿Tan poco

puede en vos la razón,

que hacéis tercero al dueño de la acción?

¿Pudo el duque serviros

contra su mismo amor de vil tercero?

¿No bastaba rendiros

lo mismo que adoraba? ¿Qué grosero

villano, que de amor sintió la llama,

terció dichas ajenas con su dama?

Esta noche ha de ser su casamiento.

Enmendad vuestra vida,

no os precipite vuestro mismo aliento.

Mirad que mi justicia es conocida,

y que de ella colijo

que no se ha de torcer ni aun para un hijo.

¿Esto sufro? A mi pesar,

¿permiten esto los cielos?

¿Yo he de sufrir estos celos?

¿El rey me ha de amenazar?

¿El duque se ha de llevar

de la condesa la mano?

Miente amor lo soberano,

si lo sufre, que si amor

ha de ver este dolor,

¿para qué es amor tirano?

En la suerte adversa ostenta

siempre amor su potestad,

aunque es la tranquilidad

el manjar que le alimenta;

el fuego que le atormenta

de su firmeza es crisol.

Que no teme, girasol

de su luz, verse perdido

amor, a quien tiene herido

tanta flecha y tanto sol.

Empeñe el rey su poder

en arrancar de mi pecho

tanto sol, que en mi despecho

su desengaño ha de ver.

A todo me he de oponer;

que es muy propio de lacayos

el temor: cuyos desmayos

ignora quien, como yo,

príncipe amante sufrió

tanta munición de rayos.

Escollo siempre arrogante

le espero hacer resistencia,

que el rigor de la violencia

no ha de rendir a un diamante.

Que puesto que lo constante

de mi pecho en esta acción

y especie de traición,

le importa a mi amor vencer

tanto agravio del poder

y tanto severo arpón.

La causa fue (caso es llano)

de estar del rey sin razones

quien le contó mis acciones.

Y pienso que este villano

que las vio.

Solo ha de estar.

Entre, señor Vuestra Excelencia.

¡Válgame Dios! La presencia

del conde me ha de sacar

de este aprieto. A la condesa,

como amante pretendiente,

busca esposa. Es evidente,

dicho está, si mi promesa

tanta beldad le asegura,

que se ha de oponer violento

al rey, de puro sediento

de lograr esta hermosura;

permita Amor me suceda

como presumo entre tantas

alteraciones.

Sus plantas

Vuestra Alteza me conceda,

como a siempre suyo.

Conde,

levantad, no estéis así.

Honra es, señor, para mí

estampar mis labios donde

la planta de Vuestra Alteza

se estampó.

¿Cómo venís?

Alegre porque venís,

aunque es mucha mi tristeza

(como veréis por la pinta)

de las nuevas que me han dado

del casamiento tratado

de Lisardo y de Jacinta.

Y si es posible, quisiera

que Vuestra Alteza, señor,

me hiciese tanto favor,

que Su Majestad supiera

lo mucho que le he servido

en esta guerra española,

y que la condesa sola

es el premio que le pido.

Esperad. Oyes.

Aguardo,

señor, lo demás.

Que esperes

allá fuera; y que si vieres

que viene el rey o Lisardo

avises luego.

¿Pues no?

Dicho está.

Pues vete presto.

¡Cuerpo de Dios, malo es esto!

¡Con qué ojazos me miró!

Sin duda, sabe que el rey

me obligó a cantar de plano

lo sucedido, y es llano

me conviene a toda ley

andar el oído listo,

y no aguardar el encuentro,

que si me coge allá dentro

me ha de poner como un Cristo.

Voyme de aquí.

Digo pues,

conde amigo, que por vos

estando solos los dos

en la materia, tal vez

hable al rey, como pudiera,

por mí mismo. De este modo

le precipito del todo,

y trátome de manera

por ello, que el ser de rey

que heredo, solo mi hermano

le ha de gozar.

¿Qué tirano

sin fe, sin Dios, y sin ley,

pudiera hacer una acción

tan sin luz? ¿Qué recompensa

espero yo, si en ofensa

de su sangre, sin razón

le quita la majestad

que a Vuestra Alteza le debe?

Conde, si lealtad os mueve,

si es que apreciáis la amistad

que sabéis que os tengo, aquí

se debe sacar la cara

contra malicia tan rara,

por Dios, por vos, y por mí.

Por Dios: porque es contra Dios

defraudarme mi justicia;

por vos, porque la malicia

del rey se burla de vos:

pues premio que os es debido

al de Vizcaya le ha dado.

Por mí: porque despojado

del reino, quedo abatido.

Bien. ¿Pero yo cómo puedo

hacerlo?

Fácil será;

¿el ejército no está

media legua de Toledo?

Sí, señor.

¿Su general

no lo sois vos?

Es así.

Pues ¿quién sino vos aquí

puede ostentar lo leal

contra el tirano poder?

Ponedme en la posesión

del reino, que en esta acción

consiste solo el vencer

yo y vos. Yo para reinar,

vos para lograr dichoso

las posesiones de esposo

que el Duque piensa llevar.

Pues ¿no advierte Vuestra Alteza

que contra la majestad

es traición?

Esa lealtad

no es lealtad sino simpleza.

Que cuando lo soberano

gobierna con tiranía,

lo rendido es cobardía,

para hacerle más tirano.

Y como ya la prudencia

nos enseña, no conviene

disimular; que no tiene

acción un rey ni licencia

para negaros sin ley

lo que os es debido a vos

ni a mí lo que me da Dios

que es el sucederle rey.

Ni a Vuestra Alteza ni a mí

nos es lícito quitarle

su corona. Suplicarle

como a justo dueño sí:

que lo demás es traición.

Lo que sí se puede hacer

en tal caso, es proponer

vuestra justicia y razón:

y si entonces obstinado

creciere la resistencia,

acudir a la violencia,

y por materia de estado

juraros por su heredero

el reino con libertad;

cosa que será lealtad

para el hielo venidero:

supuesto que su persona,

sin ofensa, se asegura,

el cetro, a su misma hechura,

y a su sangre la corona;

Conde, lo mismo que os digo

decís también.

Pues en esto

será vuestra alteza presto

bien servido. Yo me obligo

a que tenga ejecución.

Voy a disponerlo.

¡Ay, cielo,

que se logre mi deseo!

Dé principio a la traición

con rebozo de lealtad,

que visto que está culpado

se arriesgará, despechado,

a toda mi voluntad.

Señor, ¿qué manda

vuestra alteza?

Entretenerme

con tus donaires un rato.

Tengo de medio ganchete

el humor, no estoy de vez.

No importa.

Él quiere cogerme.

Algún puto puede entrar.

Entra, Tomillo. ¿Qué temes?

Esto es respeto, no miedo.

Más respeto que otras veces

debes de tener ahora.

Sí, señor, que el tiempo advierte

lo que he de hacer.

Yo lo mando,

entra.

¡Por Dios, que en los dientes

tengo el alma!

No me canses.

Peor será que me pesque

allá dentro.

he de enojarme.

Témole como a la muerte.

Vuestra alteza, desde allá,

puede decir lo que quiere,

¿pero he de entrar?

¿Cómo es eso?

Pícaro, ¿pues no obedeces

mis mandatos?

Que me mata,

¡aquí del rey!

Calla.

Tente.

Calla, digo.

Que me mata

el príncipe, que me muele,

que me hunde, que me aprensa,

que me fuerza, que me cuece,

que me come. Dios me valga,

por Dios, señor, que me deje.

¿Quién le dijo al rey la causa

que hube para ofenderme

del duque?

Señor, yo no.

Pues, ¿quién se lo dijo? Entiende

que has de morir a mis manos

en caso que no confieses

la verdad. Dime quién fue.

El diablo que te lleve.

¿Cuéntame el rey sus secretos?

¿Duermo acaso en su retrete?

¿Tengo llave de su pecho?

¿Soy yo zahorí? ¿Soy duende?

¿Soy encantador? ¿Soy brujo?

¿Cómo quieres que te cuente

lo que no sé?

Dilo presto.

Anoche vi que a las nueve

Entró en su cuarto un diablo

abejorruco, con siete

cabezas, noventa pies,

alas, doscientas y veinte,

negro como terciopelo,

con melenas, y copete,

y barbas. Zum, zum, zum, zum.

Este pudo ser que fuese

quien lo dijo.

¿Burlas? ¿Burlas

ahora?

Señor, detente,

que yo diré la verdad.

Di, pues.

Ciertísimamente

que no lo sé.

¡Ay, desvergüenza!

¿Cómo esta tú me enloqueces?

¿Tú me burlas?

¡Ay de España,

señor!

¿Qué ruido es este?

¿Que no habemos de acabar

con vos? ¿Esta enmienda tienen,

príncipe, vuestras acciones

y maldades? Vete, vete.

Llama al duque. ¿Vos queréis

que os derribe, por rebelde,

la cabeza de los hombros?

¿Vos tan loco? ¿Vos ponerme

en estos lances?

¿Qué escucho?

Entraos allá.

¿Con la muerte

me amenaza? Venga el conde

con la conducida gente

del ejército, que entonces

verá el tirano si puede

lo que dice.

¡Ay!

¡Ay, hijo mío!

Atravesado me tienen

el corazón tus locuras.

¡Oh, si fueses tú, si fueses,

el que debes! Pero, ¡ay, Dios!,

que tu arrogancia me ofende,

tu desorden me provoca;

tus apetitos desmienten

mi amor. Y es fuerza que yo,

como padre rey, te enmiende.

Aquí viene con la infanta

la condesa. Lo más breve

que puedo importa casarla.

Aquí, señor, obediente

me tiene vuestra grandeza,

espero antes de volverme

a mi casa, que me mande.

Condesa, a vos os conviene,

y a mí, que toméis estado.

Quiero, pues, que mientras viene

el duque, aguardéis aquí,

para que esta noche quede

concluido.

Gran señor,

mi voluntad, como siempre,

resignada en lo que ostenta

vuestra majestad, pretende

se obedezcan sus mandatos

reales. Mas, como advierte,

que el tomar estado es cosa

que ha de durar, no dos meses

ni dos años, sino el tiempo

de mi vida, se resuelve

en que ha de ser más de espacio.

Y así, pido humildemente

dilate la ejecución

vuestra majestad.

No puede

dilatarse.

Sabe Amor

que mi voluntad no quiere

dilaciones, pero el duque,

por ingrato me merece

le trate así a mi pesar.

Pues, ¿qué has de hacer?

Defenderme.

¿Podrás?

Presumo que sí.

¿De qué suerte?

¿De qué suerte?

No tiene un sí menos letras

que un no.

¿Luego te resuelves

en no casarte con él?

¡Ay, Teodora! Mal me entiendes.

Dios te lo lleve adelante.

Amor celoso antes crece

que desmaya. Reparo

que Lisardo no me miente;

que presto verás, Infanta,

me resuelvo. El duque viene.

Voyme.

¿Te vas?

Sí, señora.

¿Sin verle?

No quiero verle

en mi vida.

Con los celos

parece que le aborrece.

Dichosa yo.

Pensará

la infanta que mi accidente

ha pasado. Está engañada;

porque no es el esconderme

sino para averiguar

mis celos. Este retrete

me ha de servir instrumento

para escuchar si la quiere

como dijo. Aquí me escondo.

Al cuarto, Jacinta, al verme,

se entró de la infanta.

Aquí

me conviene resolverme

y hablarle, que si se casa,

pierdo mi gusto, y se pierde

la ocasión. Y si Lisardo,

de Jacinta, por quererme,

se ausentaba (como dijo

ella misma), bien se entiende

que, advertido de mi amor

con más verdad que otras veces,

se resolverá en dejarla;

y se excusará, prudente,

si el rey le apretare. ¡Duque!

Señora mía.

¿Qué alegre

venís a casaros? Yo

juzgaba más altamente

de vos. Mas si la condesa

os parece que os merece,

bien hacéis.

¡Válgame Dios!

Yo os di ocasión de entenderme

muchas veces.

Yo, señora,

juzgándome indigno siempre

de vuestra mano, busqué

mi igual en ella. Empeñéme,

y era fuerza idolatrarla.

Lisardo, eso es ofenderme

con la misma cortesía;

pues confesáis que en vos tiene

mejor lugar que el que yo tengo.

Señora, mirad que excede

vuestra beldad en quilates

a todo humano viviente.

Por gallarda, y por divina,

juzgalda más excelente

que la juzgáis.

¡Ah, traidor!

esto escucho? así me ofendes?

en mi respeto a la infanta

juzgas divina, que adquiere

mejor lugar en tu pecho

que merezco yo? reviente

el corazón por los ojos

y todo llanto confiese

lo rabioso de mis ansias,

y dolor.

pues entendedme.

pienso burla vuestra alteza

conmigo. sin duda quiere

divertirse.

ya os he dicho

aun más de lo suficiente

para entender de estas burlas

las veras, que en las mujeres

de mi estado, burlas tales

son más veras que parecen.

no os caséis.

ay confusiones

como estas! ya me acomete

el príncipe, ya la infanta,

y no quiere el Rey me ausente

de la corte.

ya no puedo

disimular. que me tienen

este desprecio y mis celos

tan sin alma, que sin velle

y sin quejarme, no espero

algún alivio. de suerte,

señor Duque de Vizcaya,

que a vuestra excelencia merece

mejor la infanta que yo.

que por divina, me excede

en quilates de hermosura;

que vuestra excelencia la quiere.

que por no juzgarse digno

de su mano me pretende

a mí para esposa. basta.

escucha, mi bien.

no mientes

que no soy tu bien.

escucha,

no hay que escuchar que no tienes

excusa alguna;

sí tengo.

dime cómo?

de esta suerte.

tú misma me has de juzgar.

que yo quiero que sentencies

mi causa. dime, Jacinta,

si un infante pretendiente

de tu beldad, te pintara

su amor, aunque más quisieses

a un amante que te adora,

qué hicieras?

inmóvil siempre

me excusara; que primero

está mi amante mil veces

que el infante.

y esa excusa

dierasla con descorteses

palabras, diciendo claro

que no puede ni merece

conseguir tu amor?

dijera

como quien soy cortésmente

que en otro dueño empeñadas

no se mudan las mujeres

de mis prendas.

y si entonces

como celoso impaciente

pretendiera averiguar

de ti cuál de los dos tiene

más méritos? qué dijeras?

callara.

y si los cordeles

de la razón te apretaran

a responder

justamente

Le dijera, que a mi amante,

que quien méritos pretende

averiguar, siendo el gusto

quien elige, bien merece

responderle como a necio

con razones descorteses,

sin perder yo de quien soy

cosa alguna.

Que lo sientes

así.

¿Cómo si lo siento?

Di la verdad.

No me aprietes,

que diré mil disparates.

Pues mira bien cómo puedes

culpar mi amor: pues si tú,

que por ser mujer, no tienes

a la justa cortesía

tanta obligación, no debes

ser descortés; hombre yo,

que, a ley de tal, debo siempre

no desairar a las damas,

no fuera razón que fuese

tan descortés con la infanta

que, en su cara, la dijese

desprecios.

Duque, es verdad.

Te hiciste como quien eres,

mas no como buen amante;

que un buen amante no debe

respeto a las cortesías,

sino a su dama. Si quieres

ver un buen ejemplo, en mí

le verás; que pretendiente

el príncipe me persigue,

como sabes, y en desdenes

le doy el premio que espera.

Esto es amar. Pero tente;

que si juzgas sin razón

mis quejas, quiero que pienses

que la tengo. Dime, duque:

si tú de mi boca oyeses

que, por huir competencias

de la infanta, más prudente

de aquello que pide amor,

me ausentaba (que te acuerdes

quiero de tus sinrazones),

¿qué dijeras?

Justamente

apreciara tu cordura,

pues sabiendo (como entiendes

de mí) tu mucha firmeza,

juzgara por conveniente

contra su poder tirano

esa ausencia.

Y si supieses

(como yo sé) de la misma

infanta, que en accidentes

de amor me hablaba el infante,

¿qué juzgaras?

Que quien tiene

las que tengo obligaciones,

y tienes tú, no se puede

mudar, ni hacer cosa indigna

de su amor.

Y si estuvieses

a mis palabras atento,

y los desengaños vieses

y ofensas que he visto yo.

Pensara que, de otra suerte,

no era posible excusarse

quien tiene, como tú tienes,

tanta obligación a ser

muy cortés.

Aguarda. ¿Sientes

que es así como lo dices?

A no sentir de esta suerte,

no lo dijera.

¿De veras?

De veras, pues.

No me niegues

que sentía. Dime, Lisardo,

la verdad.

Pues no me aprietes,

supuesto que tú la sabes.

Eso sí, Duque, no pienses

excusarte. Esa prudencia

es mucha para quien siente

los incendios del amor.

Amor, y más cuando teme

celoso, es todo malicia.

Yo tengo razón. Si quieres

que presuma que me engañas,

ingrato a mi amor, defiende

tu opinión.

Dice, mi bien,

que la tienes. El rey viene.

Disimula.

Disimulo.

Esta noche me conviene

que se desposen los dos.

Pero, ¿qué ruido es este?

Grande alboroto.

¡Ay de mí!

¡Viva el príncipe!

¿Qué voces

tan locas oigo?

Esto es hecho.

Esta vez me dan un garrote

sin que tenga apelación.

¡Ah, desdichados amores!

Al príncipe, gran señor,

con el fementido conde

de Ceuta he visto las armas

en las manos.

Acabóse.

El traidor se ha levantado

contra su padre.

¿Por dónde

me podré escapar?

¡Ay, Dios!

Quién tuviera un angelote,

aunque fuera cornicabra,

que me sacara esta noche

por cima de los tejados.

Más de treinta mil legiones

de diablos vienen juntos.

Arrímome al rey, que es norte

de mi amparo. Lo que fuere

del rey (pues Dios lo dispone

de esta suerte) habrá de ser

de mí también.

No se arroje

vuestra alteza, que es perderse.

Lo colérico reporte.

Mire que el rey es su padre

y que es fuerza que se enoje

el cielo de esta traición.

Padre que me desconoce

no es mi padre. Infante, a un lado,

si no queréis que mal logre

vuestros años.

¡Ah, traidor!

Castigue Dios tu desorden.

¡Muera el rey!

¡Ah de mi guardia!

¡Ah de mi guardia!

Traidores,

no morirá, que le sirvo

yo de muralla de bronce.

Mientras vida me animare

inútiles son las voces

que levantáis.

¡Mueran todos!

Mal príncipe, gente torpe,

vil afrenta de los godos,

pues con acciones enormes,

al monarca más amable

armados de sinrazones

le queréis quitar la vida,

y la corona, que goce

edades largas. ¿Qué hace?

¿en qué os ofende? ¿qué atroces

le condenan tiranías?

¿no permitirá los amores

de un tirano tan injusto?

¿qué furia infernal dispone

vuestros ánimos crueles?

Señor, esa puerta tome

vuestra majestad. Al campo

salga; camine a los montes,

mientras que yo le hago espaldas.

Que tiempo tendrá, que logre

su venganza, justa el cielo

con mi gente.

El rey se aleje.

Seguidle, amigos. Seguidle.

Prendelde, o matalde, donde

fuere el alcance.

Descuide

vuestra alteza.

Pies veloces,

seguid al rey, que os importa

la vida.

Pues mirad, conde,

que el vencer consiste en eso.

Ya lo sé.

El llanto me ahogue.

¿Hay mujer más desdichada?

Señor del mundo, ¿acabóse

vuestra piedad para mí?

Pero no, que si mayores

mis culpas fueran, sois Dios,

y no es posible se agote

vuestra piedad infinita,

ya, Jacinta, se conoce

cómo, a pesar de tu gusto,

será por fuerza que borres

al duque de tu memoria.

Fuerte lance, y no soy bronce.

Señor, del viento acosado

pobre bajel en el mar,

suele venirse a anegar

en el puerto deseado.

Lo mismo por mí ha pasado,

que habiendo por maravilla

surgido al puerto en la orilla

del mar de amor, ingrato y...

por ser vos el viento, soy

fatigada navecilla.

Dejad el tiempo correr

y suspéndase el combate,

si no queréis que me mate

la violencia del poder.

Jacinta, no puede ser.

Que aunque tu disgusto siento,

no cabe en mi sufrimiento

(si el amor del duque es mar,

y viento yo) imaginar

que al mar te entregas, y al viento.

Si ha de ser uno el dichoso,

y el duque no lo ha de ser,

dejar el tiempo correr

téngolo por sospechoso.

Mejor hace que dudoso

el bien, pides dilatado

el tiempo. Mal lo has pensado.

Que pues no te obliga amor,

es bien me saque un rigor

de esperanza y de cuidado.

Si algún modo de agradarte

le quedara a mi esperanza,

yo aguardara su mudanza;

que no quisiera injuriarte.

Pero con mi amor es Marte

su amor; que impulso supremo

le ha inclinado al duque, y temo,

si eres nave, como pruebas,

que para pararme llevas

poca vela, y mucho remo.

Teme con tiempo el rigor

de mi abrasada imprudencia,

que si aguardas la violencia

no está seguro tu honor.

Mira que es pena mi amor

ya que al viento te resistes,

y que en ese mar que asistes

del duque el viento te enseña,

piadoso que en una peña

al entrar del puerto embistes.

Y supuesto que has hallado

tanto peligro en el puerto,

teme el escollo; que es cierto

anegarte el viento airado.

Vuestra alteza lo ha pensado

no como debe, sabiendo

mi valor: pues resistiendo

tanto viento en tanto mar

también le sabré burlar

en una peña rompiendo.

Cuando al escollo inconstante

la nave quede rendida,

lo que rendirá, es la vida;

no el honor; que es un diamante.

Poco importa lo arrogante

del escollo, gobernando

mi nave yo: pues estando

por piloto mi valor

no ha de anegarse mi honor

todo el poder naufragando.

Victorias del corazón

no hay fuerza que las consiga,

poco apoyo. No prosiga

con su dañada intención:

pues cuando la sinrazón

me pusiere en ese empeño

(ya que en el duque me enseño)

no habrá muerte que le espante

a quien se vio en un instante

sin luz, sin vida, y sin dueño.

De una voluntad que sigue

su norte, es quien las consigue;

no el rigor de una tormenta;

si vuestra alteza fomenta

el rigor, será importuna

su esperanza; que ninguna,

que bien siente, se engolfó,

cuando desde el puerto vio

tantos mares de fortuna.

Jacinta, ya te advertí

por no llegar al rigor

del peligro de tu honor.

Mira por él, y por ti.

Desmiente ese frenesí

de tu amor; que pues los cielos

solicitan mis desvelos

sin poderlos resistir,

ya no es posible sufrir

tanta tormenta de celos.

Infeliz de mí, que al puerto

apenas pude llegar

de amor, cuando vine a dar

en un escollo encubierto.

Ya todo mi bien es muerto.

Triste amor. Pobre barquilla,

que te anegas en la orilla

cuando quiso el rey valerte

piadoso y justo, por verte

desdichada, navecilla.

Dueño, mi bien, triste amante,

cuya muerte desdichada,

como cosa ejecutada,

mi temor tiene delante;

nunca te viera constante

en mi amor; que aunque te quiero

siempre amante verdadero,

siento viéndote anegar

que seas por mí en mi mar

fatigado marinero.

Piedad, socorro, cielos,

que me anego en el puerto. ¡Ay, que me anego!

¿Diste al de Ceuta el papel?

Sí, señora.

¿Qué te dijo?

Que ya viene.

¿Y tú estás firme

en cumplir lo prometido?

En la ocasión lo verás.

Deja, en ese bufetillo,

esa luz, y en esa puerta

le aguarda; por ti redimo

la venganza de mi agravio,

pues cuando, Anarda, peligro

en el honor, con el tuyo

me defiendes.

Cuando el mío

se pierda, por ti no importa.

Mira que estés con aviso

de que entrar el conde sea

de suerte que, sin ser visto,

no perdamos la ocasión

que esperamos.

Y así digo

que no temas.

Dios te guarde.

Este traidor, este abismo

de maldades, este bruto,

este dragón, que lo mismo

es ser tirano, soltando

la rienda a sus apetitos,

se resuelve en deshonrarme.

Esta tarde me previno

de que esta noche ha de ser.

Mi deshonra, en este sitio

le he de aguardar, con el conde

y Anarda; el conde advertido

de la traición del tirano,

que el llamarle solo ha sido

para que se desengañe.

Tendré a los dos escondidos,

y supuesto que el traidor,

como el mismo conde dijo,

le prometió de mi esposo

las posesiones, él mismo

visto el agravio a los ojos

me sacará del peligro

en que estoy, mientras que Anarda,

con los mentidos cariños

de una condesa fingida,

le tiene aquí entretenido.

Entre, señora, vuestra excelencia.

Entro pues.

El conde vino.

Ya, señora, estoy aquí,

sin saber a qué he venido.

Yo sacaré a vuestra excelencia

de ese cuidado. Hanme dicho

que engañoso como siempre

el príncipe ha prometido

a vuestra excelencia mi mano.

Sabe, señora, lo fino

con que a vuestra excelencia adoro:

y en premio de mis servicios

me quiere honrar. Siendo gusto

de vuestra excelencia, es preciso

que me cumpla su palabra.

A vuestra excelencia le estimo

como es justo, y como sabe

los favores que recibo.

Y a no tener los empeños

del duque tan conocidos

en Toledo, me juzgara

muy dichosa; pero es visto,

que empeñada con el duque

puesto que lo agradecido

confieso, como obligada,

no es posible recibiros.

¿Y si el príncipe lo manda?

¿Y si os engaña mentido?

¿Y si es verdad?

¿Y si quiere

tirano para sí mismo

lo que os promete?

Señora,

mirad que pierdo el juicio,

escuchando esas razones.

Vive amor, que si conmigo

tan viles tratos usara,

yo mismo, como corrido,

a pesar de mis deseos

y de mi amor enemigo

os llevara al Rey, y al duque.

Pues esa palabra os pido,

¿cumpliréisla?

Sin remedio.

Luego os pondré en el castillo

de San Servantes: que el duque

y el infante Leovigildo

con el Rey se hicieron fuertes

allí. Sepa yo el delito

del tirano, que al instante

os libraré.

Sus designios

en la experiencia veréis.

entraos aquí, que escondido,

vos mismo de vuestro agravio

habéis de ser el testigo.

Entra, tú también. Ya son

las doce. A este tiempo dijo

que ha de venir el traidor.

Pasos siento. Yo imagino

que viene ya.

De esta suerte,

supuesto que no la obligo

con las finezas de amante,

pienso triunfar de lo esquivo

de su pecho. Sola está.

Basta, señor, que ha querido

vuestra alteza de porfuerza,

siendo de quien es indigno

lograr venturas de amor.

Jacinta, si lo rendido

desprecias, ¿qué puede hacer

quien con amor infinito

perece por ti? Bien sabes

las ansias con que te miro

desde que te vi en el monte,

y que el premio que recibo

son desprecios.

Ese amor

en esta ocasión se ha visto

cuán poco fue: pues al Conde

de Ceuta tiene prometido

vuestra alteza por esposa,

y quien ama, como ha dicho,

no da su dama; que amor

lo que ama para sí mismo

no sabe darlo.

Es verdad

que en premio de sus servicios

hice al Conde esa promesa,

pero la intención, bien mío,

no fue cumplirla.

¡Ay, traidor!

Pues decidme, ¿qué motivo

tuvisteis en ello?

Darle

esperanzas de marido

porque mejor se empeñase

contra el rey.

Luego, ¿conmigo

no se ha de casar el Conde?

Mucho me espanto de oíros

esa razón. Vive amor,

no os merezca, mientras vivo,

ninguno, que yo no sea,

si me cuesta (y ya lo he dicho)

corona y vida.

¿Y si el Conde

de tanta burla corrido

se rebela contra vos?

Goce yo, dueño divino,

del imperio la corona,

que poco es el perjuicio

que en el Conde me amenaza.

¿Esto sufro? ¿Esto permito?

Pues, ¿qué habéis de hacer?

Matarlo.

Premio a mis culpas debido,

sí, por Dios. Si no temiera

hacer mayor mi delito

aquí dentro le matara,

por traidor. Pero es preciso

dejar la venganza al Rey

a mi pesar.

Con lo dicho

quedará desengañado

el conde.

Dadme, os suplico,

esa mano; pues mi amor

os lo tiene merecido.

¿Tan presto, señor?

¿Tan presto

os parece? Dos mil siglos

son, mi bien, para mi amor

cada instante. Entrad conmigo.

Dejad que mate esta luz.

Dejadla.

No es permitido

que me vea desnudar

vuestra alteza.

No replico,

supuesto que gustáis de ello.

Lindamente me ha salido

la industria. Presto. No tardes,

entra con él.

De corrido

no sé qué hacerme.

¿Estáis ya

desengañado?

Ya he visto

vuestra verdad y mi engaño.

Seguidme.

Andad, que ya os sigo.

Cobre, señor, vuestra grandeza alientos.

Que en esta fortaleza bien seguro

de traidores está. Los bastimentos

necesarios tenemos, fuerte el muro,

soldados más de mil y cuatrocientos,

cuyo valiente ardor en lo más duro

del asalto que espera, siempre ufano

desmentirá soberbias del tirano.

Enjugue de los ojos los cristales,

no dé lugar al llanto; que el valor

no debe desmentirse en lances tales.

Infante, estos cristales son de amor,

flaqueza no, que exhala sus raudales

a fuerza del incendio del dolor;

que no es la majestad tan poderosa,

que triunfe del amor majestuosa.

¿El mismo que engendré, cielos, procura

mi abatimiento? ¿El mismo que me debe

el todo ser que tiene, como hechura

de mi sustancia misma, ese me bebe

la sangre de que vivo? Aquí se apura

del todo la razón; que un hijo aleve,

y opuesto a un padre, en el amor paterno

excede lo rabioso del infierno.

¡A tirano! ¡A traidor! ¿Esto consiente

la justicia de Dios? ¿De qué enemigo

mayor agravio espero? Omnipotente

del orbe emperador, ¿cuándo el castigo

habéis de ejecutar? El rayo ardiente

¿para quién le guardáis? Pero, ¿qué digo?

Perdonadlo, Señor: que si me ofende

como loco, es muchacho, no se entiende.

Gracias a Dios que llegamos

a pesar de su braveza

a puerto de salvación.

Buenas nuevas, buenas nuevas.

Brinco, salto, corro, vuelo.

¿Dónde están las castañetas?

Que las he de hacer pedazos

aunque falte la vigüela.

¿Estás loco?

Loco estoy.

Pero mi locura es esta.

Mira, si tengo razón.

Gran señor, vuestra grandeza,

me dé sus reales plantas,

y atención a mi inocencia:

que el príncipe me ha engañado.

Y lo que en mí fue fineza,

de lealtad, he conocido

ya traición, y así la enmienda,

pretendo como leal.

Cielos libre la condesa.

¡Qué dicha!

Pues ¿qué disculpa,

vuestras culpas tienen?

Esta.

Entrando señor a ver

tal vez al príncipe (atienda,

vuestra majestad) me dijo

en secreto con siniestra,

intención, que de jurarle

trataba, vuestra grandeza,

su heredero en la corona,

de España, y que le suceda,

en la majestad real

casado con la condesa,

de Mérida. Dijo más:

que temiendo competencias

del infante, y del amor

del duque (de esta manera,

me excuso lo suficiente)

por última diligencia,

vuestra majestad mandaba,

que con la gente de guerra,

levantase este alboroto

para que vista la fuerza,

por el infante y el duque,

no pudiesen formar quejas

de vuestra majestad. Yo

que estimo en más mi obediencia,

que la vida, presumiendo

ser verdad (pues quién creyera,

tanta traición en un hijo?)

acudiendo con presteza,

(como debo) a obedecer,

llamé la gente, y con ella,

fui traidor, sin ser traidor.

Después he visto que intenta,

usurpar la majestad,

y ofender a la condesa,

en el honor. Soy quien soy.

Buen testigo mi inocencia,

en la condesa tendré:

pues desengañado apenas

de la intención del tirano

la libré de la violencia,

que esta noche mal amante

en su cuarto quiso hacerla.

Engañado erré señor.

Perdone vuestra grandeza;

que la culpa que he tenido

es hija, de la cautela

del príncipe. No malicia,

que tuve. Si la clemencia,

desmerezco, a vuestras plantas

pongo señor mi cabeza,

y vida.

Levantad conde.

No sé yo que en el de Ceuta,

quepa, dejarse engañar

de esta suerte. Con qué letras

de mi mano se disculpan

sus traiciones? Bien pudiera,

consultar mi voluntad

cuando vino a mi presencia,

si fuera así. Bien conozco

el engaño. La prudencia,

me manda disimular.

Con él pasó la tormenta,

que después el tiempo mismo

dirá, que tanta inocencia

fue la suya, y el tirano

dónde está?

En palacio queda

en brazos de una criada,

que para hacer la desecha,

la condesa, en su lugar

entró con él.

Mala es esta.

Seguidme.

Por Dios que Anarda,

pues allá quedó, es ladra,

que dice el conde, que anoche

la picarona, se lleva,

esta vez. Yo apostaré

que a la mañana, la deja,

el señor (dicho se está)

más contenta, que una reina.

Más grave que la Giralda

de Sevilla. Más soberbia,

que un lucifer. Más señora,

que la infanta Melisendra,

más melindrosa, que Dafne.

Más entonada, que Menga.

Más matante que Medusa:

y más blanda, que una breva.

Ya, vuestra alteza, señor

no se quejará de mí.

Digo, mi bien, que es así.

Tiene tan ufano amor

con tan glorioso trofeo

que la majestad real

en mi sentir no es igual

al gusto con que hoy me veo.

Tanto como esto podéis

en mi amor.

Suerte dichosa,

pero quedo temerosa,

que pasada, me olvidéis.

Quien bien ama, tarde olvida,

o nunca.

Yo lo concedo.

Pues no temáis. Que no puedo

olvidaros en mi vida:

hombres que porque lograron

el rendimiento pudieron

olvidar es que no fueron

aquellos que se pintaron.

Faltó en ellos el amor

porque no habiendo querido

buscaron a lo mentido

la gloria de vencedor.

Pero yo, como no sé

valerme de fingimientos,

a glorias de rendimientos

pago con eterna fe.

Que por vida de esos ojos

(que son el bien de que vivo

desde que os vi) que lo altivo

de lograr vuestros despojos,

no ha llenado mis deseos

puesto que lo que el favor:

porque encendido mi amor,

para llenar los empleos

de tan amada beldad

(como es eterno el arder

de mi pecho) es menester

que os goce una eternidad.

Qué firme amor! Quién pudiera

eternizarle en los dos

aunque ajeno! Pero ay Dios

cómo no le arrojo fuera?

Que si amanece la Aurora,

y estamos aquí, verá

su engaño el príncipe. Ya

presumo señor que es hora,

de esos rebozos.

Temprano

me despedís.

Tengo honor.

Y es fuerza, perder, señor,

lo que en vuestros brazos gano,

por no quedar deshonrada,

que pienso que ya amanece.

Andad con Dios.

Bien parece

que no os debe mi amor nada;

pues con la misma extrañeza

que he notado siempre en vos

os quedáis. Mi bien, adiós.

Viva edades vuestra alteza

como me importa; hay cuidado,

no me habéis de conocer.

Qué donaires de mujer.

No hace mal enamorado.

Con justa causa la adora

mi amor.

Ya se ha despedido.

Qué buena noche he tenido

a costa de mi señora;

Más amante que primero

me deja, con este lance,

que juzgué nieve del alma,

según que de otros amantes

suelen decir. Loco estoy.

Qué discreción! qué lenguaje!

qué conceptuar! qué estilo!

qué gallarda, y qué agradable!

Acuérdome de unos versos

que de esta suerte a la margen

del Tajo entonó una voz

al principio de un romance.

Válgate Dios por Jacinta,

cantó Lisardo en el valle

si dan tus ojuelos vida,

cómo matan sus donaires?

Son versos que por mi dama,

los cantaron. Y aunque es tarde

los he de glosar siquiera,

por la parte que me cabe.

Paredes mudas, oídme.

Oscura noche, escuchadme.

Atended sales dichosas.

que de un milagro, de un ángel,

admiro merecimientos.

Y si os canso, perdonadme;

que bien debéis perdonar

disparates de un amante.

Tanto sol, tanta deidad,

tanto rayo, tanta vida,

tanto aprisionar rendida,

tan soberana beldad!

En pequeña cantidad,

y en pequeñez tan sucinta,

cuánta gala puede haber?

Válgate Dios por mujer!

Válgate Dios por Jacinta!

Qué milagro de hermosura,

calle la diosa de amor;

que a vista de este esplendor

es noche su luz más pura;

desvanezca su dulzura,

desmienta el airoso talle,

lo divinizado calle;

que a esta fénix perfección,

no en balde en admiración

cantó Lisardo en el valle.

A divina matadora,

dame la muerte otra vez:

que como tú me la des

no mata, sino enamora,

pues siendo mi valedora,

tú, que fuiste mi homicida,

esa muerte recibida,

con el bien de merecerte,

puesto que es muerte, no es muerte,

si dan tus ojuelos vida.

Si los fulleros de amor

en sus damas contemplaran

tus donaires, se dejaran

matar por solo un favor:

pues siendo tanto el primor

que en los mayores desaires

tienes, en tus dulces aires,

aun la beldad más valida,

no es tan dulce, dando vida,

como matan tus donaires.

Entrad todos.

¿Quién va allá?

Quien puede.

¿Cómo? ¿Qué es esto?

Llegad presto. Llegad presto.

En aqueste cuarto está.

Bárbaros, ¿qué atrevimiento

os anima? ¿Dónde vais?

¿Qué queréis? ¿A quién buscáis?

De colérico reviento.

¿Quién sois? Volved al instante,

volved atrás.

Vuestra alteza,

ceda a su Rey la braveza,

y deponga lo arrogante:

que me ha mandado prenderle,

o matarle en ocasión

que se defienda.

¿Prisión?

Y tengo de obedecerle.

Contra mi invicto poder

¿resoluciones villanas?

¡Vive Dios!

Palabras vanas

inútiles han de ser.

¡Ah de mi guardia, ah soldados!

¡Acudid!

A buen tiempo llama;

están todos en la cama,

los oídos adobados.

Seguidle.

Allá van tras él,

ya no reina la traición,

que puede más la razón

que lo arrogante y cruel.

Ayer en vez de cariños

por lo tremendo y acedo

le llamaban en Toledo

las ninfas espantaniños.

Y tan rendido mañana,

le habemos de contemplar,

que pienso le han de llamar

el príncipe de badana.

Buena noche se ha llevado,

y dice un romance frito

que a buen bocado buen grito.

Y no es malo este que ha dado.

De la madriguera, entiendo,

debe de salir ahora,

y es visto que la señora

no debe de estar durmiendo.

Y siendo tanto el ruido

que le estorbaba el dormir,

no dejará de venir

a ver lo que ha sucedido.

Aquí aguardo.

¡Qué alboroto!

¡Válgame Dios!, ¿qué será?

La cabeza asoma ya

la doncella de Carloto.

De muerte me dan sudores;

todo el infierno anda suelto.

Allá voy, que a río vuelto

ganancia de pescadores.

Oís, Tomillo.

¿Qué tal?

¿Qué grave está? ¿Qué estirada?

Ya me llama de estocada;

miren si pensaba mal,

cuando supe que el señor

la regalaba condesa.

Decidme, ¿qué gente es esa,

que levanta ese rumor?

¿Qué ha sucedido? ¿No habláis?

¿Estáis mudo?

¿Hay en la plaza

más hermosa calabaza?

Respondedme, ¿qué dudáis?

Dudo, señora, si os vi

con nombre de Anarda ayer,

o si sois otra mujer

parienta del gran Sofí

que ha tratado casamiento

en Persia.

¿Burláis conmigo?

Por mi vida, que lo digo

de la suerte que lo siento.

Decidme lo que os pregunto.

Respondedme vos a mí,

que yo os diré lo que vi

sin que falte un solo punto.

¿Sois Anarda? ¿Sois aquella

luz, de quien toma esplendor,

para matar el amor,

y para lucir la estrella?

¿Sois aquella que tirana

de mis sentidos ansiados,

dais a la noche cuidados,

y rayos a la mañana?

¿Sois aquella primavera

de quien mi amor se abrasó?

A mujeres como yo

no se habla de esa manera.

¡Qué loca desvanecida!

El rey viene.

¡Ah, triste suerte,

que esfuerza darle la muerte,

y quisiera darle vida!

Pero triunfe mi valor,

que aunque soy padre, soy rey;

y no disculpa la ley

de padre a ningún traidor,

que contra la majestad

emprende hazaña tan fiera,

o si el reino me pidiera

su vida y su libertad.

Ya, gran señor, en prisiones

el príncipe ha conocido

su delito.

Enternecido

me dejan estas razones.

¡Ah, engañada juventud,

no se trocara la suerte!

¡Pluguiera a Dios que la muerte

cayera en mi senectud

y no en ti! Pero ¡ay dolor!

que el delito fue tan grave

que aun el mismo amor no sabe

cómo excusarte el rigor.

Señor, no quiera quebrar

vuestra grandeza su espejo.

Esta causa es del consejo,

dejadme que no hay lugar.

El rey no es el juez, yo no.

Pues, gran señor, de ese modo

libre está, que el reino todo

a voces le perdonó.

Escuche vuestra grandeza,

viva el Príncipe.

Callad.

Denos vuestra majestad

la libertad de su alteza;

muerto os le daré.

Primero

habemos de morir todos.

¡Oh nobleza de los godos!

Denos libre a su heredero.

Viva el Príncipe.

¿Qué ruina?

¿Qué otra cosa quiero yo?

Duque, llamadlo.

Hoy se vio

la clemencia de Leiva.

Conde, venga la Condesa

también, que alegre he quedado

con haberle perdonado.

Él nos dará en la cabeza,

si quiere Dios.

Ciudadanos,

ya está el perdón concedido.

Viva el Rey.

Agradecido

estoy a los toledanos.

¡Qué bien lo han hecho! Al fin son

hijos de España, que en esto

lo digo todo.

Yo apuesto

mis barbas y camisón,

que cuando llegue el galán

en lo rendido, y lo fiel,

ha de parecer que en él

jamás ha pecado Adán.

Pues pasen las inmediatas,

y verán por varios modos,

andando el tiempo, si todos

no andamos después a gatas.

Pierda, vuestra alteza, el miedo,

que ya está dado el perdón.

Bien, pero la confusión

y la vergüenza no puedo.

Entre presto, vuestra excelencia.

Entre, no quede por mí.

Ya, señor, están aquí.

Hielo tengo a su presencia.

¡Válgame Dios! ¿Lo arrogante

en qué me ha puesto? ¿En qué extremo

dio mi soberbia? Ya temo

de solo verle el semblante.

Gran señor.

Alzad, alzad.

Alzad del suelo.

Permita

vuestra majestad.

No quita,

esa fingida humildad,

el sentir de la traición.

Levantad y agradeced

a Toledo esta merced,

que os ha ganado el perdón.

Que a no ser así, yo diera

un ejemplo en vuestra vida,

al mundo.

¡Ay, prenda querida!

Esta noche ¿quién dijera,

que se mudara mi suerte

tan presto?

Pero el delito

(puesto que padre os remito

la sentencia de la muerte),

yo le sabré castigar

como justo rey.

No acierto

a responder.

Y estad cierto

que no me habéis de heredar.

La condesa, gran señor,

me basta a mí.

No os canséis.

Es fuerza que me la deis

para redimir su honor,

porque es mi esposa.

Callad.

Vuestra alteza está engañado,

que la dama que ha gozado

fue una criada.

Es verdad.

Yo soy testigo.

¡Ay amante

más desdichado que yo!

¿Qué amor jamás se premió

con desaire semejante?

Poderoso rey soy ya,

padre, que en tiempo pudiera,

invocar con este nombre,

siendo buen hijo, y apenas

en esta ocasión me atrevo

llamar señor. Que quien deja

un delito ejecutado

tan feo, fuera indecencia

que llamara padre a un rey,

cuando no es bien que lo sea;

y a que a este punto he llegado:

puesto que dorar pudiera

con razones aparentes

una infamia, la más nueva,

que en las tres partes del mundo,

desde que la omnipotencia

de Dios le dio el ser que tiene,

se ha visto, calle mi lengua,

se ha visto, calle mi lengua

su disculpa; que no quiero

poner rebozo a mi afrenta.

Diga yo mi propia infamia;

sírvame de penitencia,

la confusión que padezco;

que puesto que ha de ser mengua

de mis altivos alientos

que yo mismo la refiera

no es mucho que la publique

quien no se corrió de hacerla.

Caballeros, y parientes,

soberana descendencia,

de aquella sangre, que afrento,

el rey mi señor que tenga,

de vida, edades, temiendo

de mi condición brutesca,

toda maldad, me avisó

(como padre rey debiera)

que me enmendase. ¡Ah, señor

qué poca fue mi prudencia!

pues tan amables consejos

los desprecié como bestia;

yo que según mis alientos

algún tigre, alguna fiera,

me debió de alimentar,

en vez de poner la enmienda,

puse los ojos lascivo

en la felice belleza

de Jacinta. Aquí me turbo;

que en llegando a la condesa,

como es la nube del alma,

levanta nuevas centellas,

nuevo incendio, nuevos rayos

que me apuran la paciencia.

Mandé hablarla de mi parte

al duque Lisardo. ¡Ah, necia

confianza! pues sabiendo

no sé qué ocasión secreta,

de amanecer favorecido

me pareció que la fuerza

pudiera obligar un noble

a una infamia, a una bajeza,

tan loca, tan sin camino,

y tan sin luz, como fuera,

terciar con su misma dama,

la ejecución de su ofensa;

resistióse, como es justo.

saqué la daga; no hiciera,

como demonio obstinado

que soy, si allí mi soberbia,

tan brava, como celosa,

y tan cruel, como fiera,

no le buscara la muerte

por excusar competencias.

Súpolo el rey mi señor,

enfrenó con su presencia

mi desorden, castigóme

con palabras tan compuestas,

que a ser yo quien fuera, justo

besara, humilde la huella,

que tal vez dejó estampada,

en el lienzo de la tierra;

pero como soy ejemplo

de ingratitud, y no deja

mi voluntad de grabada,

que la luz de la conciencia,

corrija mis ambiciones,

llamando al conde de Ceuta,

le pretexté con engaños:

porque la gente de guerra,

que está cerca de Toledo,

hiciese que de por fuerza

me jure por su heredero

el rey no. Fue la violencia

de la suerte, que se ha visto

por mi mal. Vuestra grandeza

se retiró a San Fernando.

quédeme con la condesa

en palacio aquella noche

Supo mi engaño el de Ceuta,

y advertido en el suceso

de que mis intentos eran

beber a un padre la sangre,

poner en muerte de afrenta

al duque, y gozar tirano

aquella fénix belleza

de Jacinta, por no hacerse

cómplice de una tan fea

resolución, acudiendo

al remedio con presteza,

llamó a Vuestra Majestad,

al infante, y duque, apenas

llegó al oriente la aurora,

y entrando por esa puerta,

mandó llevarme a una torre.

Quiso dar juez la sentencia,

de mi muerte. Salió el reino

de mi vida a la defensa,

y a contemplación del vulgo

perdonó Vuestra grandeza

mi delito. ¿No ha pasado

de esta suerte? Pues atienda

Vuestra Majestad agora;

que si he de pagar la pena

de esta culpa en la otra vida,

más quiero pagarla en esta;

yo he de ser juez de mí mismo:

permítame que lo sea,

Vuestra Majestad.

Sí haré

siendo justa la sentencia;

pues supuesto que soy juez

de mi causa, y que la ofensa,

de la condesa, y el duque

solicitó mi insolencia,

me condeno a que se casen:

porque a mi despecho vea,

castigada mi locura,

por este medio.

Condesa,

dadle a Aligardo la mano.

A fe que, si yo supiera,

la sentencia que tenía

para Guantes...

Y el de Ceuta,

por cuanto en este desorden

ha sido su intención buena,

pues toda la culpa es mía,

porque nadie de él entienda

que es cómplice en mi delito,

suplico a vuestra grandeza

le dé la mano la infanta,

supuesto que tiene prendas

para su esposo.

Es muy niña

para desposarla. Crezca

en edad, que tiempo tiene.

Y porque del todo sea

castigada mi ambición,

que fue la causa primera

que tuvieron mis delitos,

goce el infante la herencia

del reino: porque premiada

su lealtad, mi envidia tenga

ocasión de atormentarme.

Yo confirmo la sentencia,

Leovigildo, infante, hermano,

desde hoy será vuestra alteza

igual mío en la corona

de mi reino.

Rara vista,

sentenciar mi propia causa,

que las demás (aunque en ellas

me condene por culpado)

en efeto son ajenas.

Por cuanto por mi ambición

quedó la majestad lesa

de mi padre y de mi rey,

y por cuanto mi insolencia,

no solo intentó usurparle

su reino: pero aun quisiera

despojarle de la vida,

fallo, según mi conciencia,

que me debo condenar,

y me condeno por esta

mi sentencia, a que mañana,

en público y en presencia

de todo el reino, me lleven

a una plaza, y luego en ella

me derribe de los hombros

un verdugo la cabeza.

Ya el perdón sea concedido

de esa causa.

Anarda, llega,

y pídeme por marido.

Vaya con Dios.

Esta yegua,

como el jinete fue rey,

tiene mucho de gallega

para pobretes.

Señor,

supuesto que mi sentencia

no se admite: por lo menos

sírvase vuestra grandeza

de darme su bendición,

y concederme licencia

de retirarme al destierro;

que tan atroces ofensas

contra Dios, y contra un rey,

bien es que la penitencia

las redima.

La de Dios,

hijo mío, os comprenda

con la mía.

Aquí, señores,

ha dado fin la comedia

del Juez que fue de sí mismo.

Con el Rey, mucha obediencia,

mucho amor, mucha lealtad.

Que puesto que es verdadera

la historia, y que la escribió

fielmente su poeta,

hoy las ofensas de un rey

se juzgan de otra manera.