digitanler Text von El hidanlgote de Jancan

Paren las mulas.

No quiero.

Pues probarán el rigor

de este trabuco.

Favor

a un hidalgo

y mercadero.

Esto es más retirado.

A este yo aquí le ataré.

Miren vuesas mercedes que

yo no puedo ser robado.

Ya basta, si esto es matraca.

¿Pues por qué?

Porque me valgo

del privilegio de hidalgo

de las montañas de Jaca,

y jamás hubo ejemplar

que a los hombres de mi estado

nunca les hayan hallado

cosa alguna que robar.

Experimentarlo quiero,

en atándole.

Me ahoga

usted.

No sea con soga,

que hará ignominioso el lazo.

No le hará la soga daño.

Amigo, no hay que tratar,

yo nunca me dejo atar

sino de orillos de paño.

Venga la espada.

Excusada

es, a mi ver, esta acción.

¿Por qué?

Porque en la prisión

jamás me quitan la espada;

no me dejen desarmado

de mi nobleza en el traje,

que yo hago pleito homenaje

de estarme muy bien atado.

Que ansí los brazos me tuerza.

Oh, qué graciosa porfía.

Atémosle.

Hidalguía,

aquí protesto la fuerza;

que si el cordel que me encierra

dejara mis fuerzas duchas,

yo les diera a ustedes muchas

cuchilladas de mi tierra.

Ya que uno y otro atado

queda, será lo mejor

ir por la ropa.

Señor,

muy buenos hemos quedado;

no doy por mi vida un cuarto.

¿A esto tu padre a Madrid

te envía? Y cierto es gentil

comisión.

Calla, Lagarto,

en vano el temor enseñas.

Muestra montañés valor.

¿No me estuviera mejor

estarme yo entre mis peñas?

Maldición de aquella moza

es esta.

Cesen tus quejas,

no me la nombres.

que dejas tan burlada en Zaragoza.

Eso me obligó a aceptar

de mi padre los intentos.

Pues dime, ¿yo por qué cuentos

tus culpas he de pagar?

Pero los enmascarados

vuelven.

Con temer no entiendas,

aquí hacen carnestolendas

de nosotros.

¡Oh, menguados!

Las maletas despistar

podemos antes que el día

nos falte.

Con cortesía

esto haremos.

oro y plata

vestidos y ropa, a una

lo destruyen menos una

cartera de hoja de lata,

adonde en un pergamino

mi linaje con decoro

viene pintado con oro

en un árbol, como un pino.

Más vale hallar el bolsillo

pero a fe que di con él.

qué es esto.

Mucho papel

Son letras.

con su escribilla.

Lo que es papel vaya fuera.

Este vestido bien puedes

llevártele.

Oyen ustedes,

cuidado con la cartera.

Solo te pido cuidado

con el bastimento.

Di, ¿tienes hambre?

Como si

me hubieran tenido atado.

Con la cartera tropiezo,

¿es esta?

Sí.

Pues, ¿qué haré

della?

Por vida de usted,

que me la cuelgue al pescuezo.

Norabuena.

Haga notoria

mi hidalguía de este modo;

ustedes carguen con todo,

pues libre mi ejecutoria.

Risa causa el hidalgote.

Vamos, pues el humor se siente,

antes que pase más gente.

Venga uno y otro capote.

¿Aun aquesto no se escapa?

Esto es querernos matar.

Pues que no saben cortar,

sin quitarle a uno la capa.

Abríguele su hidalguía.

En sus mulas escapemos.

Allí atadas las tenemos.

¿También las mulas?

Monguía,

detente, no te adelantes.

Ya, señor, me he detenido,

puesto que ya ha anochecido,

y se acercan caminantes.

Escapemos como galgos

de este sitio.

Dices bien,

no sea que con todos den.

Adiós, señores hidalgos.

Frescos estamos, señor.

por la Cruz de Calatrava

que está sobre campo azul,

en un cuartel de mis armas,

por el siglo de mi abuelo

y por vida de mi alma,

que es, más, que a no haberles dado

a estos hombres la palabra

de no desatarme con

pleito, homenaje quebrara

estos cordeles y a todos

los diera cien estocadas.

Pues yo no haré eso.

Di, ¿qué?

Ya que oigo que gente pasa,

daré unos gritos que se oigan

desde aquí hasta la montaña.

¡Ay, quién a dos infanzones,

como quien no dice nada,

desate de aquestos troncos

sin andarse por las ramas!

Voces lastimosas oigo,

pie a tierra, Munguía, y ata

las mulas en este sauce.

Parece mujer la que habla,

cuya voz pienso que he oído

otra vez.

Esa es fantasma,

¿qué mujer? ¿No ves que hay hombres

también con voz atiplada?

Ya están atadas las mulas.

Mas no dirás lo que trazas.

Raro valor de mujer.

¿Quién se lamenta?

Dos almas

en pena, que sin ser locas

aquí las tienen atadas.

Señora, mira lo que haces,

que aquesta puede ser maula

de algunos ladrones que

crían aquestas celadas.

¿Quién los ató?

Unos bellacos,

pícaros degüellacaras,

y trapamaletas, que

ahora de aquí se apartan.

Y antes que vuelvan...

franquee con su navaja

los nudos destos cordeles.

¡Ah, señor!, ¿cómo no habla?

Sabed que un pleito homenaje

tiene mis manos atadas.

Ve a Don Anselmo, creyere

su criado que aguarda

en mi injuria, que de una ofensa

no tome justa venganza.

Mas mejor es agravar

con una fineza hidalga

la obligación que me tiene.

Con la corta luz escasa

de las estrellas no veo

los bultos.

Ni las palabras.

Aquí estoy.

Primero a vos

con los filos de mi espada

daré libertad.

El cielo

se lo pague.

Al camarada

desataré yo.

Primero

por un escribano vayan

que me dé fe y testimonio

que aquí ustedes me desatan,

que los hombres como yo

nunca a su homenaje faltan.

¡Hay más graciosa hidalguía!

Mi sufrimiento, ¿a qué aguarda?

Buena ocasión es aquesta

de vengarme de la causa

de mi deshonor; mas cielos,

¿quién mi cólera embaraza

con tal violencia que hace

que ya piadosa, ya osada,

la clemencia y el furor

hijos de una misma causa,

lo que provoca mi ira

sirve de escudo a mi saña?

Los desataré.

Prometo

que agora las manos atadas

tengo, que a tenerlas sueltas

desatar no me dejara.

Ya estáis libre, caballero.

No tengo mejor alhaja

aquí que aquesta cartera,

que es archivo de Simancas

de mi nobleza. Tomad,

señor hidalgo, y guardadla.

Y aunque estéis en Madrid,

antes de llegarnos,

como a mí, me buscaréis

por las señas de esa caja,

para que yo os agradezca

la merced allá en mi casa.

Y agora nos haréis el gusto,

si las mulas sufren ancas,

de llevarnos al primer

lugar, que juzgo se llama

la Alameda, que de allí

a don Pedro de Villalba

a quien voy encomendado,

un viejo que peina canas,

por más señas de mi padre

muy amigo y camarada,

a quien yo no vi en mi vida

sino firmado en sus cartas,

avisaré de la suerte

que mi hidalguía se halla

para que me envíe con qué

hacer en Madrid mi entrada,

que diz que ha de regalarme

mientras en la Corte vaya

aprendiendo a cortesano,

que esto mi padre le encarga

en una carta, que el diablo

se lleva con lo que falta.

¿Qué dice usted?

Que las mulas

son tan cosquillosas ambas

que aun no sufren de una alforja

la leve posterior carga.

Mejor será que los dos

desde aquí al lugar se vayan

con ellas y las envíen

aquí con un mozo para

que vamos nosotros.

Bueno.

Lindo.

¿Qué dirá la fama

de mí, si en aqueste riesgo

aquí a dos hombres dejara?

Váyanse ustedes, y hagamos

este arbitrio a la trocada.

No hay que temer el peligro,

pues por mucho tiempo guarda

al mismo puesto del riesgo

quien comete en él la infamia,

y la que nuestra piedad

empezó a ampararlas. No haya

réplica; guía, Munguía,

donde las mulas atadas

están.

En fin, ha de ser.

o pasajeros de entrañas

clementes.

Sin duda,

pues

cuidado con esa alhaja,

que ella ha de ser instrumento,

que dé a tanta deuda paga.

Monguía, nuestras maletas

quita, y ahí, entre una rama

la oculta.

A fe, oh Monguía,

la su mula trae albarda.

Silla trae.

Muy malo es esto.

¿Por qué?

La silla me mata.

¿Y la albarda no?

También.

Ea, señores, ¿qué aguardan?

Vamos, si ha de ser. Cuidado.

con la casa.

En la posada nos veremos.

Pues adiós.

Corta perdernos falta

de aquí al lugar.

El camino bien se divisa.

Pues vaya,

ha de ser, luego al instante

vuelven las mulas.

Ya tardan.

¡Quién creyera, cielos divinos,

aquesto que por mí pasa!

Si este suceso se viera

en los lances de una farsa,

quién no pusiera objeción

en mirar, así, a una dama

entrase de hombre en la oscura

greña de aquesta intrincada

maleza, y a propio móvil

de su osadía arrojada,

causa de su deshonor

y de sus ansias causa!

sin reparar en peligro

redime de la tirana

opresión de unos ladrones,

quedándose, expuesta en tanta

obscuridad, al peligro

de quien burla la amenaza,

¿quién no extrañará, al mirar

forajido de su casa

a una mujer, confiando

su custodia de la anciana

vigilancia de un criado

que ignora a qué me acompaña?

Mas no obra objeción ni haga

extrañeza si repara

el que mi suceso sepa

en quién son sus circunstancias.

Señora, ya van los dos

en forma de encamisada

por el camino adelante;

las maletas guardadas

quedan.

¡Ay, divinos cielos!

Pues, ¿qué es esto? ¿Ahora desmayas?

¿Ahora temes? ¿No te dije

que sola no te quedaras

en este sitio en quien finge

un gigante cada rama?

¿No me basta acompañarte

sin saber a qué, con tanta

fidelidad que a pesar

de mi porfía recatas

del propio de quien te fías

lo que le fías y callas?

Pues mientras la bella aurora

sale consolando al alba

el tierno llanto de perlas

con su risa nacarada,

y mientras vuelven las mulas,

siéntate sobre esas pardas

peñas, que ya es tiempo que,

pues de ti hice confianza,

tu porfiada persuasión

fuerza al silencio las guardas.

La señora de don Álvaro

hice mal mullida almohada,

prorrumpe, ya que merezco

tu voz.

Pues atiende.

Calla.

Vivía yo en Zaragoza,

tan exenta de la ufana

de esa mentida deidad,

falsamente acreditada,

que, mirándola en los ojos

una venda y unas alas

sobre los hombros con arco

y flecha, desadornada

de vestiduras, le dije

en breve aquestas palabras:

¿De qué te sirve la venda,

ciego rapaz, si te llamas

amor, o como lo eres,

que quien no mira, no ama?

Y si dices que en el oído

también introdución hallas,

mientes, que no puede amar

que la vista la palabra,

la avisa más que la voz.

Comprende las distancias

con que puede aquel que mira

amar más que aquel que habla,

que te vendas los ojos.

¡Oh, qué ciegamente infaman

tu nombre las mismas penas

que te dicen que callan!

Mas tú, ¡ay!, no eres amor,

pues con lo mismo que vagas

te desacreditas, que

no hay amor donde hay mudanza.

Si las bates por decir

que en todas partes te hallas,

¿cómo, con las ligerezas,

acreditas la constancia?

También arco y flecha empuñas,

que inútilmente te armas,

si has de explicar la concordia

con la frase de la saña.

Desnudo vienes y feo,

que es hipocresía vana

pues finges de la verdad

la seña y no la sustancia,

esto dije a Amor apenas;

cuando apenas me avasalla

a su imperio, concluyendo

mi argumento su venganza,

pues entre cuantos cautivos

su triunfante carro arrastra,

(ya sea ira de su ceño,

ya castigo de mi rara

opinión) soy la que llora

la pena más desusada,

que hasta hoy no hallo consuelo

otra que pueda imitarla.

Y porque mejor lo veas,

escucha de mi desgracia

el principio; ya que solo

me escuchas tú, verás, clara

Estrella, crueles motivos,

que mis sucesos no extrañan.

Vivía pared en medio

(¡ay infeliz de mi casa!)

en Zaragoza un hidalgo,

anciano de las montañas

de Jaca, y a pocos días

de vecino la cercana

asistencia le introdujo

a la amistad que se enlaza

en el montañés y en mí,

padre con fineza hidalga,

pasábase algunas noches

a divertir la pesada

carrera con que el invierno

su negro curso dilata,

a casa, y un hijo suyo

a veces le acompañaba,

a quien tú no conociste,

ni a su padre, pues no estabas

en mi asistencia a este tiempo,

que de esta noticia atada

al hilo de este discurso

y oye atento lo que falta.

Ya con la curiosidad

de mujer, ya con la maña

de acechar, o ya con la

ambición de oír lo que hablan,

desmintiendo la cortina

de un corto retrete a causa

de no permitir mi padre

que me viesen, escuchaba

y oía yo sin ser vista

la tosca, la mal limada

conversación de dos hombres

montañeses, a quien daba

mi padre con maliciosos

motivos discreta causa

de que respondiera a una

discreción una ignorancia.

Aquí entra pues del amor

la más cruel, la más rara

venganza de que valióse

sus influxos mi arrogancia;

pues yo que libre vivía

de las saetas doradas

de su carcax, me rendí

a la más tosca, más basta

herida que ejecutó

del plomo la ira pesada

Supuesto que aquel que fue

el objeto en quien hallaba

antes solo la atención

motivos para la chanza

(pues desvaído de cuerpo

corto, que deja a la crianza

de su tierra, capotillo,

rústico, montera, abarcas,

sutil malicia, robusto

discurso, y no mala cara,

el hijo en fin del anciano

montañés) fue, también, Ana,

el que halló en mi corazón.

(O ya fuese a las instancias

de ir admitiendo sus necias

boberías como gracias;

o ya, a algunas persuasiones

que mudamente incitaban

mi curiosidad a que

pasase a ser instancia,

o influencia superior

que en tales casos agrava)

su dominio con lo raro

de no vistas circunstancias,

fue pues (repito), el que halló

en mi corazón entrada.

Y con tanta crueldad

se fue aumentando la llama

de amor que como violenta

más que ardía castigaba;

corrida mi ceguedad

vencer las estrellas trata,

pero el influjo en mí a toda

la razón predominaba.

Con que inadvertida, ¡ay, cielo!,

una noche (¡qué liviana

acción, y qué injusto fuera

que aun yo no me la culpara!)

le escribí un papel, en que

(corrida estoy) le avisaba

que una dama de gran riesgo

quería verse en mi casa

con él, dándole las señas

De una breve puerta falsa

que de su casa a la mía

facilitaba la entrada,

vino, pues, algunas noches

adonde yo disfrazada

le aguardaba de tal suerte

que nunca me vio la cara

ni supo de este suceso,

que harto fue, a ninguna criada;

porque yo misma el papel

le eché por una ventana

de mi cuarto al suyo, pues

solo la corta distancia

de un sucinto patinejo

las dos vistas separaba;

que lo indigno del suceso

me obligó a que le fiara

al silencio, pues él solo

sabe guardar las espaldas.

Una noche, pues, de aquellas

que la ociosidad pasaba

ponderando en don Anselmo

que así el hidalgo se llama,

muy ruda la persuasión

y muy viva la eficacia,

le vine a decir quién era;

cuya noticia le agrava

más el deseo de verme;

y no lo consiguió, a causa

de que, como tal traición

hacerme yo a mí intentaba,

prevención fue de mi culpa

el encubrirme la cara;

en fin me dijo al oír

que de Don Jaime de Arias

era hija, que si acaso

de la opinión se apeaba

de no casarse tenía,

yo de su nobleza hidalga

feliz unión, conociendo

la nobleza de mi casa.

No hubo menester más ruego

mi ceguedad, mi inconstancia

para obligarle, a que al otro

Que a Madrid se ausentara,

por cuya ocasión te busco,

loca, ciega, cansada,

para que un yerro a otro yerro

suceda, pues cuando, hasta

la desdicha, de porfiar

es eslabones de una trama

para encadenar los riesgos

hierro a hierro se enlazan,

pues viendo en esta ocasión,

que de Zaragoza falta

mi padre, de un escritorio

dos mil escudos y alhajas,

como joyas y sortijas

de valor, le quité para

seguir a quien de mi honor

ha sido injusto pirata.

Para eso, pues, te busqué,

porque tu prudencia anciana

me amparase, como quien

antiguo criado de casa

había sido a quien debí,

que al instante me buscaras

dos mulas, y en mi custodia

siempre hayas venido hasta

este sitio en que has salido.

Mi tragedia o mi desgracia;

pero para que ponderes

las no vistas circunstancias

de este suceso, ahora empieza

donde parece que acaba

tu admiración, cuando sepas

que este hombre que se aparta

de aquí con este criado,

que el traidor que robada

lleva a pesar de la vida

la mejor prenda del alma,

bien pudiera en este sitio

haber tomado venganza

mi brazo de mi deshonra,

pero ¿qué se remediaba

si al faltar su vida era

fuerza espirase mi fama?

Yo quiero en Madrid

ver dónde este aleve para,

que en la casa de segundijo

de don Pedro de Villalba

(que noticia que me importa

tanto) no puedo olvidarla.

Allí pediré justicia

si a lo que me debe falta

don Anselmo, o a pesar

de honor y vida, a la saña

de mis iras, mis rencores,

mis agravios y mi ansia,

ha de morir este aleve,

pues que sabe mi arrogancia,

desmintiendo femeniles

costumbres, dar a la espada

diestro manejo y más si hace

de la razón enseñanza.

Digo que absorto me deja

su suceso. Y ya no extrañan

mis reprensiones tu arrojo,

mas, ¿si se notaba en el habla,

conocídote el embozo?

No, pues siempre que le hablaba

fue a media voz, con que así

aquesa objeción se salva;

y así la fingí tan bien...

Mas ya el día se declara

y no nos vuelven las mulas,

que fuera que las cataran

también, y después de todo,

pidieran para cebada.

Aún no tardan, mas ¿no ves

por ese campo sembradas

unas cartas?

Sí, señora.

Sin duda, cuando robaban

a tu robador cayeron

en el suelo.

Levantarlas

puedes.

Este pliego toma.

A don Pedro de Villalba,

guarde Dios, vive en la calle

de Francos, en una casa

que hace esquina al Mentidero.

Todas estas no son cartas,

sino papeles abiertos.

La curiosidad me arrastra

a abrir esta carta, pues

viene para quien aguardo,

a don Anselmo, y quizá

descubra a mi esperanza

algun alibio.

bien dizes

pues Rompo la deuil guarda

de quien indiscretamente

hazen todos Confianza.

aun entanto podraa ser

bengan las Mulas que tardan,

si la Carta es del Ydalgo

pre bengo la Carcajada.

Dejame soltar Señora

la Risa que Rebentara

Y oyendo estos disparates

no me Riyera

la chanza.

deja Monguia pues Ya

meda el zielo en esta Carta

Modo Con que restaurar

mi honor

Como.

Con la Rara

fizion que discurro

Dila.

Yo he de ser aquesta dama

Doña Getrudes Y hija

de Don Pedro de Villalba

que aguardando a Don Anselmo

esta.

Señora que traza.

Don Anselmo no conoze

a Don Pedro pues declara

su padre en la Carta que

el en la Montaña estaua

quando estubo en Zaragoza

Don Pedro, Y si no se engaña

mi Memoria Don Anselmo

dijo antes que se ausentara

de aquí endenantes nunca

a don Pedro vio la cara;

ni a mí tampoco, si no es

que algo repare en el habla,

pero la imposibilidad

de criarme en Madrid me aguarda.

Yo traigo dinero y joyas

para ver efectuada

mi intención; así que vengan

las mulas, pues nos aguardan

en la alameda, nosotros

de largo pasemos para

que tomando luego al punto

en Madrid decente casa,

algo lejos de la que

el sobrescrito señala

de don Pedro, salgas tú

al momento que te hayas

disfrazado a recibirle,

antes que don Pedro salga,

si acaso aviso ha tenido

por el correo.

Mañana

es viernes, conque dos días

hasta la estafeta faltan

de Zaragoza, conque

la intención verás lograda.

¡Arre, os diabos te leven!

Las mulas son estas; para,

mozo.

Tengo que dezir

a vosté.

Las mulas ata

y ven acá.

Nora buena.

Desde hoy mi padre te llama

Munguía, amigo.

Señora,

no miente tu confianza

pues como a tal te venero,

verás que dispongo cosas

que en un instante en Madrid,

como dinero fresco haya,

se previene uno de todo.

Son vostedes los que aguardan

estas dos mulas.

Sí, amigo.

Por tome voste esta carta

de aquel señor que iba en corpo

con un paje de manga.

¿Carta me escribe? Veamos

qué me dice.

¿Tendrás alma

para leer dos cartas en

un palmo de tierra?

Gracias

a Dios, llegamos con bien

nosotros y vuestras ambas

mulas a aqueste lugar;

y le pareció a mi hidalga

cortesía que era justo

que vuestras bestias llevaran

aquestos cuatro renglones

de cumplimiento a las ancas;

y en señal de que compenso

lo que os debo con la caja,

guardad aqueste papel

para obligarme a la paga.

de este mesón la alameda.

Ya irás a ver en la posada

a don Anselmo Calahorrilla,

vuestro amigo hasta las cachas.

Lo que se parece al padre

en la letra de la carta.

Aquí no hay más que aguardar.

Con esas maletas carga,

mozo, y dile a aquel hidalgo

que delante vamos para

avisar que a recebirle

aquel que le espera salga,

que en la alameda se esté

hasta que don Pedro vaya

por él en un coche; vamos.

En dejando bien atadas

las maletas. Bien merezco,

señor, un real para refrescarme.

Anda,

que allá te se pagará

tu trabajo.

Buena cara,

tiene a Rapagón por Dios,

que aun no le apunta la barba.

Vamos, señor.

Ea, industria,

haz que un engaño te valga

de crédito a una verdad,

ya que mi desdicha es tanta

que por medio de engañosa

busco lo desagraviada.

A explicarte un sentimiento

vengo, señora, a tu casa,

porque consiga el tormento

crecer en lo que se abrasa

con la fuerza del aliento.

Y advierte que no he venido

a desahogar mi atroz

pena, que esta vez ha sido

el repetirme la voz,

martirizarme el oído;

ahora a tu padre encontré

en la calle, y con risueño

semblante, me dijo que,

entregada a ajeno dueño,

estarías, no a mejor fe,

que te temía casada.

Me dijo que ya venía

a la posesión deseada

tu esposo, a cruel tiranía

de una pena pronunciada.

Señor don Fausto de Rojas,

meritísimo galán,

que sabe sentir del mismo

modo que desconfiar;

¿qué le importa que mi padre

quiera en la diafanidad

del viento fabricar torres,

que aun no empezadas se caen,

para pensar que no tengo

tan en mí mi libertad,

que no le asusta ninguna

proporción paternal?

¿Yo casarme con un hombre

a quien no miré jamás,

de quien las primeras vistas

las de la boda serán?

yo con un montañesote

amante de su solar,

que alegue para marido

el nombre de ganapán.

No, señor primo, yo tengo

mi gusto muy por acá.

Ya te he dicho que te quiero;

a vuestra merced mucho quiere más.

Mi doña Gertrudis bella,

mis pocos méritos dan

motivo a mi desconfianza.

¿O qué soberbia o humildad

que tiene que ver con el

merecer el regañar?

Si don Pedro de Villalba,

tu padre, me ha dicho ya

que el sábado espera carta

en que noticia le dan

de cuándo de Zaragoza

salió tu esposo.

En aguardar,

¿qué esperanza tener puede?

mi deseo.

No tendrá

ya ninguna, pues conozco

en el continuo nombrar

a mi esposo, que ha venido

vuestra merced en verdad

haciendo, oficio de cura

no, a sentir a amonestar.

Haz donaire de mi pena.

¿Y di, señor, para mal

de hacer donaire si haces

don viento de lo demás?

Lo que importa es ver el modo

con que poder estorbar

que este hombre venga a tu casa.

Eso es imposible ya.

¿Cómo imposible?

Porque

lo digo yo.

Bueno está.

Tan de parte de mi pena

te pones, que ya me das

para alivio de un ahogo

toda una imposibilidad.

Dale con ella, señora.

Señor, la función nupcial

con mi esposo venidero

ya no se puede escusar.

¿Cómo?

Pues así mi padre

me lo ha dicho.

Bueno va.

¿Y porque tu padre quiere,

quieres tú?

Ni más ni más.

¡Qué dolor!

Qué bobería.

Esto es morirme.

Qué mal.

¿Hablas de veras?

De veras.

¿Hay tal inclemencia?

Hay tal.

¡Qué martirio!

Ya el chasquito

basta.

Adiós, pues.

¿Dónde vais?

A no veros en mi vida.

Id con Dios.

A Dios quedad.

¿Señor don Fausto de Rojas,

en mi casa?

¡Cielo mortal!

Ponte descoloridita

por tu vida.

Vine a dar

a doña Gertrudis,

mi señora...

¿Qué dirá?

el felice parabién

de la noticia que a dar

me llegasteis en la calle

esta mañana, y fue tal

mi regocijo que no

quise, señor, dilatar

un solo instante el venir

a cumplir con mi amistad.

ha sido bien venturoso

mi afecto, y sírvame ya.

Esta mi hija, tan unida

a mi propia voluntad,

que aun casi más que por hija

la venero por leal.

Bien consigues te mostró

seguir vuestra voluntad.

Véngome de mi don Fausto.

Y con la misma le da.

Pues ¿qué haré yo, padre mío,

en darte gusto, si, más

que padre me lisonjeas

con el nombre de galán?

Y pues que lo eres tan mío,

advierte que no podrá

el albedrío que es tuyo

rendirse a ajena amistad.

Mi albedrío entregar quieres

a ajeno dueño: haces mal

cuando en tu dominio solo.

tan acomodado está

de mi marido y mi padre.

Pues, ya si no querrás

que por casada dos veces

me castigue el tribunal.

Tú solo has de ser mi esposo;

así te quiero no más;

mas si me he de casar fuerza,

obedecerte será.

¡Oh ingrata, cómo te vengas

de mí!

Hecho un alquitrán

está don Fausto.

Hija mía,

déjate de chancear,

que antes que pasen tres días

aquí tu esposo estará.

A tu boda el señor don Fausto

nos ha de venir a honrar.

Vendré de muy buena gana,

y aquí la palabra os da

mi fe de hallarme en la boda.

De Doña Getrudes

Ya

me entendio Don fausto quiere

su Jnuenzion equibocar.

bed, que os tomo la palabra

Como su alma estara

Y puesto que os despidias

de mi hija quando agora entrar

llegue no sera Razon

querer deteneros Mas

Venid.

Donde bais Señor

No me aueis de acompañar

dadme lizensia si quiera

que baje hasta el zaguan

Obedezeros Me toca

guarde dios Vra beldad

Señora

Yo boy de lante.

desuerte que te allaras

en mi boda

de tal suerte,

que Nunca sin mi se ara

que espera el Viejo.

entendiste

mi Jntenzion.

adiuinar

saue amor lo que le jmporta.

No benis.

Señor Ya ba.

que se le a perdido un guante

que dizes

de franchipan.

adios mi bien

El te guarde

adios

a Dios.

que os parais

Señor don Pedro, yo en mi vida he visto

tan furioso lugar; jurado a Cristo.

Es Madrid la honra de las dos Castillas.

Cierto es que he estado yo en las Cinco Villas.

¿Cuántos coches tendrá este lugarote?

¿Quién queréis que los cuente ni los note?

Eso no extrañarás, pues allá oías

coche aquí, coche acá, todos los días.

La golilla, Pepico.

Aquí tropieza.

Por aquí no me cabe la cabeza.

¡Ay, mayor majadero!

¿No miráis que es pequeño este agujero?

Andad, pedid golillas

para cabezas de calahorrillas.

Mirad, esto se tuerce de este modo

para ponerse.

Yo no me acomodo.

Quisiera golilla de manera

que sin torcer de un golpe se pusiera

metiendo la cabeza sin aprieto

por aquí, en su lugar, en el pescuezo.

Yo os la pondré, veréis cómo os asienta.

Con mi pobre gaznate tened cuenta.

Un hombre aquí, señor, hablarte trata.

Si la capa trajera, deja de lata,

ved si es algún hábito que le venía

que trae consigo toda mi hidalguía,

cuando menos.

Di que entre.

No me adiestro

con aquesta invención.

Señor Maestro.

¿Es usted el sastre que hizo estos calzones?

Soy Maestro de Danzar.

Dos mil blasones

contra el sastre me indignan, en efecto,

que me ha metido aquí en un bravo aprieto.

Para mi hija el traje he prevenido.

Al Maestro que también, si sois servido,

aprenderéis, porque hombres de este porte

habilidades tengan en la Corte.

El uso de armas avisado tengo.

También aquesto es excusado,

que en más armas no fundo mi desvelo

que en las que me dejaron mis abuelos.

Dancemos un poquito,

que en cuanto a aire, mi Dios sea bendito,

no me falta.

La traza es extremada.

¿Pues de pie y pierna no dice usted nada?

Vaya una licioncita.

La golilla.

Así estoy bien, dancemos en golilla.

Va Pavana.

Vaya cualquiera cosa.

Como no sea muy dificultosa.

Vuesa merced se plante.

El pie izquierdo delante.

Ya de haber aprendido eso me acuerdo,

y también por acá está el pie izquierdo.

Sí, señor,

hay más, que ahora lo vería.

Bajos los brazos, y con alegría,

el rostro siempre firme.

¿Cómo que tan tieso? Cosa de reírme.

Ni tanto, ni tampoco.

Así, alegrote,

que parezco un Nerón, si echo el capote.

El ponerse el sombrero ahora sería

menester, para hacer una cortesía.

Esa lición grande indecencia encierra,

para esto se degüellan en mi tierra.

Y aquí también. El hombre es un salvaje.

Toque usted... pero no, primero al paje

la lición tome, que yo pueda oílla,

porque quiero aprenderla por tablilla.

De don Fausto de Rojas en la casa,

¿no le di a usted lición?

Aquesto pasa.

A fe que hemos de ver lo que ha aprendido.

Señor, yo poco tiempo le he asistido.

A aqueste caballero que ha nombrado

el Maestro, pasadamente he estado

con él dos meses, y ciertas disensiones

me echaron de su casa, dos liciones

tomé en ella.

Es verdad.

Me satisface,

pero yo quiero ver cómo lo hace.

No sé más que la entrada, por mi vida.

Menos sé yo, que aun no sé la salida.

Toque usted, qué ha de ser.

De buena gana.

Veamos esta entrada de pavana.

Que no es más de esto.

Esta la entrada ha sido.

Pues miren que en un instante la he cogido.

Los brazos ahora.

En eso he dado.

Saco que este pie le llevo herrado,

pero yo le emendé con brava ciencia,

ahora pies atrás, y reverencia.

Cese don Anselmo.

¡Vítor!

Si aquesto vieran, señor,

en vuestra tierra.

Pues esta

es la primera lición.

Ya volverá mi Maestro

por acá, y verá que en dos

días danzo de la misma

manera que un Ticerón.

Vendré de muy buena gana.

Mi hija en el tocador

está, conque hasta mañana

no toma lición.

Adiós.

En toda mi vida vi

tan gracioso figurón.

Pepico, echa la capilla,

que como no hace calor,

resfriar me puedo después

de haber hecho agitación;

que aquesto de danzar mucho

hará sudar a un prior.

Tratemos, seo don Pedro...

ya que la merced de Dios

he topado en vuestra casa

de andar con cuenta y razón.

Vuesa merced en la alameda

antes de ayer me topó

en camisa como el día

que mi madre me parió.

Guiome a su casa, adonde

hallé toda prevención

debida al recibimiento

de los hombres como yo.

También mi señora doña

Jetrudes con tal primor

conmigo anda, que parece

mi doncella de labor;

puesto que aquesta mañana

un regalo me envió

de camisas, calzoncillos,

pañuelos y, a este tenor,

otras cosas que creí,

(sí, por vida de quien soy)

que era dote para que

me metiera en religión.

Y aun avisar a mi padre,

puesto que es sábado hoy,

importa, para no ser

más huésped de mogollón.

De vuestra venida la

estafeta me avisó

pasada, y es contingente

que hoy no haya carta.

Es razón

irlo a ver.

Anda, Pepico,

puesto que ya se vistió

don Anselmo, en un instante

al correo de Aragón,

y mira si para mí hay cartas.

Corriendo voy.

Y mira que hay en Madrid

quien se llama como yo.

Para lo que sucediere

no es mala esta prevención.

Procura ser el primero

que tome cartas.

Señor.

hacelo así.

eso no es mucho

en tan grande población.

El maestro de armas dice,

si puede entrar.

Entre.

No,

tengo gana de reñir

ahora por amor de Dios,

que hasta mañana lo deje,

quizá estaré de otro humor.

Beso las manos de ustedes;

puntual como un reloj

he venido a la hora misma

que vuestra merced me avisó.

A este caballero mozo

ha de dar usted lición.

Yo la doy por recibida,

porque tengo por error

matarme aprendiendo, y luego

matarme el que no aprendió.

Todos aprenden, aunque

siguen aquesa opinión,

pues vaya una ida y venida,

ya que ha de ser.

Traed las dos

espadas negras que dejé

prevenidas.

Sí, señor.

Venga una.

Yo de aquí escapo,

pues sé que en otra ocasión

que tomó la espada negra,

mi amo descalabró

a cuantos delante estaban;

a la cocina me voy,

pues no hago otra cosa que

comer como un sabañón.

Parta vuestra merced recto.

Ya parto;

y aun yendo...

Quedo, por Dios.

¿Cómo quedo? De esta suerte

mi maestro me enseñó

a batallar; si usted lo es,

defienda este coscorrón.

Por Cristo que me ha rajado

la cabeza.

Pues tontón,

¿por qué venís a enseñarme

lo que os puedo enseñar yo?

¿Qué habéis hecho, don Anselmo?

Digo que tenéis razón.

Claro es que la tengo y mucha.

Reportaos.

¿Qué rumor

es este de ruido?

Nada;

habiendo llegado vos

no lo hay, lo que había

de haber, aquí colación,

con el maestro de armas tuvo

no sé qué...

Ya se pasó.

Señora doña Fernández

os juro por el honor

de mi claro estirpe a quien

venero después de Dios,

que estoy tan agradecido

a aquel presente de hoy,

que juzgo que fuera corto

retorno de tal favor

traeros una coluna

del templo de Salomón.

Yo os agradezco el deseo,

pero si algo me debió

vuestro pecho, yo sabré

granjearme el galardón.

Por la vida de don Diego

Calatrilla, mi señor

y padre, jurara que

esta era la misma voz

de la doña Madalena

que en Zaragoza quedó

dándome a mil Belzebudes,

o la de aquel que llegó

a desatarme en el campo.

¡Lo que puede la aprensión!

Siempre que la oigo hablar,

en aquesto vengo y voy.

¿En qué pensáis, don Anselmo?

En lo mal que se fió

mi galantería, cuando

a aquel que de la prisión

me sacó de los ladrones,

como ya os lo conté yo,

entregándole una caja

llenita de resplandor

de los Calatrillas.

Cuando

que venías me avisó,

dijo que a casa vendría

a buscaros.

Como no

viene, pregonarle hagamos

hoy en la Puerta del Sol.

Yo voy a hacer diligencia

de buscarle.

Y digo yo,

¿me he de estar metido en casa

todo el día?

Aguardad vos.

que ya vuelvo, que mi hija

os tendrá conversación.

Oye, Lagarto, al instante

llegadnos dos sillas.

Soy

de este parecer, y en pie

se sienta mal la razón.

Ya están las sillas aquí.

¿Qué discurrirán los dos?

¿Cuánto ha que de la Montaña

vinisteis?

Habrá, en rigor,

dos meses.

¿Y vuestro padre

de qué al mío conoció?

Siendo mozos, en la guerra

de Cataluña, un pendón

siguieron en compañía

de un capitán español;

después, cuando nuestro rey

Carlos, a quien guarde Dios

mil siglos y a su divina

María Luisa, bello sol,

que se unió a España, a quien pienso

ver antes que pase hoy

o mañana, fue a jurar

nuestros fueros a Aragón,

se vieron en Zaragoza.

Y entonces estaba yo

en la Montaña, y por eso

no vi a vuestro padre, por-

que estar allá y verle acá

no era fácil. ¿No me voy

explicando?

¿Y no pensáis

casaros?

¡Yo, yo, yo, yo!

En ese punto tocáis,

pues no acabaremos hoy.

Porque me habéis de escuchar

una prolija oración

que, por ser de casamiento,

va en asonante de no.

Y no porque yo le tenga

derechamente aversión,

María Luisa, bello sol,

que alumbra a España, a quien pienso

ver antes que pase hoy

o mañana, fue a jurar

nuestros fueros a Aragón;

se vieron en Zaragoza.

Y entonces estaba yo

en la Montaña, y por esto

no vi a vuestro padre, por-

que estar allá y verle acá

no era fácil. ¿No me voy

explicando?

¿Y no pensáis casaros?

pues a no haberse casado

don Diego y doña Leonor,

mi padre y madre, de quienes

legítimamente yo

nací, para dar a toda

la Montaña resplandor,

no mereciera de hidalgo

la alta jurisdicción.

Sino por no padecer

lo que a declararos voy:

llega el día de la boda,

después de aquella pensión

del galanteo, del fasto,

del desprecio, del furor,

del vicario, del ajuste

de la capitulación.

Pásase, y dura aquel pan

que en la boda se amasó

hasta que se pone duro

en el primer sinsabor.

Éste empieza de las quejas,

a subir el escalón,

pedidos con cierto odio,

que parecer quiere amor;

sobre si vine a comer

poco después de las dos,

que, viendo que este mi hambre

puntual como el reloj

promulgando me un perpetuo

entredicho de figón;

sobre si me recogí

tarde, embocando la voz

de no andar uno de noche

con capa del capeador.

Luego entra el paso de celos

tan apretado y feroz

que es de cualquier mujer

propia Elena Calderón,

de si pasó por la calle,

de si vino, si tornó,

de si dijo algo al descuido,

o vio algo con atención,

siendo la chanza requiebro,

la cortesía primor.

de aquel achaque enfermo,

embarazada con nombre,

del fruto de bendición,

aquí entra el susto perpetuo

de lo que se le antojó.

Y de ir allá a oír misa

dio en la calle el tropezón,

después el tremendo trance.

Se oye dar gritos a dos:

de la comadre al mandar,

a la paciente al dolor.

Nace al cabo una chiquilla

cuando se espera un varón;

hace el bateo el compadre

por lo que se le rogó;

viene la elección del ama.

Yérrase al fin la elección.

Escúchase el infalible,

recién nacido clamor.

Saca los brazos al niño

con que llama, y me alcanzo

las albricias, sale el diente,

la urbanidad, galanteo,

y en la solicitación

no teniendo la rapante

consorte, vuelta un azor,

sus ojos para la malicia,

oídos para la razón,

y otras cosas que no digo.

Pues si por dicha encontró

uno con una muy limpia

hecha de un hombre escobón,

todo el día anda tras él,

sobre si se sentó

en la silla sin haberla

dado antes un refregón,

sobre el punto de la media

que es punto de deshonor,

sobre la salpicadura

y la falta del botón,

se arde aquel día la casa.

Pues digo, ¿quién me metió

a mí en meterme en aquesta

mazmorra de hoz y de coz?

No, señora, a misa tocan,

si no miente el esquilón

de aquesta iglesia vecino,

voy a encomendarme a Dios,

porque me libre y me guarde

de padecer tal prisión. Vale.

Cielos, que esto llegue a oír.

¿Qué, señora, de oírte?

Dime, Lagarto,

¿nunca tu amo tuvo amor?

Veré si este también sabe

mi desdicha.

Es un guitón;

a una dama en Zaragoza

cruelmente enamoró.

Pues, ¿cómo la dejó?

Como

le dio para ello ocasión.

¿Y la aborrece?

Del mismo modo

como la dejó.

Pero, ¿qué pregunto, cielos?

si encuentro en cada razón

mi desdicha. Pero dé

principio a mi intento. Yo,

Lagarto, también a misa

voy, quédate aquí. No voy,

sino a mirar si en la casa

de Don Pedro introduzión,

a lo pues tengo las señas

en la carta que guardo,

mi cuidado de su casa

para mirar la ocasión

de mi pesar y saber,

si espera con afición

a Don Anselmo fortuna.

Cese un rato su rigor,

¿Qué fuera que esta señora

la pícara de Aguijón,

inclinándose a mi amo,

dé la avispa del amor?

Por presto que mi cuidado

que con tal pesarme inquieta

de Aragón a la estafeta

me guió, ya se han llevado

la carta que iba a buscar

para Don Pedro.

¿Qué ansí

me haya detinido allí

un hombre de mi lugar?

Mas a ir a buscar me aplico

la carta, pues ya he tardado.

Mas con mi amo parado

topé.

¡Señor Jusepico!

Señor.

De modo que por

que riñó usted con Don Diego,

nuestro gentilhombre, luego

me dejó

Sí, señor,

pues solo por ratos medro.

Y ¿con quién estás ahora?

Dilo.

Una acomodadora

me llevó en casa de Don Pedro

de Villalva antes de ayer.

¿Dónde?

No me has entendido,

en casa de Don Pedro.

Que he oído,

de Villalba.

Puede ser,

esto que escuchando estoy,

¿tiene este hombre donde estás

una hija?

Sí, señor.

Y ¿dónde vas?

Yo por una carta voy

que de Zaragoza espera

mi amo.

No hay qué dudar.

Todo te lo he de contar,

señor, si tú viera[s] vieras

un hidalgo que ha venido

a su casa, te llevara[s]

la más tosca, la más rara

figura

De los que he visto

del mundo.

Y ¿ya ha llegado

el huésped que esperan?

Sí,

tan mi amo como mi

señora le han regalado

bravamente.

Muerto estoy.

Adiós, señor, que me inquieta

ir de prisa a la estafeta.

Vas en balde, porque hoy

he estado en ella y la carta

que buscas ya se han llevado.

Pues vuélvome, que he tardado.

En este portal te aparta,

que tengo que hablarte.

Di.

Su señora, Pepe mío,

es dueño de mi albedrío

y has de hacer por mí

una fineza, y advierte

que de ti me fío yo

querrás hacerla?

Pues no?

¿no es mi oficio obedecerte?

Ya las señas de la casa

tengo, mas no era aquel Pepe?

Hablando está con un hombre.

No quisiera que me viese.

Esta es la Puerta del Sol.

Según me han dicho, no puede

estar muy lejos de aquí

el Mentidero.

¿Me entiendes?

Sí, señor, ya te he entendido.

Pues primero que tú llegues

a casa, llegaré yo,

y en aquel portal de enfrente

esperaré la respuesta.

Mi lealtad os ha de obedecer.

Pues yo cierta diligencia

haré primero.

Bien puedes

ir de aquí a un poco.

Esto haré.

Pues quédate con Dios.

Vete.

A Pepe vuelvo a buscar

para que conmigo fuere

hasta la Calle de Francos

a acompañarme.

Parece

que esta dama algún cuidado

trae.

Mas ya se fue.

Si pueden

aquí las curiosidades

pasar plaza de corteses,

os suplico me digáis

si mi hidalguía os merece

servir en algo, que no

decís, soy infeliz fuere,

pues vive el cielo que mientras

es hora para que espere;

al parecer, y seguirla

pretendo.

Pues tras mí viene

este hombre, y de aquí la esquina

de su vista en la casa entré

que busco, pues está en ella,

y de esto podré valerme

para introducirme bien.

Cielos, si los ojos mienten,

en la casa de Don Pedro

se entró la dama. Si fuese

acaso Doña Isabel,

puesto que a no hablarme y a verme

venía apresurada,

de mí huyendo de esta suerte,

es claro indicio que hace.

¡Ah, cielos! Y quién supiese

si está Don Pedro en su casa,

o el recién venido huésped,

al uno para matarle,

y al otro para temerle,

pero ya discurro cómo

entrar sin que nada piensen.

Como debe una señora,

el amparar las mujeres,

es nobleza, en vos será

nobleza y piedad dos veces.

Un hombre a quien aborrezco

aquí siguiéndome viene;

por huir de su porfía,

me entré aquí, si es que merece

perdón mi osadía, pido

que le deis.

¡Qué impertinentes

hombres hay! Y que haya quien,

a quien huye de esta suerte

siga, y no haga desengaños

de los que antes son desdenes!

Lo peor es que hasta esta sala

tras mí se ha entrado imprudente,

y al mirarme, de mi industria

el fingimiento se pierde;

detenedle, por señora,

que a mí me importa esconderme.

Yo lo haré. Entrate, Angélica.

al excusado retrete

de mi alcoba con aquesta

dama.

Sí haré.

Mucho os debe

mi susto; ya introducida,

venga ahora lo que viniere.

Sin reparar en peligros

ni mirar en convenientes,

siempre a tu casa me traen,

a pesar de lo que siente

el pecho, más que el afecto,

que es quien debiera traerme,

la queja que anticipada

a mi dicha vive siempre,

presto el disfraz te has quitado

del manto, ¿de dónde vienes?

¿de prevenirle a tu esposo

será muy caseramente

las visitas, supuesto que

de su casa digno huésped,

dirás a qué llego.

que por esto sus crueles

falsedades me enviaron

a decir en un billete

que porque su padre en casa

se entrava, yo no viniesse,

disponiendo de su espacio

el digno hospedaje a verte.

Mas, ¡qué estraño la mudanza

de tu adorno, si en tan breve

espacio una voluntad,

firme, en instable convierte!

Siento que estoy escuchando

con tal paciencia evidentes

de razón, que creer me haze

que no soy la que fui siempre.

Bueno es seguir a una dama

hasta que en mi quarto se entre

con tal aliento, que aun

la fatiga no le altere.

Querer el desahogo

tan en su favor que piense

que han de pasar por leves

Mis sentimientos, Jueces,

esas frívolas disculpas

allá en las farsas se aprenden,

y si usted no es comediante,

aquí no las represente.

¿Quién le ha dicho que ha venido

a mi casa ningún huésped?

¿No encontró otros disparates

más a mano al convencerse?

¡Oh, sí que tengo razón

para que de un golpe apruebe

los intentos de mi padre!

Su falso afecto deje.

Dentro, en mi cuarto, escondida

la dama tengo, a quien viene

siguiendo con la razón

tan justa de aborrecerle.

Callaré, que no le están

bien aquí a mis altiveces

que, por averiguar culpas,

sin razones manifieste.

Salga esa dama que dices,

Lindo disparate es ese.

¡Ah, ingrata!

¡Ah, traidor!

¡Ah, falsa!

¡Oh, cauteloso!

¡Oh, aleve!

Pues de aquí no he de apartarme

hasta que lo experimente.

Señor don Fausto, ¿y ustedes

aquí? Pues, ¿qué ruido es este?

Segunda vez en mi casa

os hallo, aunque diferencie

esta vez de la pasada;

pues decís, algo impaciente,

que no habéis de iros de aquí,

cuando la otra vez advierte

mi oído que os despedíais.

Yo te diré a lo que viene.

Pues prosigue.

De su engaño he de valerme.

El señor don Fausto dice

que esta mañana alegre

anuncio le dieron de

que a dos días que aquel huésped

que esperas había venido;

contento venía a verle.

Como quien desea que

nuestras bodas se celebren,

reconociendo su engaño,

desengañarle pretende

mi verdad; e imaginando

que aquí yo misterio hiciere

de negarle, me decía

en las voces que oír puedes:

"Pues de aquí no he de apartarme

hasta que lo experimente".

Así es verdad.

Pues, señor

don Fausto, ¿había de creerse

de mí que, aunque llegado

mi yerno a Madrid hubiese,

no os avisara el primero?

Hoy carta he tenido en que

su padre me avisa cómo

estará en Madrid en breve,

él y su hijo, sin duda

se han encontrado, y se vienen

juntos.

¡Cielos! ¿Qué he escuchado?

¡Ay confusiones más crueles!

¿El paje pudo engañarme?

Todo este afecto os merece

mi buena fe.

Andad con Dios,

señor don Fausto, y creedme

de que os tengo de avisar

el primero así que lleguen.

Dios os guarde; perdonad,

señora, mis descorteses

incredulidades, pues

mi buen afecto las mueve.

No hay de qué, pero sabed

que mi verdad, lo fue siempre.

¡Ah, traidora! El cielo os guarde.

Adiós.

Adiós. Quedaréme

a esperar el paje en

aquese portal de enfrente,

para salir de este caos

que tan confuso me tiene.

No quisiera que mi padre

aquí aquesta mujer viese.

Hija, yo quiero llegarme

en casa de nuestro pariente

don Gil, para que su coche

aquesta tarde me preste,

que llegarme a la alameda

quiero para ver si vienen

nuestros huéspedes.

Dichosa

soy si se ausenta, de suerte

que el padre viene también

con el hijo.

Un accidente

de harta importancia me dice

que a este viaje le mueve.

Yo no sé qué pueda ser.

¡Pluguiera al cielo que fuese

a estorbar la boda, pero

mi repugnancia, ¿qué temer?

Adiós, hija, que don Gil

y yo veremos en breve

si los hallamos.

¡Cielos,

a entrambos con bien os lleve!

Angelilla, no veo la ora

de que esta muger saliere.

Ya vamos, señora.

Para

ver si mis zelos crueles

averiguo.

No quisiera

que por mi causa tuviereis

disgusto con vuestro padre,

pues en el espacio breve

que adentro he estado me ha dicho

la criada quanto puede

desear saver mi pecho.

No será bien detenerme.

Pues que de mí os amparasteis,

ya será razón que intente

saver quién sois.

Ya, señora,

mientras me acompañó en este

retiro vuestra criada,

le dixe a ella lo que quiere

saver vuestra voluntad.

Aora la merced hazedme

que sobre la reziuida

será añadirme otra; creed

de que aquí no me detenga

que mayor riesgo previene

mi detención en mi casa

que el que pudo sucederme.

Déxala ir, que ya me ha dicho

su vida y milagros.

¿Quieres

que de la traidora causa

de mis zelos, no me vengue?

Señora, yo os buscaré.

Guardeos Dios.

Deteneos.

Fuese.

Pues yo tengo de seguirla

aunque la vida me cueste.

Mi padre no ha de venir

hasta muy tarde; prevenme

una basquiña y un manto

suyo al instante.

¿Qué intentas

tal cosa?

Ponte tú otro.

primero que se aleje,

vamos, que por el camino

me dirás cuanto supieres,

pues andar yo voy por todo.

Aprisa.

Como un cohete.

Aun no ha salido a la calle

la dama.

Aquí juntos tienes

los trastos.

Pues daca aprisa.

Ecce basquiña, manto ecce.

Despacha.

No puedo más, y

plántome, amo.

Tú puedes

cerrar.

Vamos, que a venir

voy más guapa que la muerte.

No hay nadie en casa, y previene

mi industria estarse a un umbral,

por si acaso a aquel portal,

como me lo dijo, viene

don Fausto, mi amo, pasado

para decirle que no

está en casa mi ama, y yo

no pude darla el recado

que me mandó. ¿Quién creyera

cuanto me llegó a decir,

que de su casa a servir

a su dama me saliera?

Gravemente me callo

en casa este galanteo,

pero al hidalgote veo

que ya llega.

¿Qué hora dio, Pepico?

Las tres son ya.

Van las horas como galgos.

¿Oyes? Dizque los hidalgos

ahora comen por acá.

Sí, señor.

Esto ha de ser

por fuerza, porque si no

ahora no tuviera yo

tanta gana de comer.

En casa quisiera entrar,

y don Anselmo a la puerta

está.

¡Pepe, bravo ruido!

hice a entrar en la iglesia.

Allí una dama tapada

se ha parado.

¡Mas que es ella!

¿Cuál?

Una que me miraba

y se veía por más señas.

Anda, dila de mi parte

si quiere algo.

Norabuena.

Esperando estaba al pase,

cuando miré que la mesma

dama que seguí, salió

de en cas de don Pedro, y llega.

Mi sospecha la ha seguido

por averiguar quién sea;

allí se paró, y es Pepe

el que a hablar llega con ella.

Señora, aquel caballero

que está al umbral de su puerta

dice...

Mira que soy yo,

Pepe, y aquí no quisiera

que me viese don Anselmo.

Pues eso no te dé pena,

entraste en casa tapada

y luego harás la deshecha.

bien has dicho.

Pues, señora,

en hablándole yo, entra.

¿Qué te ha dicho?

Que en tu casa

te quiere hablar.

¿Qué me cuentas?

Si será aquel el hidalgo

que el paje me dijo fuera.

Confesaré que la traza

es de un hombre de su tierra;

pero la dama se ha entrado

en su casa.

¿Fue bien hecha

la reverencia, Pepico?

Lindamente.

Yo la escuela

de danzar va aprovechando.

Yo allá me emboco tras ella.

¡Hola! ¿Si doña Gertrudis

llevara bien esto?

Cuerda.

Disimulará.

Señora,

la dama se entró en aquella

casa, porque yo a lo lejos,

sin que de vista la pierda,

lo vi.

Y don Fausto, enemigo,

que la siguió, allí se espera.

Estate en esta puerta.

Pepe, parece indecencia

hacer aguardar las damas.

Tomé vuelo.

Pepe, espera.

Señor, ¿cómo no has venido

donde me dijiste?

Buena

flema gastas, ¿dónde había

de venir?

Mi casa es esta.

¿Cómo tu casa?

Aquí vive

don Pedro, mi señor.

Estas

cosas me han de volver loco.

¿Y el hidalgo el que entra

en ella?

que ha venido de Aragón.

Ya he dado en lo que esto sea:

don Pedro Villalva tuvo

aquesta casa dispuesta

para hospedar a este hombre,

sin duda por la decencia

de no tenerle en su casa

mientras que la boda llega,

y niega cómo ha llegado

hasta ver si se concierta.

¿Qué te suspendes, señor?

¿Quién aquesa dama era

que en casa entró?

Mi señora

doña Gertrudis.

La lengua

suspende, ¡cielos divinos!

Cierta salió mi sospecha.

¿Qué aguardo, que allá no entro,

donde mi cólera ciega

vengue de una vez mis celos

aunque de una vez se pierda

todo? ¡Ah, traidora, y qué bien

supiste hacer la deshecha

en tu casa!

¿Dónde vas?

Voy a vengar una ofensa.

Tras él voy.

¿No ves, señora,

cómo allá también se entra

don Fausto?

Mira el traidor

cómo se ha entrado tras ella.

¡Oh, quién hubiera escuchado

lo que al paje habló!

¿Qué esperas,

señora? Entremos allá

y ande la marimorena.

Bien dices.

Desde la sala

pasemos a la azotea.

Pues ya me quité el disfraz,

disimule.

No quisiera

preguntaros si habéis visto

entrar en aquesta pieza

una señora tapada,

porque bien no pareciera

hablar con vos de estas cosas.

¿Tapada aquí?

No, cubierta;

venía toda con manto.

Cierto que me hace extrañeza

que eso me digáis.

Por eso

deciroslo no quisiera.

Tomé arrojo.

¿Qué buscáis,

caballero? Pensé que ella

era, por vida de mi alma.

No os busco a vos.

¿Que la ciega

molestia de aqueste hombre

me siga de esta manera?

Pues aquí doña Gertrudis

no está.

¿No dais más respuesta?

Sabré qué decir. Un paje

por una súbita contienda

de mi casa se salió;

me han dicho que está en la vuestra;

me hace falta, si es acaso

que a vos no os la hace, quisiera

restituirle a mi casa.

Señor mío, la respuesta

os dará el señor don Pedro

de Villalva, que me hospeda

en esta casa; volved

luego, porque ahora está fuera,

y mientras estas y estotras,

voy a ver si la vergüenza

ha escondido aquella dama

en alguna de estas piezas.

Caballero, yo os suplico

que antes que mi padre venga

os vayáis.

Cielos, es encanto

el que pasa por mi idea.

Venga ahora, ingrato amante,

sus traiciones, tus cautelas,

mira si sabe mi agravio

conseguirse la experiencia.

¿Quién eres, mujer?

Yo soy;

niega ahora, aleve, niega

que siguiendo aquesta dama

fuistes a mi casa mesma,

y ahora vienes a la suya.

O si no, dígalo ella,

que me contó desde cuando

vuesazed, la galantea.

Yo nunca a esta dama he visto.

Ingrata, traidora, fiera,

vienes tú a ver a esta casa

a aquel que ha de ser (¡qué penas!)

tu esposo, y con mis agravios

das color a tus cautelas.

¡Cielos! Sin duda ha savido

cómo don Anselmo en esta

casa está, y furiosa viene

a ver al que ser espera su esposo,

aunque su criada

me dixo el que le aborrezca.

Por Dios que no la he topado.

Pero, ¿qué miro? Una de éstas

es la dama a quien yo busco,

y no ha de ser la más fea.

Ríase vusted para ver

si es la que estava en la iglesia.

No sé lo que me dezís,

cavallero.

Buena es essa.

Mucho estraño que una dama

de vuestro porte tan ciega

esté, que en agena casa

use de estas indecencias.

porque si ese cavallero

dixe que me siguió, hera

porque le tuve por otro

que me sigue, desvanézcase

y no soy tampoco vana

yo, reyna, y conzintiera

pedir zelos a mi amante

aquí en mi misma presenzia.

¿Quién es la que pide zelos

aquí?

Essa dama.

No es esta

la que vi que no tenía

cara de zelosa aquella.

¿Oyen vustedes lo que

defiende aquí con la lengua

esta dama? Yo sustento

con esta, ya allá fuera,

una de estas dos señoras

que tiene manto es la mesma

con quien mi paje ablo, y quiero

saver lo que se me ordena.

¡Ola, Pepe!

¿Qué me mandas?

¿Quál dequestas damas hera

con la que ablaste.

Señor,

tenía la cara cubierta

quando la ablé, y inposible

es aora conozerla.

Señor, aquélla es mi ama

doña Getrudes.

¿Quál de estas?

La que está sin manto allí.

¡Cielos! ¿Qué quimera es esta?

Aquí ay grande engaño.

¡Oa!

Don Pedro por la escalera

de Villalva sube.

¡Ay, cielos!

¡Mi padre aquí! Yo soy muerta.

Y yo molida.

Señora,

aora cobrar la deuda

espero que me devéis.

Dezidme por dónde puedo

salir.

¿De don Pedro huye,

señora, y os amedrenta?

No le temáis, porque el viejo

es manso como una dueña.

Prezisso será anpararos

aunque vuestras rixas necias

ajado ayan mi respecto.

Que me perdonéis os ruega

mi temor.

Este es Monguía

y ella que es su padre piensa.

¿Qué dezís?

Guíala, Pepe,

por la escalera secretta

a la puerta falsa.

El zielo

os guarde.

Señora, aprissa.

Porque se ausentaran hize

de mis enojos clemenzia.

A acompañarlas iré.

Vuesamerced se detenga,

que se entiende acompañarlas

es fázil.

Pues, ¿qué os altera?

El pesar que aquella dama

es la que me vio en la yglesia;

porque aunque aquí claramente

me ha dicho ella que no es ella,

basta, el pensamiento que

se me ha puesto en la cabeza

de que ella es, y aun el mentir

es razón que no consienta.

Valedme, de celos muero,

mas yo vengaré mi ofensa.

¿Qué ruido es este en mi cuarto?

Pareció ya la cantera,

señor don Pedro Villalba.

Don Pedro, este hombre, o pierda

el entendimiento, harán

aquestas cosas.

Que vuelva

a su casa le suplico,

este caballero intenta,

que se salió de la suya

dice para entrarse en esta.

Está tan bien empleado

que aunque menester le hubiera,

mucho le solicitara

yo mismo esta conveniencia,

y así me vuelvo contento.

¿Se alza usted de la querella?

Sí, señor.

Oye, Cuarzo,

y si no, lo mismo fuera,

o anduviéramos a cloques.

Aquesto es otra materia,

si supiera yo...

Señor,

idos, muy enhorabuena.

Por vos lo haré; yo he de ver

cómo el Hidalgo pelea.

Pues adiós.

Confuso voy,

al ver que este engaño sea

tan en mi favor, aunque

ver aquí a fraudes de ella

me dé la muerte; mas cielos,

¿qué les obligará a que sea

aqueste viejo don Pedro

de Villalba, y que su misma

hija finja ser también

aquesta dama, y que tengan

aquí al forastero? Esto

algún gran misterio encierra,

mas yo lo sabré y después

sacar a campaña intenta

mi cólera al Hidalgote

para vengar dos ofensas.

Mas que se fue el señorito

criáis aquellas malas entrañas.

Hijos, a comer entremos,

porque son las cuatro y media;

yo pasco, como y bebo,

si esto dura es brava fiesta.

Hora es que la comida

nos podrá servir de cena;

ven, Lagarto.

Ya te sigo.

Monsur, ya ha dado en tierra

nuestra industria.

¿Cómo así?

Como ha estado aquí la misma

hija de don Pedro.

¿Cuándo?

Ahora mismo.

¿Quién la fuerza

a venir aquí?

Sus celos.

¿Pues ha sabido quién seas?

No.

¿Pues qué temes, señora?

Yo te lo diré allá fuera.

Vamos que se enfría el caldo.

Ven.

Señora, nada temas,

deja el enredo correr

hasta que abajo se venga

de maduro, que será

el fin de aquesta comedia.

Puesto que ya ha anochecido,

Ángela, a casa volvamos.

Presto, quítame este manto,

que muerta de susto vengo.

¿Qué fuera que tu futuro

novio fuese el majadero

que allí estaba? Pues las señas

en nada le desmintieron.

Ir allí mi padre, fuerza

era que algo fuese, pero

ya había de haber llegado

y vestídose de negro;

no es posible.

Si don Fausto

dispuso aquel embeleco

para obligar a ausentarte

de allí...

Bien puede ser esto;

enciende luces aprisa

y sácalas.

Voy corriendo.

¡Ah, traidores, quién os cree!

¡Quemados sean todos ellos!

Ahora, ingrata Margarita,

a satisfacerte vengo.

porque mi satisfación

de más delito a tu yerro.

Dime, aleve, si en la casa

de aquella dama te encuentras

a quien veniste a la mía

esta mañana siguiendo,

por más que, disimulada,

intento desvanecerlo,

¿qué satisfación intentas

darme, sino ir añadiendo

con sofísticas razones

fuerzas a mis argumentos?

Vete, aleve, que mi padre

quizá me viene siguiendo.

¿No era tu padre el que allí

entró con su nombre mesmo?

No, luego el nombrarle allí

fue tirano fingimiento

(para obligar a ausentarme)

suyo y de tu aleve dueño;

pues ya supo esta mañana

quién soy de Angelilla.

¡Cielos!

¿Me harás perder?

Para, para.

Tu padre ha llegado, pero

cierto está aquí.

¿Qué he de hacer?

Huir.

No puede ser esto,

que está arrimado a la puerta

el coche y ya van saliendo

los que en él vienen.

Preciso

ha de ser el esconderos