Texto digital de Vida, muerte y colocación de San Isidro

¿Ese el estruendo marcial?

¿Ese el militar estruendo?

¿Cuya sonora armonía,

cuyo animado instrumento,

para incitar el valor,

para incitar el esfuerzo,

hiriendo el oído, hace

la operación en el pecho?

¡Esposo mío!

¡Jarifa!

¿De dónde vienes, uniendo

a Venus en la hermosura

y a Belona con el denuedo?

De registrar las murallas

de Madrid, esposo, vengo,

acompañada de Elvira,

a quien, como sabes, tengo

en mi asistencia, que, aunque es

mozárabe, es de mi afecto

estimada por su sangre,

por su belleza y ingenio.

Mucho te estimo, Jarifa,

que de Elvira hagas aprecio,

por lo que mi amor la adora.

Que soy tu esclava confieso.

Mi amiga di, pues que logras

tanto lugar en mi pecho.

Llegaste a acreditar

varoniles esfuerzos,

pues siendo el alcaide yo

de Madrid ilustre, y siendo

mi osadía y mi valor

tan grande que aun en el cielo

me reconoce Mahoma

por su caudillo el primero,

logras con tus bizarrías

deslucir mis vencimientos,

mas qué mucho, si en el brío

lleva un sol a cuyo incendio

incesantes mariposas

cuantos están su luz viendo.

Yo la lisonja te estimo

y solo agradarte intento.

Mucho ha sido no encontrarnos

en la plaza, pues yo vengo

también de ver las murallas

no por el temor que tengo

de que el sexto Rey Alfonso

haya a Madrid puesto cerco,

ni que se abriguen sus tropas

en sus arrabales mesmos,

donde retirados siempre

los mozárabes vivieron;

pues para frustrar valientes

sus atrevidos intentos

basta solo mi valor,

que forjado acá en mi pecho

es para abrasar el mundo

rayo, relámpago y trueno;

y ya le cuesta la empresa

tantos cristianos que caen...

que se ha de quedar su ley

sin quien guarde sus preceptos.

A darnos un grande asalto

publican que están resueltos.

Que teman su infausta ruina,

teman el castigo sangriento,

que si desnuda mi ira

verse damas que un espejo

desatándose la presa

de tantos infames cuellos

ha de anegar en diluvios

de sangre todo el terreno

porque inunde Manzanares

todos sus campos tiñendo

con el color de la ira

la esperanza de lo ameno.

Mucho su victoria dudo

estando tú aquí y uniendo

mi valor y los de tantos

soldados de cuyo aliento

para defender la entrada

es un muro cada pecho.

Tendrán todos por carnales

los muros su parentesco.

Con qué sentimiento escucha

mi lealtad estos despechos.

La ruina de los cristianos

solo por Elvira siento.

Esta atención de Tarife

con Elvira va encendiendo

un volcán con que respira.

Quitarle la causa quiero.

Pasa al cuarto de Zelima

mi prima y dile que entre.

Elvira a ver cómo está,

no halle otra cosa más presto

que decirla.

Voy, señora.

a Fernando, que no el cielo,

que haya llegado a tus manos

este aviso de mi riesgo.

Dejar el imán de sus ojos,

peligrando van mis yerros.

Yo también a las cristianas

soy inclinada en extremo,

porque beben sin melindre

chocolate de sarmientos.

Di, ¿y las moras lo escupen?

No, mas no nos atrevemos,

que Mahoma lo vedó.

Pues mucho fue, siendo hagarenos.

Y yo a las moras también

me inclino con raro afecto,

porque nací en Moras Verdes,

que es lugar de muchos cuernos.

Mas dime, ¿tienes amor?

Leonor, también tengo eso.

¿Y a quién quieres?

A un morillo.

¿Qué parece al mar Bermejo?

Que si es bermejo, deja

ese moro del pendejo.

Dime, ¿los moros regalan?

Siempre están dados a perros.

Yo pensé que eran galantes.

¿Y en qué estaba el fundamento?

En que como son paganos,

satisfarían atentos.

Ve, Jarifa, a descansar

de los continuos extremos

del diluvio.

Alá te guarde.

Aumente tu vida el cielo,

cuándo podré conseguir

lugar, mi amante desvelo,

para declarar rendido

a Elvira el dolor que siento.

Ya, Zelima, que viniese

por Dragante, yo vuelvo.

Elvira, aguarda.

Señor...

Mira que Tarife... cielos,

dadme valor.

Has de oírme.

No es posible.

Pues, resuelto,

te lo suplica mi amor,

no quieras que a lo violento

se pase el ruego.

Si solo

que te oiga quieres, sea presto,

mas sabe, Tarife, que yo

no he de escucharte ni puedo,

y así supla lo advertido

lo que faltare a lo atento.

Oye ahora mi cariño,

que tú lo escucharás luego.

Apenas, hermosa Elvira,

pudo registrar el bello

sol de tus divinos ojos,

águila, el conocimiento,

cuando, avasallando todas

mis potencias a tu imperio,

se hizo la voluntad

pasión del entendimiento,

y a adorarte tan rendido

llegué, con tan noble obsequio,

que, queriendo muchas veces

decirte mi pensamiento,

cuanto el amor me arrastraba

retrocedía el respeto;

y pues miras cuán amante

te idolatra mi desvelo,

no tremole tu rigor

en el homenaje bello

de tus gracias las banderas

que ganaron a mi afecto

e intentando hacerme guerra

con desdenes y desprecios

pues si me miras rendido

no será blasón excusa

que la saña de matar

se logre en el rendimiento.

Aunque no te haya escuchado

persuadirme en vano puedo

a que pasión tan culpable

pueda caber en tu pecho

ni que esos conceptos sean

hijos de tu entendimiento

sino algún frenesí loco

causado del torpe fuego

de amor que sube en vapores

a perturbar el acuerdo,

pues si no fuera esto así

¿cómo caber en lo atento

de tu prudencia podía

delito tan manifiesto

como quererme a mí cuando

tiene por divino objeto

tu obligación a Jarifa

que en perfecciones y aseos

es comparada conmigo

como la luz de un lucero

con la material, y cómo

siendo la ley que profeso,

podrías imaginar

que intentaría mi afecto,

por hacerte a ti un favor

hacer de mi ley desprecio?

¿Y que olvidando el estirpe

de mi ilustre nacimiento

faltaría a mi decoro

(por sobrar a tus deseos).

Y así, con esta advertencia,

témplanse tus afectos,

empleándolos mejor

en el divino sujeto

de Jarifa, pues los que

en mí se están desluciendo,

por ser mis méritos cortos

se ilustrarán en su cielo.

Bueno es esto para quien

afianzando está queriendo.

Cuidadosa de que Elvira

no me oiga, adonde vuelvo

a ver si está constante;

mas, ¡cielos!, ¿qué es lo que veo?

Quiero escuchar desde aquí

para apurar mis recelos.

En las arras de mi amor

se rendirán mis deseos,

cuantas riquezas y joyas

con abundancia goces.

Que al escuchar esta traición

darán veneno mis celos.

En vano me persuadís

con esos ofrecimientos,

pues aunque del mundo todo

me pudieres hacer dueño,

no han de vencer mi constancia

tus violencias ni tus ruegos;

por no ofender a Jarifa

(a no haber otro pretexto

que le toca más al alma)

a quien rendida venero,

y a quien tan grandes finezas

de amiga y señora debo.

Que si faltara mi sangre

a tanto agradecimiento,

yo misma me diera muerte,

advertida que un renuevo

ser castigo del ingrato

su mismo conocimiento.

Y esa fineza la haces

por mí, que se lo merezco.

Dentro que me ha escuchado.

Yo.

La fineza bien se

de tu amistad, pero vete

de mi vista, que es más feo

estar viendo, aunque sin culpa

del agravio, el instrumento.

Que vean, grito, mis ansias

a Fernando, y muera el cielo.

Bueno quedo, aquí no hay más

que tener gran sufrimiento.

A buen descanso, Tarife,

me enviabas, mucho siento

que te sirva de embarazo

y de mi constancia el empeño.

¿Cómo con ingratitudes

me pagas lo que te quiero,

haciendo del beneficio

materia para el desprecio?

Pues vive, el ardiente Etna

en que se abrasa mi pecho,

que he de tomar la venganza

de agravio tan manifiesto

en ti, en Elvira, en mi amor.

Al arma.

¿Qué es esto?

Parece que a mis enojos

han respondido los ecos.

A buen tiempo embarazas

mis disculpas; el estruendo...

La gente del enemigo

ha hecho algún movimiento,

y por si acaso embisten,

arma se tocó al momento.

En vela toda la noche

he de estar, no me detengo;

Jarifa, a satisfacerte

por acudir a esto, luego.

Pues tengo yo también

que no importa, pues me celas,

lleguen a matarme, para

que yo te deje en el riesgo.

Mirad, señor, que vais precipitado.

Ninguno me detenga, si indignado

no quisiere probar mi rigor fiero.

Pues matadme, señor, a mí primero,

ya que audaz os obligo;

y haced cuenta que soy el enemigo,

de ejecuciones, en mí, pare el amago.

Muera yo antes que vea vuestro estrago.

Persuasión cortesana.

Solo pudierais vos, Juan de Quintana,

abonar el volcán que en mí respira,

corregir de sus ímpetus la ira.

Es mucho lo que importa a la corona

de Vuestra Majestad la real persona,

y el que al riesgo se bata evidente,

es más desesperado que valiente.

Pues ¿qué mucho que en eso incurra osado,

si está ya mi valor desesperado?

Demás que cuanto el riesgo mayor fuere,

mayor será el valor que le emprendiere.

Es verdad, mas da fama la advertencia

donde es más valentía la prudencia.

¿Qué prudencia ha de haber, qué sufrimiento,

viendo casi frustrado ya mi intento?

Pues después de perdida tanta gente,

el cerco de Madrid miro pendiente,

que aunque me he apoderado

del sitio señalado

donde con penas tantas, que sentían

los mozárabes fieles, asistían;

son arrabales cortos, mal seguros,

fuera de la custodia de los muros;

y nada en esto he hecho, si no brilla

mi estandarte real dentro en la villa.

Pues en ella ha fundado mi denuedo

conseguir la conquista de Toledo,

ved ahora, si es mucho que mi aliento,

desesperado ya del sufrimiento...

Aunque solo la muerte en él lograse,

al asalto el primero me arrojase,

y más cuando he notado

que el tercio de Segovia se ha tardado

tantos días, por quien se ha suspendido

el general asalto prevenido.

Don Fernando Manuel que es el que tiene

a su cargo la gente, pues no viene

causa tendrá, aunque aquí le estén culpando.

Las demasiadas travesuras sé de don Fernando

que han llegado a mis oídos repetidas,

y quizá alguna de ellas, divertidas

sus acciones tendrá presto el sentido,

al ver que este socorro no ha venido

cuando más estoy de él necesitado.

Y ¿qué importa, señor, que haya faltado?

¿Eso decís, sabiendo

que por su falta la facción suspendo?

Eso si queréis, véalo aquí se allana.

Pues, ¿quién lo suplirá?

Juan de Quintana.

Dadme licencia vos, que aunque rendido

tantos años moro árabe he vivido

en estos arrabales retirado,

el valor que me asiste es tan osado

que al calor que de vos tener espero

a las murallas subiré el primero,

y dando muerte a cuantos mi ira advierta

bajaré con la llave de la puerta

para que podáis, siendo maravilla,

entrar sin embargo por la villa.

Pues ¿cómo, cuando yo quise intentarlo,

por difícil llegasteis a estorbarlo

y ahora que sois vos el que se ofrece

conseguirlo tan fácil os parece?

Como, aunque en vos y en mí es el riesgo cierto,

todo en vos dependía como advierto

y en mi formáis que el brío se recuerde

aunque me prendáis nada se pierde

suele la fortuna con todo varia

ser donde más importa más contraria

fuera de que aunque sea incontrastable

todo suceso espero favorable

Invoco a San Isidro, maravilla,

y arzobispo glorioso de Sevilla.

Bien de la sangre ilustre que os abona

claras muestras me da vuestra persona.

Humilde me hallarán vuestros favores.

Ya sé que descendéis de emperadores,

¿tenéis hijos?

El cielo no ha querido

que esa dicha hasta ahora haya tenido,

mas ya quien de mí os sirva tener creo,

si de mi esposa a luz la señal veo,

que al oriente cercana desde hoy queda.

Como lo deseáis, todo os suceda.

¡Qué el tercio de Segovia tarde tanto!

Vamos antes que llegue el negro manto

a desplegar las sombras manifiesto.

Don Fernando, señor, vendrá.

¿Qué es esto?

¿Quién el campo ha alterado?

Debe de ser que el tercio habrá llegado,

ya se puede alentar vuestra esperanza.

Desairado estoy de su tardanza.

Buscándoos viene, voy, no hay quien le exceda.

¿Qué disculpa tendrá que serlo pueda?

Dejad que llegue yo solo.

Señor, Dios vaya contigo

y te saque en paz, él tiene

cara de pocos amigos.

Gran señor, a vuestras plantas

llegar el vasallo más fino

a besar vuestra real mano.

¿No lo dije yo?

¿Qué miro?

Señor, bien temí yo esto.

Esto es llegar en mal signo.

Señor, ved que don Fernando

está a vuestros pies rendido.

Bien está.

Pero es después

de hallarnos muertos de hambre;

amén cómo estará bien,

sobre venir muy molido.

Señor, pues, ¿qué novedad

es esta, cuando yo os sirvo

con la lealtad que sabéis?

¿Y cuando le habéis debido

a mi acero más victorias

que ahora dudas concibo,

y sentimientos me causa

este desaire que admiro?

Permitidme que otra vez

os diga, señor, y mucho,

que es don Fernando Manuel

quien llegó: vasallo digno

de la mayor honra vuestra,

de cuyo valor altivo

es ámbito corto el mundo

para que quepan los bríos.

Y vos lo sabéis, vos propio

habéis sido fiel testigo

de mi aliento, y no ignoráis

que aun no quepo yo en mí mismo.

Pues, ¿cómo, señor, airado

me recibís, cuando cifro

un rayo en esta cuchilla

para vuestros enemigos?

¡Vive el cielo, que el informe

traidor...

¿Qué es esto?

¿Qué dice?

Que hay mucha nieve, y el gato

está muy resbaladizo.

Señor.

¿Cómo no advertís

que estáis hablando conmigo?

Vuestras inquietudes locas

han llegado a mis oídos.

Todos se quejan de vos

y aunque esto para el castigo

bastaba, lo que hoy me mueve

es haberos detenido

con el tercio tantos días,

viéndome a mí en el peligro

con más ahogos que nunca,

y no dar luego al cuchillo

la cabeza, por pagar

parte de vuestros servicios.

¡Por Dios que el recibimiento

es muy para agradecido!

No me ha cogido de susto

hallar al Rey tan sentido.

Señor, el tiempo...

Callad.

Ya yo no puedo sufrirlo.

Si me dais licencia, yo

os declararé el motivo.

Aparta, necio.

Dejadle,

que puede ser que al oírlo,

por ser de otro la disculpa,

se temple el enojo mío.

Eso es glosar, ya. Muy bien

el Rey, mi señor, ha dicho.

¡Ay Elvira! Quién pudiera

decirle al Rey que tu aviso

bastaba para traerme

en alas de mi cariño,

por quien a estar en mi mano,

volando hubiera venido.

¿Quién sois?

Quien ha hecho a muchos

caballeros muy altivos.

¿Cómo?

Es gracia pura innata

que tengo en mi nombre mismo.

¿Pues cómo os llamáis?

Tirso;

ved si quedo lo que digo.

¿Por qué habéis tardado tanto?

Señor, porque aunque he nacido

Tirso, tengo yo también

de Valenzuela un poquito;

por cuya razón, a veces,

suelo ser algo tardío.

Mirad que os estoy yo hablando.

Pues, señor, si he de decillo,

ha sido la nieve tanta

que en los puertos ha caído,

que no nos ha dado paso;

y no haber (muertos de frío)

llegado acá en relación,

milagro de Dios ha sido.

Juan de Quintana.

Señor.

Vamos.

¡Qué severo estilo!

Señor, ¿dónde señaláis

el alojamiento mío?

Pues, un hombre tan bizarro,

tan valiente, tan altivo,

que es ámbito corto el mundo

para que quepan sus bríos,

¿dónde puedo yo alojarle

que tenga bastante sitio,

sino es dentro de la villa?

Este alojamiento elijo.

Don Fernando, pasad vos,

reconociendo, advertido...

que solo cabe en Madrid,

y que no cabe en sí mismo.

Por Dios que te dio con ella

y que has quedado lucido.

¿Qué hemos de hacer, don Enrique?

¿Eso preguntáis, amigo?

Ir luego al alojamiento

que el Rey ahora os ha dicho,

que me siento hecho pedazos.

Pues vaya vuesa merced a prevenirlo

y avise por el patrón

cómo ha sido recibido,

que luego iremos nosotros

en dándonos este aviso.

¡Qué fría que está la noche!

¡Vive Dios, que titirito!

¿Habláis de veras, Enrique?

Su pregunta es más del frío.

Pues ¿yo cuándo hablo de burlas?

Este hombre ha perdido el juicio.

Y extraño de vuestro aliento

que no me hayáis entendido.

¿Qué se dirá de los dos

si, señalándonos sitio

nuestro Rey en que alojarnos,

nosotros no le admitimos?

¡Vive Dios que hemos de entrar

en Madrid, que estoy rendido

y deseo descansar

del trabajo del camino!

De más que no puede haber

peor suceso que morirnos

después de jornada larga

dos hombres de bien de frío.

¿Hombres del diablo que os diese

sueñas sin haber dormido?

¿No conocéis que son perros

que traen la mala consigo?

¿No os engañe el de San Roque

que está con el panecillo

y habéis de reverenciar?

Amigos, dadme los brazos,

que mostrarme yo remiso

solo ha sido por probar,

en mi amistad advertido,

si vuestro valiente intento

conformaba con el mío.

A nadie importa (¡ay, Henríquez!)

conseguir lo que habéis dicho

como a mí, que nadie ha estado

tan al afecto rendido

como yo, y pues no tenemos

aquí con qué divertirnos,

y es fuerza esperar al alba

para lograr el motivo,

sabed que adoro a una dama

cuyo singular hechizo

es imán de mis deseos

y encanto de mis sentidos.

Esta es mozárabe; ya

sabéis que tomó principio

este nombre en los cristianos

que, mezclados y abatidos,

con los árabes vivían.

Esta, Henríquez, como digo,

aun sin llegar a mirarla

avasalló mi albedrío

con la fama repetida

de su celo peregrino.

Llegué a verla disfrazado

sin reparar el peligro

de mi vida, porque donde

el amor tiene dominio,

se ve sin ojos el riesgo

y se halla lince el cariño.

Que anduvo corta la fama

será excusado deciros,

cuando era fuerza que a mí

me lo hubiese parecido,

llegando ya ciego a amarla

aun antes de haberla visto.

que no se toque se tiene

y hallarse hecho el camino

para que pasen los ojos

más allá de los oídos.

Viome también, reparando

en mi atención, con que he dicho

de una vez que mis afectos

se hallaron correspondidos;

que aunque esto fue de persuasiones

de mis extremos continuos,

en llegando a reparar

una dama en quien la ha visto,

ha menester gran reparo

para el primero que hizo,

y no es fácil desecharle

una vez introducido.

De esta suerte muchas cosas

pasamos, mas fue preciso

volverme a Segovia a algunos

negocios que habéis oído,

siendo el principal juntar

la gente como caudillo.

En este intermedio (¡ay cielos!),

supe que Tarife rendido

a su hermosura también

la solicitaba fino,

y aunque esto en mí despidiera

de embarazo repetido,

lo que a ella le ha tocado

es haberme dado aviso

que Jarifa a su donaire belleza

inclinada ha conseguido

traerla a su palacio, donde

ve de más cerca el peligro

con la vista de Tarife,

y que así mi aliento altivo

solicitase el remedio

a tan fuerte precipicio.

Mirad, pues, si yo quisiera

mucho antes haber venido,

y si habré estimado el hallaros

del parecer que habéis dicho,

tan valeroso, teniendo

pendiente el alma de un hilo;

y así, amigo, cuando el alba

raye el horizonte airoso,

hemos de dar el asalto

los dos, pues en conseguirlo

mi vida estriba, consiste

el colmo de mis alivios,

el triunfo de mis hazañas,

el lauro de mis prodigios,

y, finalmente, subiendo,

habremos los dos cumplido:

yo con quien me llama, y vos

con la obligación de amigo.

¿Ahora os salís con eso?

Pues si antes lo hubierais dicho,

era menester que el rey

nos señalase aquel sitio.

¿Qué es esperar a que el alba

llegue? Yo nunca he querido

riquezas en toda mi vida.

¡Si Dios me guarda mi juicio,

y si lo que a vos os pasa

me hubiera a mí sucedido,

a la hora de esta mi dama

ya había de estar conmigo!

Este hombre viene borracho

de nieve en lugar de vino.

Volved a darme los brazos,

que eso solo quise oíros.

Pues, don Fernando, a la escala,

y no erremos el camino

de la puerta de la Vega,

que es donde estriba el designio;

pues si ganamos la torre,

todo lo hemos conseguido.

La gente que nos asiste

no es noble y nos ha ofendido,

que si fuera menester,

aunque llegaran rendidos,

darían luego el asalto.

Pues, ¿qué esperamos?

Amigos,

a la muralla.

Al asalto.

Al arma.

Guerra.

Que ya como corre el viento

los perros nos han olido.

Ea, valientes soldados,

mirad y estad prevenidos

que, importados, yo el primero

estoy para resistirlos;

prueben los viles cristianos,

como otras veces, los filos

de vuestros nobles aceros.

Retíranse corridos,

tiemble el mundo de vosotros

y de mí el cielo, pues cifro

en cada acción un estrago

y en cada amago un peligro.

Que a nuestros alientos mueran

los cristianos fementidos.

Así que ladró el perrazo

saltaron los jilguerillos.

Si yo puedo, entre estas peñas

he de dormir al ruido.

A las escalas, soldados.

Al arma.

Valor, amigos.

¡Oh, qué bien que estoy aquí

si no viene algún ladrillo!

Rabiando muero.

Aquel galgo

no lleva nada en el pico.

Viva don Alonso el Sexto,

nuestro rey esclarecido.

Viva nuestro rey Alfonso.

¡Qué buen lance hemos hecho, por Dios!

Ya la torre hemos rendido.

¡Ah del real!

Hacia este lado

es el alboroto.

Amigos.

¿Quién llama?

Éste es don Fernando.

Decid a mi rey invicto

que don Fernando Manuel

ya está alojado en el sitio

que le señaló, y que puede

su majestad, si es servido,

mejorar de alojamiento,

que ya voy a prevenirlo.

Ay, Elvira, hasta encontrarte

ningún lauro he conseguido.

Heroico Fernando, aguarda,

que ya en tu ayuda subimos.

Ved, señor, que ya han abierto

la puerta.

Soldados míos,

a Madrid.

Entrad, soldados.

Y viva la fe de Cristo.

No hay cosa como ver esto

desde donde no hay peligro.

Mira, señora, que ya

tengo este brazo rendido

de matar moros, y tú

te habrás muerto de lo mismo.

A solo encontrar a Fernando,

pues nadie puede haber sido

sino él quien dio el asalto,

no he de descansar.

Que el frío

me aumenta la noche, o me hace

temblar aquellos bultillos,

porque tengo de los miedos

uno que vale por cinco.

¿Quién va?

Llegóse mi hora.

Si son moros, yo encogido,

en signo de respetado.

Si no habla, le doy un chirlo.

Oigan la prisa que trae.

Responda.

¿Quién vive?

El frío.

que tiene con qué

hacer gola.

Se hace el perro bufoncillo;

muera, señora, que es moro.

Cristiano soy, truhán he sido,

teneos, que soy Frisón.

¿Que tú eres, Frisoncillo?

Y, ¿cómo aquí estás retirado?

Las dos ahora habéis nacido,

si no os conozco tan presto,

os hago dos mil añicos.

¿Cómo os halláis con espadas

de esta suerte, que me admiro?

Quitándolas a dos galgos.

Dejad, oh faisán perrillo.

Y Fernando, ¿dónde está?

Ninguno ha de quedar vivo.

Vesle allí, viene acosado

de mastines.

Dueño mío,

a tu lado estoy.

Elvira,

hasta ahora no he vencido.

A gallina no te quedes.

Que tengas tan mal vicio

como faltarme el valor

cuando más de él necesito.

Ya el día viene rayando;

a buen tiempo han concluido.

Elvira, dadme los brazos.

Fernando, llega a los míos,

donde ha tanto que se esperan

para abrirte mis cariños.

Matadme también a mí,

aleves, que se ha perdido

a mi esposo.

¿Qué tienes?

¿Cuándo consigue el alivio

de la muerte un infeliz?

No ignoras lo que te estimo.

Ya por tu esclava

el alma a tus pies me rindo.

Llega a mis brazos, que yo

lo que te debo no olvido,

mientras viva como a amiga

he de tenerte conmigo,

que al que con mi afecto trato

este cariño es debido.

Solo ese alivio les queda

a los sentimientos míos.

¡Viva nuestro rey Alfonso!

Todos llegan a este sitio.

No quisiera ver a nadie.

Vente, Jarifa, conmigo.

¿Dónde don Fernando está?

A vuestras plantas rendido.

Dadme los brazos, ilustre

Fernando, que agradecido

a daros las gracias vengo

del alojamiento mío,

y pues por ganar la torre

se consiguió mi designio

en la puerta de la Vega,

desde aquí vuestro apellido

y armas la torre será,

quedando al cuidado mío

de vuestro valor heroico

el premio tan merecido.

Beso, señor, vuestras plantas

y a ellas postrado os suplico

que de don Henrique Sanz

premies el aliento y brío,

y a quien la parte mayor

de la facción se ha debido.

Yo lo ofrezco.

Gran señor.

siempre en mí es deuda serviros.

¿Quién es esta dama?

Es,

gran señor, de esclarecida

estirpe y la más hermosa

mozárabe.

Ya lo admiro.

Yo soy, señor, vuestra esclava.

Y cuya mano rendido

espero que ha de ser mía

si vos me honráis.

Yo lo estimo,

y de su dote me encargo.

Viváis dilatados siglos.

Lográronse mis desvelos;

ay, Fernando, dueño mío.

Y si vuestra majestad

con su criada hace lo mismo,

será mía.

Yo os lo ofrezco.

Dios me haga muy buen marido.

Ya es hora que descanséis,

gran señor.

Venid conmigo,

Juan de Quintana.

Señor,

que me deis licencia os pido

para ir a ver a mi esposa,

que ha mucho que no la he visto

y estoy con algún cuidado

por haberos asistido

desde ayer.

No me acordaba;

quedaos, ya sé que es preciso.

Vamos.

Viva Alfonso el Sexto.

Viva nuestro rey invicto.

No sé qué gozo en el alma

me asiste, ya introducido

con tal exceso que voy

fuera de mí... ¿Qué motivo...

Es contra mis armas todas

y contra el infierno abismo,

de cuya parte mis iras

a la defensa han salido.

Nunca como ahora, cielos,

tan lejos me ha parecido

mi casa. El paso apresuro,

sin mí voy del regocijo.

¿Qué varón es este, penas?

¿Qué admiración? ¿Qué prodigio?

¿Cuyo oriente celebrando

con instrumentos festivos

están en acordes liras

celestiales paraninfos?

Toda la casa se adorna

de resplandores divinos,

cuyas luces más que ciegan

alumbran mi precipicio.

Para gran portento sale

aquel que recién nacido

con tantas fuerzas perturba

todo el lúgubre dominio.

Ya de ángeles se acompaña,

desmintiendo el ser de niño.

¿Qué llegará a ser al fin

quien es tan grande del principio?

Pues, infierno, a la batalla,

no esté desapercibido

aquel que ha de sentir más

sus triunfos en los peligros,

y más cuando aquellas voces

repiten en dulces himnos:

Gloria al Señor soberano

den las criaturas del siglo

y los ángeles celebren

de su poder los prodigios,

pues ha nacido

quien empieza a ser ángel

desde que es niño.

¡Qué músicas celestiales

son las que el alma ha atendido!

de resplandores se cubre

mi casa. ¡Qué olor divino!

¿Qué dicha es la que me aguarda?

Saberte nacido un hijo

como mil oros, señor.

¡Oh, pese a tantos martirios!

¿Cómo albricias no me pides?

Suspenso está mi sentido.

Ven, señor, porque tu esposa

que te buscase me dijo,

y oirás, sin saber de quién,

unas músicas que han dicho:

Madrid dichosa celebre

de su fortuna el principio,

pues nace en ella un varón

que ha de ser gloria del siglo,

tan escogido

que celebran su oriente

los cielos mismos.

Reniego de tanta gloria,

apelando vengativo

a las acechanzas fieras

de mis infernales bríos.

No acierto a andar de alegría,

el gozo me ha suspendido.

¡Ay, hijo, para bien nazcas!

Pero ¿qué dudo, si miro

celebrar tu nacimiento

con resplandores y himnos

de serafines alados?

Bien, ¡oh, glorioso arzobispo

de Sevilla, Isidro santo!,

me habéis pagado propicio

la fe que con vuestra gracia

mi devoción ha tenido;

y pues vuestra intercesión

es la que me dio este hijo,

Isidro le he de llamar

en vuestro nombre divino.

para memoria del bien

que de Dios he recibido.

¿Isidro ha de ser su nombre?

Isidro ha de ser.

Impíos

espíritus, alentad

vuestros engaños nocivos.

Vamos presto, y logre y alcance

Madrid tan gran beneficio.

Gloria al Señor soberano

den las criaturas del siglo,

y los ángeles celebren

de su poder los prodigios,

pues ha nacido

quien empieza a ser ángel

desde que es niño.

Ministros fieros

del infierno contra Isidro.

Iván de Vargas de barba

San Isidro

María de la Cabeza

Bartola labradora

Gil gracioso

Otro labrador

Don Pedro Luján

Juan de la Cabeza de barba

El demonio

Dos ángeles

Músicos

Desde que el hacedor de tierra y cielo

bajó con el disfraz de humano velo

a encarnar en su siempre virgen madre

por el decreto de su eterno padre,

y que por ser a la infinita ofensa

previa la infinita recompensa,

dando a la muerte permisión, él mismo

murió, resucitó, bajó al abismo,

sacó del seno de Abrahán los santos

que a aquel día esperaban siglos tantos.

Después que en fin subió, raro portento,

a los cielos quedando incruento

sacrificio a su padre cada día

y en pan al hombre para envidia mía,

jamás hombre me dio tan cruda guerra

en el ámbito todo de la tierra

como este labrador, que si él temía

cuando nació, mas no en la ciencia mía.

se fundó solamente mi recelo,

aunque descifro del octavo cielo,

siendo mujer al vellas,

los dudosos caracteres de estrellas,

que cuando temo yo, siendo en mi daño,

lo mismo es el temor que el desengaño.

Mas ya no queda Isidro desposado,

y aunque su padre lo dejó tratado

cuando murió, no es él quien lo ha pedido,

estando el trato ya desvanecido.

No es mucha la belleza de María,

no es cierto en fin que Isidro la quería;

¿qué temo, pues, cuando él me abre resquicios

para impedir que suba el edificio

que van labrando sus merecimientos,

pues ya no son tan firmes los cimientos?

Mas, ¡ay!, que su virtud fomenta el cielo,

y temo que la aumente mi desvelo;

que si Dios que se case le ha inspirado

con María, en su ayuda está empeñado.

Mas ¿será el primer justo por ventura

a quien haya vencido la hermosura?

Pues, ¿para qué me aflijo?

El gran David, de quien se llama hijo

el mismo Dios, ¿no me ofreció despojos,

solo vencido de sus mismos ojos,

y obligado con bienes infinitos,

cometió en un delito tres delitos

por divino misterio:

escándalo, homicidio y adulterio?

Su hijo Salomón, ¿no es buen ejemplo?

pues después de labralle a Dios el templo,

en vez de reprimirse como sabio,

cuanto humano, obró, borró su labio,

y a una negra, borrón de la belleza,

culto ofreció su natural flaqueza.

¿No fue Dalida, en fin, dulce veneno

de Sansón, el valiente nazareno?

Pues de experiencia conociendo el daño

no supo aprovechar el desengaño,

y de el largo cabello despojado,

preso se halló, sin ojos y ultrajado,

hasta que por dar fin a sus fortunas,

arrancando las dóricas columnas,

derribó el templo, con su daño cierto,

quedando en ellas vencedor y muerto.

Y otros muchos que dejo, de igual nombre,

pues, ¿qué exenciones tiene más este hombre

que un Salomón prudente,

un David santo y un Sansón valiente?

Pero, ¡ay!, que demás de que en su amor no cabe culpa,

pues tenerle a su esposa le disculpa;

mas viviendo casado

con mujer que es de todos envidiado,

menos fruto ha de dar, pues es forzoso

que le juzguen por menos virtuoso,

aunque de santidad sea un extremo;

y en la humana semilla yo más temo,

de tantas plantas que me dan horrores,

de el ejemplar el fruto, que las flores,

y es muy dificultosa

virtud de ejemplo con mujer hermosa.

Y cuando su virtud su amor enfrene,

otro mayor contrario Isidro tiene;

don Pedro de Luján es de María

rendido amante, pero la osadía

le falta aunque en su intento persevere,

que al paso que la adora la venera.

Fomentar que a Isidro dé recelos,

que es otro lance los confirma celos,

a tan fiero disgusto

no hay resistencia en el varón más justo;

mas ya los desposados

llegan de sus amigos festejados,

y con Iván de Vargas Luján viene,

ocasión y lugar mi astucia tiene.

Vivan muchos años

Isidro y María,

muchos años vivan.

Gozando dichosos

gustosos cuidados,

todos los casados

tengan envidiosos,

sus hijos hermosos

pueblen a Castilla.

Muchos años vivan

Isidro y María,

muchos años vivan.

Con razón heroico, Vargas,

con tan honrado padrino,

y mis hijos quedaremos

vanos.

Y desvanecidos

todos, pues no hay que comamos

sin mi estó...

Más he debido,

señor Juan de la Cabeza,

al que ya tenéis por hijo,

que este pequeño agasajo,

que el hombre que más estimo

de todos cuantos asisten

en mi labranza es Isidro,

mas ninguno dudar puede.

Si dice lo que imagino,

buena ocasión.

Que merece

mucho más, si ha merecido

de vuestra hija la mano.

Esa es dicha, y no es lo mismo

lograrla que merecerla.

El señor don Pedro ha dicho

por mí, lo que yo dijera

si yo supiera decirlo

como lo siento.

Por eso

es bueno tener amigos.

Fuego en su amistad.

Libradme

de este hombre, cielos divinos.

Aún no ha recelado nada,

bien conoce mi sobrino.

Don Pedro, lo que mereces.

Mucho favor le he debido.

Sabe el cielo que quisiera

darte con María, Isidro,

mil doblas, pero en efecto

todo el corto caudal mío

te doy, que es este.

Señor,

que no habléis en eso os pido.

Dios ha dotado a María

de los tesoros más ricos

y mayores, pues le ha dado

virtud, a que solo aspiro,

y belleza por quien suelo

preguntarme yo a mí mismo

cómo será la hermosura

de el ángel si esta es prodigio

y si es la perfección tanta

de el ángel, como inferimos,

y es criatura, ¿qué será

la de su Creador divino?

No tenéis ya qué darme,

que si en María recibo

de vos tesoros tan grandes,

pobre quedáis y yo rico.

Rabiando estoy, vive el cielo.

No pasa en la tierra, amigo,

de la virtud la moneda.

Solicitar es preciso

que le dé Juan recelos.

Mucho te agradezco, hijo,

atención tan cortesana.

Es honrado y bien nacido.

¿Qué te parece?

Que a Dios

le debo mucho.

Y lo mismo

que te di por ser forzoso

te diera de agradecido;

cien maravedís guardados

para este fin he tenido

veinte años; con ellos puedes

comprar dos bueyes lucidos

y te sobrará dinero.

Que, aunque el mundo está perdido,

dos compró ayer por ochenta

Pero Crespo, mi vecino.

Tres varas compré de paño

de color azul, tejido

en Segovia, pues no tienes

bastante para vestido

se podrá gastar, María,

en sayuelo y corpiños

para honrarse los disantos,

que costó, te certifico,

a quince maravedís

la vara, pero es muy fino.

Dos colchones hay de pluma,

que, aunque es cierto que a infinitos

quitan el sueño las plumas,

de diversos ejercicios,

o propias a los ingenios,

o ajenas a los delitos,

estas, por ser de palomas,

no tienen ese peligro;

que en plumas de simples aves

no hay desvelos discursivos.

Dos sábanas, que tu esposa

hiló por su mano el hilo

porque fuese más delgado

que en la conciencia; y el lino,

sin que la pasión me mueva,

que hila delgado te afirmo.

Ellas están bien tratadas,

no nuevas, mas yo imagino

que no importa, pues María

solo en ellas ha dormido.

Un cobertor a dos haces

de pieles de corderillos,

y entiendo que por vosotros,

más que por blancos y limpios,

cuando os cubran sus vellones,

los han de juzgar armiños.

un vasar lleno de platos

de escudillas y de vidrios,

ollas, cazuelas y jarros

con tal orden repartido

que en lo compuesto parece

librería, no en lo limpio,

que como el manejo es poco

hay mucho polvo en los libros;

dos yugos, una carreta,

dos rejas de arar, un trillo,

sin algunas menudencias,

y no me agradezcas, hijo,

que todo cuanto yo tengo

te dé, solamente, Isidro,

de no tener más que darte

agradece el pesar mío.

Vos procedéis como honrado,

por ahora no os replico.

Después, señor, hablaremos,

pues os toca por padrino

regocijar esta boda.

Sin comer no hay regocijo.

Eso ha de ser en mi casa.

Pues ¿a qué se aguarda?

Isidro,

habla a tu esposa.

María,

llega y habla a tu marido;

alza los ojos del suelo.

Llega, no estés encogida.

Ciego estoy.

En eso estriba

que se logre mi designio.

En hora feliz, María,

hoy vieron los ojos míos

la primer vez, pues por ellos

llamarme vuestro consigo.

Respóndele.

Yo.

Pues, ¿quién

ha de responderle?

Isidro,

Dios os guarde y haga bueno.

Éste es su esposo, o su hijo.

María está vergonzosa,

después hablaréis.

Amigos,

venid a mi casa todos.

¿Tan presto os vais?

Es preciso,

que, como ha sido la seca

este año tal, que ni en río

ni en fuentes la humedad muestra

que agua jamás han tenido,

hacer una procesión

tiene dispuesto el cabildo.

Y los pozos se han secado

también.

Los primeros.

Lindo,

esta vez, aunque no quieran,

nos han de dar puro el vino.

No habrá hidrópicos este año.

Viváis años infinitos,

señora, en el nuevo estado,

gustosa.

Para serviros.

Gocéis, de que me acobardo,

señora; en vano me animo,

los años que yo deseo

vuestro dichoso marido

con el gusto que yo tengo.

Contenta estoy con el mío.

Válgame Dios.

Yo lo creo.

Mal año para su hocico.

Gocéis lo que yo deseo

vuestro dichoso marido

con el gusto que yo tengo.

Si acaso, mas yo permito

al pensamiento malicia

tan baja, Dios sea conmigo.

Vamos, Juan de la Cabeza.

Ya está sospechoso.

Isidro,

ven que cumplir es forzoso

mi obligación.

Siempre han sido

vuestras honras el amparo

de este pobre rinconcillo.

Primero con tu licencia

iré al campo, que Benito

me espera con los arados

y haré falta.

Eso es preciso,

ve pues, que luego a mi casa

podrás ir.

Yo iré a serviros.

A Dios, señora.

Él os guarde.

Cantando como venimos.

y bailando de María

nos despidamos, Toribio.

Vaya.

No tardes, Bartola.

Luego vuelvo.

Adiós, amigos.

Sola queda, yo he de hablarla.

Que al campo se fue Isidro.

¿Qué es esto, señor don Pedro?

¿A qué os quedáis?

A pediros

que me escuchéis.

Yo os escucho.

No os asustéis.

No hay delito

en mí que pueda asustarme,

aunque vos hayáis querido

con equívocas palabras

dar de lo contrario indicios;

¿en qué esperanza se funda

vuestro ciego desvarío?

¿Qué ocasión os di en mi vida

para que tan atrevido

deis a entender sentimientos?

Yo confieso el error mío,

pero la pasión...

Que os vais,

señor don Pedro, os suplico;

mirad que os echarán menos

ya mi padre y vuestro tío.

Sin duda es vano su intento,

pero yo lograré el mío.

¿Qué esperáis?

Ya os obedezco.

Difícil empresa sigo,

mas no pierdo la esperanza.

Guardeos Dios.

En él confío.

Don Pedro, que os desengañe

deslumbre vuestros sentidos,

bien sé que es más imposible

a este Don Pedro el divino

que fundar torres de acero

sobre cimientos de vidrio,

pero con que yo consiga

que los recelos de Isidro

de su virtud le diviertan,

logro cuanto he pretendido.

¡A, Limón! ¡Ox, ca, el tordillo

del Barroso! ¡Acá, Bragado!

Laguna, quieto. ¿Ha dado

de retozar el novillo?

¿De qué enojado estás?

¿De qué? Pues de Satanás:

trabajar.

Jesús, ¿por qué?

Porque como no ha llovido,

y el amo manda que are,

pensando que me suceda

a mí lo que a ti, pues hace,

sin agua que los ayude,

crecer, Isidro, los panes;

y como la dura tierra

tan seca está, aunque trabaje

porque el arado la rompa,

no tienen fuerza dos pares

de bueyes, que los terrones

están como pedernales.

¿Y de eso estás impaciente?

No me falta para ahorcarme.

Más que queja, ten paciencia,

y pide a Dios que te ablande

la tierra con el rocío

de sus divinas piedades.

Y esto no por ti lo pidas,

sino por todos, y cree,

que cuanto de tu congoja

el afán sea más grande,

será la fatiga tuya

para Dios más agradable.

Porque si Dios por la culpa

de nuestro primero padre

le condenó a que comiese

de su sudor, es constante

que trabajar le mandó;

que no suda quien no lo hace;

y siendo heredero tú

de aquel castigo, al cansarte,

sirve el castigo también

que el delito satisface,

como manda Dios,

pues a quien le da más grande

el trabajo, da el sustento

con manos más liberales.

Y advierte que este consejo

no te le doy como vano,

sin ejemplo; que aunque a mí

no debe imitarme nadie

por ser tan malo, en distintos

paños, en más arrogantes

adornos, o más lucidos,

me mantuvieron mis padres,

y aun yo me mantuve en ellos

muchos días, ignorante

de esta advertencia, que tuve

en el alcázar triunfante

de la Almudena, en el sacro

palacio de aquella Imagen

de María, protectora

de los hombres, de Dios madre,

dejé el cortesano estilo

de los ocios al instante

que supe que Dios mandaba

que los hombres trabajasen,

dado al duro ejercicio

de la labranza; aunque antes

en un o en otro, solo en este

descansaron mis afanes,

pues siendo el primero este

que Adán tuvo, retratarle

deseo, en el castigo, quien

le copió el fiero semblante

de la culpa, que era injusto

al sentir de mi dictamen,

que quien le heredó el delito,

el afán no le heredase.

Desde que mezclo el sustento

con el sudor abundante

de mi rostro, el sol le enciende,

y escarcha le ultraja.

Desde que la aurora fría

todas las veces que nace

me cubre barba y cabello

de su aljofarado esmalte;

y desde que el sol piadoso

cuando a ver al mundo sale

con rayos de oro me peina

las trenzas que anuda el aire;

desde que trato a la tierra

con estilos familiares;

desde que entiendo el idioma

de su callado lenguaje;

desde que el cansado cuerpo

fío a su regazo amante,

lavando el polvo con el

sudor que mi pelo esparce,

me es más sabroso el sustento,

que sazona los manjares

cumplir con la obligación

de no comerlos de balde.

Solo tú eres de ese voto,

porque a mí mejor me sabe

lo que no me cuesta nada,

y el que llega a convidarme

me hace muy grande merced,

si me convida tres días antes.

Sintiendo que al que tiene olla,

el que llega a convidarle

no le agasaja, pues solo

le convida a comer tarde;

fuera de que en esto son

muchos los yerros que se hacen,

pues le llevan a un cristiano

a comer donde no saben

lo que come, y de su mesa

le quitan donde lo sabe.

Pregunta, hombre que convidas,

primero a ese miserable

convidado, lo que come,

si quieres agasajarle;

que convidarle a los platos

que no come, es levantarle

harto de su vanidad,

y muriéndose de hambre.

Vuelve a la labranza, Gil.

Y mira que se hace tarde;

tarde es, mis tripas lo dicen,

y me espanta de que tarde

María con la comida.

Más justo es que tome espanto

de que sin haber cumplido

con lo que a tu cargo traes

en el tratado destajo...

Comer.

El comer es antes.

Sí, antes es el trabajar;

porque si no satisfaces

con lo que a tu cargo está

en lo posible la parte

de tu obligación, y faltas

a hacer lo que te obligaste,

será contra tu conciencia

todo lo que adelantares

la paga al servicio; y debes

volver, si no lo pagares,

lo que antes comieres.

Yo

lo volveré como me harte;

eso no te dé cuidado,

que mi estómago es muy fácil.

No digo eso.

Pues, ¿qué dices?

Que antes con tu sudor ganes

tu sustento.

Bastará,

si María se tardare

y con ansias llegue a la olla.

La tendrás sudada antes.

No me entiendes.

Sí te entiendo;

si el sudor ha de darme

la comida, ya podré,

aunque mi conciencia me arguya,

comerme dos o tres bueyes;

pues sudando de esa arte,

de manera, Isidro, estoy,

que si ahora me quitase

la camisa y la escurriese,

saldrían de sudor mares

tan copiosos, que en sus ondas,

a falta de vista, se anegaran

cuantos viven como esos

de mi esfuerzo los lunares.

Tan vendible es tu ignorancia.

Pídele a Dios que te ablande

la tierra, y vuelve a tu arado.

Yo lo he de pedir.

Ignorante,

pues ¿quién hay que a Dios no pida

cuanto busca y cuanto pasa,

cuanto anima y cuanto siente?

A Dios le piden las aves,

al primer albor del día,

de su voz oyen alarde;

pidiéndole al alba el sol;

las plantas en el suave

postrera edad de la noche,

con susurros agradables,

el blando céfiro piden;

de las agraviadas flores,

con subidos de la tierra,

el jugo los vegetales...

pues ¿por qué no ha de pedir

el que siembra, a Dios, cuando llueve,

que Dios solamente aguarda

aquel que pide para darle?

Pues venga agua, señor mío.

Así a Dios ha de obligarse.

Pero no agua que venga

solamente a resfriarme;

venga agua que, aunque haya lodos,

con ello el pan se abarate;

porque no sirviendo de nada,

si el pan caro me ha de matar,

aquí está Isidro, y allí

viene María a buscarle

con el humilde sustento

tan amante.

Veamos, astucia, de tanta

cizaña como sembraste

qué fruto coges. Llego.

Obreros de Manzanares,

¿sabréis acaso decirme

del labrador admirable

que, con que ninguno siembre,

siembra y coge pan sin arte

natural, que le obedece

la tierra antes que la mande?

Ese labrador es Dios;

y si es a este en quien quieres parte,

forastero, porque en todo

le oigo y que le buscaré.

Y bien sé yo que está aquí,

pero con tantos pesares

a quien a Dios se atrevió

no de un hombre se acobarde.

Isidro es por quien pregunto.

Pues en las señas te erraste,

que Isidro es un labrador

que lo que los otros hacen

aún hacen menos; y como tú,

forastero, preguntaste

por el labrador que a todos

excede en las señales,

si no es Dios por quien preguntas

no hay de quien informarte.

¿Pues no conoces a Isidro?

Yo no.

Porque migas a nadie

su nombre.

Yo no le niego,

lo que digo es que, ignorante,

no me conozco; y es cierto

que fuera soberbia grande

presumir que en la ignorancia

no erraba, a todos semejante.

Pues yo te conozco a ti.

Conocer a otros es fácil

y por eso así ignoran

los que a los otros saben.

Raro hombre, mas no por eso

mis asechanzas desmayen.

Preguntaré por Isidro,

a quien fui creyendo hallarle

donde la voz pública

que le decía lo que nace.

Pues informado de que

solo en la arenosa margen

de este seco río vive,

la quietud que en él parece.

pregunté aquí, porque aquí

vi las señas de encontrarle.

Ea, que creo en obra mía,

y margen que Dios me deje,

que en mí que soy más ladino

manifiesta sus piedades.

¿Luego eres Isidro?

Sí.

¿Pues por qué me lo negaste?

Yo no lo negué, y quisiera,

sin que el cielo me culpase,

razonablemente asentar,

pues cuando me exageraste

la desigualdad, a todos

descubro ceguera fácil;

y aunque estaba yo diciendo, notando

que era fuerza mudarme

de este a otro ser, respondiendo

a señas de vanidades.

Dígame, antes que nos diga

el labrador viandante.

Lo que quiere de dónde es.

Yo soy de muy remota parte.

Pues a mí me pareció

luego que le vi el semblante,

que en cara manchega de abajo

tenía sus heredades.

Dime lo que me querías.

Un negocio harto importante.

¿A mí?

Sí, para eso

yo te vengo a buscarte.

No sé qué me dice el alma.

Si este toma chocolate

y de cacao de pastillas.

No a lo que vienes dilates.

Y a esa ocasión, pues ya está

su deseo de mi parte.

Ea, cautela,

Leonor, Bartola,

anda aprisa, que es muy tarde

y está Isidro sin comer.

Y Gil muriéndose de hambre.

Esta burra del demonio,

que no puede menearse,

tiene la culpa; malos lobos

hartura de vinagre.

Pues que no es mía la burra.

Señor mancebo, despache,

Aquí me espere, que quiero,

porque acaso no los trane,

mi esposa, ir a recibirla,

como es uso.

¡Qué mal haces!

Pues en hacer lo que a Dios

sirve, ¿puede hacer mal nadie?

En dejarse engañar, sí.

Cautelas, aprovéchenme;

en dejarme engañar, pues...

A mí, ¿quién hay que me engañe?

Tu confianza.

¿Qué pisas,

hombre, primero que pases?

con lo que antes he creído,

da motivo a mis pesares;

adelante, mira bien

de quién te esquivas y hablas.

No soy tan inadvertido

que aunque vine a buscarte

para un aviso en mi honor.

¿Tu honor?

Te engañaste,

que yo nunca tuve nada

que a Dios no sacrificase,

mi honor está en Dios y él

cuidará de asegurarle.

¡Ay de mí, que su constancia

toda mi astucia deshace!

Busquemos otra cautela.

Pues no quieres escucharme

lo que te importa.

¿Y qué

es razón que te me canse

por lo que a mí no me importa?

Con volverme te desharé

la lástima con que vienes.

¿Qué me quieres?

Que prosigas.

No soy yo tan ignorante

como dice otra cautela,

pues el acaso lo hace,

me aproveche aquí, no soy

tan necio que me fiara

en que crédito darías

por mí, a materia tan grave

sin conocerme, y así

he solicitado lances

en que callando mi voz

pueda su vista informarte

de mi vista, y formarme.

Sí; vuelve y harás el examen,

mira a tu esposa y don Pedro.

Deja que primero encargue

a Dios, como a quien confío

este dolorido trance,

que advierta antes los míos

a...

su misericordia temple

el dolor que ha de causarme,

porque de Dios no me olviden

las humanas ceguedades.

Señor...

Apelo al infierno,

que no puedo apoderarle

de la ira.

Vos me disteis

esposa cuyas loables

virtudes con acendrados

examinan los quilates

de su perfección,

señor,

no paséis más adelante,

que no tendré qué deciros.

A Isidro, si preguntare...

Lo que queráis,

pues ¿cómo

puede ser, señor, que manche

el candor de su pureza?

¿Ay tal constancia? Volcanes

forjad, otro engaño,

aunque me vea vendido.

Vine, María, a esperaros,

no me atreviera a deciros

lo que me mandáis que calle.

Oye, pues no miras,

cielos,

este dolor es muy grande,

si no muriera mi Lauro,

fuerza que me persuade,

aunque lo ignoro,

¿con quién

habláis?

Con quien enfrenarme

sabe tanto, que por arte

sus respetos se agravian,

a no verla me condeno.

Oíd, escuchad.

Pesares,

pues es todo

triunfar de mis lances,

a las furias infernales.

que de penar me excusara

si te consiguiera antes,

aquel cristal milagroso

que sabe empañar mi padre;

de la, ¡oh cuán justo!

esposa mía, ¡cuán grave

fuera mi dolor, si hubiera,

que pudiera como amante,

dado lugar a la astucia

que solicitó engañarme!

María, no hablas, mas como

si estás con Dios has de hablarme.

Yo te perdono esos celos,

estate con Dios, estate,

quiérele mucho, María,

y pues le eres agradable,

pídele que si es servido

de la tuya y de mi parte

nos haga tan venturosos

que celos no nos asalten,

que lo que imposible duele,

fuerza es que posible mate.

Señor, a Isidro librad

de aquel peligroso trance,

vuestra mano le socorra.

Vuestra clemencia le ampare.

Esposa.

Ay, esposo mío,

que con un astuto áspid

hirió mi imaginación

en el sangriento combate.

nunca peligra María

quien tiene a Dios de su parte,

y todos los que confían

en sus finezas amantes,

tienen a Dios por su todo;

en el favor que me hace

confiado, a Dios remito,

como Dios ha de faltarme

de la nociva serpiente

que procuró envenenarme

el dragón, la triaca

fue su virtud admirable;

huyó el áspid cauteloso

pero, ¿a qué te llegaste

tú al remedio de su daño

que, aunque sirve dar la medicina

y ser mentira el achaque?

luego fue...

no me preguntes

lo que debo recatarte,

ni nada el porqué me digas,

que es un ocioso que hables

tú en abono suyo, cuando

Dios por ti me satisface;

aunque el deseo pudiera

solicitar el examen

de lo que no entiendo, Isidro,

es su gusto mucho antes

que mi deseo; y así,

nada quiero preguntarte;

pues, si Dios, siendo tu esposa,

a ti sujeta me hace,

que te obedezca me manda,

y así es razón que me allane,

puesto que no obedecerte

sería no sujetarme.

si hay en los humanos bienes

algún bien, solo es bien grande

la mujer buena; mis brazos

María, tu humildad paguen.

¿no tratamos de comer?

que son las dos de la tarde.

ve la gana que tienen

de abrasarse.

si lo haces

de envidia, par Dios, Bartola,

quiero de abrazos matarte.

arralle.

fuego el rezongo.

más que os pellizco, salvaje.

¿gustas de comer, esposo?

sí, esposa mía; pero antes

a Dios le hemos de pedir

ese sustento que trajiste,

que aunque sobra aquí la falta,

su voluntad, al gustarle,

será una gracia de Dios.

y ella es la que satisface;

pide el agua de camino,

que no tiene gota el zaque.

siéntate, y Dios nos la dará.

vamos, pues.

tú, retírate;

quédate así allí, que debe

la oración no acompañarse

de quien pueda divertirla

y de que no te acompañes,

cuando a orar vas, no ofendas;

y en todo el tiempo que orares

estará contigo Dios,

y no te hará falta nadie.

¿Quién es como vos fuente de gozo?

Tú, mi ejemplo, mujer santa.

Vamos, y Dios a los suyos...

De los dos atienda a tanta...

Vamos y nuestros clamores

sus dudas tristes aplaquen.

¿Y en qué quedamos nosotros?

En que de mí no te apartes,

porque no escudriñe nadie...

Como los más días haces,

si se descuida por Dios re...

Que he de pellizcar sacarme,

no descansa mi pasión.

¿Que no se entorpezca y canse,

que se desmienta su aviso

o muera en mi satisfacción?

Que le maltrate pretendo

para apurar su paciencia.

Mirad vos la diligencia

que está en la labor asiendo.

Mirad como allí apartado,

con dar a entender que ya

del trabajo se descuida.

Pues ¿cómo solo labrara

que Isidro cultiva esta

verde de cuando está tan seca

todo este contorno?

Porque es abundante esta,

y tanto, que a cultivarla

Isidro, como de nieve,

sola una espiga llenara

lo que mil espigas llenan.

Tierra abundante, ¡ay!, faltando

el agua que la sustenta.

A esta no le falta, aunque

nuestros ojos no la vean,

que secretos manantiales

debe de tener, y es fuerza,

pues produce, cuando no hay

quien tenga cuidado de ella.

¿Posible es que este embustero

bien, cuando no es la primera

vez, esta que a mi noticia

de Isidro el descuido llega,

si falta a su obligación?

Pues duda yo haré que vea.

Todo el día sufre Isidro,

de aquella propia manera,

fingiendo la santidad.

O la fingida fuerza...

Pues ¿quién ara con las yuntas?

Nadie.

Yo, aun no te crea,

es forzoso, pues lo mismo

quiero, estoy viendo...

Ofrece al cielo, que agrava

con ocios su clemencia.

Sino me aprovecha en esto,

¿de qué sirve la licencia

de perseguir a los amba...?

Huyamos a no ver penas,

que un humilde labrador

triunfa de vuestra soberbia.

Mientras a Dios sacrifica

Isidro amantes ternezas,

por él, espíritus puros

de Iván cultivan la tierra.

¡Ay, qué bien suena!

la oración del hombre a Dios.

Pues Dios da al hombre tal premio por ella

a los que sirven a Dios

manda la eterna clemencia

que los ángeles los sirvan

en paga de su fineza.

Ay, cómo llevan

la virtud del hombre al cielo

para volver en favor a la tierra.

Cuánto admirado me tiene

la extraordinaria presencia

de estos hermosos zagales,

tanto el deseo me alienta

a saber quién son, que humanas

no son voces que así suenan,

ni sus divinos semblantes

publican humanas señas;

si me atreveré, mas, ¿cómo,

sin que sea travesería,

al respeto que me causan

sus soberanas presencias?

Tanto a Dios ama Isidro

desde la tierra,

que los serafines,

si ser pudieran,

envidiosos quedaran

de su fineza.

Ay, cómo premia

el mérito de su amor.

Pues ángeles labran las ansias que siento.

Aguardad, oíd, volved,

labradores de la selva.

Jesús, amén.

Que, señor...

Señor, ¿qué ordenas?

El amo es Bartolo.

Isidro.

Y me holgara que un mojón...

Isidro mío,

María de la Cabeza,

dichosos vosotros, tú

por el dueño en que te empleas,

y tú porque la mereces,

y dichoso lo que prendas.

Que estima el cielo consigo,

pues ¿qué novedad os trae,

señor?

¿De qué es tu alegría?

Ay, pero no puede la lengua

ni con la sed grande decirlo.

Y si sed tenéis...

Y grande.

Pena

me da que no tengo agua,

pero llegaos a esta peña

que aquí, si Dios quiere, habrá

agua para la sed vuestra.

Ya ¿qué quieres que te diga,

viéndote tan manifiesto,

tu santidad, varón justo?

Besar tus plantas merezca.

Quien dudoso encubrirá...

Llegar venturoso a vello.

Señor, ¿cómo estáis así?

Pasmada de esta clemencia.

De Dios a Dios se han de dar,

santo Isidro, en la tierra.

Gran milagro fuera este,

Bartola, en tu taberna.

Que a quien ángeles servían

y quien de una peña seca

saca agua con rectitud,

mucho con Dios se semeja;

dejadme beber de esta agua,

Milagrosa

excelencia.

Señor, a los unos hombres,

cumpliendo lo que quisieren,

María hace el milagro.

Hartos milagros hace ella.

Si hace otra fuente Isidro,

pues que lo mismo te cuesta,

sea de vino.

Señor,

vamos donde en pobre mesa,

pues a la heredad venisteis,

nos honréis.

Las opulentas

de los monarcas mayores

trocara yo por la vuestra.

Ven, María.

Isidro, vamos.

¡Qué hermosura tan honesta!

¡Qué gala tan virtuosa!

Que los santos se requiebran

también.

Y los amos, vamos.

Vamos, Bartola.

Ven, bestia.

¿Qué hubiste de hacer tal ruido?

El broquel se me cayó.

Con el golpe pienso yo

que el viejo nos ha sentido.

Camina presto.

Recelo,

si a oscuras la puerta ignoras.

¿Ruido en mi casa a estas horas?

Dame una espada, Leonelo.

¡Ay, desdicha más cruel!

Vete por Dios, yo estoy muerta,

que esta, don Luis, es la puerta.

Perdona, doña Isabel,

que tú la culpa has tenido

(cuando una dicha he logrado)

de que entre aquí enamorado

quien sale ya arrepentido.

Ahora bien, quiero pasito

irme un pie tras otro andando.

Bien aquí, que voy callando

y llevo el miedo en un grito.

¡Ánimas y Dios aquí,

socorredme en esta lucha!

anda, aquí escóndete y calla.

¿Quién va? ¿Quién es?

¡Ay de mí!

Pues, señor, de turbada

aun no acierto a responder.

¿Qué haces aquí?

¿Qué he de hacer?

¿Tú a estas horas levantada?

Habla.

El viejo es un Nerón

y tiene cólera brava.

Señor, la verdad, yo estaba...

¿En qué acaba?

En oración;

que aquel labrador honrado

que está por santo tenido,

siempre que a casa ha venido

que la tenga me ha encargado.

Y dime, cuando en rigor

esa verdad haya sido,

¿quién pudo hacer aquel ruido?

Eso es el diablo, señor.

No doy por mi vida un higo.

¡Qué mal informa, ah dolor,

en la causa de un honor

la turbación de un testigo!

Ven acá. ¿Sabes quién soy?

Muerta estoy.

Acaba, dilo.

Don Pedro eres de Avendaño,

cuyo estirpe esclarecido

debe a Segovia...

Y sabes

que este acero vengativo

en defensa de Madrid

fue terror y prodigio.

Y ahora lo es de esta villana.

¿Sabes que los rayos limpios

del sol a mi honor no igualan?

Todo señor he sabido.

Di, ¿quién entra en esta casa?

A ella jamás ha venido

persona alguna, sino es

ese labrador Isidro,

de quien eres tan devoto,

que es hombre santo y sencillo.

Pues ¿cómo, si me conoces,

me niegas lo que yo he visto?

Señor, si yo lo supiera,

¿qué me costaba el decirlo?

Vive en los cielos, villana,

que tu semblante me ha dicho

cuanto tu lengua me calla;

y así, agora, ¡ay honor mío!,

me has de decir la verdad

o has de morir a los filos

deste penetrante acero,

que el corazón adivino

me anuncia alguna desdicha.

Habla, aleve.

Señor mío,

yo la diré.

Pues, ¿qué aguardas?

Mi señora...

Mal principio.

¿Mi hija?

Sí, señor.

Prosigue.

Quiere bien...

Tiemblo de oírlo.

A un caballero.

¡Qué pena!

Y esta noche...

¡Qué martirio!

Entró en casa.

¡Qué pesar!

Donde, al entrar, hizo ruido

con el broquel; diste voces,

y él se fue, conque te digo

todo lo que pasa.

Calla,

ten la lengua, que me has dicho

más de lo que yo esperaba;

pero, al remedio. Conócelo.

¿Cómo se llama?

Señor,

llámase, según he oído...

¿Cómo?

Don Luis de Mendoza.

¡Viven los cielos divinos

que es verdad! Yo le conozco,

y muchas veces le he visto

mirar hacia mis ventanas;

mas pues no creí el aviso,

bien es que padezca el daño;

y antes que mi acero limpio

lave con sangre esta ofensa,

quiero consultar a Isidro

este caso, y que él le hable;

porque si a ser su marido

no se ofrece, vive el cielo,

que en rojos caracteres

de su derramada sangre

tenga el pueblo escarmiento,

para que admire Madrid,

con mi agravio y su castigo,

en la venganza que tomo,

el sentimiento que animo.

Esto ha de ser, desta suerte.

Ya amanece, y en el sitio

de la Almudena he de hallarle,

donde, antes que a su ejercicio

va a misa todos los días.

Mira, Juana, que te digo

que a Isabel no le des parte

de lo que aquí ha sucedido,

que te costará la vida.

Callaré como un novicio.

¡Pobre Isabel!

¡Ah, hija aleve!

Dime, Juana, si ha sabido...

Pero, ¿qué es lo que veo?

Mármol soy helado y frío;

mataréla. Pero, cielos,

disimular es preciso

hasta que halle remedio

con la industria que imagino.

¿Tú vestida a tales horas?

Una criada me dijo

que estabas ya levantado,

y a novedad he tenido

que madrugues tanto hoy.

En aquesta pieza un ruido,

y juzgando eran ladrones,

quise examinar yo mismo

toda la casa.

Alma, albricias,

nada mi padre ha sabido,

pues me habla tan reportado.

Paciencia, cielos divinos,

porque importa asegurarla.

Pero no es este el motivo,

¡ay ingrata!, de mi desvelo.

Pues, ¿qué tienes?

Tengo hijos

que han de acabarme la vida;

tengo un veneno escondido

que ardiente el pecho me abrasa;

un áspid, un basilisco,

una ponzoña, una rabia,

y un dolor tan no entendido,

que es imposible callarlo,

y es imposible decirlo.

¿Qué es esto, Juana?

Señora,

huyamos por Jesucristo

siquiera hasta Filipinas;

toda la trama ha sabido

tu padre.

Sin alma estoy.

Pues ¿quién, dime, se lo ha dicho?

Yo; maldita sea mi lengua.

Pues ¿quién te obligó a decirlo?

Si no se lo digo, me

deja como un pajarito.

¡Ay, aleve!, que me has muerto.

El viejo es apretativo,

y no pude más, señora.

Aquí no hay otro camino

sino avisar a don Luis

que me aguarde, estoy sin juicio,

de la Almudena en la ermita,

que allí, Juana, determino

decirle el riesgo en que estoy,

o ver si por él consigo

que me cumpla la palabra

de ser mi esposo.

Eso pido.

Ven, llevarásle el papel.

Iré como un torbellino.

¡Ah, criadas!, ¡cuántas honras

por vosotras se han perdido!

Gracias a Dios, gran señora,

¡oh!, a quien el cielo hace salva,

que oís la misa del alba

en la casa del aurora.

Entre uno y otro arrebol

de veros me vuelvo loco,

aunque he madrugado poco,

pues os hallé con el sol.

Válgame Dios, ¡quién pudiera,

Virgen sagrada y bendita,

hacer hoy que vuestra ermita

un grande palacio fuera!

Que cierto que me da pena

que tanto en el mundo sobre,

y que vos estéis tan pobre,

María del Almudena.

¡Qué de ternezas mi amor...

os ha dicho, y que seguras

perdonadnos las locuras

de este simple labrador.

Qué apacible y qué risueño

el campo llego a mirar,

todos madrugan a dar

alabanzas a su dueño.

Aquella fuente a mi ver,

que tanto el curso dilata,

va desperdiciando plata

para alabar tu poder.

La rosa ufana y segura,

formando voz de su aliento,

con ámbar perfuma el viento

para alabar tu hermosura.

El pájaro agradecido,

que alegre el día esperaba,

entona el canto y te alaba

antes que salga del nido.

La fiera por otra parte

mudamente te alabó,

todos te alaban y yo

nunca he sabido alabarte.

¡Ay, dulce Jesús amado!

Mas ¿qué me detengo aquí?

Isidro, vamos de aquí,

ved que os espera el arado

y será bien llegar presto.

Aquí le tengo de hallar,

aquel es, no hay que dudar.

Señor don Pedro, ¿qué es esto?

¿Tan temprano levantado

os miro en este lugar?

Nadie puede descansar,

Isidro, con un cuidado;

y el que traigo es tan crecido,

que más quisiera (esto es cierto)

hallarme a estas horas muerto,

que no haberle padecido.

¿Vos lloráis?

En tanta calma

Señor, ¡ay, cielos!, mi decoro,

que estas lágrimas que lloro

son sangre viva del alma.

No me enternezcáis el pecho,

descansad conmigo el grave

dolor que os aflige.

Sabe

que estando anoche en mi lecho

escuché; mas ¿para qué

refiero estas circunstancias,

si todo mi mal, Isidro, ¡ay triste!,

se cifra en una palabra?

Yo estoy sin honor, Isidro,

todo mal, en ti me valga.

Proseguid, no estéis confuso,

bien podéis fiarme el alma.

¿Qué hay de decir mi afrenta

para restaurar mi fama?

Yo he sabido que mi hija

algunas noches da entrada

en mi casa a un caballero,

y aunque adelante no pasan

las noticias, claro está

que mujer determinada

que loca y ciega atropella

la inmunidad de mi casa,

es consecuencia precisa

que con él también me agravia.

Don Luis de Mendoza, Isidro,

es el autor de mi infamia,

y aunque pudiera tomar

a poca costa venganza,

quiero usar de suaves medios;

y el mejor que aquí se halla

es que tú, Isidro, al instante,

pues tanto con Dios alcanzas,

hables a este caballero

y le digas lo que gana

en ser de Isabel esposo,

pues quizá no lo alcanzara

tan fácilmente a no haber

sucedido esta desgracia.

Aquesto has de hacer por mí,

y si a serlo no se allana,

rayo seré vengativo

que consume, quema y tala

cuanto encuentra endurecido.

Tigre seré que la Hircania

asusta con el bramido

cuando los hijos le faltan.

Áspid seré que el veneno

convierte en cólera y rabia;

y, finalmente, seré,

hasta que tome venganza,

rayo, asombro, estrago, incendio

del que mi decoro ultraja.

Sabe Dios, señor don Pedro,

que siento vuestra desgracia

como es justo; reportaos,

que os empeño mi palabra

de hablar a ese caballero,

a quien conozco, y que él haga

lo que debe; fiad en Dios,

que antes que llegue mañana

os he de ver muy contento.

Isidro santo, a tus plantas

están mi vida y mi honor.

A la Virgen Soberana

lo encomendad muy de veras

aquí en su ermita sagrada;

me aguardad mientras yo voy

a hablarle.

Si ella me ampara

y tú eres el medianero,

cierta saldrá mi esperanza.

Adiós.

Su pena siento en el alma.

Señor, a este caballero

debo obligaciones tantas

como sabéis; Jesús mío,

remediad una desgracia

tan grande.

En aquesta ermita

me escribió que me aguardaba

Isabel, y aunque confieso

que oír su nombre me cansa,

en los hombres de mi sangre

obedecer a una dama

es precisa obligación,

pues puede ser que le haya

sucedido con su padre

algún lance por mi causa,

pero ¿no es Isidro aquel?

Si la vista no me engaña,

don Luis es.

Isidro amigo.

Señor, ¿vos tan de mañana

en la ermita?

Quise oír

misa en esta santa casa

y vengo...

Aunque lo neguéis,

yo sé que es otra la causa.

¿Qué escucho?

Mirad que agora

no es Isidro quien os habla,

señor don Luis, pues así

¿un caballero descansa

cuando tenéis una deuda

que es tan forzoso pagarla?

Mudo he quedado.

Y no solo

os ofrecéis a la paga

de un honor, sino que estáis

con intención de negarla,

ea, señor, volved en vos.

Cielos, cuanto acá me pasa

sabe Isidro, muerto estoy.

Abrid los ojos del alma,

mirad que esta frágil vida

es flor que un cierzo la acaba.

humo que se desvanece,

sombra que ligera pasa,

y la que hoy viviente forma

viene a ser polvo mañana.

A Dios tenéis ofendido,

y antes que sus iras caigan

sobre vos...

Isidro, Isidro,

basta, por Dios, basta, basta;

que tus palabras son fuego

que el corazón me traspasan.

Digo que al punto, al instante

quiero cumplirle a esa dama

la palabra que le di

de esposo.

El cielo me valga.

Muere, tirana.

Don Luis...

Isidro, de vos se ampara

mi vida.

Isabel.

Señora.

Muere, aleve.

Tente.

Aguarda.

Pues ¿tú, Isidro, me detienes,

y vos, matadme, mis ansias,

os atrevéis a mis ojos

a defenderla y guardarla?

Mas de esta suerte...

Señor

don Pedro, tened la espada,

que a vuestra hija, aun más que a vos,

me toca a mí el ampararla.

¿Cómo?

Como es ya mi esposa.

Siendo eso así, vida y alma

es vuestra, señor don Luis.

Yo estoy, señor, a tus plantas;

esta es mi mano, Isabel.

Dios bien casados os haga.

¡Qué ventura!

Yo estoy loco,

si este placer no me mata.

Lo que falta ahora es

que entremos a dar las gracias

a esta soberana imagen.

Vamos, dueño mío.

Esclava

seré tuya eternamente.

Isidro.

Señor, ¿qué mandas?

¿Cómo podré yo pagarte

una fineza tan rara?

Más pienso deberte yo,

pues me has de hacer honras tantas

que aun más allá de la muerte

te he de agradecer la paga.

Beatriz, Pascual, labradores,

Antón Llorente.

¿Qué es esto?

Señora, ¿qué ha sucedido?

Hijo de mi vida, centro

de mi corazón.

¿Qué tienes?

Declara tu sentimiento.

¿Qué preguntáis? Si en mi llanto

estáis mi desdicha viendo.

El hijo de mis entrañas,

ya para mí no hay consuelo,

con otros niños jugando,

infelizmente travieso,

se cayó en aqueste pozo.

¿Y socorrerle no podremos?

Si ya se anegó, y en el agua

no hay seña de él.

Atinada no es.

Si tú le viste caer.

Sí.

¡Ay, mi Dieguito!

¡Ay, mi Diego!

Murió mi gozo en el pozo.

Y en las aguas mi contento.

Y qué lindos gorgoritos

haría el ángel del cielo.

Si enternecidos vosotros

lloráis su infeliz suceso,

¿qué haré yo? De mis ojos,

salid, sin duelo, lágrimas, corriendo.

Arrójate al agua,

y sácate al niño.

Necio,

¿en el pozo?

Sí, en el pozo hondo,

que, aunque es, no hayas miedo

que peligres.

¿Cómo no?

Las calabazas es cierto

que nunca se van a fondo.

Dios mío, este sentimiento

admitid por sacrificio.

en el tribunal inmenso

de vuestra misericordia,

para que el llanto que vierto

de dolor, tenga con vos

visos de arrepentimiento.

Ya no me pedirá almendras.

Ni a mí tostones.

Lloremos, niño, a solas.

Sin embargo, Beatricilla,

mientras hacemos pucheros,

no te olvides de la olla.

Salid, sin duelo, lágrimas, corriendo.

María, ¿qué novedad

es la que en mi casa veo?

¿Adónde está la alegría

y los favores del cielo?

¿Ha de haber tristeza y llanto?

¿De qué os quejáis? ¿Qué es aquello?

¿Mudos estáis? ¿No respondéis?

No quisiera

decirte...

Que ya lo entiendo,

¿es más que habérselle llevado

Dios, aquel pimpollo tierno

que nos dio por feliz fruto

de su bendición? Si es eso,

no tienes de qué quejarte;

¿no acostumbra el jardinero

de las flores que cultiva

coger la mejor, y al templo

presentarla por fineza?

Pues así el Autor Supremo

aquella flor que ha criado

en nuestro inculto terreno,

para obligarnos, piadoso,

y anticiparnos el premio,

mejorándola de sitio,

quiso trasladarla al cielo.

Con su voluntad divina

justo es que nos conformemos,

pero son tales, Isidro,

nuestros humanos deseos

que no tiene el desengaño

para excusarlos esfuerzo.

Aquel pedazo del alma

que se me anegó contemplo

enternecida, y no extrañes

esta aflicción en mi acento,

pues la providencia quiso

por sus ocultos secretos

que quedase vinculado

al respiro el sentimiento.

Lastimado estoy, María,

de verte llorar, y espero

en Dios que ha de consolarte.

Murió para mí el contento.

¿No este el pozo que sirve

de pira undosa a mi Diego?

Sí, señor.

Clavel hermoso

que naciste para ejemplo

de la brevedad de un día,

pues ocupas otro asiento,

de mí te acuerda.

¿Qué miro?

Las aguas se van subiendo

hasta el bocal.

¡Qué prodigio!

Hijo de mis ojos, Diego.

¿Qué me quiere, padre mío?

No más que abrazarte, espejo

de mi corazón. María,

¿ves aquí a tu hijo?

¡Cielos!

qué vivos se ven mis ojos.

Si es ilusión, Dios inmenso,

como tuyo es el favor.

abrázame, Bartola,

como un jilguero

habla el angelico.

ay tal,

¿quieres pan y queso?

quiero

cuanto hubiere un conejito.

él no gasta cumplimientos.

es hijito de vecino.

¿dónde estuviste, hijo?

dentro

del pozo y cuando caí

me recibió entre sus bellos

brazos una clara aurora,

en cuyo regazo honesto

también tenía otro niño

a quien di infinitos besos,

más hermosa era que el sol,

y allí me quedé durmiendo

hasta que llamó mi padre.

María, estos son portentos

de aquella piedad divina

cuya fineza debemos

conocer agradecidos.

tu virtud me enseñe el medio

de enmendar la imperfección

de mis continuos defectos.

quedemos solos, María.

Gil, al trabajo.

ya entiendo.

Beatriz, lleva a Dieguito,

y ponle el vestido nuevo

que hemos de ir luego a la iglesia.

vamos, bien mío.

eso quiero

yo tengo determinado,

si es que tienes gusto en ello,

de que los dos dividamos

María el tálamo, haciendo

un voto de castidad

muy solemne, en hacimiento

de gracias, por tanta dicha

como fue el darnos el cielo

segunda vez aqueste hijo

que, si bien lo considero,

es para obligarnos más

cuando le servimos menos.

El corazón me has leído,

Isidro, ese mismo intento

quería comunicarte,

mas por parecerme ajeno

de tu voluntad, medrosa

lo sepulté en el silencio.

Pues ya que estamos conformes

los dos, en la iglesia haremos

el voto, revalidando

con esta acción el obsequio.

Vamos, pues.

Detente, aguarda,

¿no escuchas poblado el viento

de celestial armonía?

Y absorta admiro sus ecos.

En este sitio puedes

ejecutar tu intento,

que de infinitos votos

tu casa ha de ser templo.

¿Templo ha de ser la casa

de un labrador grosero?